Senta-se a Morte e vai pescando-nos da vida

com sua linha torpe, invisível e fina.

Não há truque ou esforço que nos valha mais:

ela tem paciência e uma isca que fascina.

Quem cai no seu anzol, pode cavar na areia

ou no lodo, ou tentar qualquer manha mesquinha:

senta-se a Morte nele, e não mais lá na beira.

Está perdido, mesmo que arrebente a linha.

Pode, numa escapada, no fundo revolto

longo tempo esconder-se ainda com medo dela:

para finar-se, está completamente solto.

Nada tem gosto mais: o anzol pegou na goela.

Turvou-se de repente o vinho no meu copo,

fatigado sentei-me e pus-me a olhar o chão:

senti branco o cabelo e vago o coração.

Riam alto os amigos, bêbados, no salão.

Veio à janela a amiga de minha juventude:

a Lua, a dilatar o saguão com seu brilho,

reluzindo em meu copo e nas lágrimas minhas.

Cantavam e berravam, bêbados, meus amigos.

Hora após hora eu ando agora, e em minhas faces

em fogo sinto os ventos de um distante verão;

vocalizo canções de quando era rapaz,

penso na pátria — e sei que não a encontro mais.

Às vezes quando me deito

e meus olhos se fecham,

com a chuva batendo na cornija

os seus dedos molhados,

tu vens a mim,

esguia corça hesitante,

dos territórios do sonho.

Então andamos ou nadamos ou voamos

por entre bosques, rios, bandos de animais,

estrelas e nuvens com tintas de arco-íris:

tu e eu, a caminho da terra de origem,

rodeados de mil formas e imagens do mundo,

ora na neve, ora ao fogo do sol,

ora afastados, ora muito juntos

e de mãos dadas.

Pela manhã o sono se dissipa,

afunda dentro de mim,

está em mim e já não é mais meu:

começo o dia calado, descontente e irritadiço,

porém algures continuamos a andar,

tu e eu, rodeados de coleções de imagens,

a interrogar-nos entre os encantos da vida

que nos embroma sem saber mentir.

In.Crises, 1928

Que encantamento e beleza

sejam brisa e calafrio,

que o delicioso e bom

tenha escassa duração

- fogo de artifício, flor,

nuvem, bolha de sabão,

riso de criança, olhar

de mulher no espelho, e tantas

outras coisas fabulosas

que, mal se descobrem, somem –

disso, com pena, sabemos.

Ao que é permanente e fixo

não queremos tanto bem:

gemas de gélido fogo,

ouros de pesado brilho,

por não falar nas estrelas

que tão altas não parecem

transitórias como nós

e não calam fundo na alma.

Não: parece que o melhor,

mais digno de amor, se inclina

para o fim, beirando a morte,

e o que mais encanta – notas

de música, que ao nascerem

já fogem, se desvanecem –

são brisas, são águas, caças

feridas de leve mágoa,

que nem pelo tempo de uma

batida de coração

deixam-se reter, prender.

Som após som, mal se tocam,

já se esvaem, vão-se embora.

Nosso coração assim

leal e fraternalmente

se entrega ao fugaz, ao vivo,

não ao seguro e durável.

Cansa-nos o permanente

- rochas, mundo estelar, jóias –

a nós, transmutantes, almas

de ar e bolhas de sabão,

cingidos ao tempo, efêmeros

a quem o orvalho na rosa,

o idílio de um passarinho,

o fim de um painel de nuvens,

fulgor de neve, arco-íris,

borboleta que esvoaça,

eco de riso que só

de passagem nos alcança,

pode valer uma festa

ou razão de dor. Amamos

o que é semelhante a nós,

e entendemos os rabiscos

que o vento deixa na areia.

Como emurchece toda flor, e toda idade

juvenil cede à senil – cada andar da vida

floresce, qual a sabedoria e a virtude,

a seu tempo, e não há de durar para sempre.

A cada chamado da vida o coração

deve estar pronto para a despedida e para

novo começo, com ânimo e sem lamúrias,

aberto sempre para novos compromissos.

Dentro de cada começar mora um encanto

que nos dá forças e nos ajuda a viver.

Devemos ir contentes, de um lugar a outro,

sem apegar-nos a nenhum como a uma pátria:

não nos quer atados, o espírito do mundo

- quer que cresçamos, subindo andar por andar.

Mal a um tipo de vida nos acomodamos

e habituamos, cerca-nos o abatimento.

Só quem se dispõe a partir e a ir em frente

pode escapar à rotina paralisante.

