ВСЕ СТИХИ

ПЕРЕПОЛНЕН ТЕБЯЧЬЕЙ НЕЖНОСТЬЮ...

Переполнен «ТЕБЯчьей нежностью»

(мне подаренной мудрой сказкою)...

Пусть она расцветёт в подснежниках

и ТЕБЯ околдует ласками,

пусть она обернётся сладостным

леденцовым игривым солнышком

и ТЕБЯ отогреет радостью,

вспоминая  стихи про «пёрышко»,

пусть она станет самой нужною,

самой важной (во всех значениях)

для ТЕБЯ (не со мной быть сужденной)

в новогоднем перерождении...

1 января 2014. Москва.

У ЛЮБВИ НЕТ ПРОШЕДШЕГО ВРЕМЕНИ...

У любви нет прошедшего времени,

у любви нет печального прошлого.

Есть всегда только недо-прочтение

по пути от простого до сложного...

У любви нет досады на ненависть...

Сделать шаг, обернувшийся гадостью,

есть ошибка, несущая преданность

по пути от несчастья до радости...

У любви есть проблемы и с будущим...

Предсказание — суетность зрящая.

Много ведать — остаться несведущим,

потому что ЛЮБОВЬ — НАСТОЯЩАЯ!

2 января 2014. Москва.

РЕПЕТИЦИЯ

И поделом...  Для  непогоды

реваншем пахнет новый год.

В бесснежье верила природа,

а вышло всё наоборот.

Поверх серьмяжного асфальта

расстелен ковриком снежок.

Игриво-взбалмошное сальто

строчит весёлый оверлок

январской праздничной метели...

На удивление — зима,

прикинув ветреные цели,

сюжет надумала снимать

про репетицию крещенских

традиционных холодов,

когда иллюзии исчезнут

на холодрыжных сто пудов,

и захрустит заматеревший

вальяжно-важный плотный снег

под изголовьями деревьев

в надежде свой оставить след

хитросплетениям природы,

творящей всё наоборот

с непредсказуемостью моды,

встречая новый Новый год...

5 января 2014. Москва.

… А НУЖНО...

... а нужно не столпотворенье,

не гомон множества людей,

а тишина уединенья

без посторонних и друзей,

чтоб в бесконечности вселенной,

сквозь миллионовость парсек,

тебя услышал самый верный -

родной, любимый человек...

5 января 2014. Москва.

ЗА ОКОШКОМ...

За окошком - сумрачная слякоть.

На окошке голуби воркуют.

Дождь со снегом повидали всяко,

видели, наверно, и такую

зиму, походящую на осень,

с январём, начавшимся без фарта

под капель-рапсодию...  А впрочем,

это — лишь предшественник азарта.

Рождество грядёт, и непременно,

заметёт, закружит, распогодит,

принеся дождливости на смену

царство из заснеженных угодий

и укроет сумрачную слякоть,

голубей прибьёт к окошку ближе,

и опять окажется двояким,

чем живу я, но давно не вижу...

6 января 2014. Москва.

ОТ РОЖДЕСТВА ДО НИСКОНЧАНЬЯ...

От Рождества до нискончанья —

века, века, века, века...

Течёт времён необычайных

непостижимая река.

Меандры медленно кружатся,

точая жизненный каньон,

с собой неся судьбы скрижали

сквозь  колокольный перезвон,

и, унося себя в безбрежность,

до солнца тянутся доплыть

(склоняя жизнь попеременно)

с одним желаньем — просто жить...

7 января 2014. Москва.

ТОЛЬКО ДРУГОЙ...

Только другой  даёт

всю полноту себя...

Преобразив полёт,

слившись с воскресшим «Я»,

силы свои скрепив

и раззудив плечо,

свергнут былой пассив

в поисках «горячо».

Вот оно — рядом, тут.

«Холодно» — по домам!

Скинута тяжесть пут

ловко не по годам.

И бытия восторг

с бытом уладил спор.

Кончен бытийный торг,

перерастая в спорт.

Снова звучит:  «На старт!»

Стартовый пистолет

возобновил азарт

канувших в Лету лет...

Так узнаёшь себя,

жизнь устремив вперёд.

Перерожденье «Я»

только другой даёт...

8 января 2014. Москва.

БЕЛЫЙ ЛИСТ

Белый лист,  пророчества забыв,

свой размер бросая в безразмерность,

всякий раз идёт с судьбой на Вы,

сохраняя искренности верность...

Белый лист — предложенная жизнь

без глумливой фальши и корысти ,

без забав, основанных на лжи,

но в единстве чувственности с мыслью...

Белый лист — познание себя,

быть собой с границами сверяясь,

утверждаясь в подлинности  «Я»,

до непостижимого меняясь...

Белый лист — предчувствие удач,

зеркало души, познавшей душу

и решенье жизненных задач:

видеть, понимать, вникать и слушать...

Белый лист — отчаянный прорыв

в долгий путь, загадочную млечность...

Десять, девять, восемь, семь... отрыв,

и — полёт в любовь и бесконечность...

14 января 2014. Москва.

