ВСЕ СТИХИ

ТРАЧУ ВРЕМЯ...

Трачу время на пустое: пересуды, перепивы...

Трачу время золотое на прошедшие мотивы,

Подпевая еле слышно захудалым ариозо,

Проживая, подтверждая предсказуемость прогнозов:

О забывчивости утра, о застенчивости ночи,

О загадочности сутры с постоянством многоточий...

О предчувствии досады сквозь запутанные речи,

На постигшие утраты, на неласковые встречи...

На вульгарность междометий за спиной местоимений,

На беспочвенность хотений — неуместных неумений,

На пространственность Эвклида, параллелей лобачевских,

Прозорливость Эврипида, мастерство делла Франчески...

На стихи-йное беспутство - праздник фразеологизмов,

На азартнейшее блудство и печаль нонконформистов,

На панельность первозданства, на ущербность перепутий,

На противнейшее чванство «пузырей» возникших вздутий...

На беспамятство, бестактность, суетливую беспечность,

На обманчивую страстность, на задумчивую вечность,

На притихшую проворность, на прощальную открытку -

Предпоследнюю возможность и последнюю попытку...

Трачу, трачу бестолково, понимая, что не выйти

Из оков, возникших снова, из нелепости событий...

Трачу время золотое на больное наважденье

Незатейливо простое - на восторг стихо-творенья...

1 января 2013. Москва.

ПЕРЕЖДАТЬ

Чередой мелькают вехи,

пыль столетий только снится...

Как соломенные стрехи

исчезающие лица

увлекают в невесомость

первозданности. Потери

облекаются в бездомность

осторожностью неверий

и уводят в неизбежность,

в предначертонность от Бога...

Но оставшаяся нежность

обещает, что дорога

приведёт в конце к удаче,

не к финалу, а к победе,

да и как же быть иначе,

ведь иначе — лишний третий...

Ладно, что там про удачу...

Не до жиру, быть бы здравым

и себя переиначить,

не потворствуя лукавым,

озорным, недобрым чувствам

и неласковости речи,

от которых как-то грустно

И, сжимаясь, гнутся плечи...

Переждать... Осталось малость

до завещанной награды...

Впереди прозренья радость...

И глаза родные рядом...

2 января 2013. Москва.

ДВЕ ПОЭТЕССЫ

"...Двадцать первое. Ночь. Понедельник..."

(Анна Ахматова)

***

"...Февраль. Авиакассы. Пять часов..."

(Yu-Li)

***

Две поэтессы — Yu-Li и Анна:

Разное время, разные страны...

Разные судьбы пробуют сбыться...

Только какие схожие лица -

Схожие мысли, схожие чувства

(Что-то - от Фрейда, что-то - от Пруста),

Схожестью веет от каждого слова.

Чувственной завязью дышит основа

Ритма, мелодии, рифмы богатой.

Строчки готовы, как к штурму солдаты,

Встать напружинившись, выпрямив спины,

И хороводом взорваться единым,

Выплеснуть то, что копилось веками,

Соединившись в единство стихами,

Смыслом, по-царски стремящимся в вечность,

Преобразив алфавит в человечность...

Робкая сила и сильная робость

Силятся слиться в единственный голос

Так не похожий, но очень знакомый...

Кто тут - ведущий, а кто же - ведомый?

Неразделимы в своём единеньи

От Intermezzo к хоральному пенью,

От юморески до притчи почти что,

Не понимая, сие — непрактично...

К чёрту практичность, и к чёрту заумство!

Миром поэзии правит безумство -

То, что диктует поэтов законы

И не подвластно рассудка канонам,

Правящим  балом, наследием, миром...

Не поклоняться ушедшим кумирам -

Вот в чём закон и предчувствие цели,

Где не опасны ни рифы, ни мели,

Если поэтом рождён от природы...

Значит, такой — драгоценной породы,

Значит, идти и не должно сгибаться -

Не унывать, не грустить, а смеяться

С солнцем, взошедшим к прозрачному небу,

С ветром оттуда, где был или не был,

С полем, заросшим застенчивой кашкой,

С самой простой придорожной ромашкой...

Жить и мечтать... Но немножечко странно,

Что к поэтессе по имени Анна

Эхом звучащие строчки вернули

Нежного, чуткого, звонкого — Yu-Li...

2 января 2013. Москва.

А МОЖЕТ...

"...Мы что-то знаем друг о друге

Ужасное. Мы в адском круге..."

А.Ахматова "В Зазеркалье"

***

Мы — в зазеркалье, мы — в огне,

И нами правит некто третий...

Он - предводитель всех столетий

И превращает радость в гнев,

А гнев - в веселье... Чередой,

Сменяя, бьются настроенья

Судеб людских переплетений,

Сверяя ненадёжный строй...

Я улыбаюсь, ты грустишь,

Улыбку прячу, ты смеёшься...

Без третьего не разберёшься

И ничего не объяснишь...

Какой-то замкнутый машрут -

Мы что-то знаем друг о друге,

Но, находясь в опасном круге,

Метаться — бесполезный труд...

Так что же делать? Разгадать

Теченье жизни невозможно...

А, может, (неужели - сложно?)

На волю чувствам всё отдать?..

3 января 2013. Москва.

РИЛЬКЕ - ЦВЕТАЕВА

«...Но этот робкий порыв, когда одному из нас станет

невмоготу, когда он возжаждет деянья, —

жест этот мстит за себя — он смертелен. И всем нам известна

эта смертельная сила: ее сокровенность и нежность,

и неземной ее дар — наделять нас, смертных, бессмертьем...»

(Р.М.Рильке «Элегия»)

Рильке — Цветаева — неотцветаемо!..

В непостижимости — недостигаемо,

Незабываемо и несвергаемо

В вечности от Воскрешения к Каину

Чрез мракобесья бесчисленных Иродов,

Преодолев издевательства выродков,

Путь проложив от святого,  нездешнего

До пониманья земного и грешного

К чувствам, достигших высот поднебесия

И воспарившим к созвездиям песнею,

Выстояв перед одесную бурею

И совладав со штормами ошуюю,

Став долгожданной звенящей Элегией,

Вспыхнувшей яркостью Лировой Веги и,

Посягнув на венец мироздания,

Стихнув в руинах людского страдания...

Но не пропало, воскресло и сызнова

Заворожило влюблёнными смыслами,

Памятью, вечно восторги дарующей

И постоянно волшебно чарующей

Непродражаемым в недостижимости,

Непререкаемым в непогрешимости,

Что как вселенная — непознаваемо:

Рильке - Цветаева — неотцветаемо!

5 января 2013. Москва.

