ВСЕ СТИХИ

ЯБЛОНЕВЫЙ ЦВЕТ

Облетает яблоневый цвет,

белизну рассыпав по асфальту

и рождая майский перво-след,

лепестковой выложенный смальтой,

сотворившей девственности флёр

на седом асфальте тротуаров

до поры, пока его не стёр

баловник с бездумным юным жаром

дерзкого весеннего дождя,

весело смывающего в лужи

беззащитных крохотных бродяг -

белый мусор, городу не нужный...

2017. Москва - Силистра - Варна.

ЗА БОРТОМ

Пером изысканно-воздушным

прошлись инверсии следы

по небу, ставшему послушным

мечтам, не знающим беды,

не ощущающим потери

в разливах нежно-голубых,

и в облаках, которым веришь,

забыв о если да кабы,

и в переливах перламутра

до горизонта за бортом

в лучах сияющего утра

без лишних мыслей «о потом»...

7 июня 2017. Варна.

НУ ЧТО ТЕБЕ СТОИТ

Ну что тебе стоит — приснись,

склонись в темноте к изголовью,

рукой к седине прикоснись,

губами с отхлынувшей кровью

прижмись к постаревшим губам,

наполнив их чувственной силой,

по счастью доставшейся нам

в то время, когда оно было

безудержно дерзко-хмельным

и неподражаемо нежным

к желаньям, идущим на Вы

с предчувствием о неизбежной

разлуке почти навсегда

(сказать: "Навсегда" — невозможно!),

смешавшей слова и года

в один удивительно сложный

враждебно-мучительный миг,

готовый на ложь и подставы

и к фальши на фоне интриг,

где правое — вовсе не право,

а право бесправие зла

и мрачный оскал паранойи…

Что делать, река утекла,

и нет человечного Ноя,

чтоб нас посадить на ковчег

и быть обязательно вместе,

пока не иссякнет наш век,

в любви, не пропавшей без вести…

Поэтому просто  приснись.

Послушай, ну что тебе стоит.

Губами к губам прикоснись...

Ведь сон  —  это дело простое.

15 июня 2017. Варна.

НА ГРАНИ

Лавандовая ночь… И мошкара

смешно кружит у лампочки над дверью,

доверившись старинному поверью,

что свет хранит сокровище двора,

запрятанное в матовый плафон,

укрывший от шестидесятиватки

пытливый рой, на блеск манящий падкий

и создающий серебристый фон

вокруг стекла, мерцающий в ночи

подобием таинственной вселенной

на грани возрождения и тлена:

в безумном танце вспыхнуть и почить…

2017. Попина.

ВАСИЛЬКОВАЯ ДУША

Здравствуй, варненский цикорий —

васильковая душа.

Как колышется у моря? —

где степенно, не спеша,

катит волны Понт Эвксинский

к златоносному песку,

став однажды Чёрно-Синим,

разогнав печаль-тоску

у заезжих иностранцев,

распознавших «Слынчев бряг»,

отражающийся в глянце

глаз  «матросов с печки бряк».

Как растётся на чужбине

средь заморских южных трав

в отдаленьи от России?

В чём ты прав, а в чём не прав? —

перебравшись на дороги,

заплутавшие вдали

от родных, пускай, убогих,

по которым вместе шли

опалимые закатом,

ноги втаптывая в пыль,

прикрывавшую когда-то

безалаберную быль.

Чем тебя пленили, малый?

Не лавандой ли в полях?

Иль ромашек было мало

с облюбованных полян?

Или в таволгу влюбившись

и поставив всё на кон,

ты решил расстаться с бывшей

жизнью, здесь найдя покой?..

Не ответишь, знаю-знаю…

Лишь кивнёшь, слегка шурша…

Мы друг друга понимаем,

васильковая душа...

Июль 2017. Попина.

Я УЕХАЛ...

«Я вернулся в мой город…»

                 (О.Мандельштам)

***

Я уехал от всех, от врагов и  друзей,

от не встреченных женщин и прежних подруг.

Я уехал (вот смех!) от затасканных дней,

от дорог, заколдованных в замкнутый круг.

Я уехал (куда?), я уехал (зачем?)

в тридевятое царство, где дом — на горе,

где беда — не беда, а целебный ручей

перламутровым светом блестит на заре.

