ВСЕ СТИХИ

ПРЕЗЕНТАБЕЛЬНОСТЬ ПРИТЧИ...

Презентабельность притчи,

Завлекательность слога

Провоцируют, вычтя

Смысловую основу...

Суесловят поэты

По Платонову душу —

«Аристотели» «света»

Псевдо-умственность «глушат»,

Наполняя стаканы

Резонёрскою жижей,

Поливая ей раны —

Без неё же не выжить...

Надышались поэзой

В северянинской «розе»,

Им бы проще с ортезом

И в расслабленной позе

Быть…  Как видно, устали...

Слишком мудростей много,

А от них до печали -

Через скорби  дорога...

И в язычестве доки,

И христьянствуют лихо...

Только ахи да охи

«Философского» лиха...

В их словах — заковырки,

В главных чувствах — поддельность...

Лучше бублика  дырка,

Чем игра в запредельность...

Мне б чего-нибудь проще,

Ближе к жизни и строже...

Соловьём  бы и -  в  рощу

Петь рязанским  Серёжей...

1 июня 2013. Москва.

Я — САМ ЕВРЕЙ...

Я сам — еврей, но больше  — русский.

И знаю я наверняка,

Что мир мой — здесь, хоть очень узкий:

Поля, луга, леса, река...

И небо... Много-много неба,

Чтоб улететь  и в облаках

Узнать, как вкусен запах хлеба

И дух парного молока,

Как нежно пахнет пряной мятой

От разнотравия полей,

И как хорош пчелиный взяток -

Послаще, чем иной елей

С его парфюмным ароматом

Разноязыческих приправ,

Что так и тянет врезать «матом»...

И пусть я буду в том не прав...

Как хорошо росой умыться,

С восторгом глядя на восход,

Стараясь с правильностью слиться

И... делать всё наоборот...

Как хороши в лугах туманы,

А в рощах - трели соловья,

И соловеть от жизни пьяным

И в этом видеть бытия

Всю прелесть, даже невозможность

Так беспардонно-просто жить...

И непременно, непреложно

Со всею страстностью любить...

1 июня 2013. Москва.

IMPRESSION

Голубою гершвинской рапсодией

В комнату вплывает полнолуние...

Занавеска искрится мелодией

Палевости лунного безумия,

Отрицая проблески сомнения

В правильности выбранного тона

Разговора между мной и гением

Пусть далёким, но таким знакомым...

Блюзовой транскрипции касаясь,

Слушаю доверчивые звуки.

От окна расчерченность косая

На полу рисует чьи-то руки

В надпаркетно-клавишном скольженьи,

Из минора выстрадав мажорность...

Полуночно-избранным вторженьем

Музыка снимает напряжённость

И звучит в серебряном пространстве

Отраженьем прожитого года...

Ночь с непостижимым постоянством

Настигает чувственностью коды...

3 июня 2013. Москва.

О ТОМ, ЧТО ЛЮБЛЮ...

Стараюсь быть чище, стараюсь быть проще

и, ленность отринув, побольше успеть,

покуда я — здесь, хоть отправленным в ощип

мне быть всё равно... Потому ни запеть,

тихонько, чуть слышно, о том, что хранимо,

о том, что тревожит, никак не могу;

о том, что, по-прежнему,  рядом и зримо,

пускай и  осталось  на том берегу.

Меняются люди, меняются лица,

сливаясь в огромный стремнинный поток,

но есть единицы, которым не слиться.

Они — все со мной на означенный срок.

Они — всех желанней, они — всех дороже.

В них — вера и радость, тоска и печаль

и искристость счастья. Без них очень сложен

мой путь в этой жизни туда, где причал —

конечность маршрута с холодностью пала —

прощальностью рынды пронзит тишину.

Я им благодарен. Ничто не пропало.

Так смело — в просторы, вперёд,  в вышину

и с песней негромкой,  напевной, протяжной

о том, что у самого сердца храню,

о непреходящем, воистину важном,

простом и заветном — о том, что люблю.

4 июня 2013. Москва.

НА УРОКЕ...

Мы пишем на пару портреты,

Рисуем вдвоём натюрморты...

Согласно законам оферты

Пытаемся, влившись в аорту,

Пролиться в невинность бумаги

Отчаянно пурпурным цветом,

Срывая сверхкровность атаки

Случайно пришедшим ответом...

В тональностях спрятана вечность,

Но ей от терпенья не скрыться...

Усердье сменив на беспечность,

В пространство доверчивой птицей

Гармония — юностью дышит —

Влетает, чтоб жить в свето-тени...

Имеющий уши да слышит,

Но он  — только мастер, не гений...

А гений в пастушечью дудку

Дудит, прислонившись к мольберту,

Играя с судьбой не на шутку,

Шедевры даря за оферту...

4 июня 2013. Москва.

ИГРУШЕЧКИ...

Запив Анжуйским, закусив Рокфором,

Сигару выкурив и растянувшись в кресле,

Подумал: а не поиграть ли словом,

Коль в меру пьян, и жизнь прекрасна если...

Достал компьютер, подключился к миру,

По клавишам заляпанным постукал,

Так современно заменившим лиру,

И вместо лиры... окунулся в Google...

По прессе пробежал, все news-ы взвесив,

По городам, по странам, континентам,

Прошёлся по забытым самым весям,

Осмысливая вести перманентно...

А после старый Word  включил и обмер -

Посередине белого экрана

Краснело: «Are you ready, very strong man?»...

Протёр глаза в предчувствии обмана

И сдуру, впопыхах нажал на Enter,

Не разобрав, к чему готов быть должен,

И что за странная за надпись эта,

В которую неясный смысл вложен...

Экран погас, а с ним погасло «ready?»...

Не состоялись, к счастью, игры в слово,

Скрывающие фарсовость комедий...

Испив Анжуйского и закусив Рокфором...

5 июня 2013. Москва.

НЕ ПАРА...

ИЛИ НЕМНОГО О ЗАКОНЕ ДОПОЛНИТЕЛЬНЫХ ЦВЕТОВ...

Краска сверху, краска снизу —

Живописная игра.

Мастехиновым стриптизом

Высекается искра...

Краска слева, краска справа...

Вспоминается Ньютон*

С цвето-кружевностью права.

Незатейливый закон**

Удивительно отточен:

Томно-страстный изумруд

Бредит киноварью сочной

В ожидании минут,

Где вплетает неизбежность

Жёлтый кадмий в violet,

А в оранжевости нежной

Синий кобальт ждёт ответ,

И, конечно, самый чёрный

С самой белой обручён,

Потому что увлечённо

Быть прочтённым обречён...

Дополнительные краски,

Дополняя свето-тень,

Образуют пары-связки,

Без которых день не день,

Ночь не ночь и жизнь не в радость —

Прозябание одно,

А ведь нужно только малость —

Чуть решительности...  Но...

Краска с края, краска сбоку —

Не сложился колорит.

Зуб неймёт, не видит око...

И огонь не  там горит...

* -  цветовой круг Ньютона.

** - закон дополнительных цветов: пары, называемые дополнительными (красный-зелёный, жёлтый-фиолетовый, синий-оранжевый, белый-чёрный), при смешении дают серый — необходим в живописи при построении колорита (не путать с раскраской).

5 июня 2013. Москва.

НОВОЙ ЖИЗНИ КУСОЧЕК...

Как в утробе, согнув коленки,

подоткнув под себя пальтишко,

спит мальчишка у грязной стенки

на полу, не стесняясь слишком...

Спит, сложив у щеки ручёнки,

и во сне шевелит губами...

Может снятся ему пелёнки,

Детский садик, подарки маме?..

Или двор с пацанами вместе?

Или грёбаная квартира -

коммуналка на Красной Пресне

в сотню комнат с одним сортиром?..

Может брошенная деревня

или спившийся в дым посёлок?...

Рядом в храме идёт молебен,

а у мусорки спит ребёнок:

натянул на себя пальтишко,

для тепла подложил картонку...

В переходе лежит мальчишка -

новой жизни кусочек ломкий...

Апрель — 6 июня 2013. Москва.

ВДРУГ ПОЛУЧИТСЯ!

Наставленные шишечки...

Растраченные клеточки...

Жизнь дёргает за ниточки

и разрезает ленточки

в экстримной эстафетности

безвыигрышных участников,

порой терзаясь вредностью,

порой от соучастия...

Порою с грешным умыслом

отчаявшихся выловить

и вместе с божьим промыслом

на покаянье выставить...

Но тех, кто тихо, съёжившись,

под кустиком, под веточкой

скучает  в безнадёжности,

не получая весточки,

не наградит победою,

не озарит удачею,

оставшись с непоседами

и дерзкими задачами,

решать которых — избранность

путём-дорожкой трудною,

зато одарит искренней

улыбкой самою чудною

в придачу с поцелуями

нежданно и негаданно,

воскликнув: «Аллилуйя им,

уверовавших в заданность,

познавших вкус и правильность

желания помучиться,

быть может, и не праведно...»

А всё же - вдруг получится!

7 июня 2013. Москва.

ГОБЕЛЕНОВАЯ ЖЕНЩИНА

Гобеленовая женщина,

Рифмоглазая волшебница,

Так зачем тебе завещано

Жить с отшельником отшельницей?

Быть податливой послушницей,

Неподвластною блудницею,

Незлопамятливой умницей,

Неприрученною птицею?..

Бесшабашною проказницей,

Песней,  душу растревожившей,

Тихой,  нежной речкой-старицей,

Бурей, горести умножившей?..

Слёз газельевых не выплакав,

Рук крылатых ввысь не выпростав,

Заручённое не выковав

И заветное не выпросив,

Так зачем же ты, желанная,

Быть единственной обещана? -

Боль негаданно-нежданная,

Гобеленовая женщина...

7 июня 2013. Москва.

МОСКОВСКО-ДРЕВНЕГРЕЧЕСКИЕ СТРАДАНИЯ*...

