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PÁGINA DE FANS DE FANNY JEM WONG FACEBOOK
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Intereses
Psic.Educativa
Música clásica
Poesía
Artes plásticas en general
Jardinería Feng Shui
Colecciono muñecas y adornos de porcelana
Peliculas Favoritas
“La Vida Es Sueño”
“Corazón Valiente”
“El Secreto De La Rosa” “Titanic”
“La Vida Es Bella” "El Pianista"y otras.
Musica Favorita
El Adaggio de Albinoni
Tell Him
El Sueño De Un Hombre
Anastasia
Once Upon A December Igor Stravinski
El Pájaro De Fuego Johan Strauss
Danubio Azul Piotr Ilich Tchaikovski
El Cascanueces
Vals De Las Flores Maurice Ravel
Bolero De Ravel Ludwig Van Beethoven
Sonata º14
"Claro De Luna" Ludwig Van Beethoven
Sonata Nº8 "Patética" Frederic Chopin Nocturno Opus 9 Nº2
bueno muchísimas otras la música alimenta el alma.
Libros Favoritos
“El Más Allá De La Muerte” De Leadbeather
“Isis Sin Velo”
“Los Versos Del Capitán”
“La Dama De La Fortuna”
"La pregunta por la Cosa " Otros.
'Tiene dulces palabras, porque han nacido de un corazón que amó mucho, y sufrió mucho, y tuvo el destino desgraciado de aquellos que son demasiado grandes para vivir nuestra pequeña vida humana...'
*Julio Cortázar
MORTALES LAS DAGAS
Todos los astros acechan al oeste en la batalla
los gigantes riegan maderas y vientos
el imperio amarillo alzado, déspota, caprichoso
sacude su piel de bestia y los incisivos asesinos.
La tierra sacudida en el temblor de rayos de ira
contraría los sueños en la marea de nenúfares
y el sándalo sagrado no perfuma el templo
y el rojo loto se revela contra los demonios.
Los falsos caudillos, son solo ninfas lloronas
En las aguas y los cielos danzan las tijeras de ira
El tigre blanco exaltado tiene las garras abiertas
lanzando espeluznantes rugidos de dolor.
Se alancean mortales las dagas de la muerte
desesperadas se clavan hasta el fragmento
en la garganta de los cazadores espeluznados
la espuma les asfixia hasta las estrellas.
En el cielo tiemblan las columnas
Las patas de la bestia se alzan amenazantes
Las flechas atraviesan alevosamente
llevando en la punta venenos de serpiente.
Las ocho mansiones caen desde los cimientos
La casa celeste invadida de espantos retumba
es la muerte anunciada por la tigresa acorralada
en benevolencia la bestia, no ataca la presa
no le interesa tragar carne descompuesta, ¡Apesta!
Con dignidad ofrece su hermosa cabeza al firmamento.
Fanny Jem Wong
“Agotadoras horas
oscilaciones constantes,
las bestias gritan
en la profundidad del abismo,
describen el infierno
la mano del poeta escribe”
Fanny Jem Wong
Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .
Frida Kalho
Julio Cortázar: Rayuela.
“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.
-Precioso, lo que decís.
-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”.
"Historia de un reloj colgado en los muros de la memoria, corren las agujas."
FANNY JEM WONG
La tristeza es algo parecido a un vestido rasgado: es mejor no salir con él.
PROVERBIO JAPONÉS
De las nubes más negras cae el agua que más limpia y pura. Proverbio Chino
Mientras dibujas la rama de un árbol debes oír el aire.
PROVERBIO JAPONÉS
Hasta el fin de mis dias y aún después, pintaré de rubíes las carreteras que marcaron todas mis vidas.
(Jemwong)
" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."
- Taylor Swift
"LA MUERTE ESTA TAN SEGURA DE SU VICTORIA, QUE NOS DA TODA UNA VIDA DE VENTAJA"..
HAGAMOS UN TRATO POR MARIO BENEDETTI
Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo
(de una canción de CARLOS PUEBLA)
Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Mario Benedetti
En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.
. Emma Watson
LÓGICA BORROSA
*Chantal Maillard
Cuando quiso medir la fuerza de mi amor
no hubo forma de hacerlo.
Contó veinte cigüeñas un nido de gaviotas
un rayo en las tinieblas cuarenta y dos suspiros
una paloma ciega la idea de un suicidio
cinco trasbordadores treinta horas de espera
el viento encapuchado la silla de un convicto
un barco a la deriva el caso no resuelto
del crimen del tercero el rastro de mi sangre
en más de dos esquinas
un testigo ocular que bizqueaba un poco
contó con la inocencia de quien ya nada espera
sumó a todo aquello el número de visa
y el último recibo de la luz
por más que lo intentara -y era experto
en aritméticas ocultas-
las cuentas no salían:
entre el cero y el uno
quedaba parpadeando en la pantalla
la palabra “error”.
Entonces angustiado comprendió
en qué se había equivocado:
el suyo era un sistema digital,
el mío era analógico.
No dejé que escapara a mi último suspiro,
no pudo computarlo. Marcaba exactamente
el grado de pasión
que un buen actor demuestra
al final de la obra. Cuando bajó el telón
supo que en mi sistema la amargura se puede
restar a la ironía.
Que el total fuese un muerto,
o dos, ya no importaba.
*****************
Si mi canto toca tu corazón ¡Tómame de la mano!
Recuerda que la amistad ,se hace más fuerte y sagrada en la adversidad.
Fanny Jem Wong
(Fragmento de Comen del mismo plato.)
"Quien mira hacia afuera sueña, quien mira hacia su interior despierta"
Carl Jung
El cómplice Jorge Luis Borges.
"Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
No importa mi ventura o mi desventura.
Soy el poeta".
"Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te levantan de prisa, con todo y los demonios que no te dejan dormir. Mereces un amor que te haga sentir segura, que pueda comerse al mundo si camina de tu mano, que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel. Mereces un amor que quiera bailar contigo, que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos, y que no se aburra nunca de leer tus expresiones. Mereces un amor que te escuche cuando cantas, que te apoye en tus ridículos, que respete que eres libre, que te acompañe en tu vuelo, que no le asuste caer. Mereces un amor que se lleve las mentiras, que te traiga la ilusión, el café y la poesía."
Frida Kahlo"
“No existe un infierno ajeno a nosotros mismos,
cada quién se consume en sus propias brasas.”
Fanny Jem Wong
Todo de lo que huimos sin resolver... se repite...
JUNG
Mi espíritu rebelde divinamente ingobernable tiene bases genéticas e históricas. Nunca olvido de dónde provengo.
FANNY JEM WONG
Los prejuicios conducen al error.
FANNY JEM WONG
Un buen padre vale por cien maestros.
Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.
Un hombre sin pasiones, sin sueños, sin ilusiones, sin esperanzas, sin sonrisas, es un hombre muerto.
Todos los ríos van al mar, pero el mar no se desborda.
(Proverbio chino)
Debe haber algo extrañamente sagrado en la sal: está en nuestras lágrimas y en el mar.
(Khalil Gibran)
Un soplo de vida.
Clarice Lispector
Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.
Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.
Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...
HERMOSO Y REAL
Tú no eres *tu apellido*, tu *color de ojos*, ni *tu piel*.
Tú no eres el *colegio al que tuviste el privilegio de ir*, ni un *título universitario*, tu *éxito laboral* o el *cargo que ocupas*
en tu trabajo.
Tú no eres el *carro que manejas*, ni la *casa donde vives*.
Tú no eres *tus viajes* o todo *lo que te compras* o *tu dinero*.
Tampoco eres la *imagen o estatus* que quieres demostrar en las redes sociales
Tú no eres la belleza que crees tener ni la juventud que. momentáneamente posees , ni la experiencia que la vida te regalo.
Ni siquiera eres la desventaja que podrías poseer y que sientes que te hace merecedor /a de atención preferente.
Tú no eres *con quién te casaste*, ni los *estándares sociales* que sigues
PORQUE NADA DE ESO HABLA DE QUIÉN ERES EN VERDAD*
*TÚ ERES*
La *amabilidad que expresas al hablar*, el *perdón que otorgas cuando te ofenden*
La empatía sincera que tengas ante *cualquiera* que pasa por un momento difícil
Tú eres la generosidad que tengas al compartir lo que *no te sobra* con otros
Eres la compasión y *tolerancia ante quien te impacienta*
Y la humildad de no *hacer sentir a otros menos que tú*
Tú eres la inclusión al *no discriminar a otros* por sus *gustos, costumbres, religión, preferencias, orientación sexual, o posición*,
eres la *gentileza que tengas hacia otro que piensa y vive diferente a ti*
Tú eres la *bondad que muestres* ante un
*adulto mayor*, ante un *niño* o ante un *animal*
Tú eres la inteligencia emocional que proyectas al *pensar antes de hablar para no herir a otro*
Tú eres *la sonrisa* que le brindas a un *desconocido* que pasa por tu lado caminando
O el *brazo honesto que brindas a otro ser humano*
Tú eres la madurez o *coherencia con la que llevas la vida* en la que sabes, sientes, dices y haces.
Tú eres la sinceridad cuando miras a otros a los ojos y les dices *Te amo* no por simpática inercia, o como saludo, si no, sabiendo todo lo que *amar significa*
Tú eres *la verdad que te INSPIRA*
la *fortaleza que haz construido*
Llámese familia, Amigos, Tribu social.
La *bondad que obsequias*la forma en que en plena conciencia percibes la vida
*TU VIDA*
Autor desconocido
El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas.
“No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.
No corras... No tengas prisa. Estás en esta vida de visita.Merece la pena que te detengas a oler las flores
(W. C. Hagen)
*Fernando Pessoa - Diarios.
«Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».
¡PERÚ! ¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!
Dantesca es la liberación del tiempo,
cruel y ensordecedora su llegada.
Millones de años atropellan furiosos,
en estallidos de cristales, asesinas espadas,
en campanadas furiosas, ruegos lapidados
Llueve muerte, se convulsiona la tierra,
es danza macabra, de árboles quebrados.
El Perú llora sobre los féretros de sus hijos,
Carnicería voraz que le retuerce las entrañas.
Devastado transpira linfa su Cristo Moreno.
Las placas crujen, el cielo yace encendido
No lo niega ¡Sufre!
No lo acepta ¡Lucha!
Enajenado, grita de ira… su impotencia el Imperio del Sol
Entre cuerpos quebrados, llora a los que se han ido.
entre fermentos de hambre, desolación y muerte.
Orgulloso y altivo, el Perú se eleva entre cenizas,
con el pecho henchido, abierto y sangrante,
con las manos unidas y a una sola voz,
en un canto que resuena, más allá de sus fronteras
En un grito de Libertad, valentía y entereza
para entonar:
¡PERÚ!
¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!
LA GRANDEZA DE UN PUEBLO ESTA EN SU GENTE
PERÚ ¡SOMOS FUERTES!
¡SEÁMOSLO SIEMPRE!
ORACION GESTALTICA DE FRITZ S. PERLS
Yo soy Yo
Tú eres Tú.
Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas
Tú no estás en este mundo para cumplir las mías.
Tú eres Tú
Yo soy Yo.
Si en algún momento o en algún punto nos encontramos
Será maravilloso
Si no, no puede remediarse.
Falto de amor a Mí mismo
Cuando en el intento de complacerte me traiciono.
Falto de amor a Ti
Cuando intento que seas como yo quiero
En vez de aceptarte como realmente eres.
Tú eres Tú y Yo soy Yo.
BROTARON DE SUS MANOS
De sus manos brotaron primaveras,
encendiéndome tiernamente el pensamiento,
con el susurro de su voz hecha mañana.
Y solté los cabellos húmedos al viento
para incrustar sobre su pecho
mi broche de jade y rubíes.
Quizás pueda decir algún día,
que mis ramas florecieron
en un espacio de su corazón.
FANNY JEM WONG
EL CÍRCULO MÁGICO
Todo lo existente es una flor doble,
todo atractivo tiene sus dos polos,
todo magneto su pareja de opuestos,
semi verdades son la causa y efecto.
Los semejantes y los antagónicos
son los mismos, los seres opuestos
son idénticas bestias en naturaleza,
todas las verdades son mentiras.
Los extremos pueden embelesarse,
todas las paradojas deben entenderse,
pero son diferentes conceptos éticos
a través del purísimo tiempo sigiloso.
Cuando se conoce la cosa de donde
todo proviene ya no se necesita otra,
con esa cosa se ha encontrado todo.
FANNY JEM WONG
Viviendo profundamente, apasionadamente
No hay fin de semana. No hay ningún comienzo. Sólo existe la pasión de la vida.
~Federico Fellini
Deja que los tontos y los locos pasen primer en cualquier camino.
PROVERBIO JAPONÉS
Puede que solo necesites tu espada una vez en tu vida, pero es necesario que la lleves siempre.
PROVERBIO JAPONÉS
Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.
Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.
Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.
Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A estos los llamo mis amigos.
Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía, contagia.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.
Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.
Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.
Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.
*Mario Benedetti .
Mario Benedetti - Enigmas
Todos tenemos un enigma
y como es lógico ignoramos
cuál es su clave su sigilo
rozamos los alrededores
coleccionamos los despojos
nos extraviamos en los ecos
y lo perdemos en el sueño
justo cuando iba a descifrarse
y vos también tenés el tuyo
un enigmita tan sencillo
que los postigos no lo ocultan
ni lo descartan los presagios
está en tus ojos y los cierras
está en tus manos y las quitas
está en tus pechos y los cubres
está en mi enigma y lo abandonas
Charles Bukowski
A solas con todo el mundo
"La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena."
Hay pasiones que la prudencia enciende y que no existirían sin el riesgo que provocan.
(Jules Amédée Barbey d'Aurevilly)
Mario Benedetti-Pies Hermosos
La mujer que tiene los pies hermosos
nunca podrá ser fea
mansa suele subirle la belleza
por tobillos pantorrillas y muslos
demorarse en el pubis
que siempre ha estado más allá de todo canon
rodear el ombligo como a uno de esos timbres
que si se les presiona tocan Para Elisa
reivindicar los lúbricos pezones a la espera
entreabrir los labios sin pronunciar saliva
y dejarse querer por los ojos espejo
La mujer que tiene los pies hermosos
sabe vagabundear por la tristeza.
EN LA FOTOGRAFÍA : Miguel de los Santos Espinoza Becerra. Mi tatarabuelo.
DATO HISTÓRICO FAMILIAR DE FANNY WONG MIÑÁN
EN LA FOTOGRAFÍA MI TATARABUELO MIGUEL DE LOS SANTOS ESPINOZA BECERRA 1835 17 de Jul de 1899 (a la edad de ~64)
MIGUEL DE LOS SANTOS ESPINOZA BECERRA, oficial del Ejército peruano, alcanzó el grado de Mayor de Infantería. Participó como teniente en el Combate del Callao, también llamado Combate del 2 de mayo (2 de mayo de 1866), fue un enfrentamiento en aguas de este puerto peruano entre una escuadra de la Armada Española, al mando del almirante Casto Méndez Núñez, y las defensas del Callao, bajo mando del entonces Jefe Supremo de la República del Perú, Mariano Ignacio Prado, en el transcurso de la Guerra hispano-sudamericana.
PADRE: DON JUAN BAUTISTA ESPINOZA GRIJALVA
Ancestro directo
Nacimiento: 1786 - Caracas Venezuela
Fallecimiento: Hospital Militar San Bartolomé
Padres: Joaquín Espinoza y Josefa Grijalva
Esposa: Rosa María Becerra y Quiroz
Hijos: Juan Bautista de los Santos Espinoza Becerra y Miguel de los Santos Espinoza Becerra.
Perteneció al Ejercito Libertador de Don Simón Bolívar como Capitán de Lanceros de Venezuela e hizo las campañas de Carabobo, Bogotá; Guayaquil, Junín, Ayacucho y sitio del Real Felipe en el Callao. Luego se estableció en Lima, siendo uno de los fundadores de la Sociedad de Fundadores de la Independencia.
El 15 de diciembre de 1834 en la Parroquia de la Basílica Metropolitana (ahora el Sagrario) de Lima se casó Rosa María Becerra y Quiroz. Don Juan Bautista tuvo dos hijos: Juan Bautista y Miguel de los Santos. Ambos Jóvenes ingresaron al ejercito como Caballeros cadetes de la Escuela Militar del Perú y participaron junto con su padre en el combate de 2 de mayo de 1866 frente a la escuadra española. El presidente de la República Don Mariano Ignacio Prado les otorgó Diploma y Medalla de Benemérito de la Patria.
MADRE: ROSA MARÍA BECERRA Y QUIROZ
Mi ancestro directo
Venezuela
CANCIÓN DE LA SANDÍA
-LIBRO DE LOS CANTOS
Me diste una sandía
Yo, te he dado un jade.
No es un trueque de regalos
Sino de expresión de amor eterno.
Me diste un durazno
Yo, te he dado un jade.
No es un trueque de regalos
Sino expresión de amor eterno.
Me diste una ciruela
Yo, te he dado un jade.
No es un trueque de regalos
Sino una expresión de amor eterno.
MUCHACHA SILENCIOSA
Una callada y adorable muchacha
Quedó conmigo en la torre muralla
No la veo en parte alguna,
Y me rasco, perplejo, la cabeza.
Una silenciosa y bella muchacha
Me dio una flauta roja;
Tan bella y delicada
Como ella.
De la vega trajo un retoño,
Bello y raro;
No es que sea adorable
Pero me lo dio esa hermosa muchacha
- LIBRO DE LOS CANTOS
MAÑANA
La flor de durazno está más roja por la lluvia de anoche,
Los sauces están más verdes en la niebla de la mañana.
Los pétalos que caen aún no fueron barridos por los sirvientes,
Los pájaros cantan, el huésped de la montaña aún duerme.
Tao yan-ming (372-427 d. de c.)
MIRANDO EN EL LAGO por PO CHU-I (772-846 d.de c.)
Miro y miro mi sombra en el lago,
no veo un rostro blanco, sólo cabello blanco.
He perdido mi juventud, y nunca la encontraré otra vez,
¡inútil agitar las aguas del lago!
Sonreír es muy importante. Si no somos capaces de sonreír, entonces el mundo no tendrá paz. No es mediante manifestaciones en contra de las bombas atómicas que podemos lograr la paz. Es con nuestra capacidad de sonreír, respirar, y la paz que podemos lograr con esa actitud.
