ВСЕ СТИХИ

ПЕРВЫЙ ДЕНЬ ВЕСНЫ...

Первый день весны разбудил меня.

Дворников скребки, ранний разговор...

Сборище синиц, теньканьем звеня,

Под моим окном завели разбор

Свежих новостей: кто о чём сказал,

Кто чего узнал, кто чего нашёл...

Подзабытый птиц утренний  базар

В первый день весны вновь ко мне пришёл...

Солнце из-за крыш медленно встаёт.

Первый день весны приступил к делам.

Первый день весны силы придаёт:

Жизнь свою прибрать, удалить бедлам,

Что застыл с зимы, взяв в унылый плен,

Как казалось мне раз и навсегда...

Всё подмёл, помыл, стёр унынья тлен:

Было - да прошло, горе - не беда.

Первый день весны сразу поменял

Предстоящий план - форменный фрондёр -

В чём-то осудил, что-то осмеял,

Как заправский шут... Цирковой жонглёр...

Покрутил в руках, сдул сомнений пыль,

В старый саквояж уложил печаль.

Создал, что хотел, сделал сказкой быль,

Позабыв декабрь, проводив февраль...

Скоро зажурчат, побегут ручьи,

Расцветёт проспект желтизной мимоз...

Первый день весны в знак моей  любви

Я тебе дарю... вместо алых  роз...

1 марта 2012

ЗДРАВСТВУЙ МАРТ... ПОДАРИ...

Здравствуй, март... Подари мне немного простого тепла,

Что растрачено пришлой зимой так ненужно, напрасно.

Подари мне удачу, что злая пурга замела

И что силы даёт, направляя  вперёд ежечасно...

Здравствуй март... Подари мне простой, хоть чуть-чуть, доброты,

(Я устал от людского цинизма и чёрствой корысти)

Чтоб заполнить пространства бездушия и пустоты,

Чтоб утихли, исчезли, не путались грустные мысли...

Здравствуй, март... Подари мне весенних журчащих ручьёв

Звонкий щебет... и птиц бесшабашность - лихую беспечность.

Подари мне  забытое счастье до самых краёв,

Чтоб  несло мне навстречу уверенность и человечность.

Здравствуй, март... Подари, наконец, хоть немного любви:

Нежных чувств, нужных слов - от унылого сна пробужденья.

Подари мне надежду, а если не можешь — соври,

Что всё будет: и радость, и глупость, и смех, и веселье...

март 2012

***

Странный день... По утрУ в голове — кутерьма, кавардак.

Всем подарки купить, разослать, разнести, не забыв, непременно, поздравить.

Странный день... Это Цеткина Клара  давно напророчила так,

Что никто  его ни переделать, ни переиначить не в праве...

Странный день... Вызывает он нервную дрожь у мужчин,

Как у прытких коней, что готовы нестись  по бескрайнему  полю.

Странный день... Вроде видимых нету на это причин,

Но волнения трепет  в груди беспокоит  и рвётся  на волю...

Странный день... Эту странность я тоже подспудно ловлю.

Вроде всё как обычно, но нет, не такой он, как все, - не похожий.

В этот день, почему-то, так хочется крикнуть погромче — ЛЮБЛЮ...

Я - простой, неприметный, случайный и, в  общем, нелепый прохожий...

март 2012

ВИНО В ТОНКОСТЕННОМ БОКАЛЕ...

"Вы помните... Вы всё, конечно, помните..."

***

Ты помнишь гостиничный номер? 

Вино в тонкостенном бокале,

Рука, что водила по краю...

И губы...   И я, словно гровер,

Застыл между шайбой и гайкой

Из  воспоминаний и жизни.

Нет-нет, да прорвётся и брызнет...

И  сердцу не дышится — спайки...

Посмотришь с улыбкой усталой,

Положишь мне руки на плечи...

Ну что же ты делаешь,  вечер?

Пора...  Нам осталось так мало...

Накинешь свой шарфик любимый,

Пальтишко оденешь небрежно...

Опять соберёшься неспешно

И скажешь:  “До завтра, мой милый»...

Душа, что любить разучилась,

Затихла  коряво, беззубо

И выжатой, скомканной грубо

Валяется - в угол забилась.

А ей бы простора да веры

В удачу, что гонит из дома

К великому, страшно большому,

К тому, что от счастья - без меры.

Но всё это, впрочем, не важно

Теперь, по прошествии года...