Я уехал от злобных людей и машин,

от домов, задавивших безликостью стен,

от насупленных лиц, возлюбивших фашизм

и нагнавших на свет мракобесия тень.

Я уехал в лазурный простор над рекой,

в шелест трав незнакомых, но чем-то родных.

Я уехал от буйных, чужих испокон,

норовящих всё время ударить под дых.

Я уехал в просторы табачных полей,

в изумрудно-лиловый лавандовый рай,

где с ореховых хоров стекает елей,

и чашмы родниковые бьют через край.

Я уехал в почти незнакомую речь,

в удивление: кто ты, откуда и как? —

не стараясь постичь, а стараясь сберечь,

хоть толику свободы, зажатой в кулак.

Я уехал (конечно мне это простят),

совершив поворот на привычном пути.

Я уехал навечно, ни с кем не простясь

и чуть слышно твердя: «От себя не уйти...»

9-10 июля 2017. Попина.

В НЕЗНАКОМОЙ СТОРОНЕ

«Есть далёкая планета.

Там зелёная вода...»

(Ирина Ратушинская)

***

Есть далёкая планета,

там зелёная вода,

там беда бредёт по свету,

одинокая беда.

Ты с бедой той обручилась,

на стихи её сменяв

у судьбы, что научила

не судить и не пенять,

жить, хоть в лагере, хоть где-то —

в незнакомой стороне —

без счастливого билета

и всегда гореть в огне

за бесправную свободу,

за потерянный успех,

без народа для народа,

без вины — одна за всех

со стихами, коль не гнутся,

со страною (без страны),

чтоб когда-нибудь вернуться

из далёкой стороны

к той воде всегда зелёной,

к тем, не знающим ответ

берегам, в мечту влюблённым,

самой странной из планет.

12 июля 2017. Попина.

МНЕ НРАВИТСЯ

Мне нравится, что можно просто так

сойти с крыльца и в кустики пописать,

а после ждать (святая простота)

полёт звезды (предвестник чьих-то писем)

и на Луну доверчиво глядеть,

забыв на миг, что —  вовсе не лунатик

безропотный,  отторгнутый от дел,

которых — тьма и коих смысл не найден.

А после, различив медвежий ковш,

искать его затерянного брата

среди других межзвёздных берегов,

назначенных  быть символами страты

загадочно мерцающей в ночи

в лучах неугомонного светила,

своим приходом мой приют почтив,

уютным оказавшийся и милым:

со стуком абрикосовых шаров

по черепичным скатам старой крыши

и  шиферу сарайчика для дров,

куда к зиме переберутся  мыши;

с верандой, где нависший виноград

укрыл листвой ротанговое кресло,

устроив показательный парад

разгульной жизни перед жизнью пресной;

и строем распускающихся роз,

совсем недавно выглядевшим робким,

но ставшим сильным после сильных гроз

и расцветив протоптанную тропку,

ведущую от дома до ворот,

к ограде обрамлённой повиликой,

тем возвестив желанный разворот

от мрачных мыслей к мыслям луноликим.

Смотрю на звёзды… Серебристый свет

рассыпал ароматную беспечность

над садом: то ли чудо, то ли бред,

всего лишь означающие — вечность.

16-17 июля 2017. Попина.

С АБРИКОСОВЫМ ВКУСОМ

Вдыхаю абрикосов вкус

и абрикосовые взрывы

от их падений… К чёрту грусть

и суматошных дней надрывы,

надеюсь, канувшие прочь —

в былое «где-то, у кого-то»,

когда ничем не мог помочь

больному сердцу идиота

с  хрустальной мыслью о добре,

о бескорыстии и чести,

почти пропавшему в борьбе

за право гнать дурные вести

и их засовывать на дно

гнилого ящика печали,

давно заполненного, но

с которым вехи отмечали

друзья, имеющие ключ

и не отторгнутые  ромом,

хоть был увесист и могуч

словарь запущенного дома,

в котором каждый оставлял

частицу матерного царства

и скорбный путь душевно клял,

плевав на вечное коварство

судьбы, играющейся в жизнь

от южных стран до мёрзлой тундры,

сквозь постоянное «держись»

и непременное «полундра»,

создавших простенький сюжет

про бесконечные вопросы

и лишь всего один ответ

с забытым вкусом абрикосов.

21 июля 2017. Попина.

ЗА ОКНОМ

А за окном чернеет сад

с почти заокским разнотравьем.