Вперёд и быстрее, себя не жалея,

Педально ментальность отправив в отрыв,

Трек-байком алея,  несусь по аллее,

Красу и вальяжность в аллее открыв...

Подобна елею, она — крем-брюлее,

Жасминовым запахом взята в полон —

Дурманом болея, белил всех белее.

И я — средь жасмина, как тот Аполлон,

Немного правее, немного левее

Качу себе,  пряча суровость в усы,

Увидев, на небо и солнце глазея,

Себя, очутившимся у полосы

Пространства, где блеют невзгоды,  и злее

Становишься этим невзгодам подстать...

Вдруг вспомнил, смелея, про речь Апулея,

Про губы «Психеи»  и «Эрота» стать...

И силы почувствовав, ими хмелея,

Нажал на педали, и снова — вперёд:

Прямее, бодрее, скорее, скорее —

Туда, где понятен сраженья исход...

Так резвость асфальта в момент апогея

Лукаво стремиться в реальность вернуть —

Трек-байком алея, в жасминной аллее...

Припомнить «Психею»... И в этом есть суть...

8 июня 2013. Москва.

ЗДРАВСТВУЙТЕ!

Здравствуй, мой дом любимый!

Здравствуй, к нему дорога

С зарослями крапивы

Серо-зелёным логом...

Здравствуй, забора проседь,

Выцветшая калитка...

(Вечно ремонта просят -

Новых гвоздей с избытком)...

Здравствуйте, две рябинки...

Здравствуй, подружка-слива...

Как заросла тропинка,

Та, что проходит мимо...

Здравствуйте, сёстры-вишни;

Белый налив с Шафраном...

Здравствуй, Велеса... Вышла

Гостя встречать так рано?..

Крапинки-землянички,

Здравствуйте, на лужайке..

Ласточки и синички -

Здравствуйте, попрошайки...

Здравствуй, густой малинник,

И ежевичник, здравствуй:

Чтобы пестрели синим

Да вперемешку с красным...

И туалета будке,

И душевой кабинке -

Здравствуйте... С вами буду

Царствовать по старинке...

Здравствуйте, небо, речка,

Поле, луга и роща...

Здравствовать с благовещьем -

Легче оно и проще...

Здравствуйте, все и снова,

Присно и всепогодно:

Жизни моей основа -

Праздник мой ежегодный...

9 июня 2013. Москва.

ЗНАЮ, СКОРО ПРИЕДЕТ...

Знаю, скоро приедет опять

Та, которую я  не увижу...

Протяжённо-далёкое «Ять»

Соревнуется с чувственным «Иже»...

Ты — сюда, я — отсюда... Судьба

Отменяется глупо  судьбою:

То пальба, то, как в песне, гульба...

Только обе они — не со мною...

Не со мной... А со мною — Ока,

Дом, в разлуке грустящий над речкой,

И сидящие на облачках

Отражения двух человечков...

10 июня 2013.

ЗАПАХОМ ЖЕНЩИНЫ

"...Ах, я смешной человек

Просто вы дверь перепутали

Улицу, город и век."

(Булат Окуджва. "Тьмою здесь все занавешено...")

***

Запахом женщины полнится комната дома,

Кухня, прихожая, ванная, даже подсобка...

Жизнь изменилась, и стиль холостяцкий мой сломан.

Я — в подчиненьи, хоть парень-то, в общем, не робкий...

С запахом женщины, как Америго Веспуччи,

Свергнув брутальность в запущенных запахах буден,

Я «открываю Америку»... Ярче и лучше

Станет обыденность скоро, и всё ещё будет...

Будет и кофе в постель, и загадочный ужин,

И романтизма восторг (повезло, что вернулся)...

Многое будет... И я, наконец, буду нужен...

Где-то стучат... Что за чёрт?.. Неужели проснулся?...

10  июня 2013. Москва.

И ОПЯТЬ ВХОЖУ...

...И опять  вхожу в ту же воду...

Хороводит меня, похоже...

Степенями своей свободы

Разбросался... Себе дороже

Их хранить, в иллюзорность веря,

Обретая души бессловность...

А куда же девать потери?

Алкашам раздавать бездомным?

Только им-то они — не в радость,

Им и так до беды — недолго...

Окунуться бы в свет ранний,

Чуть взошедший ещё только,

И встречать по волне всполох,

Незаметный пока глазу -

Самый первый луча голос,

Поразивший простой фразой,

Что опять вхожу в ту же воду...

Разве можно? Ведь всё знаешь...

Степенями былой свободы

Я к тебе хочу... Понимаешь?...

13 июня 2013. Москва.

ОСТЫВШИЙ КОФЕ...

Остывший кофе... Запах сигареты

Из пепельницы... Выкинуть давно

Бы надо недокуренность сюжета,

Но он — из жизни, а не из кино...

Лежат окурки, чем-то запятые

Собой напоминая, сохранив,

Отрывки до банальности простые

И разговоры выкуривших их...

Про вечер, про нездержанность заката,

Про рюмок незадачливое дно

И про тебя, так близкую когда-то,

Как будто и не в жизни, а в кино...

14 июня 2013. Москва.

ХОЛОДИЛЬНИК

Холодильник гудит, зараза,

Не даёт мне уснуть никак...

За поэмой уйти экстаза

В полный нежности полу-мрак

Не пускает охрипший голос -

Он замёрз, он совсем продрог

У давно опустевших полок

Средь фрионовых недотрог...

Обречённо мычит протяжно:

Перыдышка, раздумье, взбрык...

В проводах своих, как подтяжках,

Он запутался, пьяный вдрызг

От разлившейся в нём текилы,

Закусившей petit «Chavroux»...

Ничего... Сохранивший силы

Я, послушав его, совру,

Что гуденье мешает сбыться

Долгожданному в сладком сне,

И от шума нельзя укрыться...

Только он не поверит мне...

14 июня 2013. Москва.

КОЛЬЦО...

Закольцевав маршрут, к Кольцу пришёл.

Смирял весь день «садовую»   Садовым,

Себя представив старым voltigeur

И с головой, пусть чуточку, но новой...

Как надоел мне тот эквилибрист,

Который на канате, без баланса

Плясать готов под ропоты и свист

И сочинять двусмысленные стансы...

Свистки, толпа - такая дребедень,

Когда танцует шут под злую дудку,

И не понять, где ночь уже, где день,

Всерьёз она, а, может, просто в шутку

Играется глумливо «в дурака»...

Дурак-дурак... Воистину дурашка,

Коль распластался вроде «тапака»

И топочишь раздавленной букашкой,

Себя теряя, думая — судьба:

Бездарная, нелепая ошибка...

До е-4, помнится, е-2

Положен ход, а иначе — не шибко...

В раздумьях и немного сам не свой,

Закольцевав, вернулся к Самотёке,

И - вверх по Троицкой - домой... А над Москвой

Лечил закат свои кровоподтёки...

15 июня 2013. Москва.

УТРО

Утячий выводок дорогу переходит

Неспешно, вперевалку  с боку на бок -

Разлаписто-забавный паровозик

Движения оттачивает  навык.

Мамаша утка крякает на кряквых,

И кряквочки бегут за нею следом,

Выстраиваясь в стройный распорядок,

Для птенчиков пушистых ставшим кредо...

Вальяжности неспешность не помеха,

А потому в нацеленной походке

Я узнаю и горделивость стерха,

И безмятежность пеночки-плутовки...

И нетерпенье вёрткой трясогузки,

И артистичность барышни-гусыни...

Проходом между рытвинами узким

Маршрут их будет следовать отныне...

Вот, наконец, добрались до уреза

И также вперевалочку, потешно

Отважный паровозик, воду взрезав,

Поплыл, но — недалёко, он ведь — здешний...

Чего ему пары пускать и с жару

Наяривать от берега курьерским.

Плывёт себе озёрной переправой

С кря-кливостью задиристой... По-детски

Вытягивает крохотные шейки,

Прислушиваясь к маминым советам,

И уплывает тоненькою змейкой

В туманность наступившего рассвета...

17 июня 2013. Москва.

ТАК ПРОСТО...

В окошко стучатся промокшие ветки.

Сквозь них пробиваются серые клочья.

Июнь озадачился осени слепком

И днём несуразно не летним...  А впрочем...

Как в песне поётся? Что «всё ещё будет»  -

И солнца восторги, и неба бездонность...

И кто-то меня поцелуем разбудит,

И будет рассвет волновать беспардонно...

Но ветки... Но ветки... Чего же им надо? -

(От осени прошлой не спрятаться, видно)

Живительной силы, живительных взглядов,

Живительных слов: не раздельных, а слитных...

Промокшие звуки упрямо стучатся

В окно... Значит, час собираться в дорогу

Настал, и - за птицей из синего счастья...

Just do it, just du it... - так просто, ей Богу...

20 июня 2013. Москва.

НА ПОМИН...

Любильцево — родная сторона...

На Итларь с синевою леса

Непредсказуемая старина

Давлеет чувственностью стресса,

Меня прибрав в компанию свою,

Поставив посошок — за память,

Которая, как страшный Кот-Баюн

Вещает сказочки и Амен

Торопится произнести в конце,

Взглянув  придирчиво и строго,

Вновь обойдясь без принцев и  принцесс

И самогоном вместо рома...

Вечерней чернью стая облаков

Неторопливо проплывает

И запада темнеющий альков

С лучом последним прикрывает...

Мерцающая  позолотой стернь,

Закат кровоточит над лугом,

А перед домом — плачущая Нерль...

Мы оба поминаем друга...

20 июня 2013. Москва.

ИЮНЬ, 22-е...

Проснулся внезапно. Четыре ноль-ноль.

За шторой — рассвета серость.

Сквозь утренний сон подступила боль,

которая в сердце въелась.

Гляжу в потолка параллельный мир,

нависший бетонной крышей —

одну из непознанных половин

ниспосланных кем-то свыше.

Другая — чуть ближе, как-будто — пол.

