ВСЕ СТИХИ

МЕЖСЕЗОНЬЕ

Зачернели рябины на синем —

это с севера тучи идут,

загоняя печалью насильно

за хмельной алкогольный редут

от дождливого серого бденья...

Что-то в  чувствах опять протекло...

Невезенье с дождём в воскресенье

застучало, забилось в стекло,

как синиц обречённая стайка

зимовать до весны под коньком...

Знать, и их непогода достала,

закрутив вместе с серостью в ком

из листвы, обрываемой ветром

с почерневших на синем рябин...

Межсезонье... Дождливое ретро

за промокшим окошком рябит...

4 сентября 2016. Озерицы.

ПОКА...

Промыта синева, прозрачен чуткий воздух,

роса с утра в траве играет серебром.

Уже настал октябрь. Но всё — ещё не поздно:

и камни собирать, и раздавать добро;

и в погрустневший сад отчаянно влюбиться,

и вместе с ним смотреть, как мчатся облака,

выискивая в них загадочные лица,

и думать о своём, не сбывшемся пока...

1 октября 2016. Озерицы.

С УТРА МОРОСИЛО...

С утра моросило... И ветер стучал

железом к зиме заколоченных окон.

И сад облетевший грустил и скучал

по лету, внимая ворчливым сорокам,

которые, сев на заросший забор,

судачили громко о чём-то осеннем,

затеяв при этом нешуточный спор

о мерзкой погоде и днях невезенья;

о том, что всесильна «была-не была»,

когда воробьи пробиваются в «дамки»,

и высшая мудрость — погоду «послать»,

доверившись гнёздам, а вовсе не замкам.

О том, что придёт ли когда-то весна.

И стоит ли им эмигрировать к югу —

в заветный мираж, растворившийся в снах,

где хочется жить, помогая друг другу.

О том, что успеть бы ещё хоть чуть-чуть

теплом насладиться, а, может быть, — солнцем.

И в чём, непонятно, находится суть

всего? Не за тем ли промокшим оконцем,

где кто-то дымит, не щадя сигарет,

и смотрит на тучи, готовые злиться,

не ведая «да», от привычного «нет»

и с вечным стремлением вусмерть излиться?..

А дождь моросил... И шуршала трава,

поддавшись порывам промозглого ветра,

у северных туч отбирая права

считать прожитое не в днях — в километрах…

6 октября 2016. Озерицы.

ПРИТИХ МОЙ ПАРК

Притих мой парк, загадочно притих,

лишь облетевших листьев шорох слышен

да шебуршанье заполошных птиц

в надежде на благоволенье свыше.

Сквозь позолоту клёнов и берёз

просвечивают проблески лазури,

которую искатель бурь принёс

желая хоть чуть-чуть пожить без бури.

Зайчата зыбких  солнечных лучей

бегут по тропкам выцветшим и мокрым,

преобразив обшарпанный ковчег

в цветной корабль, плывущий морем охры.

А в синеве таинственных теней

затеплились оранжевые пятна,

напомнив роскошь прежних летних дней,

в историю ушедших  безвозвратно.

Притих мой парк, совсем-совсем притих,

как будто удивляется спросонья,

случайно оказавшись на пути

у вечно шебутного межсезонья.

15 октября 2016. Москва. Сокольники.

ВОЛХОНКА... ТУЧИ...

Волхонка… Тучи… Первый снег

с дождём, переходящим в морось,

летит осточертевшим «нет».

Октябрь наращивает скорость

в своём стремленьи к ноябрю…

А там зима — не за горами —

привычной модой a la russe

оденет город вместе с нами

и будет раздавать призы

то в виде слякоти, то стужи,

упорно превращая жизнь

в эрзац plein air кому-то нужный;

и будет серость накрывать

шарфами спрятанные лица

под узаконенный «виват»,

стараясь в белом раствориться,

который ляжет на паркет

арбатских переулков старых,

подобьем образов Марке*

живописуя тротуары...

* - написано после посещения выставки работ А.Марке в ГМИИ.

20-21 октября 2016. Москва.

