¿Imaginó Machado ('Si mi pluma

valiera tu pistola'), entre tristes

derrotados que tenían razón

sin embargo, a ese pie

traspasando la línea

ilusoria y real, nítidamente

viva, siendo el mismo

que en Collioure, ahora,

resbala quedamente hacia la tumba

dormida en tierra extraña?

¿O acaso es Walter Benjamín

quien cruje, ante la misma

línea por entonces antípoda

empuñando, en Port Bou, la pistola

capaz de liberarlo, a la vez

de su angustia habitual y los rabiosos

lobeznos de la nada a sus talones?

Uno iba, otro vuelve, y los dos

caen sin verse caer

ante sus vidas rotas,

de espaldas uno y otro

frente a idéntica raya,

pero nosotros vemos, en la misma

frontera los límites del mundo,

la avidez del desierto

roedor y creciente,

los dientes insaciables,

la boca del abismo

indiferente, mudo, seductor.