И снова плохая погода,

И делаешь вид, что — отважный,

Когда к перепутью толкали,

Сильнее сжимая: ты ж — гровер.

Но всё вспоминается номер...

Вино в тонкостенном бокале...

Март. 2012. Москва.

ВСПОМИНАЕТСЯ...

«Я помню: заснеженный город,

Деревья в холодной броне.

«Сейчас бы согреться кагором», -

Сказал ты задумчиво мне.

Болтая, мы ждали трамвая...

….........................................

Мерцала луна-недотрога,

Тревожила, словно кольцо

Сокровищницы Нибелунгов,

Влекла, как магнит, за собой…»

(Из любимого)

***

Удивительных слов сочетанье:

Кагор, Трамвай, Нибелунги...

Почему-то вспомнился Север

И посёлок с названием Нумги...

Как потоки — стада оленьи,

И в округе —  одна тундра...

У полярной ночи последней

Всё размеренно и так мудро,

Что порой непонятно даже

Где земля переходит в вечность.

"Пятьдесят" не дают поблажек,

Отбивая былую беспечность.

Примерзает металл к коже,

И слеза на щеке стынет,

Но ты знаешь, что многое сможешь,

Если вытерпишь, и отхлынет

Непонятное чувство страха

Перед царством чужой природы -

Перешагиваются махом

Здесь завалы пустой породы...

Небо россыпью звёзд-алмазов

Над тобою шатром встанет,

И сиянья полярного стразы

То поманят, а то обманят...

Заклинаньем шаманским веет:

Кагор... Трамвай... Нибелунги...

Вспоминается крайний Север

И посёлок ненецкий  —  Нумги...

март 2012

МАСТЕРУ

Замысловатые разводы красок,

Пересечения линий и штрихов,

Как карнавал венецианских масок,

Меня уносят в призрачность веков.

Пурпур и кобальт просятся наружу.

Сверкая,  кадмий вновь  к себе манит.

Здесь перемешан зной с январской стужей.

И тайна тянет крепче, чем магнит.

Стараюсь вжиться, вникнуть в суть явления,

Постичь пытаюсь силу волшебства.

Немыслима божественность творения.

Проникновение в  смыслы торжества

Искусства  мне, увы, недостижимо -

Другой предел, мистический излом

Чего-то вечного, что стало зримым,

Избегнув встречи роковой со злом...

Вот и стою, застыв в недоумении.

Так много видел, но не видел ничего,

Что было бы сильнее веры гения

В величие предназначенья своего.

Март 2012.

ГАЛА И ДАЛИ

Непомерность желания и

Колыхание пеньюара...

Это всё, что есть у Галы

Для строптивого Элюара

Да, пожалуй, тщеславие - стать

Первой дамой, подругой гения,

Королевой ему подстать,

Своенравной и властной тенью,

Заставляя, простив грехи,

Все другие дела отставить

И писать, и писать стихи,

На века свой триумф прославив...

Но... запущен интриги ход,

Хоть и рифм сладкий вихрь вьётся!...

Как печален игры исход -

Эрнст  возник на пути и рвётся

Возвеличиться  королём,

Заменив на пиру поэта.

Только слаб он, не быть вождём -

Быстро песенка Эрнста спета.

Снова поиск, в борьбе творец

И совсем он не безнадежен:

Наступает судьбы венец -

Бесподобный  Дали повержен.

Был дуэт, родился квадрат,

Из квадрата сложилось трио.

Кто где враг кому, кто где брат?

Справедливо?... Несправедливо?...

Лебедь Леды узрел наготу.

И она отдалась, не переча.

Заполняя собой пустоту,

Возникает Кумир-предтеча.

Два связались тугих узла,

Так связались, что не развяжешь:

В кураже от любви Гала

И Дали, что любил, куражась...

март 2012

БЛЕЗ САНДРАР

***

«Почему я пишу?

Потому...»

Блез Сандрар

***

Почему я пишу? - Потому,

что такой и на всех не похож.

Почему я пишу? Оттого,

что устал от завистливых рож.

Почему я пишу? Отчего?

Кто же знает? - такая судьба

увела меня из ничего

и ведёт неизвестно куда.

Почему я пишу  и зачем?

Знать бы, сам посмеялся до слёз.

Как дурной, невоспитанный щен

где ни попадя тычу свой нос.

