ВСЕ СТИХИ

JUST DO IT...

Just do it, Just do it...  (*)                                        

Так просто, ей Богу.

Мне кто-то диктует:

Пора бы в дорогу.

Пора бы в дорогу,

Пора торопиться...

И снова испить

Родниковой водицы...

Не верить (но верю),

Не ждать (только ждётся) -

Сплошные потери,

А сердцу неймётся...

А сердцу неймётся,

По-прежнему, хочет...

Лукаво смеётся

И снова пророчит...

И снова пророчит,

Что всё ещё будет:

Что кто-то разлюбит,

А кто-то полюбит,

И солнце взойдёт

Непременно, ей Богу...

Я знаю, я знаю.

Пора мне в дорогу...

Пора мне в дорогу.

Рюкзак уже сложен.

Вперёд понемногу -

Финал невозможен.

Удача возможна...

Победа врачует,

И вовсе не сложно

Just do it, Just do it...

(*) - Just do it  (англ.) - просто сделай это

Июнь 2012. Москва.

БОЛОТНИКИ

Опять задули с севера ветра

С суровыми седыми облаками.

Дожди... дожди... "унылая пора"...

И я иду в чулан за сапогами...

Там, сгорбившись, «болотники» стоят -

Застыли в напряжении тревожном,

Хотят обратно - в прошлое, назад,

Туда, куда вернуться невозможно:

В загадочное марево болот,

В ковыльных трав простор необозримый,

Где бесконечность степеней свобод

Волнует и влечёт неукротимо...

В разливы рек, в напев весенних птиц,

В закатный час, предшественник рассвета,

В водоворот давно ушедших лиц,

Ценней которых и дороже нету......

В ту землю, что любили и прошли

Протекторной подошвою усталой,

В то счастье, что искали и нашли...

А, может, этого всего и не бывало?..

Нет было!... Знаю — помнят, берегут

Года с предвечным ожиданьем  чуда...

И я их помню... Но пока я — тут

И робко верую — ещё побуду...

Июнь 2012. Озерицы.

МАКИ

"Миллионы алых нежных лепестков дрожат на ветру,

пытаясь прикрывать свои махровые чёрные сердцевины.

Словно им стыдно."

(И.Марчак)

Словно им стыдно...

Словно им больно...

К ветру приникли,

Вздрогнув невольно.

Краской покрылись

От удивленья,

Миру открыты —

Мира творенье.

Нежно волнуют-

Ся лепестками —

Алыми брызгами,

А не цветками.

Чуть изогнулись,

К солнцу поднялись,

Всем улыбнулись,

С небом сравнялись.

Маковым звоном

Залито поле.

Вот оно —- счастье.

Вот она — воля...

Июнь 2012.

Я И ТЫ...

Мы с Тобой играем в прятки.

Мы с Тобой —  почти что  дети.

Убегаем без оглядки,

Попадая к чувствам в сети,

Удивляясь от удачи,

Отдаваясь без остатка...

Дать всегда готовы сдачи

Для острастки, для порядка...

Мы забавны, мы повесы,

Мы — в погоне за судьбою.

Мы с Тобой — почти что бесы...

Только разве —  Мы  с Тобою?

Мы с Тобой... какая шутка.

Мы с Тобою — врозь ... столетья.

Мы с Тобою — прибаутка...

Так забавней жить на свете...

Так вольготней, спору нету:

Ты — там  с этим, я — тут  с этой...

Раз в века пошлём приветы

От поэта до поэта...

От подсказки до подсказки,

От ненастья до ненастья...

Вот такие, значит, сказки...

А могло случиться  счастье...

Как не поиграть с годами,

С месяцами,  даже днями,

Что промчались между нами

Горемычными тенями...

Мы с Тобой играем в прятки.

Я и ты... давно — не дети.

Разбежались... Всё — в порядке...

Не хотим попасться в сети...

Я и Ты... Три важных слова.

(Разве проще быть отдельным?)

Вот опять пишу их снова

С удареньем на последнем...

29 июня 2012. Озерицы.

ДАВАЙ ЗАЙМЁМСЯ ЛЮБОВЬЮ...

«Давай займёмся любовью» -

Нелепейшая фраза...

Больное людское сословье -

В запущенных метастазах...

От пошлости нет спасенья...

С дурящих экранов слышу:

«Давай займёмся любовью»...

Мою сразу сносит «крышу»...

И если б только с экранов...

Развилась болезнь повсюду,

По всем разноцветным странам

Проникла колдуньей Вуду...

