ВСЕ СТИХИ

ДОРОЖНОЕ

Метрономно работают щётки,

растираяcь фузой по стеклу,

и становится дьявольски чётким

параллакс проносящихся лун

на пути полуночной орбиты

еле видной сплошной полосы,

оставляющей в зеркале битом

след, похожий на чьи-то весы,

у которых растрескались чаши,

а добро поменялось со злом,

предрекая дороге уставшей

непременный судьбы перелом...

19 октября 2018. Попина.

В НЕСКОЛЬКО ХОДОВ...

Утро с яростным напором прорывается сквозь шторы,

ухмыляется остаткам скудной пищи на столе

и недопитому виски в старой кружке, из которой

абстинентному сознанью нецензурный слышен сленг.

Что-то, видимо, случилось прошлым днём и в прошлый вечер,

что-то, видимо, сломалось и совсем не так пошло,

коль опять тревожит память неожиданная встреча,

коль опять приблудным мыслям не хватило нужных слов…

Время — хитрая забава: от решенья до решенья,

от желанья до желанья, от мечты и до мечты.

Постигаются итоги в стиле вечного движенья

по навязчивому кругу, позабыв про слабый  тыл...

Монолог с самим собою — обречённая затея.

Самозванный Alter ego — не судья и не мудрец.

Даже если постараться, бесполезна битва с тенью.

А за сутолокой старта ясно видится конец.

Отрываюсь от подушки... За окном — седые ветки

в такт височным молоточкам барабанят по стеклу,

загоняя бесприютность в дрессированную клетку

чуткой воли, где наивен поздней чувственности блуд.

Размышляю… Снова мысли ищут правильного слова

для недопитого виски и для веток трескотни.

Утро резвостью начала рушит мнимого основу,

и пророчит иронично безалаберные дни.

А, быть может, это — просто злит осенняя погода

и предчувствие грядущих непременных холодов,

подступающих нахально мракобесию в угоду,

паранойей насаждая мат за несколько ходов.

23 октября 2018. Попина.

У ДОМА С КРАСНОЙ ЧЕРЕПИЦЕЙ

«У дома с красной черепицей

под золочёной кроной вязов...»

Так начинается страница

новорождённого рассказа

о завершающемся лете,

о виноградниках и розах,

о небесах, где вольный ветер

свободой дышит в буйных грозах;

о лягушачьих перепевах

крещендо льющихся ночами;

о самых робких, самых первых

концертах странствующих чаек;

о  дружных аистах, над крышей

себе устроивших квартиру,

чтоб жить с людьми, но чуть повыше

сует мельчающего мира;

о журавлиных рваных клиньях,

летящих в северную осень

сверяя громко, чуть по-иньи,

полёта ось с планетной осью;

о слънчогледовых просторах

среди лавандовых распадков,

дурманит душу от которых

и теребит в мечтаньях сладких;

о жизни, радостной для глаза,

где ручеёк чашмы струится

под золочёной кроной вязов

у дома с красной черепицей...

24-25 ноября 2018. Москва.

НОЯБРЬ

Мазки белил — на ржавой охре,

поверх — стволов чернеет «кость»,

листва сиеной жжёной сохнет,

лишь киноварь, нежданный гость,

горит, нарушив всю картину

в притихшем парке… Тень рябин

краснеет ситчиком невинным

на фоне сумрачных гардин,

слегка приспущенных до срока,

когда задарит серебром

зима без страха и упрёка,

забыв про первый майский гром,

про всплеск весеннего задора,

про нетерпенье в летний зной,

про мир цветов, которым дорог

дух откровений; белизной

накроет тёмные аллеи

скамьи, деревья и кусты

и с жизнью, от щедрот хмелея,

нахально перейдёт на ты.

27 ноября 2018. Москва.