Marco Colletti

Marco Colletti vive e lavora a Roma. Laureatosi in Lettere all’Università degli Studi di Roma La Sapienza con la tesi ‘L’immaginario affettivo nelle Familiares del Petrarca’, Relatore Prof. A. Asor Rosa, si occupa da sempre di poesia, critica letteraria con approccio ermeneutico-antropologico e arte contemporanea in qualità di curatore e artista digitale: le sue opere digitali sono poesie visive e le sue poesie visioni. Organizza eventi e convegni letterari ed è redattore della rivista letteraria Formafluens International Literary Magazine. Suoi contributi critici sono presenti anche nelle riviste Laboratori Poesia e Il Mangiaparole. Nel 2024 è uscita la sua raccolta di poesie La Materia non esiste, ed. La Vita Felice. È art director e illustratore per aziende e case editrici internazionali nel settore dell’illustrazione per l’infanzia.

Non si può appartenere alla leggerezza,
noi che la gravità tutto sostiene

e la mente stanca affossa nella terra.

Tutto è il peso che ci circonda, e

l’immaginazione si fa rade pietre

colorate. Respiro, espiro e quel vocio

polmonare, che si affianca alle maree,

cade a ogni istante nella bianca fauce

del mondo. A quel centro del cosmo

che tutto tiene, quell’altrove che tutto

attrae. Lì, nell’impensabile, una farfalla

alata, lenta un battito, si irradia all’azimut

dell’universo e scoscesi pesiamo

di grammo in grammo in meno verso

l’eterea iridescenza del nulla nel pensiero.

Tra le pagine della mia vita ci sono

romanzi che non leggo più, che

disegnano ormai altri sé, altri me.

E sospese le sento allungarsi

verso i bianchi spazi della memoria,

le lettere intrecciarsi e scambiarsi

i colori originali come lucciole

intermittenti. Tutto si fa flebile.

L’abbaglio del dolore e i fulmini
dell’amore sono transatlantici lontani,
piccole barche al baratro dell’orizzonte,

sull’orlo della piatta Terra.

Svaniranno nelle cascate che piovono
verso il buio universo e io mi sentirò

un libro vuoto, senza pagine e parole,

senza l’ombra di ciò che non sarà più

e senza la luce di ciò che è.

Li vedo agitarsi questi fiori notturni,

tra i rovi del mondo e le spine

della mia mano: nel canto silenzio,

ad un’alba qualsiasi, infine mi giaccio.

C’è un dolore nel crepuscolo
che ammanta lo spazio di una vita
senza ombre. Acre la luce perde

il giorno e la notte attende tra le sue
bianche vene. S’aggrottano le statue

sul ciglio dei ponti e volano come corvi

nel nero che la mente avanza.

Non c’è un prima e non c’è un dopo,

né più l’ora che la volontà ristora.

Trascolorato, a fermarsi è il mondo,

appassiti i petali in un grigio che

la luna ancora non argenta.

In questo tempo di congelate

essenze, tenue assaporo un mito

di sospensione, di quel distacco lieve

che mi salva dallo schiavo sguardo.

Ho visto un campo di girasoli

che sembravano stelle cadute,

alcune morte, alcune luccicanti

ancora. Era un tenue camposanto

sfuggito all’imbrunire e io l’ho girata

la testa per cercare quell’ultimo sole.

Ma solo mi è apparsa la luce rosa
del tramonto e quello spacco di cielo

sopra, che avanzava al viola.

Ho annaspato tra i colori e immaginato

quel sole, a me negato, oltre l’ultima

linea dei petali. Notturna si è fatta

la mia mente e, in questa notte

in cui vado vivendo, ascolto il grido

delle lucciole, che spengono i ricordi.

Marco Colletti  La Materia non esiste, ed. La Vita Felice.