Закралась в людей сознанье

И крепко там поселилась,

Добившись почти признанья,

Которое и не снилось...

Как можно заняться любовью?

Ведь это же не работа?

Распущенному поголовью

Задуматься неохота...

Согласен со словом «трахать»,

Вполне подойдёт «сношаться»,

А также - «совокупляться»

И  матерное  - «е... я»...

Согласен с «займёмся сексом»

И с детским «перепихнёмся»,

Как Жучка, согласен, с Рексом...

И — хватит... и — обойдёмся...

Но чтоб заняться любовью?

Этим же можно убить...

Любовью нельзя заняться,

Можно просто ЛЮБИТЬ...

Июль. 2012. Озерицы.

ТАВОЛГА

Ой ты таволга, цвет мой знаковый...

Светлолицая, ясноокая...

Я шептал тебе, мягко «акая»,

Отзывалась ты тихо, «окая»...

Пораскинулась рядом с клевером

По оврагам да по низовьям.

Полюбил я тебя на Севере,

А  нашёл уже в Подмосковье.

Раньше, помню, звал медовницею

И не знал расписное - таволга.

Милосерднейшею сестрицею

Ты вошла в мою жизнь надолго.

Белокурая, оплела косой,

Окружила чудесной сказкою:

Окропив меня золотой росой,

Вечерами дарила ласками...

Одурманенной замирала ночь...

Затихали вскрики отчаянья...

Знать, завещано, что ушёл я прочь,

Ранив душу свою прощанием...

Те года давно уже минули,

Сединой отлетели горькою...

Но никак не забыть мне милую,

Видно, память досталась стойкая -

Возвращает упорно в прошлое,

Разгребая осадок шлаковый...

Не вернуть, увы, невозможное -

Мою таволгу, цвет мой знаковый...

3 июля 2012. Озерицы.

ПОСЛЕ ПРОЧТЕНИЯ СТИХОВ ВАРЛАМА ШАЛАМОВА

«Стихи — это боль и защита от боли...»

(В.Шаламов)

«Стихи — это боль и защита от боли»,

Стихи — обречённо ясны.

Стихи — как побег из неволи к неволе

От осени и до весны,

От лета к зиме — в то, что длится годами,

И в то, что ещё не сбылось;

Что было не с нами, а, может быть, с нами,

Когда от тоски не спалось.

Стихи завещают, стихи укрощают.

Стихи — как повязка от ран.

Стихи на себе твою блажь вымещают,

Спасая от проклятых стран.

Стихи — как служенье, как непостиженье

Того, что не знал никогда —

Того, что  так чувствуешь при униженьи —

Беспомощности и стыда.

Стихи — как судьбою  отравленный почерк,

Как стук  нерасслышанный в дверь.

Стихи — как таблеточный замкнутый очерк

От вечности и до потерь.

Стихи — это нежность, стихи — это странность,

Стихи  не предать, не согнуть.

Стихи — это истинная первозданность

И свой не разменянный путь.

Стихи — как награда за нужных сто граммов,

За необходимый  ответ...

За то, что сберёг, и за то, что — Шаламов...

«Индивидуальный пакет»...

5 июля 2012. Озерицы.

УТОПИЯ

Давай позабудем прошлое,

Другая чтоб выпала карта...

Оставив нам всё хорошее,

Пусть время начнётся от завтра...

Мы завтра случайно встретимся,

Обмолвимся бегло фразами,

В предсказанности отметимся,

Почувствовав что-то сразу... и...

Потом будет много доброго,

Желанного, необычного...

Исчезнет чужое -  злобное,

Враждебное, непривычное...

Останется только преданность,

Доверие и внимание...

И не повторится ненависть,

Убившая понимание...

Останется только искренность,

Забота и много нежности...

Уйдёт пустота и выспренность,

Безверие безнадежности...

И снова накроет чувственность,

И губы прошепчут славное...

Заменит наивность умственность,

Отдавшись любви,  как главному...

Давай же мы завтра встретимся...

Забудем о мизантропии...

Попробуем  - рассекретимся...

Да знаю я ..  Всё - утопия...

5 июля 2012. Сельцы.

ЗАЛОЖНИК ПРОГРЕССА

Непостижимейший прогресс

Меня изводит:

Забыты поле, речка, лес...

Года проходят.

Забыт спорт-зал, бассейн, лыжня,

Забыты книжки,

Друзья забыты и родня...

Дела... Делишки...

Забыт вокзал, аэропорт,

Метро, трамваи,

Забыты море и курорт -

Не постигаю..

Забыл про театр и кино,

И даже телек...

