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Cuando tenemos paz en nuestras mentes y corazones, atraemos paz hacia nuestras vidas.

" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."

- Lao Tzu

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Intereses

  • Psic.Educativa
  • Música clásica
  • Poesía
  • Artes plásticas en general
  • Jardinería Feng Shui
  • Colecciono muñecas y adornos de porcelana

Peliculas Favoritas

  • “La Vida Es Sueño”
  • “Corazón Valiente”
  • “El Secreto De La Rosa” “Titanic”
  • “La Vida Es Bella” "El Pianista"y otras.

Musica Favorita

  • El Adaggio de Albinoni
  • Tell Him
  • El Sueño De Un Hombre
  • Anastasia
  • Once Upon A December Igor Stravinski
  • El Pájaro De Fuego Johan Strauss
  • Danubio Azul Piotr Ilich Tchaikovski
  • El Cascanueces
  • Vals De Las Flores Maurice Ravel
  • Bolero De Ravel Ludwig Van Beethoven
  • Sonata º14
  • "Claro De Luna" Ludwig Van Beethoven
  • Sonata Nº8 "Patética" Frederic Chopin Nocturno Opus 9 Nº2
  • bueno muchísimas otras la música alimenta el alma.

Libros Favoritos

  • “El Más Allá De La Muerte” De Leadbeather
  • “Isis Sin Velo”
  • “Los Versos Del Capitán”
  • “La Dama De La Fortuna”
  • "La pregunta por la Cosa " Otros.

'Tiene dulces palabras, porque han nacido de un corazón que amó mucho, y sufrió mucho, y tuvo el destino desgraciado de aquellos que son demasiado grandes para vivir nuestra pequeña vida humana...'

*Julio Cortázar

MORTALES LAS DAGAS

Todos los astros acechan al oeste en la batalla

los gigantes riegan maderas y vientos

el imperio amarillo alzado, déspota, caprichoso

sacude su piel de bestia y los incisivos asesinos.


La tierra sacudida en el temblor de rayos de ira

contraría los sueños en la marea de nenúfares

y el sándalo sagrado no perfuma el templo

y el rojo loto se revela contra los demonios.


Los falsos caudillos, son solo ninfas lloronas

En las aguas y los cielos danzan las tijeras de ira

El tigre blanco exaltado tiene las garras abiertas

lanzando espeluznantes rugidos de dolor.


Se alancean mortales las dagas de la muerte

desesperadas se clavan hasta el fragmento

en la garganta de los cazadores espeluznados

la espuma les asfixia hasta las estrellas.


En el cielo tiemblan las columnas

Las patas de la bestia se alzan amenazantes

Las flechas atraviesan alevosamente

llevando en la punta venenos de serpiente.


Las ocho mansiones caen desde los cimientos

La casa celeste invadida de espantos retumba

es la muerte anunciada por la tigresa acorralada

en benevolencia la bestia, no ataca la presa

no le interesa tragar carne descompuesta, ¡Apesta!

Con dignidad ofrece su hermosa cabeza al firmamento.

Fanny Jem Wong

“Agotadoras horas

oscilaciones constantes,

las bestias gritan

en la profundidad del abismo,

describen el infierno

la mano del poeta escribe”

Fanny Jem Wong

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .

Frida Kalho

Julio Cortázar: Rayuela.

“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.

-Precioso, lo que decís.

-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”.

"Historia de un reloj colgado en los muros de la memoria....corren las agujas." FANNY JEM WONG

HOLA DESDE EL CALLAO PROVINCIA CONSTITUCIONAL DEL PERÚ.

Fanny Wong Miñán, conocida como Jem Wong / Fanny Jem Wong (Nacida el 29 de julio de 1964 en Lima –Perú.

Estudios de Maestría en Psicología Educativa, egresada de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Casada, tengo dos hijos varones.

Dicen que para todo hay que tener suerte, creo que en verdad soy afortunada ,cuento con una familia que me ama y la que amo , a pesar de ello como cualquier otro ser humano poséo un mundo interior complejo y una forma particular de ver y de sentir la vida, cosa que se hace evidente en mis poemas.

Cada poema es único e irremplazable por las connotaciones emocionales que encierra como una expresión del alma y del arte. Alguna vez leí "La poesía se escribe cuando ella quiere”, creo en esta afirmación.

Mi mayor virtud es la responsabilidad. Soy organizada, puntual, locuaz, creativa, espontanea, flexible y audaz. Poseo una sensibilidad especial hacia las artes y el conocimiento en general, lo que me permite ser extremadamente empática, pero consciente de que no debo ser subjetiva en mis juicios o apreciaciones.

Con experiencia En Estrategias Metodologías En Educación Participativa E Interactiva en diversas instituciones educativas a nivel superior. Siendo capaz de identificar y resolver problemas por caminos eficientes. Capacitada para promover y manejar cambios en equipos de trabajo mediante la motivación y comunicación efectiva.

Me gusta investigar, soy hábil preparando materiales de presentación.

Honesta, leal y respetuosa del trabajo de los demás. Me gusta trabajar dentro de un clima organizacional favorable. Quizás lo más destacable de mí persona son mis ansias de seguir aprendiendo y mi vocación por la enseñanza.

Entre mis principales logros: obtuve el primer puesto de cuatro especialidades al culminar los estudios de Maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.

Finalmente alumnos, maestros y empleadores pueden dar fe de mis competencias en el trabajo y mi calidad como ser humano y profesional, lo cual considero mi mayor logro.

“De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre, quizás así consiga que mis versos sean eternos”

Mi poesía soy yo

JEM WONG

"LA MENTE COMÚN PUEDE SER RUTINARIA... LA LOCURA NUNCA LO ES"

JEM WONG

26-10-2009.

@MalaFama1981

Se acabo pensar siempre en los demás antes que en ti

Se acabo decir siempre que sí a cosas que no te hacen feliz

Se acabo dejarte influir por personas que te culpan

de problemas que tendrían que haber eliminado ellos de raíz

¡Se acabo!

Te toca elegirte a ti para poder seguir.

"...quizás creas en mi credo antes de dormirte o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."

BENEDETTI

Hasta el fin de mis dias y aún después, pintaré de rubíes las carreteras que marcaron todas mis vidas.

(Jemwong)

" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."

- Taylor Swift

"LA MUERTE ESTA TAN SEGURA DE SU VICTORIA, QUE NOS DA TODA UNA VIDA DE VENTAJA"..

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."

- Juan Crisóstomo.

Antoine de Saint-Exupéry.

“No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.”

La vida cual gota de rocío va haciendo el río que somos y el mar que seremos.

En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.

. Emma Watson

LÓGICA BORROSA

*Chantal Maillard

Cuando quiso medir la fuerza de mi amor

no hubo forma de hacerlo.

Contó veinte cigüeñas un nido de gaviotas

un rayo en las tinieblas cuarenta y dos suspiros

una paloma ciega la idea de un suicidio

cinco trasbordadores treinta horas de espera

el viento encapuchado la silla de un convicto

un barco a la deriva el caso no resuelto

del crimen del tercero el rastro de mi sangre

en más de dos esquinas

un testigo ocular que bizqueaba un poco

contó con la inocencia de quien ya nada espera

sumó a todo aquello el número de visa

y el último recibo de la luz

por más que lo intentara -y era experto

en aritméticas ocultas-

las cuentas no salían:

entre el cero y el uno

quedaba parpadeando en la pantalla

la palabra “error”.

Entonces angustiado comprendió

en qué se había equivocado:

el suyo era un sistema digital,

el mío era analógico.

No dejé que escapara a mi último suspiro,

no pudo computarlo. Marcaba exactamente

el grado de pasión

que un buen actor demuestra

al final de la obra. Cuando bajó el telón

supo que en mi sistema la amargura se puede

restar a la ironía.

Que el total fuese un muerto,

o dos, ya no importaba.

*****************

Si mi canto toca tu corazón ¡Tómame de la mano!

Recuerda que la amistad ,se hace más fuerte y sagrada en la adversidad.

Fanny Jem Wong

(Fragmento de Comen del mismo plato.)

"Quien mira hacia afuera sueña, quien mira hacia su interior despierta"

Carl Jung

El cómplice Jorge Luis Borges.

"Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

No importa mi ventura o mi desventura.

Soy el poeta".

"Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te levantan de prisa, con todo y los demonios que no te dejan dormir. Mereces un amor que te haga sentir segura, que pueda comerse al mundo si camina de tu mano, que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel. Mereces un amor que quiera bailar contigo, que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos, y que no se aburra nunca de leer tus expresiones. Mereces un amor que te escuche cuando cantas, que te apoye en tus ridículos, que respete que eres libre, que te acompañe en tu vuelo, que no le asuste caer. Mereces un amor que se lleve las mentiras, que te traiga la ilusión, el café y la poesía."

Frida Kahlo"

“No existe un infierno ajeno a nosotros mismos,

cada quién se consume en sus propias brasas.”

Fanny Jem Wong

Todo de lo que huimos sin resolver... se repite...

JUNG

Mi espíritu rebelde divinamente ingobernable tiene bases genéticas e históricas. Nunca olvido de dónde provengo.

JEM WONG

Los prejuicios conducen al error.

FANNY JEM WONG

Un buen padre vale por cien maestros.

Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.

Un hombre sin pasiones, sin sueños, sin ilusiones, sin esperanzas, sin sonrisas, es un hombre muerto.

Todos los ríos van al mar, pero el mar no se desborda.

(Proverbio chino)

Debe haber algo extrañamente sagrado en la sal: está en nuestras lágrimas y en el mar.

(Khalil Gibran)

Un soplo de vida.

Clarice Lispector

Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.

Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.

Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...

HERMOSO Y REAL

Tú no eres *tu apellido*, tu *color de ojos*, ni *tu piel*.

Tú no eres el *colegio al que tuviste el privilegio de ir*, ni un *título universitario*, tu *éxito laboral* o el *cargo que ocupas*

en tu trabajo.

Tú no eres el *carro que manejas*, ni la *casa donde vives*.

Tú no eres *tus viajes* o todo *lo que te compras* o *tu dinero*.

Tampoco eres la *imagen o estatus* que quieres demostrar en las redes sociales

Tú no eres la belleza que crees tener ni la juventud que. momentáneamente posees , ni la experiencia que la vida te regalo.

Ni siquiera eres la desventaja que podrías poseer y que sientes que te hace merecedor /a de atención preferente.

Tú no eres *con quién te casaste*, ni los *estándares sociales* que sigues

PORQUE NADA DE ESO HABLA DE QUIÉN ERES EN VERDAD*

*TÚ ERES*

La *amabilidad que expresas al hablar*, el *perdón que otorgas cuando te ofenden*

La empatía sincera que tengas ante *cualquiera* que pasa por un momento difícil

Tú eres la generosidad que tengas al compartir lo que *no te sobra* con otros

Eres la compasión y *tolerancia ante quien te impacienta*

Y la humildad de no *hacer sentir a otros menos que tú*

Tú eres la inclusión al *no discriminar a otros* por sus *gustos, costumbres, religión, preferencias, orientación sexual, o posición*,

eres la *gentileza que tengas hacia otro que piensa y vive diferente a ti*

Tú eres la *bondad que muestres* ante un

*adulto mayor*, ante un *niño* o ante un *animal*

Tú eres la inteligencia emocional que proyectas al *pensar antes de hablar para no herir a otro*

Tú eres *la sonrisa* que le brindas a un *desconocido* que pasa por tu lado caminando

O el *brazo honesto que brindas a otro ser humano*

Tú eres la madurez o *coherencia con la que llevas la vida* en la que sabes, sientes, dices y haces.

Tú eres la sinceridad cuando miras a otros a los ojos y les dices *Te amo* no por simpática inercia, o como saludo, si no, sabiendo todo lo que *amar significa*

Tú eres *la verdad que te INSPIRA*

la *fortaleza que haz construido*

Llámese familia, Amigos, Tribu social.

La *bondad que obsequias*la forma en que en plena conciencia percibes la vida

*TU VIDA*

Autor desconocido

El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas.

“No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.

No corras... No tengas prisa. Estás en esta vida de visita.Merece la pena que te detengas a oler las flores

(W. C. Hagen)

*Fernando Pessoa - Diarios.

«Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».

¡PERÚ!

¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

Dantesca es la liberación del tiempo,

cruel y ensordecedora su llegada.

Millones de años atropellan furiosos,

en estallidos de cristales, asesinas espadas,

en campanadas furiosas, ruegos lapidados


Llueve muerte, se convulsiona la tierra,

es danza macabra, de árboles quebrados.

El Perú llora sobre los féretros de sus hijos,

Carnicería voraz que le retuerce las entrañas.

Devastado transpira linfa su Cristo Moreno.


Las placas crujen, el cielo yace encendido

No lo niega ¡Sufre!

No lo acepta ¡Lucha!

Enajenado, grita de ira… su impotencia el Imperio del Sol

Entre cuerpos quebrados, llora a los que se han ido.

entre fermentos de hambre, desolación y muerte.


Orgulloso y altivo, el Perú se eleva entre cenizas,

con el pecho henchido, abierto y sangrante,

con las manos unidas y a una sola voz,

en un canto que resuena, más allá de sus fronteras

En un grito de Libertad, valentía y entereza

para entonar:

¡PERÚ!

¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

LA GRANDEZA DE UN PUEBLO ESTA EN SU GENTE

PERÚ ¡SOMOS FUERTES!

¡SEÁMOSLO SIEMPRE!

ORACION GESTALTICA DE FRITZ S. PERLS

Yo soy Yo

Tú eres Tú.

Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas

Tú no estás en este mundo para cumplir las mías.

Tú eres Tú

Yo soy Yo.

Si en algún momento o en algún punto nos encontramos

Será maravilloso

Si no, no puede remediarse.