САНЫЧУ...

Саныч, ты давно уже не с нами...

Да и мы — не то, чтоб молодеем...

Годы сносит времени цунами,

разбивая планы и затеи.

Как тебе — парить под небесами,

поднимаясь с облаками выше?

Что не пьёшь с тех пор, мы знаем сами,

а вот как живётся, чем  ты дышишь?

Там, поди, всё кажется инаким,

не таким, как прежде — плоским,  мелким.

Насмотревшись всласть на зодиаки,

постигаешь смысл застывшей стрелки?

Почему  из мелочной обиды

строится барьер непониманья?

Если б зрить движения планиды,

может быть, полезным стало знанье:

книги, фильмы, музыка, картины?

В них ли есть осмысленность рожденья?

За бытийной цепкой паутиной

трудно видеть перевоплощенье,

осознание себя в самом себе же:

кто ты, почему, чего ты хочешь

на блестящем жизненном манеже,

где, как клоун, горестно хохочешь

и где плачешь, с приступами  смеха,

изучая приданный сценарий...

Для кого-то — сущая потеха,

для кого-то — трагидийность арий...

Многое так сильно изменилось,

непонятным стало, чужеродным,

что тебе, наверно, и не снилось

в плаваньи межоблачно-загробном.

Исчезают праведные смыслы,

призраки сменяют их жестоко.

Пыль столбом, а царство — коромыслом.

Наших нет, когда чужие сбоку.

Ну да ладно... Всё о злом, о боли...

Просто, без тебя тоскливо, пусто.

Сесть бы за родной кухонный столик,

выпить водки с квашенной капусткой,

посудачить, как всегда, о бабах:

кто и с кем и почему — не с нами.

Знаешь, это было бы не слабо

оказаться вместе между снами,

в навсегда ушедшей бурной жизни...

Дни её ничем не восстановишь...

Только жгут и путаются мысли

и плетут предательски по новой

сумрачную вязь воспоминаний,

рушащую планы и затеи...

Саныч, Саныч... Умудрённость знаний

не заменит главные потери...

6 января 2013. Москва.

ЧИТАЯ ДАНТЕ

На Пятом круге я проснулся...

И с ощущением утрат

От сонных видений вернулся

Приобретениям не рад...

Горгоны — сёстры от Форкия

С Медузой злобной во главе

Змеиным сонмом в голове

Сосуд ужасный окропили

И поднесли его ко мне:

«Готов испить сей влаги грешной

И стать надолго безмятежным

Друзей лишившись и врагов?»

На что ответил: «Да, готов...»

Очнулся... ужасом объятый,

Лежу и пред собой смотрю:

На табуретке — в круге Пятом,

В рисунке, спьяну непонятном,

Себя невольно узнаю...

6 января 2013. Москва.

ХОЧУ ПОДАРКОВ...

Рождественских хочу подарков и хочу

С ума сойти с рождественности чуда...

Дарите... Если надо, заплачу...

И наплевать на чьи-то пересуды,

Что, дескать, куплены заветные дары,

Поэтому желанному не сбыться...

Затею валтасаровы пиры

И постараюсь в пиршестве забыться,

Уйдя от ежедневной маеты

И замерев в предчувствии событий

За рубежом торжественной черты...

Пожалуйста, дарите же, дарите...

7 января 2013. Москва.

В ЛЕТО...

Хочу обратно в лето и заОКАть

На пару с сердцу милою Окой...

Но... не укусить себя за локоть,

И потому отставлю на покой

Рыбацкую серьёзность снаряжений -

Подсаки, донки, спиннинги, садки -

И мысленно погрязну в вожделеньях:

О дружном клёве, по кому звонки

Сигнальных колокольцев возвещают,

О тяжести удилища в руке,

Которая добычу предвещает...

О радостно-волнующей реке...

О ласточках, слетающих с обрыва,

О шелесте чуть пьяных камышей,

О ветре, налетевшего надрывом,

Вспугнувшего пронырливых мышей...

Об ивовом плакучем беспокойстве,

Средь переливов разнотравья волн,

Где дорогим и благодарным гостем

Я буду принят, «дум великих полн»...

Ну а пока — не время  ныть и охать,

Не время удаляться на покой...

Ещё немного, и смогу заОКАТЬ

На пару с сердцу милою Окой!

7 января 2012. Москва.

СОВСЕМ КОРОТКО

«...Важно построить дом внутри, а не снаружи...»

(К/ф «The Horse Whisperer»)

***

А, может быть, и ты кому-то нужен...

Тому, кто жизнь твою совсем переиначит...

Построить дом внутри, а не снаружи -

Как мало, но как много это значит...

8 января 2012. Москва.

ПАРАН

Сорок лет по пустыни странствовать

с остановкой в конце скитания*...

На конечной — начальной станции,

где разрушено рабства здание, —

ручеёк проживает высохший,

жёстким климатом обезвоженный.

Близко Негев** — всего один лишь шаг

до восшествия в невозможное...

Через грозы столетий — мошав овдим***,

а пока что — привал для беженцев...

Отошёл и грустит в стороне один****.

Он-то знает, в чём смысл стержневый.

Почему средь невзгод натруженных,

под сжигающими маревами,

быть Земле и народу, ссуженным

заповедями скрижалевыми...

Почему — не ломаться, выстоять.

Видно нету другого выбора,

да и промысел обозначен ить.

Только люди здесь, а не киборги

и не боги, но — в вечной слабости

от роптания до неверия.

Им порой не хватает малости,

и пугают их суеверия.

Что же делать? Всему всегда черёд

наступает вослед терпению.

А пока что — вперёд, вперёд, вперёд

к постижению и прозрению...

Протекает в пустыне ручей — Паран

(не река, что течёт в Бразилии).

С козерожьим упрямством, как тот баран,

отзываюсь ему фамилией...

*    - после сорока лет блужданий по пустыне евреи во главе с Моисеем остановились близ селения Паран (Ветхий Завет)

**   - Негев - пустыня в южной части Израиля, на севере так называемой Паранской пустыни

***  - поселение трудящихся (перевод с иврита)

**** - Моисей

10 января 2013. Москва.

ПОСИДЕЛИ, ВЫПИЛИ ПО РЮМОЧКЕ...

Посидели, выпили по рюмочке

(Да не по одной, на самом деле)

И пошли по узким переулочкам

Памяти, скрывавшимся доселе,

Заплутав в событиях, разбросанных

По давно очерченному кругу,

По воспоминаниям не прошенным,

По долгам, не отданным друг другу...

И застыли в призрачной забавности

Навсегда потерянного детства...

