ВСЕ СТИХИ

ПАМЯТИ ЮРИЯ ВАСИЛЬЕВИЧА ЯКОВЛЕВА

Иван Васильич* поменял профессию,

прервав судьбы намеченный маршрут.

Задумчива прощальная процессия...

Но свет — на сцене... И он снова — тут!

Всё так же завораживает голосом,

всё в те же улыбается усы

и залихватски вскидывает голову,

поручиком* всея Руси прослыв.

Всё так же (да и чёрт бы с ним — с крыжовником),

насмешливое счастье* упустив,

безЛиково с иронией* тяжёлою

по-мышкински* отчаянно грустит...

И к Сахалину чеховской дорогою*

стремится, удивляясь, не спеша...

Сам — ниоткуда*, но с привычкой строгою

присесть под «ку» с планеты  Кин-дза-дза*...

О сколько их, сроднившихся с эпохою                      

не сыгранных, а прожитых ролей

на выдохе... со зрительскими вздохами

актёру — Королю из королей...

Иван Васильич поменял профессию.

Беда прервала жизненный маршрут...

В молчании прощальная процессия...

Но свет — на сцене... И он снова — тут!

* - некоторые роли Ю.В.Яковлева: Иван Васильевич (к/ф «Иван Васильевич меняет профессию»), поручик Ржевский (к/ф «Гусарская баллада»), А.П.Чехов (спектакль «Насмешливое моё счастье»), Ипполит (к/ф «Ирония судьбы, или С лёгким паром!»), князь Мышкин (к/ф «Идиот»), А.П.Чехов (т/в авторский цикл В.Лакшина «Путешествие к Чехову»), Поражаев (к/ф «Человек ниоткуда»),  пацак Би  (к/ф « Кин-дза-дза!»).

3 декабря 2013. Москва.

ЗАЧЕМ...

Туда-сюда... к мольберту-от мольберта

протоптана дорожка по ковру

из экстравертной жизни к интровертной

(без Божоле, рокфора и шавру).

Туда-сюда... к закату от рассвета,

меняя в унисоны колорит

вопросов, но  не находя ответа,

зачем «звезда с звездою говорит»,

когда на холст стремятся чувства-краски,

и, как всегда, безжалостны глаза,

ведя себя изысканно по-царски,

прозрачность смыслов пряча за фасад,

прикрыв за внешним блеском мастехинов

простую однозначность бытия,

что жизнь гораздо лучше, чем картина,

в которой вновь растрачивал себя

и вновь дарил любовь свою и душу

с желанием, великому подстать,

смотреть и видеть, слышать, а не слушать,

и, обретя (пусть малость), всё отдать...

4 декабря 2013. Москва.

БЕЗ-РАССУДНОЕ

На синее — жёлтый, зелёный — на красный

сплетаются чувства в неясный узор...

Тревожатся кисти, волнуются краски,

встречая в пути из рассудка дозор.

Ему-то понятно, ему ли не ведать,

куда и зачем им, приблудным, идти,

откуда взялись их несчастья и беды,

поскольку губительно исповедим

тот мир, где сплетается куча эмоций

в единый нацеленный страстный порыв,

и как с ним возможно и нужно бороться,

очистив от чувств и вконец укротив...

Но что-то меня в том дозоре смущает,

хоть он от ума и рифмует стихи

да только не ведает, только не чает,

что сила стихов — порожденье стихий.

А синее с жёлтым, и красный с зелёным,

и пурпур с оранжевым, и фиолет

есть верх без-рассудств безнадёжно-влюблённых

в без-умно-бунтующий солнечный свет...

4 декабря 2013. Москва.

МЕНЯЯ ОЧЕРЁДНОСТЬ ЗИМ...

Меняя очерёдность зим,

сверяешь ощущенье лет,

собой ступень изобразив -

межгалактический просвет -

из до пришествия в сейчас

пространства жизненных зеркал...

Но пыл, как видно, не угас,

хоть сам себя не предрекал,

не выбирая ничего:

ни берега, ни города,

ни слишком угорелый гон,

ни горечь «нет», ни радость «да»,

ни предначертанность судьбы

с потоком ежедневных дел,

ни путь от если до кабы,

ни старт, ни финишный предел...