Falto de amor a Mí mismo

Cuando en el intento de complacerte me traiciono.

Falto de amor a Ti

Cuando intento que seas como yo quiero

En vez de aceptarte como realmente eres.

Tú eres Tú y Yo soy Yo.

BROTARON DE SUS MANOS

De sus manos brotaron primaveras,

encendiéndome tiernamente el pensamiento,

con el susurro de su voz hecha mañana.

Y solté los cabellos húmedos al viento

para incrustar sobre su pecho

mi broche de jade y rubíes.

Quizás pueda decir algún día,

que mis ramas florecieron

en un espacio de su corazón.

FANNY JEM WONG

Tener un amigo es un verdadero privilegio y si uno se olvida de ellos se corre el riesgo de volverse como las personas mayores que solo se interesan por las cifras y los números.

Antoine de Saint-Exupéry.

Si alguien ama a una flor de la que sólo existe un ejemplar entre millones y millones de estrellas, es suficiente mirar al cielo para ser feliz pues puede decir satisfecho: «Mi flor está allí, en alguna parte…»

Antoine de Saint-Exupéry.

"No eres tú es lo que en ti inventa mi deseo"

Jacques Lacan

" tú triunfo sobre la muerte, no por vivir para siempre, sino por vivir atemporalmente, al estar presente al presente. No vas a derrotar a la muerte al identificar con el ego en la corriente del tiempo y luego tratar de hacer que ese ego siga para siempre en esa corriente temporal. Usted derrota la muerte al encontrar esa parte de su propia conciencia presente que nunca entra en la corriente del tiempo en el primer lugar y por lo tanto es verdaderamente nonato y eterno

- Ken Wilbur

Larissa Sarah Sacerdote

" la vida está llena de obstáculos para hacernos llegar y hacernos caer, para que podamos aprender a encontrar nuestra fuerza interior para volver a subir en nuestros pies, polvo a nosotros mismos y seguir adelante de nuevo."

ANTIGUO INSTANTE

LEOPOLDO CHARIARSE

Al acercarse el fin hay un instante

en que todo es posible todavía

y se ordena en un plácido semblante

que desde cuanto existe sonreía

y ay de quien pudo ayer hablar bastante

y calló pues decir no se atrevía

cuanto gritaba el pecho palpitante

por retener lo que era su alegría

quién me diera hoy volver a la transida

hora en que el cielo retornó a la nada

y contigo arrancárame la vida

si en mis brazos caías desmayada

casi y llorando como arrepentida

de ser tú mi locura enamorada

**************

Pinte una jaula

con la puerta abierta

algo agradable, simple,

hermoso, útil para el ave

coloque una banda contra un árbol

en un jardín , en una madera , en un bosque

escondido detrás del árbol

sin decir nada

sin moverme ...

A veces el pájaro llegaba rápidamente

pero también podía demorar años

antes de decidirse a llegar

No me desanime

esperar….esperar

si era necesario por años la llegada del ave

Cuando llega

observar en el más profundo silencio

esperar que entre en la jaula

cerrar suavemente la puerta con el pincel

entonces eliminar uno por uno todos ¿?

teniendo cuidado de no tocar ninguna de sus plumas

A continuación, hacer un retrato del árbol

elegir la más bella de sus ramas

pintar su verde follaje y el viento fresco

polvo del sol y el ruido de las bestias

de la hierba en el calor del verano

esperar hasta que el ave decide cantar

Si el pájaro no canta es mala señal

señal de que la mesa es mala

pero si canta es una buena señal

señal de que usted puede firmar

Tirar suavemente de una de las plumas del ave

y escribir su nombre en una esquina de la imagen

NO RECUERDO A LA AUTORA PERO ES BELLO

“La cárcel de muchos son los barrotes del miedo.”

FANNY JEM WONG


No te voy a pedir que me des un beso. Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado. Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.

No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de esa ciudad.

No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, aunque sea mentira, ni que me escribas nada bonito. Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal fue en el día, ni que me digas que me echas de menos.

No te voy a pedir que me des las gracias por todo lo que hago por ti, ni que te preocupes por mi cuando mis ánimos están por los suelos, y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones. Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte. No te voy a pedir que hagas nada, ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.

Porque si tengo que pedírtelo, ya no lo quiero.

Frida Kahlo


¡¡DISFRUTEMOS!! "EN LA VIDA TODOS TENEMOS UN SECRETO INCONFESABLE, UN ARREPENTIMIENTO IRREVERSIBLE, UN SUEÑO INALCANZABLE Y UN AMOR INOLVIDABLE."

Las mujeres y hombres maduros de ahora hemos llegado a una edad maravillosa en la que emprendemos el camino del desaprendizaje.

Fuimos criados con la creencia de que debíamos ser los mejores en todo: mejores estudiantes, mejores esposas, mejores esposos, mejores profesionales, mejores madres y padres, etc.

Fuimos educados con la creencia de que TODO es pecado.

Ha llegado la hora del desaprendizaje o lo que mi hija llama graciosamente, el importaculismo ("Todo me importa un culo"). Ha llegado la hora de decir NO en muchas ocasiones, de mandar al carajo los compromisos y las obligaciones.

Pasó la hora de las responsabilidades desvelantes.

Ahora nos gusta estar solos, disfrutar buenas conversaciones con gente que no nos insulta y que cree lo mismo que nosotros o que no le importa que opinemos diferente.

Es la hora de hablar de todo sin necesidad de sostenerlo como medio de defensa.

Es hora de ver películas, de estar en una finca durante la semana, de leer, de escuchar, de sonreír y de burlarse de la mayoría de los mortales que viven pendientes de las pendejadas.

Nosotros ya demostramos que las responsabilidades fueron bien atendidas por nosotros, que hicimos las cosas lo mejor posible, que dejamos huellas, que somos buenas personas.

Lo que nos queda de vida es para nosotros, para disfrutar, para cumplir el mandamiento divino de amarnos a nosotros mismos. Por eso vamos a hacer lo que nos da la gana.

Viajar al máximo, tomando café con amigas y amigos, conversando con todo el que nos encontremos.

Ya pasó la época de los roles. Lo que fuimos, fuimos; ahora somos para nosotros mismos sin tener que rendir cuentas a nadie.

Los demás seguirán su camino de responsabilidades y de afanes, de preocupaciones y nerviosismos. Nosotros ahora, estamos por encima del bien y del mal.

Vamos a museos, asistimos a conferencias y si no nos gusta nos salimos sin que nos importe, redescubrimos al Quijote.

Ahora asistimos con mayor frecuencia a entierros y nos damos cuenta de que se aproxima el nuestro, pero estamos preparados, pues al fin y al cabo vivir es mortal.

La vida es para nosotros una profunda experiencia interior, lejos de mitos, ritos, limosnas y pecados sin fin.

Es la hora de empezar a relajarnos y de conversar largas horas con uno mismo, que es el único que permanece siempre, ahora y después de que abandonemos la nave del cuerpo. Nos rodean pocos seres a quienes amamos profundamente y que seguirán viviendo sus propias experiencias, estemos nosotros o no.

Mandaremos para donde sabemos a la gente que nos molesta, la tóxica.

Quienes nos buscan sin egoísmos van a encontrar una sonrisa, una mirada tierna y comprensiva, un consejo acertado o no, afecto.

SOMOS, AHORA SÍ, LIBRES DE ATADURAS, DE PREJUICIOS, DE CREENCIAS.

SOMOS LIBRES SI NO LE TEMEMOS NI A LA VIDA NI A LA MUERTE.

HAROLD SCHLUMBERG

Y mi voz no escuchada o apenas escuchada, ha de sonar cuando yo muera, sola como el viento en los juncos sobre el agua

LUIS CERNUDA-ESPAÑA

***************************

“CONTRA TODA OPINIÓN, NO SON LOS PINTORES SINO LOS ESPECTADORES QUIENES HACEN LOS CUADROS."

MARCEL DUCHAMP.

LA NEGRA CRUZ

La noche está inquieta

con su voz quebrada, rota.

Un moribundo corazón

yace triste, intranquilo,

la borrasca lo estrangula,

él quiere estar soñando.

¡Por Favor Dios, Te Pido!

No atices sus tormentos.


Por favor, desaparécele

la niebla, muy despacio.

que los fantasmas

no le sigan, no le alcancen.

En la noche putrefacta,

Múdale los delirios,

está opaco, está cansado

¡Déjalo vivir soñando!


El amor lo seca en polvo

y le roba la leve sonrisa.

Sus venas lilas yacen secas

en su anochecer muerto.

Su corazón gris no desea

perderse en cruel olvido.

está en su pecho dormido

llorando su fatal destino.


Mojándose como un bebe

el pañuelo de sus aguas,

oscuras, tristes, saladas.

Sueña tambor apagado,

sigue latiendole en el pecho

sobrevive al dolor cruento

al que un necio traicionero

lo encapulla y lo asesina.


Que el tiempo no exista

con su fuego milenario,

escápale Dios del paraje

de los molinos perdidos,

cobíjale en los braseros

donde se vuelve a ser amado.

y si no le hayas respuesta

Destile su figura sal oscura

y cárgale su dolor a cuestas

hasta el final... en sepultura.

La negra cruz del firmamento

sea al fin fosilizada en el recuerdo.

Fanny Jem Wong

De todo lo que llevas puesto, tu actitud es lo más importante

Tú no eres tus errores, ni aún menos las personas que te dejaron atrás. Tú eres quien afrontó todo ello y salió fortalecido. Eres tu actitud, y por ello ves ahora la vida con alegría y satisfacción. Nada te da miedo.

PATÉTICA MELODÍA

Agótense, desesperados

ahogados los cantos

Golpeen, las blancas sedas,

desgárrense una a una, todas

No resuenen, no vibren

No sientan, no nadano nada

Conviértanse tan solo

en sumatoria de puntos negros,

imprecisos, inertes

ciegas heridas,

sin precio, ni desprecio.


Patéticos y abatidos versos,

asesinados por la mano de su progenitor

Muertos a trinchazos

No lloren, cobardesno lloren

Tiñan de rojo las verdes praderas

Agítense las letras, búsquense,

báñense de azules y negros alcoholes.


Perdida, márchese la fe

en un tiempo de alucinaciones y ficciones

Desterradas sean por siempre,

las alegóricas figuras

Rujan los cielos, tiemblen,

aparatosos desplómense

No hay poder, ni esperanza,

ni deseo No se contengan.


Prismas de vacíos,

llenen de aterradoras negaciones

los estrechos pabellones

Sepulten los apócrifos libros,

nunca revelen la historia

Imperceptibles sean los aromas

de las sangrientas amapolas

Caminen una y otra vez

Eros y Thanatos en eterna pugna

Apunten certeros el filo de sus dagas

Siembren de abrojos sus pechos.


Pisen lento las inflamadas brasas,

disfruten el cómo les queman

y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse

en furiosos mares de espesas sangres

Levántense, altivos, orgullosos

Transgredan así, la fascinación del horror, la totalidad del no ser.


Rómpanse los anillos y los símbolos

que engarzaban las deformes esferas

Resbalen finalmente por las cornisas

los imperfectos espejos

en simbólico ritual y a la hora justa,

en el intervalo perfecto de esta patética melodía

Inmólese la materia que me resta,

para dar paso a la muerte del poeta.

FANNY JEM WONG

Julio Cortázar. "Libro de Manuel".

" 1) La realidad existe o no existe, en todo caso es incomprensible en su esencia, así como las esencias son incomprensibles en la realidad, y la comprensión es otro espejo para alondras, y la alondra es un pajarito, y un pajarito es el diminutivo de pájaro, y la palabra pájaro tiene tres sílabas, y cada sílaba tiene dos letras, y así es como se ve que la realidad existe (puesto que alondras y sílabas) pero que es incomprensible, porque además qué significa significar, o sea entre otras cosas decir que la realidad existe; 2) La realidad será incomprensible pero existe, o por lo menos es algo que nos ocurre o que cada uno hace ocurrir, de manera que una alegría, una necesidad elemental lleva a olvidar todo lo dicho (en 1) y pasar a 3) Acabamos de aceptar la realidad (en 2), sea lo que sea o como sea, y por consiguiente aceptamos estar instalados en ella, pero ahí mismo sabemos que, absurda o falsa o trucada, la realidad es un fracaso del hombre aunque no lo sea del pajarito que vuela sin hacerse preguntas y se muere sin saberlo. Así, fatalmente, si acabamos de aceptar lo dicho en 3), hay que pasar a 4) Esta realidad, a nivel de 3), es una estafa y hay que cambiarla. Aquí bifurcación, 5 a) y 5 b):

—Ufa —dice Marcos.

5 a) Cambiar la realidad para mí sólo —continúa el que te dije— es viejo y factible: Meister Eckart, Meister Zen, Meister Vedanta. Descubrir que el yo es ilusión, cultivar su jardín, ser santo, a la caza darle alcance, etcétera. No.

—Hacés bien —dice Marcos.

5 b) Cambiar la realidad para todos —continúa el que te dije— es aceptar que todos son (deberían ser) lo que yo, y de alguna manera fundar lo real como humanidad. Eso significa admitir la historia, es decir la carrera humana por una pista falsa, una realidad aceptada hasta ahora como real y así nos va. Consecuencia: hay un solo deber y es encontrar la buena pista."

Octavio paz-Piedra de sol

(...)los dos se desnudaron y besaron

porque las desnudeces enlazadas

saltan el tiempo y son invulnerables,

nada las toca, vuelven al principio,

no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,

verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...

(...)Un mundo nace cuando dos se besan...

Erich Fromm

Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar.

Es de una pena demoledora, ver esa gente que hace de la vida de los demás, su proyecto de vida.

Por eso opinan y no construyen.

