Стихи 2011
Стихи 2011
ВСЕ СТИХИ
За резкость слов моих обиду не таи.
Они – от грусти, от бессилия, от боли.
Они – от нерастраченной любви,
От невозможности любви к ТЕБЕ. Не более...
Весна 2011
НЕ СПИТСЯ
Вспоминаю бульвар,
Где гуляли с тобой.
Я тогда говорил, говорил...
А сейчас – как немой.
Ты шутила, смеясь,
Зябко куталась в шаль.
Я тебя целовал...
До чего же мне жаль
Этих дней.
Не вернуть
Их и не повторить.
Ночь, не спится. Никак не заснуть...
Ресторанчик пустой...
Там мы были не раз.
Ты – напротив. Красивая...
Блеск милых глаз
Отражает причудливых лампочек свет.
Это было.
Я помню.
А, может быть, нет?
Может, это приснилось,
Как ласковый сон?
И не я был с тобою так близко,
А он,
Тот, который
"Опять улетел в свой Париж"?
Почему же не спится?
Ну что ты молчишь?
Нету слов у тебя.
У тебя – нету слов!
Этот грустный сценарий,
Я знаю, не нов.
Что с того?
Повторяются жизни коллизии - пусть.
Остаётся смятение,
Надежда и грусть...
Вспоминаю тебя...
«Не уютно и холодно»... Ночь за окном.
Там затих карагач.
Мы грустим об одном...
лето 2011
НЕ ХВАТАЕТ ТЕБЯ
Не хватает тебя... Не хватает...
Словно воздух ртом хватаю.
От прошедшего улетаю.
Вспоминаю, опять вспоминаю…
Как не поняли мы друг друга?
Как страшились заветной встречи,
Вырываясь из чувства круга,
Сокрушая всё и калеча.
Убегали, боясь ошибки.
Опасенья - любви дороже?
Не скрывали сарказм улыбки.
Ну куда же смотрел, ты, Боже?
При своих, но чужих, остались –
Чьи-то слёзы зазря прольются.
Захотели, смогли, расстались.
Оправданья всегда найдутся...
Вот и всё. Вот и смолкла песня.
Улетаю. Опять улетаю.
А в душе, как беды предвестник, -
Не хватает тебя... Не хватает...
лето 2011
БЫТЬ...
Какое время нехотенья БЫТЬ!
Речь (или ЖИЗНЬ?) определилась странным словосочетанием «как бы»:
Я, как бы, Вас люблю;
Я, как бы, Вас любил;
Я, как бы, жил и так же умер -
Как бы...
Весь Мир – «по барабану», пустяки,
С разнузданно-гогочущим «прикольно».
Пригасли, опустели маяки.
И руки опускаются невольно...
Но для того и существует ЖИЗНЬ,
Чтоб, несмотря на беды и разлуки,
Любить, творить и НЕ ИМЕТЬ, А БЫТЬ!
Храня родные чувства, фразы, краски, звуки.
Сентябрь 2011
ВОТ И ОСЕНЬ
"Собака-собака! Давай с тобой дружить!
А хочешь я тоже стану собакой?...
Я ... приделаю нам крылья и мы полетим с тобой в жаркие страны.
А люди посмотрят и скажут: собаки летят – вот и осень…"
***
Снова осень пришла с повинной.
Карагач под окном согнулся.
С перерезанной пуповиной
Я в привычную жизнь вернулся...
Не вернулся, только пытаюсь,
Собираю себя по крохам.
По квартире пустой мотаюсь
Отдающимся тихим вздохом.
Подгорелым, сбежавшим кофе
Пахнет серость нелепых буден.
В опустевшем старинном штофе
Паучок застыл непробуден,
Знать, к гостям, что придут под вечер
Со своей закуской и водкой...
Свитерок накинув на плечи,
Молча слушаю метеосводку
И в окно смотрю. Вот и осень.
Как же быстро промчалось лето.
На седеющем небе просинь...
И душа саднит. Не согрета...
сентябрь 2011
INTERMEZZO
К моей руке прильнула скрипка,
И... зазвучало «Intermezzo»
Нежной трелью — хрупкой, зыбкой,
Как эхом отозвавшись в сердце.
Вознёсся звук до флажолета,
Растаяв, словно призрак ночи,
Потом взорвался от Crescendo,
Желая будущность пророчить,
И снова стих средь Forte и Piano...
Меж происшедшим и грядущим
Судьба - дорогой постоянной
Идти: но не ведомым, а ведущим,
Опустошив до дна ту чашу,
Что только мне дана, не боле...
Я знаю, ничего нет краше,
Чем быть одаренным любовью!