Thich Nhat Hanh
" esta vida es tuya. Toma el poder de elegir lo que quieres hacer y hacerlo bien. Toma el poder de amar lo que quieres en la vida y amar honestamente."
Susan Polis Schutz
-Siddhartha Gautama-
«Hay, monjes, una condición donde no hay tierra, ni agua, ni aire, ni luz, ni espacio, ni límites, ni tiempo sin límites, ni ningún tipo de ser, ni ideas, ni falta de ideas, ni este mundo, ni aquel mundo, ni sol ni luna. A eso, monjes, yo lo denomino ni ir ni venir, ni un levantarse ni un fenecer, ni muerte, ni nacimiento ni efecto, ni cambio, ni detenimiento: ese es el fin del sufrimiento».
LAS COSAS NO EXISTEN… (HILDA HILST)
Las cosas no existen.
Lo que existe es la idea
melancólica y suave
que nos hacemos de las cosas.
La mesa donde escribo está hecha de amor
y de sumisión.
Sin embargo
nadie la ve
como la veo yo.
Para los hombres
está hecha de madera
y cubierta de tinta.
Para mí también
pero la madera
solamente le protege el interior
y el interior es humano.
Los libros son criaturas.
Cada página un año de vida,
cada lectura un poco de alegría
y esta alegría
es igual al consuelo de los hombres
cuando nos quedamos inquietos
en respuesta a sus inquietudes.
Las cosas no existen.
La idea, sí.
Hilda Hilst
Lo que vemos de las cosas son las cosas
Fernando Pessoa
Cierto día Franz Kafka, pasaba por un parque en Berlín, y vio,una niña que lloraba desconsoladamente. Se acercó y cuando le preguntó el motivo de su llanto, le respondió que había perdido su muñeca. Kafka se ofreció a buscarla y quedaron en verse un día después. Le llevo una carta, que dijo había encontrado en el parque, y que con la firma de "la muñeca", manifestaba que no llorara, que había salido a recorrer el mundo, y que seguiría enviándole noticias. En los encuentros posteriores, Kafka le leía otras cartas, contándole las visitas por las distintas ciudades.
Un día, el escritor sabiendo que no volvería a verla, le llevo de regalo una muñeca, con una carta que decía, el viaje me cambio mucho, pero soy la misma que vos amas. Unos años después, cuando Kafka fallece, la niña reconoce su foto en un periódico y va corriendo a abrazar a su muñeca, y al hacerlo, encuentra otra carta, en uno de sus pliegues, y al abrirla lee: "tenemos que prepararnos para perder lo que amamos, ya que el amor volverá, con otra forma, pero volverá".
Charles Reade (1814-1884) Escritor inglés.
Siembra un acto y cosecharás un hábito. Siembra un hábito y cosecharás un carácter. Siembra un carácter y cosecharás un destino.
La Evolucion.
En algún momento de tu vida, entenderás que no mentiste a nadie mas que a ti mismo; que sufriste por tonterías y diste mucha importancia a algo que no merecía. Que pensaste mucho en lo que quisiste, pero nunca hiciste algo para que fuera posible. El tiempo desperdiciado en cosas inútiles que te llevaron a ningún lado; y sobre todo, entenderás que solo se vive una vez y que ya no habrá nada ni nadie que pueda darte una segunda oportunidad para aprender y desaprender de tus errores que te llevaron a ser mejor persona.
Hay un momento para cada cosa, porque cada etapa de tu vida es un ciclo, aprendiendo a cerrar y abrir nuevos momentos....siéntete orgulloso de ti y trata de que tu luz ilumine a los pocos o muchos que te rodean.
Atentamente,
La Evolucion.
“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”.
Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra.
FANNY JEM WONG
" rodéate de los soñadores y de los hacedores, de los creyentes y de los pensadores, pero sobre todo, rodéate de los que ven la grandeza dentro de ti, incluso cuando no lo ves tú mismo."
- Edmund Lee.
Me resulta imposible calcular las enormes carreteras de tristezas, los descomunales torreones de egoísmo y murallas de miserias completamente inútiles, que ha sufrido el género humano por su ignorancia absurda y supersticiosa.
FANNY JEM WONG
Alejandra Pizarnik Diarios.
Nada es salvo el llanto. El llanto y un gran deseo de hundirme, de desaparecer para siempre.
Haruki Murakami.
Kafka en la Orilla.
A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta.
Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.
Clarissa Pinkola Estés de "Mujeres que corren con lobos"
El trabajo profundo se parece mucho a la excitación sexual. Comienza de cero, se acelera en altiplanos, se vuelve sostenido e intenso. Si los altiplanos son interrumpidos de golpe (imagina un ruido fuerte e inesperado), deberás comenzar todo de nuevo.
EN PAZ AMADO NERVO
Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.
...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡más tú no me dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
DE FRÍA PORCELANA POR FANNY JEM WONG
Estoy aquí, buscándote en el centro mismo de la noche.
Noche funesta que tanto supo de ansiedades y de esperas.
Conciencia iluminada por estrellas que dentro de un gran tazón agonizan.
Y el rostro pintado cal y cenizas, oblicuas penas desgarrando la sonrisa.
El corazón desnudo, infinito universo, océanos eternos sus espejos.
Asfixiantes y neurálgicas noches en las que no sonaron los cascos.
¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego.
Tres estaciones completas, miles de cantos estrellándose sobre la acera.
Intermitentes esperas, laberintos de palabras jamás articuladas
Y pinte el rostro de blanco, llanto revestido de fría porcelana
Y dibuje una sonrisa sobre la horrible mueca de una circunferencia de angustia
Y desnude el alma por inquietud, por insania ¿Quién sabe?
Que lo juzguen los puritanos que a escondidas se desnudan y alistan las piedras.
Y la música que me vistió con sus besos convirtiérase en espeso humo.
Comparsa conocida de pánicos, de esperas en las que faltaron las fuerzas
Revolcándose la mente entre sombras, entre brujas y demonios
Tratando de armar cada pedazo de un jarrón inexistente,
De un océano de sueños mutilados.
Torrentes de linfa salada y ácidos coágulos atracando la garganta
Noches de inquietantes pensamientos en que las manos gritaban
Recuerda ¡Te conozco! Sé de tu sed desesperada, de tus embestidas
De la enfermedad que corre por tu sangre, del confesionario
De tus falsas eucaristías, de tus hazañas, de tus magnificas batallas
Y por sobre todo de tu extraña filosofía.
Sé del ave herida que guardas entre tus secretas pertenencias
Mole gloriosa, vas sediento, majestuoso fantasma entre tormentas
Cultivas la virtud en los otros mientras, tu egoísmo es eterna condena
Ráfaga azul de parpados dormidos, te tragaste la miel y hasta la colmena.
Y me pinte el rostro de blanco, cerré ventanas, puertas, corrí cerrojos
Condené las carnes al fuego del infierno, latigue mis voces internas
Colgué los vestidos tejidos por tus caricias en un alambre ruinoso
Estoy aquí, tras las heladas cortinas de los silencios de una catástrofe celeste
¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego
Aún. ..Aún.... ¡Te amo!
FANNY JEM WONG
“Cartas al Castor”, de Jean-Paul Sartre
A Simone de Beauvoir
Mi querido Castor
Le escribo al calor de la lumbre, bien arrimado a la estufa, aunque el tiempo sea ahora mucho más clemente. Esta noche, incluso, hubo deshielo, y como la antevíspera las tuberías habían reventado, a eso de las dos un rugido despertó a Paul -yo dormía como un bendito-. Creyó que era el fuego, pero era el agua. Se vistió a toda prisa y se lanzó al pasillo, ya inundado. Hubo un tremendo ajetreo y finalmente cortaron el agua. No tenemos ni una gota para lavarnos -sabe usted que esto no me preocupa mucho-. Sólo es un fastidio por los retretes, que ahora no podemos limpiar, y en los que excrementos de diversas procedencias se interpenetran íntimamente al capricho de las heladas y deshielos hasta constituir un budín inmundo y voluminoso. “Hacemos” en el campo. Creo que Paul sufre las consecuencias y está estreñido por vergüenza de mostrar el culo.
Hoy, pues, era Año Nuevo. No se tradujo en nada fuera de lo común, salvo que hubo un excelente choucroute y mucha gente en el restaurante de la estación. Y ayer, Nochevieja, tampoco sucedió gran cosa, excepto que una ignota bestia puso a todo volumen la radio de los oficiales, tras marcharse éstos, y acompañó la música aporreando al azar el teclado del piano, hasta medianoche. Yo, por mi parte, escribía tranquilamente en nuestro pequeño local.
El paisaje es siempre el mismo, un tenue polvillo de nieve, un poquito de blanco por todas partes, bastaría rascar apenas con la uña y aparecería el negro de la tierra helada y de los árboles. Estuve todo el día retocando pasajes de mi novela, en cuanto acabe me pondré a trabajar en Septembre; estoy contentísimo. Espero poder publicar los dos volúmenes a la vez, sería mejor, se vería mejor a dónde apunto. Aquí el mundo es idéntico a sí mismo: Paul siempre alarmado; Mistler me presta mil pequeños servicios a cambio de mis enseñanzas. Fue él quien hizo los paquetes de libros que les enviaré a Bost y a usted en cuanto me haya mandado algún dinero y, como un soldado me había pedido El muelle de las brumas, de Marc Orlan (por error, creyendo que iba a encontrar entera la historia de la película) y yo le había pedido a Mistler que me lo recordara, esta mañana vino a hacerme acordar pero el libro estaba en uno de los paquetes de Bost y entonces deshizo el paquete y después lo ató de nuevo. Además hará que me envíen los Nocturnos y Preludios de Chopin para que los estudie al piano. Entre los secretarios y nosotros hay envidias de familia. Por supuesto, los envidiados somos nosotros. Parece que es mi suerte despertar envidia por todas partes, desde la Ciudad Universitaria hasta aquí. Pero, sobre todo, hablan. Es una clase de envidia débil e impotente que sólo conocía de oídas y que ni siquiera llega a la maledicencia. Por ejemplo, todas las mañanas, cuando vuelvo de desayunar, paso delante de sus ventanas y ellos comentan: “Vaya, es Sartre volviendo del café. Sí. Ha estado con la linda Charlotte. Los otros habrán hecho el sondeo sin él”, etc. No difiere de la constatación de hecho más que en la intención de censura amistosa que le ponen, pero en el fondo es una simple constatación de hecho, porque no consiguen determinar exactamente lo que hay que censurar: ¿que yo disponga de bastante dinero, tiempo, puerilidad para permitirme un desayuno en el café? Todas las mañanas el objeto les parece vagamente escandaloso, y todas las mañanas lo señalan al pasar, sin más, se ha vuelto un menudo escándalo habitual del que no podrían prescindir. Están en el grado inferior de la escala. Naturalmente, todo esto me lo comunica el bueno de Mistler, quien hasta querría que dé un rodeo para evitar sus miradas, pero como ya se puede usted figurar, sería demasiado cansador. Y eso es todo. El Diario de Stendhal me encanta, estoy leyendo el tercer tomo, su historia con la señora Daru, es muy divertido. También leo el libro de Rauschning, realmente instructivo, incluso haré un resumen en el cuaderno; y además un poco las Provinciales y también un poco Jacques le Fataliste. Tania me escribe: “Estoy leyendo un libro estupendo que debo enviarte”. Me pierdo en conjeturas. ¿Será El diablo enamorado?
Hoy no ha habido carta suya. Pero como ayer tuve tres, no me quejo demasiado. Tengo muchísimas ganas de verla, querido amor mío. Éste es el período un tanto crispante en que el permiso se aleja o se aproxima de día en día, según las diferentes informaciones y el humor del cabo que hace las listas en el C.G. Pero voy a defenderme. Quisiera partir en quince días, si fuera posible. Hasta pronto, dulce Castor, que duerme ya tras haber esquiado tanto. Ya sabe que me levanto tempranísimo, como usted. Cuando usted se está calzando sus pequeños esquís, yo hace tiempo me he puesto mis polainas y he bajado a medir el viento para telefonear un panorama general al puesto meteorológico del cuerpo de ejército. Duermo poco pero estoy animoso. Hasta mañana, mi pequeña flor, la quiero con todas mis fuerzas.
Primero de enero, 1940
Si amas a una flor que es única en el mundo, y está entre millones de estrellas, con sólo mirar al cielo te sentirás feliz, porque sabes que tu flor está en alguna parte.
Antoine Saint Exupery
" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."
- Lao Tzu
" El camino de ida hacia la libertad emocional está construido a partir de las piedras que vamos soltando; es decir, de sentimientos y personas tóxicas de las cuales nos vamos a deshacer.
No es más fuerte quien más soporta, sino quien es más capaz de "soltar"
Si no trae alegría a tu vida... Suelte
Si no lo ilumina ni edifica... Suelte
Si permanece pero no crece... Suelte
Si le da seguridad y así te evita el esfuerzo de desarrollarse... Suelte
Si no trae reconocimiento a tus talentos... Suelte
Si no acaricia tu ser... Suelte
Si no te impulsa a despegar... Suelte
Se habla, pero no hace... Suelte
Si no hay un lugar en su vida para usted... Suelte
Se trata de cambiarlo... Suelte
Si el "yo" se impone... Suelte
Si son más los desencuentros que los encuentros... Suelte
Si simplemente no agrega a su vida... Suelte
Suelta... La caída será mucho menos dolorosa que el dolor de mantener preso a lo que podría haber sido, pero no fue así.
TU EGOÍSMO
Sí el universo se centra en ti: Habrás perdido
porque los amaneceres solo serán escombros
Y las dudas invasoras de la noche: Violentas
Y no habrán trinos de silvestres golondrinas
Y en las riberas solo arderán negras las aguas
Y a las costillas les pesaran pasar los siglos
Y la soledad cubrirá avergonzada las mañanas
Y todo lo que fue gloria de amor serán olvidos
Y en tus andenes jamás se cosecharan frutos
Y todos los Ángeles serán fantasmas mutilados
Y crecerán las dudas acuciosas en las noches
Y los suspiros serán la muerte de las gargantas
Y tu voz resoplara en una trompeta de llantos
Y pretenderás cuestionar todas las verdades
Y verás que se equivocan las obstinaciones
Y las alegrías serán efímeras incertidumbres
Y los vientos azules serán campanadas inútiles
Y estarás vencido antes de empezar todas las batallas
Y todos los conjuros se verterán en realidades
Y todas las verdades retumbarán como mentiras
Y las gravillas se alzaran como inocuas montañas
Y las sonrisas se reirán como tristes lágrimas
Y los gorjeos serán graznidos de grullas y búhos
Y ningún árbol retoñara las hojas ya caídas
Y las fiebres sutiles se convertirán grises en pestes
Y la memoria se volverá ingrata a otras memorias
En el firmamento que con tu ausencia libertad
Será una constelación de espanto lluvioso.
Fanny Jem Wong.
30-05-05
“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.”
Antoine Saint Exupery
Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .
Frida Kalho
Bienvenida
Mario Benedetti
Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero
después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco
yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie
tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros
no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza
sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.
Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
BENEDETTI
Hipocresía el Rictus Sarcástico
Verdad, Águila Insigne, tu rostro esta herido
Emprende desamor, la cruz no la pierdas
Prisionera de grises esferas demoníacas
Hipocresía eres reina de aspas insomnes
Templo de vanidades chillonas bastardas
En coros redoblados se elevan erguidos
Los falsos gestos de señorío venerando hierros
Rictus sarcásticos hidras de mil cabezas rojas
Danzan las brujas, bailan coloradas las bestias,
Escorpiones y alacranes están bien disfrazados
Dios salio del santuario o duerme ignoto quizás
Mientras las ratas escupen besos traicioneros
Los vigilantes del umbral abandonan sus puestos
Esconden las llaves, se convierten en testigos ciegos
Cuando rezan, comen y defecan los falsos santos
Y las prostitutas sagradas rasgan vestiduras
Esta es la noche en que se mueren las razones
Suspira novia humillada las melodías lejanas
Gime, llora, se desangra en humedades solitarias
Falsos moralismo de piedra, es látigo y es mascara
El nido no protege hoy, no resguarda, no alimenta
Solo paja putrefacta mojada en hiel y apestosa bilis
Avanzan besos hipócritas, sangrando mentiras
Mientras Judas lame pezuñas y corazones
La duna llora dramáticas alucinaciones desérticas
Vomitando lejos las sombras de sus inseguridades
Que habitan, laceran la curtida piel de armadillo
Mientras los cuernos suenan en el cielo verdoso
Juran sobre círculo sangriento respetar sus votos
Sagradas letras gritan profanas e hipócritas sofismos
En el templo de la muerte caminan orgías mentirosas
La luz es fuego y las madres matan sus terneros
La estela protagónica radía titileos engañosos
La hipocresía Rictus Sarcástico sonríe airosa
Alza el molino agua de acequia humana.
FANNY JEM WONG
04.06.05
Octavio paz-Piedra de sol
(...)los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...
(...)Un mundo nace cuando dos se besan...
Soneto XXVII
Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
tienes líneas de luna, caminos de manzana,
desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
desnuda eres enorme y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo
como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
*Pablo Neruda
Julio Cortázar: Rayuela.
“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.
-Precioso, lo que decís.
-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”.
HEBRAS DE AMOR
En lo alto de una torre de esmeralda
gira apenada la bella rueca dorada.
El ágil viento se detiene imponente
en la estación que pasando le ofrece
sus algodones dorados a la hilandera.
Sola, taciturna y callada ella espera
en su curul de marfil la primavera.
En sueños esta formando los ovillos
de los pensamientos que la poseen,
en las lúgubres sombras de su mente.
Lentas corren las horas y la rueca
gira y gira entre las níveas manos
con los dedos desgarrados en llagas.
El rostro de ella cansancio refleja.
Sus labios están sangrando espuma.
Las manos le bailan en danzas extrañas.
Se manchan los ovillos con la sangre
que brota desde su húmeda caverna.
Sus ojos destilan lagunas de perlas
que de su amor van bañando la rueca
como elixir que embruja el hilo amado.
La madeja del hilo del deseo crece
entre sus senos, en la curva espalda
acariciándole todo el suave tramado.
Con la furia de besos desesperados
arranca el vestido de ardiente lino.
La cubren unos labios rojos de lujuria
bailando la balada de la cadera frenética.
El blanco algodón va formándole los hilos
del deseo febril que crece en un ovillo
de placer que arrulla la médula del sexo.