Паркетно расчерчен сумрак.

В углу корабельно-рабочий стол

вплывает в пространство умброй.

Волнует  мерцающий полумрак.

В неясности очертаний

компьютер «завис» рубкой Cutty-sark

от бурь непосильных знаний.

Картины по стенам зияют дном —

пейзажи покрылись тёмным

тревожно дымящимся за окном

лилово-туманным дёрном.

Четыре ноль-ноль... Самый длинный день

напомнил о тяжкой доле.

Июнь, 41-й. Пронзила тень

рассвета сердечной болью.

23 июня 2013. Озерицы.

РОМАШКОВОЕ НАСТРОЕНИЕ...

Ромашек полон сад,

И дом мой полон

Душевной теплоты

И доброты...

Сгоняю сон с последних

Пыльных полок

В надежде, что а вдруг...

Приедешь ты...

Но не приедешь...

Выпала мне решка...

Такой уж жребий:

Быть или не быть?

Конечно быть -

Восторженно, неспешно,

И, наслаждаясь жизнью,

Просто жить...

Вдыхать целебный воздух

Полной грудью,

В ромашковой купаясь

Новизне,

И пить вино под вечер

(Если будет)...

И целовать

(Приснившуюся мне...)

24 июня 2013. Озерицы.

ЗЕМЛЯНИЧКА (шутка)

Мне земляничка, как сестра.

Её я холю и балую,

А после быстро соберу и

В рот отправлю, жизнь забрав...

Но не корю себя за то.

Она мне силы прибавляет

И от болезней избавляет

Быстрей таблеток раз во сто...

25 июня 2013. Озерицы.

ОДНАЖДЫ...

Я однажды влюбился в искусство -

Так влюбляются страстно в женщину...

Жизнь предстала эмоций сгустком

Опрометчиво-переменчивым.

Повела за собой без выбора,

Без подсказок и без прощения.

Был податливым вроде киборга

И не ведал о том прозрении,

Что наступит с годами. Истина

Приоткрыла своё намеренье

Говорить до предела искренне

То ли с бездарью, то ли с гением...

Но не гений — понятно - бестолочь,

Коль влюбиться позволил преданно.

Я и холил его, и пестовал,

Но не понял, зачем же сделано

То, что сделано и отставлено,

Кровью, потом добыто — нажито,

В недосказанность переплавлено

От избытка стремленья к важному?..

Искус исконно провоцирует

От себя уйти в беспредельщину...

Кто-то праведности цитирует.

Я же просто влюбился... в женщину...

28 июня 2013. Озерицы.

ПРОСЁЛОЧНОЙ ДОРОЖЕНЬКОЙ...

Просёлочной дороженькой

Бреду я по-над реченькой.

Устали ручки, ноженьки

Мешок тащить заплечный мой.

В нём  лодочка-резиночка —

Обычная двухместочка...

Зафоткаю картиночку

Пошлю любимой весточку,

Как я рыбачу. С  удочкой

Сижу в закате палевом,

Слагаю прибауточки,

Чтобы клевало к вареву —

К ушице из затравочки

Ершей — колючих гномиков,

А после, печки-лавочки —

Закладочки из сомиков...

Лучком приправить репчатым,

Укропчиком с петрушкою,

По вкусу соли с перчиком...

Эмалевою кружкою

Блеснуть в красе закатовой,

Хлебнуть немного водочки

И пробубнить закадрово

Прокуренною глоточкой:

«За всё, за всё хорошее»,

Что жизнь  легка, как шуточка...

Вдруг мысль вошла непрошено —

Оставил дома удочки...

Возвратною дороженькой

Веду себя солового...

Эх ручки мои, ноженьки...

Да голова садовая...

29 июня 2013. Озерицы.

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ НАЧАЛА ЛЕТА

По волно-травью я плыву

И разно-правье постигаю,

В котором посторонний звук

По нервам выжженным стигает...

Жара... Полуденный июнь...

Последний день начала лета.

А завтра солнечный июль

Продолжит искушенье цветом -

Свой полноградусный режим,

Всё иссушающий в округе:

До пожелтелости отжим,

До побелёсости услуги...

И постепенно, невзначай,

Подступит благородный август,

Где поседевший иван-чай

Уже не  так возжаждет влагу,

Ромашка, скинув прежний лоск,

Совсем забудет про гаданье,

А пижмы забуревший воск

Напомнит время увяданья...

А после осень зарядит,

И вновь в тепло потянет юга,

И будет только - «позади»,

Без - «впереди»... и друг без друга...

30 июня 2013. Озерицы.

СПЛОШНЫЕ НЕ...

Обидно повстречаться поздно.

Досадно повстречаться рано.

Не больно: мордою и — о земь,

Не страшно: на сердце и — рана...

Не слышно, ежели не слушать.

Не видно, если отвернуться...

И промолчать, наверно, лучше,

Уйдя, чтоб больше не вернуться...

Не вспоминать, покуда в силах.

Не вопрошать: « А был ли мальчик?»

Писать стихи, забыв о милых, —

Наверно, проще, только фальши

Не избежать таким манером —

Не улизнуть от обстоятельств...

Комично выглядеть манерным,

Когда — обычный обыватель...

Не позапрятать чувств тревожных,

Не отпустить — пустое дело.

В ушко проникнуть? Невозможно!

А потерять?... Любовь - для смелых!..

30 июня 2013. Озерицы.

ЖИЗНЬ-ТО УДАЛАСЬ...

Нажарил бородинского  любимого,

а сверху — сальца свежего солёного.

Огурчик — рядом. Он — неотделимый от

закуски к пиву... Выдался весёлым и

удачным вечер... В сад закатный выглянул

с тарелкой и бутылкой охлаждённого

(с росою на стекле  — пока не выпита...)

И сердце предвкушает, возбуждённое,

минуты благодати, удовольствие

понять, что истинность с завалинкой слилась —

единое с питьём и продовольствием  —

и осознанием, что жизнь-то удалась!..

3 июля 2013. Озерицы.

ЗАКАТНОЕ...

Сигаретный дымок  у окошка,

Извиваясь, играет с закатом...

На пороге — приблудная кошка

Что-то хочет. Наверно, возврата

Неоплатных долгов перед нею,

Перед прожитым как-то июлем,

Перед тем, что уже не умею...

Перед прошлым... по имени...

5 июля 2013. Озерицы.

Я ВСЕГДА ВЫБИРАЛ «ЗДЕСЬ»

Я всегда выбирал "здесь",

Предпочтя получать "сейчас".

Не умел усмирить спесь

И, порою, рубил с плеча...

Не хотел никогда ждать

И силком торопил "потом".

Аргумент предъявлял — "знать",

Понимая, что жизнь — лото...

Из вещей постигал суть,

Хоть к беде попадал в плен...

Всё терял, говоря: «Пусть...»,

Получая в судьбе крен...

Не имел... просто так — был,

Основной не найдя ответ...

Но зато я всегда жил

И с восторгом встречал рассвет...

6 июля 2013. Озерицы.

СТИХИ...ЙНОЕ

Нашла гроза, разверзлись хляби,

и прогремел Илья Пророк,

вогнав меня из «князя» в грязи,

«и лучше выдумать не мог»...

Ха-ха, смеюсь. Ой, браво, Пушкин!

Опять ты здесь, со мной, на ты!

Но гром грохочет, как из пушки,

и пир идёт на все лады

вселенский, бравый... Льются вина

в Землёй подставленный стакан,

что ни черта вокруг не видно.

Лишь только молнии аркан

пронзил хмельное поднебесье

и разрядил потенциал,

взболтав до очумелой взвеси

мир содержимого пиал

речных, наполненных до края

у наших замерших краёв...

Вдруг... солнце, радугой играя,

взбодрив закиснувший раёк,

всё молодецки осветило,

разлило искристый озон,

прошлось до одури красиво,

и... грозный пир отправлен вон!

Нёсся домой на велике. Промок ужасно... но был почти счастлив.

Гроза закончилась 07.07.2013 в 19-50. Тут же родилось стихотворение, и успел ещё сфотографировать радугу.

7 июля 2013. Озерицы.

КАК БЫ...

Как бы прожить не попусту:

а бы чего не вышло...

Мне б обернуться попросту

позолочённой пижмой...

Иль прорости цикорием -

неба кусочком синим,

чтобы продлить историю,

полную чистых линий...

Сесть, погадать с ромашкою

не на любовь, а волю,

где я - душистой кашкою -

ведал бы чистым полем...

У иван-чая выпросить

счастья глоточек шалый,

чтобы меня он вымолил -

сделал послушным малым...

А колокольцам песенным,

их на заре заслышав,

я подпевал бы весело

жаворонком-плутишкой...

Вёл бы себя изысканно

бабочкой шоколадной...

Лучше - останусь истинно

тем, кто я есть... И ладно...

9 июля 2013. Озерицы.

НУ И ГДЕ ЖЕ ТЫ, ЖЕЛАННАЯ...

Ну и где же ты, желанная, ответь?...

Не ответит, только бровью поведёт...

Как пробиться мне сквозь ледяную твердь?

Как дождаться, может, вдруг произойдёт,

что обещано?.. Того три года ждать:

два прошли, а третий близится к концу.

Остаётся, впрочем, выдержка и  стать

и хранить подарки, чтоб тебе к лицу

подошли - я знаю,  будут хороши

(любовался ими, грешен, много раз),

сбережённые на полочке в тиши:

шарфик расписной да и  янтарный глаз -

помнят, для кого себя блюдут.

Им судьбы сомненья слушать западло,

у завещанной - давным-давно в плену.

Не купить их на посулы и подлог.

Вот и ждут они, такой уж выпал рок.

Вместе с ними ожиданием живу,

словно кем-то обозначен крайний срок...

Жду любимую...  желанную... - жену...

10 июля 2013. Озерицы.

ОДНА...