Потери, промахи, ошибки...
От них ведь никуда не деться...
Играет, плачет, рвётся скрипка...
И торжествует «Intermezzo»!
октябрь 2011
ДВЕ ЖЕНЩИНЫ
Две женщины, две души.
Два образа, два творения.
Одной - только Givenchy ,
Другая — всегда в сомненьи.
Одна — весела, нежна.
Другая — мрачна, цинична.
Для первой мечта важна,
Вторая, как цент, практична.
Одной не хватает слов,
Другая их вечно тратит...
Сюжет из безумных снов.
Так хочется крикнуть — хватит!
Как разорвать себя?
Что делать? Не знаю даже.
Мне двух суждено любить.
И обе — одна и та же.
Осень 2011
Журавлик из бумаги
Неизвестность белого,
Опьяненье красного.
Беззащитность смелого
«Журавлика бумажного».
Таинство соития,
Шёпотом укрытое.
Трепетность события,
Сердцем позабытое.
Ласка отрешённая,
Нежность безграничная.
Тело, погружённое
В танцы аритмичные.
Шторой занавешены
Улица, прохожие….
Снова - сновидения
На тебя похожие…
осень 2011
Я НИЧЕГО НЕ ЗНАЮ О ТЕБЕ...
«...Ты ничего не знаешь обо мне,
О тайных страхах и совпавших числах,
Бессонницах и сокровенных смыслах...»
(Из любимого)
***
Я ничего не знаю о тебе -
Как ничего не знаю о погоде,
Подвластной непонятной, странной моде,
Подверженной небесной ворожбе...
Я ничего не знаю о тебе -
Как о вселенной ничего не знаю,
Как о рожденьи, происшедшем в мае,
Как о недостижимом Кёк-Тёбе...
Я ничего не знаю о тебе -
«О тайных страхах и совпавших числах,
Бессонницах и сокровенных смыслах»,
Как истине, которая - в вине...
Но как же много мне дано узнать
О «таинстве разлуки», «слов плетении»,
Надежде, грусти, нежности, смятеньи...
Стихах, сбежавших на «Планету Рать»...
О «Многоточии», сохранившем пару строк
Нечаянно - не спрятанных покуда
От глаз преступных, от дурного люда,
На неопределённый, не условный срок....
Неправильно всё это! Отчего
Я про тебя, по-прежнему, не знаю?
Про совершенно лишних, посторонних знаю,
А о тебе — ни слова... Ни-че-го...
Осень 2011
ЕЩЁ ОДИН ДЕНЬ...
Ещё один день без тебя
Напомнил такой же вчерашний,
Похожий на позавчерашний.
И все — без тебя, без тебя...
Сгустились осенние дни,
Покрылись морозною коркой,
Застыли смятенью сродни...
И все - без тебя... и без толку...
Вечерний задумчивый час...
Листаю стихи, как приметы:
Те - профиль, а эти — анфас.
Но все без тебя беспредметны...
Так живопись в общих чертах
Вещает наброском нехитрым
О чудных, забытых мечтах,
О всепобеждающем Митре...
Уходит обыденный день.
Приходит ночная усталость.
С лица посторонняя тень
Стирается. Самую малость
Поспать, чтоб приснились опять
Та улица, те же бульвары...
Не вымолить времени вспять,
И все мы — не пары, не пары...
Закончился день без тебя.
И был он похож на вчерашний,
А тот - словно позавчерашний,
Как все, что прожил без тебя...
осень 2011
Я РАД
Стоят картины в уголке,
Стихи лежат на полке...
Уходишь так же налегке,
Как и пришёл. Что толку
Пытаться спорить, объяснять -
Стена стоит бетоном.
Не потеряться б, не пропасть,
Не стать беззвучным клоном.
Не впасть в жестокость и цинизм,
Отчаянье и злобу.
Сберечь весёлый романтизм,
Не превратившись в сноба.
И, хоть, уходишь налегке,
Но жизнь прожита с толком.
Я рад, что рядом, в уголке -
Картины,
и стихи любимые – на полке...
(Хорошо, что не зубы...)
Осень 2011. Москва.
БЕЗ ЛЮБВИ...
Из анонса перед премьерой спектакля «Медея», по трагедии Жана Ануя, в театре имени Вахтангова. (29 ноября 2011г. ТК «Культура»)
«Самое главное, о чем мы говорим в этом спектакле, это когда расходятся два любимых человека, рушится мир... – говорит актриса Юлия Рутберг. – Ведь человек без любви – какое-то засохшее растение. А любовь – это борьба, конечно, это такое чувство, которое дарится, а потом ты за него борешься...».