Lamentablemte nadie aprende nada de esta vida, por medio de una cabeza ajena. Hay que romper las lupas y reemplazarlas por los espejos.

Al principio cuesta mucho. Pero no existe camino de autorrealización personal, comiendo de los mundos externos.

Lorena Pronsky

-Charles Dickens.

¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!

EL CÍRCULO MÁGICO

Todo lo existente es una flor doble,

todo atractivo tiene sus dos polos,

todo magneto su pareja de opuestos,

semi verdades son la causa y efecto.


Los semejantes y los antagónicos

son los mismos, los seres opuestos

son idénticas bestias en naturaleza,

todas las verdades son mentiras.


Los extremos pueden embelesarse,

todas las paradojas deben entenderse,

pero son diferentes conceptos éticos

a través del purísimo tiempo sigiloso.


Cuando se conoce la cosa de donde

todo proviene ya no se necesita otra,

con esa cosa se ha encontrado todo.

FANNY JEM WONG

Viviendo profundamente, apasionadamente

No hay fin de semana. No hay ningún comienzo. Sólo existe la pasión de la vida.

~Federico Fellini

Es un privilegio estar vivo y debemos alegrarnos a cada momento.

Y mi frente, tu corazón y mi sangre, tu dolor y mis laureles. Antemuro de la nada esta vida me parece. Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene, y aquí estoy para morir, cuando la hora me llegue, en los veneros del pueblo desde ahora y desde siempre. Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte.

MIGUEL HERNÁNDEZ *

En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.

Emma Watson

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.

Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A estos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía, contagia.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.

Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.

*Mario Benedetti .

Mario Benedetti - Enigmas

Todos tenemos un enigma

y como es lógico ignoramos

cuál es su clave su sigilo

rozamos los alrededores

coleccionamos los despojos

nos extraviamos en los ecos

y lo perdemos en el sueño

justo cuando iba a descifrarse


y vos también tenés el tuyo

un enigmita tan sencillo

que los postigos no lo ocultan

ni lo descartan los presagios

está en tus ojos y los cierras

está en tus manos y las quitas

está en tus pechos y los cubres

está en mi enigma y lo abandonas

Charles Bukowski

A solas con todo el mundo

"La carne cubre el hueso

y dentro le ponen

un cerebro y

a veces un alma,

y las mujeres arrojan

jarrones contra las paredes

y los hombres beben

demasiado

y nadie encuentra al

otro

pero siguen

buscando

de cama

en cama.

La carne cubre

el hueso y la

carne busca

algo más que

carne.

No hay ninguna

posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino

singular.

Nadie encuentra jamás

al otro.

Los tugurios se llenan

los vertederos se llenan

los manicomios se llenan

los hospitales se llenan

las tumbas se llenan

nada más

se llena."

Hay pasiones que la prudencia enciende y que no existirían sin el riesgo que provocan. (Jules Amédée Barbey d'Aurevilly)

Mario Benedetti-Pies Hermosos

La mujer que tiene los pies hermosos

nunca podrá ser fea

mansa suele subirle la belleza

por tobillos pantorrillas y muslos

demorarse en el pubis

que siempre ha estado más allá de todo canon

rodear el ombligo como a uno de esos timbres

que si se les presiona tocan Para Elisa

reivindicar los lúbricos pezones a la espera

entreabrir los labios sin pronunciar saliva

y dejarse querer por los ojos espejo

La mujer que tiene los pies hermosos

sabe vagabundear por la tristeza.

CANCIÓN DE LA SANDÍA

-LIBRO DE LOS CANTOS

Me diste una sandía

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino de expresión de amor eterno.


Me diste un durazno

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino expresión de amor eterno.


Me diste una ciruela

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino una expresión de amor eterno.

MUCHACHA SILENCIOSA

Una callada y adorable muchacha

Quedó conmigo en la torre muralla

No la veo en parte alguna,

Y me rasco, perplejo, la cabeza.


Una silenciosa y bella muchacha

Me dio una flauta roja;

Tan bella y delicada

Como ella.


De la vega trajo un retoño,

Bello y raro;

No es que sea adorable

Pero me lo dio esa hermosa muchacha

- LIBRO DE LOS CANTOS

Los justos / Jorge Luis Borges

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.


ESTOY BUSCANDOME...YO SOY

Rostro de luna de plata en fases violentas

Leona salvaje acosando la entrada de la cueva

Naturaleza emocional destrozando oscuras rocas

La que derrama leche sobre el pan y despierta la gula

Sangre caliente pintando los muros más altos

Mirada altiva de un alma rebelde que nunca se esconde

Emoción y palabras que saltan y protestan con tinta de linfa

Descomunal bisonte corriendo por los verdes prados

Movimiento que todo quiebra bajo el pellejo desgarrado

Fuerza que destroza dulcemente cartílagos y huesos.

Explosión que arrasa bosques y enciende la paja

Manos inquietas que arrancan máscaras a su paso

Crepitar de hojas golpeadas por terribles vientos

Uñas desgarrando la piel de una espalda desnuda

Estrella juguetona saltando entre las grises nubes

Coche de fuego que rueda entre las llamas

Rumor del parpadeo de mis largas pestañas

Sangre que golpea el cofre de los sesos

Lealtad que nunca debiera ponerse a prueba

Canto solitario errante entre oscuros bosques

Impulso que revienta las grandes olas encrespadas

Instante y eternidad en cada furiosa embestida

Garras de una fiera que recorre el leño ardiente

Caminante entre las redes en donde agonizan cadáveres

Mar incandescente que despierta deseos escondidos

Placer, llanto, euforia, dolor, angustia y grito

Rumor del río, tormenta, huracán y tornado

Danza de unas caderas desesperadas

Mano certera e implacable que retumba y muele

Fuego que engulle, devora, arrasa y calcina

Palabras y cuerpo que se muestran desnudos

Cabezas de meteoros que nunca da tregua

Cantos de calma a las tormentas de la muerte

Niña caprichosa, mujer de fuego que doblega

Acopio de cantos y risas del cisne que envuelve

Dama de laberintos, espejos y eclipses

Desnudes de auroras, fornicar de estrellas

Verdades y llamados que nunca se tragan

Crepúsculos ardientes, amaneceres calientes

Trino de alboradas, mujer siempre amada

Bostezo, sueño de Dios, al viento elevando las alas

Sonrisas y carcajadas del demonio quemando las sienes.

Vendaval de valles de misterios infinitos

Laguna sagrada en donde se bañan los huesos

Bestia que amamanta con leche caliente

Alas de orquídeas clavándose en el pecho sangrante

Verdades que se gritan aunque la garganta queme

Locura que arrastra, domina y posee toda vereda

Mirada de frente, sin caretas, ni poses

Claridad en la mente, en las letras y en el vientre

Verdad que se enfrenta a pesar de condenársele a muerte

Identidad real que siempre marcha de frente

Defensa de utopías, de sueños y quimeras

Suicida en potencia que lucha contra fantasmas

Realidad vestida de piel y huesos que sangran

Ave herida y mutilada al pie de poderosas columnas

Confusión de sentimientos batiéndose entre escombros

Laberintos oscuros por donde se me corre la vida

Un Rey, un duende, mil príncipes poetas cerca del puente

en donde contemplo como van muriendo todas las estrellas

Certeza de que he de llegar al final del abismo

Verdad, siempre verdad que late, quema y arde

Intolerancia ante la hipocresía y las falsedades

Vómitos de dolor frente los falsos prejuicios

Asco de ver voluntades quebradas o dominadas.

Impalpables Humanos a los que se aman

Sentimientos ocultos afloran desde lo más profundo

Recuerdos que se alejan, te quieros que se pierden

Alondra herida, gorrión cantando versos mientras se muere

Herencia de poemas que se releen y el eco de una voz ausente

Otoños que llegan y siempre se van sin verme

Lucha desesperada por conservar la identidad

en un mundo lleno de cadáveres intermitentes

Letras que lloran sobre el blanco infinito

En donde perduraran mis versos como actos

de valor, templanza, señorío y dolor de muerte

¡Yo soy Fanny Jem Wong!

JEM WONG

09.03.2005

Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.

Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.

Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...

Un soplo de vida.

Clarice Lispector

" dulces son los usos de la adversidad que, al igual que el sapo, feo y venenoso, lleva todavía una joya preciosa en su cabeza."

- William Shakespeare.

Juan Crisóstomo.

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."

“Otra estación corre de prisa y pienso

–Que lejos esta Roma…que lejos…“

JEM WONG

JulioCortazár. Modelo para armar.

(...)No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada puede dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy...

Distráete del dolor, de la indiferencia, de la traición, no permitas que te transformen en lo que no eres.

Fanny Jem Wong

Confía, mas sé prudente no te apresures en entregar tu fe y confianza a quienes no lo valoran. Recuerda que: El común de las gentes están acostumbrados a los reveces.

Fanny Jem Wong

PARECÍAS UN BUEN HOMBRE

Un hombre sencillo, todo sonrisas,

Trajo lienzo para cambiar por hilo,

No quería en verdad hacer negocios

Sino pedir mi mano.

Te acompañé al otro lado del Qihe

Hasta la altura de Dunqiu.

No fui yo quien lo pospuso,

No tenías un buen casamentero.

Te rogué no disgustarte

Y fije el otoño como fecha.


Subí a la muralla

A esperar tu regreso,

Y como no venías

Lloré a mares;

Luego te vi venir

Y ¡con cuanta alegría reí y conversé!

Consultaste conchas de tortuga y Milhojas;

Nada dijeron contra nuestra fortuna;

Entonces viniste con tu carro

Y junto con mis cosas, me llevaste contigo.


Antes que la morera mude sus hojas

¡Cuán verde y fresca es!

Ay, tórtola,

¡No te comas las moras!

Ay, chicas,

¡No conozcáis del amor con los hombres!

Un hombre ama y se marcha,

Pero una chica

Nunca podrá olvidar.


De la morera caen las hojas

Amarillas y secas.

Luego de irme contigo

Tres años cené en la pobreza.

Tan hondas son las aguas de Qihe

Que mojan las cortinas del carruaje.

Yo nada hice mal,

Es a ti a quien hay que culpar;

Fuiste desleal y cambiaste.


Tres años fui tu mujer,

Y nunca estuve ociosa,

Temprano me levantaba y tarde me acosté

Día tras día

Todo iba bien

Hasta que te volviste un patán;

Y mis hermanos, sin saberlo,

Reían y jugaban conmigo como antes.

Sola, pienso en mi destino,

Y apenas puedo lamentarme.


Quise envejecer a tu lado,

Ahora,

Los recuerdos del pasado

Hieren mi corazón.

El Qihe tiene sus playas,

El Shihe sus orillas,

Cuán felices fuimos,

Nuestras cabezas adornábamos con moños,

Con cuánta pasión conversábamos y reíamos,

¡que solemnes fueron los juramentos!

No debo pensar más en el ayer;

Lo pasado, pasó;

Mejor será que así termine.

-LIBRO DE LOS CANTOS

" soy una parte de todo lo que he conocido."

Alfred Señor Tennyson

" esta vida es tuya. Toma el poder de elegir lo que quieres hacer y hacerlo bien. Toma el poder de amar lo que quieres en la vida y amar honestamente."

Susan Polis Schutz

-Siddhartha Gautama-

«Hay, monjes, una condición donde no hay tierra, ni agua, ni aire, ni luz, ni espacio, ni límites, ni tiempo sin límites, ni ningún tipo de ser, ni ideas, ni falta de ideas, ni este mundo, ni aquel mundo, ni sol ni luna. A eso, monjes, yo lo denomino ni ir ni venir, ni un levantarse ni un fenecer, ni muerte, ni nacimiento ni efecto, ni cambio, ni detenimiento: ese es el fin del sufrimiento».

LAS COSAS NO EXISTEN… (HILDA HILST)

Las cosas no existen.

Lo que existe es la idea

melancólica y suave

que nos hacemos de las cosas.

La mesa donde escribo está hecha de amor

y de sumisión.

Sin embargo

nadie la ve

como la veo yo.

Para los hombres

está hecha de madera

y cubierta de tinta.

Para mí también

pero la madera

solamente le protege el interior

y el interior es humano.

Los libros son criaturas.

Cada página un año de vida,

cada lectura un poco de alegría

y esta alegría

es igual al consuelo de los hombres

cuando nos quedamos inquietos

en respuesta a sus inquietudes.

Las cosas no existen.

La idea, sí.

Hilda Hilst

Lo que vemos de las cosas son las cosas

Fernando Pessoa


“TIEMPO” en mi particular diccionario “VIDA”.

Fanny Jem Wong

" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."

- Taylor Swift

Pienso que, si pudiera convertir mis interconexiones neuronales en un ovillo de hilo, podría tejer un manto sobre muchos universos.

FANNY JEM WONG

LA NEGRA CRUZ

La noche está inquieta

con su voz quebrada, rota.

Un moribundo corazón

yace triste, intranquilo,

la borrasca lo estrangula,

él quiere estar soñando.

¡Por Favor Dios, Te Pido!

No atices sus tormentos.


Por favor, desaparécele

la niebla, muy despacio.

que los fantasmas

no le sigan, no le alcancen.

En la noche putrefacta,

Múdale los delirios,

está opaco, está cansado.

¡Déjalo vivir soñando!


El amor lo seca en polvo

y le roba la leve sonrisa.

Sus venas lilas yacen secas

en su anochecer muerto.

Su corazón gris no desea

perderse en cruel olvido.

está en su pecho dormido

llorando su fatal destino.


Mojándose como un bebe

el pañuelo de sus aguas,

oscuras, tristes, saladas.

Sueña tambor apagado,

sigue latiendole en el pecho

sobrevive al dolor cruento

al que un necio traicionero

lo encapulla y lo asesina.