Колёса ждут, дорога ждёт,

зовёт душа синкопная

в восход отправиться... Вперёд —

лечить себе подобное

подобным вознамерился,

а, значит, буду преданным

рассвету неумеренно...

Что сделано, то сделано...

Что выбрано, то выбрано,

А потому, знать, сбудется —

не стать мне больше избранным,

и горечь не остудится...

Но путь-дорога в раннее

заветное, туманное —

одна (нелепость крайняя)...

Одна...  К тебе, желанная...

10 июля 2013. Озерицы.

ЗАКАТНО-СИГАРЕТНОЕ...

Как обычно, сидя на завалинке,

прикурил «закатной» сигаретки...

Рядом заурчал котёнок маленький:

тёмно-рыжий, с белыми пинетками

и игривой шаловливой мордочкой —

тыкается ласково под руку...

Опустился перед ним на корточки,

почесал немножечко за ухом,

за шкирман — и тёплыми коленями

ощутил нагретую на солнце

шелковистость шёрстки... Полутенями

нас накрыло... Прямо под оконцем,

там где сени, — ёжика семейственность

зашуршала, требуя возврата

молока, и крайне безответственно

поспешила в сторону заката...

Над рекой, на фоне неба с грозами,

цапли потянулись длинной стаей —

пуантелью серебристо-розовой

с проблесками воронённой стали...

А за полем стыковыми рельсами

поезд напрягается надсадно...

Мой котёнок бархатными пейсами

трётся о колени... В общем, складным

час закатный выдался, доверчивым,

тёплым и уютно-сигаретным.

Докурил и в завершенье вечера

вспомнил о любимом и заветном...

10 июля 2013. Озерицы.

ЛАСТОЧКИ РАЗУЧИВАЮТ ГАММЫ...

Ласточки разучивают гаммы,

в нотной упражняясь карусели:

ласто-дети, папы, ласто-мамы

до-ре-ми-фа-сольно рядом сели

кто на провода (а кто под крышей —

грамоту осваивают только)

и поют, покуда их услышит

суть познавший, рассмотревший толком

необычность песенного стана,

всю скрипичность и басовость звуков...

Чуточку затихнут, коль устанут,

помолчат и, старую науку

вспомнив — то, чему учились раньше

у своих сверхмузыкальных предков —

снова, избегать стараясь фальши,

заведут "концерт" премьерно-редкий...

А потом — на бис ещё маленько

просвистят дурашливым аккордом

и взметнутся в небо звонко тенькать,

вдруг соединившись в хоре гордом...

12 июля 2013. Озерицы.

НУ, СТАЛО БЫТЬ...

Ну, стало быть, живой покуда,

поскольку силы есть любить,

почти по-детски верить в чудо

и несуразное творить:

слагать стихи, писать романы,

порой картины создавать,

питая чувственным обманом

себя желание отдать -

всё раздарить до самой точки,

изведав горестную суть,

припомнив искренние строчки:

«не жаль мне прошлого ничуть»...

 12 июля 2013. Озерицы.

ОТЗОВИСЬ...

Отзовись, ну послушай - попробуй...

Отзовись - как-нибудь, вопреки...

Может пыльной усталой дорогой

Или берегом тихой реки,

Или краешком дальнего луга,

Или полем, раскинувшим рожь...

Отзовись дорогою подругой

Позабыв про обман и про ложь....

Отзовись перламутровым небом,

Старым садом, заросшим травой,

Белой таволгой, пахнущей хлебом,

Жёлтой пижмой, несущей покой...

Отзовись невзначай, ненароком,

Просто так, будто выбрала - жить,

Позабыв предначертанность сроков

Узнавать, восхищать  и любить...

Ну а я, как весёлый цикорий,

Заручусь на ромашке гадать

И придумаю массу историй,

Чтоб хватило терпения ждать...

12 июля 2013. Озерицы.

ПИВНОЕ-НЕШУТЕЙНОЕ...

Пиво* с пельмешками...

Жизнь пошла сметанная...

Мысли головешками

носятся пространные...

Видно, непогашенной

сигаретной искоркой

все они рас-crash-аны

в их стремленьях искренних

разобраться сызнова,

почему наделано

то, что пламя вызвало,

отлучив от тела. Но...

Голова садовая

конфликтует с мыслями,

полными бредовыми

озорными смыслами:

им бы посметанистей,

да попельменистей,

с соусом наваристым,

с пивом, чтоб попенистей

и носиться с воплями:

“Give me one a cigarette”

по широку по полю...

Может, что и выгорит...

12 июля 2013. Озерицы.

ЖИЗНЬ ВЗАЙМЫ

(Так называется фильм Сиднея Поллака по роману Э.-М.Ремарка)

Жизнь взаймы, как примета отчаянья.

Жизнь взаймы, как примета конца -

путь-дорога с мечтами-печалями,

за которой не видно лица...

Жизнь взаймы... сколько дум передумано.

Жизнь взаймы - от любви до  любви,

где старуха бессмертья безумная

насмехается, чувства отбив...

Жизнь взаймы от начала до прошлого -

между счастьем и призраком меж -

от прекрасного до невозможного...

Жизнь взаймы... вот и пройден рубеж...

12 июля 2013. Озерицы.

ИЗ НЕОКОНЧЕННОГО...

Не закончена работа, не дописана...

Тридцать лет ушло на то, чтобы понять,

сколько мусора смешалось вместе с мыслями,

да и мысли те давно пора изъять...

Непонятный натюрморт... Но силы есть пока...

Снова осенью отыщется ответ -

всё получится... Тогда и подниму бокал

за счастливейшие эти тридцать лет...

***

Натюрморт с магнолией и гитарой (не окончен). Середина 80-х. Оргалит. Масло. 80х80см.

13 июля 2013. Озерицы.

ПИКНИК

Над рекой летает низко-низко

матерный убожеский пикник:

бандюги и б...ди-одалиски

куролесят... Всё же не привык,

не смотря на возраст, как ни странно,

к этой низкопробной простоте

и уже искал другие страны...

Только все они — не те, не те...

Или я — дурак, с лицом не общим —

полу-умный, полу-идиот,

чтобы оказаться курой в ощип...

Не они — не те, а я — не тот,

раз давным-давно не по понятьям —

по заветам избранным живу,

иудеи эллинам где братья,

и Земля — всемирный holy wood,

где - «не возжелай...»  (хотя желаю)

«не убий...» (да я и не убил)

«чти отца и мать...» ( я почитаю)

«возлюби...» (люблю, любил, любим)...

Чистотою потрясает небо...

Но живуч и всё-таки  проник

в эту чистоту похабства слепок —

матерный убожеский пикник.

14 июля 2013. Озерицы.

ГРОЗА В НОЧЬ НА ПЯТНАДЦАТОЕ ИЮЛЯ

...А ночью вражеским десантом

ворвались тучи. И огня

просили сорванно-дискантно,

себя в неистовость вогнав,

деревья, травы, дом мой старый

с протёкшей крышей у трубы.

И было весело и странно,

когда, намеревшись срубить

подгнивший старый шест антенный,

сверкали молнии в ночи,

и все пророчества вселенной

внимали битве, замочив

до невозможности, до нельзя

округу с полем, дом и сад...

Почти бальмонтовское «Эльзи»

кружило голову. Назад

меня влекло — в стремнину боя

в неукоснительный финал,

где, с громоверженьем поспорив,

царил четырнадцатый вал,

собою громко возвещая

макушку лета. Напролом

рвались природные пищали

и предрекали перелом...

15 июля 2013. Озерицы.

РОМАНТИШНОЕ ТАКОЕ...

песенка тут

http://arkadyparansky.mylivepage.ru/file/1474/4310_.mp3

***

Начало двадцать первого столетья -

комьютерности век и интернета.

Но разве  может кто-нибудь ответить,

за что в грозу в деревне нету света...

Как только где-то вспышка, пару молний

по небу пролетит и гром ударит,

так жизнь одарит обухом по полной,

и свет в мгновенье ока вырубают...

Плевать, что холодильники, как печки,

вгоняют до отчаянного жара,

уютно вновь поблёскивают свечки,

и так и тянет в руки взять гитару...

Плевать, что не подать насосом воду.

Безводность от безделия спасает,

вмиг превратив хозяйственность в свободу,

которую никто не принимает...

А как чайку попить, наладить телек?

Да здравствует весёлая пещерность!

И мой на ножной тяге чудо-велик,

хранящий неандертализму верность...

Начало двадцать первого столетья -

комьютерности век и интернета...

Никто, никто не может мне ответить,

за что в грозу в деревне нету света...

15 июля 2013. Озерицы.

ПОМНЮ, ПОМНЮ...

Помню, помню, как я думал

в ресторанчике у моря:

«Где же ты, мой верный «штурман»,

пьёшь ли горькую у Вори?

А, быть может, спозаранок

за грибами в лес нагрянул,

душу пестуешь — подранка,

выбиваешь пошлый «глянец...

Где ты мой отважный «боцман»,

мой любитель песнопений?

Проникаешь в каждый отзвук

неопознанных явлений?..

Мой любимый «шкипер» грозный -

сокрушитель женских судеб,

отдыхаешь, видно, возле...

от житейских разных сует?...

Ну а ты, «матрос с «Кометы» -

незадачливый влюблённый -

неужели ждёшь ответа

от берёзки, вроде клёна...

Где вы, вся моя команда

с затонувшего «фрегата»?

Мне бы крикнуть вам: «Атанда»,

загрустившие «пираты»,

кликнуть клич, ударить в рынду,

позабыв тоску на воле...»

Вспоминал о вас, я помню,

в ресторанчике у моря...

16 июля 2013. Озерицы.

ГДЕ Я НЕ БЫЛ...

«Это — кошка, это — мышка.

Это — лагерь, это — вышка.

Это  —  время тихой сапой

убивает маму с папой...»