En el sendero de los susurros y los jadeos
aprieta, gime, aúlla, grita en el vendaval
de las sensaciones locas que estallan
en la tonada del embeleso de los amantes.
Sacudida entre temblores interminables
lo desgarra, lo engulle, lo bebe , lo arde.
Rotos los silencios del dolor y del olvido,
ciega en el delirio; la hilandera y el hilo
en el ritual de los bacanales de Dionisio
rinden culto al amor del sueño envilecido
con la entrega febril da todo al hilo amado.
Más con el ímpetu de su naturaleza traga
la hebra que con la nobleza del amor
el hilo entrega y lo envuelve en la madeja
hasta agonizar entre su ardiente cuerpo
apagándolo en el silencio de la muerte.
FANNY JEM WONG.
*Eduardo Galeano
El libro de los abrazos
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.
HONESTIDAD POR FANNY JEM WONG
A quién engaña cuando retumban
los ecos dentro del tuétano
A quién engaña el bufón infatuado
cuando sale al gran escenario
El teatro es su vida y son solo los tuertos
quienes alaban sus mentiras
Falsa mascara de porcelana
sabe bien donde arponearme el alma.
Mas la agudeza de estos versos
será la gloria que redima mis penas
En donde las falacias no se ensalzan
y solo la verdad se aclama
Escúchense ahora los ecos
y píntense de azules los pensamientos
Mientras en el viejo piano resuenan
las más hermosas tonadas.
El falso ídolo de barro juguetea
entre ajenas insignias quebradas
Porque la imagen reflejada en ese lago
originalmente nunca fue la suya
Sigue sumando a las alforjas lo ajeno
y lo propio como hace el codicioso
No le importo si su acto mutilaba
y destrozaba los moribundos cantos.
Dejándole al poeta solo un cúmulo de letras
desgastadas, sin sentido
Que no alimentaran el corazón, ni las entrañas,
mucho menos el alma.
Ahora en carroza revolcada
persigue el azul de extraños océanos
Nunca acepto conservar lo
que realmente era suyo
con altura y profundidad.
La dignidad y el respeto
no es solo una cuestión de adición de palabras.
FANNY JEM WONG
Soledades
Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en es sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo
los datos objetivos son como sigue
hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola
si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente
después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad
conforme
pero
que vendrá después
de la soledad
a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si se
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.
*Mario Benedetti.
Erich Fromm
Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar.
El bergantín de la tristeza
La muerte es el alma cansada
es poesía raída, defenestrada.
Tiene trampas de gramática
realmente muy profundas.
Ojala estuvieras aquí querida
estoy agotándome de sueños.
Perdóname… será el insomnio…
es mi lamento, tal vez una quimera.
No quiero sentir cerca una palabra
ni un deseo, quiero una mano tierna
llena de amor acariciando todos
mis sentidos y mi cuerpo entero.
Ya no quiero alas… quiero besos
esto me hace sentirme viva
de alguna forma pertenecerte
y ser más importante y más triste.
¿Y que hacemos?… tienes la respuesta
¡ Nada! Yo no hago nada…eso creo
Haré lo que sea mejor para ti
si eso deseas bueno, vente a verme.
No puedo amor…ahora no puedo…
Porque me dañas con tus ilusiones
a quien ya no quiere vivir de ellas
y solo seria una poesía para ti.
¡Error! Si la ventana fuera realidad,
la que te iría serias vos.- un besote,
Chau princesa…Chau cariño…
No te olvides de este tierno niño.
Que te dará siempre abrigo amigo
amándote con el fuego de una brasa
que nunca se apagara porque eres
el aire que la alimenta y me arrasa.
Con tus versos mi amor iré al mar
a navegar en mi tormenta izaré
Mi vela en el bergantín de la tristeza
y desde allí en el horizonte veré
Tu dulce belleza.
FANNY JEM WONG
14.03.05
No naces el día en que sales del vientre de tu madre, naciste el día en que sales de tu ignorancia. Tu mayor despertar viene, cuando eres consciente de tu infinita naturaleza. Saber que vivimos en el interior es el comienzo de recordar a todos.
- Desconocido
CIRIOS POR CONSTANTINO KAVAFIS
Delante de nosotros están plantados los días del futuro
como una fila de pequeños cirios encendidos,
dorados , cálidos y vividos cirios.
Quedan atrás los días del pasado,
Como una triste fila de cirios apagados;
Los más cercanos humean todavía
cirios fríos consumidos y torcidos.
No quiero los: me afligen su forma.
y me aflige recordar su luz primera.
Hacia delante miro mis cirios encendidos.
No quiero mirar atrás para no temblar viendo
Cuán presto se larga la oscura fila,
cuán presto cunden los cirios apagados.
Los amigos, Julio Cortázar
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
LA CASA FRIA
La casa es un fantasmal calabozo oscuro
Los techos parecieran caerse a pedazos
¿Dónde se fueron todos?
No hay ecos, solo estaciones de invierno
Malditas poses congelantes
La casa se cae a pedazos
A nadie pareciera importarle
Cada quien se ocupa de sus muros
La poesía va perdiendo fuerza
Nadie la espera…
FANNY JEM WONG
Alguna vez escribí: "Azul es el color de los sueños”
FANNY JEM WONG
CANTA POETA CANTA
Canta poeta canta
para que aprenda a cantar
canta más fuerte poeta
canta a la orilla de mar.
Canta tus conciertos de letras
cántale al hombre de mar
cántale a los que sufren
para que puedan soñar.
Canta poeta canta
cántale a las estrellas,
al caracol, al caballito de mar
canta poeta, canta
que te sabré escuchar.
Canta para que lluevan estrellas
cántale al viejo enfermo
cántale al niño pobre
para que dejen de llorar.
Cántale a los miserables
cántale a los que luchan por pan
cántale a la blanca luna
y a la libertad de tu pueblo
que hoy, yo aprendí a cantar.
FANNY JEM WONG
CONSTRUIR UN REINO POR FANNY JEM WONG
Existen muchas formas de construir un reino, hace varios años emprendí la tarea. A veces parecía inagotable... Le ofrende mis sueños… deje en ello la vida…..A nadie pareció importarle… y a mí menos.
A sabiendas de lo que hacía, me transforme en parte de las estructuras de mi creación, en un fantasma en búsqueda de cumplir un solo objetivo, eternizar sus letras.
Hoy afirmo que no lo conseguí, pero al menos lo intente. Mis poesías solo fueron letras….letras… letras muertas… antes de haberlas parido…
En ocasiones pensaba –
-Que fácil sería derrumbar todo esto, el dolor enloquecía la mente, los ojos no veían, a pesar de ello aprendí a respirar hondo y a detener el puño.
En otras ocasiones eran otras manos las que borraban en un segundo todo lo avanzado, las estructuras intermitentes a veces desaparecen así y sin previo aviso y ves caer lo que tanto esfuerzo te costo levantar.
Años dedique mi pequeña existencia solo a esto edificar mi ciudad de letras. Desgastando en ocasiones mucho más allá de lo humanamente permitido todas mis energías…. Logre construir casa tras casa, palacio tras palacio, carreteras, túneles, murallas, infernales laberintos y de cuando en cuando, fastuosos jardines, fértiles huertos, estanques de aguas cálidas, oasis placenteros…. Pero nada… nada….me fue suficiente.
No conforme con ello, tejí pacientemente noche tras noche, día tras día una enorme red de conexiones, debía llegar a Roma ese era el objetivo. Hoy creo que elegí la muerte y no la vida.
Me pregunto -¿Si valió o no la pena… si algunos de mis hijos sobrevivirán a mí?
Vestí mi reino de espejos, pinté paredes con lágrimas, alimente con linfa y demás fluidos el calor del fuego de cada una de mis casas .Los invadí de miles de fotografías, de recuerdos, detuve los relojes y los colgué en un alambre para así congelar las horas.
Mi real ciudad de luces intermitente, tan fuerte y tan frágil a la vez, construida por mí para refugiar a mi amor por siglos.
Entre sus muros me vestí de ira, me revolqué en el dolor, vomite entrañas, parí mis hijos muertos pero también coseche flores, escuche cantar sirenas, vi fornicar a la pluma y al tintero…Cuántas imágenes…cuántas…atropellándose una tras otra, pugnando por obtener un lugar…otras solo se estrellaban contra mi cráneo y allí están todavía.
Hoy reconozco que soy, lo que soy por todo lo que he vivido… De nada me arrepiento…esto fue, es y será mi por siempre mi reino…
Cuando yo no esté quedarán mis versos…
Mi poesía soy yo
JEM WONG
LIMA – PERÚ
25-11-2009
“A VECES CUANDO SE PIERDE SE GANA”
Me dueles
Me dueles.
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza, córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma búscame,
escúchame.
En algún sitio mi voz, sobrevive, llama,
pide tu asombro,
tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujos de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.
JAIME SABINES
LA LOBA
Yo soy como la loba.
Quebré con el rebaño
Y me fui a la montaña
Fatigada del llano.
Yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley,
Que no pude ser como las otras, casta de buey
Con yugo al cuello; ¡libre se eleve mi cabeza!
Yo quiero con mis manos apartar la maleza.
Mirad cómo se ríen y cómo me señalan
Porque lo digo así: (Las ovejitas balan
Porque ven que una loba ha entrado en el corral
Y saben que las lobas vienen del matorral).
¡Pobrecitas y mansas ovejas del rebaño!
No temáis a la loba, ella no os hará daño.
Pero tampoco riáis, que sus dientes son finos
¡Y en el bosque aprendieron sus manejos felinos!
No os robará la loba al pastor, no os inquietéis;
Yo sé que alguien lo dijo y vosotras lo creéis
Pero sin fundamento, que no sabe robar
Esa loba; ¡sus dientes son armas de matar!
Ha entrado en el corral porque sí, porque gusta
De ver cómo al llegar el rebaño se asusta,
Y cómo disimula con risas su temor
Bosquejando en el gesto un extraño escozor...
Id si acaso podéis frente a frente a la loba
Y robadle el cachorro; no vayáis en la boba
Conjunción de un rebaño ni llevéis un pastor...
¡Id solas! ¡Fuerza a fuerza oponed el valor!
Ovejitas, mostradme los dientes. ¡Qué pequeños!
No podréis, pobrecitas, caminar sin los dueños
Por la montaña abrupta, que si el tigre os acecha
No sabréis defenderos, moriréis en la brecha.
Yo soy como la loba. Ando sola y me río
Del rebaño. El sustento me lo gano y es mío
Donde quiera que sea, que yo tengo una mano
Que sabe trabajar y un cerebro que es sano.
La que pueda seguirme que se venga conmigo.
Pero yo estoy de pie, de frente al enemigo,
La vida, y no temo su arrebato fatal
Porque tengo en la mano siempre pronto un puñal.
El hijo y después yo y después... ¡lo que sea!
Aquello que me llame más pronto a la pelea.
A veces la ilusión de un capullo de amor
Que yo sé malograr antes que se haga flor.
Yo soy como la loba,
Quebré con el rebaño
Y me fui a la montaña
Fatigada del llano.
Alfonsina Storni- Argentina.
*Arthur Schopenhauer - Dilema del erizo.
"Así es como la necesidad de compañía, brotada de la vaciedad y monotonía de su propio interior, empuja a las personas a juntarse; pero sus muchas propiedades repulsivas y sus muchos defectos intolerables vuelven a apartarlas violentamente".
Luis Cernuda Miron.
"Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido".
Ernesto Sábato.-Sobre héroes y tumbas
(...)No hay casualidades sino destinos. No se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo está escondido en lo más profundo y oscuro de nuestro corazón. Porque si no, ¿cómo el encuentro con una misma persona no produce en dos seres los mismos resultados? ¿Por qué a uno el encuentro con un revolucionario lo lleva a la revolución y al otro lo deja indiferente? Razón por la cual parece como que uno termina por encontrarse al final con las personas que debe encontrar, quedando así la casualidad reducida a límites muy modestos...
Hay cosas que tengo que decirte: de la película Más allá de los sueños.
Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...
Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...
Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...
Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.
Con Las Palabras Desnudas
Con las palabras desnudas,
con la complejidad de cada imágen
retratada sobre espumosas sábanas
convertidas en inmortales poemas…
¡Te amé!
Con la complicidad inconfesable de mis actos,
de mis absurdos e irracionales actos,
a pesar del raudo paso del tiempo,
a pesar de tus agridulces llamados…
¡Te amé!
Cuando la vida se apagaba en la garganta,
entre inusitados silencios y petrificados cantos,
entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,
entre rubíes sombríos y espejos muertos…
¡Te amé!
A sabiendas de que serías angustiosa espera,
manuscrito extraviado, contradictorio abrazo,
dulce cruz, penosa procesión,
amarga e inevitable condena…
¡Te amé!
Con mis locuras que fueron tantas,
con mis extremos tan complejos,
con la ambivalencia de mis alocados actos,
Entre sollozos, quejidos y puños apretados…
¡Te amé!
Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,
entre calcinadas caricias y desbocados palpitares
con mis carnes, con mis huesos,
con mi ombligo, con mi centro
entre gritos desesperados y seguidillas de placeres…
¡Te amé!
A pesar de ti, a pesar de mí,
a pesar de todo y de todos,
de una manera endemoniada,
incoherente, estúpida, absurda,
desmedida, compulsiva, ciega…
¡Te amé!
Conciente de que eras agua de otro molino
A pesar de que serías viento helado,
dura loza, patética corona de mirada esquiva,
frágil memoria, eterno desatino
cruel jugada del destino…
¡Te amé!
FANNY JEM WONG
25-01-08
“Los ecos de mis cantos serán por siempre azules”
En todo arte es muy difícil aprender los puntos fuertes del maestro, pero sus puntos débiles son imitados fácilmente
Samurai.
¿Me preguntas por qué compro arroz y flores? Compro arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir.
Confucio.
Walt Whitman, “Canto a mí mismo” en: Leaves of Grass. Traducción de Marcia Aguirre
Me celebro y me canto.
Y aquello de lo que me apropio habrás de apropiarte,
porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen.
Me entrego al deleite y agasajo mi alma.
Me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba del verano.
Mi lengua, los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y este aire,
nacido de padres que nacieron aquí, lo mismo que sus padres:
A los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta, empiezo
y espero no cesar hasta la muerte.
Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso.
Me retiro un momento, satisfecho de ello, pero no las olvido.
Soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, asumiendo todos los peligros.
Naturaleza sin freno, energía primitiva.
***
He oído a los habladores hablar, he oído su plática del comienzo y del fin.
Pero yo no hablo del comienzo y del fin.
Nunca ha habido más energía original que ahora,
ni más juventud o ancianidad que ahora,
y jamás habrá más perfección que ahora,
ni más cielo ni más infierno de los que hay ahora.
Ímpetu, ímpetu, ímpetu.
Siempre el ímpetu procreador del mundo.
Surgen de la penumbra elementos contrarios e iguales, siempre la sustancia y la multiplicación, siempre el sexo,
siempre un nudo de identidad, siempre lo diferente, siempre la generación de la vida.
***
Alejada de la contienda y el conflicto, permanece la esencia de lo que yo soy.
Divertida y satisfecha, compasiva, ociosa, única.
Miro hacia abajo, me levanto o apoyo mi brazo sobre una base invisible y segura.
O miro con la cabeza inclinada hacia un lado, con curiosidad por lo que sucederá.
Participo en el juego o lo abandono, sigo sus peripecias y me pregunto cuál será el resultado.
Miro hacia atrás y observo los días en que me sofocaba en medio de la niebla con los retóricos y los guerreros.
No empleo pullas ni sofismas: observo y espero.
***
Yo creo en vos, alma mía. Pero mi otro yo no se humillará.
Y vos no te humillarás ante él.
Entrégate conmigo al ocio sobre la hierba, libera tu garganta.
No quiero palabras, ni música, ni versos, ni costumbres, ni siquiera las mejores disertaciones.
Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.
Recuerdo cómo nos acostamos, una mañana diáfana de estío,
cómo apoyaste tu cabeza en mis caderas, cómo te inclinaste dulcemente sobre mí,
cómo me abriste la camisa sobre el pecho, cómo hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo,
cómo te estiraste hasta acariciarme la barba, y cómo te estiraste hasta abrazarme los pies.
Con velocidad se elevaron y me rodearon la paz y el conocimiento que rebasa a todos los conflictos de la tierra.
Y sé que la mano de Dios es la promesa de la mía.
Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío.
Y sé que todos los hombres que han existido son también mis hermanos y las mujeres, mis hermanas y amantes.
Y que el amor es el sostén de la creación.
***
¿Ha creído algún hombre o mujer que es dichoso nacer?
Pues yo les digo a él o a ella que igualmente dichoso es morir.
Muero con los agonizantes y nazco con los recién nacidos, y no quepo entre mi sombrero y mis zapatos.
Examino objetos diversos, y no hay dos que sean iguales, y todos son buenos.
Buena la tierra y buena las estrellas y bueno todo lo que les pertenece.
Yo no soy la tierra ni parte accesoria de la tierra.
Yo soy el consorte y el compañero de las personas, y todas ellas son tan inmortales e insondables como yo.
(Ellas no saben cuán inmortales son, pero yo lo sé.)
***
Soy el maestro de los atletas.
Quien expande su pecho más que el mío, prueba la expansión de mi pecho.
Quien aprenda a destruir con mi estilo a su maestro, será quien honre a mi estilo.
El joven a quien amo se hará hombre por propio derecho.
La conformidad o el temor le harán malvado antes que virtuoso.
Amará a su novia, comerá su pan saboreándolo.
El amor no correspondido o el desdén podrán herirlo más profundamente que las cuchillas del acero.
Será el primero en domar caballos, en pelear, en dar en el blanco, en gobernar un esquife, en cantar o tañer el banjo.
Preferirá las cicatrices, los pelos hirsutos y los rostros picados de viruela a las caras limpias y afeitadas.
Los rostros curtidos por el sol a los que se resguardan de él.
Enseño a los hombres a que se aparten de mí, pero, ¿quién puede apartarse de mí?
A vos, quien quiera que seas, te seguiré desde ahora.
Mis palabras resonarán en tus oídos hasta que las comprendas.
Naces solo y mueres solo, y en el paréntesis la soledad es tan grande que necesitas compartir la vida para olvidarlo.