Не выбирая... Но итог,

пожалуй, можно подвести,

что был удачным этот срок

(пускай никто и не крестил,

не направлял, но поучал)

и, как ни странно, - вопреки,

и понял исконность начал

(пока не стиксовой реки),

и как чудесен ход времён

от зим до зим, от лет до лет

(когда так близок окоём,

но так, увы, далёк ответ),

и смысл земного бытия

(без пустозвонства суеты),

где слово «верю», это — я,

а слово «счастье», это — ты...

8 декабря 2013. Москва.

ИГРА

«Баллантайна» божественный цвет,

интригуя, играет на нервах.

«По чуть-чуть» — пустяки, не предмет

для дискуссий в-седьмых или первых

нам встречать позолоту стекла:

до того или, может быть, после...

Речка смыслов давно утекла:

кто — за кем, за кого, и кто — возле...

Золотится призывно стакан.

Мы облуплены — два человечка:

Митька —  ты, я, как прежде, — Аркан,

и наш танец несётся от печки,

от ударившей сразу в вискИ

удручающей мудрости вИски,

показавшей, что слишком близки

те, кто только казался нам близким

и сейчас обнимает других:

непонятных, чужих, посторонних...

Глубь бутылки от сих и до сих,

не стесняясь остаться в исподнем, —

для стучащих опасно сердец

и для душ, без души одичалых,

понимающих слово «конец»

как, всего лишь, рожденье начала.

И поэтому время — вперёд,

«Баллантайнову» суть постигая

«по чуть-чуть»... Перелёт-недолёт

с нашей жизнью блудливо играет...

12 декабря 2013. Москва.

БЕССОНИЦА НАРУШИЛА ВСЕ ПЛАНЫ...

Бессоница нарушила все планы...

Проснулся поздно с болью в голове

и встал неспешно... Медленно и плавно

вступил в поникший обречённый свет,

затеплившийся между занавеской

и частью неприкрытого окна...

Декабрь смурной кручин своих навесил,

не думая, что где-то есть весна

с безудержностью утренней капели,

бегущей по балконности перил

подростком в возбуждённо-мокром теле,

которого никто не укротил

и для которого лучисто светит солнце,

пробив сквозь ветки солнечный свой путь...

Ну а пока приходится бороться

и постигать расхлябанную суть

декабрьского, увы, непостоянства

и серости, живущей за окном

в тоскливой неприкаянности странствий

пространств, не поспевающих за сном...

12 декабря 2013. Москва.

ГРУЗДЁВОЕ

Я кричу alter ego приблудному:

«Ну и что, для чего  и зачем

ты читаешь нотации нудные

вроде самых занудных врачей,

что полезно, а что не приветствуешь,

как мне жить и кого мне любить?..»

Видно, сам близок к возрасту детскому,

раз не знаешь, иметь или быть...

Для меня же дилемма отсутствует.

Много «быть» и, поскольку, - «иметь».

Не вмещается в «ложе прокрустово»

не по возрасту патины медь,

от которой (судьбою так велено)

отражается (с солнцем и без)

вечно  - «молодо», хоть и не зелено...

А, назвавшись... Раз влез -  значит, влез...

13 декабря 2013. Москва.

ЗАКОНЧЕН РАЗГОВОР...

Закончен разговор, но не окончен...

И не расчищен в мыслях кавардак,

поскольку не свергаем он, а, впрочем,

кто знает, что есть так, и что — не так...

Понять друг друга, знаю, очень сложно.

Но - было бы желание понять.

А сделать невозможное возможным,

сложнее, чем на зеркало пенять...

Поэтому, в потоке красноречий

не утонуть, не сбиться и дойти

до самой нужной, самой главной встречи -

совсем не то, что поле перейти...

14 декабря 2013. Москва.

ЧТО-ТО ТИПА...

Лампензелевая собранность

для поталевого сборища...

Это — что-то типа: «Оба-на»

вместо простенького: «Вот ещё»...

По старинке хочешь бисером

удивить сугробы снежные...

Это —  типа:  душу выстирать

от остатков прежней нежности...