КРАСНЫЙ ЯНТАРЬ

Красный янтарь в серебре -

капелька крови в ладони -

память для трёх январей

кроме последнего, кроме

поздно пришедшей зимы,

вдруг позабывшей про снежность

за  разговором немым,

прячущим горькую нежность...

15 января 2014. Москва.

СОЛНЦА ЛУЧ ИГРАЕТ В ТАНЦЫ...

Солнца луч играет в танцы

на раскрашенной стене.

Полу-вирши, полу-стансы

здесь живут, окаменев,

с незапамятных мгновений,

как вселился в этот дом

полу-дурок, полу-гений.

Сам себя пустил на слом

полу-, ежели не четверть-...

Полу-дурку легче жить.

Эк расщедрилися черти,

только им же впору выть...

У балды, чего нет проще,

смысл осмыслен навсегда,

как попался курой в ощип.

Впрочем, это — не беда...

А беда — в сияньи солнца,

стены бросившего вновь

сквозь промёрзшие оконца

в краску — позднюю любовь,

расцветившую картины

(пост-трагический рефлекс),

предвещая их кончину

(несмотря на пыльный плекс,

защищающий от грязи

и ещё от кой-чего,

превратившегося в князи

с псевдо-праведным челом...)

Рамы выкрасились кровью

и в кровавой мельтешне

подобрались к изголовью

с придыханьем: «Нет, нет, нет...»

Только это всё — неважно.

У балды своя стезя,

и на «нет»  плюёт отважно

и талдычит: «Льзя, льзя, льзя...»

Час закатный тихо стаял,

унеся с собой кураж,

и игра стихами стала...

Эйс на гейме — авантаж...

15 января 2014. Москва.

А ПОСЛЕ...

...и снова, как всегда,  зазеленеет сныть,

и буду я салат из ранней сныти делать,

и пить за упокой скончавшейся зимы,

и верить в синеву с отчаянностью смелой,

в которой воспарю средь ласточковых стай

(вернувшихся домой из долгосрочных странствий

за тридевять земель... немножечко устав...),

и ясно сознавать, что, в общем, очень странно

глядеть со стороны на их смешной полёт

и на себя (в лучах ньютоновского спектра),

забывшего про сны, когда летел в проём

меж лестничных перил под завыванье ветра,

а после достигал высот мещанских крыш,

там медленно  кружил, цепляясь за антенны,

пока не  различал сквозь сон: «Вставай, малыш...»

и мамин поцелуй... А дальше, непременно,

в окошко — солнца луч, щекочущий у глаз,

и детская кровать, и... мальчик непослушный...

И — всё ещё потом, когда-то... А сейчас...

Сейчас же жду весны, оттаивая душу...

16 января 2014. Москва.

НУ ВОТ И ПЕРВЫЕ МАЗКИ...

… Ну вот и первые мазки

прошлись по чистому картону...

Сначала - робко, сохранив

дыханье избранного тона,

но постепенно, в нужный цвет

переходя из свето-тени,

на волю вырвался портрет -

властитель чувственных явлений -

и ожил, мысли возбудив

собой - решительным и... нежным,

себя в себе преобразив,

став роковым и неизбежным...

Глаза в глаза, душа к душе,

дыша порывисто и страстно,

непобедимое туше

судьба исполнила... Напрасно,

пытались кисти совладать

с её свободою и волей

и сверх-желаньем — обладать...

Сие познать никто не волен...

Остался только трудный путь,

своеобразный de la Rosa,

и автор, растерявший суть,

как лепестки любимой розы...

17 января 2014. Москва.

ПОСТТРАВМАТИЧЕСКОЕ...

Я помню, как лежал у стеночки,

не шевелясь и чуть дыша,

и медсестричка Лена-Леночка

меня звала на брудершафт

с ней выпить и отдаться прелестям

ночной больничной чехарды.

А я, дурак, мечтал о велике

и размышлял на все лады

о том, что всё ещё наладится,

и будет жизнь стоять столбом,

и мы когда-нибудь отправимся

крутить педали... А потом,

конечно, выпьем, сядем рядышком,

рука обнимется с рукой,

и поцелуем в сорок градусов

нарушим чувственный покой...

И тот синдром посттравматический

по переломанной спине

забудет боль при виде личика

и губ, блуждающих по мне...

Сестричка... Чудо... Лена-Леночка...

Халатик фиговый на свет...

Моя каталка возле стеночки...

тому назад... каких-то лет...

17 января 2014. Москва.

ЗДРАВСТВУЙ, ЗИМУШКА-ЗИМА!

У крещенского мороза

нос и щёки — в красной краске

и хрустящий след на тропке

в запорошенном лесу...

Без телеги (дядька с возу)

и кому-то легче (ask me)

быть не смелым и не робким

(зацепившимся за сук)...

Тих, прозрачен ломкий воздух...

Только вёрткие синички

да блудливые сороки

разгоняют тишину...

Жаль, уже, пожалуй, поздно

для костра (но где же спички?),

за просроченные сроки

вино веритас виню...

Я сижу под тёмной елью,

зябко кутаюсь в тулупчик,

потираю нос и щёки

и смотрю по сторонам...