(И.Бродский)

***

...где я не был, где я не жил,

где и выжил бы едва ли,

превратившись сразу в нежить,

уносящую в спирали

из прожитых лоскуточков

разновозрастных событий

груз прощальных многоточий,

цепь открытий и закрытий:

запах утреннего хлеба

папин голос, руки мамы,

нетерпенье:  как бы, с кем бы -

доходящее до драмы,

мир друзей и миг предательств,

смех и горестные слёзы,

словно ты изобретатель

изо-бред-ший сны и грёзы

и любовь, чего нет горше,

да и слаще быть не может:

рядом, рядом... вот же, вот же...

ну куда смотрел ты, Боже,

унося меня спиралью,

превратив из тела в небыль,

где я выжил бы едва ли,

и где я, по счастью, не был...

16 июля 2013. Озерицы.

Поэзия — не рифм переплетенье

С чередованьем сложным запятых и точек.

Поэзия есть умопомраченье

От животворностью кровоточащих строчек...

17 июля 2013. Озерицы.

НЕЛЮБИМАЯ НЕЛЮБИМОГО...

Нелюбимая нелюбимого...

Не ухватишь за руку мнимого...

Может, мне постоянно кажется,

что со мной происходит важное?

Что со мной не случилось нужного?

Хоть не проклятый, не осужденный,

не покинутый за не веданьем...

Просто я, почему-то, — преданный.

От рожденья такой, наверное:

слишком правильный, слишком верный, но

— невостребованные качества.

Отношение, как к чудачеству,

позабытой ненужной придури.

Очень просто — на свалку вытурить

или так  растереть по стеночке,

чтоб стекало не пеной — пеночкой,

просочилось, ушло в исподнее,

в нечто прошлое, не сегоднее.

А сегодня — попытка поздняя —

дело к вечеру, дело к осени:

слово зряшное, песня мнимая

нелюбимого, но любимая...

18 июля 2013. Озерицы.

ИГРАЕТ ЛЕТО...

Золотом шаров, сплетеньем света,

боулинг стихийный возродив,

к осени стремясь, играет лето,

сердцевину лета укротив.

Стали дни немножечко короче,

вечера туманней и нежней...

Мне казалось, будет меньше строчек,

ведь они — пустое, а важней

заговор июльского заката,

сизых туч шальное баловство

и грозы бравурная кантата,

вызвавшая к жизни естество

тайных чувств, запрятанных на после

проливных безудержных невзгод,

естество, взрывавшееся возле...

А, быть может, всё наоборот?

И важней мне будут эти строчки

и открывшаяся с ними простота

запятых, тире и многоточий,

появившаяся к жизни просто так

вопреки надуманным желаньям

искренность отставить на потом.

Может быть... Отложенных признаний

не заменит грозовой поток...

Но пока... пока... играет лето,

боулинг стихийный возродив,

в золотых шарах сплетеньем света,

сердцевину лета укротив...

18 июля 2013. Озерицы.

БУЗИНА

Ой бузина, бузина,

кровью прогорклою полита,

поднятой словно со дна

старых просёлочных пролежней

пыльных разбитых дорог.

Частью-кровиночкой ставшая

прожитых дольних тревог,

радость и беды  познавшая...

Ой бузина, бузина,

Что ж ты тоскуешь-печалишься?

Видно, твоя в том вина,

тяжкая доля прощальная,

что не тобой выбран путь

к сумрачным дням непогодовым...

Может, и в этом есть суть -

следовать к цели без продыха?..

Ой бузина, бузина,

красноволосая девица.

Жизнью, как прежде пьяна?

Думаешь,  всё перемелется?

Всё ещё будет? Когда? —

с нами и только прибывшими...

Кровь твоя — будто вода...

Столько терпела, а вышло-то...

19 июля 2013. Озерицы.

ЗАСОХШИЙ ЛИСТ...

"Когда б вы знали, из какого сора..."

(А.Ахматова)

***

Засохший лист, травинка, лепесток...

Тишайший мир и мир больших стихий

Рождают ритмы удивлённых строк...

Вот так и появляются — стихи...

19 июля 2013. Озерицы.

ЭМИГРАЦИЯ

Обещальные сроки минули.

В эмиграцию — раздосадовав.

Эмиграция — взрыв. На мину ли

наступил я? Куда не надо бы

всё тянуло, тянуло марево

лучшей жизни, дыханья лучшего.

Окунулся, как в ощип — в варево

и себя осторожно слушаю...

Слушал и... узнавал, услышавший,

стук колёсный под сердцем топовый,

убегал и летал над крышами,

закреплённый тугими стропами,

чтоб не рвался напрасно к истине:

без вина не найти, не высмотреть.

Быть с собой очень сложно искренним,

а не искренним — разве выстоишь?

От  себя для себя не спрячешься

за любыми другими землями.

Петуха ждать, пока не грянуло —

проще лбом говорить со стенами

или сразу напиться, замертво

рухнуть, чтобы не слишком маяться.

Вот когда окунулся в варево,

понял, что обещало нравиться...

Обещальные сроки сгинули...

От тоски за тоской — угодно ли?

Эмиграция внутрь не минула.

То явление — всепогодное...

19 июля 2013. Озерицы.

И ВСЁ РАВНО!

Проходят дни, недели, месяцы,

и понимаешь — не дано.

Любовь сквозь жизнь уходит медленно

сюжетом старого кино.

Уходит тихо — в заверть, в прошлое,

откуда нет пути назад,

где было мало, но — хорошего.

Чего один твой стоил взгляд!

твоя улыбка, с губ слетевшая,

и губы, словно два крыла

слегка насмешные, неспешные...

Я помню, как ты отдала

себя, раскрыв жемчужно-алые,

и прошептала: «Помоги»...

Явился я тогда негаданно:

всё — позади, всё — впереди...

А впереди —  недели, месяцы

надежды, горести, печаль...

Идёшь по бесконечной лестнице,

и вместо золота — поталь.

Мечты, мечты... возможно сбудутся

когда-то в будущем ином.

Приют душе найти для путника —

что жажду утолить вином,

и — за судьбой упорно следовать:

ступенька вверх, ступенька вниз.

Ведь пораженье за победами

не значит сразу падать ниц...

Проходят годы странно, ветренно...

Сомненья жгут... Кино... Кино...

Любовь не скрылась, просто медленна...

И всё равно!.. И всё равно!..

20 июля 2013. Озерицы.

ПИСАТЬ СТИХИ...

Писать стихи, наверное — судьба.

И сколько их, подобных разных судеб,

стихи слагают в собственном беспутье,

где жизнь — гульба, а для кого — пальба...

Стихи, стихи — сомнение тревог,

сомненье в праздниках, а чаще — буден,

сомнение не понятых дорог,

которыми ходил и снова будешь...

Писать стихи, наверное, легко

тому, кто понял суть и прав до веку,

а как быть ищущему человеку,

которому, что на душу легло,

то так и просится на лист скорей

запечатлеться в подступивших строчках

безудержным, немыслимым  каре...

оставившими в результате прочерк.

Стихи, стихи... беспамятная блажь...

Надежда, развлечение, работа?..

Лекарство для кого-то от чего-то?..

А, может, просто — чувственный кураж?..

Писать стихи, особенно теперь,

когда расчёт холодный миром правит  —

нелепость... отклонение от правил...

Писать стихи — отчаянность потерь...

20 июля 2013. Озерицы.

ДОЖДЬ В ИЮЛЕ

Окна настежь душой нараспашку

принимают навязчивый душ...

Дождь в июле, пожалуй, распашет,

взборонит  беззащитностью душ,

а, вернее, души  всю округу:

тёмный лог да неприбранный дол,

уточняя глаголы по кругу:

потерял, не нашёлся, нашёл...

Ну, нашёл... Так чего фордыбачить?

Так чего изголяться и пить?

Лучше  к речке пойти — порыбачить.

Водку пить — не  счастливому быть...

Быть — не быть. К чёрту Гамлета бредни.

Ну, конечно,  как прежде — to be.

Знаменателем писано — средний,

очень средний... А, может, забыть?

Потеряться в мо-be-льности буден,

раствориться в пространствах полей...

Я-то знаю, что всё ещё будет,

несмотря на бездушье потерь.

Ну а этот — дурит с поднебесья:

дождь как дождь... типа, значит, циклон.

Голова до сих пор куролесит -

я пролился слезами... Не он...

21 июля 2013. Озерицы.

УТРО ПОСЛЕ НОЧНОЙ ГРОЗЫ

                             «...Но вступит ночь – соната лунная.

                             И хлынет дождь прохладой струнною

                             И освежит нас молодой

                             Живой водой.»

                             (Из любимого)

ПоднялИсь высокО-высОко,

закружились в пригреве маточки...

И откуда взялось их столько

бесшабашных, беспечных ласточек,

разыгравшихся в сини розовой,

расшалившихся утром маревым,

одарившим округу росную

тишиной послегрозья палевой?..

Хороводы прядутся исподволь,

как шелка шалевидных росписей

в бирюзовости нежно-искристой,

словно росчерки судеб росстаней.

С  пересвистами разудалыми

да под музыку флейт цикадовых

крошки-ласточки, детки малые,

день встречают, кружась и радуясь.

И, сплетая в узоры-песенки

переливы восторгов солнечных,

птички в небе танцуют весело,

провожая невзгоды полночи...

25 июля 2013. Озерицы.

НЕВТЕМЬЕ...

И вот опять живёшь не с теми,

опять не с теми говоришь.

Не в теме... Вечное  невтемье

меня изводит... Подарив

июль с дождями, лето правит.

Судачат галки на столбе

о том, что, в общем-то, не в праве

винить судьбу. В самом себе

искать причину? Бесполезно.

Разгадку знаю наперёд.

Туманом дымчатым болезным

сокрыт к признанию исход

своей отчаянности шалой

всё видеть и с трудом молчать

про невозможное. И жалость

дождями смыло... Но опять —

не с теми, господи, не с теми...

А притворяться так легко...

Невтемье... Вечное  невтемье.