É bem possível que a hora da morte ainda

de novos planos ponha-nos na direção:

para nós, não tem fim o chamado da vida...

Saúda, pois, e despede-te, coração!

O POETA E SEU TEMPO

Fiel a imagens eternas, firme na contemplação,

tu estás pronto para o ato e para o sacrifício;

falta-te ainda, no entanto, um tempo desassombrado

de ofício e púlpito, confiança e autoridade.

Há de bastar-te, num posto perdido,

ante o deboche do mundo, compenetrado da fama que tens,

renunciando ao brilho e aos prazeres do mundo,

guardar aqueles tesouros que não azinhavram nunca.

Não te faz mal a zombaria das feiras,

enquanto ouves a voz sagrada, ao menos:

se ela entre incertezas cala, te sentes um renegado

do próprio coração – feito um bobo na terra.

Pois é melhor, por uma realização futura,

servir sofrendo, ser sacrificado,

do que ter grandeza e reino pela traição

ao sentido do teu sofrer – tua missão.

Assim como as flores murcham

E a juventude cede à velhice,

Também os degraus da Vida,

A sabedoria e a virtude, a seu tempo,

Florescem e não duram eternamente.

A cada apelo da vida deve o coração

Estar pronto a despedir-se e a começar de novo,

Para, com coragem e sem lágrimas se

Dar a outras novas ligações. Em todo

O começo reside um encanto que nos

Protege e ajuda a viver

Serenos transpunhamos o espaço após espaço,

Não nos prendendo a nenhum elo, a um lar;

Sermos corrente ou parada não quer o

espírito do mundo

Mas de degrau em degrau elevar-nos e aumentar-nos.

Apenas nos habituamos a um círculo de vida,

Íntimos, ameaça-nos o torpor;

Só aquele que está pronto a partir e parte

Se furtará à paralisia dos hábitos.

Talvez também a hora da morte

Nos lance, jovens, para novos espaços,

O apelo da Vida nunca tem fim ...

Vamos, Coração, despede-te e cura-te!

In. O jogo das contas de vidro. 

Já a noite cai, descansa a rua.

Em sonolenta pulsação

o rio vai, com suas águas indolentes,

rumo à calada escuridão.

Resmunga ele, no seu leito fundo,

tão contrafeito, pesado e rouco,

como se só quisesse repousar;

igual a ele, fatigado eu vou.

Atravessar a noite e terra estranha

é um penoso arrastar-se de um e outro:

silente e imóvel peregrinação

a dois, sem que nenhum saiba para onde.

No vinho ou entre amigos, de ti eu fugia,

pois do teu olho escuro eu sentia pavor:

ingrato filho teu, assim eu te esquecia

ao toque do alaúde e nos braços do amor.

Com toda a discrição, no entanto, me seguias:

sempre estavas no vinho que eu tonto bebia

e no mormaço das minhas noites de amor

e no desdém com que eu a ti me referia.

Agora me refrescas os membros cansados

e tens minha cabeça em teu colo macio,

para o regresso das minhas longas viagens

— pois a ti me traziam todos os meus desvios.

Lobo da estepe, vou eu trotando, trotando.

O mundo cobre-se todo de neve.

De uma bétula, sai voando um corvo;

mas em nenhum lugar se vê uma lebre,

não se vê uma gazela.

Com as gazelas sou tão delicado,

ah, se uma aparecesse!

Tomá-la-ia nas garras, nos dentes:

não há coisa mais linda.

Aos mansos, mostro o meu bom coração:

em seus tenros pernis enterraria suavemente os dentes,

e o sangue claro eu iria sorvendo até mais não poder,

para ficar depois a noite inteira uivando em solidão.

Uma lebre já me contentaria:

mornas carnes de gosto doce à noite.

— Mas será que de mim se esconde tudo

que torna a vida um pouco mais bonita?

Em minha cauda o pelo já branqueia

e eu já não tenho a vista tão certeira;

faz anos que morreu-me a companheira.

Agora vou eu trotando e sonhando com gazelas,

vou eu trotando e sonhando com lebres,

ouvindo o vento a zunir na noite de inverno;

engulo neve, a ver se a goela me acalma,

e vou seguindo com o diabo na alma.

Entristece o jardim.

Fria nas flores a chuva cai.

O verão se arrepia

em silêncio diante do seu fim.

Pétala a pétala goteja em ouro

do alto pé de acácia.

O verão ri abatido e perplexo

no sonho do jardim em agonia.

A prolongar-se ainda junto às rosas,

ele espera, de pé, pelo repouso,

e os grandes olhos fatigados vai

entrecerrando aos poucos.