Под ветвями — словно в келье,

но морозец — не уступчив,

навострился (руки в боки) —

гонит, гонит по домам...

Выбираюсь на дорогу

и скрипящею походкой

возвращаюсь той же тропкой

из крещенских холодов...

Дома грога ждёт подмога.

Сразу стану сильным, ловким,

смелым и совсем не робким,

буду к подвигам готов!

Вот и лифт, порог любимый,

грязный коврик в коридоре,

дверь (обшарпанная снизу),

неподатливый замок...

(Как всегда пронёсся мимо

мой сосед в тоске и горе

пьяной башенкой из Пизы,

наплевавший на зарок...)

Прохожу в свою квартиру,

раздеваюсь... (Грог, и где ты?)

Заливаю в ковшик водки...

(в пору синема снимать).

Предназначенное к пиру

(на столе кусок котлеты)

уплетаю и — за стопку...

Здравствуй, зимушка-зима!

17 января 2014. Москва.

ШЕСТЬ И ДВА...

Шесть и два — в сложеньи будет восемь

(почему-то думалось, что — семь)...

Вот теперь понятно, что за проседь

проросла. Хороший, видно, сев

был... когда-то... А, быть может, не был?

А, быть может, чудится давно,

что достигнут этой жизни гребень?..

Траверснуть бы без страховки, но...

Ледоруб и кошки затупились,

и трикони спилены до шва...

Где б мы были, если б не глупили?

Если бы не знали: дело — швах...

Писать против ветра — не проблема,

(nord когда сменил порыв на west),

подменяя жизненные темы,

выбирая вместо жизни quest,

ролевые скомканные игры...

Шесть и два дают в сложеньи... ноль.

Дальше  — неразборчивые титры...

А, быть может, в них и скрыта соль?

18 января 2014. Москва.

ВАЗАРИ

Борьба, борьба... Опять «вазари»

меня поймал на болевом.

С самим собой проходит спарринг

проверкой истинной на слом

под взглядом начатой картины.

Круги бегут,  как по воде,

а в центре я подобный спину

вращаюсь в квантовой среде

архетипичною моделью,

но с нетипичною судьбой,

с душой, болтающейся в теле,

не отвечающей за бой...

Размазан масляностью красок

по затвердевшему холсту

и, в непонятности увязнув,

вершу над искренностью суд,

вступая с чувственностью в схватку

и прогнозируя итог...

Я побеждён за дачу взятки

собой... Непостижимый рок...

19 января 2014. Москва.

РУДИМЕНТАРНОЕ

Фальш-старт чреват фальш-финишем,

растраченный азарт

расходуя на нынешнем

contemporary art:

cюжет без оглавления,

всё — только от ума,

душа ушла в сомнения,

а мнения — нема...

Природа социальности —

в единстве с бытиём

(банальней тривиальности),

но дело-то не в нём,

а в том, что поза принята

командою: « На старт!»

Рудиментарность признаков —

коварнее, чем фарт...

19 января 2014. Москва.

«КОСТЕРОК ВЕСЁЛЫЙ» ВСПОМНИЛ...

«Костерок весёлый» вспомнил

и «коньячный»  блеск в глазах...

Полно, память... право, полно

снова пятиться назад...

Посмотри, мороз трескучий

веселит мещанский люд.

Даже голуби на сучьях,

ёжась, песенки поют.

И синички, знамо дело,

от морозца — веселей...

Только ты, придаток тела,

ждёшь просроченный елей...

Ну и что, что годовщина?

Ну и что, что загрустил?

Бессердечие морщинок

победить хватает сил -

«костерок весёлый» греет

и  «коньячный» слышен смех...

Ну а этих, тех, что тлеют:

память с грустью — ну их всех...

21 января 2014.

А БЫЛО ВСЁ НЕ ТАК,..

… А было всё не так:

балок, кусочек тундры,

бутылка на столе,

хотя - сухой закон,

и жизнь ценой в пятак

с поспешностью полундры -

отчаянный куплет,

поставленный на кон...

Мучительно горел

несдержанный окурок.

Курящий «Беломор»

задумчиво молчал,

вступая за предел,

с которым некто хмурый

себя брал на измор

конечностью начал...

И утро слало свет

в промёрзшее окошко,

и ластился денёк

к проблемам бытия,

но найденный ответ

был горше, чем морошка,

ведь не осталось в нём

пространств для «Ты» плюс «Я»...

30 января 2014. Москва.

НЕ УБЕГАЮТ ОТ СУДЬБЫ...

Не убегают от судьбы...

Бессмысленное это бегство,

когда так просто - просто быть,

оставив глупое кокетство...

Не убегают от судьбы,

не затворяют плотно двери,

стараясь главное забыть

в кривой усмешке над доверьем...

Не исчезают, не плодят

себя, растраченным на малость,

чтоб через годы, погодя,

к себе питать былую жалость...

Не отрекаются, любя,

не предают на перепутье,

первостепенное губя

во имя кажущейся сути...

31 января 2014. Москва.

И СНОВА - НАЧАЛО...

