ВСЕ СТИХИ

ВПЛЫВАЕТ УТРА БЕЛИЗНА...

Вплывает утра белизна

в окно, окутанное ночью.

И ей  совсем не надо знать

о том, что кто-то там пророчит

туман и слякоть на дворе

и дождь, глумящийся над снегом.

Как будто осень в ноябре

лишь то и может, что от неба

покорно ждать плохих вестей,

уныло следуя за волей

эксплуататора страстей,

себя увидевшего в роли

почти вершителя судеб

и созидателя прогнозов…

Но восстаёт из ночи Феб,

румяный ставленник мороза

в игривых блёстках серебра

и возрожденческого злата,

добро желая от добра

к утру умножить  многократно,

предвосхитив приход зимы

пейзажем белого на белом

и подтверждая жизнью мысль,

что побеждает только смелый.

2 декабря 2017. Москва.

ИГРАЮТ ПЕРГОЛЕЗИ

В подземном переходе играют Перголези,

и звуки, отразившись от лестниц и от стен,

сошлись у турникета, где лучшей жизнью грезит

проснувшийся пьянчуга под абстинентный мем.

Ему плевать, что гений и в преисподней — гений,

и что задача  мага — раздаривать добро.

В запутавшихся хрипах живут презренья гены,

и потому гримасам обсценно вторит рот...

А рядом пешеходы с напористостью хмурой

топочут каблучками, внедряя «белый шум»

в безрадостное чрево, вместившее угрюмо

и матерное бденье, и перголезский бум.

Толпа несётся мимо, не видя и  не слыша

ни пьяной матерщины, ни звуков скрипача,

приют дала которым  асфальтовая крыша,

забывшая с Сrescendo  подземную печаль.

Смычок  взывает к людям, как раненая птица

взывает к состраданью, стараясь возродить

в умах закостенелых и напряжённых лицах

хоть малость заплутавших душевных парадигм…

Оживший Перголези смешал былое в думы

и сумрачность настроил на музыкальный лад.

Он рвётся на свободу из каменного трюма,

"взрывая" современность, пускай и невпопад.

17 декабря 2017. Москва.