Забыл про пиво и вино...

Любимый велик...

Забыта вкусная еда

Шашлык … ткемали...

Забыл, что так любил всегда...

Погряз в печали...

Забыл про всё, чего достиг...

Спаси, планета...

Ну как прожить хотя бы миг

Без интернета?...

7 июля 2012. Сельцы.

КАТЯТСЯ ВОЛНЫ

Мне неуютно и холодно,

Холодно и неуютно…

(Из любимого)

***

«Мне неуютно и холодно,

Холодно и неуютно...»

Время внутри проколото,

Стало пустым и хрупким...

Словно душа хрустальная

Трепетом отзывается,

Грустный гудок прощальный

В прошлое возвращается...

Волны пошли в кильватере.

Странность вины разводит их,

Знать у судьбы-диктатора

Голос совсем охрип и стих...

Водною зыбкой тропкою

Годы строптиво катятся,

Память хмельною стопкою

Дальше и дальше прячется...

Мне неуютно...холодно -

С этим, увы, не справится...

Что-то внутри проколото...

Катятся волны... катятся...

Июль 2012. Озерицы.

ПЕСЕНКА ПРО РЕЧКУ СО СТРАННЫМ НАЗВАНИЕМ ВОБЛЯ

А где-тот есть город Удомля...

Наверное, строг и красив...

У нас же есть реченька Вобля

И этот нехитрый мотив...

Неброско легла меж полями...

Конечно, есть реки важней...

Но точно я знаю,  но точно я знаю,

Что нету названья смешней,

Но точно я знаю, но точно я знаю,

Что нету названья смешней...

У крыши конёк есть и кровля,

У мастера стол и верстак,

Но речки с названием Вобля

Нигде не найдёшь и никак...

Течёт она тихо, неслышно...

Возможно, бывает слышней...

Но точно я знаю, но точно я знаю,

Что нету названья смешней...

Но точно я знаю, но точно я знаю,

Что нету названья смешней...

В телеге — хомут и оглобля,

Корове подходят рога,

Мне ж — речка с названием Вобля,

И этим она дорога...

Не знаю её безмятежней,

Безхитростнее и нежней,

Но точно я знаю, но точно я знаю,

Что нету названья смешней...

Но точно я знаю, но точно я знаю,

Что нету названья смешней...

Кто ж это придумал такое? -

Награду бы дал я тому...

И нет мне ни сна, ни покоя,

А всё оттого, потому,

Что Вобля и в Африке — Вобля,

Но здесь это слово нужней,

И точно я знаю, и точно я знаю,

Что нету названья смешней...

И точно я знаю, и точно я знаю,

Что нету названья смешней...

Однажды поднявшись на гору,

Я замер в восторге и, гля-

Дя на реку и на просторы,

Невольно промолвил: «Во - бля!...»

И сразу я понял, откуда

Оно появилось — пришло...

Наверно, наверно, так Вобля, так Вобля...

Название произошло...

Наверно, наверно, так Вобля, так Вобля

Название произошло...

8 июля 2012. Сельцы.

ПО ОГУРЦЫ

Распогодилось опять вдруг.

На крыльце раздался скрип, стук.

Из деревни — рядом — Сельцы

Друг приехал по огурцы.

И ко мне зашёл он как встарь

Удалить с души хандру - хмарь...

«Заходи, - прошу, - и будь прост:

Ты - мой самый дорогой  гость.

Посидим и выпьем за нас,

Я как раз пол-литра припас,

А потом, не хватит, - найдём...

Как никак — родимый мой дом...

Проходи сюда и садись,

Погоди ты... не торопись...

Разговор пойдёт по душам.

Расскажи, ну как же ты там?

Про житьё-бытьё расскажи,

Не стесняйся и не блажи...

Как наследники и жена,

И, вообще, как жисть сложена?...

Но давай сперва по одной

За тебя, ты мне, как родной...

Я смотрю.. ну ты — молодец...

Закуси... возьми огурец -

Малосол ещё и свежак...

Ну, поехали... За — ништяк....»

Опрокинули мы вино,

Завертелося тут кино.

Начал друг сумбурный рассказ

О себе, семье... без прикрас...

Где чего узнал и достал,

Что по телеку увидал...

О работе и о делах

Про каких-то б... х девах...

А потом пустился в разнос

И понёс на всех и понёс...

На правительство и жидов,

На приятелей и врагов,

На безбожников и "християн"

(Подливая себе в стакан)...

На богатых и бедняков...

Что живёт в стране дураков...

И пошёл, и пошёл ругать

Через мать твою перемать...

