ВСЕ СТИХИ

Я СОБИРАЮ С ТАРЕЛКИ КРОШКИ

Я собираю с тарелки крошки,

Я собираю крошки с клеёнки.

Детства кусок, в современность вросший,

будит невольно во мне ребёнка.

Послевоенная быль, «Мещанка»,

двор, детвора, пугачи, старьёвщик…

Память отважная всё вмещает

кинематографом и не ропщет.

Кадры мелькают, сбивая с толку.

Титры сливаются в краткий очерк.

За содержаньем — судьбы осколки

живописует корявый почерк.

Вижу свою коммуналку, кухню,

шум керосинок, слегка чадящих,

из репродуктора голос тухлый,

слух приснопамятных не щадящий.

А в коридоре — чуть слышный шёпот,

знаки в руках, со значеньем взгляды,

и по углам — затаённый шорох:

что-то, видать, приключилось рядом.

Что? Перемены рождают звуки.

Вера в удачу — как вера в дышло.

Бьются височные перестуки

в мысленном: как бы чего не вышло.

Вышло! В докладе — решенье века

и приговор конъюнктуры ради

в спину почившего человека

о лицедействе в забитом стаде.

И от решенья застыли стены,

тени домов умирать устали.

Улица вздыбилась серой веной —

в дыры подвальные сброшен Сталин.

Бюстики ссыпаны в подземелье,

жалкими копиями мерцают.*

От мракобесия до похмелья

годы потерь пронеслись, растаяв.

Вроде и не было слёз и боли,

и не настигла беда у края.

Просто пахнуло весной. На воле

дети в фигурки вождя играют.

А за окном — бесшабашность марта.

Горе и радость смешались в кучу.

Жизнь продолжает нестись азартно,

не перестав уповать на случай.

* —  После ХХ съезда КПСС многие ямы около подвальных и полуподвальных окон домов на нашей 4-й Мещанской улице были заполнены выброшенными бюстиками Сталина.

15 марта 2021. Попина.

ПАСОКА

Плачет старый виноград пасокой,

заливая корешки пасынков

и воспрявшие ряды веточек,

в ожиданьи от тепла весточек.

Почки дружно напряглись, выставив

золотую бахрому листиков,

орошённую росой топкою

под апрельские лучи робкие.

А вокруг пчелиный рой мечется,

на пригреве от зимы лечится,

за здоровье пьёт нектар-пасоку,

подчищая слезный дождь насухо.

У весны дела только начаты.

И труды вернутся удачами.

Для людей же — времена сбойные,

пандемия да игра с войнами...

8 апреля 2021

ПОМИНАЛЬНОЕ

Я завис в поминальном пике:

рюмка водки, простецкий салатик

на закуску. В моём дневнике

утлой памяти времени хватит

для того, чтобы всех вспомянуть,

кто не прожил, не выжил, не дожил.

Ни годов, ни часов, ни минут

не хватило до боли, до дрожи,

до тоски по глумливой судьбе,

а, быть может, — по мрачному кругу

от беды сквозь потери к беде,

отложив паранойю испуга,

непременно идти впереди

неудач, подстрекательств, доносов:

не судить, не хвалить, не рядить

и служить без ненужных вопросов.

Чувство Родины с чувством вины

породнилось, и некуда деться.

Из грядущего нам не видны

рикошеты поступков не детских,

убеждающих жить без обид

и без жалоб на смысл приговора,

вопиющего: «Будешь убит,

коль со смертью не выдержишь спора».

С нелюбовью играть не легко.

Обречённым не выбиться в дамки.

Но уж если на сердце легло,

суждено стать отважным подранком,

потому что за сердцем — страна,

и, опять-таки, выбора нету

на миру, где победа — странна

посреди потемневшего света.

Побеждали всегда вопреки,

жизнь кидая свою на шарапа

возле брода у вечной реки

и с бессмертным «Урра!» за сатрапа.

9 мая 2021. Попина.