Que el tiempo no exista

con su fuego milenario,

escápale Dios del paraje

de los molinos perdidos,

cobíjale en los braseros

donde se vuelve a ser amado.

y si no le hayas respuesta

Destile su figura sal oscura

y cárgale su dolor a cuestas

hasta el final... en sepultura.

La negra cruz del firmamento

sea al fin fosilizada en el recuerdo.

Fanny Jem Wong

“No se debe nunca escuchar a las flores. Solo se las debe contemplar y oler. La mía perfumaba mi planeta, pero yo no era capaz de alegrarme de ello.” Antoine Saint Exupery

No te asustes si me voy.

Necesito que entiendas que sos la propia estrella que va a guiar tus propios pasos.

Tu latido.

Que mí espada quedará clavada, aún cuando la arranques, para dejar la marca de mí historia sobre la tuya. Ya no estaré a tu lado para besar los triunfos ni tampoco las heridas. Es cierto.

La casa se hará un poco más grande. O más chica. O también las dos cosas. Eso lo verás con el paso del tiempo.

Te costará despertar un poco más sin mi mirada y entonces todo te va a parecer más pesado. Una rutina que te arrastra sin pedir permiso.

El mundo estará cambiado. Ya lo sé. Y está bien que así lo entiendas. Porque necesito dejarte dicho, que es absurda la idea de lo inalterable cuando alguien parte de nuestra vida hacia otro destino.

No tengas miedo de olvidar mi voz.

Mí perfume.

El sonido de mí risa.

No te culpes si cada vez las visitas hacia el pasado son más largas. Más distantes.

Yo entiendo el sentido de cada duelo. Y te libero de la prisión de la angustia a condición de que seas vos quien acepte mí partida como un nuevo nacimiento.

Viviré en todo lo que ya no pueda estar.

Pero viviré ahí. Por siempre.

Para siempre.

En las huellas que marcaron tus pisadas.

En el legado que mi vida pueda dejarte de manera inevitable.

En el silencio. En la nada. Y cada vez que respires hondo, mirando hacia adentro y mí vacío se transforme en sal hirviendo en tus fisuras aún abiertas.

No te apures en curarte.

Date tiempo.

No te acobardes cuando dejes de verme.

Sentime.

Cómo aprendimos a hacerlo juntos. Y acaso también cada uno en su mundo.

Separados.

No te asustes si me voy.

Quien ama de verdad, permanece como la tierra al suelo. De manera inevitable. Indestructible.

Y así seremos, mi amor.

Aunque ya no sea yo quien responda tu llamado y tus manos se apoyen en otros hombros. Siempre nuestro amor será eterno a pesar que yo me vaya y vos, de vez en cuando, te des el permiso de olvidarme.

*Lorena Pronsky

ANTONIO PORCHIA

  1. Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.
  2. Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
  3. Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
  4. Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
  5. Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.
  6. Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.
  7. Mi primer mundo lo hallé todo en mi escaso pan.

"Si algo no existe es el olvido "

Jorge Luis Borges

Natalie Mercader

" la literatura nos da una ventana a las experiencias de otras personas en otros lugares, en otros tiempos."

Juan Crisóstomo.

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."

Antoine Saint Exupery

Sólo puedes pedir a alguien, lo que puede dar.


Haz tu mejor esfuerzo por ser feliz.

Rob Cella.

" una relación es como una rosa, cuánto dura, nadie lo sabe. El amor puede borrar un pasado horrible, el amor puede ser tuyo, verás al fin. Para sentir que el amor, te hace suspirar, para que se vaya, prefieres morir. Espero que hayas encontrado esa rosa especial, porque te encanta y cuidar de la persona que elegiste."

Me apoderaré del destino agarrándolo por el cuello. No me dominará.

Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán

Fernando Pessoa.

“Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos.”

“Cuando mires al cielo, por la noche, como yo habitaré en una de ellas, como yo reiré en una de ellas, será para ti como si rieran todas las estrellas. ¡Tú y solo tú tendrás estrellas que saben reír!”

Antoine Saint Exupery

Cierto día Franz Kafka, pasaba por un parque en Berlín, y vio,una niña que lloraba desconsoladamente. Se acercó y cuando le preguntó el motivo de su llanto, le respondió que había perdido su muñeca. Kafka se ofreció a buscarla y quedaron en verse un día después. Le llevo una carta, que dijo había encontrado en el parque, y que con la firma de "la muñeca", manifestaba que no llorara, que había salido a recorrer el mundo, y que seguiría enviándole noticias. En los encuentros posteriores, Kafka le leía otras cartas, contándole las visitas por las distintas ciudades.

Un día, el escritor sabiendo que no volvería a verla, le llevo de regalo una muñeca, con una carta que decía, el viaje me cambio mucho, pero soy la misma que vos amas. Unos años después, cuando Kafka fallece, la niña reconoce su foto en un periódico y va corriendo a abrazar a su muñeca, y al hacerlo, encuentra otra carta, en uno de sus pliegues, y al abrirla lee: "tenemos que prepararnos para perder lo que amamos, ya que el amor volverá, con otra forma, pero volverá".

Charles Reade (1814-1884) Escritor inglés.

Siembra un acto y cosecharás un hábito. Siembra un hábito y cosecharás un carácter. Siembra un carácter y cosecharás un destino.

La Evolucion.

En algún momento de tu vida, entenderás que no mentiste a nadie mas que a ti mismo; que sufriste por tonterías y diste mucha importancia a algo que no merecía. Que pensaste mucho en lo que quisiste, pero nunca hiciste algo para que fuera posible. El tiempo desperdiciado en cosas inútiles que te llevaron a ningún lado; y sobre todo, entenderás que solo se vive una vez y que ya no habrá nada ni nadie que pueda darte una segunda oportunidad para aprender y desaprender de tus errores que te llevaron a ser mejor persona.


Hay un momento para cada cosa, porque cada etapa de tu vida es un ciclo, aprendiendo a cerrar y abrir nuevos momentos....siéntete orgulloso de ti y trata de que tu luz ilumine a los pocos o muchos que te rodean.

Atentamente,

La Evolucion.

“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”.

Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra.

JEM WONG

EL SUEÑO DE UN HOMBRE

“La principal perfección del hombre consiste en tener libre arbitrio, que es lo que le hace digno de alabanza o censura”

René Descartes"


La vida es la que inspira

echar semillas de rosas.

En el sueño del ocaso

construye una choza de paja,

un camino de cipreses,

una mesa con dos sillas.


Tamiza el negro del alma

a otra esfera más corta

en donde quepa un templo

con una sola función,

con un solo tambor,

con el alma en armonía.


Donde la palabra sea canto

parado como abanico

en un uno y todo ser unido

con los versos coloridos

y los cantos poemados.


Mete las angustias en cajas,

dejarlas ir flotando por el rio.

Verte libar de mis aguas

y mis fragantes flores

produciéndote temblores

con mis cantos al oído.


El hombre, la palabra, el canto…

Cantante y público

vibrando juntos y unidos.

A solas no es descanso

a la ilusión llevarla atada

como alma prisionera.


Las tormentas izan velas

son espadas dobles y con penas.

Es la vida la que arrastra

como el mar arrecia olas,

como espuma navegando

es mejor vivir soñando.


A la fantasía amordazarla

morir llevándola de al lado,

como alma prisionera.

Abrir paso a la ola ardiente

y como el fuego que calcina

levar el ancla en que trepa

el corazón encadenado.


A cubierta la pasión respira,

en calma practica poesía

en convivencia y armonía.

el ser humano de pie presente

mira siendo pobre al firmamento

¡Siempre, libre! ¡Siempre, atento!

Fanny Jem Wong.

OJO DE OSIRIS

Arcaica esfera protectora

de las almas afligidas

Acusada diosa de la muerte

Musa y bella señora

venerada por los poetas,

eres símbolo viviente de Dios

aquel que da y quita la vida.


Hermosa media luna verde

Te rinden culto los lobos

Dama blanca de mil nombres.


Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,

observadora de la noche,

guía mi naturaleza salvaje

en esta sombra terrestre.


Persígueme en la tierra,

límpiame de tus aterradoras

fantasías fantasmales.

Con tu figura de Diosa Blanca

hazme estrella de tus versos

terrenales de amor,

en esta noche de otoño frío.

¡Así sea!

Fanny Jem Wong

" rodéate de los soñadores y de los hacedores, de los creyentes y de los pensadores, pero sobre todo, rodéate de los que ven la grandeza dentro de ti, incluso cuando no lo ves tú mismo."

- Edmund Lee.

Me resulta imposible calcular las enormes carreteras de tristezas, los descomunales torreones de egoísmo y murallas de miserias completamente inútiles, que ha sufrido el género humano por su ignorancia absurda y supersticiosa.

FANNY JEM WONG

Alejandra Pizarnik Diarios.

Nada es salvo el llanto. El llanto y un gran deseo de hundirme, de desaparecer para siempre.

Haruki Murakami.

Kafka en la Orilla.

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta.


Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.

Clarissa Pinkola Estés de "Mujeres que corren con lobos"

El trabajo profundo se parece mucho a la excitación sexual. Comienza de cero, se acelera en altiplanos, se vuelve sostenido e intenso. Si los altiplanos son interrumpidos de golpe (imagina un ruido fuerte e inesperado), deberás comenzar todo de nuevo.

DESDE QUE TE FUISTE

Desde que te fuiste

el oro y el verde de mis horquillas

han perdido su brillo

Mis deseos de tí, como el sol y la luna,

dan vueltas , día y noche.

LÍU JUN

Tomas Edison, afirmaba que el cuerpo del hombre, era una gran batería que se descargaba al morir, para después volverse a cargar en sucesivas reencarnaciones. Me pregunto cuántas reencarnaciones más tendré que pasar para por fin poder descansar.

FANNY JEM WONG

LA LLUVIA DE LOS HUERTOS

Abrir la puerta del amor, indispensable

como recibir el luminoso día de verano.

Silenciosa penetra la felicidad y la alegría

como las rosas, pintan al gris de la soledad.


Con timidez amarte sin poder, ni riqueza.

Amor, amor mi único medicamento

vivir amando el mundo que de pena bosteza

como un pedazo de bronce estruendoso.


Amar feliz caminando con un cariño natural

nacido porque sí, con devoción al prójimo

viéndolo con justicia, sin importarle cultura

abundándose más y más a sabiendas.


Cae, sencillo como la lluvia a los huertos

florece el espíritu con yerba y buena cosecha.

Enamorarse, sonrisa poderosa del universo

levantando el polvo y la basura del mundo.


Vivir libre en el entorno de las buenas obras

sin ser egoísta, violenta, ni pervertida, no falla,

no se hincha, sufre sola y no conoce de daños.

Las ansiedades son sus estrellas apagadas.


Es el amor hombre el que entro contigo

traes la felicidad y la alegría a esta vida

en estas horas de dolor, soledad y melancolía

cuando el amor dormido ríe y despierta.


Amar es sentir la piel del rostro al aire libre

y como la pastora abrazar la oveja en su seno

protegiéndole de los idos, lobos, hienas y leones

colocándolo tiernamente a su diestro costado.

Fanny Jem Wong

EN PAZ AMADO NERVO

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;


porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;


que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:

cuando planté rosales, coseché siempre rosas.


...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡más tú no me dijiste que mayo fuese eterno!


Hallé sin duda largas las noches de mis penas;

mas no me prometiste tan sólo noches buenas;

y en cambio tuve algunas santamente serenas...


Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

DE FRÍA PORCELANA POR FANNY JEM WONG

Estoy aquí, buscándote en el centro mismo de la noche.

Noche funesta que tanto supo de ansiedades y de esperas.

Conciencia iluminada por estrellas que dentro de un gran tazón agonizan.

Y el rostro pintado cal y cenizas, oblicuas penas desgarrando la sonrisa.


El corazón desnudo, infinito universo, océanos eternos sus espejos.

Asfixiantes y neurálgicas noches en las que no sonaron los cascos.

¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego.

Tres estaciones completas, miles de cantos estrellándose sobre la acera.


Intermitentes esperas, laberintos de palabras jamás articuladas

Y pinte el rostro de blanco, llanto revestido de fría porcelana

Y dibuje una sonrisa sobre la horrible mueca de una circunferencia de angustia

Y desnude el alma por inquietud, por insania ¿Quién sabe?

Que lo juzguen los puritanos que a escondidas se desnudan y alistan las piedras.


Y la música que me vistió con sus besos convirtiérase en espeso humo.

Comparsa conocida de pánicos, de esperas en las que faltaron las fuerzas

Revolcándose la mente entre sombras, entre brujas y demonios

Tratando de armar cada pedazo de un jarrón inexistente,

De un océano de sueños mutilados.


Torrentes de linfa salada y ácidos coágulos atracando la garganta

Noches de inquietantes pensamientos en que las manos gritaban

Recuerda ¡Te conozco! Sé de tu sed desesperada, de tus embestidas

De la enfermedad que corre por tu sangre, del confesionario

De tus falsas eucaristías, de tus hazañas, de tus magnificas batallas

Y por sobre todo de tu extraña filosofía.


Sé del ave herida que guardas entre tus secretas pertenencias

Mole gloriosa, vas sediento, majestuoso fantasma entre tormentas

Cultivas la virtud en los otros mientras, tu egoísmo es eterna condena

Ráfaga azul de parpados dormidos, te tragaste la miel y hasta la colmena.


Y me pinte el rostro de blanco, cerré ventanas, puertas, corrí cerrojos

Condené las carnes al fuego del infierno, latigue mis voces internas

Colgué los vestidos tejidos por tus caricias en un alambre ruinoso

Estoy aquí, tras las heladas cortinas de los silencios de una catástrofe celeste

¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego

Aún. ..Aún.... ¡Te amo!