Почему я пишу? Чтобы зрить,

чем отмерена мне полоса,

чтобы не пресмыкаться, а жить

и чтоб чувствовать птиц голоса,

чтобы радость от жизни — взахлёб,

чтобы ветер врывался в окно,

чтоб воздвигнуть стихов небоскрёб,

и чтоб страстно пьянило вино...

Почему я пишу, да и кто

заставляет писать, словно бес?

Потому, что - Сандрар. Потому,

что зовут меня попросту — Блез.

Март 2012

ОХОТИНО... НЕРЛЬ СЕРЕБРИТСЯ... (К.А.КОРОВИНУ)

"...Нет, я еще не видал никого, кто бы любил во мне мои создания. Они как-то отдельно от меня... Есть такие, которые мои картины любят. Ну, а меня самого за мои работы никто никогда не любил. Напротив, я чувствую, что я какой-то не такой, как надо... Я художник, так сказать, немного отверженный... Я всегда не то, что бы хотелось окружающим..."

К.А.Коровин.

***

Охотино... Нерль серебрится,

Алеет закат за холмом...

Гляжу на знакомые лица

И  незабываемый дом...

На лес что уходит к востоку,

Гле Итларь из тюркских времён

Доныне, подобно пророку,

Слагает мне песню о том,

Как бредил великий художник

Восходами в лунную ночь,

Как, страстный рыбак и охотник,

Стремился из города прочь:

К просторам до боли щемящих

Охотинских пыльных дорог,

К пейзажам, в которых обрящешь

Себя на пожизненный срок,

К весёлым журчащим стремнинам,

Живущим в прозрачной воде,

К оврагам, лугам и долинам,

Которых не сыщешь нигде,

К своим живописным признаньям,

К родимой природе окрест...

А умер художник в изгнании,

Вдали от излюбленных мест...

Охотино. Нерль серебрится.

Темнеет закат за холмом...

Кругом незнакомые лица,

И сломан покинутый дом.

Март. 2012.

АРСЕНИЮ ТАРКОВСКОМУ

«Река Сугаклея уходит в камыш*,

Бумажный кораблик плывет по реке,

Ребенок стоит на песке золотом,

В руках его яблоко и стрекоза...»

Вот так же и я, когда маленьким был,

Любил стрекозу на лету ухватить,

Расправить ей крылья и долго смотреть,

Как бьются они на ветру и звенят...

Затем на ладонь положить и считать

Прожилки в  тончайшем прозрачном крыле...

Не веря, что может оно полететь,

Подбрасывал в воздух и с криком: "Лети!" —

Бежал, что есть мочи, стараясь поймать...

А после валился в траву и стихал,

Под ласковым шёпотом нежной волны,

Которая мягко  качала меня...

А  в небе — почти чернота синевы,

И в ней —  облака, как табун лошадей,

Куда-то зовут и всё манят вскочить

На них и умчаться в неясную даль...

В саду, среди яблонь, —  любимый гамак.

И яблоки низко так, рядом висят:

Подтянешь одно и надкусишь, затем

Другое, а следом ещё, и ещё...

Они звались райскими, прямо, как жизнь

Среди  синевы, облаков и реки,

Среди иван-чая, травы и стрекоз,

Среди райских яблок в далёком  в саду ...

«И всё навсегда остаётся таким*...

А где стрекоза? Улетела. А где

Кораблик? Уплыл. Где река? Утекла.»

* - строчки из стихотворения Арсения Тарковского «Река Сугаклея уходит в камыш»

Апрель - май 2012.

ЗА ВСЁ ПРИХОДИТСЯ ПЛАТИТЬ...

Платить приходится за всё.

За радость долгожданной встречи,

За непокой, что приобрёл,

За тот неповторимый вечер...

За неминуемость потерь,

За постоянство обещанья,

За тихо сказанное : «Верь»,

За непременное прощанье...

За поцелуй, за чудный взгляд,

За милых рук прикосновенье,

За то, что не вернуть назад,

«Как мимолётное виденье»...

За необузданность речей -

В чём были правы и не правы -

Где с изуверством палачей

Губили искренность отравой...

За беспредельность, бесприют,

За боль пустых воспоминаний,

В которых горестность минут

Граничит с нежностью признаний...

За всё приходится платить.

Сторицей платишь вновь и вновь

За неспособность отпустить...

За нелюбовь... и за любовь...