Ждать-не ждать — задача странная,

понадеявшись — не вымолишь...

Это — что-то типа крантика,

отвернул... оттуда — воздух лишь...

16 декабря 2013. Москва.

ШАРИКИ НА ЁЛОЧКЕ...

Шарики на ёлочке

замерли мечтательно.

Блёстками иголочки

осветились дательно,

сотворив родительно

без вины предложное:

в чём-то  именительно,

в чём-то  невозможное

семантично-славное -

синтаксис с фонетикой...

Вот же я и «плаваю»

в стихотворной этике,

погружаясь маскою

в разноцветность шариков,

будто не Паранский я,

а какой-то Шариков...

и играю смыслами

волейбольно-теннисно

в праздничность протиснутый...

Только что-то грустно мне...

16 декабря 2013. Москва.

МЕДВЕДЬ И КУРИЦА

На ёлке на моей — медведь и курица

(из довоенной,  сумрачной поры)

от разноцветья ёлочного щурятся.

Они для современности стары —

бесхитростны в своей простой картонности,

имеющей неброский, блёклый вид,

и сторонятся, следуя наклонностям,

беспутства красок. В прочем, без обид

висят себе в роскошном окружении,

подсвеченные пиршеством гирлянд,

смущаясь простотой, но, тем не менее,

хранят свой незатейливый наряд

средь мишуры цветного благолепия,

среди дразнящей блеском пестроты,

наверно, понимая, что не в степени

красот сокрыта степень красоты,

а в чём-то неподвластно-сокрушающем,

берущем в плен на долгие года...

Я это ощутил давно, тогда ещё,

когда из тайных рек не утекла вода,

и билась кровь в висках, сжимая голову

от нетерпения неукротимых сил,

ведь было всё  до чёрта — слишком молод был,

а потому, взрослея, как-то жил:

влюблялся, совершал большие глупости,

и уходил, казалось, насовсем

(со свойственной придурошному тупостью

ломая чувство  спутанностью тел);

пытался отыскать тишайше-нежную

единственную в мире красоту,

готовясь непременно к неизбежному

с надеждой, что однажды встречу ту...

На ёлке на моей — медведь и курица

(из довоенной,  сумрачной поры)

от разноцветья ёлочного щурятся.

Они для «неизбежного» стары...

17 декабря 2013. Москва.

ПРОГУЛКА

По переулкам подмороженным

иду неспешно к Красносельской.

Мне больше нравится прохожим быть,

чем пассажиром... Даже сердце

моё стучит синхронно улице:

на светофорах с перебоями...

Иду, от солнышка зажмурившись,

и грязь асфальтовую крою.

Прошёл бульвар. Большая Спасская

меня встречает озабоченно:

cпасать не хочет и не ласкова,

коль сорока зимы просрочены...

А Каланчёвка улыбается.

Она всегда от жизни пьяная,

а потому слегка качается

с толпой приезжих шибко рьяных...

Гурьбой под мост все вместе топаем,

но вдруг — гудок, кольнуло резкое...

Над головой судьбой прогрохали

вагоны поезда донецкого...

19 декабря 2013. Москва.

ВРЕМЕНА НЕ ВЫБИРАЮТ...

«Времена не выбирают,

В них живут и умирают...»

(А.Кушнер)

Времена не выбирают, это — правда,

как и Родину, родителей, судьбу.

Ну а если бы и выбрал, вроде авто:

покатался, не понравилось — забудь?..

И забыл бы... Не проблема... Время — деньги.

Эти  были, есть и будут. Завсегда.

И ещё, пожалуй, время — темпы,

c конформистами настроенное в «Да!»...

Подлизал, подмазал и поехал.

Главное, не сбиться и успеть

без каких-то там интеллигентских «если»

хором незатейливо пропеть

от припева до верховных  здравиц

на сейчас и  долгие года...

Интересно... думал ли тот прадед,

челноком плетущий невода,

о поимке златоносной рыбки

или о владычице морской?..

Мир, познавший время, — слишком зыбкий,

слишком тонкий: поскользнулся — скол...