Всё-таки, наивное до странности -

С беспринципным временем кокетство,

Игры в бескорыстие и преданность,

И в любовь  по стойко-оловянному...

Где ж ты милый Андерсен? Отверженность

Не грозит пропасть смертельно-пьяному...

Хуже трезвому. Порой, в недоумении

От избытка чувств раскинув руки,

Понимаешь, что с болезнью бдения

Никому не нужен на поруки...

Никому... Но, кажется, с надеждою

Дрогнуло сомненья коромысло...

Белыми укрытая одеждами

Вечность подступает ясным смыслом...

11 января 2012. Москва.

НЕ ГРУСТИ...

Заблудись, погрузись

В запредельности смыслов,

В безалаберность чувств,

В непродуманность слов...

Отвяжись, отцепись

От того, что не вышло,

От занудности умст-

Вований... Будь готов

Возродиться в пути -

Не забудь, что отважен,

Что порукой тебе

Дорогая рука.

Перейди, пережди,

И, пожалуй, неважно,

То, что ты растерял,

Раздарил... Но пока

Напрягись, наберись

У мудрейших терпенья,

И опять — наугад,

В бездорожье — вперёд!

Не грусти, улыбнись...

Только зрячему — зренье,

Только в зрелости — сад...

Ведь всему — свой черёд!

11 января 2013. Москва.

А.Г. ВЕНЕЦИАНОВУ

Очень близкие откровения

В светлых образах притягательных...

То ли чудится, то ли зрению

Надоело быть отрицательным...

Ведь не первый  он, кто намеренно

Погрузился в бытописание...

От Шибанова до Тропинина

Путь прописан в "Венецианию":

Сарафанную и посконную

Жизнь сермяжную деревенщины,

Породнившуюся с иконами

В  лицах русской крестьянской женщины...

Косы, вилы, метла с лопатою

Атрибутами стали вечности,

Наподобие античной статуи,

Поразившею человечностью...

А глаза... Этот взгляд задумчивый

У красавицы — красной девицы —

Словно кается, словно бьёт челом,

Обещая — всё перемелется,

Всё наладится, обустроится,

И заботы уйдут печальные...

Снова чувствую, что-то кроется,

Отзывается сладкой тайною,

Поселившейся глубоко в груди

От портретов Фелицатовых

С Александрою*... и зудит, зудит,

Отвлекая от мыслей патовых,

Унося во поля раздольные -

Ширь бескрайнюю, даль безбрежную,

Нагадав мне на картах — вольную

И... полюбят что пуще прежнего...

* - Александра и Фелицата - дочери Венецианова, чьи портреты он часто писал.

13 января 2013. Москва.

ВОЗВРАЩЕНИЕ В ОСЕННИЙ САД...

«...Смысл жизни, милый, множествен, напрасен,

шершав, шуршащ, и сиз, и желт, и красен.

И на бульваре пляшет листопад.»

(Н.Хаткина — Старушка Х.)

*** 

Шуршащий сад под окнами разросся.

Шуршащий...

Слово словно для стиха

Специально приготовлено... Его Старушка Х.

Использовала часто,

И оно, подобно высохшей листве,

Диктует властно

Характер, настроение, сюжет...

А, впрочем, может быть, и нет

Сюжета никакого... Суета одна, всего лишь,

Пустота, тоска, смятение, печаль...

И сад, шуршащий, возвративший в осень

И дни усталые под серостью дождя... Но жаль

Тех дней... И жаль, что время косит

Часы, минуты, месяцы, года...

О, да...

И не вернуться никогда туда -

В тот сад...

Слепые ветки вишни

Запутались, сплелись... и почему-то лишними

Не кажутся сейчас, в январском житие...

А впрочем... К чёрту... Новые события

Грядут... И сад, тот сад,

Конечно, будет новым

И будет мне с отчаянностью рад...

Цветенье будет... Лето... Листопад...

И погружусь я снова,

Познав всю прелесть просто бытия,

В любимый долгожданный аромат.

15 января 2013. Москва.

ИЗМЕНА

Спокойней становлюсь и суше

и сам себе порой не рад,

что, как с изысканностью су-ши,

храню холодный строгий взгляд,

улыбку пряча. Лишь усмешку

дарю глумливой суете

и проживаю жизнь неспешно

среди не тех. А где же те,

которых бесконечно любят,

которых постоянно ждут,

которые себя погубят,

но никогда не предадут

и для которых -  для которой -

себя готов дарить, дарить?

Маниакальные повторы

всю жизнь мешают: покорить

стремятся грубостью ошибок,

чуть вороватой простотой,

корыстью мелкого пошиба,

зовущей сладко на постой,

наградой с примесью цикуты,

кивком блудливой красоты,

утратой радостной минуты,

где исчезают Я и ТЫ...

Велик и алчущ вечный искус

через холодный липкий  взгляд...

Не устраним измены  привкус,

когда ты сам себе не рад...

 15 января 2013. Москва.

БЕЗ СЛОВ...

Лишних слов не сказать, ни на что не ответить,

Погрузиться в глаза и смотреть, и молчать...

Озорную застенчивость только отметив

Да привычку чуть-чуть головою качать,

Улыбнувшись слегка... Помню празднично-вешний

Блеск в глазах  и смешинки на кончиках губ...

К тонкой прядке волос прикоснуться неспешно

И затихнуть, боясь показаться, что — груб...

Нет... не груб... Незадачлив, порой, это - точно

И растерян предательски не по годам...

Время, став рэкетиром фатально-бессрочным,

Рвётся память отнять... Ничего не отдам!

17 января 2013. Москва.

ОЖИДАНИЕ

Ожиданием полнится вечер...

Закурил, что не делал давно...

Предсказание карты мечет,

Усмехаясь игриво... Но,

Ожиданием полнится вечер,

С нетерпеньем забыв вражду...

Всё сбывается: чёт и нечет...

И поэтому просто -  жду...

19 января 2013. Москва.

"ПЯТЬ ВЕЧЕРОВ"

(Стихотворение написано во время просмотра фильма "Пять вечеров")

***

"...Слушай, друг, а ты не знаешь?

Вот такая песня:

....................

Не для меня придет весна,

И песней жаворонок зальется...

И чего-то там...

Кто-то там в роще отзовется

с восторгом чувств не для меня.

Не помнишь?

...................

- Мелодия какая?

- Мелодия - сложная..."

(К/Ф "Пять вечеров")

***

Пять вечеров — так мало...

Пять вечеров — так много...

Только бы не пропало

То, что хранишь залогом

Прошлого... Не случилось...

Разве могло случиться?