Апрель 2012. Москва.

И...

Переполненность опять чувствами,

Заболевшими в пути  разумом...

Оттого немного став грустными,

Облачёнными в броню фразами,

Заточёнными цепей мыслями,

Увлечёнными игрой в преданность

Уличёнными во лжи смыслами,

Долговую подписав ведомость...

Непростая им дана практика -

Защищаться от врагов происков,

Выбирая по себе тактику,

Изучая на себе «про» из снов:

«Про» - стремительное начальное,

«Про» - счастливое обречённое,

«Про» - неназванное случайное,

«Про» - внезапное завершённое...

Вот и мечутся между гранями,

Зная - до того, бредя  - после, как...

Покрывая маяту сланями

Из любимого, веря в добрый знак...

Переполненность, недосказанность

Повстречались на пути с разумом...

Постараться бы сложить пазловость,

Окунуться в три котла разом... И...

Апрель 2012. Москва.

УЛЕТАЮТ ПТИЦЫ...

Улетают птицы, улетают,

Молча, плавно, расправляя крылья.

Улетают и в неясной дымке тают -

В странном мире, сделавшемся былью.

Был я там? А, может быть, и не был,

Только очень кажется знакомым

Это с грустной пасмурностью небо,

Где парил я в детстве невесомым.

Где летал, летал над облаками,

А потом срывался, как с обрыва...

Растирая слёзы кулаками,

Просыпался с ощущением взрыва

И бежал стремглав, вскочив с кроватки,

Сразу к маме, чтобы защитила,

Под рукой её затихнув сладкой,

Благодарный, что предотвратила

Катастрофу. И, застыв в коленях,

Погружался в сон, почти что стоя...

Так, смотря на искры от поленьев,

Понимаешь, дорогого стоит

Память детства... Спрятанная нежность

Подступает к горлу и сжимает

Вектором, направленным в безбрежность,

Что как хищник тихо подступает...

И опять гляжу на птиц пролётных,

Машущих большущими крылами...

Не дадут мне карамелек «взлётных»*,

Когда следом полечу за вами....

* - Леденцы с названием «Взлётные» раньше давали в отечественных самолётах перед взлётом и посадкой.

***

17.04.2012.

Стихотворение написано под впечатлением

от картины Ашота Астряна «Белые птицы».

МАТЬ-И-МАЧЕХА

Вот и вылезла мать-и-мачеха жёлтой россыпью у обочины.

На меня глядит: «Что ж ты прячешься в своём домике заколоченном?

Ты смотри, опять долгожданное, отболевшее солнце светится.

Что задумался? Всё волнуешься, как с обещанным тебе встретиться?

Да не встретишься, не расстанешься. Не бывать тому, что не сбудется.

Понимаешь ведь, не наладится... Что болит сейчас — позабудется.

Позабудется и не вспомнится. Пеленой покроется — тенью матовой.

А пока живи — жизни радуйся в ситуации ложно-патовой...»

Скоро май придёт. Разволнуется. Подойдут срока, что просрочены...

Вот и вылезла мать-и-мачеха. Как ей там?... Легко?... У обочины...

Апрель. 2012.

Я — ЗДЕСЬ!

Натюрморты, пейзажи, портреты

Горделиво взирают со стен,

Вопрошают задумчиво: «Где ты?»

Отвечаю: «Я здесь...» Между тем,

Я - не здесь, я застрял в зазеркалье.

И глядят удивлённо глаза

Из далёкого прошлого: «Звали?

Видишь, чёрная полоса

Разделяет реальность с ушедшим.

Но не думай. Оно не ушло.

Оно - рядом ...» Чего-то пришествие

В мою душу тихонько вошло

И застыло прообразом чудным,

Сказкой замерло рядом, меж строк,

Не желая являться прилюдно,

Вопрошая: «Ты смог бы?»

«Я смог... Только выберусь из зазеркалья,

Дай мне срок, и за кисти - опять

Я возьмусь. Хоть свежо то преданье,

Не получится двигаться вспять...

Верх, вперёд и всё выше и выше.

К недостигнутым граням высот...»

Снова голос оттуда я слышу:

«Тот ли ты или всё же - не тот,

Кто готов получить эстафету

От великих, что ждут перемен?»

