ВСЕ СТИХИ

ПАСЬЯНС

На яркой палитре воскресшего марта

из красок сакральных разложены карты

пасьянсо-образного мифа-гаданья

о поисках смысла весеннего знанья

с просветами белого в чёрных полосках;

с прозрачной лазурью за сетью неброской

трепещущей кроны из охристых веток,

в лазури оставивших рыжий свой слепок;

со свежими  пятнами ржавых проталин,

собравшими в лужицы отблески стали;

с пьянящим мерцанием солнечных вспышек

в аллеях, звучащих подаренным свыше

синичковым теньканьем обертональным

и хором ворон по зиме поминальным,

и смехом звеняще-задиристым детским,

начало весны отмечающим дерзко,

которому чуждо ненужное знанье

из мифов и сказок пасьянсо-гаданья,

а нужен азарт и восторженность фарта

шального веселья воскресшего марта...

7 марта 2016. Сокольники.

НАДЕЖДА

Стремление к силе — позиция слабых:

унизить, предать, растоптать и убить...

Но это достойно лишь призрачной славы

жестоких бейсбольных беспомощных бит.

Стараться не думать, поддавшись гипнозу,

и жить словно зомби у зрелищ в плену,

а принципы — с воза, и заповедь — с воза,

так легче и проще стремиться ко дну.

Два вектора сроду намечены богом:

один — только в небо, другой — только в ад,

но носится третий в сознаньи убогом —

вернуться к безбожию снова назад.

И снова расстреливать, снова порочить

распятую память и добрую весть.

В отечестве нет, как известно, пророков.

Осталась лишь вера, надежда и честь.

9 марта 2016. Москва.

КОГДА-ТО

Лет семь назад, а, может, больше

дороги вдруг пересеклись

и разошлись своей жить болью

в своих единствах разных лиц,

пытаясь строить смыслы мира,

в них находя простую мысль,

что если  ставить, то на zero,

и воспарять не вверх, а ввысь —

к пространствам солнечных мелодий,

порой звучащих и на дне

обычной жизни, важной вроде

и взявшей в плен текучкой дней

и тривиальностью привычек:

готовить суп, стирать бельё,

банальность ловко закавычив

невольно вырвавшимся «ё...»

Но завиральная идея

о воспареньи в облака

ещё барахтается в теле,

пока не сказано: «Пока...»,

и рвётся вырваться наружу

за рубежи привычных стен,

себя в остатках обнаружив

души, взирающей на тлен

того, что наполняло страстью

и грешной сутью каждый миг,

влекомый чувствами и властью

порочных чувственных интриг,

в которых жизненные силы

игристым пенились вином

и призывали до могилы

жить полной жизнью, а не сном...

Когда-то встреча состоялась

не с тем, а, может быть, не с той

в несовпаденьи постоянном

слепой реальности с мечтой.

12 марта 2016. Москва.

ПО ЛУЖАМ

… и я бреду по лужам в башмаках,

давно промокших, хлюпающих звонко

мелодию весны на каждый взмах

подошв, не по сезону слишком тонких.

Слышна в них перкуссийная игра

и шелест до рэг-тайма падких щёток,

не путающих ритма ни на грамм,

поскольку звук воды в ботинках чёток.

А всё — из-за растаявших снегов,

преобразивших тихий скверик в «море»,

разлившееся между берегов

резной ограды, половодью вторя.

Ну что с того, что мокнут башмаки

(и что всего два шага до простуды) —

ведут их в лужеморье две ноги,

ступая в мини-айсберговы груды.

И верен курс, и выверен штурвал,

и даже берег вожделенный виден.

Не страшен микро-волн девятый вал,

и на природу лоцман не в обиде.

Его в финале ждёт заветный ром,

по делу называемый «Пиратом»,

и сердцу дорогой уютный дом,

который с «морем» расположен рядом.

Он доплывёт, неважно, что промок,

что башмаки — несолоно хлебавши,

но нахлебавшись, знать такой им рок —

встречать весну, вдруг очевидной ставшей.

Да здравствует весенняя вода

среди центральной улицы столицы,

расставившая солнца-невода

на пешеходов с бликами на лицах...

15 марта 2016. Москва.

ПРОСТО ПОВЕЗЛО

Мы познакомились в Мурманске

случайно. Просто повезло.

Меня звала ты: «Мой Паранский»,

а я молчал тебе назло,

хоть знал, что искренне любила

и угождала, как могла...

Всё говорила: «Глупый милый...»,

смотрясь в окно, где стыла мгла,

и шли «заряды» от залива,

плодя промозглую печаль

со снегом, августу на диво

и сопкам, слушающим даль,

откуда нёс полярный ветер,

плевав на ласковый Гольфстрим,

совсем неласковые вести,

судьбу решив на раз-два-три...

Гудки портовые гудели,

как будто звали за собой

тоску  израненной постели

и от тоски сердечный сбой.

И краны грустно нам кивали

забыв про верный такелаж,

который понимал едва ли

шальной любви прощальный раж...

А дальше — рокот вертолёта,

и нитка Колы под крылом,

и шутки первого пилота

про то, что «девушки потом»...

18 марта 2016. Москва.

ВАСИЛИЮ СУРИКОВУ

«Я исчезаю» — два последних слова.

«Я исчезаю»... И — последний взгляд

запавших глаз, чей гордый дух не сломлен

и молодым уносится назад

к ещё совсем несмелому наброску

вороны, копошащейся в снегу,

предтечей ставшей мастерского лоска

и дерзких слов, срывающихся с губ

боярыни, прикованной цепями

к заветам, исходящим от могил,

и двоеперстью с криком над санями

держаться вместе, чтоб хватило сил...

И их хватило на Стрелецкий подвиг,

и отрешённый Меньшикова вид,

и на себя, оставленного подле

двух дочерей, когда душа болит...

За возрожденьем зреет восхожденье

и новый через Альпы переход,

и сквозь портретов мир — преображенье,

открывшее к непризнанному код...

И будет крепость снежная крушиться,

и  ханская Сибирь покорена,

и Разина ладья вперёд помчится  —

туда, где жизнь прекрасна и верна —

по Енисею к стенам Красноярья

за  суриком, пылающим в воде,

и где живёт художник круто-ярый,

надёжный и в удаче, и в беде...

19 марта 2016. Москва.

ВРЕМЯ

Убегая с циферблата, тихо прячется за шторой,

серой сущностью распятой безразличья, над которой

возникает тихой сапой, шестикрылым серафимом

и парит, зажатым в лапах представлений ложно-мнимых

о несбывшихся надеждах, обернувшихся печалью

уверений безуспешных и пустых по умолчанью;

о заветно-присном слове, сохранившем ясность цели,

ставшей родственной по крови смыслам «верю» и «не верю»;

о предательстве и долге, подчиняющемся делу,

и разлуках слишком долгих от сомнений оголтелых;

о  потерях и находках суетливого хотенья,

заливаемого водкой в ритме всенощного бденья;

обо всём, что не случилось, словно выбора и нету,

раз получено по чину от рожденья и до Леты;

о себе самом — беспечном, позабывшем час расплаты...

Время трендом в бесконечность убегает с циферблата.

12 апреля 2016. Москва.