Может быть, всё приснилось

В зимней пустой столице?

Аэропорт, таможня,

Зал ожиданья хмурый...

Поступью осторожной

Мимо бредёшь понуро...

Трап... Три огня прощальных...

Три бортовых сигнала

Отзвуком обещаний

Душу сожгли вокзала...

Я её сразу понял -

Душу прощальной встречи...

Кони... Мои, вы, кони...

Годы, увы, не лечат...

Пять вечеров надежды,

Пять вечеров доверья...

Цвет запоздалый, где ж ты?...

Тихо прикрою двери...

19 января 2013. Москва.

РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ПЬЯНУЮ ГОЛОВУ...

"...О, кто-нибудь, приди, нарушь

чужих людей соединённость

и разобщённость близких душ!"

(Е. Евтушенко)

***

В соединеньи с чужеродным,

Отъединясь от дорогих,

Живёшь себе  судьбой кулёмной,

А размышляешь о благих

Намереньях...

Почти полдела —

Понять, что хочешь...

Запретить:

Предательски ходить налево

И в разговорах "воду лить"...

Суметь подняться, провалившись,

И не бояться проиграть...

Не растеряться, протрезвившись,

А прозревать и начинать

Опять, упорно,  болью, стоном,

Улыбкой, взглядом говорить

И помнить, что всему основа

Способность верить и любить...

Любить... Так просто и так сложно...

Но удивляешься, порой,

Что для кого-то — невозможно

И заменяется игрой,

Подменой ловкой  в чёт и нечет,

Попыткой выбрать наугад,

Противореча всем предтечам,

Закамуфлировав фасад...

И всё же стану "новомодным"

Внимать намереньям благим:

Разъединяясь с чужеродным,

Не разлучаться с дорогим...

20 января 2013. Москва.

ГОДОВЩИНА

Грядёт годовщина... Опять годовщина...

Стараюсь найти объясненье, причину

Волненья, с утра охватившего душу...

Казалось, забыл... И, казалось, послушал,

Что сказано было упрямо и резко.

Но странная память напомнила дерзко

Вокзал, ожидание, грохот турбины,

Потом приземленье, таксиста машину,

Гостиничный номер, мандраж нетерпенья,

Твой взгляд, уводящий в восторг и смятенье;

Заснеженный берег, бульварные ветки,

И руки, как птицы, попавшие в клетки...

Желанные губы, любимая чёлка

Вонзились в межрёберье острой иголкой...

Стараюсь найти объясненье, причину,

А это всего лишь - любви годовщина...

21 января 2013. Москва.

ПРОСНУЛСЯ...

«...Не изменить и не украсить

Давно сложившийся мирок...

И будь ты сотни раз бесстрастен

Иль полон страсти, только срок

Всему на свете предусмотрен.

Он прозорлив и деловит,

И кем-то наверху одобрен...» -

Так очень умный  говорит

И всё талдычит: «Время деньги...

И  время лечит»... Боже мой...

Синичке стоит лишь затенькать,

А ты уж в омут с головой

Готов нырнуть, плевав на сроки,

И рад-радёшенек вполне,

Что на сусеках сладки крохи,

И до вершин, живя на дне, -

Совсем немного... Дотянуться

Осталось кончикам ресниц,

Перекреститься и взметнуться,

Взлетев над рухнувшими ниц...

Парить над миром, во вселенной,

Презрев завистливый покой,

И наслаждаться жизнью тленной,

Себя даруя ей одной,

С козой, играющей на скрипке...

Ведь без козы и счастья нет...

О чём, бишь, я? Проснулся... Зыбкий

В окне мерещится рассвет...

23 января 2013. Москва.

РАЗГОВОР ВЕЛОСИПЕДИСТА С ВНУТРЕННИМ ГОЛОСОМ

(шутка)

Несусь, как угорелый... Весь опор

Истёр... Упор — ный я, и ступор

Наступивший не совладал

С стремлением нестись, нестись, нестись

Вперёд... Как тот девятый вал,

Который Айвазян -

Великий живописец

И гордость всех армян -

Изобразил восторженно...

- Акстись...

Давно, видать, ты писем

Не получал о счастье -

«Писем счастья», в смысле.

А потому, пристрастье к скорости

Чревато неизбежным hard-паденьем

Вскорости

И совокуплением с землёй,

Бордюрным камнем, парапетом,

Что отзовётся неминуемым кюветом -

Сигналом «скорой»... Скоро, очень скоро

Дождёшься и оставишь споры,

Как будто всё кому-то доказал

И понял суть простого бытия...

Но это — ты, не я...

А я, вальяжно развалившись на диване,

Поплаваю, изнеженный, в нирване

И покрасуюсь сам перед собой...

Вот так, мой друг... Но ты, как тот ковбой,

Несись себе вперёд

Быстрей порыва ветра

И, "отмотав" положенные километры,

(Кому положены, куда, зачем?)

Вернёшься, если сможешь, но ни с чем...

- Дурак, ты голос, хоть порой и умный

И твой вальяжный вид и пиджачишко клубный -

Пустая болтовня, сплошная дребедень...

Попробуй лучше утром в ясный день

(Но можно и в ненастный)

Вскочить в седло, гонимый силой властной,

И мчаться во весь дух,

Глотая пыль и пух, слетающий с полей...

Поверь, что это много веселей...

А потому, покуда размышления твои

В расстройство и унынье не вогнали -

Погнали!

24  января 2013. Москва.

РАЗБИРАЮ ЁЛКУ...

Разбираю ёлку, словно жизнь,

По годам, по месяцам, минутам...

Под макушкой  колокольчик: «Дзынь»...

Я  в углу опять стою  как будто,

Весь в обиде - маленький ещё:

Кроха, несмышлёныш, но  упрямый,

Кулачком стираю боль со щёк,

Наблюдая пристально за мамой

Исподлобья... Как же не права,

Что  лишён дарованной свободы.

Мальчиковы попраны  права...

Мне б сейчас мальчишечьи невзоды...

Следом - чуть поблекшие часы

С циферблатом, замершим навечно.

Тонкие печальные весы

Светятся, как в платье подвенечном...

Стрелки у двенадцати кричат -

Бум в предновогодней «коммуналке»...

Болью у виска стучат, стучат,

Памяти устраивая свалку...

Шарики искрятся в мишуре...

Каждый — долгожданное открытие.

От судьбы  подарков ошалев,

Мне готовят новые несбытия...

Бусы из стекляшек... Тыщу лет

Я их знаю. С довоенных ёлок

Сохранились и несут завет

Прожитых, исчезнувших иголок...

Дед мороз под ветками застыл

В папиросной выцветшей бумаге.