Erich Fromm
*Charles Bukowski - Hollywood
“Caí en un patético estado de desconexión. A menudo, con los humanos, ya sean buenos o malos, mis sentidos se cansan, simplemente desconectan, me doy por vencido. Soy educado. Asiento con la cabeza. Hago como si comprendiera porque no quiero que nadie se sienta herido. Este es mi punto débil, el que más problemas me ha causado. Muchas veces, cuando intento ser amable con los demás, lo que consigo es que mi alma se deshaga en una especie de pasta espiritual.
No importa. Mi cerebro desconecta. Escucho. Respondo. Y los otros son demasiado estúpidos como para darse cuenta de que no estoy ahí”.
El diario de Noah.
Noah: Te quedarías conmigo?
Allie: ¿Quedarme contigo? ¿Para que? Miranos, ya estamos peleando.
Noah: Pues es eso lo que hacemos. Peleamos. Tu me dices cuando soy un hijo de puta arrogante y yo te digo cuando sos una pesada insoportable. Lo cual eres el 99% del tiempo. No me importa insultarte. Me lo devuelves al instante, y regresas a hacer la misma cagada.
Allie: entonces ¿Qué?
Noah: no será fácil, será difícil. Y tendremos que echarle ganas cada día, pero quiero hacerlo, porque te quiero. Quiero todo de ti, para siempre, tu y yo, cada día. ¿harás algo por mi? ¿Por favor? Imagina tu vida, 30 años de hoy, 40 años de hoy, ¿Cómo se ve? Si es ese tipo, pues, vete. Vete. Te perdí una vez, creo que podría hacerlo de nuevo si supiera que es lo que realmente quieres. Pero no tomes el camino mas fácil
Allie: ¿Cual? No hay manera fácil no importa lo que haga, alguien se lastima.
Noah: deja de pensar en lo que quiere todo el mundo. Deja de pensar en lo que quiero yo, en lo que quiere él, o lo que quieren tus padres ¿Qué quieres tu? ¿Qué quieres?
Allie. No es tan simple..
Noah: Carajo! ¿Qué quieres?
Allie: Tengo que irme.
ENGENDROS DE LA NADA POR FANNY JEM WONG
Intentando aferrarse a carnes muertas
Deformados yacen vagando en la memoria
La mano los quiebra, el hambre los achata
Son engendros de la nada arañando paredes.
Corazón fosilizado, negras cruces de olvido
Las huellas de sus llantos, hechicería negra
Asfixiándose con sal asesinan los sentimientos
Bajo el portal del infierno desvanecieras el alma.
Tormentosa locura alimentada de entrañas
Vientos meciendo rabiosos los cabellos de una calva
Nunca nacieron, fueron trampas para cuervos
Relucieron intermitentes frente al espejo empañado.
Fueron ríos de azufres negros disfrazados
Apóstoles del demonio condenando a quien les diera vida.
Llorar ausencias ¡Imposible! Fueron solo letras muertas
Hoy su olor de carne putrefacta yace sobre el cemento.
Engendros de la nada, su muerte estaba escrita
Despojos no-natos, venenos dolorosos, dagas heladas,
Disparos de lamentaciones, silencios quejumbrosos
Malditas noches dantescas empuñando causas pérdidas.
Engendros de la nada, pobres cantos bañándose en fango
Danzaron entre lenguas de muerte ¡Nunca fueron!
Las cenizas cubrieron la pluma, la tinta y la cabeza
¡Historia maldita! Ni siquiera Freud comprendería.
Fría, tétrica habitación oscura de versos muertos
Vacía en actitud de olvido desfallece la pluma
Engendros de la nada, solo versos muertos
Poesía maldita, bilis y ácidos cantos oscuros.
Desquiciado trovador, incauto soñador
No eres poesía solo un tonto corazón herido
Tus versos fueron solo engendros de la nada
Nunca serán parte de ninguna historia.
FANNY JEM WONG
HIPOCRESÍA EL RICTUS SARCÁSTICO POR FANNY JEM WONG
Verdad, Águila Insigne, tu rostro está herido.
Emprende desamor la cruz no la pierdas,
prisionera de grises esferas demoníacas,
hipocresía eres reina de aspas insomnes.
Templo de vanidades, chillonas, bastardas,
en coros redoblados se elevan erguidos ,
los falsos gestos de señorío venerando hierros,
rictus sarcásticos, hidras de mil cabezas rojas.
Danzan las brujas, bailan coloradas las bestias,
escorpiones y alacranes están bien disfrazados.
Dios salió del santuario o duerme ignoto quizás,
mientras las ratas escupen besos traicioneros
Los vigilantes del umbral abandonan sus puestos,
esconden las llaves, se convierten en testigos ciegos,
cuando rezan, comen y defecan los falsos santos
y las prostitutas sagradas rasgan vestiduras.
Esta es la noche en que se mueren las razones,
suspira novia humillada melodías lejanas.
Gime, llora, se desangra en humedades solitarias,
falsos moralismo de piedra, es látigo y es mascara.
El nido no protege hoy, no resguarda, no alimenta.
Solo paja putrefacta mojada en hiel y apestosa bilis,
avanzan besos hipócritas, sangrando mentiras
mientras Judas lame pezuñas y corazones.
La duna llora dramáticas alucinaciones desérticas,
vomitando lejos las sombras de sus inseguridades,
que habitan, laceran la curtida piel de armadillo
mientras los cuernos suenan en el cielo verdoso.
Juran sobre círculo sangriento respetar sus votos,
sagradas letras gritan profanas e hipócritas sofismos.
En el templo de la muerte caminan orgías mentirosas,
la luz es fuego y las madres matan sus terneros .
La estela protagónica radia titileos engañosos,
la hipocresía Rictus Sarcástico sonríe airosa,
alza el molino agua de acequia humana.
FANNY JEM WONG
La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Goethe
Se habla sin cesar contra las pasiones. Se las considera la fuente de todo mal humano, pero se olvida que también lo son de todo placer.
(Denis Diderot)
El bien que hemos hecho nos da una satisfacción interior, que es la más dulce de todas las pasiones.
(René Descartes)
Favorecer a quien no lo ha de estimar es como echar agua al mar
(Anónimo)
FLORES DE CENIZAS
I
Hoy leí sobre el amor
que se esconde tras las lechugas,
en verdad que son grandes
los frutos de aquel huerto.
II
Me iré como llegué
sin que nadie lo sepa.
Extraños son los versos
que no se pueden escribir
cuando las letras huyen asustadas
hacia las profundidades
de los bosques de bambú
III
La montaña creció
socavé y socavé,
estación tras estación
y no logré vencerla…
Yandang es demasiado hermosa
para olvidarla,
volveré el próximo invierno.
IV
Mi pensamiento divaga
perdido entre los pies
de un ejército
de hormigas rojas,
en vano intento
contar sus zapatos.
V
Un ojo que no mira,
una mano que no toca,
un reloj siempre de prisa,
una esfera que no gira,
se transformó en un rompecabezas,
estos nunca me gustaron.
VI
Solo veo ríos negros
sobre papeles de arroz
y ocho dragones
señalando el camino.
Nada importante
que deba recordar…
VII
Cigarrillo tras cigarrillo,
la habitación revienta de humo,
un cangrejo se ríe a carcajadas
cuando el Dragón terrestre
de un solo golpe
destruye el preciado jarrón.
VIII
La pluma duerme
dentro de la caparazón
de una pesada tortuga
que se aleja y se aleja
Estoy agotada…
IX
Se declaro día de duelo
nadie lloró, nadie entendía
el por qué de tanto aspaviento
Solo era un ave más
viajando hacia el oriente.
X
Contempló durante años como caían
bolitas de oro dentro de la boca de la rana,
estas anunciaban funestos acontecimientos
Le ofrendo entonces sus manos
las recibió complacido
alimentaron su enorme “ego”
XI
En vano intenta despertarla
un lúgubre manto cubre su calva cabeza
por fin se liberó de ella…
Cuando un hambriento perro
se trago de un solo bocado a la luna.
XII
La veleta siempre giraba
hacia la misma dirección,
lamentablemente el camino
era oscuro y pantanoso
tropecé, perdí mis gafas,
cuando casi me dí por vencida
las encontraron las plantas de mis pies
XIII
¿Uno más uno?
Depende,
es verdad…
Y no de la pluma del faisán
Ni de los ábacos de perlas.
XIV
La arrogancia es mérito
de quienes poseen mentes pequeñas,
quizás en invierno cuando las ramas caídas
solo sirvan para alimentar el fuego de la vieja estufa
añores los vientos de otoño.
XV
De la boca del Rey Dragón
se alimento desde siempre el Lago Yanhu
algún día lograré bañarme
en sus aguas inmortales.
XVI
Cuando la luna cubra de plata mis cabellos
Y mis manos pierdan la blancura del marfil,
Odiosos pájaros me traerán dentro de sus picos
flores secas cubiertas de estiércol y cenizas
Eso no será trascendente,
lo bello no siempre es verdadero
y lo verdadero a veces resulta no ser bello.
FANNY JEM WONG
"El primer beso..
Se perdió en la fragilidad de una memoria llena de agujeros negros... Solo está en estas letras"
FANNY JEM WONG
HAGAMOS UN TRATO
Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo
(de una canción de CARLOS PUEBLA)
Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Mario Benedetti
El matrimonio es una barca que lleva a dos personas por un mar tormentoso; si uno de los dos hace algún movimiento brusco, la barca se hunde.
(Leon Tolstoi)
"Los libros son el avión, el tren, el camino. Son el destino y el viaje. Son el hogar".
– Anna Quindlen
HIJA DEL VIENTO
Tu lloras debajo de tu llanto
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Alejandra Pizarnik
(Fragmento)
TIEMPOS DE SORDERA
ESTAMOS DISTRAÍDOS ...en el laberinto bullicioso de un mundo colmado de afiladas lenguas, de discursos mentirosos, de rascacielos de envidia, de bulliciosos egos, de gritos inhumanos, de guerras, misiles, de mujeres y niños violentados y más…OÍMOS MÁS NO ESCUCHAMOS.
Fanny Jem Wong
Mercedes Reyes Arteaga-De noches y melancolías
Quiero que sepas que sigo siendo la misma loca, la tuya, la mía, la nuestra, la de nadie. Que sepas que sigo cerrando los ojos y te miro por todas partes, que el viento me sigue trayendo tu risa y la lluvia me sigue mojando de ti. Que sigo siendo la misma loca, la romántica, la cursi. La que desgasta insomnios pensándote, la que te sueña y amanece sin ti. La que reza, la que te susurra antes de cerrar los ojos. Yo, la que sólo tú conoces, mujer de mil letras y caricias calmas. Que sepas que sigo siendo yo, que soy, que estoy, que vivo y suspiro para llenarte el alma en cada sorbo que le das al aire. Que sepas que sigo siendo yo, con piel nueva todas las mañanas, con sueños eternos. Que sigo siendo yo, contigo, sin ti, extrañándote, escribiéndote, susurrando en tu oído, no me olvides, no me olvides. Sigo siendo tan yo y tan tuya, como siempre, como nunca.
Gabriel García Marquez - Cien Años de Soledad
(...)Era tan apremiante la pasión restaurada, que en mas de una ocasión se miraron a los ojos cuando se disponían a comer, y sin decirse nada taparon los platos y se fueron a morirse de hambre y de amor en el dormitorio...
Mario Benedetti - Irse
Cada vez que te vayas de vos misma
no olvides que te espero
en tres o cuatro puntos cardinales
siempre habrá un sitio dondequiera
con un montón de bienvenidas
todas te reconocen desde lejos
y aprontan una fiesta tan discreta
sin cantos sin fulgor sin tamboriles
que sólo vos sabrás que es para vos
cada vez que te vayas de vos misma
procurá que tu vida no se rompa
y tu otro vos no sufra el abandono/
y por favor no olvides que te espero
con este corazón recién comprado
en la feria mejor de los domingos
cada vez que te vayas de vos misma
no destruyas la vía de regreso
volver es una forma de encontrarse
y así verás que allí también te espero.
Caminé demasiado tiempo entre cadáveres, la vida se escapa
FANNY JEM WONG
Amo como ama el amor. No conozco otra razón para amar que amarte. ¿Qué quieres que te diga además de que te amo, si lo que quiero decirte es que te amo?
Fernando Pessoa (1888-1935) Poeta portugués.
El artista tiene una disposición natural, hacia todas las bellezas y fealdades de este y de otros mundos.
FANNY JEM WONG
EL ALMA DEL ARPA
I
Llora el arpa dorada y ardiente
las melodías de hondas tristezas.
Los lamentos de la pobre alma
detrás de un espejo quemado.
La carga en sus notas grises
de todo el dolor del misterio,
una falsa tentativa de alejarse
de las sombras y de los llantos,
de las alas grises de la muerte
que la acarician ya sin límites.
II
Desbarata los paisajes insípidos
que sus tensas cuerdas ahora
dibujan en sus oníricas nubes
llorando arpa dorada, truena fuerte
que él está dormido y no escucha,
no siente, no se inmuta, no nada.
en la constelación, vibraciones
angustiosas y frías de la muerte.
toca hoy toda tu fúnebre música
entre fuegos y ritos milenarios.
III
¿Que te quema y qué te arrastra?
Es un solo de notas quebrantadas
comparte con él ausencia y la nada
llorando arpa de ensueño y de hadas
todo el canto hecho hiel fermentada.
Gime arpa lenta, suena pesada
los mares muertos de su olvido.
Haz que de tus cuerdas escapen
el crepitar de tus hilos muertos
y de todas tus notas adoloridas.
IV
Sujétate esta noche fría en hebras
sobre su cadera, sin inocencia.
Apóyate al hombro muy suavemente,
con pulsaciones que te exijan
poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.
Que cada cuerda sea apagada
antes de excitarte en la siguiente.
crea entre sus manos el poema
y suene él entre agudos y graves.
regálale las notas del amor que nace.
V
Que sus uñas ágiles saquen de ti
la belleza de tu voz y de tu timbre.
En ríos de melodía líquida y alba
muere coagulada, ahí desgárrate.
Rompe el silencio del que ya yace
entre las sabanas como dormido.
llora en la melodía del arpa de oro
todas las piezas de sus espejos
que idos formaron los caídos sueños
en los campos de los vencidos.
VI
Desnuda las notas hoy patéticas,
ofrécele los acordes a tu amado
el mejor de todos los conciertos
haz que tu vibrar mueva las hojas
entre los escombros de su cuerpo.
Adormécele las aguas, la tierra,
el polvo, las rocas… y el viento.
Llorando en el firmamento esta noche
la armonía de todos tus versos
en ausencia de su cuerpo ardiente.
VII
Seca las fuentes de miel naciente
los vientos de los mares, las olas
con poderosa furia de la espuma roja
que todas las cuidades de la muerte
y sus fantasmas ¡despierten ahora!
como en un principio las nubes alzadas
reinen solas y grises en las tinieblas.
Sumérgete en onírico mundo pasmado
inhóspito , frío, sin los colores de la vida
sin amor esperando el camino de nada.
VIII
Llora arpa mutilada por arte de Apolo,
que el firmamento sea un lienzo oscuro
en donde se esconda la risa que fornica
en las estrellas y las orgías de la luna.
Vibra sonora para que tu amado sienta
como tú lo incitas al amor, quebrándole
de placer hasta el último de sus huesos
Apodérate de su desnudo y dulce cetro
el concierto de las verdades ignoradas
flagrante canto de amor que ensordece.
IX
El sonido de un corazón grita herido
la etérea melodía de un arpa de amor
que se encuentra entre las roja llama
en la tristeza de un fugaz romance
que corto asesino sus alas doradas.
Vibra fuerte en la eternidad del tiempo
desgasta las aguas que lloran los montes
en torrentes de sangre hasta sus faldas
Que el amante dormido sienta su fuerza
y sepa que vives preñada de tristezas.
X
Arpa de oro, fúndete entre las flamas
navega entre las nubes del infierno
suena fuerte, envuélvelo en humo hasta
que tus cuerdas de celos, revienten.
Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto
del celo de una hambrienta loba herida
y en el vaso ceremonial del desesperado
él absorba la última gota de tus fluidos
relamiendo el amor entre tus cuerdas
que alzan sus notas floridas al viento.
XI
Suena arpa de los ensueños celestes
rompe los silencios detrás del espejo
quémalo, y él se despierte sabiéndolo
como rey y dueño de todos tus sueños.
¿Que te condena a vivir entre muertos?
Un sótano de ilusión que se desgasta
en el tiempo, en el jardín, en la pradera,
en las cuevas y las heladas montañas.
Atravesando la penumbra de las sombras
se recueste en las avenidas quebradas.
XII
Con voz furiosa lanza sostenidas notas
consúmala con un fuego que le abrase
demuéstrale tu poderío, toda tu realeza
sublévate a su terrible e ingrato olvido.
Revienta las lunas rojas y el viejo espejo
que todas sus riveras se viertan sobre ti
Arpa transmutada en carne y hueso hueco
ahógate en el etéreo teatro de delirios
con los llantos absurdos echa tu sangre
para que se escuchen ágiles los sonidos.
Por el camino de los años que ya nacen
y muere insaciable amándolo en sueños.
FANNY JEM WONG
05.02.2005
“El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas.
Eso es lo que la sostiene”.
Victor Hugo (1802-1885)
Carta de Frida kahlo, a José Bartolí, su amante.
Anoche sentía como si muchas alas me acariciaran toda, como si en la yema de tus dedos hubiera bocas que me besaran la piel. Los átomos de mi cuerpo son los tuyos y vibran juntos para querernos. Quiero vivir y ser fuerte para amarte con toda la ternura que tú mereces, para entregarte todo lo que de bueno haya en mí, y que sientas que no estás solo. Cerca o lejos, quiero que te sientas acompañado de mí, que vivas intensamente conmigo, pero sin que mi amor te estorbe para nada en tu trabajo ni en tus planes, que forme yo parte tan íntima en tu vida, que yo sea tú mismo, que si te cuido, nunca será exigiéndote nada, sino dejándote vivir libre, porque en todas tus acciones estará mi aprobación completa. Te quiero como eres, me enamora tu voz, todo lo que dices, lo que haces, lo que proyectas. Siento que te quise siempre, desde que naciste, y antes, cuando te concibieron. Y a veces siento que me naciste a mí. Quisiera que todas las cosas y las gentes te cuidaran y te amaran y estuvieran orgullosas, como yo, de tenerte. Eres tan fino y tan bueno que no mereces que te hiera la vida. Te escribiría horas y horas, aprenderé historias para contarte, inventaré palabras nuevas para decirte en todas que te quiero como a nadie.