И тот, кто нужен, — далеко...

28 июля 2013. Озерицы.

HUMANI NIHIL...

Который день  я напеваю про «Париж»,

про «пять часов, авиакассы и февраль».

И про любовь... Чужую... Что же ты творишь

со мной, мой Alter ego, выдумщик и враль?

Который день меня химеры берегут

от необдуманных навязчивых затей.

Кружатся мысли в голове и дни бегут,

сплетая  в узел цепь событий и людей.

Который день бубню про «таинство разлук»,

про бесполезное «сплетение словес».

Всё понимаю, но тревожит сердца стук

и между рёбрами запрятавшийся бес.

Который день, который день... который год

«телячьи нежности» преследуют меня,

ведя назад (а прежде думалось - вперёд),

и попадаю из огня да в полымя.

Который день я  замыкаю чёртов круг,

но память спотыкается о brutto.

Казалось - нежен, оказалось - слишком груб.

Humani nihil a me alienum puto.

30 июля 2013. Озерицы.

ЭТО — ПРОСТО...

"...Это – просто лекарство от боли."

(Из любимого)

***

Это — просто осенняя блажь

овладела внезапно  июлем,

разменявшим жары антураж

на дождливую серость в загуле...

Это — просто туманная даль

заползла мерзкой сыростью в душу,

вызвав тихую грусть и печаль

и желание музыку слушать...

Это — просто гризайль облаков

ветром гонит протяжно над полем

бесконечную песню без слов

женской верности преданной Сольвейг...

Это — просто причуды стихий,

раздающих запретные роли...

Это — просто простые стихи —

поминание  прожитой боли...

31 июля 2013. Озерицы.

КОГДА-ТО...

"Это — просто причуды стихий,

раздающих запретные роли..."

***

И эта близость туч, и обречённость неба

напоминают мне тот баренцевский плен*,

когда похожий на Жюль-Верновского Немо

я литоралью брёл, нащупывая крен

склонения Земли от зюйда и до веста,

где норд мне был не норд, и ост мне был не ост,

и шторм казался сном, загадочною вестью,

перевернувшей жизнь и подчинившей ось

вращения вокруг несбыточного рая

(заманчивый ковчег манил ещё куда -

в неведомую даль) и, в сущности, не зная,

что основная боль и главная беда

есть не потеря сил в единоборстве с веком

и не утрата слов в познаньи бытия,

а, как последний взмах, - прощанье с человеком,

который стал твоим, частицею тебя...

Но это всё — потом. Ещё минуют годы,

и штормы отгремят, и бури отпоют...

Ну а тогда лихой, преследуемый модой,

забыв про тёплый дом, заботу и уют,

я литоралью брёл и думал о великом

и, с Севером на ты, отчаян был и горд...

И сквозь пространство туч мне улыбались лики...

И зюйд мне был не зюйд, и норд мне был не норд...

1 августа 2013. Озерицы.

ПАДАЛКИ

Падалки в траву громко падают,

летним дням своим отсчёт выстроив.

Всё хотелось быть в жизни парами,

да портной аккорд в такт не выкроил.

Всё хотелось им вечной спелости,

крепости блудливого мячика

для игры в удачу и смелости.

Видно не судьба — незадача-то.

Сквозь траву тельца белым светятся,

в капельках росы небо искрится.

Не хватило чуть, полу-месяца,

чтобы всей красой в зрелость вылиться,

насладиться всласть жизнью разовой,

в гамаках качаясь - на веточках,

но болезнью их бытность смазана -

стали тусклыми, вроде ветоши...

Падалки в траве, крохи малые,

у тропы лежат — червоточины.

Август подошёл и не жалует.

Ну а дальше что? — Многоточие...

2 августа 2013. Озерицы.

ШАГНУЛ...

Шагнул... и запахло прогорклой полынью,

и летом запахло  промытым, прозрачным,

окутанным ласковой утренней синью,

пришедшей на смену дождливости мрачной...

Шагнул... и запахло широким простором,

и полем, заросшим бесхитростной кашкой,

и жизнью такой удивительно новой,

совсем не похожей на сумрак вчерашний...

Шагнул... и оставил былое за пижмой,

за золотом рунным  чуть-чуть побуревшим,

стремящимся, чтоб ни случилось, но выжить

и помолодевшим, и похорошевшим...

Иду... а навстречу — весёлый цикорий

кусочками неба на свет развернулся,

разливами речки, приливами моря

и как-то по дружески мне улыбнулся...

А следом за ним — иван-чаевы кущи.

Они поседели дождливым июлем,

но стали мудрее, спокойней и пуще

влюблённее в жизнь, хоть немного взгрустнули...

И таволга, таволга рядом запела,

наверное, вспомнив  про лучшие годы,

про бурный дуэт с соловьём acapella,

когда вместе с пеньем кончались невзгоды...

Шагаю по травам заложником жизни,

друзей вспоминая, ушедших далёко...

Навстречу мне  солнце внезапно как брызнет...

И ярким туннелем пахнуло с востока...

3 августа 2013. Озерицы.

ЯБЛОКОПАД

Очнулся в послегрозье старый сад.

И яблони, растущие у дома,

затеяли полёт-яблокопад,

законность провоцируя Ньютона.

Летят на землю спелые плоды

с уЖасным, невозмоЖным ускорением.

Наверно, им воздастся за труды...

Зато... Зато они окрепнут в мнении,

что вектор притяженья — есть любовь

к тому, кто тянет с непоколебимой силой

и кто волнует, будоража кровь,

и кто милее самых-самых милых...

Летит на землю  яблочный пирог,

с компотом подружившись по дороге.

Съедобность точно выверил пилот,

забыв неподводимые итоги...

А всё зависит, в общем-то, от масс,

квадратом изменивших расстоянье,

плевавших и на сплетни, и на сглаз,

в главу угла поставив обоняние...

Они летят на запах и на вкус,

на цвет, на свет, на призрачные формы,

летят, не понимая всю искус-

ственность пути и принятые нормы...

Они летят... Не страшно и упасть,

разбившись о свою любовь с разбега.

А дальше...  можно и пропасть,

взлетев обратно — в небо...

6 августа 2013. Озерицы.

ПОДУМАЛОСЬ...

Пожалуйста, пожалуйста -

стучат колёса поезда.

Пожалуйся, пожалуйся...

не можешь успокоится?

Пожаловать, помиловать,

попробовать, почувствовать...

Неужто хочешь силою?

Всё умствуешь прокрустово?

Неужто хочешь волею

заставить подытожиться?

Опять фантасмагория:

не сбудется, не сложится...

Рассвет встречаешь с вечера,

а день готовишь за полночь.

Вся жизнь твоя размечена

с востока и до запада,

от севера до южности,

до самой крайней точечки,

от старости до юности

с сыночками и дочками...

С ошибками, ответами,

удачами и бедами,

дурацкими советами,

великими победами...

Влюблённостями пошлыми,

безликостями утлыми,

стараниями дошлыми,

уныниями глупыми...

Стучат колёса поезда,

стучат себе да катятся.

Подумалось: «А боязно

к себе  обратно  пятиться»...

6 августа 2013. Озерицы.

ЛОШАДУШКА, ЛОШАДЬ...

«Голубушка, лошадь, лошадушка!

Простор ветровой нараспах…

Ах, всё это тихие шалости —

мечты в мимолетных стихах...»

(Л.Окназова)

***

Лошадушка, лошадь, чудесница...

Мечтами овеян твой бег

от детской купели до лествицы,

сквозь плач и пронзительный смех,

сквозь рысь, на галоп восходящую,

сквозь ветренность с места в карьер,

сквозь гонку летяще-звенящую,

беря за барьером барьер...

Лошадушка, лошадь, проказница,

«тайнинка дороги земной»,

неужто удаче заказано

опять обойти стороной?

Неужто той тропкой проторенной

тебе не удастся ходить

и в непостоянстве ускоренном

любить и любимою быть?

Лошадушка, лошадь, голубушка...

Послушай меня и поверь:

всё будет, и  точно  получится

избегнуть невзгод и потерь,

избегнуть той каверзной нечисти,

что только и может  - ломать,

забыв о пределе и вечности

и непостижимое — ждать...

Лошадушка, лошенька милая,

средь мира бескрайних красот

лети и ковыльною гривою

достань до заветных высот,

до солнца достань  и до месяца,

до млечного свето-пути,

где, знаю я, всё перемелится,

отринув желанье уйти...

«Лошадушка, лошадь, красавица»,

пусть будет воздушен полёт,

в стихи-йность  пегасом отправившись,

ища свой венчальный исход...

Найдёшь, и словами, и красками

всё выразишь, всё повторишь,

и жизнь станет радостной сказкою...

А после... совсем улетишь...

7 августа 2013. Озерицы.

ПОНИМАЕШЬ...

Понимаешь, бывает такое:

взгляд, улыбка, влечение — плен.

Промежутками жизни на воле

упивался, как ласковый щен...

Прикасался, бывало, к красивым

(не красивых я не признавал),

уж такой уродился спесивый

и спесивостью бил наповал...

Так казалось... казалось... А вышло

одиночество с красками... Вот...

И водило меня чем-то свыше,

повернув от знакомых ворот.

Повернуло, затем развернуло:

были краски, а стали стихи...

В беззащитную юность вернуло

постиженье внезапных стихий

и ввело, видит бог, в искушенье.

Рад, не рад? Ну конечно же — рад.

Если были когда прегрешенья,

то готов искупить и — назад

в до-безгрешье... но лучше с грехами,

так вернее, поверь мне, поверь.

Странный мир, что играется нами,

не бывает без бед и потерь...

Не бывает... Так что ж тут такого?

Есть так есть, всё ценю и храню.

Просто я к этой жизни прикован...

Просто я безнадёжно люблю...

9 августа 2013. Озерицы.

В ПЕРЕКРЕСТЬЕ...

Рубенсовских женщин облака,

Брейгелевских смыслов бездорожье...

