ВСЕ СТИХИ

Я СЛУШАЛ ПОСЛАНИЕ ЖЕНЩИНЫ...

                                      Светлане Алексиевич

Читала послание женщина...

И думалось, Господи, где же ты?

И где, что тобою завещано

в скрижалях, эпохой отверженных?

И где же та мудрость, которая

веками на кровь переплавлена

ладоней, разверзнутых в стороны

от жизни течения главного?

И где же те мысли подспудные,

как надо идти говорящие

народу с трагичными судьбами

и в прошлое вечно глядящему?..

Видать, на ошибках не учатся

потомки дедов крепостничества.

Видать, не представилось случая

забыть о соблазнах языческих.

И, видно, зэковскими пайками

наелась отчизна не досыта,

коль жаждет забыться под «гайками»

и праздновать «волю» без просыпа

во времени «сэконда с хэндами»,

прошедшем по Родине трещиной,

больной мракобесными трендами…

Я слушал послание женщины...

11 декабря 2015. Москва.

ОНА ЖИВА

                   «Душа вкушает хладный сон...»

                      А.Пушкин

Пока «душа вкушает хладный сон»,

я поглощён чужой, но близкой рифмой,

которая среди словесных рифов

проходит гордо, словно Аполлон,

и шествует вальяжно, не спеша

в кругу своих  изысканных метафор,

отсчитывая прошлого этапы

и в современность встраивая шаг.

Она жива, она ещё со мной.

Я вслушиваюсь в ритм её звучащий,

ноктюрн напоминающий отчасти

и дышащий пленительной весной,

когда в журчаньях долгожданных струн

послышится восторженное лето

с потоком нерастраченного света,

предсказанного таинствами рун...

16 декабря 2015. Москва.

В ПАСТЕЛЬНЫХ ТОНАХ

Возьму коробку с красками,

с цветастыми пастельками,

мелки доверив властные

скатёрочке,  расстеленной

поверх стола рабочего,

привыкшего к излишествам

желаний всех просроченных,

в которых горечь слышится,

по поводу заброшенных

пейзажей с натюрмортами

и взгляда в чувства прошлые

с приправой второсортного

убого сознания

художника-мечтателя,

отдавшегося мании

себя-работодателя,

а потому берущего

коробочку с  пастельками,

чтоб позабыть могущество

печального, раздельного,

возникшего непрошено,

как видно —  по стариночке...

Любовь, моя хорошая, —

забавная картиночка...

18 декабря 2015. Москва.

КАКАЯ ТИШЬ

Какая тишь по парку разлилась,

каким раскрылась вдумчивым покоем,

отдав пушисто-белому во власть

надолго опустевшие покои...

Задумчивы стволы седых берёз,

чернеющие клёны молчаливы

в стране внезапной снежности и грёз

о том, как были сказочно красивы

всего-то пару месяцев назад,

когда гордились праздничным убранством,

гуляющих приковывая взгляд

и позабыв о времени коварстве,

как будто бы не зная, что оно

идёт себе вперёд неумолимо,

уверенное только лишь в одном,

что нет возврата в миг неповторимый,

и что к нему пути не проторить

и не вернуть счастливые мгновенья,

в которых было так прекрасно жить

и ощущать судьбы благоволенье.

То было... Но сейчас притихший парк

застыл, подснежным дрейфом поглощённый,

слегка похожий на старинный барк

с командой редких парочек влюблённых...

24 декабря 2015. Москва.

ИГРАЯ ТЕАТР

   Александру Тихомирову

В мерцаньях синих, в мерцаньях красных

сияет чёрный на золотом,

преобразуя невзгоды в праздник,

поднявший Мастера на престол

из раболепства тоскливых будней,

в которых правят ЦК вожди...

А ты — пытливый упрямый путник,

себе твердящий: «Иди, не жди...» —

играй театр, живи со сценой

и, клоунадой зайдясь, умри,

растратив сердце в  холстах бесценных,

где слёз разводы закрасил грим;

где злые карты судьбу пророчат

сквозь страх погромов и холокост

и жуткий прочерк для многоточий,

познавший адский нацистский гост...

Ты — вечный клоун, ты — шут скиталец,

провидец Джокер, боец Шико.

Ты открываешь себя и тайну

в цветастых ликах с душой икон,

рисуя  праздник, рисуя  сцену,

безумство красок отправив вскачь

по оголённым холщёвым венам,

надсадным смехом скрывая плач.

30 декабря 2015. Москва.