А затем, я опешил аж,

Он совсем погрузился в раж.

Стал уже меня поминать,

Через  ту же ё... твою мать...

Я терпел, терпел... и не смог

Удержаться, чтоб не дать в рог

И с оттяжкой да по глазам...

Будет знать другого раза...

Закрутилась тут карусель...

Не забыть мне её досель...

Отыгрался на нём я всласть,

Вот такая выпала масть...

Ну и выгнал я друга вон...

Разносился то мат, то стон

По деревне во все концы...

Вот такие, блин, огурцы...

12 июля 2012. Озерицы.

Я РИСУЮ СТРАННЫЙ МИР...

Я рисую странный Мир

с обречённостью пророка.

Крепко он в меня проник

неизбежностью жестокой...

Я давно его узнал,

хоть, по-прежнему, не знаю...

Неприветливый вокзал —

возвращаясь, убегаю

от себя в далёкий сквер,

в миф, в заснеженное лето,

в нераспахнутую дверь,

в узкую полоску света,

высветляющую... что? —

жизни часть, кусочек счастья,

отлетевшее ничто,

занесённое ненастьем?...

Быстрый взгляд, любимый смех,

слабый отклик запоздалый

расчищаю от помех

в зыбких памяти провалах...

Я рисую странный сон:

ожиданье и прощанье,

переулка серый фон,

тень фонарного мерцанья,

пешеходы под окном,

шум машин, закат с восходом —

бесконечное в одном:

тихой сапой, задним ходом

возвращенье на круги

не свои, но не чужие...

Неоплатные долги

злую службу сослужили...

Я рисую странный Мир:

путь от устья до истока —

бесполезный эликсир

для бессильного пророка...

12 июля 2012. Сельцы — Озерицы.

ПОЛЕ ТЫСЯЧЕЛИСТНИКА

Поле тысячелистника —

Тысяча тысяч листиков,

Тысяча тысяч пестиков,

Множество лепестков...

Тысяча тысяч бабочек,

Тысяча тысяч сказочек,

Тысяча тысяч венчиков —

Будто пришли из снов...

Кажется, волны катятся...

Воспоминанья пятятся

В зыбкое было-не было —

Яркою вспышкой  блиц.

Тысяча тысяч образов...

(Не совладать мне с тормозом)*

Тысяча тысяч сведений

В тысячах тысяч лиц...

Детство — пора забытая,

Плотной завесой скрытая...

Школа — кофликты вечные...

Избранный институт...

Тундра, тайга и тропики

В нефтеразведки логике

Зримые и незримые

Снова за мной идут...

Где Вы, друзья и женщины,

Что мне судьбой обещаны,

Что мне в пути дарованы,

Рядом быть навсегда?..

Ночи мои бессонные,

Выдумки беспардонные? —

Не по годам бесхитростны...

Сущая ерунда...

Только родилось ранее...

То, что влекло и ранило,

Будущность породившее,

Целостность укрепив...

Что угадал украдкою

И заложил закладкою,

Думами вековечными

Тропкою проложив...

Понял, сперва основано

Слово, и только слово... Но...

Может оно и ранить, а

Может легко убить...

Далее дело делалось,

Плана решая целостность,

Несколько дней означено

С предначертаньем — быть!

Памятные страницы:

Кто и когда родился,

Кто на кого молился...

Кто кому стал врагом...

Кто на кого в обиде

И про того, кто видит,

Знает про всех который,

Вечный издав закон...

Авель в придачу с Каином,

Бегство покрыто тайною,

Заповеди скрижалевы...

Проклятый фараон...

С милой Давид милуется,

Мудрый Исайя хмурится,

Трубы Иерихоновы,

Притчевый Соломон...

Блудная Магдалина...

И под горой долина...

Сад гефсиманский светел

В полную смыслов ночь...

Проклятые монетки

Прутьями ловкой клетки

Стали чертой-Голгофой,

Жизнь уносящей прочь...

В поле всё так замешано...

Тысячи тысяч грешников

Каятся-не раскаятся...

Беды не отведут...

Тысячи тысяч умников

Не усмирят преступников,

Не восхитят завистников

Праведностью минут...

Мысли в пути нахлынули,

Словно века не минули,

Словно от предка дальнего

Я получил наказ....

Свергнутое отринули,

Душу внезапно вынули,

Преобразив  цветением

Тысячелистных глаз...

Поле тысячелистника —

Тысяча тысяч листиков,

Тысяча тысяч пестиков,

Множество лепестков...