FANNY JEM WONG

“Cartas al Castor”, de Jean-Paul Sartre

A Simone de Beauvoir

Mi querido Castor

Le escribo al calor de la lumbre, bien arrimado a la estufa, aunque el tiempo sea ahora mucho más clemente. Esta noche, incluso, hubo deshielo, y como la antevíspera las tuberías habían reventado, a eso de las dos un rugido despertó a Paul -yo dormía como un bendito-. Creyó que era el fuego, pero era el agua. Se vistió a toda prisa y se lanzó al pasillo, ya inundado. Hubo un tremendo ajetreo y finalmente cortaron el agua. No tenemos ni una gota para lavarnos -sabe usted que esto no me preocupa mucho-. Sólo es un fastidio por los retretes, que ahora no podemos limpiar, y en los que excrementos de diversas procedencias se interpenetran íntimamente al capricho de las heladas y deshielos hasta constituir un budín inmundo y voluminoso. “Hacemos” en el campo. Creo que Paul sufre las consecuencias y está estreñido por vergüenza de mostrar el culo.

Hoy, pues, era Año Nuevo. No se tradujo en nada fuera de lo común, salvo que hubo un excelente choucroute y mucha gente en el restaurante de la estación. Y ayer, Nochevieja, tampoco sucedió gran cosa, excepto que una ignota bestia puso a todo volumen la radio de los oficiales, tras marcharse éstos, y acompañó la música aporreando al azar el teclado del piano, hasta medianoche. Yo, por mi parte, escribía tranquilamente en nuestro pequeño local.


El paisaje es siempre el mismo, un tenue polvillo de nieve, un poquito de blanco por todas partes, bastaría rascar apenas con la uña y aparecería el negro de la tierra helada y de los árboles. Estuve todo el día retocando pasajes de mi novela, en cuanto acabe me pondré a trabajar en Septembre; estoy contentísimo. Espero poder publicar los dos volúmenes a la vez, sería mejor, se vería mejor a dónde apunto. Aquí el mundo es idéntico a sí mismo: Paul siempre alarmado; Mistler me presta mil pequeños servicios a cambio de mis enseñanzas. Fue él quien hizo los paquetes de libros que les enviaré a Bost y a usted en cuanto me haya mandado algún dinero y, como un soldado me había pedido El muelle de las brumas, de Marc Orlan (por error, creyendo que iba a encontrar entera la historia de la película) y yo le había pedido a Mistler que me lo recordara, esta mañana vino a hacerme acordar pero el libro estaba en uno de los paquetes de Bost y entonces deshizo el paquete y después lo ató de nuevo. Además hará que me envíen los Nocturnos y Preludios de Chopin para que los estudie al piano. Entre los secretarios y nosotros hay envidias de familia. Por supuesto, los envidiados somos nosotros. Parece que es mi suerte despertar envidia por todas partes, desde la Ciudad Universitaria hasta aquí. Pero, sobre todo, hablan. Es una clase de envidia débil e impotente que sólo conocía de oídas y que ni siquiera llega a la maledicencia. Por ejemplo, todas las mañanas, cuando vuelvo de desayunar, paso delante de sus ventanas y ellos comentan: “Vaya, es Sartre volviendo del café. Sí. Ha estado con la linda Charlotte. Los otros habrán hecho el sondeo sin él”, etc. No difiere de la constatación de hecho más que en la intención de censura amistosa que le ponen, pero en el fondo es una simple constatación de hecho, porque no consiguen determinar exactamente lo que hay que censurar: ¿que yo disponga de bastante dinero, tiempo, puerilidad para permitirme un desayuno en el café? Todas las mañanas el objeto les parece vagamente escandaloso, y todas las mañanas lo señalan al pasar, sin más, se ha vuelto un menudo escándalo habitual del que no podrían prescindir. Están en el grado inferior de la escala. Naturalmente, todo esto me lo comunica el bueno de Mistler, quien hasta querría que dé un rodeo para evitar sus miradas, pero como ya se puede usted figurar, sería demasiado cansador. Y eso es todo. El Diario de Stendhal me encanta, estoy leyendo el tercer tomo, su historia con la señora Daru, es muy divertido. También leo el libro de Rauschning, realmente instructivo, incluso haré un resumen en el cuaderno; y además un poco las Provinciales y también un poco Jacques le Fataliste. Tania me escribe: “Estoy leyendo un libro estupendo que debo enviarte”. Me pierdo en conjeturas. ¿Será El diablo enamorado?

Hoy no ha habido carta suya. Pero como ayer tuve tres, no me quejo demasiado. Tengo muchísimas ganas de verla, querido amor mío. Éste es el período un tanto crispante en que el permiso se aleja o se aproxima de día en día, según las diferentes informaciones y el humor del cabo que hace las listas en el C.G. Pero voy a defenderme. Quisiera partir en quince días, si fuera posible. Hasta pronto, dulce Castor, que duerme ya tras haber esquiado tanto. Ya sabe que me levanto tempranísimo, como usted. Cuando usted se está calzando sus pequeños esquís, yo hace tiempo me he puesto mis polainas y he bajado a medir el viento para telefonear un panorama general al puesto meteorológico del cuerpo de ejército. Duermo poco pero estoy animoso. Hasta mañana, mi pequeña flor, la quiero con todas mis fuerzas.

Primero de enero, 1940

Si amas a una flor que es única en el mundo, y está entre millones de estrellas, con sólo mirar al cielo te sentirás feliz, porque sabes que tu flor está en alguna parte.

Antoine Saint Exupery

Quien se enamora de las flores y no de las raíces, cuando llegue el otoño no sabrá que hacer.

Antoine Saint Exupery

" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."

- Lao Tzu

DANZA SACRÍLEGA

Tú, el eco sordo de mis cantos

mi amor, mi espejo, mi otro yo

clara y oscura, ruinosa pesadilla

desollándome los sueños.

Tú, en cada conexión de mi cerebro

el fuego que me calcina las venas.

danza sacrílega de mis manos.

Y que más da si quisiera matarte y no puedo

si te gestas a cada instante en las entrañas

y floreces batiéndote entre escombros

para encubrarte en las copas de los pinos

Tú, eterna maldición, vértigo, tormento y delirio

lo único verdadero, mío y eterno

la que nace y muere entre vómitos negros

Tú, mi odiada y bien amada poesía.

FANNY JEM WONG

19/08/08

FANNY JEM WONG

TU EGOÍSMO

Sí el universo se centra en ti: Habrás perdido

porque los amaneceres solo serán escombros

Y las dudas invasoras de la noche: Violentas

Y no habrán trinos de silvestres golondrinas

Y en las riberas solo arderán negras las aguas

Y a las costillas les pesaran pasar los siglos

Y la soledad cubrirá avergonzada las mañanas

Y todo lo que fue gloria de amor serán olvidos

Y en tus andenes jamás se cosecharan frutos

Y todos los Ángeles serán fantasmas mutilados

Y crecerán las dudas acuciosas en las noches

Y los suspiros serán la muerte de las gargantas

Y tu voz resoplara en una trompeta de llantos

Y pretenderás cuestionar todas las verdades

Y verás que se equivocan las obstinaciones

Y las alegrías serán efímeras incertidumbres

Y los vientos azules serán campanadas inútiles

Y estarás vencido antes de empezar todas las batallas

Y todos los conjuros se verterán en realidades

Y todas las verdades retumbarán como mentiras

Y las gravillas se alzaran como inocuas montañas

Y las sonrisas se reirán como tristes lágrimas

Y los gorjeos serán graznidos de grullas y búhos

Y ningún árbol retoñara las hojas ya caídas

Y las fiebres sutiles se convertirán grises en pestes

Y la memoria se volverá ingrata a otras memorias

En el firmamento que con tu ausencia libertad

Será una constelación de espanto lluvioso.

Jem Wong.

30-05-05

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .

Frida Kalho

"Qué sería Perú sin las madres y las abuelas, qué sería nuestra vida sin ellas”.

Papa Francisco En Perú Celebración Mariana.

“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.”

Antoine Saint Exupery

“Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Para mí, tú serás único en el mundo. Para ti, yo seré único en el mundo…”

Antoine Saint Exupery

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .

Frida Kalho

Bienvenida

Mario Benedetti

Se me ocurre que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan solo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabes

cómo te pienso y te enumero


después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco


yo nostalgio

tu nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie


tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros


no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas

con hondura

con franqueza


sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas.

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza

no tener oración para morder,

no tener fe para clavar las uñas,

no tener nada más que la noche,

saber que Dios se muere, se resbala,

que Dios retrocede con los brazos cerrados,

con los labios cerrados, con la niebla,

como un campanario atrozmente en ruinas

que desandara siglos de ceniza.

BENEDETTI

“No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.

El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas.

Pablo Neruda

LA REINA

Yo te he nombrado reina.

Hay más altas que tú, más altas.

Hay más puras que tú, más puras.

Hay más bellas que tú, hay más bellas.

Pero tú eres la reina.

Cuando vas por las calles

nadie te reconoce.

Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira

la alfombra de oro rojo

que pisas donde pasas,

la alfombra que no existe.


Y cuando asomas

suenan todos los ríos

en mi cuerpo, sacuden

el cielo las campanas,

y un himno llena el mundo.


Sólo tú y Yo,

sólo tú y yo, amor mío,

lo escuchamos.

Ábrete a la posibilidad de maravillarte con lo que pueden ver todavía tus ojos...

FANNY JEM WONG

DE :Cosas que nunca te dije.

..Que difícil , pero me parece que aun es mas difícil quedármelo para mi sola y supongo que por eso lo hago , tu siempre me preguntabas en que momento había empezado a quererte , empecé a quererte exactamente cuando llamaste para decir que me dejabas , fue en ese… de hecho fue en ese preciso momento cuando me olvide del amor que sentía antes y me olvide de la ternura , del sexo, de tu lengua , me di cuenta que lo que había sentido antes no era mas que el simple reflejo de lo que es el amor , descubrí que no te había querido nunca , de repente pensé en aquella tortura que practicaban en Francia ¿Sabes que hacían? ataban las extremidades de una persona a cuatro caballos y los azuzaban en direcciones diferentes, púes así es como me sentí , así es como me siento ahora, ya se lo es amar.

Te amo con esa clase de amor que había rezado por sentir cuando era una adolescente y que ahora rezo por no volver a sentir nunca mas, no lo se, solo quiero que sepas como me siento y no quiero que creas que lo que busco es volver a intentarlo, solo quiero que sepas como me siento, no quiero que tu sigas con tu vida sin saber como me siento, no lo soporto, en fin, creo que ya esta.

Es claro que lo mejor

no es la caricia en sí misma

sino su continuación

BENEDETTI

Un hombre que no ha pasado a través del infierno de sus pasiones, no las ha superado nunca.

(Carl Gustav Jung)

“Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya.”

Antoine Saint Exupery

“No fuisteis criados para vivir como bestias sino para seguir en pos de la virtud y la sabiduría.”

Dante Alighieri.

Hipocresía el Rictus Sarcástico

Verdad, Águila Insigne, tu rostro esta herido

Emprende desamor, la cruz no la pierdas

Prisionera de grises esferas demoníacas

Hipocresía eres reina de aspas insomnes

Templo de vanidades chillonas bastardas

En coros redoblados se elevan erguidos

Los falsos gestos de señorío venerando hierros

Rictus sarcásticos hidras de mil cabezas rojas

Danzan las brujas, bailan coloradas las bestias,

Escorpiones y alacranes están bien disfrazados

Dios salio del santuario o duerme ignoto quizás

Mientras las ratas escupen besos traicioneros

Los vigilantes del umbral abandonan sus puestos

Esconden las llaves, se convierten en testigos ciegos

Cuando rezan, comen y defecan los falsos santos

Y las prostitutas sagradas rasgan vestiduras

Esta es la noche en que se mueren las razones

Suspira novia humillada las melodías lejanas

Gime, llora, se desangra en humedades solitarias

Falsos moralismo de piedra, es látigo y es mascara

El nido no protege hoy, no resguarda, no alimenta

Solo paja putrefacta mojada en hiel y apestosa bilis

Avanzan besos hipócritas, sangrando mentiras

Mientras Judas lame pezuñas y corazones

La duna llora dramáticas alucinaciones desérticas

Vomitando lejos las sombras de sus inseguridades

Que habitan, laceran la curtida piel de armadillo

Mientras los cuernos suenan en el cielo verdoso

Juran sobre círculo sangriento respetar sus votos

Sagradas letras gritan profanas e hipócritas sofismos

En el templo de la muerte caminan orgías mentirosas

La luz es fuego y las madres matan sus terneros

La estela protagónica radía titileos engañosos

La hipocresía Rictus Sarcástico sonríe airosa

Alza el molino agua de acequia humana.

FANNY JEM WONG

04.06.05

Octavio paz-Piedra de sol

(...)los dos se desnudaron y besaron

porque las desnudeces enlazadas

saltan el tiempo y son invulnerables,

nada las toca, vuelven al principio,

no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,

verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...

(...)Un mundo nace cuando dos se besan...

Soneto XXVII

Desnuda eres tan simple como una de tus manos,

lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,

tienes líneas de luna, caminos de manzana,

desnuda eres delgada como el trigo desnudo.


Desnuda eres azul como la noche en Cuba,

tienes enredaderas y estrellas en el pelo,

desnuda eres enorme y amarilla

como el verano en una iglesia de oro.


Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,

curva, sutil, rosada hasta que nace el día

y te metes en el subterráneo del mundo


como en un largo túnel de trajes y trabajos:

tu claridad se apaga, se viste, se deshoja

y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

*Pablo Neruda

Julio Cortázar: Rayuela.

“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.

-Precioso, lo que decís.

-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”.

HEBRAS DE AMOR

En lo alto de una torre de esmeralda

gira apenada la bella rueca dorada.

