Стихи 2020 (январь - февраль)
Стихи 2020 (январь - февраль)
ВСЕ СТИХИ
ПОД БЕЛЫЙ ШУМ ДОЖДЯ
«Только ранним солнечным утром и может это присниться. Дождь по крышам подъездов (тогда еще были навесы над подъездами). И дождь по крышам домов. По сиротливым (всю ночь под этим дождем) деревьям. И черное небо, потому что снится ночь. Но окна почему-то освещены. Там за ними живут люди, которым ты необходим. Но сейчас мы друг другу еще неизвестны. Но потом, в будущем, ты отдашь им свою жизнь и будешь умирать под этот белый шум дождя, а они выйдут из-за окон и будут тихо стоять вокруг.»
(А.Володин. «Записки нетрезвого человека»)
***
Под монотонный белый шум дождя,
невозмутимо бьющийся о кровлю,
приходят мысли, чувства бередя
напоминанием, что им — не ровня
и что легко разложат на весах,
где — правота, а где — одно притворство;
и что порядка нет на небесах,
как не сопротивляйся и упорствуй;
и что культура — очень тонкий слой,
безжалостно смываемый потоком,
способным лишь излиться в ремесло,
творящим мракобесие жестоко;
что справедливость — это детский бред,
внушаемый с доверчивостью сказок,
оставивших едва заметный след
в давным-давно запомнившихся фразах;
что серость дня есть постоянный фон,
в котором скрыты всплески флуктуаций,
отважно избегающих загон
глумящихся житейских комбинаций;
и что под дождь не стоит ждать добра
от мыслей, добивающихся власти…
И всё же чувства, чёрт бы их побрал,
воспринимают дождь частичкой счастья.
21 января 2020. Попина.
СТОИМОСТЬ
«Значит, я другой и не стою!»
(А.Володин. «Записки нетрезвого человека»)
Значит, я другой и не стою!
В смысле — жизни, коль живу настоящей.
И плевать на то, что — чувства в застое.
И плевать, что — не всегда говорящий.
Да и с жёрдочки своей не сорваться,
И на волю улететь невозможно…
В жизнь чужую бесполезно соваться,
разве походя шепнуть осторожно:
«Ну и ладно, и живи, если можешь,
пузыри пускай из пыли по ветру,
как бы sapiens с задраенной кожей
из полузабытого ретро».
23 января 2020. Попина.
НЕ К МЕСТУ
Сильный ветер. Тревожит запад,
провоцируя цепь интриг
с энергетикой Фрэнка Заппы,
восходящей то в плач, то в крик.
Ветки бьют по промокшей крыше...
Ритм энд блюза знакомый драйв
режет сумрак. Тревожно дышит
дух зюйд-веста, ловящий кайф
в полифонии резких тембров
и частот дождевых маримб,
пробивающих экстра-темпом
проходной водосточный нимб,
от которого ветхий жёлоб
принимает страстной поток,
превратившийся в рок тяжёлый,
возбудивший безумство нот.
Мчится к воле биг-бит бурунный
покорять перелом судьбы,
обозначенный в картах рунных
парой слов: не иметь, а быть,
и плашмя ударяет о земь,
заходясь фейерверком брызг...
Так зимой разразилась осень,
чтоб не к месту излиться вдрызг.
02022020. Попина.
И ВДРУГ...
Как странно, но банальная капель
всё так же бередит и греет душу.
И снег сползает с крыши, словно сель,
и хор синичек представленье рушит
о том, что до весны ещё дожить
бы надо, пусть всего остался месяц,
легко способный переворошить
события до жесточайших месив,
привыкших по-соседски навещать
(без них, к несчастью, никуда не деться —
ведь правда, что никто не обещал…).
И вдруг — капель, и вдруг запахло детством,
где от зимы раскрывшийся асфальт,
мелками разлинованный на классы,
призывно манит, удаляя фальшь
замешанной на грязи снежной массы;
где малыши в оттаявших ручьях
в кораблики восторженно играют,
и где непобедимая ничья
бесхитростным соперничеством правит;
где прыгалки без умолку стучат
по выщербленной коже тротуаров,
отвыкших под сугробами звучать
и растворяться в унисонах старых;
где детвора по улицам бежит,
оставив дома книжки и тетрадки,
туда, где — размороженная жизнь
мерещится в цветах лимонно-сладких…
Прислушался… Мелодия «кап… кап...»
рождает мысли ритмом метрономным
и завлекает в чувственный капкан,
дразня и предавая вероломно.
9 февраля 2020. Попина.
ФАЛЬСТАРТ
Мудрец февраль… — капризен и смешон:
то — снегопад, то — оттепель и слякоть,
то озорной мороз вгоняет в шок,
то, как в стихах, — «достать чернил и плакать»
и обречённо что-то там писать
про выбор искушающе-обманый,
и про познавших высший смысл писак,
поверивших в рецепт небесной манны,
похожей на скукожившийся снег
с оттенком серовато-грязноватым,
способным вызвать оторопь и смех
и в горле ком от судорог до мата…
Иль просто прислониться лбом к стеклу
и наблюдать зимы метаморфозы,
поняв, что ты ещё чертовски глуп,
коль променял поэзию на прозу
сюжетов шебутного февраля,
смешавшего дождливую погоду
и вой пурги, снимавшихся в ролях
фальстарта расшалившегося года.
20 февраля 2020. Попина.