***
«Слава храбрецам, которые осмеливаются любить, зная, что всему этому придет конец. Слава безумцам, которые живут так, как будто они бессмертны...»
(Е.Шварц)
Без любви ты — как засохшее растение...
Не живёшь, а только существуешь.
Имитация высокого творения
С ненаполненностью формы. И рискуешь
Недовоплотиться,
Не попасть в «не до», в «не здесь» и, уж совсем, - в «не после»...
Кажется, что можно возвратиться,
А на самом деле никогда не оказаться возле
Храма, что внутри себя возводишь ежедневно:
Терпеливо - ежечасно, поминутно...
Как не стать угрюмым, злобным, гневным,
Ощущая безвозвратность времени. И, смутно
Понимая, что любовь не заменить комфортом,
Выгодой, расчётливым цинизмом,
Оказаться навсегда за бортом
Обручившись временно с трагизмом.
Улетает прежняя беспечность,
Жизнь подчинена сраженью за карьеру.
Покидает душу человечность,
Исчезает обретение веры...
Очень жаль потери. Как же можно
Разрушать божественность творения?
Потеряв любовь, вернуться сложно.
Без любви - не человек, какое-то засохшее растение...
ноябрь 2011
ПОБЕДА?
Пьян... В отрубе... Лежу на диване.
За окном - гул Москвы. Под окном - "мат" шпаны.
Отгоняю нахлынувшие воспоминанья
И пытаюсь опомниться... Рядом — штаны
На полу в ожиданьи тоскливом застыли...
Как у Ильфа с Петровым? Не штанов нет, а — брюк...
Не одежду, меня в этой жизни забыли.
И торчу, словно старый, заржавленный крюк.
Что — печаль? Это — брошенный взгляд исподлобья.
Посмотрел, оценил, если сможешь, — прогнал...
Быстро стрелки летят на часах в изголовье.
Неужели я прЕдал кого? ( Иль, предАл?)
Нет, я помню, хоть пьян, но не сдал и не прЕдал.
Просто жизнь совершила магический круг.
И свершилось, о чём не мечтал и не ведал.
И случилось, что в жизни случается вдруг...
Как в капкан попадаешь в забытые чувства,
В этот сладостный, приторный, липкий обман.
Отдаёшься отчаянно памяти блудству,
Воскрешая давно позабытый роман.
Переписка, звонки. Ожиданья и встречи.
Расставанья, прощанья и встречи опять.
Не закончено всё, и я знаю — не вечер,
Только сумерки... Время уносится вспять...
До чего же я пьян... Здесь, на старом диване,
В голове словно кадры меняются... Вновь
Вижу те же глаза... Я отторгнут стихами...
Неужели цинизм победил... не любовь?...
Осень 2011. Москва.
СКОРО УТРО
Опадают осенние дни,
Протекая песком сквозь пальцы.
За окном - тихий шорох дождя. Огни,
Как в натянутой ткани на пяльцах,
Светлячками горят в домах,
Порождая печальную радость.
Перевёрнуто что-то в умах
На немного, на самую малость,
Но и этого хватит для
Убийственного непонимания.
Мотылька на свечу маня,
Так пленительно искрится пламя,
Прерывая ночной полёт
Неудавшегося героя.
Прогнозировавшийся исход
Не даёт мне уснуть. Покоя
И забытой давно тишины
Очень хочется сердцу-подранку.
Все обиды давно прощены,
Но саднит незажитая ранка...
Тихий шёпот дождя. Огни
Перестали гореть в окошках.
Отпадают осенние дни.
Скоро утро... Посплю немножко...
Осень 2011. Москва.
ЧИТАЮ: ВЕТЕР В ВОЛОСАХ...
Читаю: ветер в волосах...
И отблеск фонарей...
Прозрачный шарфик на плечах...
Такая параллель
Возникла... Вспомнил прошлый год.
Январь. Хрустящий снег.
Бульварных веток хоровод.
Чуть приглушённый смех.
Твой взгляд с «улыбкой — как душа»,
Родной, любимый взгляд...
Упрямый рок, судьбу верша,
Ведёт меня назад...
Застывший берегом тростник -
Подобие венцу...
Прижатый мехом воротник
К озябшему лицу...
Перчаток тонких нежный след
Застыл в моей руке...
Понятный, но неизлечимый бред
Срывающий в пике.
Воспоминаний жёсткий плен -
Зодиакальный знак.
Внезапно наступивший крен...
Не справиться никак...
Осень 2011. Москва.
Я НАДЕЮСЬ...
Мы живём в окружении мифов
И порой создаём их сами...
Натыкаемся часто на рифы,
Не справляемся с парусами.