El ágil viento se detiene imponente

en la estación que pasando le ofrece

sus algodones dorados a la hilandera.

Sola, taciturna y callada ella espera

en su curul de marfil la primavera.


En sueños esta formando los ovillos

de los pensamientos que la poseen,

en las lúgubres sombras de su mente.

Lentas corren las horas y la rueca

gira y gira entre las níveas manos

con los dedos desgarrados en llagas.

El rostro de ella cansancio refleja.


Sus labios están sangrando espuma.

Las manos le bailan en danzas extrañas.

Se manchan los ovillos con la sangre

que brota desde su húmeda caverna.

Sus ojos destilan lagunas de perlas

que de su amor van bañando la rueca

como elixir que embruja el hilo amado.


La madeja del hilo del deseo crece

entre sus senos, en la curva espalda

acariciándole todo el suave tramado.

Con la furia de besos desesperados

arranca el vestido de ardiente lino.

La cubren unos labios rojos de lujuria

bailando la balada de la cadera frenética.


El blanco algodón va formándole los hilos

del deseo febril que crece en un ovillo

de placer que arrulla la médula del sexo.

En el sendero de los susurros y los jadeos

aprieta, gime, aúlla, grita en el vendaval

de las sensaciones locas que estallan

en la tonada del embeleso de los amantes.


Sacudida entre temblores interminables

lo desgarra, lo engulle, lo bebe , lo arde.

Rotos los silencios del dolor y del olvido,

ciega en el delirio; la hilandera y el hilo

en el ritual de los bacanales de Dionisio

rinden culto al amor del sueño envilecido

con la entrega febril da todo al hilo amado.


Más con el ímpetu de su naturaleza traga

la hebra que con la nobleza del amor

el hilo entrega y lo envuelve en la madeja

hasta agonizar entre su ardiente cuerpo

apagándolo en el silencio de la muerte.

FANNY JEM WONG.

*Eduardo Galeano

El libro de los abrazos

Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.

HONESTIDAD POR FANNY JEM WONG

A quién engaña cuando retumban

los ecos dentro del tuétano

A quién engaña el bufón infatuado

cuando sale al gran escenario

El teatro es su vida y son solo los tuertos

quienes alaban sus mentiras

Falsa mascara de porcelana

sabe bien donde arponearme el alma.


Mas la agudeza de estos versos

será la gloria que redima mis penas

En donde las falacias no se ensalzan

y solo la verdad se aclama

Escúchense ahora los ecos

y píntense de azules los pensamientos

Mientras en el viejo piano resuenan

las más hermosas tonadas.


El falso ídolo de barro juguetea

entre ajenas insignias quebradas

Porque la imagen reflejada en ese lago

originalmente nunca fue la suya

Sigue sumando a las alforjas lo ajeno

y lo propio como hace el codicioso

No le importo si su acto mutilaba

y destrozaba los moribundos cantos.


Dejándole al poeta solo un cúmulo de letras

desgastadas, sin sentido

Que no alimentaran el corazón, ni las entrañas,

mucho menos el alma.

Ahora en carroza revolcada

persigue el azul de extraños océanos

Nunca acepto conservar lo

que realmente era suyo

con altura y profundidad.


La dignidad y el respeto

no es solo una cuestión de adición de palabras.

FANNY JEM WONG

Los motivos del lobo

Rubén Darío

El varón que tiene corazón de lis,

alma de querube, lengua celestial,

el mínimo y dulce Francisco de Asís,

está con un rudo y torvo animal,

bestia temerosa, de sangre y de robo,

las fauces de furia, los ojos de mal:

el lobo de Gubbia, el terrible lobo,

rabioso, ha asolado los alrededores;

cruel ha deshecho todos los rebaños;

devoró corderos, devoró pastores,

y son incontables sus muertes y daños.


Fuertes cazadores armados de hierros

fueron destrozados. Los duros colmillos

dieron cuenta de los más bravos perros,

como de cabritos y de corderillos.


Francisco salió:

al lobo buscó

en su madriguera.

Cerca de la cueva encontró a la fiera

enorme, que al verle se lanzó feroz

contra él. Francisco, con su dulce voz,

alzando la mano,

al lobo furioso dijo: ?¡Paz, hermano

lobo! El animal

contempló al varón de tosco sayal;

dejó su aire arisco,

cerró las abiertas fauces agresivas,

y dijo: ?¡Está bien, hermano Francisco!

¡Cómo! ?exclamó el santo?. ¿Es ley que tú vivas

de horror y de muerte?

¿La sangre que vierte

tu hocico diabólico, el duelo y espanto

que esparces, el llanto

de los campesinos, el grito, el dolor

de tanta criatura de Nuestro Señor,

no han de contener tu encono infernal?

¿Vienes del infierno?

¿Te ha infundido acaso su rencor eterno

Luzbel o Belial?

Y el gran lobo, humilde: ?¡Es duro el invierno,

y es horrible el hambre! En el bosque helado

no hallé qué comer; y busqué el ganado,

y en veces comí ganado y pastor.

¿La sangre? Yo vi más de un cazador

sobre su caballo, llevando el azor

al puño; o correr tras el jabalí,

el oso o el ciervo; y a más de uno vi

mancharse de sangre, herir, torturar,

de las roncas trompas al sordo clamor,

a los animales de Nuestro Señor.

Y no era por hambre, que iban a cazar.

Francisco responde: ?En el hombre existe

mala levadura.

Cuando nace viene con pecado. Es triste.

Mas el alma simple de la bestia es pura.

Tú vas a tener

desde hoy qué comer.

Dejarás en paz

rebaños y gente en este país.

¡Que Dios melifique tu ser montaraz!

?Está bien, hermano Francisco de Asís.

?Ante el Señor, que todo ata y desata,

en fe de promesa tiéndeme la pata.

El lobo tendió la pata al hermano

de Asís, que a su vez le alargó la mano.

Fueron a la aldea. La gente veía

y lo que miraba casi no creía.

Tras el religioso iba el lobo fiero,

y, baja la testa, quieto le seguía

como un can de casa, o como un cordero.


Francisco llamó la gente a la plaza

y allí predicó.

Y dijo: ?He aquí una amable caza.

El hermano lobo se viene conmigo;

me juró no ser ya vuestro enemigo,

y no repetir su ataque sangriento.

Vosotros, en cambio, daréis su alimento

a la pobre bestia de Dios. ?¡Así sea!,

contestó la gente toda de la aldea.

Y luego, en señal

de contentamiento,

movió testa y cola el buen animal,

y entró con Francisco de Asís al convento.


Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo

en el santo asilo.

Sus bastas orejas los salmos oían

y los claros ojos se le humedecían.

Aprendió mil gracias y hacía mil juegos

cuando a la cocina iba con los legos.

Y cuando Francisco su oración hacía,

el lobo las pobres sandalias lamía.

Salía a la calle,

iba por el monte, descendía al valle,

entraba en las casas y le daban algo

de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo

dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,

desapareció, tornó a la montaña,

y recomenzaron su aullido y su saña.

Otra vez sintióse el temor, la alarma,

entre los vecinos y entre los pastores;

colmaba el espanto los alrededores,

de nada servían el valor y el arma,

pues la bestia fiera

no dio treguas a su furor jamás,

como si tuviera

fuegos de Moloch y de Satanás.


Cuando volvió al pueblo el divino santo,

todos lo buscaron con quejas y llanto,

y con mil querellas dieron testimonio

de lo que sufrían y perdían tanto

por aquel infame lobo del demonio.


Francisco de Asís se puso severo.

Se fue a la montaña

a buscar al falso lobo carnicero.

Y junto a su cueva halló a la alimaña.

En nombre del Padre del sacro universo,

conjúrote ?dijo?, ¡oh lobo perverso!,

a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?

Contesta. Te escucho.

Como en sorda lucha, habló el animal,

la boca espumosa y el ojo fatal:

Hermano Francisco, no te acerques mucho...

Yo estaba tranquilo allá en el convento;

al pueblo salía,

y si algo me daban estaba contento

y manso comía.

Mas empecé a ver que en todas las casas

estaban la Envidia, la Saña, la Ira,

y en todos los rostros ardían las brasas

de odio, de lujuria, de infamia y mentira.

Hermanos a hermanos hacían la guerra,

perdían los débiles, ganaban los malos,

hembra y macho eran como perro y perra,

y un buen día todos me dieron de palos.

Me vieron humilde, lamía las manos

y los pies. Seguía tus sagradas leyes,

todas las criaturas eran mis hermanos:

los hermanos hombres, los hermanos bueyes,

hermanas estrellas y hermanos gusanos.

Y así, me apalearon y me echaron fuera.

Y su risa fue como un agua hirviente,

y entre mis entrañas revivió la fiera,

y me sentí lobo malo de repente;

mas siempre mejor que esa mala gente.

y recomencé a luchar aquí,

a me defender y a me alimentar.

Como el oso hace, como el jabalí,

que para vivir tienen que matar.

Déjame en el monte, déjame en el risco,

déjame existir en mi libertad,

vete a tu convento, hermano Francisco,

sigue tu camino y tu santidad.


El santo de Asís no le dijo nada.

Le miró con una profunda mirada,

y partió con lágrimas y con desconsuelos,

y habló al Dios eterno con su corazón.

El viento del bosque llevó su oración,

que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...

Papa Francisco En Perú.

"El amor a María nos tiene que ayudar a generar actitudes de reconocimiento y gratitud frente a la mujer, frente a nuestras madres y abuelas que son un bastión en las vidas de nuestras ciudades. Casi siempre silenciosas llevan la vida adelante".

*Fernando Pessoa - Diarios.

«Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».

No hay ser en la tierra que muestre más evidencia de mezquindad que aquel que tratando de engañar a los demás solo se engaña a sí mismo

Innegable resulta la existencia de un cúmulo de falsas posiciones y absurdas creencias, que han degenerado en el pasado en indecibles males y que persisten en el presente, causando inmensos sufrimientos.

FANNY JEM WONG

Soledades

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúscula

no existe

ah pero si existiera con minúscula

seria semejante a nuestra breve

presoledad


después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad


ya se que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo


sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separan

y en es sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo


los datos objetivos son como sigue


hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos


claro que la soledad no viene sola


si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se vera un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buenagente


después de la alegría

después de la plenitud

después del amor

viene la soledad


conforme

pero

que vendrá después

de la soledad


a veces no me siento

tan solo

si imagino

mejor dicho si se

que mas allá de mi soledad

y de la tuya

otra vez estas vos

aunque sea preguntándote a solas

que vendrá después

de la soledad.

*Mario Benedetti.

Erich Fromm

Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar.

BRUMOSAS MEMORIAS

Sumergida en el más obstinado silencio

mirando letras que giran y se evaporan.

Símbolos tenebrosos, cambiantes,

mudas manchas, inservibles e indescifrables.

Nadando estoy entre mis sesos

desconectando brumosas memorias,

rompiendo esquemas , arrancando recuerdos,

destrozando imágenes de lienzos muertos

La mano estiro por debajo de mis vísceras

Nada…. nada…No dejaré nada…

Sombras que se expanden, letras agónicas,

tortuosos caracoles secos, harapientos versos.

Por fin comprendí que existe un borrador

para el ayer… para el mañana…

Catastrófico es el despertar cuando andas perdido

entre ruinosas callejuelas de indiferencia

y angostas avenidas de olvidos

He aquí lo que queda de tu fantasmal reino

He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos

Escucha por fin el grito de una boca ausente

Dígnate mirar mi ejercito de insectos,

fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,

tira con fuerza de sus riendas

¡Aplástalos!

FANNY JEM WONG

20/02/2009

“Otra estación corre de prisa y pienso

–Que lejos esta Roma…que lejos…“

"...quizás creas en mi credo antes de dormirte

o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."

BENEDETTI

TIERRA FÉRTIL

Dichoso aquel que siembra sobre tierra fértil y cosecha

Maternidad don divino, femenino y tierno que asombra

Aunque el tiempo corra de prisa y los frutos maduren

Siempre habrá amor del bueno para seguir adelante.


Pocas veces los pensamientos los visto de alegrías

Pocas veces mis cantos se engalanan de esperanzas

Cuando la muerte amenaza repetidamente la garganta

Y los cantaros de sales se apresuran cortando las mejillas.


Son sus voces,son sus manos las que dan calma a mi alma

Más esta noche solo quiero darles las gracias por ser mi familia

Dulce creación que adoro, la que cubre de amor hasta mi sombra

Aunque de las criaturas de este mundo, sea yo quizás la más imperfecta.

Jem wong

Nutre de luz papá la senda que todavía debo de recorrer.

Eduardo Galeano.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Cuando parece que falta poco para que todo esté tranquilo, la rueda de la vida gira, mis sesos estallan y me siento como Tántalo quien sufría de rabiosa sed….

FNNY JEM WONG

El bergantín de la tristeza

La muerte es el alma cansada

es poesía raída, defenestrada.

Tiene trampas de gramática

realmente muy profundas.

Ojala estuvieras aquí querida

estoy agotándome de sueños.

Perdóname… será el insomnio…

es mi lamento, tal vez una quimera.

No quiero sentir cerca una palabra

ni un deseo, quiero una mano tierna

llena de amor acariciando todos

mis sentidos y mi cuerpo entero.

Ya no quiero alas… quiero besos

esto me hace sentirme viva

de alguna forma pertenecerte

y ser más importante y más triste.

¿Y que hacemos?… tienes la respuesta

¡ Nada! Yo no hago nada…eso creo

Haré lo que sea mejor para ti

si eso deseas bueno, vente a verme.

No puedo amor…ahora no puedo…

Porque me dañas con tus ilusiones

a quien ya no quiere vivir de ellas

y solo seria una poesía para ti.