Mario Benedetti. La Tregua
(...) Pero, en definitiva, ¿qué es "Lo Nuestro"? Por ahora, al menos, es una especie de complicidad frente a los otros, un secreto compartido, un pacto unilateral. Naturalmente, esto no es una aventura, ni un programa, ni —menos que menos— un noviazgo. Sin embargo, es algo más que una amistad. Lo peor (¿o lo mejor?) es que ella se encuentra muy cómoda en esta indefinición. Me habla con toda confianza, con todo humor, creo que hasta con cariño...
No te voy a pedir que me des un beso.
Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado.
Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.
No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de la ciudad.
No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, ni aun que escribas nada bonito.
Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal te fue la noche, ni que me digas que me echas de menos.
No te voy a pedir que me iras las gracias, ni que hagas el tonto conmigo cuando mis ánimos estan por los suelos.
Y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones.
Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte.
No te voy a pedir que hagas nada.
Ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.
Porque si tengo que pedírtelo....
Ya no lo quiero
-Frida Kahlo-
Del libro "UTOPoesÍAS".
Ada Luz Márquez
Soy aire, tierra, agua y fuego,
el ancestro y el horizonte,
un latido del Universo.
Soy todos los ciclos,
todas las estaciones,
todo lo que nace y muere
y todo lo que permanece.
Soy todo lo que sueño,
lo que avanzo y retrocedo,
puro instinto,
salvaje libertad,
acunada entre mis brazos,
partera de mí misma.
Soy un lugar en este círculo
en este territorio del silencio,
en este misterio delicioso,
oyente del susurro alado del viento.
Un corazón expandido
sin espacio ni tiempo,
sin principio ni fin,
fluctuando entre el estallido
y el hilo de un arroyo,
entre la explosión primigenia
y la calma del último segundo,
la luz y la sombra,
el refugio y el abismo...
un tejido permeable al infinito.
La Evolución.
En algún momento de tu vida, entenderás que no mentiste a nadie más que a ti mismo; que sufriste por tonterías y diste mucha importancia a algo que no merecía. Que pensaste mucho en lo que quisiste, pero nunca hiciste algo para que fuera posible. El tiempo desperdiciado en cosas inútiles que te llevaron a ningún lado; y, sobre todo, entenderás que solo se vive una vez y que ya no habrá nada ni nadie que pueda darte una segunda oportunidad para aprender y desaprender de tus errores que te llevaron a ser mejor persona.
Hay un momento para cada cosa, porque cada etapa de tu vida es un ciclo, aprendiendo a cerrar y abrir nuevos momentos…siéntete orgulloso de ti y trata de que tu luz ilumine a los pocos o muchos que te rodean.
Atentamente,
La Evolución.
Mario Benedetti - Última noción de Laura.
Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome
entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza.
usted martín santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
porque me estoy muriendo santomé
usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho
ni siquiera
en esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres
usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme
usted martín santomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejando
la incógnita del miedo
no sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así.
usted martín santomé no sabe
qué bien, que lindo dice
avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre
y yo la que abandono
usted es mi hombre
y yo la que flaqueo
usted Martín Santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso
de un brutal portazo
es raro
pero siento
que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cerca
de mí y de usted
quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo
santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
martín
martín cómo era
los nombres se me caen
yo misma me estoy cayendo
usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte sin su vida.
- ¿ Por qué no lloras si es pena lo que sientes?
- ¿Llorar?...llorar... ¿ Y para qué se llora?
- Se llora para aliviar las penas -le respondió el río-. Se llora, se canta y se ríe para aliviar las penas, pero primero, primero se llora.
(Del libro "¿ Por qué el mar es salado?" . Saúl Schkolnik )
Trabajar cansa, Cesare Pavese
Atravesar una calle para escapar de casa
sólo lo hace un muchacho, pero este hombre que vaga
todo el día por las calles ya no es un muchacho
y no escapa de casa.
Hay tardes de verano en que hasta las plazas están vacías, se extienden
bajo un sol casi poniente, y este hombre, que viene
por callejuelas de inútiles plantas, se para.
¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?
Con sólo dar la vuelta, las calles y la plaza
quedan vacías. Desearía detener a una mujer,
hablarle y proponerle que vivan juntos.
De otra forma, uno habla solo. Por eso en ocasiones
los borrachos se atacan con discursos nocturnos
que relatan los proyectos de toda una vida.
No es seguro que al ir a una plaza desierta
te encuentres con alguien, pero los que vagan por las calles
se quedan de vez en cuando. Si anduviera con alguien
mientras cruza estas calles, la casa sería
donde ella estuviera, y entonces valdría la pena.
Por la noche la plaza vuelve a quedar vacía
y este hombre, que pasa, no mira las casas
tras las inútiles luces, no levanta más los ojos:
sólo siente el asfalto que han hecho otros hombres
con manos endurecidas, tal como las suyas.
No es bueno quedarse en la plaza desierta.
Con seguridad habrá una mujer en la calle
qué, si él se lo pide, querrá llevarlo de la mano a casa
Julio Cortázar - Después de las fiestas.
Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,
Qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,
Eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.
*Arthur Schopenhauer - El amor, las mujeres y la muerte.
"Una vez satisfecha su pasión, todo amante experimenta un especial desengaño: se asombra de que el objeto de tantos deseos apasionados no le proporcione más que un placer efímero, seguido de un rápido desencanto".
Quién interpreta, asume como verdad su propia interpretación del objeto. Al pasar de generación en generación se va desdibujando el origen del mismo.
Fanny Jem Wong
Sus voces me dicen:
-¡Corta el hilo de plata! `
Y pienso:
La madeja siempre se enreda,
estoy cansada de tejer hijo mío
es tiempo regresar a lo universal.
FANNY JEM WONG
Jaime Sabines - Sólo en sueños
Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.
ErnestoSábato-La resistencia.
Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni siquiera los profundos desencuentros, son obra de las casualidades, sino que nos están misteriosamente reservados. ¡Cuántas veces en la vida me ha sorprendido cómo, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos de un mismo libro! Nunca supe si se los reconoce porque ya se los buscaba, o se los busca porque ya bordeaban los aledaños de nuestro destino.
Ella es Yang, yo soy Ying.
¿Quién de las dos vencerá?
Solo es cuestión de tiempo, respondo frente al espejo.
FANNY JEM WONG
Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.
VICTOR HUGO
José Ángel Buesa - Poema del renunciamiento
Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,
fingiré una sonrisa como un dulce contraste
del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.
Soñaré con el nácar virginal de tu frente,
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar,
soñaré con tus labios desesperadamente,
soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.
Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.
Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
el tormento infinito que te debo ocultar,
te diré sonriente: No es nada... ha sido el viento.
Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás!
*Marguerite Yourcenar
La felicidad es frágil y, cuando no la destruyen las circunstancias o os hombres, se ve amenazada por fantasmas"
Una carta de amor
Julio Cortázar
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
Mi soledad no depende de la presencia o ausencia de gente; por el contrario, detesto a los que roban mi soledad sin a cambio ofrecerme verdadera compañía.
*Friedrich Nietzsche
"Sólo la fantasía permanece siempre joven; lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca"
*Friedrich Schiller
Alguna vez escribí:
“Escribo para no morirme”
¿Metáfora o literal?
Solo el autor lo sabe.
FANNY JEM WONG
Friedrich Nietzsche /Also Sprach Zarathustra
"Para crecer fuerte, primero se debe hundir las raices en la nada, aprender a enfrentar la soledad más solitaria […] Debes estar dispuesto a quemarte en tu propia llama. ¿Cómo puedes volverte un ser nuevo y fuerte si primero no te transformas en cenizas?"
UNA PALABRA
Una palabra cualquiera puede ocasionar una discordia.
Una palabra cruel puede destruir una vida.
Una palabra amarga puede crear odio.
Una palabra brutal puede golpear y matar.
Una palabra agradable puede suavizar el camino.
Una palabra a tiempo puede ahorrar un esfuerzo.
Una palabra alegre puede iluminar el día.
Una palabra con amor y cariño puede curar y bendecir.
“De música y la poesía cree el mundo que necesitaba para sobrevivir”.
FANNY JEM WONG
"MAJESTUOSO CARRUAJE"
Nubarrones efímeros, agobiantes y efervescentes silencios
Carruaje revolcado en pendiente por mil bestias heridas
El reloj astronómico balancea furioso los extremos
Un final y un comienzo encuentran su centro en un pañuelo
El legado es la antitesis de palabra que jamás fue escrita
Silencios ensordecedores, la nada grita, la cosa se expande
Una lagrima de sangre tumbada sobre un cristal, sonríe
Cuando misteriosa la casa situada en la cumbre contrasta con el universo
Falsa es la simetría que distorsiona ventanales y puertas
Caen los techos, se abren los pisos, las luces oscilan, se apagan
Y en el pensamiento se añaden retratos de vacíos sobre los espejos rotos
Por las escaleras corren espesas las breas negras sin sentido
Y en los bordes de la cornisa canta un mutilado cuervo
…Aplastante fuerza no destruyas el hogar ancestral…
Hablar hoy no es lo justo, la historia estaba cantada
La dignidad de las palabras no se perderá entre vacíos
El pensamiento no fue lúcido ,las señales eran claras
Las advertencias no fueron escuchadas, ni vistas las luces rojas
El discurso no es posible ante una muerte siempre anunciada
Llovieron pestes horrendas de los cielos, no teníamos paraguas
Él que se atreve a actuar deberá ser responsable de sus acciones
Yo, lo fui, asumí errores, enfrenté el dolor y gané fortaleza
Llevó tiempo superar el legado de angustias y miedos ,es cierto
Hablar de las miserias de la historia es un absurdo
Jamás un elefante disfrutaría de un concierto de violines
Necio fue el amoroso proyecto, dolorosos y confusos los resultados
El ciego tenía ojos sanos pero no deseaba ver...
Y el tuerto incrédulamente tapo el único ojo de su gran “ego”
Voluptuosas y seductoras ecuaciones fueron las armas
De un homicidio voluntario siempre cantado...
Silencios ensordecedores, la nada grita, pero mi “yo” sigue vivo
Las palabras nunca lograrán ser suficientes, no compensan el dolor
Durante siglos cargue sobre el pecho una lápida sin dirección precisa
La nación de mis sueños fue tantas veces devastada y olvidada
El enlace fantasmal siempre rompió lazos fugitivo
Hoy no temo a la vida, no temo a la muerte,
Ni a la roja cola del demonio, ni a las lenguas de fuego
No temo a las ideas, ni a las palabras, ni a los cuchillos
Mucho menos a los espejos, ni a corredores oscuros
Siempre fueron todos ellos los súbditos de reinos conocidos
Cara a cara logré comprender los hechos
y siempre encontré la exacta forma de enfrentarlos
Me libero finalmente de antiguos esquemas
Tomo las riendas del majestuoso carruaje
Recupero la dignidad de una dinastía ancestral
De la cual soy heredera y jamás volveré a olvidarlo
El derecho de ser feliz a pesar de los boquetes que engalanan el pecho
Y pinto mis sueños, mi nombre y hasta mi sombra
De azules y turquesas imágenes, de rubíes, diamantes y jades
Recupero el derecho de ser el cochero de mi propia existencia
FANNY JEM WONG
“1467 días de sueños moribundos entre locas carreteras
Aletargada el alma despierta sobre el pescante
No logra ver ,pero por fin hoy sonríe…
¡Dios salve a la reina!”
FANNY JEM WONG
Música y lectura, combinación perfecta
FANNY JEM WONG
A MI AMOR LEJANO
XI
Cuando estabas, las flores llenaban la casa.
Al irte, dejaste el lecho vacío.
La manta bordada, doblada,
permanece intacta.
Tres años ya han transcurrido,
pero tu fragancia no se disipa.
Te añoro, y de los árboles caen hojas amarillas.
Lloro, y sobre el verde musgo brilla el rocío.
Poema de Li Po
Traducción: Guojian Chen
QUIÉN MUERE?
Pablo Neruda
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los dias los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su guru.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "ies" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando esta infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no pregunta de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.
Depende de como lo vivamos...
PAN EL FEO
En sueños sencillos
la reina celaba
a Pan el feo
Dios divino
tocando la flauta
adentrándose
al mar embravecido.
En el pasadizo marino,
buscaba a una sirena
la del contorno secreto,
abandonando
por ella su hogar.
En los leves murmullos
de los placeres
encumbro Pan
las olas felices,
con los ojos febriles.
Navegando vio
la ninfa en el mar.
Pan secuestrando la mar,
montaba las olas
y a la sirena surco
con el erguido tormento.
Besaba las barcas
de níveos diamantes
tiñéndola con tinta de calamar.
Empezó a gemir
la bella ninfa
explotando
su delicada humedad
haciendo a la tierra
de Arcadia temblar.
Cambio el humo su destino
y otro fue el camino,
disipo Pan las tinieblas de atrás
sin compasión
y la bella reina
campesina avergonzada
del qué dirá
la mar y los bosques
Enamorada
hundió sus besos
ardientes en el remo
y debajo de las naves
encantadas.
Cubierto todo el mar
de pies a cabeza
se anido Pan
en los senos lujuriosos,
y la ninfa tocando la siringe
extasió su boca
en prolijo agradecimiento.
Entablo el remo
en pausada batalla,
al viento soplaron las velas
apretando al firmamento,
surco la ninfa
de amor los cuatro vientos.
Jem Wong
Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.
Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.
Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.
Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
Gabriel García Márquez
Los peruanos necesitamos
Sentirnos libres,
El miedo no ganará,
El miedo será espantado
De nuestras casas,
De nuestras calles,
De nuestra PATRIA.
FANNY JEM WONG
Estamos hechos de carne pero tenemos que vivir como si fuéramos de hierro.
— Sigmund Freud
Simone De Beauvoir
El hombre no es ni una piedra ni una planta, y no puede justificarse a sí mismo por su mera presencia en el mundo. El hombre es hombre sólo por su negación a permanecer pasivo, por el impulso que lo proyecta desde el presente hacia el futuro y lo dirige hacía cosas con el propósito de dominarlas y darles forma. Para el hombre, existir significa remodelar la existencia. Vivir es la voluntad de vivir.
El tiempo no espera a nadie. Atesora cada momento que tienes!!!
Todo es presencia, todos los siglos son este presente.
Octavio Paz
Mujer que dice Chau
GALEANO
Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en que empezó la suerte.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevó los besos cuando te ibas (no estabas nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.
"¿Por qué debería estar triste? He perdido a gente que no me amaba. Pero ellos perdieron a alguien que los amaba."
ROMPIENDO MITOS
Sobrevivir era imposible,
deseaba atrapar celestes notas,
esferas saltarinas entre las manos,
renacer en cada verso y estos hoy languidecen
¿Qué es la muerte?
Una abrupta perdida de funciones
o un modo de vivir y sobrevivir,
contemplando el frío e inmaculado blanco
de páginas intermitentes que una y otra vez desaparecen.
Un grito silencioso, un corazón enfermo,
la perdida súbita de las memorias,
un río rojo que bajo los pies se expande,
una arteria que se rompe aplastada en el silencio.
Un impulso que se torna caótico y desesperado
o es tan solo la desaceleración del músculo cansado.
Qué es la muerte, entonces
Una cicatriz que nunca cesará de llorar,
esta oscuridad que blasfema y humilla
la vejez que se acerca y sin tocar la puerta ingresa,
o la sensación de estar cargando
un mundo descompuesto y putrefacto sobre la espalda.
Conozco tantas verdades que la razón no comprende,
he dudado de la duda y evaluado riesgos más allá de lo aparente.
Rompiendo mitos, palabra a palabra he plasmado
sobre las páginas de los calendarios idos,
en un idioma extraño pero descifrable mi condición humana
y tan solo logre estrellarme sobre sus murallas azules
FANNY JEM WONG
20.07.2008
¿Soy excéntrico, y qué?
¿Soy chino, y qué?
¿Soy ciega, y qué?
¿Soy negro, y qué?
¿Soy Down, y qué?
¿Soy bipolar, y qué?
¿Soy diferente…y qué?… y qué?… y qué?
Lo único que finalmente importa…
es que sigo siendo HUMANO, HUMANO, HUMANO.
FANNY JEM WONG
“Esperando, esperando… el viejo jarrón se colmo de rojos rubíes”
FANNY JEM WONG
Charles Bukowski /A solas con todo el mundo
"La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena."
Para la vida de nuestro hijo
AUTOR: Carlos Castro Saavedra
CUALQUIER HOMBRE CANTA SU HIJO PRESENTIDO
Para la vida de nuestro hijo
bella medida es tu cintura,
y bello el ritmo de tu pulso
para la sangre de nuestro hijo
En tu nostalgia atardecida
cabe el sollozo de nuestro niño,
y cabe el llanto de sus ojos
entre la red de tus pestañas.
Red que se llena de luceros
cuando la tiras en el agua.
Guarda el reposo de tus párpados
que allí está el sueño de nuestro infante,
y no te canses de mirarme
que nuestro pequeño está mirando
con esa luz de tu mirada.
Enhebra el hilo de tu canto
para sentir que está cantando
la voz de nuestro hijo entre tu voz,
como burbuja de los peces
entre los círculos del agua.
Cuando caminas me parece
que nuestro hijo avanza con tus pasos,
y si te quedas detenida,
entonces pienso que es nuestro hijo
el que se para con tus plantas.
Si vas en busca de los soles
del mediodía delirante,
pienso que nuestro hijo del alma
se está acercando lentamente
a la candela de una lámpara.
Tú eres la rama que sostiene
el alto fruto de mi carne,
y eres la vena que da música
al corazón de nuestro pequeño
que está siempre cercano.
Las golondrinas que tú sueñas
rayan el cielo de nuestro infante,
y vas cantando por la tierra
mientras nuestro hijo va cantando
por los caminos de tu sangre.
A LA PÚDICA AMADA
Andrew Marvell
Si universo y tiempo nos sobrara, No sería un crimen tu pudor, Señora. Sentados, apaciblemente pensaríamos Cómo pasar nuestro amoroso día. Tú, en las índicas orillas del Ganges Hallarías rubíes: yo, lamentos Junto al azulado Humber. Te hubiese amado diez años antes del diluvio, Y tu podrías rechazarme, si quisieras, Hasta la conversión de los judíos. Mi vegetativo amor crecería Más vasto que un imperio. Pasaría cien años de mi vida Celebrando tus ojos y tu frente; Doscientos adorando cada seno, Y treinta mil para el resto; Dedicaría un siglo a cada parte, Para llegar, finalmente, al corazón. Tú, señora, eres merecedora de este culto, Y yo, por menos, nunca te amaría.
