um quase livro

são traços e pedaços

de um romance experimental em construção

qual o trabalho humano mais desnecessário?

: a poesia.

Se o nome Quaseu - com suas significações inconfessáveis - pode soar como algum nome grandioso da mitologia-história grega, sua saga não será em (quase) nada uma epopéia da raça, nem o anúncio de uma nova era, nem a representação de um passado heróico.

Por certo, há os que defendem a existência de duas categorias básicas de literatura: aquela menor, escrita em primeira pessoa, pesadamente confessional, em geral feita por iniciantes, e a outra madura, escrita em terceira pessoa, a pura ficção. Gostaria de pensar que não pertenço a nenhum dos dois extremos, mas que estou naquele lugar incerto, mas aberto à pluralidade, cujo nome está em voga na academia: o entre-lugar.

Acordei, e era outro.

[...] Adormeci, e era eu.

O receio (ou a certeza?) de não ter algo a dizer, de estar apenas exercitando o exercício de outros...

Doer é doar um trocadilho infame à realidade.

(ou não li Nietzsche corretamente?)

E o que se sucedeu com os poetas e artesãos - "eles-mesmos"? Transformaram-se no pó da história? Não. Transformaram-se em pó do chão, e todos os seus anseios ou ideais se diluíram no caos organizado dos registros antropológicos.

Amanhã, com a luz do sol e um pouco de ressaca, restabelecerei relações com as grandes idéias...

Enquanto isso, multidões de bois são conduzidas aos matadouros - a garantia do almoço da velha instituição! Enquanto isso, o esgoto de todas as cidades vai dormir nos rios e mares - a certeza da assepsia da velha instituição!

(mas quem explica a existência de escritores e artistas em geral?)

Fica, então, o parco legado, não um objeto de consumo, como a morte, mas o cumprimento vago de uma missão vaga: passear nos caminhos, nas impressões e nas imprecisões de um poeta, pelas veredas de uma existência que ainda não expirou enquanto matéria, pois há muitas cenas em ensaio, sem qualquer meta pré ou pós.

O grand finale apenas virá com a morte, enquanto o grande feito de Quaseu ainda está em gestação, e nem os velhos deuses nem os que ainda estão por vir sabem o que será. Não há profetas disponíveis. Não há profecias que os mereçam.

A qualquer um apetece ser Deus ou o Diabo. Eu sou o D.

Até gostaria de acordar amanhã e amar o mundo, mas há essa incompatibilidade.

(e ainda guardo tantas flores que nunca te darei, outro!)

Apenas aquele ponto e a marginália pouca, mas aterrorizante, do grande livro do mundo.

[...] algum dia, tudo pode acontecer, exceto hoje. O hoje já está colonizado.

No horizonte do homem, um infinito nublado. Nações de palavras em formação, enquanto vocábulos tontos caem no esquecimento de si mesmos, ou se modificam perdidamente.