Тысяча тысяч бабочек,

Тысяча тысяч сказочек,

Тысяча тысяч венчиков...

Прошлого странный зов...

15 июля 2012. Озерицы.

* - стихотворение родилось, когда на велосипеде пересекал большущее поле, заросшее цветущим тысячелистником...

ПРОСТИТЕ МЕНЯ...

«Простите, простите, простите меня...

И я Вас прощаю, и я Вас прощаю...»

(А.Володин)

***

«Простите, простите, простите меня...»

Но в Вашем прощении я не нуждаюсь...

Я просто живу, чуть грустя,  чуть печалясь...

Но Вы никогда не прощайте меня...

«Простите, простите, простите меня...»

Я Вас полюбил так нелепо, внезапно...

Почти на закате, почти что шутя...

Закончился, видно, период этапный...

Но Вы никогда не прощайте меня...

«Простите, простите, простите меня...»

Да знаю... порою я был так несносен...

Я был так жесток, Вас всем сердцем любя...

Что память моя до сих пор не выносит...

И Вы никогда не прощайте меня...

«Простите, простите, простите меня...»

Что слов не нашёл я для Вас подходящих...

Что Вас, не поняв и за это виня

Весь мир... каждый раз уходил...  приходящий...

За глупость мою не прощайте меня....

«Простите, простите, простите меня...»

Что я поступал иногда, как мальчишка,

Себя ненавидя, браня  и кляня...

А всё потому, что отчаянно... слишком

Люблю... И за это простите меня...

21 июля 2012. Озерицы.

ПРО ВЕЛИК И ЛЕСНУЮ СТОРОЖКУ

Катит велик мой по лесу,

По наезженной дорожке.

Повидать хочу «прынцессу»

Воооон из той лесной сторожки

На опушке, что выходит

К полю чистому, ржаному.

Как она меня изводит -

Глазки строит агроному.

И не только — всей округе.

Ох уж эта мне «прынцесса»...

Может бросить и — к подруге,

Показать — какой повеса:

Как ухаживать умею,

Как умею веселиться.

Как приветлив, но не с нею,

А с другою чаровницей.

Пусть тогда кусает локти

И ругает всех на свете...

Ох уж эти мне «прынцессы» -

Не взрослеющие дети.

Ох, беда от тех брюнеток,

Что живут в лесных сторожках

И доводят до таблеток

Красотой на стройных ножках...

Но качу, качу по тропке,

В предвкушении эксцессов...

Я - не смелый и не робкий...

Я люблю тебя, «прынцесса»...

Июль 2012. Озерицы.

ЦИКОРИЙ

Опять к зверобою с ромашкой,

Устав от нелепых историй,

Надев голубую рубашку,

Вернулся красавец  цикорий.

Романтик, шутник и бродяга,

Чудак, весельчак и повеса,

Послушав знахарку-бодягу,

Сбежал из замшелого леса...

Привал совершил на полянке,

Задумал остаться на лето...

Возник невзначай, спозаранку

Цветками небесного цвета ...

Куражистый, с толикой шарма,

Исправил он  всем настроенье...

Такая уж придана карма

Ему от судьбы и везенья...

Такая уж выпала доля:

Не ныть, не сгибаться от ветра

И знать, что такое есть воля,

И чувствовать пыль километров...

Встречая рассвет на дороге,

Стремиться к  озёрам и рекам...

Преодолевая  пороги,

Идти от рожденья до  веку...

Поверить в успех и удачу

И в жизнь, что дарована Богом

Зачем-то... Наверно, иначе

Ему бы родиться бульдогом

С железной зацепистой хваткой,

Чтоб рвать ото всех и повсюду,

И быть предводителем схватки,

И чисто вылизывать блюдо...

Но нет, он родился свободным,

И он  - не любитель теорий.

Он  практиком вырос природным...

За то и зовётся — цикорий...

Июль 2012. Озерицы.

КОГДА МЕНЯ НЕ БУДЕТ

Меня не будет, и тогда

Не будет неба, солнца... ветра...

Дорожных пыльных километров...

Того, что так любил всегда...

Меня не будет, и тогда

Не будет поля золотого,

Реки и берега крутого...

Запрятавшихся в никуда...                 

Меня не будет, и тогда

Исчезнут близкие, родные

И непонятные чужие,

Исчезну я совсем когда...

Меня не будет, и тогда

Засохнут кисти, холст и краски

С чудным предощущеньем сказки -

Уйдут в ничто и навсегда...

Меня не будет и тогда,

Исчезнет всё, чего добился,

Чего не смог, к чему стремился,

Но так не понял никогда...