Poema Los Espejos de Jorge Luis Borges
Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.
Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.
Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.
Y NO OBSTANTE EL AMOR POR SER AMOR...
Si has de amarme que sea solamente...
Si has de amarme que sea solamente
por amor de mi amor. No digas nunca
que es por mi aspecto, mi sonrisa, el modo
de hablar o por un rasgo de carácter
que concuerda contigo o que aquel día
hizo que nos sintiéramos felices...
Porque, amor mío, todas estas cosas
pueden cambiar, y hasta el amor se muere.
No me quieras tampoco por las lágrimas
que compasiva enjugas en mi rostro...
¡Porque puedo olvidarme de llorar
gracias a ti, y así perder tu amor!
Por amor de mi amor quiero que me ames,
para que dure amor eternamente.
Versión de Carlos Pujol
Poemas de Elizabeth Barret Browning
Cuando uno se enamora las cuadrillas del tiempo hacen escala en el olvido.
Mario Benedetti.
CUANDO LAS COSAS VAYAN MAL (No abandones)
Cuando vayan mal las cosas como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino sólo cuestas que subir,
cuando tengas poco haber pero mucho que pagar,
y precises sonreír aun teniendo que llorar,
cuando ya el dolor te agobie y no puedas ya sufrir,
descansar acaso debes pero nunca desistir.
Tras las sombras de la duda,
ya plateadas y sombrías,
puede bien surgir el triunfo,
no el fracaso que temías,
y no es dable a tu ignorancia figurarse cuan cercano,
puede estar el bien que anhelas y que juzgas tan lejano, lucha,
pues por más que en la brega tengas que sufrir.
¡Cuando todo esté peor, más debemos insistir!
Si en la lucha el destino te derriba,
si todo en tu camino es cuesta arriba,
si tu sonrisa es ansia insatisfecha,
si hay faena excesiva y vil cosecha,
si a tu caudal se contraponen diques,
Date una tregua, ¡pero no claudiques!
"Porque en esta vida nada es definitivo,
toma en cuenta que: todo pasa, todo llega y todo vuelve"
RUDYARD KIPLING Poeta y escritor Inglés
Canto Suicida
Las ideas huyen en el viento opalinas
en soles oscurecidos el loto llora
y el ruiseñor se clava en las espinas
con el pico destrozado en la entraña
Reposa en el espeso boscaje Luzbel
tiñendo el lago de un color putrefacto
y el nevado parpadea en los cimientos
con la espada flameándole el cogote
Marchitas las guirnaldas son pajas
tétricas hebras como horrendas arpías
que no me dejan ver el verde maravilla
colisionando en esferas furiosas
Los sueños fallecen en afligido infarto
los fantasmas no tienen espíritus amables
todos son pensamientos transgresores
como crines de potros desbocados, turbios
Giran las aspas degollando cabezas
en molinos tétricos, oscuros y peligrosos
desgarrando carne huesos, medula gris
incendiando las rosas azules
En carbón en nieve, en cenizas, agoniza
y grita enojada la arpía maldiciéndose
con el rumor profundo del demonio
como el grito agudo del cisne empalado
Cuatro caminos del horizonte son abismos
peligrosas cornisas al borde de sepulcros
y la fe se muere y en el grito Orfeo se pierde
en el punto en que el alma muere.
Fanny Jem Wong
BLANCA VARELA
INVIERNO Y FUGA
Nieve, labios rojos,
una gota de fuego,
un grito que nadie escucha.
Éste es el día en que llega
la ácida primavera,
en que es dulce la herida
de estar vivos.
Alto horno del cielo,
fulgor de plumas,
adiós que el aire quema
en pleno vuelo.
En aire, tierra y cielo,
en mi, en ti,
en nosotros muere el invierno.
Diamantino estertor,
irritada claridad,
lágrimas que la luz arrebata y fecunda.
Muerte llena de oro.
Todo es posible
en ese activo sueño.
Una palabra salida del corazón, da calor durante 3 inviernos.
(Sabiduría Oriental)
DOLOR
Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.
Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.
Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...
Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar;
Y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.
Alfonsina storni
POEMA HAN
Verde crece la yerba al lado del río
Los sauces del jardín ya retoñaron.
Cuan elegante y hechicera es esa figura
Que se apoya en la ventana del alto pabellón.
Encantadora es su delicada piel rosada,
Mira como muestra sus finas manos blancas.
Fue bailarina y cantante de un burdel
Y ahora es la mujer de un inconstante
Que vaga por el mundo y no regresa.
Un lecho vacío es insoportable.
- ANÓNIMO
REACCIÓN EN CADENA
Los silencios se agigantan,
son símbolos escapándose de las manos.
La bóveda celeste cruje, se estremece
y en su alucinada locura viste de fuego
las frondosas cabelleras de los sauces.
Enfebrecido yace el pensamiento,
desde su núcleo palpitante el ojo atento observa
cada partícula que masivamente invade,
la luz se hace negra, como sus enormes ojeras
descontrolada es así la reacción en cadena…
En un espacio atemporal o quizás inexistente,
recorriendo tableros que se expanden y estallan,
energías furiosa consumiendo raíz y cabeza,
en progresión creciente de átomos que colisionan…
Entre nebulosas memorias grabadas quedan
sus insignias, el lecho y el confesionario
Turgentes los pálidos picos asoman,
su vigorosa presencia, una nueva contracción
ritmo infernal desestabilizando los sentidos.
Convulsionando a cada arremetida de la esfera de fuego
Extinguiéndose hasta médula para volverse a encender.
FANNY JEM WONG
27-04-2008
“Hay un conjunto de sucesos, una región del espacio-tiempo, de la que no es posible escapar…lo que se halla afirmado después a mí poco me importa. Tú encendiste la mecha”
Regalos que nada cuestan
1. El regalo de escuchar. Pero realmente escuchar, sin interrumpir, bostezar, o criticar. Sólo escuchar
2.Ser generoso con besos, mil besos no debo ser tacaña, abrazos, una palabra amable, un apretón de manos. Con estas pequeñas acciones demuestras el cariño por tu familia y amigos.
3. El regalo de la sonrisa. Sobre todo por las mañanas porque a veces veo caras que de verdad asustan.
4. Llena tu vida de imágenes con sonrisas, dibujos, caricaturas, y tu regalo dirá "me gusta reír contigo".
5. El regalo de una nota escrita Puede ser un simple "gracias por ayudarme". Un detallito así puede ser recordado toda una vida, y aún, tal vez, inclusive cambiarla. Yo particularmente soy feliz cuando las personas que quiero se acuerdan de mí.
6. El regalo del reconocimiento. Un simple, pero sincero "te ves preciosa con ese vestido", "has hecho un gran trabajo", "fue una cena estupenda", •”es grato para mi verte”, pueden convertir en especial un día ordinario y monótono .
7. El regalo del favor. Todo los días procura hacer un favor. A mi me encantan las plantas ,sobre todo los árboles los cuales sobreviran a mi propia existencia y siembro cada vez que puedo uno en las casa de mis vecinos que no tienen dinero para comprarlos .Les cuento que ya sembré 35 y pienso sembrar muchos mas ,así podrán recordarme.
8. El regalo de la soledad. Hay momentos en que preferimos estar solos. En esas ocasiones especiales ofrécete ese regalo a ti mismo, o pídele a otros que te lo obsequien.
9. El regalo de la disposición a la gratitud. Una manera de hacer sentir bien a los demás es decirles esas cosas tan "hola","muchas gracias", "eres un cielo", "qué suerte tenerte cerca",”mi querido amigo”.Mi padre decía que no había tesoro mas grande que un amigo fiel y de esos hay tan pocos que cuando los tengas debes de cuidarlos.
10. Hoy les regalo solo esto algo de mi tiempo y la verdad que hace feliz
*José Angel Buesa - Poema de las cosas
Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...
Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se estan yendo siempre, pero que no se van...
O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...
Por más que tu prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...
Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.
*Jorge Luis Borges // EL Amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
He tenido suerte en la vida, ella puso en mi camino a grandes seres humanos. Algunos se quedaron, otros partieron. Lo importante es que, de cada uno de ellos aprendí algo. Soy finalmente el resultado de todo lo vivido, de nada me arrepiento.
FANNY JEM WONG
MANIÁTICAMENTE FELIZZZZZZZZZZ
El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.
Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.
Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.
*Roberto Juarroz
“He llegado a aceptar la sensación de no saber a dónde voy y me he preparado para que me guste. Porque es sólo cuando estamos suspendidos en el aire, sin saber dónde podemos aterrizar, que forzamos nuestras alas a abrirse y comenzamos por fin nuestro vuelo. Y mientras volamos, puede que todavía no sepamos hacia dónde nos dirigimos, pero el milagro está en el despliegue de las alas. Puede que no sepas a dónde vas, pero sabes que mientras extiendes tus alas, los vientos te llevarán.”
C. JoyBell C
Sembré a lo largo de mi vida 67 árboles, de los cuales solo sobreviven los que rodean mi casa, en uno de ellos habita el alma de mi padre.
Fanny Jem Wong
También siento un leve resquemor frente a lo cursi, y a mi lo cursi me parece justamente eso: andar simpre con el corazon en la mano.
BENEDETTI
QUINCE LÍNEAS
La risa muere pensativa, frente a quince líneas…
Transformándose en un cúmulo de letras rebeldes.
Altaneras e insolentes se atropellan en estampida,
al fin escapan de la prisión que las agobia.
Pedazo a pedazo transfigurado en gruesa cadena,
punto tras punto, transparentes como diamantes de agua,
sin ritmos, sin normas, ni rimas ,ciegas a las imposiciones
desnudas de toda regla ,en obstinadas danzas, asoman…
Deslizándose van, por el tejadillo quejumbroso del cráneo,
Así nacen estos osados versos, ávidos de libertad…
Empachados, hasta la médula, de pasión perturbadora,
por el azar de pensamientos nostalgicos e imprecisos
Quince líneas… cinceladas con linfa, paridas entre sombras,
entre gritos y alucinaciones , sin rostros , sin nombres,
Concebidas en el hipocampo de un tiempo inexistente.
FANNY JEM WONG
11.03.08
"¡Cómo resbala el agua por
mi espalda!
¡Cómo moja mi falda,
y pone en mis mejillas su
frescura de nieve!
y voy, con el alma ligera y la cara radiante,
sin sentir, sin soñar,
llena de
la voluptuosidad de no pensar".
Juana de Ibarbourou.
Y olvide trozos completos de mi vida en un agujero negro.
Lo que nunca pude, fue desterrar el dolor de aquello que no recuerdo.
Fanny
1984
Como un mar, alrededor de la soleada isla de la vida, la muerte canta noche y día su canción sin fin.
(Rabindranath Tagore)
CULTO A LA MUERTE
Resuenan las cuerdas
en gélidos gemidos.
El cielo llora,
estrellas muertas…
Danza frenética,
velos negros,
Vaporosa cubierta….
Gira…. Gira…Gira…
Ajusta el fino cuello
de golpe, sin aviso.
En líneas de entrañas
y geometría perfecta,
Ármense los lazos,
concluyan su tiempo…
Lo eterno es efímero…
Nada es…nada existe.
Rojos demonios
observen complacidos.
Voces infernales
aúllen intensas…
Hasta desangrarme,
revivan voces del pasado
La hora a llegado,
lo escrito no ha de cambiar
Levántense furiosas…
Marquen fronteras.
Cieguen las luces,
eleven los muros.
Vistan de linfa y brea espesa
las imponentes escaleras.
Dibujen el antiguo
y fastuoso Coliseo
Miserables bestias
disfruten del banquete
No se contengan
empiecen por sus manos
Hasta el hartazgo,
saboreen médula y linfa.
Giren… Giren... Giren…
Eros y Thánatos
¡Divídanse!
¡Divídanse!
FANNY JEM WONG
LIMA PERU
13-11-2009
“Andamios temblorosos
Burbujas rojas
Pasos de plomo “
BASES ERGUIDAS POR FANNY JEM WONG
Existe el amor compartido en la propia ilusión.
Nadie alcanza el alma del niño, del leal amigo
todos los dioses: cuidan su juguete preferido
con obsesión de tiranos que enjaulan y raptan,
al amor que envilece la condición del amante
quién entiende el alma y es el abrigo del bebé.
Desean los reyes se les ame, con el amor libre
apoyando la triste condición del tirano invisible
Que enjaula, tortura, somete y entristece
a las núbiles princesas callándole el privilegio
de versar de muñecas, de fantasear y ser ellas
las que regalen sonrisas en las horas inciertas.
Gritan cantando en la Roma de las Siete Colinas
Allí Mesalina flamante lucía sus cinco abrigos
con Claudio, alegre testigo en el Vicus coronado.
Mesalina comía y bebía con sus cinco ahijados
mientras iban y venían los feos Patricios cornados
Ella se lavaba la boca de la lejía del útil amado.
Seguía en un carro al vencedor; los demás al oro
del ornamento, revestidos con la roja pretexta.
Ella, montaba a caballo con traje de dos palmas,
la Patricia abastecía el incendio de toda ínsula,
sin poder contenerse en las Noches De Los Fuegos,
abrumaba a los ahijados con húmedas caricias.
Parada en un curul ,alcanzaba los muros romanos
mientras que por Roma a otros dos ella acariciaba
Los reemplazos; aprestos y enhiestos aguardaban
en la roja sensualidad del palacio; sus manos
se iban excitando y entraban en el lindero de ellos
hasta lo más hondo, sus delicadas manos les araba
Haciendo vibrar sus cimientos y las bases erguidas .
En el cielo los labios de Roma entera de sed ardían
enloquecida la bella Patricia bebía a todos
hasta dejar mustios los pozos secos
danzando incansable sus manos cambian de camino
y ella sonríe sola.
Al mirarlos la tierra vibra desesperada ¡Reclama!
Estar sedienta y se echa sobre un altar de rosas .
Jóvenes cuerpos se alborotan tocando su mano
Le recorren recreando todas las formar de amar
La van libando una y cinco lenguas, no hablan
Solo dibujan sobre la piel sus ropas de las cien figuras.
Ella fantasea, gime, araña pide más... todo siente.
Revisa que las colmenas sean colmadas de miel.
Es dulce y amado el tibio licor que le inunda la piel.
Danzan los ahijados cual abejas libadoras, rotan,
se arropan, todos comen de los panales del César.
Ella esta sedienta desea una copa,
beber elixires de embrujos, reclamándoles:
Tomarlos uno a uno o todos a la vez.
- Total , estoy de fiesta pónganme al revés,
tomen con fuerza, cójanlo todo, sírvanse,
nada dejen hasta quedarse vacíos y embriagados.
-Total, Claudio por ahora solo se conforma con ver.
-Fuera ahijados: Venid a mi Petina, traigan también
a la ardiente Paulina quiero danzar con vosotras
-Hoy tengo hambre, luz y ganas de reír esta noche
-Prepárenme para Claudio dejémoslo se atragante
y termine de comer sus setas y beba de este vino.
Espantaré sus desconfianzas recorran cada lugar
aunque muchos lo hayan hecho antes, ¡Embárrense!
Coman los manjares y pieles de bestias hambrientas
al derecho, al revés hasta que la luna se nos ponga
muy alta y refleje todas mis ansias de fiera mujer,
De placer ábranme completa que Claudio se incite.
Que el César ingrese en el Capitolio, que esta noche
será un esclavo a mis pies; total yo al él lo tomo
desde la pared alta del edificio hasta las plantas,
Sacrificándolo a los dioses en asamblea silenciosa
jugando a los juegos que nadie ha visto, ni hecho
aunque todos lo sepan Mesalina era solo su mujer.
Y el coliseo lo sabía... y aplaudían todos de pie.
FANNY JEM WONG
EL EMBRIÓN QUE LLEGA
Hasta al niño azul, Señor hubo que parirlo
Desnuda la negra cavilación
Descansa a la vida, a la mañana, a la creación.
Piensa y se esparce el amor en deseo sin saberlo.
Como nube en plena avenida,
en loca alucinación de amor deseosa
aguardo tapes la herida que acosa
transmitiéndome el semen al cerebelo.
Esperando que me surque, que me raye
el hermoso pincel que nada sustituye,
música celestial cuando el esperma llega.
A él solo a él…Me vestiré de mariposa constante
Entregándole mi pequeña sonrisa delirante
que haga nacer el delicioso embrión que llega
Fanny Jem Wong
El Guerrero de la Luz.
Paolo Coelho
"Todos los caminos del mundo llevan hasta el corazón del guerrero; él se zambulle sin vacilar en el río de las pasiones que siempre corre por su vida.
El guerrero sabe que es libre para elegir lo que desee; sus decisiones son tomadas con valor, desprendimiento y - a veces - con una cierta dosis de locura.
Acepta sus pasiones y las disfruta intensamente. Sabe que no es necesario renunciar al entusiasmo de las conquistas; ellas forman parte de la vida y alegran a todos los que en ellas participan.
Pero jamás pierde de vista las cosas duraderas, y los lazos creados con solidez a través del tiempo. Un guerrero sabe distinguir lo que es pasajero de lo que es definitivo".
******************
Con la mirada herida, si…
con éstos besos rotos,
Con la palabra muda, también…
con el silencio absorto.
Voy trazando la huella,
para llegar a tu vereda,
por el confín del músculo,
de éste pensamiento loco.
WFAILA
EN XIYAN POR XUE TAO
Apoyada en la barandilla,
recuerdo al gran poeta Li-Bai.
Copa en mano, ante el viento,
le agito la mano.
Entre la llovizna se detiene el caballo
que se iba alejando.
Bajo la luz del poniente,
chillan alborotadas cigarras" ( Guojian)
QUIÉN ESCRIBE LA PARTITURA…QUIÉN ES EL DIRECTOR…
Escribiré con siete notas la partitura de mi vida
La tuya, uniré en un todo a la mía…
Pintaré los tonos que representen el sonido de tu voz
Dejándome arrastrar entre ríos a un mundo perdido
Caminaré desintegrándome entre armonías,
buscando el sentido del número sin encontrarlo.