Я не знаю, но верю в приметы

И хочу непременно взамен

Сил накопленных, чувство, уменье

Мудрость, волю — всю душу отдать

За последнее искупление

И нахлынувшую благодать

Причаститься к могучим, великим

Ренессансных волшебных времён:

Рафаэль, Микеланджело, Липпи,

Леонардо... Не хватит имён

Перечислить. И надо ли? В этом

Ли скрывается истины суть?

Важно,что - далеко до ответа,

И не пройден намеченный путь...

Натюрморты, пейзажи, портреты,

Составляя гремучую смесь,

Вопрошают решительно: «Где ты?

Ты готов?» Отвечаю: « Я — здесь!»

Апрель 2012

НАСТРОЕНИЕ ПРОШЕДШЕЙ ОСЕНИ...

Улетают к югу журавли

Вот и я за ними улетаю.

(Тают деревенские огни

Под крылами журавлиной стаи.)

Разбежался, прыгнул и взлетел.

Пролетел над лесом и над полем...

Как давно я этого хотел -

Оказаться в небесах - на  воле

И парить, парить средь птичьих стай,

В синеву  неспешно погружаясь,

Вспоминая с грустью прошлый май,

Не скрывая ничего и не скрываясь.

Так летал бы и на всё смотрел

Нет, не с высока, а из высОка...

Не случилось то, чего хотел...

И, наверно, не дождаться срока,

Когда всё пойму и разберусь,

Кто же прав из нас, а кто — не правый.

Только я, конечно, не решусь

В спор вступать. И не такой уж бравый,

Коль с земли умчался в облака

От невзгод людских и серых буден.

Не узнать, что будет... А пока

Я — один, я — тут, я — неподсуден.

И летаю — весело кружусь

Над рекой, над лесом, и над полем...

Только вдруг я понял — разобьюсь...

Я устал... и очень, очень болен...

Апрель 2012.

МАЙСКОЕ

Облетает старый карагач

Под напором майского ненастья,

Не решив отложенных задач,

Так и не дождавшись в жизни счастья.

Не успев до-думать, до-мечтать,

До-желать, до-верить, до-любить...

Не успев как следует понять

Суть дилеммы: «Быть или не быть...»

Если быть, то  — с кем и почему?

Если — нет, то тоже есть вопрос...

Но теперь об этом - ни к чему.

Он  давно не мальчик, он подрос...

Постарел,  и ломота в ветвях,

Да и внешний вид уже не тот.

Помнится, шумел на площадях,

А сейчас — скорее анекдот,

Чем былой мальчишка-озорник.

Больше пол-столетья — не пустяк:

Изогнулся, сгорбился, поник,

Хоть привык шутить, мол всё — ништяк...

Вот и смотрит с грустью на полёт

Малышей  своих -  карагачат,

Провожая... и  чего-то ждёт...

А они летят, летят, летят...

Май 2012.

НЕДО...

Недо-моленные грехи,

Недо-фразы и недо-строчки  —

Несложившиеся стихи:

Запятые и многоточия.

Недо-прожитые года,

Недо-узнанные столетия —

Утекающая вода,

Пораждающая междометия.

Недо-считанные часы,

Недо-сказанные минуты —

Разделительной полосы

Душу связывающие путы.

Недо-верчивые срока,

Недо-понятые мгновенья

В ожидании, но пока —

Лишь предчувствие  предвкушенья.

Недо-ласканные одни,

Недо-любленные другими,

Словно тлеющие огни,

Обречённые быть такими.

Май. 2012.

ОКОПЧИК

Я брёл среди стройных елей.

Темнеющий лес притих...

Вдруг между стволов, белея,

окопчик с войны возник.

Опалубкой поседевшей

от времени и невзгод

он — прятаться не умевший —

напомнил тот лютый год,

когда здесь вокруг деревни

жестокие шли бои...

Священик служил молебны,

а рядом орали: — Пли!

Снаряды рвались истошно.

Огонь накрывал огонь.

И было до жути тошно

посмертную нюхать вонь,

повисшую в небе чёрном —

тростник вдоль реки  горел...

С тех пор о прошедшем помнил

окоп, что в лесу белел...

Зажатый сердечной болью

я в старый окопчик влез...

Тут было когда-то поле,

а нынче — еловый лес...

Май 2012. Москва.

ОТ ПРИЛЁТА  ДО ОТЛЁТА...

Зал прилёта и отлёта...

Стойка регистрации...

За стеною — самолёты

замерли в прострации...

От начала до начала

многое случается.