¡Error! Si la ventana fuera realidad,

la que te iría serias vos.- un besote,

Chau princesa…Chau cariño…

No te olvides de este tierno niño.

Que te dará siempre abrigo amigo

amándote con el fuego de una brasa

que nunca se apagara porque eres

el aire que la alimenta y me arrasa.

Con tus versos mi amor iré al mar

a navegar en mi tormenta izaré

Mi vela en el bergantín de la tristeza

y desde allí en el horizonte veré

Tu dulce belleza.

JEM WONG

14.03.05

No naces el día en que sales del vientre de tu madre, naciste el día en que sales de tu ignorancia. Tu mayor despertar viene, cuando eres consciente de tu infinita naturaleza. Saber que vivimos en el interior es el comienzo de recordar a todos.

- Desconocido

CIRIOS POR CONSTANTINO KAVAFIS

Delante de nosotros están plantados los días del futuro

como una fila de pequeños cirios encendidos,

dorados , cálidos y vividos cirios.

Quedan atrás los días del pasado,

Como una triste fila de cirios apagados;

Los más cercanos humean todavía

cirios fríos consumidos y torcidos.

No quiero los: me afligen su forma.

y me aflige recordar su luz primera.

Hacia delante miro mis cirios encendidos.

No quiero mirar atrás para no temblar viendo

Cuán presto se larga la oscura fila,

cuán presto cunden los cirios apagados.

Los amigos, Julio Cortázar

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

LA CASA FRIA

La casa es un fantasmal calabozo oscuro

Los techos parecieran caerse a pedazos

¿Dónde se fueron todos?

No hay ecos, solo estaciones de invierno

Malditas poses congelantes

La casa se cae a pedazos

A nadie pareciera importarle

Cada quien se ocupa de sus muros

La poesía va perdiendo fuerza

Nadie la espera…

FANNY JEM WONG

Alguna vez escribí:” Azul es el color de los sueños”

FANNY JEM WONG

Pablo Picasso

“Cada segundo de vida es un momento nuevo y único en el universo, un momento que nunca se repetirá. ¿Y qué les enseñamos a nuestros hijos? Les enseñamos que dos y dos son cuatro, y que París es la capital de Francia. ¿Cuándo les vamos a enseñar también lo que son? Deberíamos decirles a cada uno de ellos: ¿Sabes quién eres? Eres una maravilla. Eres único. En todos los años que han pasado, nunca ha habido otro niño como tú. Tus piernas, tus brazos, tus dedos, la forma en que te mueves. Quizá te conviertas en un Shakespeare, un Miguel Ángel o un Beethoven. Tienes la capacidad para hacer cualquier cosa. Sí, eres una maravilla. Debes trabajar, todos debemos trabajar, para hacer al mundo digno de sus niños”.

Actúa en vez de suplicar. Sacrifícate sin esperanza de gloria ni recompensa! Si quieres conocer los milagros, hazlos tú antes. Sólo así podrá cumplirse tu peculiar destino.

Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán

El mundo, de Eduardo Galeano / El libro de los Abrazos

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

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Kafka y la Muñeca... la omnipresencia de la pérdida.

Un año antes de su muerte, Franz Kafka vivió una experiencia muy insólita. Paseando por el parque Steglitz, en Berlín, encontró a una niña llorando desconsolada: había perdido su muñeca.

Kafka se ofreció a ayudar a buscar a la muñeca y se dispuso a reunirse con ella al día siguiente en el mismo lugar.

Incapaz de encontrar a la muñeca compuso una carta “escrita” por la muñeca y se la leyó cuando se reencontraron:

- “Por favor no me llores, he salido de viaje para ver el mundo. Te voy a escribir sobre mis aventuras ...“

Este fue el comienzo de muchas cartas.

Cuando él y la niña se reunían, él le leía estas cartas cuidadosamente compuestas de aventuras imaginarias sobre la querida muñeca . La niña fue consolada. Cuando las reuniones llegaron a su fin, Kafka le regaló una muñeca. Ella obviamente se veía diferente de la muñeca original . Una carta adjunta explicó:

-" Mis viajes me han cambiado … "

Muchos años más tarde, la chica ahora crecida, encontró una carta metida en una grieta desapercibida dentro de la muñeca . En resumen, decía: -" Cada cosa que amas, es muy probable que la pierdas, pero al final, el amor volverá de una forma diferente“.

MarioBenedetti - Lovers go home

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.


Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.


Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,

ese desesperado,

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Julio Cortazar-Rayuela

(...)Que raro, verdad, que una mujer no pueda olerse como la huele el hombre. Aquí exactamente. No te muevas, déjame. Olés a jalea real, a miel en un pote de tabaco, a algas aunque sea tópico decirlo. Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma. Ciertos días el olor a algas se mezclaba con una cadencia más espesa, entonces yo tenía que apelar a la perversidad - pero era una perversidad palatina, entende, un lujo de bulgaroctono, de senescal rodeado de obediencia nocturna - para acercar los labios a los suyos, tocar con la lengua esa ligera llama rosa que titulaba rodeada de sombra, y después, como hago ahora con vos, le iba apartando muy despacio los muslos, la tendría un poco de lado, y la respiraba interminablemente, sintiendo como su mano, sin que yo se lo pidiera, empezaba a desgajarme de mí mismo como la llama empieza a arrancar sus topacios de un papel de diario arrugado ; entonces cesaban los perfumes, maravillosamente cesaban y todo era sabor, mordedura, jugos esenciales que corrían por la boca, la caída en esa sombra, the primaveral darkness, el cubo de la rueda de los orígenes...

Para mucha gente, el estado posterior a la muerte será más feliz que la vida sobre la tierra…

FANNY JEM WONG

CONSTRUIR UN REINO POR FANNY JEM WONG

Existen muchas formas de construir un reino, hace varios años emprendí la tarea. A veces parecía inagotable... Le ofrende mis sueños… deje en ello la vida…..A nadie pareció importarle… y a mí menos.

A sabiendas de lo que hacía, me transforme en parte de las estructuras de mi creación, en un fantasma en búsqueda de cumplir un solo objetivo, eternizar sus letras.

Hoy afirmo que no lo conseguí, pero al menos lo intente. Mis poesías solo fueron letras….letras… letras muertas… antes de haberlas parido…

En ocasiones pensaba –

-Que fácil sería derrumbar todo esto, el dolor enloquecía la mente, los ojos no veían, a pesar de ello aprendí a respirar hondo y a detener el puño.

En otras ocasiones eran otras manos las que borraban en un segundo todo lo avanzado, las estructuras intermitentes a veces desaparecen así y sin previo aviso y ves caer lo que tanto esfuerzo te costo levantar.

Años dedique mi pequeña existencia solo a esto edificar mi ciudad de letras. Desgastando en ocasiones mucho más allá de lo humanamente permitido todas mis energías…. Logre construir casa tras casa, palacio tras palacio, carreteras, túneles, murallas, infernales laberintos y de cuando en cuando, fastuosos jardines, fértiles huertos, estanques de aguas cálidas, oasis placenteros…. Pero nada… nada….me fue suficiente.

No conforme con ello, tejí pacientemente noche tras noche, día tras día una enorme red de conexiones, debía llegar a Roma ese era el objetivo. Hoy creo que elegí la muerte y no la vida.

Me pregunto -¿Si valió o no la pena… si algunos de mis hijos sobrevivirán a mí?

Vestí mi reino de espejos, pinté paredes con lágrimas, alimente con linfa y demás fluidos el calor del fuego de cada una de mis casas .Los invadí de miles de fotografías, de recuerdos, detuve los relojes y los colgué en un alambre para así congelar las horas.

Mi real ciudad de luces intermitente, tan fuerte y tan frágil a la vez, construida por mí para refugiar a mi amor por siglos.

Entre sus muros me vestí de ira, me revolqué en el dolor, vomite entrañas, parí mis hijos muertos pero también coseche flores, escuche cantar sirenas, vi fornicar a la pluma y al tintero…Cuántas imágenes…cuántas…atropellándose una tras otra, pugnando por obtener un lugar…otras solo se estrellaban contra mi cráneo y allí están todavía.

Hoy reconozco que soy, lo que soy por todo lo que he vivido… De nada me arrepiento…esto fue, es y será mi por siempre mi reino…

Cuando yo no esté quedarán mis versos…

Mi poesía soy yo

JEM WONG

LIMA – PERÚ

25-11-2009

“A VECES CUANDO SE PIERDE SE GANA”

Me dueles

Me dueles.

Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza, córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor.


Entre los escombros de mi alma búscame,

escúchame.

En algún sitio mi voz, sobrevive, llama,

pide tu asombro,

tu iluminado silencio.


Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.


¡Qué claridad tu rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujos de miel sobre hojas de agua!


Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.

JAIME SABINES

LA LOBA

Yo soy como la loba.

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley,

Que no pude ser como las otras, casta de buey

Con yugo al cuello; ¡libre se eleve mi cabeza!

Yo quiero con mis manos apartar la maleza.

Mirad cómo se ríen y cómo me señalan

Porque lo digo así: (Las ovejitas balan

Porque ven que una loba ha entrado en el corral

Y saben que las lobas vienen del matorral).

¡Pobrecitas y mansas ovejas del rebaño!

No temáis a la loba, ella no os hará daño.

Pero tampoco riáis, que sus dientes son finos

¡Y en el bosque aprendieron sus manejos felinos!

No os robará la loba al pastor, no os inquietéis;

Yo sé que alguien lo dijo y vosotras lo creéis

Pero sin fundamento, que no sabe robar

Esa loba; ¡sus dientes son armas de matar!

Ha entrado en el corral porque sí, porque gusta

De ver cómo al llegar el rebaño se asusta,

Y cómo disimula con risas su temor

Bosquejando en el gesto un extraño escozor...

Id si acaso podéis frente a frente a la loba

Y robadle el cachorro; no vayáis en la boba

Conjunción de un rebaño ni llevéis un pastor...

¡Id solas! ¡Fuerza a fuerza oponed el valor!

Ovejitas, mostradme los dientes. ¡Qué pequeños!

No podréis, pobrecitas, caminar sin los dueños

Por la montaña abrupta, que si el tigre os acecha

No sabréis defenderos, moriréis en la brecha.

Yo soy como la loba. Ando sola y me río

Del rebaño. El sustento me lo gano y es mío

Donde quiera que sea, que yo tengo una mano

Que sabe trabajar y un cerebro que es sano.

La que pueda seguirme que se venga conmigo.

Pero yo estoy de pie, de frente al enemigo,

La vida, y no temo su arrebato fatal

Porque tengo en la mano siempre pronto un puñal.

El hijo y después yo y después... ¡lo que sea!

Aquello que me llame más pronto a la pelea.

A veces la ilusión de un capullo de amor

Que yo sé malograr antes que se haga flor.

Yo soy como la loba,

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Alfonsina Storni- Argentina.

*Arthur Schopenhauer - Dilema del erizo.

"Así es como la necesidad de compañía, brotada de la vaciedad y monotonía de su propio interior, empuja a las personas a juntarse; pero sus muchas propiedades repulsivas y sus muchos defectos intolerables vuelven a apartarlas violentamente".

Luis Cernuda Miron.

"Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.


Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.


En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.


Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.


Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido".

LA MÉDULA NOCTURNA

I

La médula recogida

no aspira lozanía.

La tersura alivia

no agiganta.

II

La carne avanza

se putrefacta, el retorno

no tiene lugar.

El pasado, el presente

son solo figuras etéreas.

III

Aún los sueños

son un retroceso

el tiempo anterior, una banalidad

detestable, odiosa.

IV

La médula que recoge

los instantes donde se aprende

lo aprendido que no es el tiempo.

…Es atraso, fue presente y marcha.

V

La noche, el día

la penumbra y luz, fugaces ilusiones

que comparten solo el vacío

de lo intrascendente.

VI

La realidad vive ajena

no hay espacio ni tiempo.

El tiempo, el espacio

los instantes son aires que ahí se alimentan.

VII

Las sombras permanecen

pero no crecen están quietas

limitadas, solo reflejan

lo pasado...lo ido...lo muerto.

VIII

La vida

todo lo que se mueve,

todo lo que hace el misterio

del espacio que aparece.

IX

Como templo vacío

que en realidad truena

marca el andar

de lo más insignificante.

X

La vida

lo aprehendido

el sonido del aire

sobre todo lo onírico y material.

XI

La materia

que es y no existe

¿Quién ve al astro rey?

¿Quién ve lo verde?

XII

La materia perniciosa

arrastra el lugar ,el tiempo,

el espacio...son sombras extrañas.

Tiempo para el aprendizaje

XIII

¿Cómo se aprende la velocidad?

...que no se posee

¿Hasta dónde se presume?

...de conocer lo que no existe.

XIV

La velocidad de los elementos

terminan en un ataúd...

Aire fuego, tierra, anima

son solo ilusiones...

XV

La existencia como azar

el espacio como infinito, vacío

la rueda enorme

el movimiento inútil...

XVI

La vuelta de la canica

precisa exacta.

¿O como el azar?

Océano, montaña, tentáculo y roca.

XVII

La marea fría, tibia,

valiente y limitada...

Los fiordos pesados, complacientes,

tarde o temprano ceden.

XVIII

Hidrógeno y oxígeno

gases inocuos

horadan al gigante

tornándolo arena.

XIX

La arena en mansa orilla...

La orilla mansa

en descanso de la tormenta.

La tormenta en aire que alivia.

XX

El alivio de la tierra

que se libera de sus horribles cargas...

de cemento y plástico

de posesiones tituladas indebidas.

XXI

La mole que gira

no gira al libre albedrío

gira porque es parte de otras moles

que se lo permiten.

XXII

La mole no giraría

si no hubiera un equilibrio

que se lo permitiera, si estuviera sola...

Es el viento, el fuego, el agua, otras moles.

