ВСЕ СТИХИ

ЕЩЁ ПОЛЕТАЕМ

Видно, мне так и жить на ветру,

приручая неласковый ветер,

c тихой верой, что истинный друг —

только тот, кто за друга в ответе,

и, улыбку на память даря,

сам прикроет собой непогоду,

скорбный путь неприметно торя

и  в огне погибая без брода.

Пониманию нету цены,

и на сдачу не купишь удачи,

только знаю, что слишком ценны

все ответы к несложной задаче,

перемножившей случай на два

и мечтавшей о нужном «четыре»,

но не сладившей с чувством едва

в озлоблённо-бесчувственном мире.

Вот и бьёшься, как пыль на ветру,

натыкаясь на голые стены,

«мудренее»  —   шепча по утру,

от измены живя до измены.

Впрочем, с ветром печаль веселей

и азартней нахальные мысли,

в такт твердящие ветру: «Смелей,

мы ещё полетаем...  при жизни...»

14 декабря 2014. Москва.

В СОКОЛЬНИКАХ

Рыже-бурые, буро-рыжие

проступают в просветах пятна

средь стволов, ярким солнцем выжженных

до белёсости небо-ядной.

Сеть раскинута паутинная

из ветвей, в синеву проросших

и начавших сезон путиною

в море облачно-заполошном.

А добыча в испуге носится,

изменяя под ветром форму,

и сама как бы в сети просится

из азарта хмельного шторма.

Межсезонное лихо-радие

по сокольничьи разрезвилось

в горстке дней, у зимы украденных,

чтобы сердце сильнее билось...

15 декабря 2014. Москва (Сокольники).

Повернула дорога к лету...

Повернула дорога к лету,

хоть зиме ещё быть и быть,

и согласно людским приметам

ей опять предстоит любить;

постигать дорогую душу,

изучая её следы,

и в метели про нежность слушать

в предвкушеньи живой воды;

сокрушаться о неизбежном,

замерзая от тёмных чувств

и себя вспоминая прежней

в дни почти роковых безумств;

уходить через боль подальше,

от морозов и холодов,

от глумливой промозглой фальши

и от тех, кто предать готов;

и беречь породнённость с сутью,

луч надежды сбивая в кровь

на предсказанном перепутье,

где, скрываясь, живёт любовь...

23 декабря 2014. Москва.

Маргарита

Ты — Мастер, говорила мне она...

и руки клала жаркие на плечи

с бокалом непьянящего вина,

последней страсти ставшего предтечей,

и веточкой непознанных цветов,

раскрашенных в преступный ярко-жёлтый

любителем разлук и катастроф

под маской из губительного шёлка...

Ты — Мастер, говорила мне она...

и букву М неспешно вышивала,

начертанность судьбы познав сполна,

как будто о финале и не знала;

как будто и не ведала о том,

что ставки, кроме высшей, не бывает

и счастье получаешь не за то,

а вопреки, реальность забывая...

Ты — Мастер, говорила мне она...

и рукопись сгоревшую хранила,

из чаши скорби выпив всё до дна,

поскольку безрассудочно любила

и верила и преданно ждала

назло пришедшим горестям и бедам,

деля их с жизнью честно пополам

во имя неслучившейся победы...

31 декабря 2014. Москва.