Две недели постоянства

у восхода на виду,

как безудержное пьянство -

дуть в рассветную дуду,

не боясь ничуть сфальшивить

и не тот наладить тон

промежутками большими,

где в закаты был влюблён:

в разноцветную весёлость

и безудержный мазок

тропки звонкой меж просёлков,

пробежавшей вдоль дорог,

лучезарного раската,

предвещавшего рассвет...

От находки до утраты

есть всего один ответ...

***

Вот уж третью неделю, мольберт привечая,

утром, вечером, ночью встречаю восход.

Не хватает ни рому, ни кофе, ни чая,

потому как понятен восхода исход...

За окошком метели погоду метелят,

но упорно ищу в бездорожье проход,

не надеясь на то, что хоть кто-то постелит,

мне постель... Я упрямо встречаю восход...

31 января 2014. Москва.

ПОСЛЕ ПОСЕЩЕНИЯ ВЫСТАВКИ "РОССИЯ" В ЦДХ

Окунулся в советское время

поминаемой памятью в суе...

Редко - с теми, а чаще — не с теми

размышлял о загадочной сути

бытовизмов, нависших угрюмо

над строптивой, неласковой жизнью,

поместившей из палубы в трюмы

и пронёсшейся около рысью...

Не печалюсь, резона в том нету:

тосковать и скитаться — негоже,

только так и не слышал ответа

от познавшего истину Боже...

Жил и жил и, как будто, не предал,

не скулил, не буянил от скуки,

что-то ведал, чего-то не ведал

и отчаянье  брал на поруки...

Соблазнял, но не был соблазнённым,

знал удачу, и горя не мыкал,

выбрал путь, в общем, уединённый,

впрочем, кажется, он меня выбрал...

Так картины вернули обратно

лет на тридцать, как минимум... Странно...

Видно память опять виновата, что

саднит незажившая рана...

31 января 2014. Москва.

ТОЧКА

Разбежались запятые —

не воротятся обратно,

и кавычки-понятые

превратились в кляксы-пятна,

многоточия согнулись,

знаки умерли мгновенно,

жизнь с удачей разминулась

от обиды внутривенной —

зла не выдержала вызов...

Захлебнулись грязью строчки...

На полу — любви огрызок

с одинокой горькой точкой.

***

Пространство сузилось до точки,

так ничего и не поняв,

погоревав чуток, а, впрочем,

не стало к зеркалу пенять...

Проекцией прямой на поле

безбрежном стало, приняв старт,

оставив маленькое горе,

в большой нацелившись азарт,

и устремилось в радость жизни

себя раздаривать сполна...

Так под задиристые брызги

с судьбой играется волна...

1 февраля 2014. Москва.

А СНЕЖОК ИСКРИТСЯ В БЛЁСТКАХ...

… А снежок искрится в блёстках,

разнося свою весёлость

ветерком морозным хлёстким,

наподобие метёлок

закрутившим смерч из грусти,

А СНЕЖОК ИСКРИТСЯ В БЛЁСТКАХ...

… А снежок искрится в блёстках,

разнося свою весёлость

ветерком морозным хлёстким,

наподобие метёлок

закрутившим смерч из грусти,

из тоски и из печали -

чтоб развеялись. И пусть их

злые духи не пригнали б...

Пусть вертляво вертят задом

где-то там, на отдаленьи,

превратившись в дождик с градом,

и замёрзнут в нетерпеньи...

А растают пусть к апрелю,

а ещё бы лучше — к марту,

позабыв про все метели,

подарив хоть каплю фарта...

… Но пока снежок искрится

и играется с морозцем,

с серебром стараясь слиться,

расшалившимся под солнцем...

1 февраля 2014. Москва.

ЧТО ЕСТЬ РАМА...

Что есть рама для картины

или рамочка для фото?

Длинный нос для Буратино?

«Амаркорд» для Нино Рота?

Поцелуй для Дездемоны?

Командор для Дон Жуана?

Ореол для Лизы Моны?

Дон Жуан для донны Анны?

Это - просто расстоянье,

ограниченное сутью?

Или крик напоминанья

о тоске на перепутье?

Что есть рама? Мир за миром

или искренность признанья?

Неразгаданность эфира

или сфера для дознанья?

Для пейзажа — область света?

Натюрморту — жизнь при смерти?

Образ мысли для портрета?

Миг, разверзшийся над твердью?

Что есть рама? Удивленье?

Силуэт на белом фоне?

Долгожданное решенье

в смысле, в силе, в цвете, в тоне?..

Рама — символ окончанья...

Подытожившая строчка...

Как последнее прощанье...

Как в любви поставить точку.

1 февраля 2014. Москва.

ВЕЧЕРНЕЕ

Проникающая ночь сквозь шторы...

Завывающий под домом ветер...

Упирающийся в пробку штопор...

Голоса из коридора — дети...

На плите побулькивает ужин...

У пустой тарелки киснет стопка...

Рядом я — кому-то очень нужен,

как то море раскалённой топке...

Сигаретным отвлекаюсь дымом...

Сквозь него смотрю на фото долго...

Проплывает  дорогое мимо

неоплатным невозвратным долгом...