Entre cinco líneas y cuatro espacios
eternizaré sobre el ardiente pentagrama
el sabor dulce y amargo de tu boca
Espacios y líneas amor… nunca serán suficientes
para abarcar el sentido de todas las armonías.
Un punto más, un punto menos… ¡Qué más da! …
Son todos los movimientos
Liberaré la feroz energía en pulsiones extrañas
Entre circunferencias celestes descubriré la compleja simetría
de los cuerpos fusionados, esferas en el fuego engastadas
Descubrir y descifrar así la partitura de enfebrecidas ondas
la armonía geométrica que te pinta los espacios…
Escribiré sobre la partitura de mi vida
Signos ardientes en sonidos inesperados
Movimientos que abarquen por encima, por debajo…
Recorriendo octavas, abarcando espacios,
conociendo por fin la realidad instintiva de tus notas.
Devoraré de un bocado tu mundo de esferas
entre cantos armónicos engullirás fluidos de estrellas
Cuando los tonos se ejecuten incansablemente uno detrás de otro,
recorreré cada representación de la escala,
seré entonces y solo entonces, portentosa orquesta…
Robándote de un solo golpe el mayor de los conciertos
Tú, el director…Yo, la locura en partitura...
Tú, la soberbia potencia, el enemigo de mi razón…
Yo, la ansiedad dibujada desnuda sobre tu cuerda
Acomódate presto, inicia entre mis blancas alas
el mágico proceso en profundos acordes…
Conviértete amor de una vez por todas en colosal director
gigantesco témpano de tierra sobre mis océanos
Vistiéndome la piel bajo el peso de trinos y arpegios
rompiendo finalmente las estructuras de todas las articulaciones
En movimientos lentos, cadenciosos y profundos
Vestiré la armadura de orgásmicas y locas sensaciones
Uno a uno he de pintar el universo de compases atrevidos
Convirtiéndome en el hipocentro de tus tibias humedades
FANNY WONG MIÑÁN
26.01.2007
“Serán tus sombríos ojos adormecidos el espejo eterno de un ¡Te amo!…”
"El hombre tiene mil planes para sí mismo.
El azar, sólo uno para cada uno… jugando con nosotros "
EL PREDICADOR POR FANNY JEM WONG
Una voz celestial caló en mi corazón
como una cortina de llanto al alma
el viento de dulces ensueños eternos
modelando inexistentes historias.
Sumergida en la bóveda azul del cuerpo
los aires rompieron la armonía etérea
con la tenue sonrisa del no encuentro
y la plenitud en mi piel lila desnuda.
Destino incierto, aterrizajes forzosos
banderolas que flamean sin medidas
por beber la sangre de Adán bendito
en una pasión sin candor ni finito.
Vuelan los vientos del calendario
ansiando el furtivo encuentro celeste
en una purpúrea y borrascosa noche
harta de los te amo en el silencio.
Malditos besos fornicadores, inicuos
brazos, besos, que se roban traicioneros
perversa promesa de tu vuelo hacía mí
sueño ridículo que será mí frenesí.
Ventana hecha madera incierta
que tiembla mis labios al soñar
mi boca que se quema en el infierno
en que no piensa el intelecto.
Proliferas sensaciones, torbellinos
preguntas que agobien las promesas
en torrentes de deseos enfebrecidos
que rugen en el aire de mis orbitas.
Cuando las alas se abren impacientes
y el alma desgarrada de las ausencias
te quiere, te ama, te necesita implacable
en mi cuerpo, en mi cerebro, completo.
Muerto de mi placer, entre mis brazos
tu nave anclada en el cuerpo del mar
apartando las olas del viento desolado
que me corroe el pensamiento nocturno.
Deleite intenso enfundando la tibieza
de mi ser cándido entregado a tu deseo
mis húmedos pétalos rosadostuyos
secados con tus labios de terciopelo.
Y cada lágrima derramándose sola
como perla bañada en ardiente plata
y ciegos sin pensar en las orillas
morir en la arena en el brazo del placer.
Deleite intenso de mis flores en llama
secados por la lágrima de tus labios.
Y en la voz del silencio de la entraña
ir recibiendo tu brillante tallo de jade.
Pronunciar tu nombre de poesía loca
como un peso dulce dentro del cuerpo
y un millón de te amo entre los brazos
de los sueños reales y tan lejanos.
Bocas de fuego que arden y se inflaman
cuerpo que recibe al lanzón de roca
tragado completo sin tregua ni mentira
sembrado en la húmeda tierra rosada.
Apodérate santurrón de cada parcela
con absoluta rigidez, que harte de dolor
que me acaricia el corazón sin miedos
cerrando los vacíos con fiebre salvaje.
Mata mis miedos sacristán de mi sueño
con la pepa ardiente que saboreo
en el oscuro precipicio de la santidad
embarrada en el crudo y humano deseo.
Ansias secretas que me hacen tan tuya
en los surcos milenarios de la lujuria
que tú atesores para siempre el placer
que acallan tus tristes y nulas reflexiones.
Sin remordimientos haz el amor mil rezos
haz de hoy las sombras de los recuerdos,
un espejismo, un milagro bébete las gotas
sediento de mi amor borrate los rezos.
Arco de carne sagrada fueron los montes
y tú el varón que los bañaba loco todas
la eternidad con la sangre de las entrañas.
Trágate la oblea de entre las blancas alas.
FANNY JEM WONG.
“Si conmemoras cada acto importante de tu vida sembrando un árbol y esto lo repiten tus hijos, y los hijos de tus hijos, generación tras generación, qué diferente sería nuestra existencia.”
Fanny Jem Wong
Clarice Lispector
Ya escondí un amor por miedo de perderlo. Ya perdí un amor por esconderlo. Ya me aseguré en las manos de alguien por miedo. Ya he sentido tanto miedo, hasta el punto de no sentir mis manos. Ya expulsé a personas que amaba de mi vida, ya me arrepentí por eso. Ya pasé noches llorando hasta quedarme dormida. Ya me fui a dormir tan feliz, hasta el punto de no poder cerrar los ojos. Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que ellos no existen. Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.
Ya pasé horas frente al espejo tratando de descubrir quién soy. Ya tuve tanta certeza de mí, hasta el punto de querer desaparecer. Ya mentí y me arrepentí después. Ya dije la verdad y también me arrepentí. Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para más tarde llorar en silencio en un rincón. Ya sonreí llorando lágrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír. Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían. Ya tuve ataques de risa cuando no debía. Ya rompí platos, vasos y jarrones, de rabia. Ya extrañé mucho a alguien, pero nunca se lo dije.
Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar. Muchas veces dejé de decir lo que pienso para agradar a unos, otras veces hablé lo que no pensaba para molestar a otros. Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros. Ya conté chistes y más chistes sin gracia, sólo para ver a un amigo feliz. Ya inventé historias con finales felices para dar esperanza a quien la necesitaba. Ya soñé de más, hasta el punto de confundir la realidad. Ya tuve miedo de lo oscuro, hoy en lo oscuro me encuentro, me agacho, me quedo ahí.
Ya me caí muchas veces pensando que no me levantaría, ya me levanté muchas veces pensando que no me caería más.Ya llamé a quien no quería sólo para no llamar a quien realmente quería. Ya corrí detrás de un carro, por llevarse lejos a quien amaba. Ya he llamado a mi madre en el medio de la noche, huyendo de una pesadilla. Pero ella no apareció y fue una pesadilla peor todavía. Ya llamé a personas cercanas de "amigos" y descubrí que no lo eran... a algunas personas nunca necesité llamarlas de ninguna manera y siempre fueron y serán especiales para mí...
No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón! No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente! No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!
Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las drogas más potentes, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: "Qué más da? Me encanta volar!"
César Vallejo
Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.
Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivías
de nada y morías de todo...
La boa por José Watanabe
La boa es
el deseo del abandonado: reptar
como un solo y larguísimo músculo
para envolver completamente el cuerpo amado.
Puedes abrazar y estrangular pavas de monte
o cabras coquetas, pero qué lejos está todavía
la que huyó y duerme como una reina
sobre la copa de todos los árboles.
Tras Los Portales De La Muerte: ¡La Vida!
Preguntaba Sócrates ¡Qué Engendra La Muerte!
Y Platón contestaba “La Vida…La Vida…La Vida”
La conciencia se aleja del cuerpo y la vida se hace presente
Los años transcurridos desesperados se pintan y huyen
La envoltura del alma se disgrega, se evapora
La inmortalidad esplendorosa se hace presente
La fuerza vital no tendrá nunca más ataduras
Ni limitaciones, ni censuras, ni punzante dolor
Por fin lograr alcanzar la deliciosa libertad de Ser
La máquina será total y plenamente destruida…
No importaran jamás los violentos silencios
La conciencia centrífuga prevalecerá poderosa
Las emociones, ni la imaginación tendrán tiempo, ni límites
Se harán más vivas y ligeras, nadie podrá herirlas o parametrarlas
Ni violentada será la naturaleza sensible a la que fui condenada
De este tonto corazón que no encontró refugio a su medida
No existirá el dolor, no quemaran las entrañas
No morirán los sueños, no habrá llamados sin respuestas
No habrá más sales devorándome los ojos
Y el sueño que da la paz nunca será interrumpido
No… No irreverentes gritos ausentes de todo eco
No… No será mi tumba la oscuridad y el espanto
No… No habrá cuervos alimentándose de lunas rojas
No… No podrán ya jamás matarme estando muerta
Pintaré con mi canto celeste mi propio cielo y será eterno
Emociones intensas, corazones bañados en celeste espuma
Construiré fastuosos castillos e imponentes palacios
Seré emperatriz eterna de la palabra, de la emoción y de los versos
Visitaré con solo desearlo Notredame, caminaré por Amies
Recorreré Santa Sofía y cada rincón de Constantinopla
Conversaré por horas con Buda mientras devoro una roja manzana
Danzaré con Salomón a los pies de la Pila de Bronce
En una tarde fría tomaré café con Baudelaire y Rimbaud
Y la filosofía será arte, y el arte será magia y la magia será poesía
Bajo el crepúsculo seré protagonista de los dramas de Shakespeare
Eterna princesa, diosa inmortal del cielo e infierno de Swedenbong
En la mente divina seré la reina del verdadero pensamiento
Podré surfear el universo del deseo rompiendo ausencias
No existirá ni tiempo, ni espacio que límite la conciencia y podré Ser
Mientras la rueda azul gira de regreso para nunca más alejarse
Partiré sin aviso, no dejaré testamento, no necesito hacerlo
Repartan los tesoros, que cada quien recoja lo que le toca
Solo llevaré miles de ojitos de cristal y un beso pues nada tengo
La corona tan disputada la dejo podrá ceñírsela mi falso heredero
Poco traje al nacer, mil riquezas y tesoros me llevo en las alforjas
Dignidad, orgullo, lealtad, amor, miles de recuerdos, un beso
No merezco recompensas, ni castigos asumo lo que corresponde
Por haber sido La Hija De La Bilis Negra Y Del Fuego
Fanny Jem Wong
23.08.06
“Yo no comencé a existir cuando nacía, ni cuando fui concebido.He estado creciendo, desarrollándome durante incalculable número de milenios…todos mis yoes previos me hacen sentir sus voces, sus ecos, sus impulsos…¡Oh ,un incalculable número de veces volveré a nacer!
Jack London
El Viajero Estelar
¿UD. QUÉ HIZO POR EL MUNDO?
Rompí todas las normas que no sentía justas.
Nade contracorriente cada día de mi vida.
Estudie para comprenderme y comprender
nuestra imperfecta humanidad y sus misterios.
Busque, busque y busque, al parecer, no encontré nada…
Solo comprendí que, mil quinientos hombres ingeniosos,
valientes y fuertes como robles, no podrán vencer mis alas
¡Ahora! Cuando por fin, decidí emprender,
mi último vuelo hacia el oriente…
FANNY JEM WONG
Maestro, quisiera saber cómo viven los peces en el mar. Como los hombres en la tierra: los grandes se comen a los pequeños.
(William Shakespeare)
Seremos acaso el producto de la imaginación de alguien, un sueño distante, una remembranza del pasado...
FANNY JEM WONG
No digas que es imposible, mejor di que aún no lo has hecho.
PROVERBIO JAPONÉS
*Mario Benedetti
Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.
Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.
Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.
Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A estos los llamo mis amigos.
Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía, contagia.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.
Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.
Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.
Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.
Y volví el rostro y vi todas las injusticias que hay bajo la capa del cielo, y he aquí que había lágrimas en los que padecían injusticia sin que nadie los consolara, y los que cometían la injusticia eran demasiado poderosos. Y alabé a los muertos, porque habían muerto ya.
Alfred Döblin, Berlín Alexanderplatz
AFILANDO EL HACHA
I
Es el cuerpo
el que hoy domina,
el que acapara la vida
y la aplasta.
Repugnantes sensaciones,
cansancio,
agotamiento,
enfermedad.
¿Quién demonios lo sabe?
Adolorido desde sus bases
hasta su desolada cabeza,
en donde las ideas se achatan,
enmudecen, no cantan.
Tras las rocas
se desliza la niña rota
como negra arena
hacia el abismo.
II
Corazón enfermo
yaces sobre fuego
en la cumbre del dolor disperso,
tras los muros de tu casa
en donde escucho tu llanto
florecer al viento
entre circunferencias celestes
y rayones sicodélicos.
III
Dolor, bendito dolor
Cuanto te he invocado
Cuanto te he querido
reafirmación constante
de mi existencia,
diste vida a las palabras,
estimulaste mi voz,
te alzaste entre descomunales gritos,
otorgándole sentido al lenguaje
de mi linfa descompuesta,
de mis arterias obstruidas,
de mis tejados ruinosos,
de mis negros laberintos,
de mis espejos rotos.
IV
¿Dónde está la verdadera muerte?
Esa no existe…no existe…no existe
Siempre escucharé su voz, siempre.
No olvidé amigo mío afilar el hacha,
simplemente me cansé de hacerlo…
Una y otra vez….Una y otra vez….
Perdida, agazapada entre silencios.
V
La loba está pariendo versos
rojos, negros, blancos, verdes….
El dolor preparó el terreno,
regocíjate en tu sufrimiento
aúlla fuerte loba salvaje,
grito sagrado de la naturaleza.
Álzate como una reina,
bebe de la fuente
y desde el centro mismo
de un enorme círculo concéntrico
unos tras otro, pare a tus hijos
hasta desgarrar de tu matriz
las purpuras enredaderas.
VI
El tiempo y la muerte gritaron de salida
a nosotros , a los niños muertos.
De sus pestes y su ira solo despojos
Las bestias permanecerán por siempre
enredadas entre sus viseras.
Ciegas, cubiertas hasta la saciedad de veneno
de esputo, de la mierda con la que nos cubrieron
La vida ha restituido al silencio su hechizante canto
aquel que endureció nuestros pechos,
aquel que arrugo nuestras carnes,
aquel que desvío nuestras veredas
pero que jamás pudo secar nuestras fuentes
otorgándonos un rostro más humano .
VII
Hasta el último instante
de mi pequeña existencia
seguiré repitiéndote
lo mucho que te amo
y si permitieras
que una sola sombra de duda
atravesara tu mente
querrá decir que nunca
pudiste verme….
FANNY JEM WONG
********
Cuando la naturaleza aplaque su furia
y las aguas no sean escenario de muerte,
algunos seguiremos siendo enemigos,
más hasta los enemigos saben
cuándo deben tratarse con respeto.
Jem Wong
MI NOMBRE ES EL DE LA LIBERTAD
Marcada con el escudo ardiente
aquel que vivirá conmigo siempre
como fuera mi recóndito lagrimeo
que moja los caminos del otoño.
Una triste mirada de melancolía
se oculta tras los azules vitrales
como manantiales de imágenes
vírgenes en templos de muerte.
¿Cuándo elegí ser de penas cautiva?
Si mi nombre es el de la Libertad.
Así lo exigen mis verdes fantasías.
¡No seré árbol feo, convertido en leña!
¡No arderé en efímeras penumbras!
Llorando tras de mi jaula de marfil
Entre ramas saltando ida… Sin volar.
Y sintiendo el frío viento en la cara.
Lloraré esta soledad encadenada
a otras faldas… A otras imágenes.
Cual si fueran las fases de otra cueva.
¡Que oscura me somete torturada!
Soy golondrina marcada por el llanto.
Una niña triste de negros cantos
que el corazón deja salir volando
porque su pálpito le destroza el alma.
Mis idílicas alegrías son apariencias
frías, silenciosas, nubes prisioneras
de otros son los sueños y sus quimeras
llenándome de sus alegrías y sus miserias.
Y sus sueños le pertenecen sin gloria.
¡Ni sus penas son suyas!… ¡Son ajenas!
No cantas ave solo murmuras tristeza
y en el silencio… Caen tus alas moradas.
Jem Wong.
El Hilo De Plata
Esta noche desátense todos los dantescos infiernos
Aúllen de furia las bestias de los oscuros laberintos
Aclamen a la muerte, no existen más los temores
El hilo de plata se mece frenético frente a las narices´.
Jugueteo siniestro, convulsiva danza de filosas tijeras.
No exciten los miedos, ni siquiera corren los llantos
Caudales que se secaron entre espantos y quebrantos
Queman y hierven las iras entre abortos de te amos.
Las manos ni siquiera tiemblan, el pulso es firme
No se inmuta… no se queja…no se revela
Revolotean los cuervos en danzas misteriosas
Mientras los nardos se alimentan de sangre.
Recogen sus pasos todas las almas en pena
Caminan ligeras y hasta parecen contentas
Muecas de sonrisas desfigurándole el rostro
Mientras el viento espantado azota furioso.
La cabellera blanca de pena se cae a pedazos
Mientras las poderosas campanas anuncian la hora
De empezar el retorno a los círculos siniestros
Gritan los viejos huesos entumecidos de las memorias.
Pero los labios inmóviles no pronuncian palabras
Fonemas que no poseen ecos tan solo golpean la piedra
Fría, distante, hueca, vacía, inerte, muerta, sin vida
Los personajes de las historia todos yacen muertos.
Mientras son engullidos uno a uno los horrendos cadáveres
Transcurre impávida la vida sumatoria de instantes fugaces
Explotaran en segundos lo vivido frente a los gastados cristales
Espejos que lloraran sangre cuando la noche se acabe.
