doses poéticas

Prontidão Poética

Pronto para a poesia?

Para remexer o lixo de si?

Profanar a sepultura do eu?

Já morta a criança?

Já perdidos todos amores?

Já pelejado o suficiente pela traição absoluta?

Já renegado três vezes mil e mais?

Já despedaçados os projetos postos outrora?

Já está pronto?

Pronto para a poesia?

Nunca se está pronto para a poesia.

A poesia nunca está pronta,

mas sempre em prontidão:

morrer já não basta.

Tudo morre,

tudo bosta.

Inospitalidade

Não é insônia.

É a madrugada que insiste em não dormir.

Persiste um outro defeito em mim:

sou inóspito, inabitável, intratável.

Assim me fiz (me fizeram, está feito)

um Midas invertido:

tudo que toco apodrece.

Maldito tanto quanto.

Outro, não sou digno de que entreis em minha morada,

mas, se disserdes um só palavra,

abro as portas e tudo perece.