Ну а тот, который — не во время,

тот, который «что-то там творит»,

не из-за признания и премий

как «звезда с звездою говорит»  —

с этим-то как быть?.. Обочин много

у людских наезженных дорог.

Выбросить, на кой он всем, ей Богу:

вот те — Бог, а вот тебе — порог...

И пошёл  гоним и неприкаян

вдоль обочин жизненных путей

и судьбу, невыносимый камень,

вынося из бедствий. Он же с ней —

заодно, за оба синих глаза

цвета неразгаданных небес

(так алмаз, в отличие от страза,

режет всё... с усилием и без...)

и идёт, идёт своей дорогой

вопреки, а не на поводу,

и вино из выгнутого рога

жизни попивая на ходу...

Времена, увы, не выбирают...

В них — не могут как, и не живут...

В них, себя раздаривая, тают

от счастливых дней, часов, минут...

22 декабря 2013. Москва.

КОЗЕРОЖЬЕ

Козерогом неприкаянным живу  -

островком необитаемым в пространстве.

До сих пор собой посеянное жну...

Уличённый в обречённом постоянстве,

постигаю ежедневный гороскоп

бытия, как неизбежности, и быта.

Только что-то барахлит мой гироскоп,

и дорога к высшей мудрости закрыта...

Вот и лошадь деревянная стучит,

бьёт копытами под Mr.Doors-ной дверью.

Ей наверно очень хочется всучить

мне услышанное во поле поверье,

где паслась она почти двенадцать лет,

о терпеньи, справедливости и вере

и о том, что непременно будет свет

для того, кто не сломался на доверии...

Только я-то тут, как видно, ни при чём.

Век свободы не видать мне, это точно.

И на воду дую, если горячо,

и терпенье с верой требуется срочно...

Так что буду, как и был себе, "котом"

козерожьей несгибаемостью гордым

и останусь ныне, присно и... потом

с бородатой улыбающейся мордой...

24 декабря 2013. Москва.

РОЖДЕСТВЕНСКАЯ ГАДАТЕЛЬНАЯ

песенка на эти стихи - тут

http://www.litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=443685

***

Я гадаю к Рождеству:

белый, жёлтый, синий, красный...

Как всегда чего-то жду,

но чего —  пока не ясно...

Белый с жёлтым — не сезон

(тут, скорее, пахнет мартом)

синий с красным — mauvais ton

(без зелёного нет фарта),

а зелёный в декабре —

чушь, сплошная небылица...

Перебор в календаре...

Впрочем, есть ещё синицы.

Погадаю на синиц,

не получится промашки

(как у барышень-девиц,

что гадают на ромашках).

Я синичкам накрошу

сальца, семечек подсыплю,

вдруг  удачу принесут,

вот тогда за них я выпью

и примусь опять гадать

на  весёлый чёт и нечет

(чтоб везло не по годам,

ведь ещё совсем не вечер),

на не выигранный приз

(журавлиной взмывший стаей),

на рождественский сюрприз...

Ну... а больше и не знаю...

Я гадаю к Рождеству:

белый, жёлтый, синий, красный...

Как всегда чего-то жду

и, надеюсь, — не напрасно...

25 декабря 2013. Москва.

МЕТАФОРИЧЕСКОЙ ГИПЕРБОЛОЙ...

Метафорической гиперболой,

гиперболической метафорой,

с собой общаясь не на гербовой,

а на обычной маном графовым,

ищу рецепт словес конструкции,

понятной и простому смертному,

что подвергать любовь обструкции -

как в мракобесие быть ввергнутым...

Чужой душе, в потёмках собранной,

кричишь-кричишь и не до кличишься,

останешься бумажкой скомканной,

не воязыцевым, но притчевым -

смешным возвышенно-убогеньким,

не побоявшимся открытости...

Прощенья просишь: «Бог мой, Боженька...»...

Понять не может пьяный сытого...

Ну как добиться откровенности

без изголяющейся пошлости?

Приём по рюмке внутривенного -

не есть убежище от прошлого,

а лишь нужда сосредоточиться,

уйти от суетности в сдержанность...

и разморозить многоточие,

и возродить родное - прежнее...

27 декабря 2013. Москва.