Бьют часы устало, значит — восемь...

Подхожу к окну — вступаю в зиму...

Тёмных крыш рассматриваю проседь...

Вот уже январь пронёсся мимо...

Проникает ночь сквозь щели в шторах...

Завывает за балконом ветер...

Темнота затягивает в штопор...

Просто тот, кто нужен, не ответил...

1 февраля 2014. Москва.

УХОДЯЩАЯ НАТУРА...

                             Павлу Корину

Чёрный ряд отрешённо-избранный

дышит духом стремленья к истине,

возрождая собою исконность,

душу с сердцем, сознанье с мыслями...

Уходящей в века натуре ли

камертоном гудеть завещано

и однажды, разверзшись бурею,

из былого проникнуть в вечное,

оглядеться и крикнуть: «Господи,

что ж вы люди? Куда ж вы смотрите?

Как живёте вы, всё не попадя,

будто — первые, будто — отроки...

Будто смыслы давно потеряны,

а добро утонуло в омуте,

и заветы не те завещаны

и скрижали не те... Да полноте...»

Всё есть так... И зима зимуется,

и весна растревожит патово,

да и лето всегда беснуется,

когда осень с дождями сватает...

Но опять чехардит и кружится

человечество в жизни суетной,

только что-то не то загружено

в алгоритм современный, сутьевый...

Чёрный ряд отрешённо-избранный

вдоль стены растянулся горево

и не где-то за морем с Тибрами,

а в России... у Павла Корина...

2 февраля 2014. Москва.

ИНТРОВЕРТНОЕ

«Слава храбрецам, которые осмеливаются любить, зная, что всему этому придет конец...»

Е.Шварц

В лицо ныряю и в глаза...

В таких и утонуть не страшно...

До дна достану, но назад

уже не выплыть... И не важно,

что воздух кончился...  Ведь там,

в туманной толще надо мною,

меня встречает та же ТА,

и нам не совладать с виною

пред Высшим третьим... Но пока,

в глаза ныряю, и не страшно

так жить  и прославлять в веках

тех, кто сумел любить отважно,

как будто жизни нет конца,

и все невзгоды экстравертны...

И нет прекраснее лица...

А мы, пусть чуточку, - бессмертны...

2 февраля 2014. Москва.

ТАНЕЦ КРАСОК

Пробежались по палитре кисти,

разрезвились мастеру подстать...

Вдруг решили, что палитра — листья,

и давай средь листьев танцевать.

Круг прошли — рассыпались кленово

красно-желто-охристым ковром,

круг другой — дубравою зелёной

раздразнили загустевший хром.

Следующий круг — в кругу берёзок

оказались «белка» с «колонком»,

возомнив себя ансамблем  тёзок

«вкусным», как парное молоко...

А в четвёртом круге - вышло танго

страстно раскрасневшихся осин,

выбравших партнёров не по рангу,

закружив белила и кармин...

Стронций, кадмий в танце ошалелом

замешались томно в фиолет,

в центре вихря оказавшись смело -

им уже плевать на «да» и «нет»...

Бал цветной несётся разнолистно,

жизни смысл почувствовав и вкус...

А сквозь листья проступают лица,

не боясь поддаться на искус...

3 февраля 2014. Москва.

ПЕРЕРЫВ ИДЁТ СТИХАМ НА ПОЛЬЗУ...

Перерыв идёт стихам на пользу...

Всем идёт, но только не любви...

Увядает что-то, если больше

повиликой чувство не обвить...

Не на кого бросить взгляд минутный,

не к кому притронуться слегка.

Жизни смысл делается мутным -

не расчистить стёклышко никак...

А стихи... Они -  подобны ветру -

налетят, закружат и уйдут

вновь считать разлуки километры

сквозь года, которые не ждут...

3 февраля 2014. Москва.

LOVING YOU...

Саксофон мучительно тревожит,

«Loving you» в компьютере звучит.

Вслушиваюсь в звуки осторожно.

То слегка затронет, то пронзит

чувственностью тембр инструмента...

Мысли упираются в холсты...

С вечной имманентностью момента

свой визит назначила мне ты...

Скинула на вешалку пальтишко,

в зеркало всмотрелась — хороша,

улыбнулась дерзко, как мальчишка,

и вошла, причёску вороша...

Огляделась, ты же здесь впервые -

стол, диван, картины на стене...

Книги, книги... Все они забыли,

что давно посеяли во мне:

честность, постоянство, чувство долга,

искренность и преданность любви...

Столько утекло... Но, может, с толком

без гнезда гнездо своё я свил,

где  моя семья — мои картины:

дети, жёны — вон их сколько тут,

и в соседстве этом мы едины,

мы — мосты, но нас не разведут...

А теперь явился новый мостик

между тем, что было и что есть,

и что будет (мерзкое отбросим) —

будет сад, а, значит, саду цвесть...

Саксофон мучительно встревожил,

«Loving you» в компьютере затих...

Размечтался я неосторожно,

превратив несбыточное в стих...

3 февраля 2014. Москва.

Я СПАСАЮСЬ В СТИХАХ...