От причала до причала

жизнь порой меняется.

Полтора часа полёта,

полтора — терпения.

Полтора часа надежды,

полтора — смятения.

В ожидании удачи —

полоса прощальная.

Дальний привод, ближний привод

верят в обещания.

Из наушников рисуют

облачность с туманами.

Голос внутренний кочует —

зачарован планами.

Стук... Колеса задрожали.

Пыль пошла бетонная.

И не справиться вожжами

с мыслью пароконною,

что несётся без дороги —

соткана сомненьями...

Полтора часа в тревоге —

не хватает зрения:

растворяется картинка

и не собирается.

Ключевая половинка

за бортом теряется.

Взгляды, судьбы (может снится?)

к прошлому пристёгнуты.

Очень дорогие лица

от меня отторгнуты.

Полтора часа всего-то —

близкое прощание.

Непонятный рядом кто-то

в ступоре отчаяния.

Остановка самолёта...

Год промчался лихо — да? —

от прилёта до отлёта...

Только нету выхода...

Май 2012. Москва.

ПОНИМАНИЕ

С каждым годом всё труднее жить,

Всё трудней встречать и провожать.

С каждым годом всё труднее быть -

Просто быть: дышать, любить, мечтать...

Всё труднее ждать, писать, читать,

Слушать, видеть, даже говорить.

Всё труднее верить и желать,

Получать подарки и дарить.

Многим мне давно уже не стать:

Капитаном дальних кораблей -

Мореходу не смогу под стать

Я достичь неведомых морей...

В космос никогда не улететь,

Лёд не плавить, не варить металл,

Даже, если очень захотеть,

Не создать магический кристалл...

Пекарем и токарем не стать,

Медиком, банкиром, циркачом,

Не возглавить воинскую рать

И не стать мне, точно, богачом...

Но зато я приобрёл себя:

Научился думать и прощать,

С внутренним договорился "Я",

Суть свою чтоб лучше понимать.

Научился слышать пение птиц,

В отдалении от всех встречать рассвет,

Не валиться перед бурей ниц,

Вместо "Да" могу ответить:"Нет".

Научился чувствовать стихи,

Живопись и музыку ценить,

За чужие не судить грехи,

Не корить, не клясть и не винить...

Всё труднее с каждым годом быть,

И чего не понял - не узнать.

Но я понял, как прекрасно жить

И как не хочу я умирать.

Весна 2012. Москва.

ПРОСТО ЖИТЬ...

...Остаётся времени чуть-чуть:

Домечтать, додумать... долюбить...

Фитилёк, как тоненькую нить,

Ветерок старается задуть.

Он бы рад задуть и замести

Все следы, отметины мои,

Только в заповедные слои

Они лягут, если довести

Их удасться к цели и сберечь,

Суть сберечь, в пути не растеряв,

И хотя бы толику познав

Истины, которая - сиречь.

Хочется допеть, дорассказать

Наглядеться, надышаться впрок.

Кто же знает выделенный срок?

К счастью, этого не угадать...

Как же мудро - не иметь, а быть,

И встречать весну и слушать птиц,

И вдыхать, как свежие цветы, со страниц

Стихи... А, значит, просто жить...

Май 2012

 РАССВЕТ - ЗАКАТ

Рассвет... Ещё мгновенье и замрёт                     Закат... Ещё мгновенье и замрёт

Природа в ожидании прозренья.                         Природа в ожидании участья.

Уходит ночь. В томлении небосвод.                    Уходит день,тускнеет небосвод.  

И наступает время просветления...                     И наступает время тайной власти,

Так музыка вступает, чуть слышна,                     Когда приходит музыке конец,

Из pianissimo - слегка, неспешно - в piano...       И поглощает царственная нега.

Затем — звук громче, и уже ясна                        Она, как искушения венец,

Мелодия для дивного сопрано...                         Затягивает в эротичный невод 

Разлился голос, нежно растворив                       И, соблазнив, старается завлечь

В себе все краски бережно и мудро.                   В пространство, что не в силах превозмочь - 

И  мир преобразился, превратив                         В котёл плавильный, в чувственную печь

Рассвет в  наипрозрачнейшее утро...                  С названьем томно-сладострастным — ночь...

Май 2012

СКУЛЬПТОРУ НИКОЛАЮ СИЛИСУ

Парадоксальность изгибов формы,

Невероятную силу линий

Я описал бы, но знаю норму -

Её придумал великий Плиний*,

Который многое чтил и ведал.