Он - надёжный, постоянный тыл -

Предоставил временные лаги,

Промежутки, как бы,  от и до,

Где не может ничего случиться...

Столько повидавший управдом

В ящик отправляется пылиться...

И мечты фонарики  горят,

Робко отмечая протяжённость -

Кажущийся бесконечным ряд,

Вечно устремлённый в завершённость...

Вот и всё... Обманчивая «Инь»,

Не заметив «Янь», свернула круто...

Разбираю ёлку, словно жизнь,

По годам, по месяцам, минутам...

29 января 2013. Москва.

ИЗ-ПОД МАСКИ

Мы — воспитанники традиций,

Рамок выстраданной культуры,

Но, подчас, от своих амбиций

Забываем, что пуля — дура,

Не свинцовая, а из слова,

Что как ранит, так хлеще будет.

Вот и мучаемся в суровой

«Правде жизни»... И кто остудит

Ту саднящую боль подранка?

Отползёшь и прижмёшься к стенке...

Только живопись чтит «обманку»,

Только детство — игру в «простенки»:

Дотянулся, достал ладошкой,

Значит, выиграл и значит — гордый,

Ну а в жизни — сметаешь крошки

Со стола да  разбитой мордой...

Эх, слова... Эх, язык зловещий...

От добра-то добра не ищут.

Снова свищишь Олегом вещим

По полям, где невзгоды рыщут.

Утоли, ты, мои печали —

Ветер странствий, зовущий к свету.

Не крестили и не венчали,

От того, может, счастья нету?

Может, не было слов обидных,

Прозвучавших, запавших в душу?

Что-то мне ничего не видно

Из-под маски, сдавившей уши...

29 января 2013. Москва.

Я ЛЮБЛЮ...

Я люблю колокольные звоны

Затерявшихся старых церквей,

Куполов отражения в схронах

Золочёных стволов и ветвей;

Воронья почерневшие стаи

На багрянце осенней поры,

Паутиной покрытые дали,

Звучной просини яркий прорыв;

Перепёлок, что стайкою фыррр-кнут

Из-под старых болотных сапог

И картинками памяти вспыхнут,

Растворяясь в безлюдьи дорог;

Луг, притихший, у дальнего пруда,

Лунный свет, разбудивший тревогу,

Облаков перелёт ниоткуда

В никуда над скрипучим порогом;

Ожидание встречи с рассветом,

Ширь бескрайнюю, высь поднебесья,

Дождь, пропахший прощанием с летом,

Стук колёс, обернувшийся песней;

Сад, усыпанный листьями вишни,

Птичий гомон уютной поляны,

Пониманье, что ты здесь не лишний,

Хоть «необщий» и, в общем-то, странный;

Томный шелест всклокоченной ивы,

Разговор камышиный с рогозом...

И года, где покуда мы живы...

И стихи... отдающие прозой.

30 января 2013. Москва.

МИРАЖИ

И я всё никак не пойму...

То уходишь,  а то приходишь...

Ищешь что-то? Скорей находишь

И молчишь в ледяную тьму...

Километры, пространства твердь,

Разделяя, соединяют...

В миражах наши лица тают,

Разбиваясь о: «Верь — не верь»...

Жизнь — жестянка, кудахчет впрок...

Накудахтала... Дальше — нечисть...

Эх... обнять бы тебя за плечи

Да испечь  приворотный пирог...

Угостить, а потом в глаза

Наглядеться и — в бездну ночи...

Знаю, блажь это всё... А впрочем...

Что там шепчут мои образа?

30 января 2012. Москва.

ПРО ЗИМНЮЮ ВИШНЮ...

Стихотворение навеяно песней "Зимняя вишня" в исполнении

Гули Ветки

***

Отдалённая горечь слышится

В тех словах, что пропахли вишнею,

Вишней зимнею — запоздалою...

Видно, радости не достало ей...

Видно счастье промчалось побоку

Обречённым прощальным облаком,

Породнившись с свинцовой тучею...

Просто не было... просто случая...

Чтоб, оттаяв, увидеть солнышко

И желанье испить до донышка,

Стать единственной, самой преданной

В жизни будущей — неизведанной...

Стать собой и весне наградою...

(А про зимнее — и не надо бы...)

Позабыть про застывших ворогов

И к тому придти, где всё дорого...

3 февраля 2013. Москва.

ЗАМЕЛО МОЮ "МЕЩАНКУ"...

Замело мою «Мещанку», заморочило,

закружило буйну-голову девахе —

с февралём связалась больно навороченным,

в белых буклях да отбеленной рубахе.

Запуржило, застужило, заколдобило,

до озимых, что взопрели, и не выбраться,

«отмороженной» снегурке уподобило —

на кого-то те сугробы скоро выльются:

понесутся разухабисто, задиристо

от «Мещанки» к «Самотёке» вдоль по Троицкой

и затенькают синичками заливисто,

отдаваясь суматошно-рьяным поискам

бесшабашности весенней и весёлости,

ароматов, пьяных бешеной мимозою,

кутерьмы тюльпановой... и вскорости

упоения безудержными розами...

А пока метёт мою «Мещаночку»,

укрывая снежными уборами...

Эх... умел бы, взял бы я тальяночку

и прошёлся клавишами скорыми

по следам, оставленным метелями,

поднялся  над домом и над крышею

и запел свирелью свиристелевой...

Только кто ж меня, заблудшего, услышит-то...

4 февраля 2013.

Сегодня у нас "метёт во все концы" и целый день...

СПЛЕТЕНЬЕ ЖИЗНИ

Евгению Чубарову - российскому художнику и скульптору посвящаю.

***

«Судьбы сплетенье...»

(Б.Пастернак)

***

Сплетенье рук, сплетенье тел,

Сплетенье мыслей

О том, куда — мы и зачем,

В безумство, в высь ли...

Сплетенье глаз, сплетенье слёз,

Сплетенье в венах...

Сплетенье выстраданных грёз

Заиндевелых...

Сплетенье праздников и бед,

И грешных судеб...

Сплетенье принявших завет

Верховных судей...

Сплетенье тени наугад,

Сплетенье света,

Вперёд сплетенье  и назад,

Где нет ответа...

Сплетенье Спаса на крови,

Сплетенье  сути,

Сплетенье жизни и любви...

Не обессудьте...

6 февраля 2013. Москва.

ВРЕМЯ ЧАЙКОЮ УЛЕТАЕТ...

Время чайкою улетает -

Беспредметностью предстаёт,

Очертания лиц стирает

И знакомых не узнаёт...