Такелаж - никуда, ни к чёрту:
Прохудилась совсем оснастка.
Вот уж дыры пошли по борту...
Наказать бы себя для острастки,
Чтоб другим неповадно было.
Только опыт не передаётся.
То что минуло, то и сплыло.
И за грех не всегда воздаётся...
Вот и прячешь средь мифов душу,
Полагая, что так надёжней,
Выбирая не море, а сушу,
Становясь черствей и безбожней...
А на деле - всё просто банально:
Будь собой, и живи как дышишь.
Наша жизнь, как бриллиант, уникальна...
Я надеюсь, что ты меня слышишь...
Осень 2011. Москва.
БОККЕРИНИ
Музыка Боккерини.
Залит партер светом.
Рядом красотка в мини,
Только меня с ней нету.
Я улетел в небо -
Плаваю над облаками.
Звуки - из прошлого в не быль -
Накатываются волнами.
Ввысь поднялись скрипки.
Вторят альты глубже,
Виолончелистой сшибкой
Голову стиснув тут же.
Мне б улететь вовсе
От маяты и от «мини».
Взмахом смычка - «товсь»,
И - за тобой, Боккерини.
В трансе ряды стихли.
Под ослепительным светом
Носятся струнные вихри.
Где я? Меня нету.
Я улетел в небе
Плавать из сине-синем...
Только не утонуть мне бы
С музыкой Боккерини.
Ноябрь 2011
***
Музыка Боккерини...
Залит партер светом.
Рядом — красотка в мини,
только меня с ней нету.
Я улетел в небо —
плавать над облаками.
Звуки уносят в небыль
посеребрённой сканью.
Ввысь поднялись скрипки.
Вторят альты глубже,
виолончелистой сшибкой
голову стиснув тут же.
Мне б улететь вовсе
от маяты и от «мини».
Взмахом маэстро — «товсь»,
и — за тобой, Боккерини.
В трансе ряды стихли.
Под ослепительным светом
носятся струнные вихри.
Где я? Меня нету.
Я улетел в небе
плавать из сине-синем...
Только не утонуть мне бы
с музыкой Боккерини.
Апрель 2018
ГРОВЕР
("НЕИЗВЕСТНОМУ ЧИТАТЕЛЮ" НОМЕР...)
Вчера ещё был «восемнадцатый» номер.
Сегодня уже - «второй»...
Есть шайба с забавным названием «гровер».
Себя ощущаю порой
Таким же зажатым меж До и После,
Расплющенным, как орех.
По-прежнему, странные тени возле,
По-прежнему, слышу смех...
По-прежнему, ветки бульвара машут -
Зайди, пока снег хрустит.
Опять в голове мельтешня и «каша»,
Опять тот — внутри - грустит...
Опять про «Париж», почему-то, вспомнил,
Ведь, кажется, всё сказал.
Стихами меня до краёв наполнил
Печально знакомый вокзал...
Тихонько вздохнув, подошёл к окошку...
Смотрю на замёрзший двор.
А, может быть, всё это - так, понарошку?...
И - ни о чём разговор?...
Эй, «восемнадцатый», не прощайся -
Снова «вторым» ты стал -
Не уходи, погоди, возвращайся.
Я без тебя устал...
декабрь 2011
МОЕМУ АНГЕЛУ
Ангел мой, побудь сегодня рядом.
Знаю я, что ты и так со мной.
Что не выпадаю из-под взгляда,
Будь то стужа или летний зной,
Будь то утро или тихий вечер,
Ясный день иль пасмурная ночь...
Не выдерживают — гнутся плечи,
Хоть стараюсь сам себе помочь...
Знаешь, ты сегодня очень нужен.
Что-то происходит — не пойму.
Вроде, всё — обычно, но не сдюжил...
И закручивает в жизни кутерьму.
Не справляюсь, явно не справляюсь.
Силы есть, и голова свежа.
По седому сердцу, грешен — каюсь,
Бороздою пролегла межа
Между потайным и настоящим.
Словно выдран золотой стежок.
Год прошёл... На смену предстоящий
Совершить готовится прыжок.
И печалюсь, ангел, понимаешь,
Что не смог понять и объяснить.
Даже ты, любимый мой, не знаешь,
Как исправить, вычеркнуть, простить...
Впрочем, ангел, жизнь идёт по кругу:
То же небо, те же облака,
Так же вечно не хватает друга,
Так же верю в верность... Но пока...
Ангел мой, побудь сегодня рядом —
поддержи, пока ещё живой,
просто озорным и нежным взглядом
и улыбкой... Добрый ангел мой...
26 декабря 2011