Стихи 2021 (январь - февраль)
Стихи 2021 (январь - февраль)
ВСЕ СТИХИ
ЧТО-ТО ЕСТЬ...
Что-то есть в потоке странном мыслей
и непрошенных воспоминаний.
В них находишь умыслы и смыслы,
до поры хранимые сознаньем,
спрятанные чтоб не подкопаться
и смешным не выглядеть младенцем,
от щедрот истории кропая
с маетой таблеточной на сердце.
А, быть может, в хитрой раскадровке
скрыта суть любви и первородства
и приём затейливый и ловкий,
не дающий скатываться в скотство,
камертоном выбравший заветы
заповедной каменной морали,
позабыв, что чувства — безответны,
как секрет священного грааля.
Или, уподобившись пророку,
возомнил себя чертовски мудрым
и победу празднуешь до срока,
возвестив негаданное утро,
хоть давно настал банальный вечер,
да и время мчится в бурной гонке,
часто подтверждая, что не лечит
и секрет сокрыт в финальном гонге.
Не напрасно, видно, бьются волны,
накрывая старческую память.
И дуришь, грустя по воле вольной,
раздувая искры в буйный пламень
из мечтаний поздних и хотений
и надежд, воспитанных на вере.
Значит, естество не стало тенью.
Значит, жив ещё… по крайней мере.
10 января 2021. Попина.
Я НЕ УЕЗЖАЮ НИКУДА...
Я не уезжаю никуда...
У окна сижу, смотрю на лужи,
из которых грязная вода
вытекает. Знать, кому-то нужен
этот водяной круговорот:
дождь, река, заброшенный колодец,
хлипкая тропинка у ворот
и топор в разрубленной колоде.
От железа ржавый, словно кровь,
утекает выверенной струйкой
след времён, забывших отчий кров
и сердец разорванные струны.
Ливень барабанит по стеклу,
по карнизу, по продрогшим веткам,
ритму в такт оттачивая слух
о пейзаж задумчивый. На ветхих
мокрых досках, вросшихся в забор,
из разводов пишутся портреты
незнакомцев, выигравших спор
у безликих пасмурных сюжетов,
что с дождями веселее жить,
и видна запрятанная сущность
естества, когда простая нить
лабиринтов выдуманных пуще.
А к забору жмётся — трын-трава:
хоть пожухла, но ещё способна
у невзгоды выведать права
на оферту с вечности подобным.
Капли разрастаются в круги
по конфуцианскому закону
и в круги вливаются других
дружных капель, прежде не знакомых.
Я смотрю на лужи, на кусты,
на траву с оттенком тёмной охры —
на гризайль, написанный простым
монохромом за окошком мокрым.
Я смотрю, как мечется вода
по стеклу размывом акварели.
Я не уезжаю никуда...
Мы с окном в дождях поднаторели.
11 января 2021. Попина.
А СНЕГ КРУЖИЛ НАД ГОЛОВОЙ
А снег кружил над головой
неудержимо, невесомо,
напоминая мошек рой
и мотыльков полночных сонмы,
летящих весело на свет
сиротской лампы у калитки,
ещё старающейся сверх
последних ватт светиться хлипко
и этим баловать кусты
плетистых роз средь жухлых веток,
решивших дерзко быть на ты
с венком из рабицевых сеток,
их оплетая и стелясь
вдоль занесённого забора
и поднимаясь по телам
столбов, поставленных дозором
следить за крепостью границ
пургой разбуженного сада
и трын-травой, упавшей ниц
пред лампой, дышащей на ладан
и освещающей во сне
следы ночной метаморфозы:
загримированный под снег
замёрзший куст плетистой розы...
А снег кружил, кружил, кружил
и наносил на чёрный белый
безгрешный цвет, дающий жизнь
надеждам сладостным и смелым
и вспоминающим завет,
в котором мудро прозвучало,
что всё проходит, а вослед
приходит новое начало.
29 января 2021. Попина.
МЕЛА МЕТЕЛЬ
Мела метель, последняя метель.
Носились хлопья снега, заметая
ряды худых кустарниковых тел,
от тяжести согнувшихся местами.
Они напоминали парк скульптур,
исполненных в стилистике Бранкузи
с подчёркнутым изяществом фигур
и прелестью загадочных аллюзий.
Подсвеченные светом фонаря
фигуры словно двигались в пространстве
безмолвия, дорогу в нём торя
летучим кораблём из сказки странствий.
Казалось, что они стремятся прочь
с потоком обезумевших снежинок
от кутерьмы, укутавшейся в ночь,
к далёким неопознанным вершинам,
где растворятся в призрачной тиши,
поддавшись запоздалому влеченью
и навсегда весны себя лишив
ночным февральским головокруженьем...
Летели вихри, ухая в кусты,
и заметали плавающий остов,
скульптуры строя в сумерках густых...
Мела метель. Зима кончалась просто.
14 февраля 2021. Попина.