Жил себе,  как будто, до пока,

словно не жил, время подытожив...

Что-то делал: рыл, копал, бурил,

иногда писал картины маслом,

перед первозданностью юлил  —

делал вид, что чувство не угасло.

А оно угасло и давно

в кошки-мышки с разумом играет.

Думал,  в жизни — точно, как в кино:

кто силён, того она снимает.

Ну, конечно, снимет, вот те крест,

с пьедестала выбранного кредо.

В перекрестье ясно виден перст

у судьбы назначенного недо-:

недо-петь и недо-рассказать,

недо-знать и недо-обознаться,

недо-отдавать и недо-брать,

недо-быть и недо-расставаться...

Недо-... недо-... общая родня —

недо-тётки вместе с недо-бабкой —

в путь дорогу сплавили меня,

дав пинка под зад ногою в тапке...

И пошёл. Куда глядят глаза —

на Ямал и дальше в Эвенкию.

Только быт диктует тормоза:

цап за шею, и сломалась выя.

и затих в преддверьи бытия,

замолчал надолго, невесомо...

Так лишился резвой прыти я,

очутившись в жизни незнакомой

у своих утраченных картин:

недописанных, непознанных пастелей,

заменивших вату и ватин

посреди заснеженной постели.

Оказалось, денежнее врать,

чем любить и, в искренность поверив,

создавать, дарить и отдавать,

всё свое поставив на доверье...

Но любовь — стихия из стихий —

захватила дерзкого изгоя,

и родились детские стихи

с не по-детски взрослою тоскою,

и родились снова облака

но другие, нет каких дороже.

Не забуду их я... а пока

улыбнусь свей еврейской рожей

и пойду на Рубенса глазеть,

чтоб на Брейгеля никак не надивиться...

Впрочем, это — позже. Нынче — здесь,

в рукаве у Бога — в Озерицах!

10 августа 2013. Озерицы.

ЛАСТОЧКИ В ТРИ СПАСА РАЗЛЕТАЮТСЯ...

Ласточки в три Спаса разлетаются.

В первый раз при Спасе на воде.

Лето сходит, хоть и не кончается,

возвещая дни дождливых тем...

Под туманом стелятся окрестности,

росными становятся утра.

В августовской томной неизвестности

предосенней близится пора...

Спасом на горе опять прощаются

и опять готовятся в полёт.

Сколько их в безвестности останется,

что за долгим странствием грядёт

с африканским дальним разно-странием

у Больших — заоблачных — озёр...

Быть и жить в полётном состоянии —

значит, видеть радости во всём..

Спас холщёвый финишною ленточкой

даст последний вынужденный старт.

В провожатых — зяблики да пеночки

(в предотлётный втянуты азарт).

На дорожку в проводах рассядутся,

благостный устроив перезвон,

и — вперёд, на юг, к теплу... Вспомянет их

троеспасья Родины амвон...

11 августа 2013. Озерицы.

АБРАКАДАБРА (типа гаммы - для тренировки).

Турманы* турмалиново сияют,

дурманят задремавшую дремучесть,

дримтимною командой восхваляют

дримставшую пророческою участь.

За драпировкой drum-ствуют минуты,

дремать не позволяя человеку,

в него вселяясь бодростью как будто,

дремоту изгоняя спешным веком.

Дровам, дровишкам, дровням, дровосекам,

древесность проявившим изначально,

другая жизнь покажется в парсеках

от турмалинной... Мысли измочалив,

драматургии стоит ли бояться?

Дуркует жизнь во всех её пределах.

Так лучше не дремать, а просыпаться

и устремиться в будущее смело...

* - Турман - порода голубей. Бывают разной раскраски. Характерны тем, что в полёте могут кувыркаться.

11 августа 2013. Озерицы.

УЧУСЬ...

Обручиться что ли мне медово

с августовским Спасом на воде

и забыть про то, какой бедовый

выдался июль... А между тем

ласточки готовятся к отлёту

до весны, до вешних облаков,

будто межсезонье будет стёрто

у заокеанских берегов...

Будто позаброшенные гнёзда,

вспомнят неразгаданную  синь

и слова, что никогда не поздно

полюбить... На то она и Инь...

На воде приходит мой Спаситель

с мёдом и со скошенной травой -

верный друг,  наставник и учитель...

Я учусь, как снова быть собой...

13 августа 2013. Озерицы.

АВГУСТ

Ветер сменился на южный.

Тучи уплыли  на север.

Август немного простужен,

но троеспасию верен.

Лес  напряжённо-притихший

красочной ждёт перемены.

В поле проказники мыши

суть познают ойкумены.

Речка волнуется тоже —

«клёвый» сезон на подходе:

рябью мурашек по коже

рыбную душу изводит.

Неба синеющий полог

дымчатей стал и белёсей.

Путь до зимы ещё долог

через сезоно-полосье.  

Август, трём Спасам подобный,

к осени ключ подбирает.

Нежно, напевно и томно

летняя жизнь замирает...

14 августа 2013. Озерицы.

СНИМАЕТ СЛОЙ ЗА СЛОЕМ...

Снимает слой за слоем жизнь людей,

безвременья удабривая почву,

так просто, без восторженных идей,

в конце пути выстраивая точки

в колонну иль шеренгу — всё равно

бесчувственному знаку препинанья.

Он — пассажир... Плывёт его дредноут

туда, где нет ни знанья, ни незнанья...

Ни чувств, ни откровений — ничего:

ни радости, ни бед, ни наслаждений,

никто не ухнет в ножки бить челом,

никто не задрожит от вожделенья...

Плывёт корабль с точками в тот мир,

с которого ничто не возвратимо...

Проламывают волнами эфир

оставшиеся знаки побратимы,

пуская через годы звуки SOS —

года воспоминаньям не помеха,

и ты, как прежде — отставной матрос —

по жизни  расставляешь вешки-вехи:

ещё —  идти, ещё — нельзя на мель,

ещё, возможно, кое-что случится...

И боцманская будоражит трель,

И детство, пусть и в снах, но возвратится...

14 августа 2013. Озерицы.

«ШАРИК УЛЕТЕЛ»

(экскурсия в ГТГ)

Ходили, молча, мы по залам.

Прошли немного, может, треть,

когда внезапно ты сказал мне:

«Пошли Лучишкина смотреть»...

Дейнека, Пименов и Тышлер

на нас взирали свысока.

С Редько заминка, впрочем, вышла —

забавный Ленина показ

остановил нас. Боже правый,

в какие клещи загнан «вождь»:

царил как в кетчупа приправе

среди со-ратных красный «дож».

А дальше — издавна  знакомы:

Лабас, Герасимов, Барто,

Вильямс почти что невесомый

в  воздушных красках, как в пальто...

Вот, наконец, и сам Лучишкин.

Картина — «Шарик улетел» .

Так незатейлива, подишь ты,

почти — пуста, почти — без тем...

Так мило — шарик улетает,

летит в проёме меж домов...

А в окнах  жизнь своя витает...

Вот  кто-то пищу достаёт 

из сковородки — постный ужин —

кусочек рыбного филе,

а кто-то ждёт того, кто нужен

и для кого он всех милей...

Скользит мой взгляд:  четвёртый, пятый

этаж навис над этажом...

Как вдруг в окне... (Неужто спятил,

неужто я попал в дурдом?)

Нет, точно, точно, ясно вижу:

на пятом — справа — этаже

висит... А, может, это лыжи?

Иль я — совсем... того уже?

Почти обыденно и просто

(О этот мир, о этот век!)

недотянувший до погоста

висит (всего-то) ЧЕЛОВЕК!

Среди натруженности буден,

среди забот и разных бед

он сам решил, что неподсуден

и что постыл ему весь свет...

И вот повис... белеют ноги...

А рядом жизнь — капканом дел...

Сюжет совсем-совсем не строгий —

обычный — «Шарик улетел»...

15 августа 2013. Озерицы.

ДОМОЙ ПОД ДОЖДИКОМ...

Идёт тропинка прямо в гору,

и я сейчас по ней иду.

Идём мы вместе, а за ворот

дождинки бойкие текут.

Проистекает небо, хмурясь —

ему давно пора протечь,

а то, в сердцах, захочет бури,

тогда держись родная речь...

Помянут будет всяк и всяко

по матерински сгоряча...

Пока ж течёт, оно — двояко,

и не к лицу рубить с плеча...

Уже —  втроём мы: дождь и тропка,

и я (почти что весь промок),

а дальше — лужа, дальше — топко,

не обойтись тут без сопог...

Пошёл в обход по мокрым травам,

через пахучую полынь,

которой нету лучше, право,

для подавления гордынь

в настойке — миленькое дело:

рюмашку тяпнул, и — окей.

И лучше чувствуется тело,

и ярче жизнь и веселей...

Поднялся на гору промокший,

и небо тут же поднялось...

Дурман стоит от расторопши —

её так много  развелось

на косогоре этим летом,

а рядом пижмы жёлтый ряд.

Уже в глазах рябит от цвета —

в искринках солнечных горят,

переливаясь, медь и жемчуг,

вплетаясь в сочный фиолет...

Прорвалось солнце, что-то шепчет,

наверно, солнечный привет

дарует с радостной картинкой

в туманной дымке голубой...

Пришла к крыльцу моя тропинка,

и я пришёл — к себе домой.

15 августа 2013. Озерицы.

МОИ СОСЕДИ...

У меня соседей — тьма:

зверобой, кипрей, ромашка,

у крыльца — подружка-кашка

заблуждается впотьмах...

На пригорке — пижмин ряд,

с ним соседствует цикорий,

вспоминает всё подряд

из немыслимых историй...

За оградой — бузина

раскраснелась от загара,

с ней — черёмуха на пару,

словно верный Росинант...

Чуть подальше — группка слив

ярко-жёлтых и лимонных,

безнадёжно мысли слив,

ишь, рассыпались короной...