Я спасаюсь, спасаюсь в стихах,

убегаю от липнущей грусти

и стараюсь смотреть по верхам,

до обид не спускаясь... И пусть их

несгибаемый ветер прибьёт,

как листву пожелтевшую  к луже,

и с восторгом продолжит полёт,

прошуршав, что  кому-то я нужен...

3 февраля 2014. Москва.

БУДОРАЖАТ ВОСХОДА КРАСКИ...

Будоражат  восхода краски.

Полотно напряглось в валёрах,

предлагая за солнце таксу,

утону я в лучах которой.

Из-за туч полыхают блики

ярким алым, почти в полнеба:

первый всполох — верховнй спикер —

изголяется... Так и мне бы

разгорется и сердцем брызнуть,

разлетелось чтоб в мелких солнцах...

Для любимых не жалко жизни...

был бы кадмий, лазурь и стронций...

4 февраля 2014. Москва.

ВОДКА С ПЕРЦЕМ...

Водка с перцем, чай с лимоном -

не могу никак согреться...

Не случилось «гегемоном»

быть - не в ту вломился дверцу.

Социальность не почуял.

Да и в чём та социальность?

Чувства — к чёрту, мысли — в будни,

и — вперёд поэкстремальней...

А картины? Что картины?

Баловство для несмышлёных -

жвачный образ из резины,

быть погибшим обречённый...

Со стихами — та же песня,

да и с прозой — тот же колер...

Урождён придурком если,

значит, выбрал эту долю

жить средь призрачности мифов

и ненужных откровений,

вознося осанну миру

через «чувственное бденье»...

4 февраля 2014. Москва.

МОИМ СИНИЧКАМ

«Жёлтые лимончики»

прыгают по веточкам

прямо на балкончик мой

к семечкам под ветошью...

На перильцах тенькают

хором-колокольчиков.

Не волнуют деньги их,

подавай им пончики

и с кунжутом булочки

с сахаристой пудрою...

Как всегда   прогулочкой

начинают утренник

и с весёлых  шуточек,

разносимых по ветру,

чтоб художник тутошний

улыбался по утру

и синичек радостно

угощал - не иначе...

А кистями-красками

рисовал картиночки,

где с весенней весточкой

прямо у балкончика

прыгают на веточках

«жёлтые лимончики»...

4 февраля 2014. Москва.

ГОЛУБАЯ ЧАШКА

"...и уйдем из этого дома куда глаза глядят.

— А куда твои глаза глядят?"

(Аркадий Гайдар "Голубая чашка")

Голубая чашка, видимо, разбилась...

Видимо, к печали видимость прибилась...

Видимо, нарочно подступила полночь...

Видимо, с луною что-то стало полной...

Видимо, исчезло к пониманью средство...

Видимо, осталось глупое кокетство...

Видимо, ошиблась гордая ромашка...

Видимо, разбилась голубая чашка...

4 февраля 2014. Москва.

ЛЕВИТАНОВО

После посещения выставки "Искусство пастели" в ГТГ

У всевышнего под охраною

(под софитовой пестротой)

разливается Левитаново

меж лугами пастель-травой...

Как же просто всё запредельное.

Есть порода — и так красив.

Подкупает-то неподдельное,

где рыданья рождают стих...

В наносное загнали исповедь.

То — неиствует естество,

и за душу цепляет исподволь

духотворное ремесло...

По полям пробежались всполохи,

раздувая небес меха,

чтоб не зная ни сна, ни продыха

уносили с собой в века...

6 февраля 2014. Москва.

НАКОНЕЦ Я ПОНЯЛ...

Наконец я понял -

нечего печалиться,

ведь стихами - полон,

хоть душа не чалится,

и синичкам-сёстрам

нужен я, наверное,

и фиалкам дёрну

подложить доверено,

да и краски сохнут,

если не заботиться.

Значится - не сдохну...

Глядь, и распогодится...

6 февраля 2014. Москва.

Я ПЕКУ ПИРОГ С КАПУСТОЙ...

Я пеку пирог с капустой -

замечательный итог

воздержанья на безвкусно-

пресных пориджах... И то,

сколько раз давал обеты

не готовить пироги,

да пусты пошли обеды,

всех-то сил — на пол-ноги,

с пол-руки — какие взятки,

с пол-лица — сплошная грусть,

с пол-умишки — взятки-гладки...

Обожруся — ну и пусть...

Стану толстым, как вареник,

по-гусарски вскину бровь

и... пойду рубить поленья...

Погибать -  так за любовь !

6 февраля 2014. Москва.

ПОЧЕМУ-ТО...

Почему-то в это очень верю...

Ты придёшь однажды... просто так...

Просто скажешь: «Вот, ошиблась дверью,

впрочем, может, это — добрый знак...

Расскажи,  как  жил все эти годы?

Знаю, знаю, ты меня любил...

Но в любви (твои слова) - нет брода,

так люби, пока хватает сил...

Ну а я здесь, в общем-то, - проездом.

Не к тебе, не думай... и не злись...

Я живу, ты знаешь, в переездах,

а без них — какая это жизнь?..

Всё картины пишешь? Это славно...