И над верандой виноград

завис в полуночном бесправьи,

смешав поблекший изумруд

и синь просветов междулистных

среди ветвей чернёных груд

в один ковёр лилово-мглистый.

Над ним, подобно светлячкам,

зажглись блуждающие звёзды,

и  вышел месяц-великан,

рассеребрив пустые гнёзда

соседских аистовых пар

на черепичной старой крыше,

тем вызвав матерное «карррр»

на всё и всех, сошедших свыше:

на небо, звёзды и Луну,

на звон цикад в ночном эфире,

на ночь, клонящую ко сну,

и тишину в подлунном мире...

23 июля 2017. Попина.

НА БЕРЕГУ ДУНАЯ

Дунай раскрылся в полусне

мерцаньем отблесков искристых,

волной настраивая нерв

едва проснувшейся Силистры

на новый день, на все лады

его тягучего теченья,

лениво, мерно, в полводы

с утра выстраивая звенья

из заторможенных забот

и  замороженных решений

жары, берущей на слабо

расплав застывших слов и мнений

о бесполезности сует,

когда погода балом  правит

и покоряет белый свет

игрой напёрсточной без правил,

дающей право лишь на то,

чтоб в отрешённости безликой

неспешным, как речной поток,

в дунайских раствориться бликах.

27 июля 2017. Попина.

«ПО БУЛЬКАМ»

«По булькам» разливает дождь

аперитив июльский в бочки,

гитарно «соль-фа-ми-ре-до»

бренча от утра и до ночи  

и дальше с ночи до утра,

сливая жизненную влагу

на сад, восполнив сушь утрат

и принося хмельное благо

поникшей зелени листвы

и травам, ссохшимся от пекла,

идя с безликостью на «Вы»

и совратив былую блеклость

вином из пенящихся туч,

влекомых молниями с громом

за горизонт, где солнца луч

исчезнет в ликах незнакомых,

а после скорбный путь пройдя,

на небосклоне возродится 

с жарой до нового дождя...

И всё в природе повторится.

28 июля 2017. Попина.

МЫ ВАРИМ РАКИЮ

Мы варим ракию — великое дело,

и нам самодурство печи нипочём,

коль время ракии-варенья приспело,

а, значит, плевать, что вокруг — горячо,

раз медные чаны заполнены брагой,

вобравшей в себя абрикосовый вкус,

и скоро взопреют забористой влагой,

вгоняющей душу в знакомый искус.

Мы варим ракию — полны ожиданий

(да сбудется градус, и запах,  и цвет),

и к меди приковано наше вниманье

с желаньем узнать долгожданный ответ,

который предстанет серебряной струйкой,

стремящейся с пылу и с жара в бутыль

со звуком гитарным почти семиструнным,

готовым отважно плечо раззудить.

Мы варим ракию… Спиртометры — к бою!

И вот уже капли, прозрачный намёк,

бренчат, вырываясь из чанов на волю,

гостей провоцируя, будто бы — мёд.

А дальше капель превращается в струи,

прошедшие только что огненный ад,

и, видом обычной воды маскируясь,

звенят по стеклу предзастольным: «Виват!»

1-3 августа 2017. Попина - Ситово.

ПОД ЗВЁЗДНЫМ НЕБОМ

Разноголосица цикад

звенит под чёрно-жёлтым небом.

А сверху — звёздная река

и диск луны — невольный слепок

с палитры или со стола,

где недопитая ракия

с лимонной долькой дышит в лад,

забыв намеренья благие

призвать безвольное нутро

того, кто ночью «вышел в люди»,

чтоб незаметно и хитро

оно по-царски,  без прелюдий

решилось точками над И

закрыть постылые лакуны

души, взбесившейся надысь

при роковом затменьи лунном

и притулившейся сперва

на кухне, около стакана,

а после, малость перебрав,

ушедшей в ночь, в затменьи канув

с разноголосицей цикад

под  звёздным  небом жёлто-чёрным,

считая каждый взгляд назад

за добрый знак... к венку из тёрна.

8 августа 2017. Попина.

И КАЖДЫЙ ДЕНЬ

                                                 С.В.Рязановой

И каждый день — поток чужих проблем,

которые становятся своими,

а все свои преобразуют в тлен,

оставив только отчество и имя

и доброту в участливых глазах

с усталостью от вечных пациентов,

не вечных, к сожаленью… В образах

покоится бессмертие момента

и в голосах, застывших от беды,

как часовые истинных несчастий,

когда здоровье выбито под дых

и требует врачебного участья.