***

На фото

А.Марке. Собор Парижской Богоматери зимой. 1908. Холст, масло. 65х81см.

У ОКНА

Что-то много в пепельнице запятых.

Что-то слишком на сердце горячо.

И тарелка — вдребезги (жди беды),

знать, раздумья долгие — ни о чём.

За окошком матовым — полумрак.

Дождь стекает струйками по стеклу,

растворяя в капельках лучик бра

и рассыпавшись  по ним сотней лун.

Подошёл к окну, гляжу — мокрый двор,

посредине мается ночи тень

и в деревьях прячется, словно вор,

наведя таинственность на плетень.

А напротив светятся этажи —

замком высится седой старый дом.

Там проходит стороной чья-то жизнь:

чей-то праздник, чей-то вечный Содом.

Закурил опять. Весь прок — в запятых.

Пеплом полнится житейская суть

под романс о верной паре гнедых

и волнующий рефрен: «Не-за-будь»…

Лбом легонько прикоснулся к стеклу.

Как оно целительно холодит...

Вроде — умный… Отчего же так глуп?

Ну а дождь всё моросит, моросит...

22 октября 2016. Москва.

ВСЁ - КАК ВСЕГДА

Всё — как всегда: на белом рыжий

горит остатками листвы,

ещё пытающейся выжить,

устроив бунт и робкий взрыв

из охры, кобальта и бронзы,

прощально вылитых на холст,

покрытый белым белой прозы,

тем доказав, что очень прост

возврат в октябрьскую зиму

и от цветного к белизне...

Банально неисповедимо —

в желанном «Да» услышать «Нет». 

27 октября 2016. Москва.

ЛИШЬ ТА ЛУНА...

«О да, конечно, до самой Луны!

Не трогайте далекой старины...»

(И.В.Гёте «Фауст»)

Прощай, мой друг, быть может, навсегда.

Прощание хранит любовь и нежность

и просьбу о прощении, конечно,

которому всего себя отдал

когда-то… Ты ведь помнишь тот январь,

бульварных веток спутанные сети,

смотрящих, зачарованно, как дети,

на диск Луны, похожий на фонарь;

и тихий снег, стремящийся на свет

из сумерек вечернего смущенья,

не знающего правильный ответ

на вечный зов желанья с нетерпеньем;

и на скамьи, покрывшиеся льдом

под  лёгким серебристым покрывалом,

взгрустнувшие,  наверное, о том,

что было и что нынче с ними стало;

и на дорожку лунную среди

задумчивой каштановой аллеи

с непознанным зловещим «впереди»,

уже ползущим, судьбы не  жалея…

Мы шли неспешно… Узкая рука

лежала на моей, согнутой в локте...

А Демон злой свои готовил когти,

оставив горстку счастья нам... пока.

Кто знал тогда о буре и беде,

о расставаньи стран и паранойе,

разлившейся вонючим страшным гноем

и перекрывшей путь живой воде…

Но жизнь есть жизнь... В бессчётных запятых

прошли года, дела, заботы, люди...

Лишь та Луна, которой неподсуден,

всё бродит у скамеек понятых...

28 октября 2016. Москва.

А ТЫ ВСЁ ИГРАЕШЬ В ЖИЗНЬ...

А ты всё играешь в жизнь,

растерянный одуванчик,

на поле из броской лжи,

не ведая, как обманчив

её напускной кураж

и хитрость бравурных маршей,

вгоняющих массы в раж

призывом стелиться фаршем

и следовать за вождём,

плюющим с высот на челядь,

которая чуда ждёт,

барахтаясь в чёрном теле,

но с верой, что барин бдит

и думает о народе,

а лучшее — впереди

и, кажется, рядом бродит,

лукаво за грань маня

своим повеленьем щучьим

достичь наконец-то дня,

готового сбыться в лучшем

из выстраданных миров,

познавшем лихие беды,

но не отогревшем кров.

Отчизне покой не ведом...

И льются потоки лжи,

чей приторный вкус обманчив…

пока ты играешь в  жизнь,

растерянный одуванчик.

10-18 ноября 2016. Москва.