Меня не будет, и тогда

Исчезнут улицы, бульвары...

И то, что были мы - не парой...

А так казалось... иногда...

Меня не будет, и тогда

Совсем другой, но кто-то будет...

И, может быть, тебя полюбит...

Как я... Но это лишь тогда,

Когда меня совсем не будет...

Июль 2012. Озерицы.

ЦИННИИ (СТИХИйное БЕДСТВИЕ)

Многозвучные огни циннии,

От расхожего уйдя мнения,

Поражают красотой линии,

Изучая остроту зрения.

От бордового к нежно-розовым,

Между астрами и гортензией,

Заменяют суету с прозою

Стихотворною гипертензией.

От СТИХИйного сбежав бедствия

К виртуозному разноцветию,

Долгожданное хранят следствие

Сверхприродного долголетия:

Отдают себя осам с пчёлами,

Не чураются быть послушными,

Благодарными и весёлыми,

Очень важными, страшно нужными...

Не пугаются быть успешными,

Безнадёжно в любовь влюблёнными,

Беззаботными, чуть потешными,

Со свободою обручёнными...

Дружелюбными, незлобливыми,

Горделивыми и забавными,

Романтично миролюбивыми,

Очень яркими... В общем - славными...

Жить в гармонии так естественно,

Многокрасочность храня линией...

Совершенство всегда божественно...

Ох уж эти мне цветы — циннии...

Июль 2012. Сельцы.

КАК Я ПЫТАЛСЯ ПИСАТЬ РОМАН В ИЮЛЬСКУЮ ЖАРУ

Терпкий зной, сжигающее солнце,

Плотный воздух, растворивший тень...

Из чердачного смотрю оконца

На поля и вспоминаю день...

Был он начат в поисках решенья,

Сохранить пытался взятый стиль...

От надуманного прегрешенья

Уберёг меня идейный штиль.

Помогла убийственная ленность -

Под рукой случилась в самый раз...

Вытирая лоб, смываю бренность

Жития и пот, затекший в глаз...

Всё карпел, пыхтел, ища завязку:

Он, она... -  банальнейший сюжет...

Если б не жара, придумал сказку,

Подшутив над белизной манжет...

Но — беда... на обгоревшем теле

Не напишешь ничего о том,

Как в высоком небе птицы пели,

Восхваляя призрачный фантом...

Как царевич мчит на сером волке,

Про царевну, что украл Кащей,

Про златую рыбку, что без толку

Объясняет миру суть вещей...

Про Алису в  Зазеркалье странном,

Про того, кто Розу приручил,

Кто в сраженьи пал на поле бранном...

Кто в награду царство получил...

Нет, не пишется в июльской прели...

Воспалённый зноем бедный мозг,

Напрягаясь, дышит еле-еле,

Протекая мыслью, словно воск...

И молчит... Ему не до романа,

Не до сказки и не до новелл...

Он в плену у жаркого дурмана

Обнажённых потных женских тел...

2 августа 2012. Озерицы.

НА ОСТРОВЕ...

Я и Ты - на острове.

Остров — для двоих.

Убежали просто мы

В запоздалый миф,

В запредельность водную,

В чувственность осок,

В девственность природную,

В кварцевый песок,

В сполохи алмазные

Солнечных лучей,

В виртуозность праздную,

Только горячей...

В долгожданность жгучую,

Как полынность трав,

Вставшую над кручею,

Терпкостью обдав...

Только, что за ангелы

В синеве парят?

Наблюдают, будто бы,

Будто говорят,

Что без нас на острове

Будет жизни пир -

Не исправить сростками

Вожделенный мир...

Что везенье кончилось -

Было и прошло.

На чужую вотчину

Время перешло...

На останках остова

Продолженья нет?

Нам бы жить на острове...

Праздновать рассвет...

Август 2012. Озерицы.

ПРЕДАТЕЛЬСТВО

Постигая суть предательства

От иллюзии к  падению,

Принимаешь обстоятельства

Как надежду на спасение,

Как провиденье Господнее,

Неосознанное ранее,

Вытряхая всё исподнее —

То, что душу твою ранило,

Что казалось невозможным и

Передуманным, прочитанным,

Несуразностью умноженным,

Беззащитностью испытанным...

В суете раскрылись сложности,

Опростившись до банальности...

Выбирая непреложности

Понимаешь тривиальности

Происшедшего... Нежданное?

Нет... не так... Всё предначертано

От провала до желанного

По дороге к часу смертному...

Август 2012. Озерицы.