Мне когда-то нравились они...

А теперь, поверишь? (вот ведь странно)

прошлое угасло, отдалив

прелесть незатейливых пейзажей:

росные поля, долины рек,

небеса, стоящие на страже...

До чего смешной ты человек...

И стихи твои, порой, читаю...

Ну не Рильке и не Щипачёв...

Ты и сам, я знаю, это знаешь:

«Где какая рыба и почём...»

Вот и ладно... Видишь, не забыла...

Засиделась что-то тут, пойду...

А ведь я тогда тебя... любила...

Всё... пошла... меня в машине ждут...»

8  февраля 2014. Москва.

МЫ ИГРАЕМ В РАЗНОЦВЕТНОЕ...

Мы играем в разноцветное:

груши, яблоки, бананы...

Мы играемся в заветное -

слишком поздно (или рано?)...

Мы играем — увлекаемся -

строим прошлое по снимочкам...

Мы играем — сомневаемся:

жизнь прекрасна, как картиночка...

Мы играем, насмехаемся:

налицо — судьбы приметы...

Проиграли — удивляемся...

Мы играли без  ответа...

***

Написано после работы с учеником над натюрмортом с грушами, яблоками и бананами... Это - всего вторая работа человека масляными красками.

А стишок к натюрморту имеет весьма отдалённое отношение (практически - никакого).

9 февраля 2014. Москва.

ПРОДЫХОМ ВЕСЕННИМ...

Продыхом весенним осветилось утро...

Жаль, что - не Есенин. Сплёл бы перламутра

радостные строчки из седого неба,

с минимумом точек выпавшего снега

в слякотных надрывах талых тротуаров,

с песенным порывом в загулявших парах,

с воркованьем жадным голубиных стаек

и лучом надежды..., что опять растаял...

9 февраля 2014. Москва.

РЫХЛОСТЬЮ НАПОЛНЕН ВОЗДУХ...

Рыхлостью наполнен воздух,

поменявший минус с плюсом...

Захотеть всегда не поздно

заменить предлог союзом;

растворить прогорклость утра,

под струю подставив плечи;

показать, какой ты мудрый,

отложив печаль на вечер;

подойти и поцелуем

смыть последнее ненастье

и потом, немного всуе,

разглядеть, что это — счастье...

9 февраля 2014. Москва.

ВОТ ОПЯТЬ НА УЛИЦЕ ТЕЧЁТ...

Вот опять на улице течёт,

и меня несёт по лужам плавать,

зная все ручьи наперечёт

под синичек дружеское браво

унисоном слякотной Москве

сквозь шуршащий авто-шинный ропот...

Я поплыл — отчаянный аскет

и вдыхаю выхлопное что-то...

Открываю новые моря

на бульварах, выпятивших спины,

моряком (когда-то «с печки бряк»)

посреди грипозно-грязных льдинок,

пробиваясь к старым берегам,

и — назад по лужам и по взгорьям,

огибая обречённый гам

от машин, забывших запах моря

и себя в безумной суете

чехарды Садового круженья...

Я плыву к губительно не тем

в иллюзорном мире... без  движенья...

10 января 2014. Москва.

ВСЁ — НЕ ВОВРЕМЯ, ВСЁ — НЕКСТАТИ...

Всё — не вовремя, всё — некстати...

(И яичница  подгорела...)

Видно, мой дорогой предстатель

без привычки отвык от дела —

разболтался, жирком покрывшись,

разленился, в компьютер глядя,

позабыв, как летать над крышей

одного раздолбая ради

и крылами своими ухать

аки грач (не смотри, что ангел)...

Ну - иди, почешу за ушком

(вроде Петьки, который — с Анкой),

и тихонечко приласкаю -

погоржусь белокрылой статью...

Может, сядешь рядком, раскаясь,

и кивнёшь,  чтоб всё было кстати...

11 февраля 2014. Москва.

А Я СЕГОДНЯ ЛЕТАЛ ВО СНЕ...

А я сегодня летал во сне

и, будто Карлсон, ходил по крышам,

и было вовсе не страшно мне,

но только я ничего не слышал.

Я пробирался среди антенн.

Качались мачты в порывах ветра,

а между ними в бетоне стен

проход светился неоном: «Гетто».

Меня втащило туда рукой —

змеёй тянувшейся из прохода,

вдруг ставшей длинной такой трубой

с цветастой надписью «С Новым годом!»,

в лучах которой поток людей

передвигался беззвучно к цели

и мрачным взглядом во тьму глядел,

где звёзды съёжившиеся тлели.

«Последний кто здесь?» — промолвил я,

попав в колонну людского горя,

и понял, это —  одна семья

послушно движется в крематорий —

без слёз и плача, в ночной тиши,

обняв друг дружку, ступает молча...

А кто-то в чёрном судьбу вершил

и зубы щерил в оскале волчьем.

Клубился в небе багровый дым,

а на востоке заря алела.

Я был со всеми совсем один...

А дальше — пропасть... И всё сгорело…

12 февраля 2014. Москва.

ДВОРЫ ОЧИСТИЛИСЬ ОТ СНЕГА...