Растворяются в бликах судьбы,

Краски меркнут, уходит день,

Только судьи, одни лишь судьи

Пробиваются в свето-тень...

Судят жизни напропалую

Неразборчиво, второпях,

Постоянно себя балуя,

А до прочих, так с ними — лях...

Улетают, стираясь в вечность,

Очертанья любимых лиц...

С ожиданием бесконечность

Не справляется вспышкой блиц...

6 февраля 2013. Москва.

МАГИЯ ЛИЦА, ЗАГАДОЧНОСТЬ УЛЫБКИ...

Магия лица, загадочность улыбки,

Тайна губ, доверчивость в глазах...

Пробую с бессмысленностью пытки

Смысл искать в заветных образах...

Строить призрак из воспоминаний,

Прибегая к краскам иногда,

Оставляя им напоминанье

О ещё непрожитых годах...

Размышлять о дерзостности судеб:

Кто их выбрал, как и почему,

Понимая, что безумно труден

Путь не только к сердцу - и к уму...

Эх, дорога, дальняя дорожка

С постиженьем горестей и бед...

Прокатить бы мимо них на дрожках,

Только дрожек и в помине нет...

Есть рюкзак с подковкою на счастье

И тернистый бесконечный путь

Да рыбацкие на всякий случай снасти,

Если не покормит кто-нибудь...

И мечта, чтоб было больше света

В жизни и заветных образах,

Чтобы  каждый день  встречать рассветы

С тайной губ в доверчивых глазах...

6 февраля 2013. Москва.

ЖИЗНЕННЫЕ ПРИНЦИПЫ

Н.В.Манчевой -

моему институтскому преподавателю и другу

с поклоном, уважением и любовью.

***

Восторженность — настойка на крови...

Смеётесь Вы, когда иные плачут...

Всегда не по расчёту — по любви

Живёте и не можете иначе...

Не можете смириться до сих пор

С унынием, бездействием и скукой,

Считая, что смирение — позор

И «сын ошибок трудных» - не наука:

Дерзать, но понапрасну не дерзить,

Стремиться только ввысь, вперёд и прямо,

Творить без задней мысли — поразить,

А если поразить, то слишком рьяным

Желаньем быть всегда самим собой,

И верить в невозможную возможность

Оттягивать естественный «отбой»

С судьбой вступая в спор неосторожный...

ЗаМанчевая искренность пути,

ЗаМанчевая избранность традиций,

За Манчевой старается вести,

Оттачивая жизненность позиций...

7 февраля 2013. Москва.

СЕСТРЕ

Ну вот тебя и не стало...

Боролась с судьбою сложной...

Усталая засыпала

С улыбкою осторожной —

Боялась спугнуть удачу,

Запрятавшись в прибаутки,

Пытаясь решить задачу,

Где не было места шутке...

Отчаянье (за обедом)

С растерянностью (на ужин)...

И на ночь — немножко дела,

Чтоб знать, что кому-то нужен

И дорог... И не забыта...

Ну как же обидно всё же,

Что мало совсем прожито,

И ты ничего не можешь

Не сделать и не исправить...

Стосилье прощальным  махом,

Который сродни отраве,

Сметается страшным раком...

Последнюю встречу помню

И слёзы перед картиной...

И смех твой, который сломлен

Пронзительностью рутины...

Крепилась, что было мочи,

Старалась не падать духом

И силилась жить на ОЧЕНЬ,

Себе говоря: «НИ ПУХА!..»

А нынче тебя не стало -

Убийственна непреложность...

В беду, что врасплох застала,

Не верю, как в невозможность...

10 февраля 2013.

ВСЁ, ЧТО ЕСТЬ...

"Всё, что происходит, происходит до разговоров,

до того, как кто-нибудь что-нибудь скажет..."

(К/Ф "Гавана", реж. Сидней Поллак)

***

Всё, что есть, то — до слов и после,

Жизнь живётся, когда не думаешь,

Когда сердце родное — возле

Откликается эхом гулко... Лишь

Оно да ещё два облачка,

Что по небу плывут — не познаны,

Понимают нетленность полночи

И ту нежность, что в полночь роздана...

Не растрачена, но подарена

Беззаветно, безгрешно, искренне

Драгоценным наивным маревом,

Оросившим рассвета брызгами...

Унесённость порывом ветренным

С запоздалостью позабытою

Откликается километрами

Нераскрытого пережитого...

Вот бы снова испить той нежности

И слова услыхать... А после... Как

С облаками уплыть в безбрежности,

Потонув в ощущеньи праздника...

Всё, что есть, то — до слов и после,

Жизнь живётся, когда не думаешь...

Когда сердце родное — возле...

Откликается эхо гулко лишь...

12 февраля 2013. Москва.

ВЕРЬ - НЕ ВЕРЬ

«Я помню чудное мгновенье...»

(А.Пушкин)

***

Жить с ощущением потери

И видеть запертую дверь

Из постоянных суеверий,

Твердящих вечно: «Верь — не верь...» -

Не просто... Искренность лукавства,

Стремясь с неискренностью пут

Отвадить избранное братство,

Уничтожает «скорбный труд

И дум высокое стремленье»,

Желая крепость силой взять,

Проверкой воли и терпенья -

Унизить, вычеркнуть, отнять...

Не верю... Хочется не верить

Не в постоянство C'est la vie,

А с безнадёжностью доверья

В неверье прошлого любви...

В «томленья грусти безнадежной»,

Застывших робко у черты,

Где голос милый, голос нежный

Шептал мне тихо: «Это — ты...»...

Но в «мимолётное виденье»

Поверить буду снова рад

С восторгом «чудного мгновенья»,

Опять волнующего взгляд,

И в сердце с  пылким упоеньем,

Чтоб «для него воскресли вновь

И божество, и вдохновенье»,

И... безответная любовь...

13 февраля  2013. Москва.

ОБО ВСЁМ И НИ О ЧЁМ...

Обо всём и ни о чём — так много...

Жизнь, как получилось, проживаю.

Если бы умел, придумал слоган

Про друзей, взлетевших птичьей стаей,

Про подруг, подаренных судьбою

В миражах сиреневых туманов,

Про шумы далёкого прибоя

И про злобный рокот урагана,

Про наивность снов, пропахших детством,

Про мерцанье звёзд над лунным полем,

Про сорокоградусное средство

Позабыть, что преданностью болен,

Про журчанье утренней капели,

Про рассвет, поднявшийся над крышей,

Про восторг, ещё живущий в теле

И про душу, что восторгом дышит...

Силой поэтического слога

Удивлю кого-нибудь едва ли...

Просто быть — так мало и так много.