От Гиппократа путь далёк лежит

до поиска мучительных решений,

порой зависших в пропасти от лжи

и маргинальных царствующих мнений,

от тупости начальственных причуд,

от мракобесных пакостных заначек,

способных возбудить словесный блуд,

забыв, что ум чего-нибудь да значит.

Но, как всегда, звук голоса — высок,

и нота выбирается по чести,

пока стучит отважный пульс в висок

врача c больным, спасающихся вместе.

5-9 августа 2017. Попина.

ПРОШЕДШЕЕ ВРЕМЯ

Последствия этой жары (любви)  кровожадны и лживы,

они беспощадны в своей иссушающей боли,

звучащей фальцетом о том, что мы всё-таки живы,

а прошлые беды — пустяк, финтифлюшка — не боле...

Не более, чем отголосок на днище стакана,

познавшего истину в каплях, оставшихся с краю

пустого пространства стекла, обещавшего манну

без долгих блужданий и без долгожданного рая;

без чувств,  без  постылых утрат, без вины, виноватой

лишь в том, что пыталась постичь невозможное «можно»

и жить продолжающей в мире, заложенном ватой,

ступая по следу себя не всегда осторожно...

Последствия этой жары (любви) ещё будут читаться

в стихах из отверженных рифм  и в непонятых фразах.

Но кто-то начнёт убеждать, что не будет считаться

прошедшее время глумливым подобием страза.

26 августа 2017. Сельцы.

В БОРЬБЕ ЗА ПЕРВЕНСТВО БЕЗ МЕСТ

И хлынув весело, вальяжно,

почти пророчеством из туч,

гроза послала всех… Неважно,

что кто-то грозен и могуч

и своенравен. Эко дело.

Ей своенравность нипочём,

поскольку слишком накипело

и слишком стало горячо

в котле, смешавшем тёмно-синий

с пожухлой умброй, колорит

установив  потоком линий

и воскресив археолит —

почти свидерскую культуру —

легко накрывший голоцен,

с утра за деньги или сдуру

прогноз дававший  под процент

о первородстве голубого

с лимонным стронцием в замес,

внезапно вышедшего боком

в борьбе за первенство без мест,

поскольку древнее начало,

с восторгом в хляби превратясь,

раздухарилось одичало,

окрестный мир кидая в грязь.

26 августа 2017. Сельцы.

БЫТЬ МОЖЕТ...

И снова дорога от дома уводит,

и снова моторы гудят за бортом

провидцами дня невозможного (вроде)

с желаньем поведать о чём-то таком,

что, может быть, будет в заманчивом завтра,

и что растревожит, (а может быть, нет),

и что растечётся ласкающей мантрой

по сердцу, уняв заблудившийся  нерв

непознанным чудом загадочной встречи,

которую ждёшь, как пришествия миг,

когда содержимое рюмки не лечит

и беды приносят блудливые СМИ;

когда, от утра до утра поучая,

забывчивый опыт не учит совсем,

банальные истины лишь привечая

в отсутствии истинно-праведных тем;

когда от нелепых и глупых решений

страхует негаданный чей-то кивок,

и чья-то рука без ненужных сомнений

отправит к чертям запасной экивок;

когда распогодится снова, быть может,

и снова моторы взревут за бортом,

и мысль предотлётная снова поможет

понять, что всё  будет… но только потом...

27 августа 2017. Сельцы.

СОЙДЯ НА НЕТ

Усталый день притих, сойдя на нет

за пеленой дождливых облаков,

за горизонтом, оставляя след

простой судьбы с дотошностью оков

обыденности вечной суеты,

находок и негаданных потерь

в пространстве от удачи до мечты,

где за холстом хранится чья-то  дверь;

где до небес дотронуться легко

познавшему свободу на ветру;

где все zero поставлены на кон,

чтоб  в добрый путь пуститься по утру;

где на полях — алмазная роса,

и ароматы пенящихся трав

дурманят ум, и птичьи голоса

чаруют вседозволенностью прав;

где от реки разносится туман,

рождая сокровенный violet,

преобразуясь в мир, где правит тьма

и где усталый день сошёл на нет.

5-8 сентября 2017. Озеррицы.