Но он не ведал о том начале,

Что - от рожденья. И ты не предал,

И не остался в глухом молчаньи,

А говоришь, даже слишком громко:

Так медный колокол отзовётся

Тяжёлым гулом твоим потомкам

И блеском золота разорвётся

На плавность рук, трепетанье тела,

Упругость грУди и гладкость кожи.

Сорвав оковы, шагаешь смело.

И что задумаешь, то и сможешь.

И будет сердцу металл подвластен,

И будут мысли кружить упорно,

И будет много... но безучастен

Твой славный рыцарь**, поникший словно.

Взирает молча он исподлобья -

Пропитан патиной заплеснелой,

Не в силах спрятать своё подобие

В листах бумаги жемчужно-белой.

И смотрит, смотрит на мир устало,

Осмыслить прошлое, молча силясь.

Всё бесполезно, одно осталось -

Осталось крикнуть: «Ты слышишь, Силис...»

«Да слышу, слышу» — ответил Мастер. -

«Чего кричишь и судьбу пророчишь?

Возьму резец и возьму фломастер

И изваяю, чего захочешь.

Захочешь - деву, что нету краше,

Захочешь - образов драгоценных.

Ведь в этом жизнь остаётся наша,

Искусство наше. Оно - бесценно!

А что бесценно, то и навечно -

Застыло будто бы на пороге...

Я верю в будущность, человечность,

И мне идти по своей дороге -

Дороге веры, добра и света,

Дороге радости и удачи.

И счастья больше, наверно, нету

Чем жить искусством. Никак иначе...»

***

*Плиний старший, подобно Аристотелю, описал форму Земли в виде шара.

**Скульптура Н.Силиса «Дон Кихот».

Май 2012

СЛОВО

Неужели слово убивает?

Это — правда, но не быстрой пулей.

Медленно и  верно проникает

В сердце. Бац... и иллюзорность сдули.

И, встречаясь с новым ощущеньем,

Вспоминаешь странности былого...

До чего же хрупкое мгновенье -

Жизнь, что прожил, в общем, бестолково.

Всё казалось, к истине стремишься -

Объяснить себе?  кому? - не знаю,

Что чего-то понял.  Но ошибся -

Ничего совсем не понимаю.

Как Вийон, от жажды умираешь

Над ручья прохладного журчаньем...

Из пережитого выбираешь

То, что представляется случайным.

Выбираешь мимолётность встречи,

Беззащитность дорогой улыбки,

Тихий, с небольшой грустинкой вечер,

Глупые, никчемные ошибки...

И опять, опять идёшь по кругу -

Виделось и кажется знакомым

(Так встречаешься со старым  другом),

И исчезло в дымке невесомой...

Вот и славно... Иллюзорность сдули.

Постарались... Чуда не бывает...

Слово, ставшее шальною пулей,

Если попадает, убивает...

Май. 2012.

СОЛОВЕЙ

Соловей ворвался в душу.

Растревожив, успокоил...

Я стоял  и, молча, слушал,

Понимая, что — не волен

Не собою быть, а кем-то -

Кем-то тем, кто надо мною,

Кто диктует, ставит вето

На мою смешную долю...

Что за доля? Знать не знаю.

Знаю, только, что - не правый...

Ничего не понимая,

Я вдыхаю вкус отравы...

Соловей, ну что ты хочешь?

Хочешь, я безликим буду?

Вот таким, как напророчишь...

Только вряд ли позабуду...

Голова моя седая

Присмиреть никак не может,

А тоска, почти съедая,

Насмехается и гложет...

Соловей ворвался в душу.

Первый день сегодня, первый...

Я стоял и, молча, слушал:

Так звучат больные нервы...

13 мая 2012 года.

Сегодня я первый раз в этом году слушал соловья...

МАКСУ ВОЛОШИНУ

(К 135-ти летию М.А.ВОЛОШИНА)

Чудаковат, приземист, неказист,

Широк в плечах и с горделивой гривой...

Когда-то  — второгодник-гимназист

Стал для России неподвластной силой.

Мистификатор, озорник и плут,

Поэт, художник, критик утончённый,

Знаток искусства, не один создавший труд

О Мастерах, их творчеством пленённый...