Жизнью почему-то жизнь назвали.

15 февраля 2013. Москва.

ДВАЖДЫ ДВА

Одиночество мне назначено

С бескорыстием пополам

(Бесполезное, в общем, качество) —

За отмщение не воздам...

Бесполезное, в общем, мнение,

Что обрящет, познавший путь  —

Суесловие суеверия

Постоянно скрывает суть

Происшедшего раньше времени...

Не понявшему не понять

Бессеребряности доверия...

На бессмертие не сменять,

Что, хоть, прожито и загублено,

Не отторгнуто от себя —

Дорогое лицо возлюбленной...

Непроторенная стезя —

Непрочитанная история,

Незасеянная быльём  —

Неподвластная территория,

Не сдающаяся внаём...

Что назначено, то исполнится,

И на рожу чего пенять,

Коль ответ никогда не сходится:

Дважды два непременно  — пять...

20 февраля 2013. Москва.

БУДТО ВСЁ ОБЫЧНО...

И опять затенькали синички,

И опять кончается февраль...

С постоянством неуёмной птички

Галочки расставил календарь.

Разомлев в безоблачности тихой,

Заведя весёлый хоровод,

Пожелали мне синички лиха,

Ведь без лиха надоедлив ход

Жития в размеренности буден,

И возникнут силы супротив

Только дня, который зол и труден,

А иначе - робок и ленив...

Не спеша, слегка, делами правишь,

Поминая русское авось,

Да удачу потихоньку славишь,

Чтобы как-то что-то удалось...

И глядишь, потягиваясь сонно,

За окно, а там — ого! — капель!..

У кормушки полной подоконной

Не смолкает праздничное: «тенннь»...

Балагурят радостно синички,

Знать, опять повеяло весной...

Полечу-ка я на гомон птичий -

Пусть они поделятся со мной,

Полетаю около кормушки,

Облечу замёрзший карагач

И вернусь весь в солнечных веснушках

Для решенья жизненных задач...

В форточку влечу, как ни бывало -

Будто всё обычно, как всегда...

Экий ты забавный всё же малый,

В голове — сплошная ерунда...

20 февраля 2013. Москва.

ДЕНЬ СТИХОТВОРНОЙ СТРОЧКОЙ...

«День стихотворной строчкой

Тихо плывёт, вечерея...»

(Из любимого)

***

«День стихотворной строчкой

Тихо плывёт, вечерея...»

Календаря листочки

В жизненную лотерею

Вместе со мной играют...

Глупые, им-то ясно,

Что, наконец, растает

Тусклой зимы ненастной

Время... И вновь по лужам

Я пробегусь, как в детстве...

Счастье, когда ты нужен...

Любишь? Тогда ответствуй...

21 февраля 2013. Москва.

БЕСПРИЮТНОСТЬ ВОГНАВ В СТЫНЬ...

Бесприютность вогнав в стынь

И запрятав судьбы срез,

Я тоске прикажу — сгинь

И к синичкам уйду в лес...

Средь дубов поброжу, став,

Как они, крепышом — враз,

У осин укращу нрав,

У берёз изведу сглаз...

Подержусь за стволов твердь,

Посмотрю через них ввысь,

И напомню себе — верь

И невзгодам скажу — брысь...

По сугробам и напрямки

Продерусь сквозь кустов плен,

Снегирей чтобы огоньки

Просветленья зажгли дзэн,

И познаю восторг дня

И возникший косой луч

И пойму, что не для меня

Наважденье седых туч...

Не беда, что — опять так...

Как идёт, так идёт — пусть...

Видно, в этом и есть смак

И последней любви грусть...

21 февраля 2013. Москва.

ПОГОДА НЫНЧЕ ХОРОША!

Погода нынче хороша!

Пошли гулять по лесу...

Неугомонная душа

Беснуется повесой,

Ребёнком рвётся за порог,

На солнышко любуясь,

Вся — в ожидании дорог,

Беспочвенно волнуясь,

И ждёт, как прежде, как тогда,

Когда румяным маем

Из русла вынеслась вода,

Собой перекрывая

Полей взбесившуюся гладь,

Заполнив всю округу,

Что повстречаемся опять

И... влюбимся друг в друга...

21 февраля 2013. Москва.

КАК ЖЕ ПУСТОТУ СОЕДИНИТЬ...

Как же пустоту соединить

С силами растраченными даром?. .

Может быть,  не даром? Может  нить,

Связанная чувственным пожаром,

Мне поможет сшить куски себя,

Разлетевшегося от напоминаний...

Зряшная попытка, но не зря

Пробовал... Без пробы нету знаний...

«Парадоксов друг», заведший в глушь,

Всё кудахчит, пыжится пророчить

На ромашках... Только это — чушь.

Срезанного слова не воротишь...

Не посадишь в глиняный горшок...

Поливай не поливай — не выйдет...

Лучше поднесу на посошок

Незажившей мелочной обиде

И уйду в заверченность судьбы -

От неё ведь никуда не деться...

Если бы чего бы да кабы...

Это — как гадание... на сердце...

22 февраля 2013. Москва.

В ПАРИКМАХЕРСКОЙ*

Сметают волосы, как листья с тротуара,

Метлой шурша усталою по полу,

Мерцанья  разноцветного муара

Собрав в комок безжалостно-бесполый...

Мешают в кучу золото с эмалью

В замесе с умброю слегка посеребрённой -

Сомненье, обручённое со знаньем

Как жить, не побоявшись быть влюблённым...

Любил и тосковал, не припадая,

Поскольку гордецом прослыл великим,

Не ведая, что прядка золотая

Беспомощна в растерянности дикой:

Ругалась и смущалась ежечасно,

Хотелось недотрогою казаться

И делать вид, что к истине причастна,

Нахмурившись, желая улыбаться...

А он любил открыто, по-простому,

Картины посвящал, стихи и прозу,

Понравиться старался золотому

Листку, даря пронзительные розы...

Но осень прикоснулась к ним зачем-то,

Напомнила об истине банальной -

О том, что за приходом Quattrocento

Наступит непременно тривиальный

Финал... И их, как высохшие листья,

Сметёт метла услужливая в угол...

Остануться задумчивые кисти

И пара строчек в справочнике Google...

* - стихотворение придумано во время ожидания мастера в "Салоне красоты",

наблюдая за тем, как сметаются с пола остриженные кудри разных

цветовых оттенков.

22 февраля 2013. Москва.

АНГЕЛ В СОКОЛЬНИКАХ

Ангел летал в Сокольниках,

чем-то к ночи томим...

Может, на волю вольную

Вырвался он от нимф?