XXIII

La mole sola no tendría

los medios de su orgullo

de conocer la vida

si no existieran otras moles.

XXIV

La inercia de las bolas

rodantes despreciadas, insignificantes

como los operarios, campesinos,

los que limpian los desechos.

XXV

La mole gira sin miramientos

la máquina engulle la ciencia

pero de dónde traga la razón

sino del verde.

¿Qué haría sin la mole?

XXVI

La mole acosa abusivamente

lo que es pequeño.

¿Por qué no acosa al poderoso?

¿Por qué no aviva el fuego de la rosa?

XXVII

La mole inmensa

la de los rayos de vida

la de las vitaminas

la que alimenta el espíritu.

XXVIII

Acaso Marte, Urano

y demás son la fuente de la vida

No es el que brilla

como un Dios el que tiene la fuente?

XXIX

El astro que nutre y controla

todo el plano, el centro del poder...

Por qué no navegamos al dador

sino a lo inerte a lo banal?

XXX

¿Qué nos aporta la materia?

¿Qué suponemos semejante o inferior?

¿Por qué navegamos a los pies?

...Si sabemos que la cabeza es la fuente.

XXXI

¿Por qué no atrevernos a la luz más cercana?

Al anima que como el anima crea.

¿Qué existiría sin la luz?

¿Qué seriamos?

XXXII

Avanzamos en sentido inverso

hacía la oscuridad

aún cuando sabemos que la luz esta en otro lado

la vida empieza ahí.

XXXIII

Mientras nosotros vamos más lejos

donde solo son semejantes o inferiores

las moles, alejándonos de la luz

dadora de vida.

XXIV

La ignorancia, la esclavitud

sociedad, oriente, occidente

la arena , la roca,

la inmensidad, destino , territorio…¿Y final?

Y en el infinito tiempo...

¿Quién soy yo?

Jem Wong.

12-02-05.

"Lo que Ilamamos casualidad no es ni puede ser sino la causa ignorada de un efecto desconocido. "

Voltaire

Amoreto V

Quiero ver en tus ojos el destello,

la inquietud de mi fibra, el rocío

en tus manos asidas a mi río,

el recodo en que habita lo más bello.

Quiero ser en la sangre de tu sello

hoja hueva en el vaso antes vacío,

ser, amor, tu sabor en el estío,

la delicia en el pulso de tu cuello.

Quiero andar tu sudor y tu saliva,

atreverme a probar el agua viva

que en tu beso refleja la dulzura

del estanque aromado y su tersura;

agua rauda y ardiente que cautiva

brillo de agua que colma mi hendidura.

ETHEL KRAUZE

México, 1954

La ausencia disminuye las pequeñas pasiones y aumenta las grandes, lo mismo que el viento apaga las velas y aviva las hogueras. (François de la Rochefoucauld)

Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo.

PABLO NERUDA

Son los ímpetus de las pasiones deslizadores de la cordura, y allí es el riesgo de perderse. (Baltasar Gracián)

Ernesto Sábato.-Sobre héroes y tumbas

(...)No hay casualidades sino destinos. No se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo está escondido en lo más profundo y oscuro de nuestro corazón. Porque si no, ¿cómo el encuentro con una misma persona no produce en dos seres los mismos resultados? ¿Por qué a uno el encuentro con un revolucionario lo lleva a la revolución y al otro lo deja indiferente? Razón por la cual parece como que uno termina por encontrarse al final con las personas que debe encontrar, quedando así la casualidad reducida a límites muy modestos...

Hay cosas que tengo que decirte: de la película Más allá de los sueños.

Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...

Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...

Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...

Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.

AMOR SALVAJE

¡Ah, qué nidada de caricias salvajes descubrí!

Guardadas en tu bosque, desde el alba del mundo,

esperaban la mano que llegara a arrancarlas,

la mirada que las volcara sobre tus venas todas,

el temblor que iniciara tu espasmo y tu locura.

Vaivén en tus pupilas despertadas,

ojos que danzan al ritmo de los hombros,

larga piel en su raíz estremecida,

la ansiosa estalactita del deseo,

caracol que se incrusta en las orejas;

tus ojos súbitos, terribles. ¡Ah tus ojos!

Y locura, embeleso y más locura.

Pantera que se escapa, cervatilla rendida,

la sierpe envolvente de tus brazos,

abrazo de mil lianas zapadoras,

largo césped donde los senos nacen,

ensenada candente de los muslos,

playa con la blanca tersura de tu vientre.

Y locura, ternura y más locura.

Cadencia resonante de músicas selváticas,

tambor noctambulario suena sobre tu espalda,

la flauta imperceptible del suspiro,

largos gemidos de destrozados labios,

y el grito sempiterno, tan guardado,

al fin la noche rompe en agudos pedazos.

Y locura, cadencia y más locura.

Cavernas, grutas, lagos, musgos leves;

hongos colgantes, zarzas en tu boca;

frutos ignotos, zumos descubiertos;

mieses en la alborada, sed que ya se apaga;

venas que se rebelan, sangre libertada;

yegua ululante, jinete que espolea.

Y locura, locura y más locura.

¡Ah qué nidada de caricias salvajes descubrí!

¡Y qué voces intactas en tus prístinos fondos!

¡Y qué flores que se abren al tacto de mis manosl

Salvaje mía: ¡ámame así, envuélveme en tu brumal

¡Y bebamos del manantial de esta locura primitiva!

Luis Zalamea Borda

“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”.

Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra.

FANNY JEM WONG

Con Las Palabras Desnudas

Con las palabras desnudas,

con la complejidad de cada imágen

retratada sobre espumosas sábanas

convertidas en inmortales poemas…

¡Te amé!

Con la complicidad inconfesable de mis actos,

de mis absurdos e irracionales actos,

a pesar del raudo paso del tiempo,

a pesar de tus agridulces llamados…

¡Te amé!

Cuando la vida se apagaba en la garganta,

entre inusitados silencios y petrificados cantos,

entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,

entre rubíes sombríos y espejos muertos…

¡Te amé!

A sabiendas de que serías angustiosa espera,

manuscrito extraviado, contradictorio abrazo,

dulce cruz, penosa procesión,

amarga e inevitable condena…

¡Te amé!

Con mis locuras que fueron tantas,

con mis extremos tan complejos,

con la ambivalencia de mis alocados actos,

Entre sollozos, quejidos y puños apretados…

¡Te amé!

Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,

entre calcinadas caricias y desbocados palpitares

con mis carnes, con mis huesos,

con mi ombligo, con mi centro

entre gritos desesperados y seguidillas de placeres…

¡Te amé!

A pesar de ti, a pesar de mí,

a pesar de todo y de todos,

de una manera endemoniada,

incoherente, estúpida, absurda,

desmedida, compulsiva, ciega…

¡Te amé!

Conciente de que eras agua de otro molino

A pesar de que serías viento helado,

dura loza, patética corona de mirada esquiva,

frágil memoria, eterno desatino

cruel jugada del destino…

¡Te amé!

FANNY JEM WONG

25-01-08

“Los ecos de mis cantos serán por siempre azules”

En todo arte es muy difícil aprender los puntos fuertes del maestro, pero sus puntos débiles son imitados fácilmente Samurai.

¿Me preguntas por qué compro arroz y flores? Compro arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir.

Confucio.

Walt Whitman, “Canto a mí mismo” en: Leaves of Grass. Traducción de Marcia Aguirre

Me celebro y me canto.

Y aquello de lo que me apropio habrás de apropiarte,

porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen.

Me entrego al deleite y agasajo mi alma.

Me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba del verano.

Mi lengua, los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y este aire,

nacido de padres que nacieron aquí, lo mismo que sus padres:

A los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta, empiezo

y espero no cesar hasta la muerte.

Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso.

Me retiro un momento, satisfecho de ello, pero no las olvido.

Soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, asumiendo todos los peligros.

Naturaleza sin freno, energía primitiva.

***

He oído a los habladores hablar, he oído su plática del comienzo y del fin.

Pero yo no hablo del comienzo y del fin.

Nunca ha habido más energía original que ahora,

ni más juventud o ancianidad que ahora,

y jamás habrá más perfección que ahora,

ni más cielo ni más infierno de los que hay ahora.

Ímpetu, ímpetu, ímpetu.

Siempre el ímpetu procreador del mundo.

Surgen de la penumbra elementos contrarios e iguales, siempre la sustancia y la multiplicación, siempre el sexo,

siempre un nudo de identidad, siempre lo diferente, siempre la generación de la vida.

***

Alejada de la contienda y el conflicto, permanece la esencia de lo que yo soy.

Divertida y satisfecha, compasiva, ociosa, única.

Miro hacia abajo, me levanto o apoyo mi brazo sobre una base invisible y segura.

O miro con la cabeza inclinada hacia un lado, con curiosidad por lo que sucederá.

Participo en el juego o lo abandono, sigo sus peripecias y me pregunto cuál será el resultado.

Miro hacia atrás y observo los días en que me sofocaba en medio de la niebla con los retóricos y los guerreros.

No empleo pullas ni sofismas: observo y espero.

***

Yo creo en vos, alma mía. Pero mi otro yo no se humillará.

Y vos no te humillarás ante él.

Entrégate conmigo al ocio sobre la hierba, libera tu garganta.

No quiero palabras, ni música, ni versos, ni costumbres, ni siquiera las mejores disertaciones.

Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.

Recuerdo cómo nos acostamos, una mañana diáfana de estío,

cómo apoyaste tu cabeza en mis caderas, cómo te inclinaste dulcemente sobre mí,

cómo me abriste la camisa sobre el pecho, cómo hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo,

cómo te estiraste hasta acariciarme la barba, y cómo te estiraste hasta abrazarme los pies.

Con velocidad se elevaron y me rodearon la paz y el conocimiento que rebasa a todos los conflictos de la tierra.

Y sé que la mano de Dios es la promesa de la mía.

Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío.

Y sé que todos los hombres que han existido son también mis hermanos y las mujeres, mis hermanas y amantes.

Y que el amor es el sostén de la creación.

***

¿Ha creído algún hombre o mujer que es dichoso nacer?

Pues yo les digo a él o a ella que igualmente dichoso es morir.

Muero con los agonizantes y nazco con los recién nacidos, y no quepo entre mi sombrero y mis zapatos.

Examino objetos diversos, y no hay dos que sean iguales, y todos son buenos.

Buena la tierra y buena las estrellas y bueno todo lo que les pertenece.

Yo no soy la tierra ni parte accesoria de la tierra.

Yo soy el consorte y el compañero de las personas, y todas ellas son tan inmortales e insondables como yo.

(Ellas no saben cuán inmortales son, pero yo lo sé.)

***

Soy el maestro de los atletas.

Quien expande su pecho más que el mío, prueba la expansión de mi pecho.

Quien aprenda a destruir con mi estilo a su maestro, será quien honre a mi estilo.

El joven a quien amo se hará hombre por propio derecho.

La conformidad o el temor le harán malvado antes que virtuoso.

Amará a su novia, comerá su pan saboreándolo.

El amor no correspondido o el desdén podrán herirlo más profundamente que las cuchillas del acero.

Será el primero en domar caballos, en pelear, en dar en el blanco, en gobernar un esquife, en cantar o tañer el banjo.

Preferirá las cicatrices, los pelos hirsutos y los rostros picados de viruela a las caras limpias y afeitadas.

Los rostros curtidos por el sol a los que se resguardan de él.

Enseño a los hombres a que se aparten de mí, pero, ¿quién puede apartarse de mí?

A vos, quien quiera que seas, te seguiré desde ahora.

Mis palabras resonarán en tus oídos hasta que las comprendas.

Naces solo y mueres solo, y en el paréntesis la soledad es tan grande que necesitas compartir la vida para olvidarlo.

Erich Fromm

*Charles Bukowski - Hollywood

“Caí en un patético estado de desconexión. A menudo, con los humanos, ya sean buenos o malos, mis sentidos se cansan, simplemente desconectan, me doy por vencido. Soy educado. Asiento con la cabeza. Hago como si comprendiera porque no quiero que nadie se sienta herido. Este es mi punto débil, el que más problemas me ha causado. Muchas veces, cuando intento ser amable con los demás, lo que consigo es que mi alma se deshaga en una especie de pasta espiritual.

No importa. Mi cerebro desconecta. Escucho. Respondo. Y los otros son demasiado estúpidos como para darse cuenta de que no estoy ahí”.

El diario de Noah.

Noah: Te quedarías conmigo?

Allie: ¿Quedarme contigo? ¿Para que? Miranos, ya estamos peleando.

Noah: Pues es eso lo que hacemos. Peleamos. Tu me dices cuando soy un hijo de puta arrogante y yo te digo cuando sos una pesada insoportable. Lo cual eres el 99% del tiempo. No me importa insultarte. Me lo devuelves al instante, y regresas a hacer la misma cagada.

Allie: entonces ¿Qué?

Noah: no será fácil, será difícil. Y tendremos que echarle ganas cada día, pero quiero hacerlo, porque te quiero. Quiero todo de ti, para siempre, tu y yo, cada día. ¿harás algo por mi? ¿Por favor? Imagina tu vida, 30 años de hoy, 40 años de hoy, ¿Cómo se ve? Si es ese tipo, pues, vete. Vete. Te perdí una vez, creo que podría hacerlo de nuevo si supiera que es lo que realmente quieres. Pero no tomes el camino mas fácil

Allie: ¿Cual? No hay manera fácil no importa lo que haga, alguien se lastima.

Noah: deja de pensar en lo que quiere todo el mundo. Deja de pensar en lo que quiero yo, en lo que quiere él, o lo que quieren tus padres ¿Qué quieres tu? ¿Qué quieres?

Allie. No es tan simple..

Noah: Carajo! ¿Qué quieres?

Allie: Tengo que irme.