В штанах весьма коротких — до колен,

В накидке с капюшоном и цилиндре

Шокировал французов у Moulin,

Широкой  бородой купаясь в Сидре.

Аморю из Сорбонны покорил,

Сам покорённый золотом ресничным,

В царевну Таиах преобразил

И... упустил нелепо, драматично...

Но горевал недолго, новый миф

Создал о Черубине  и  прославил.

Смешной, несостоявшийся калиф

Для остроты загадочно прибавил

Скупое «Vae victis»  - скорбный знак,

Повергший в шок тогдашнюю богему...

Вот только...  не сложилось... вышел брак -

Не воссоздать разрушенную стену

Дуэлью. "Чёрная река" опять

Зловещим стала местом странной встречи...

Не выдержал божественный Пегас,

Умчался вон, согнув печально плечи...

Тогда возникла мысль о царстве снов,

Куда бы люд творивший мог съезжаться,

Ниспровергать основы всех основ:

Писать, чудить, трудиться и... влюбляться...

Набрался «обормотов» полный сад -

Почти Эдем в предгорьях Карадага:

Хозяин был необычайно рад

Здесь приютить любого бедолагу.

И правил тем Эдемом мудрый Пра -

Пра-матерь, Пра—отец, Пра-щедрый зодчий,

Накинувший подобие шатра

На Мир, соткАнный из различных вотчин,

Создав на удивленье крепкий сплав

Из стран, страничек... палочек, кружочков...

Своею смертью будущность призвав,

Оставив за собою многоточье...

И  неуёмных бурных девять лет

В борьбе за право быть, каким хотелось:

И понимания от соседей  нет,

И многое докончить не успелось...

Опущен в Енишар тяжёлый гроб,

Окольцевав тем самым поселенье,

Чтоб завершить задуманное, чтоб

Увековечить Гения творенье...

Так был построен остров для свобод,

Где профиль удивительный намечен...

Сюда до сей поры идёт народ

А значит... Значит, Макс Волошин – вечен!

Май-июнь 2012.

ЧЕРУБИНА ДЕ ГАБРИАК

Затейник Макс придумал Черубину -

Коварная любовь тому виной.

И разлетались сразу херувимы

Под Коктебельной чувственной луной,

И ароматом Крымским сладко-пряным

Наполнился гостеприимный дом,

Где родились стихи, и к «сёстрам-травам»*

Прильнул любвеобильный купидон.

Забавный мальчик с колчаном и луком

Наметил жертвы и «разбил хрусталь».

«Рассказанная сказка» стала мукой,

И «розой» закровоточила «даль»...

«Да, целовала, знала и любила»

«Губ сладкий» обречённый, горький «след».

И до изнеможенья доводила

Рука, которой утончённей нет...

О, этот «мёд» во время странной «встречи» -

Он также странен как троих союз.

И у любви бывает тоже вечер,

И расторжима неразрывность уз.

«И Черный Ангел» - вечный охранитель

Застыл у гор «с пылающим мечом».

«Святое имя Черубины» повелитель

Сам зачеркнул стремительным лучом

И отнял дар божественный поэта,

Разрушив миф, который воплотил

В прелестный образ. Видимо, об этом

Он позабыл... Так не хватает сил

Творцу, порой, на то, чтоб увенчали

Его усилия мирра и елей.

«Есть два креста, то два креста печали,

Из семигранных горных хрусталей...»

* - здесь и далее использованы выдержки из стихов Е.Дмитриевой

Май 2012

Я БЛАГОДАРЕН ТЕБЕ...

Я благодарен тебе за тебя.

Я благодарен тебе за надежду,

За ожиданье, забытое прежде.

Я благодарен тебе за тебя...

Я благодарен тебе за весну -

Ту, что в природе моей пробудила,

За неподвластные, свежие силы.

Я благодарен тебе за весну...

Я благодарен тебе за мечту,

За возвращение к чудному миру,

Где поклонялся великим кумирам.

Я благодарен тебе за мечту...

Я благодарен тебе за стихи,

За удивление и восхищенье,

За непохожесть и терпкость творенья.

Я благодарен тебе за стихи...

Я благодарен тебе за себя.

За понимание и обретенье -

Встречу, разлуку, сомненье, прозренье.

Я благодарен тебе за себя...

Я благодарен судьбе за тебя,

Чувство во мне возродившую снова.

За нелюбовь, за последнее слово.

Я благодарен тебе...

Май 2012