ЭТИМ ЛЕТОМ...

Это лето убрало строчки

Из последней своей главы,

Оставляя одни лишь точки,

Вместо «Ты» перейдя на «Вы»...

Поменяло рассвет на вечер,

Перешедший внезапно в ночь,

Заменило разлукой встречу,

Постаравшись  беде помочь...

Переделало белый в чёрный,

Перепутав добро со злом,

От плевел отделило зёрна

(Удивительно повезло)...

Этим летом так было жарко,

Что по коже бежал мороз,

И казалось попыткой жалкой

Изверженье июльских гроз,

Завершившееся сраженьем -

Эпизодом вместо главы...

Как легко изменилось мненье,

Перейдя вместо «Ты»  на «Вы»...

8 августа 2012. Озерицы.

ХУДОЖНИК

Художник — гений и злодей...

Его  стихия — вдохновенье,

И между взлётом и паденьем

Он ведает душой людей...

Художник — плут и казнокрад...

Крадёт повсюду и помногу,

Собой другим торя дорогу,

Но, зачастую, ей не рад...

Художник — нищий и богач...

Ему подвластны кисти, краски...

Хотя, живёт в плену у сказки,

Где смех похож на детский плач...

Художник — мелок и велик...

Надеясь часто на везенье,

Он ищет веры и спасенья,

Перерождаясь каждый миг...

Глупец художник и мудрец...

Он — самозванец и воитель -

Иллюзий дерзостных блюститель

И бескорыстнейший истец...

Художник — робок и драчлив...

Он воспевает сложность сути,

Подчас застыв на перепутье:

Всегда — урод, всегда — красив...

Художник — проклятый кумир...

Он, как изгой, слуга опалы,

Кочует на задворках славы

И открывает новый мир...

Художник — раб и властелин.

Он, отдавая, созидает

И, постигая, потрясает...

А сам пред Богом - пластилин...

Август 2012. Озерицы.

ПЁРЫШКО

«И ей на ладонь, ослепив серебром,

Упало перо…»

 (Из любимого)

В окно открытое впорхнуло пёрышко,

Загадкой странною, осколком прошлого.

Сверкнуло искоркой в отсвете солнышка,

Игриво вздрогнуло, вдохнув роскошного

Хмельного воздуха с полей сбежавшего,

Росой умытого, нектаром полного.

И растревожилось, не ожидавшее

Соседства с шумными мирскими волнами...

Упрямо выстояв в потоке бешеном,

Поплыло, пристально рельеф исследуя,

Стараясь выглядеть немного сдержанным

И о последствиях совсем не ведая...

Кружилось медленно в воздушном странствии,

Отдавшись полностью судьбы течению,

Пока  не замерло как будто в трансе и

Своё не вспомнило предназначение...

Ему на память восемь рифм божественных,

Стихом серебряным в ладонь упавшие,

Пришли внезапно образом торжественным,

Не позабытые и не пропавшие.

Всего лишь восемь, но так много значащих,

В  сердцах созвучных полыхнувших бликами,

Разъединив дарителей и алчущих,

Объединив наследственное ликами...

Они -  об изгнанных и обретающих,

О том, что - нужное, а что украдено,

Об убивающих и восхваляющих

О том, что сгинуло, о том, что найдено...

Разгадкой важною, осколком прошлого

Впорхнуло пёрышко в окно раскрытое,

Храня заветное, чураясь пошлого -

Смешное, нежное и... беззащитное...

18 августа 2012. Озерицы.

КРЕСТИКИ-НОЛИКИ

Крестики-нолики, крестики-нолики —

Всплески сарказма, горячечный бред.

Крестики-нолики — чудо символики,

Знаки судьбы, неразгаданный след...

Крестики-нолики явно стараются

В прошлое ринуться, жизнь развернуть...

Крестики-нолики с лишним прощаются...

Было иль не было?... В этом ли суть?...

Крестики-нолики в сердце отравою,

Сладким прикинувшись, вновь ворвались.

Крестики-нолики  милой забавою —

Детством потерянным — отозвались:

Как их сменяли на плитах асфальтовых,

Снегом ещё занесённых вчера,

«Классики» звонкие эхом контральтовым —

Нынче забытая всеми игра...

«Прыгалки», «чижики», «пряталки», «салочки»...

И со считалочкою не сочтёшь...

Стать бы одной из «двенадцати палочек»,

Той, что уже ни по чём не найдёшь...

Как в «вышибалы» сражались неистово,

В «штандар» азартный и «халихало» —

Призраки-мифы счастливейшей истины...