Дворы очистились от снега...

В замысловатых пятнах луж

мерцают проблесками неба

наследники январских стуж.

Раскрылись тающие ванны,

трофеев груды обнажив,

в своём стремленьи неустанном

пускай немножко, но пожить,

пока  играет минус с плюсом

(как Дед-мороз играет в зной).

Зима скользит на спуске юзом

и пахнет грязью и … весной...

16 февраля 2014. Москва.

А ПОТОЛОК ВСЁ НИЖЕ...

А потолок всё ниже, ниже,

и скоро он достигнет пола

и плебисцитом что-то лижет,

вступая в брак с собой бесполый.

(Неужто думая о детях?)

Гермафродитная культура

сама себе готовит сети,

досрочно став макулатурой...

16 февраля 2014. Москва.

Я БОЛЕЮ УКРАИНОЙ

Я болею Украиной -

тяжело дышу «майданом».

Как сапёр, гляжу на мину,

обнаруженную рядом,

повторяя: «Боже правый...»,

и глазам своим не верю.

Сумрак грезится кровавый -

были люди, стали звери...

Видно, бед давно не знают

-  слишком веселы и сыты.

Человеческое тает

до банальности убитой...

Не в цене людские жизни -

прёт ножовка по живому,

стон отчаяния вызвав.

Дьявол втягивает в омут,

позабыв про «День влюблённых»...

Сколько правд живёт на свете...

Эта стала миллионной...

Как же жить с такой, ответьте?

22 февраля 2014. Москва.

ОДИНОКАЯ ЗВЕЗДА

Одинокая звезда под созвездьем Козерога,

одиночество призвав в одинокую дорогу,

одинокий держит путь, с одиночеством свыкаясь,

одиноко (как-нибудь) жизни суть своей смекая...

Одинокий... не беда, одинокое — не горе...

Всё укроет лебеда неприметная на взгорье

и ответит в сотый раз, что единожды едино:

страз, похожий на алмаз, - вроде счастья, только — мнимо...

Одинокая звезда в невозвратное уходит,

где — сплошные берега нераспаханных угодий,

где пленительная даль волооко лезет в душу

с одиноко-вечным «жаль» - вечно жалким, вечно душным...

В чистом во поле — один... Не смирился гордый воин,

упустивший берегинь, променявший их на волю

и рассветную звезду под созвездьем Козерога,

завершая борозду от порога до... порога...

23 февраля 2014. Москва.

КУСОЧЕК ЖИЗНИ...

Съёжившийся снег в лесных проталинах...

Листья подо льдом мерцают охрой...

Узкою аллейкою приталенной

в окруженьи белоствольных ВОХРов

я иду, зажав воспоминания

в кулаках, наверное, на счастье,

размышляя о непонимании

двух людей, к важнейшему  причастных...

Сколько их прошло — непониманий...

Горестно о них, порою, думать...

Перевёртыш знания в незнание —

непослушный «сын ошибок трудных»...

Белочка бежит ко мне за данью...

«На» — тяну в ладони горсть орешков.

Мы — вдвоём, как в центре мироздания,

выглядим спасительною вешкой.

Только, отчего же кто спасает?

Я её от голода, пожалуй...

А она?.. Она меня теряет:

покормил, и путь свой продолжаю...

Снег хрустит под сапогами звонко,

вспарываю лёд, взбивая брызги,

и бельчонок в серой шубке тонкой

смотрит на меня кусочком жизни...

24 февраля 2014. Москва.

ВСЁ - СО МНОЙ...

Мои картины — все со мной,

и мой этюдник старый — рядом

и краски, ставшие стеной

за индивидуальность взгляда...

Седой мольберт застыл в углу,

в командной позе командора —

любитель в корень зрить и в глубь

пастозно-живописных споров...

А в банке — кисти, как букет,

цветут (и пахнут белым духом*),

стараясь томно, тет-а-тет,

мне нашептать о чём-то в ухо...

И королева королев,

палитра (модница из модниц),

неповторимое узрев,

себя сомненьями изводит...

Здесь акварели и пастель,

гуаши, темперы, сангины

почти что с детства и  досель,

не разгибаясь, гнули спины...

Друзья мои, вы все — со мной...

(А если — что, то всё — от Бога)

Вы — мой ковчег, и я — ваш Ной,

и нам идти одной дорогой...

* - растворитель - white spirit

25 февраля 2014. Москва.

КОЖА МОЯ НАБУХЛА...

Кожа моя набухла, чувства наружу лезут...

Страшное ловят уши — не до Дали и лезвий...

У Бунюэля проще, сюрреализм — трактовка.

Здесь же народы — в ощип: нож, автомат, винтовка...

Предощущенье бедствий, предощущенье бури

вихри несут последствий, стронций сменив на сурик,

в грозном витке торнадо... Мечется буревестник

над Крымских гор оградой... Злые несутся вести...

Снова в оскале зубы, снова глаза сверкают,

лица скрывает грубый ворох портьерной ткани -

занавес застит небо, дух совратив весенний...

За февралём незрелым — горечь необретений...

27 февраля 2014. Москва.