Под кустом — семья ежей:

ёжик «Па» и ёжик «Мама».

Упираются упрямо —

не хотят ловить мышей...

Кот приблудный, Бегемот,

вечно примус починяет.

Он,  как раз, наоборот —

на мышей его меняет...

Ну а птичий весь народ —

в выясненьях отношений,

спорят в поисках решенья:

недород аль перерод?

Да, забыл ещё сказать

про красавиц-Адмиралов 

(лучшим модницам под стать),

только их совсем не стало...

Всё, пожалуй, больше нет,

разве поле, лес и речка

и ещё два человечка —

я и тот, другой, во мне...

15 августа 2013. Озерицы.

ПОЗДНИЙ АВГУСТ

Изумрудности бронзово-солнцевой

я добавлю к полей отрешённости

и немного лимонного стронция,

по традиции в лето влюблённого...

Умбру в землю добавлю ядрёную,

чтоб контрастом лежала на зелени -

виноградною жжёной чернёною

очерчу (хоть такое не велено)...

Синь небес разбелю я белилами -

до оттенка  неспелого яблока,

а лиловость займу в тоне сливовом

вместе с палевой нежностью таволги...

К бузине я прибавлю карминности,

заиграла чтоб в красочном омуте...

Светло-розовым, цветом невинности,

облака засияют на кобальте...

И у пижмы  последнего золота

попрошу и подкрашу им проседи.

Пусть сверкает, пусть выглядит молодо

поздний август — предшественник осени...

17 августа 2013. Озерицы.

ЗНАКОМЫЙ ЗАПАХ КИПАРИСА...

Знакомый запах кипариса,

знакомый берега обрыв...

Напоминаньем Симеиза —

возвратом к прошлому — заплыв

по волнам памяти уносит

меня с безвременья Оки

и что-то тянет, что-то просит

назад вернуться от глухих

к тому, кто слышит, хочет, видит,

понять желает и простить...

Неудержимый гонщик Спиди

во мне проснулся и постичь

желает новые ошибки,

прочтённые на старый лад.

Старался, видно, но — не шибко,

и потому — себе не рад,

вновь окунувшись в прежний омут

из чувств с горячей головой,

а нужен возраст, нужен холод,

чтоб разобраться, что — не твой...

Не твой, не твой... — не твой... Кого же?

Того, кто в памяти живёт?

И, хоть,  молчит — немой, но должен

заговорить... Ночной полёт

не прекратить. Неудержимо

движенье памяти кулис...

Так далеко, но очень зримо:

знакомый берег … кипарис...

 18 августа 2013. Озерицы.

ДЕКАРТУ

Рене Декарт, Рене Декарт...

Картезианства дух воспрянул

путём окольным, но упрямым,

и картой среди битых карт

он не является, зато

инициирует победу,

идя за смыслом, как по следу,

войдя с ним в град Ахетатон...

Дух постижения проник

в сомненье — двигатель сознанья.

Там от потери до признанья —

срок в три столетья, в вечном — миг...

Но этот миг плодит успех

не в смысле, что успеть куда-то,

за кем-то, с кем-то и когда-то,

а верный путь не вниз, а вверх —

туда, где истина лежит,

спокойно верных поджидая,

их постоянно покидая,

введя сомнения режим

в своём пространстве бытия...

Так, сомневаясь, открываешь

себя — находишь и теряешь —

и обретаешь в смысле —  Я.

18 августа 2013. Озерицы.

УДАЧА

Ванькой-встанькой кувыркаюсь

от удачи до удачи

с целью  жизнь переиначить...

А она даёт мне сдачи —

бьёт под дых напропалую,

торопясь себя потешить —

с ней никак не забалуешь

хоть за ласки, хоть за те же

тридцать новеньких целковых

(продавать — себе дороже).

Лучше буду вечно новый,

так удобней подытожить

всю прожитость расстоянья

от аз-буки и до яти:

вроде не было признаний,

неприятий и приятий;

вроде не было любовей,

нелюбовей, впрочем, тоже;

рук твоих у изголовья

и моей отвратной рожи;

не сказал, чего не надо;

не ответил — просто не чем;

не давали мне награды

от того, кто карты мечет;

не дарил; не был в подарках;

не рубил с плеча по дури;

в странах не жил очень жарких;

и в полярных не был бурях —

не жил, не был, не случался,

всюду — новый, как родился,

с новизною обвенчался

и навек омолодился...

Но —  напрасная затея

всё и вся переиначить.

Жизнь — не просто лотерея.

Жить — главнейшая удача!

18 августа 2013. Озерицы.

ОСТАНУСЬ Я ТОЛЬКО ПЕРВЫМ

Останусь я только первым!

Не пятым, и не десятым...

И чувства — опять по нервам

от той, что играет в прятки...

И снова с утра пораньше

с твоими проснусь стихами.

Я ими, как прежде, ранен,

и боль эта не стихает...

Но буду в строках купаться

и  в искренности беспечной...

Мне б до тебя добраться,

нежно обнять за плечи,

краешков губ коснуться —

знаешь, такое снится...

Только бы не проснуться.

Полночь... Луна... Не спится...

19 августа 2013. Озерицы.

ЧИТАЯ СТИХИ ЛЮДМИЛЫ ОКНАЗОВОЙ О ВАЛЕРИЕ КАПТЕРЕВЕ

«Со мной живет твоё Отсутствие...»

(Л.Окназова «Новорождение»)

***

В просвете занавесок вижу поле,

за полем — лес, а перед ним — река...

Я трогаю слова, в которых болью

за счастье плата не перестаёт стихать...

Художник жил, как мог писал картины,

дышал всей грудью, чувствовал, любил...

Чудесным островком слегка карминным

горело сердце — маленький камин —

и согревало родственную душу,

рождавшую влюблённые стихи...

Он, бросив краски, напряжённо слушал

и постигал безудержность стихий.

Лилась любовь  возвышенно  и смело,

и вместе с нею расцветал апрель —

заветный месяц: робкий, неумелый,

предвестник мая, где жила сирень,

жил цвет любви — любимейший лиловый,

взрывавший бурю грёз на золотом

и вызывавший необычный новый

полёт свободной мысли... А потом...

Потом опять — вперёд, в восторг, за краски —

к волшебной  оболочке бытия,

где жизнь прикрыта карнавальной маской,

обыденность и пошлость затеряв;

где торжествует искренность и честность

и неоплатный долг перед судьбой —

идти бесстрашно в призрак, в неизвестность,

расплачиваясь только лишь собой...

Художник жил, как мог писал картины,

а рядом  расцветала нежно Инь.

И полноцветье было их неразделимо,

всё — на двоих: любовь одна и жизнь...

26 августа 2013. Озерицы.

ТАНЦАМИ ЗАКАНЧИВАЕТ АВГУСТ...

Танцами заканчивает август

летний завершающий концерт...

Звуками пьяцолистого танго

вечер в изумление поверг

между до того и между после,

вместо кое-где и вроде как...

Осень в четверть тона слабо просит

нескольких задумчивых зевак —

в закулисье вверенного действа,

в отрешённый, удручённый свод...

Славных дней проходит лицедейство

под звучанье моросящих нот

и тревожит танговым аккордом

пожелтело-побуревший сад...

Я сижу за выключенным «Word»-ом...

По крыльцу — маримбы каплепад

барабанит, исподволь танцуя

под незабываемый мотив,

невозвратность обретая всуе,

через танго лето укротив...

29 августа 2013. Озерицы.

ТУМАННОЕ УТРО...

Застывший яблони мираж —

в туманной оторопи утра...

Запотевающий витраж

ведёт к таинственности сутры...

В молочной дымчатой росе

травы застыло колыханье —

почти немыслимый гротеск

не достижим для пониманья...

Тропу накрыло серебром.

Её белёсое убранство

вступает в вечность... Рядом дом

плывёт сквозь белое пространство...

А за забором — млечный путь

уводит в млечное затишье,

где неразгаданная суть

простой становится и... лишней...

30 августа 2013. Озерицы.

ЗАТОПЛЮ-КА Я ПЕЧКУ...

Затоплю-ка я печку покруче

и рюмашку налью пополней.

Вот же выдался августу случай

сделать жизнь веселей и пьяней...

Для закуски — копчёного мяса

и картошки к нему отварю.

Ничего, что с дороги — весь грязный,

сила — в грязи, себе говорю...

Ничего, что одежда промокла —

серый дождь поливает с утра...

Мир в округе стал хлипким и волглым.

Неужели природа — мудра?..

Верю, честно... Я сам — очень мудрый,

потому-то, наверно, промок.

Экий чёрт потащил меня утром

проверять бездорожье дорог?

Знать, промашку дала моя мудрость,

что в дождливую серость залез.

То — не мудрость, а истинно — глупость:

спозаранок отправиться в лес,

когда дождик в стекло барабанит,

тишины благолепье  прервав.

Лучше, право, пошёл бы я...  в баню,

а потом... а потом... но сперва...

Затоплю-ка я печку покруче

и рюмашку налью попьяней.

Рад, что августу выдался случай

сделать жизнь веселей и  полней...

30 августа 2013. Озерицы.

ДИЧОК

Полу-дичок, полу-изгой —

заброшен семечковым ветром,

стихии не сдержав прибой,

считать по жизни километры...

Взращён неведомой землёй

и ею принят был когда-то.

Теперь он в небо устремлён,

давно установив контакты

с окрестным полем и водой

и разнотравьем. По-соседски,

не нарушая их покой,

всегда, по виду, молодецки

настроен. Парень — хоть куда.

И не страшны ему невзгоды.

Мгновеньем пронеслись года,

а он — всё тот же, и садовым

ему не быть. Пусть кисловат

на вкус и горьковат немного,

но он ни в чём не виноват,

простая у него дорога -

расти и, став самим собой

(неважно, что исчезла сладость),

дичком остаться. Он — такой.

И в этом видит жизни радость...

31 августа 2013. Озерицы.