ВСЕ СТИХИ

ЦВЕТ ЧЕРЕШНИ

Черешней обложиться и читать

роман о не закончившемся прошлом,

в его страницы пёстрые вникать,

не думая, что — ценно, а что — пошло,

и вспоминать невольно о своём

(выкладывая косточки на блюдце),

как мы бывали счастливы вдвоём,

пока цвели миражи эволюций,

и море по колено было нам,

когда искали спрятавшийся остров

среди других, плывущих по волнам

предощущений тягостных и острых;

когда фантазий было не унять,

и бытность из соломенных иллюзий

старалась необъятное объять

порывами желаний и аллюзий;

когда ещё, у времени в плену,

не думали о будущих соблазнах,

идя по курсу… медленно ко дну

и путаясь в проблемах непролазных...

А дальше, как обычно, — воз интриг

со встречами, разлуками, потерей

и пустотой под тяжестью вериг

безжалостно сжирающих неверий.

Всё — как всегда и, в общем, как у всех.

Вскипали страсти, гасли и терялись

в финале, где владычествовал смех,

а маету заботы усмиряли...

Черешневые косточки в руках,

обложка завершённого романа,

и жизнь с непостижимостью лукавств,

оставивших краплаковую рану.

30 июля 2020. Попина.

ВСЁ — НЕ СТРОГО...

Всё — не строго, не строго,

и допуски съедены

ожиданием срока

за ложные сведенья

от свидетелей хитрых,

представших пророками

и вздыхающих  слитно

в томлениях роковых.

А когда-то надежда

взметнулась над крышами.

Не хотелось, как прежде,

с проблемами пришлыми.

Не хотелось рабами

и милостью капельной

напряжёнными лбами —

размазкой по кафелю.

Полетали и баста.

Спасибо заранее.

Стали загнанной кастой

с душою израненной.

Скотчем дыры закрыты,

замазаны наглухо.

А в разбитом корыте —

прозрения наглые.

3 августа 2020. Попина.