Всё безвозвратно куда-то ушло...

Крестики-нолики свыклись с загадками,

Форму обретшими раз — навсегда...

Крестики-нолики снятся украдкою:

Что бы чего не случилось когда...

Что бы чего ненароком не сделалось,

Не заплутать бы, не сбиться с пути...

Крестики-нолики... Вновь захотелось мне...

Встать, оглянуться и тихо уйти

В крестики-нолики, нолики-крестики...

В жизнь с ожиданьем, в успешный полёт...

В предназначенье, в приметы-предвестники,

В лозунг стремительный: «Время — вперёд!»...

Крестики-нолики — сверхнаказание,

Память, которая движется вспять...

Кажется, вот оно —  понимание

И постижение... Только опять:

Крестики-нолики...

20 августа 2012. Озерицы.

СВЕТЛЯЧОК

"Люблю дневники, исповеди и слова,

которые рассказывают светлячки,

появляясь в небе нашего бытия..."

(Т.Гуэрра)

***

Светлячок играет песенку...

Эта песенка — весна...

Словно солнечная лесенка -

Пробужденье ото сна.

Осветила небо серое,

Разогнала хмурость дня,

Подарив надежду с верою,

Распогодила, звеня...

Светлячок кивает ласково:

Что, дружище, заскучал?

Расскажи-ка лучше сказку мне

Про начало всех начал...

Про чудовище страшенное,

Про принцессу — лучше нет.

И про яблочко волшебное,

Что раскрашивает свет....

Светлячок витает мысленно

В томно-сказочном плену,

Постигая прелесть истины,

Там - у времени в плену...

Разбираясь в тайнах патовых,

В откровеньях рождества,

Открывая смысл запрятанный -

Порожденье естества...

Светлячок стремится искренне

Знать, кто - прав, кто - виноват...

Кто - словес любитель выспренних,

Кто - предатель, ренегат...

Кто своей кичится смелостью,

Кто - правдив всегда и прост,

Кто дарить умеет верностью,

Не боясь подняться в рост...

Светлячок спросил: «А помните?...»

И тихонечко вздохнул...

Полетал сперва по комнате...

И в окошко упорхнул...

Поднялся над самой крышею,

Облетел весь старый сад

И вернулся, еле слышимый,

Как из прошлого - назад.

Светлячок, дружочек маленький,

Нежно смотрит на меня,

Озорным цветочком аленьким

В душу детскую маня...

Сказки все давно изучены,

Перечитаны не раз...

Мы в ответе за прирученных...

Тех, кто — с нами... и — без нас...

Август 2012. Озерицы.

Я ПИШУ СТИХОТВОРЕНЬЕ

Я пишу стихотворенье...

Просто так — подарок Бога...

Я пишу стихотворенье

Неуклюже и убого...

Продираюсь сквозь преграды

Морфологии  и стиля,

Понимаю, как не надо...

А как надо не осилю...

Я пишу, смотрю в окошко...

Над Окой туман клубится.

Не бывает понарошку:

То, что нужно, то случится.

Не фантастика, не сказка...

Быль — банальная наука.

Незатейливая маска,

А под ней — такая скука:

Фальшь, обманка, междометье,

Завлекающее слово...

От столетья до столетья

Не меняется основа

Жития... Не в рифмах дело.

Ну... запутался немного...

Я хочу, чтоб сердце пело,

И с души ушла тревога.

Чтоб рассвет дарил мне силы,

Свежесть неба голубого,

Чтоб до самой до могилы,

Просто так — подарком Бога —

Днём ли, ночью, ранним утром,

Как по щучьему веленью,

Быть весёлым, сильным,  мудрым...

И писать стихотворенья...

Август 2012. Озерицы.

ДОЖДЬ ЗА ОКНОМ... СРЕДА...

Inter, которого — net

В полночь, которой — да...

Спрятанный ключ-ответ

В мысль воплотит едва

Истинности пути,

Пройденности дорог...

Сказанное «прости»

Не удалит порог

И не откроет дверь -

Ту, что мне так нужна.

Давит плита потерь...

Может, она важна

Для осознанья лет?

Для пониманья глаз?

Для перехода в свет?...

Где ты, мой верный Спас?

Только не на крови!

Лучше бы — на меду,

Лучше бы — на любви,

Чтоб отвести беду...

Чтоб отвести печаль

Родственную тоске

И развалить причал

Карточный на песке...

Лета утрачен блеск...

Дождь за окном... Среда...

Через поленьев треск

Тихое слышу: «ДА!»

30 августа 2012. Озерицы.