Или узрел отрадное,

Сердце вогнав в искус,

Впав в прегрешенья праздные

От вожделенных уст?

Может быть, утешения

В кронах густых берёз

Он обретал в решениях

Прозелитисских грёз?

Может быть, приворотного

Зелья пришлось испить,

Образа мимолётного

Не пожелав забыть?..

Что-то его встревожило

Коль разлетался здесь:

Слово неосторожное

Или дурная весть...

Суетно, меж деревьями

Ангел кружил во тьме,

Пряча души томление

В веточной кутерьме

И не узрел опасности

В мире подспудных зол...

С силой со всей и страстностью

Сходу вонзился в ствол 

И обомлел...

В Сокольниках,

Вот уж не ждёшь где бед,

ангел с душой невольничьей

крыльев оставил след…

24 февраля 2013

«ЖИЗНЬ*»

Тревога в каждой ноте и восторг,

Смятенье и безудержная нежность,

Отчаянье и постоянный торг

С собой о соучастьи неизбежном

В бессмысленной попытке изменить

Себя и чувства, рвущиеся в пропасть,

Которых не способны укротить

Ни время, ни пространство, ни никрополь,

Трагедия прощанья и... весна,

Меняющие душу и сознанье,

Поскольку  есть последняя** ОНА

И вечное, как «Жизнь», напоминанье...

Любовь сокрыта всюду между строк,

Кровоточащей вскормленная грудью, -

Досада, вдохновение и... рок

И скорбный крик из бездны - De profundis!

* - Стихотворение посвящено любимому произведению - 6-й симфонии  П.И.Чайковского. В начале работы  Пётр Ильич хотел дать ей программное название «Жизнь».

** - 6-я симфония - последняя. Её премьера состоялась за девять дней до смерти.

25 февраля 2013. Москва.

ПОЗВОЛЯЮЩЕМУ СЕБЕ ПРОСТО СВЕТИТЬ...

"...Существу человека необходим прорыв,

как результат непрерывной атаки.

Но тот, кто верен судьбе,

позволяет себе

просто светить во мраке."

(М.Михеева)

Светить другим во мраке это — смелость!

Как всё-таки тебе всегда хотелось

звездою быть

и непременно слыть

негаснуще-доверчиво-светящим с

душою уходяще-приходящей

и остающейся

безудержно собой,

послушно-непослушною -

иной,

перелетающей из мрака

в узел света,

печально-необрящющей ответа 

о смысле жизни в смысле бытия,

пытаясь распознать

где — миф, где - ты, где — я...

И, тем не менее, с восторженностью — быть

и дерзновенно верить и любить:

творить судьбу начертанную Богом -

отчаянно идти своей дорогой,

живительною силой родничка,

пусть слабого, но  светом... свет-ляч-ка...

27 февраля 2013. Москва.

Я РАСПАХНУТ...

«...И вот, распахиваясь,

жду, когда заполнится пространство,

на все лады сплошным

ЛЮБЛЮ

с неотвратимым постоянством.»

(М.Михеева)

Я распахнут ветрам и неверьям,

Звездопадам в созвездии бед,

Снегопадам, несущим потери

И дождям, затмевающим свет...

Я распахнут печальной разлуке,

Обещаньям несбывшихся слов,

Испытаньям душевным и муке

Постиженья терпенья основ...

Я распахнут, о Боже, настолько,

Что порою завидно себе,

Как опять (неужели не больно?)

Отдаюсь на закланье судьбе...

Я распахнут, и в этом причина

Восхищенья, хоть сердце кровит,

Я  распахнут  прощально — с почином! -

Постоянству последней любви...

27 февраля 2013. Москва.

У КОМОДА...

Не знаю, кто ко мне приходит,

Упрямо вертит головой

И, удаляясь, на комоде

Рисует пальцем: "Ты - не мой"...

Не мой... Не можется (не мою -

Немеют - руки) от тоски...

Иду в словесные запои,

Сжимая сжатые виски...

А виски «лошадью» беспечной

Всё скачет по столу и ржёт...

Сходить к знакомой бы «заплечной»,

Да душу рубль бережёт -

Не по карману, хоть и полон,

Не по нутру, как ни смотри...

Расходятся от пыли волны:

"Не мой, не мой" - на раз, два, три...

Немой  ссутулился у стула

И вытираю тряпкой пыль -

Комода прежние посулы

Не превратили в сказку быль...

27 февраля 2013. Москва.

УТРЕННЕЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

Непогода что ли сильно давит

Серостью предмартовского "нет"...

Сквозь окошко еле проникает

Сумрачный неласковый рассвет -

Восемь, превратившиеся в полночь...

Из постели видится едва,

Как, стремясь придти ко мне на помощь,

Карагач волнуется, и два

Голубя, застыв на парапете

Узеньком балконном, смотрят вниз,

Бормоча, наверное, о лете,

Бросив на загаженный карниз

Пару плоских отпечатков утра...

И взлетели, крыльями задев

Ветки... Тихо, медленно и мудро

Подступает утренний запев,

И приходит день... Ещё спросонья

Протирает чёрные глаза

И ложится сном у изголовья,

Что приснился час тому назад...

Поднимаюсь, раздвигаю шторы,

Лбом касаюсь тёмного стекла...

Вечные с самим собой раздоры

В ожиданьи света и тепла...

28 февраля 2013. Москва.

Я ПОМНЮ...

Сдираю наслоения с души,

Как грязь с пропахшего солярой тела...

Я помню, всё просил тебя: «Пиши»

И огрызался глупо, неумело...

Смотрел в иллюминатора стекло

На буровую — истинное лего,

Конструктор из потерянных давно

Частичек сердца - чувственного эго...

Шум лопастей мешает услыхать

Признание по высохшему счастью.

Одно лишь только матерное …ать,

Подвластное пилотно-буйной власти,

Летает по салону... Ерунда,

Вертушечная глупая забава

Из жизни вертолётной - как всегда

Поподчевать губительной отравой

Коктейлевой  из губ и завитков

Причёски, выбивающейся прядкой,

С шуршанием засаленным квитков

Билетов, доставаемых за взятки...

Шум лопастей мешает уловить

Слова любви и нежность поцелуев,

С отчаянностью воздух проломив,

Сомненье в очевидности почуяв...

Шум лопастей безжалостно правдив...

Зашкаливают веры децибеллы,

Прощание присутствием почтив

И уничтожив времени пробелы...

Шум лопастей  несёт меня... к тиши,

Где прячусь бестолково, неумело,

Сдирая наслоения с души,

Как грязь с пропахшего солярой тела...

28 февраля 2013. Москва.