Se me gastaron los tiempos, se me rompió la sonrisa
Solo me quedan los féretros de quienes fueron la vida
Y se me mueren los nardos entre las carnes podridas
Porque me siento sin vida cuando recuerdo sus nombres.
Porque las tripas me arden y el vientre se me deforma
Porque me ahogo en un grito salvaje de hambre
Entre avenidas oscuras de enormes pinos marchitos
En donde por fin las tijeras cortan el hilo de plata
JEM WONG
La Colina del fin del mundo
NO COSIGNA AUTOR
Quiere morir el inmortal eterno
yacer por fin y marchar al infinito
con una sonrisa en su rostro ciego
y una lagrima cosiendo su hocico
Solo quiere viajar donde el Sol marcha
encontrase con lo que no se puede tocar
donde se acurruca en la estepa ancha
y se guarda lo que no se puede admirar.
Porqué resumas caballero andante,
por que siempre debe haber un final
no hay lugar que me acoja errante
y no me quedan ciudades por visitar.
El árbol sabio que todo lo entiende
estallo en flores y llego su primavera
y a pesar de hacer lo que cree conveniente
se troncha pues no soporta la tierra.
Dime oh sabio trozo de raíz podrida
que no andaba y recorrió el camino
habla con todas tus ramas caídas
pues tu supiste perder a tus hijos.
Susurra algo con tu eco deformado
que el aire inerte suspire por tu tronco
pues la bebida mi hueco no ha llenado
y necesito un ácido que me mate pronto.
Por que soy un inmortal eterno
pero quiero viajar hasta el infinito
y caminar sobre un nuevo suelo
fundir las cadenas y seguir el camino.
Dime gran resto sabio y de metal
porqué planto un extraño tu semilla
y no pregunto si necesitabas nacer
cuenta por que aquel niño anormal
fue secuestrado sin pedir la vida
y consideran pecado si quiere volver.
Por que soy el feo hombre del saco
que visitó ya las casas necesarias
que llenó de niños su estomago
y ahora aclama la oscuridad motuaria.
Ya se tu respuesta pero quiero admirarla
te cortaste con el ultimo trozo de espejo
y bajó la sabia en una tupida cascada
te quemaste sin encender un inútil fuego.
Quizás tenga miedo de seguir el camino
y de incinerar el árbol de los muertos
necesito valor de despegar al infinito
y poder cortar mi acuchillado pellejo.
Querría poder llenar mi sucia copa
con chorros impuros de mi sangre
apretar fuerte y derramarla en la boca
y envenenado marcharme al instante.
Contéstame mi caballero oscuro
porqué miras una podrida madera
recuerda que prometiste un mundo
donde no florecieran las penas.
No entiendo mi humilde señor
lo que vuestras palabras expresan
pero tengo encerrado un viejo temor
sobre lo que vuestros ojos entierran.
Los caminos son animales que avanzan
y quizás lleven hoy a diferentes lugares
vos soy la fuerza que muchos aguardan
y una canción para modestos juglares.
Quizás no sea un inmortal eterno
y me canse y venga a por un amigo
que ya recorrió el mismo terreno
y consiguió un indulto en el olvido.
El camino ha durado una eternidad
ahora quiero perderme en mis poemas
las torturadas ampollas descansar
y tener fuerzas para cortar mis piernas.
"Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra y con las dos mitades del alma miro el mundo".
Pablo Neruda.
“No le temas a la poesía.
Ella, que es sólo amor,
transgrede las prohibiciones
y se atreve a mirar de frente a lo invisible.
El poeta, como Orfeo, desciende
a los infiernos, al fondo del lenguaje,
para recuperar su alma.
Gracias al milagro de
tu aparición –las Musas han querido
que seas nuestro testigo-, quiero dejarte mi retrato,
el de un poeta ajeno a las cualidades,
la reputación, las leyes; sin nombre
ni edad ni país ni raza ni historia,
peregrino en el encanto abominable
de las formas, mensajero de lo esencial,
es decir de sí mismo, desdeñando
los ensueños del pensar,
haciendo de todos los caminos su camino.”
Alejandro Jodorowsky
El agua demasiado pura no tiene peces.
Proverbio Chino
La verdadera locura la padecen los que se jactan de ser normales.
FANNY JEM WONG
Amor sin Descanso. Johann Wolfgang Von Goethe (1749-1832)
¡A través de la lluvia, de la nieve,
A través de la tempestad voy!
Entre las cuevas centelleantes,
Sobre las brumosas olas voy,
¡Siempre adelante, siempre!
La paz, el descanso, han volado.
Rápido entre la tristeza
Deseo ser masacrado,
Que toda la simpleza
Sostenida en la vida
Sea la adicción de un anhelo,
Donde el corazón siente por el corazón,
Pareciendo que ambos arden,
Pareciendo que ambos sienten.
¿Cómo voy a volar?
¡Vanos fueron todos los enfrentamientos!
Brillante corona de la vida,
Turbulenta dicha...
¡Amor, tu eres esto!
POEMA : "ALICIA"
“Cinco estaciones completas acarreando tierra cálida, musgo fresco y buena semilla . Verso tras verso, anduve muda entre los corredores de mi jardín secreto, que tonta fui, hasta hoy me doy cuenta de que estaba vacío. Siempre seré Alicia…siempre, aunque no exista un conejo, ni un hombre de latón”
FANNY JEM WONG .
EL SUEÑO DE UN HOMBRE
“La principal perfección del hombre consiste en tener libre arbitrio, que es lo que le hace digno de alabanza o censura”
René Descartes"
La vida es la que inspira
echar semillas de rosas.
En el sueño del ocaso
construye una choza de paja,
un camino de cipreses,
una mesa con dos sillas.
Tamiza el negro del alma
a otra esfera más corta
en donde quepa un templo
con una sola función,
con un solo tambor,
con el alma en armonía.
Donde la palabra sea canto
parado como abanico
en un uno y todo ser unido
con los versos coloridos
y los cantos poemados.
Mete las angustias en cajas,
dejarlas ir flotando por el rio.
Verte libar de mis aguas
y mis fragantes flores
produciéndote temblores
con mis cantos al oído.
El hombre, la palabra, el canto…
Cantante y público
vibrando juntos y unidos.
A solas no es descanso
a la ilusión llevarla atada
como alma prisionera.
Las tormentas izan velas
son espadas dobles y con penas.
Es la vida la que arrastra
como el mar arrecia olas,
como espuma navegando
es mejor vivir soñando.
A la fantasía amordazarla
morir llevándola de al lado,
como alma prisionera.
Abrir paso a la ola ardiente
y como el fuego que calcina
levar el ancla en que trepa
el corazón encadenado.
A cubierta la pasión respira,
en calma practica poesía
en convivencia y armonía.
el ser humano de pie presente
mira siendo pobre al firmamento
¡Siempre, libre! ¡Siempre, atento!
Fanny Jem Wong.
¡LEVÁNTATE LÁZARO!
Tu voz ya no es ausencia,
ni tu rostro amorfo grito
eres el eje desquiciado
de los torrentes de mi centro.
Vuelen locas las blancas aspas
apuntando hacia el cielo
y sean tus fuertes manos
las que desgarren la piel
de mis últimos trajes de niña.
Compláceme una y otra vez,
haciendo ladrar
enfebrecido al tiempo,
convirtiendo el beso esperado
en ansias y deseos líquidos.
¡ Liba!...Liba frenético la fruta
vaciándole la pulpa,
arrancándole de golpe las pieles,
atravesándome de amor
hasta que arda como ascua.
Sea tu lengua violenta espada
en pozo profundo
entre coronas y espigas
bañadas de mieles.
Conjura así los ancestrales vientos
y atado eternamente a la entraña
escucha el aullido vigoroso
de nuestros mares de recuerdos.
En prolongado vaivén
recorre enceguecido el vientre azul,
desángrate en la penumbra,
escala la hiedra silenciosa,
trágate la azulada nuez
e incrústate en la palpitante herida.
Enredado entre las ramas
de tus bosques de almendros,
sé al fin dueño y esclavo
del sendero ,de la grama
y de la blanca aurora.
Deslizándote entre rasos calientes
y húmedas almohadas
¡Levántate Lázaro!
No decaigas en la vereda.
¡Ven! Ven a mí dispuesto
que la muerte está gritando
avergonzada de salida.
En delicioso frenesí,
mójate la cara,
lávate el cabello,
colmate la boca ,
ahógate sin despegar el rostro
de la húmeda hendidura
Y bébete…. Bébete
hasta la última gota
antes que mi resplandor se extinga.
FANNY JEM WONG
RABO DE NUBE SILVIO RODRIGUEZ
Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.
Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos,
esta muerte que nos acompaña
del amanecer al ocaso, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento,
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sobre ti sola te doblas
en el espejo. Oh querida esperanza,
ese día sabremos también
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como mirar en el espejo
emerger un rostro muerto,
como escuchar un labio cerrado.
Bajaremos al abismo mudos.
Cesare Pavese
MARCHA FUNEBRE
La muerte danza en la habitación
madrugada gritos y copas
todos sacan de sus bolsillos
escandalosas carcajadas.
No solo despiertan al cadáver
también a mí para que escriba,
quizás hoy vio más muerto que dormido-
y penetro en la verdad ,liberándose del dolor.
Lo siento por Ud. que despertó tarde,
la muerte no cambia los hechos,
el no decir ¡Basta! Le hizo cómplice
Descanse en paz, nada me debe…
Los dominios del corazón
poseen caminos realmente extraños.
Márchese tranquilo, más allá de los opuestos,
mi padre lo espera ,frente al estanque de lotos.
Aquí quedo yo rodeada de necios,
conocidos y extraños, a fin de cuentas
la sangre no hermana a los ciegos
cuando la envidia y el egoísmo crecen.
Horribles serpientes pugnan
por morderme los talones,
quizás detenga mi camino
me harte de correr, estoy cansada.
Fanny Jem Wong
TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES DANÇA SACRÍLEGA
Tu, o eco surdo de meus cantos
meu amor, meu espelho, meu outro eu
claro e escuro, ruinoso pesadelo
desolando-me os sonhos.
Tu, em cada conexão de meu cérebro
o fogo que me calcina as veias
dança sacrílega de minhas mãos.
E que mais se eu queira matar-te não posso
pois germinas a cada instante em minhas entranhas
e floresces soberba rompendo entre escombros
para assim te elevares até o cimo dos pinherais
Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio
único,verdadeiro , somente meu e eterno
porque nasce e morre entre vômitos negros
Tu, minha odiada e bem amada poesia.
FANNY JEM WONG
No existe ningún pretexto para escapar de mis celdas Aunque se llene de sombras y la luz sea escasa. Hago lo imposible por imaginarme una posición que me agrade, pero el hastío y el tedio me invaden, la mente solo piensa en mis pies .
JEM WONG
“Si uno avanza confiadamente en la dirección de sus sueños, y se esfuerza por vivir la vida que ha imaginado, se encontrará con un éxito inesperado en algún momento.”
Henry David Thoreau
Alberto Cortez “Como el primer día”
Te sigo queriendo como el primer día,
Con esta alegría con que voy viviendo.
Más que en el relevo de las cosas idas
En la expectativas de los logros nuevos.
Como el primer día de un sentir primero,
Como el alfarero de mi fantasía.
Con la algarabía de un tamborilero
Y el gemir austero de una letanía.
Como el primer día te sigo queriendo.
Te sigo queriendo, valga la osadía,
Con la garantía de mis pobre sueños,
Es decir, empeños porque todavía,
Vive el alma mía de seguir creyendo.
Como el primer día, como el primer beso
Y el primer exceso de melancolía.
Como la folía del primer intento,
Como el argumento de una profecía.
Como el primer día te sigo queriendo.
Te sigo queriendo, si no lo diría,
Sé que no podría con mis sentimientos,
Lo que llevo adentro se convertiría
En una jauría de remordimientos.
Como el primer día eres el velero,
La estrella y el viento de mi travesía.
Mi filosofía, mi apasionamiento,
Mi mejor acento, mi soberanía.
Como el primer día te sigo queriendo.
PLACERES DE LA NOCHE
Rojas cortinas de seda con borlas y flecos
Dorados cubren la recamara,
Un engastado candelabro de nueve brazos ilumina el recinto.
Abiertas las puertas,
Preciosas muchachas resplandecientes a la luz de la luna
Ofrecen vino espumoso
El precio es alto
Pero A Hou recibe la paga con una amplia sonrisa
En sus habitaciones del sur hay sombras caprichosas.
Los cuervos gritan y se acomodan en los nidos.
La fina espada y el látigo que el porta
Tiene incrustaciones de cuarzo y perlas;
Su caballo blanco resopla una espuma
Que se congela en su crin.
La casa descuella en la colina, sola a la luz de la luna.
El nuevo cliente desmonta cuando el viejo se marcha.
Ella se arregla de nuevo las pestañas y se peina.
LI HE.
Benedetti -Soledades
Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya sé que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo
los datos objetivos son como sigue
hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola
si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se verá un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buena gente
después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad
conforme
pero
qué vendrá después
de la soledad
a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que más allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después
de la soledad.
Clarissa Pinkola Estés, Analista Junguiana del libro "Mujeres que Corren con los Lobos"
Si pudiéramos darnos cuenta de que el trabajo es seguir haciendo el trabajo, seríamos mucho más feroces y estaríamos mucho más en paz.
Óscar Arturo Hahn Garcés
“Tuve una vez un gran amor que derribó mi casa, agrietó mis puentes y me hizo perder el equilibrio. Después vinieron las réplicas: amoríos de baja intensidad que ni siquiera me hicieron temblar. En cuanto al gran amor, ay mísero de mí, todavía respira debajo de las ruinas.
Pablo Neruda
"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...
...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."
Carl Gustav Jung
Y eso que se es, nunca deja de ser otra cosa que su yo,un yo limitado frente a Aquel que en él habita, y cuya figura, carente de límites conocidos, le rodea por todas partes, profunda como los fundamentos de la tierra y vasta como el Cielo
Un artista es alguien que produce cosas que la gente no necesita tener pero que él, por alguna razón, piensa que sería buena idea darles
» Andy Warhol
La vida no es un borrador, debes vivir cada día como si se acabara mañana.
Wayne Dyer
No llores por alguien que no lloraría por ti; sé valiente para decir "adiós", la vida te recompensará con un nuevo "hola".
Fragmento de Altazor del canto II.
Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
Con la cabeza levantada
Y todo el cabello al viento
Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña
Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento
Eres el ruido del mar en verano
Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración.
"Detrás de cada persona hay un mundo único y personal A fin de cuentas nosotros no vemos lo que vemos, sino lo que somos"
(Autor: El Hacedor de todos mis sueños)
FANNY JEM WONG
Alfonsina Storni ¡Adios!
Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!
Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!
¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!
¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!
¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
?de llagas infectas? ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!
¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...
"Eros es en primer lugar amor de algo y luego es amor de aquello de lo que se carece"
Sócrates/El Banquete del amor/ Platón
Bolero Julio Cortázar
Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.
¡No, hombre! No pido tanto. Lo que quiero es simple egoísmo. Un egoísmo perfecto. Por ejemplo: te digo que quiero un pastel de fresa, y entonces tú lo dejas todo y vas a comprármelo. Vuelves jadeando y me lo ofreces. «Toma, Midori. Tu pastel de fresa», me dices. Y te suelto: «¡Ya se me han quitado las ganas de comérmelo!». Y lo arrojo por la ventana. Eso es lo que yo quiero.“
Haruki Murakami, libro Tokio blues.
¡Cómo te pareces al agua, alma del hombre! ¡Cómo te pareces al viento, destino del hombre!
Johann Wolfgang von Goethe
LA LLUVIA DE LOS HUERTOS
Abrir la puerta del amor, indispensable
como recibir el luminoso día de verano.
Silenciosa penetra la felicidad y la alegría
como las rosas, pintan al gris de la soledad.
Con timidez amarte sin poder, ni riqueza.
Amor, amor mi único medicamento
vivir amando el mundo que de pena bosteza
como un pedazo de bronce estruendoso.
Amar feliz caminando con un cariño natural
nacido porque sí, con devoción al prójimo
viéndolo con justicia, sin importarle cultura
abundándose más y más a sabiendas.
Cae, sencillo como la lluvia a los huertos
florece el espíritu con yerba y buena cosecha.
Enamorarse, sonrisa poderosa del universo
levantando el polvo y la basura del mundo.
Vivir libre en el entorno de las buenas obras
sin ser egoísta, violenta, ni pervertida, no falla,
no se hincha, sufre sola y no conoce de daños.
Las ansiedades son sus estrellas apagadas.
Es el amor hombre el que entro contigo
traes la felicidad y la alegría a esta vida
en estas horas de dolor, soledad y melancolía
cuando el amor dormido ríe y despierta.
Amar es sentir la piel del rostro al aire libre
y como la pastora abrazar la oveja en su seno
protegiéndole de los idos, lobos, hienas y leones
colocándolo tiernamente a su diestro costado.
Fanny Jem Wong
NERUDA
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
Demasiado tiempo me debatí en la añoranza, con la mirada clavada en la lejanía, demasiado tiempo permanecí en la soledad, así que ya no se callar.
Friedrich Nietzsche
OJO DE OSIRIS
Arcaica esfera protectora
de las almas afligidas
Acusada diosa de la muerte
Musa y bella señora
venerada por los poetas,
eres símbolo viviente de Dios
aquel que da y quita la vida.
Hermosa media luna verde
Te rinden culto los lobos
Dama blanca de mil nombres.
Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,
observadora de la noche,
guía mi naturaleza salvaje
en esta sombra terrestre.
Persígueme en la tierra,
límpiame de tus aterradoras
fantasías fantasmales.
Con tu figura de Diosa Blanca
hazme estrella de tus versos
terrenales de amor,
en esta noche de otoño frío.
¡Así sea!
Fanny Jem Wong
Hay cosas que tengo que decirte:
Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...
Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...
Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...
Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.
DE LA PELÍCULA :Más allá de los sueños.
Espero
Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
Pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
Y la Luna oculta ese sol tan radiante.
Me siento sólo, lo sé,
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto.
Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.
Porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no solo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo solo así?
¿Por qué no solo...
Mario Benedetti
Aprende el arte de estar solo de Osho
"La gente se apega, y cuanto más te apegas a la otra persona, más se asusta la otra persona, más ganas tiene de escapar, porque hay una gran necesidad interior de ser libres. El deseo de libertad es mucho mayor que cualquier otro deseo, es mucho más profundo que cualquier otro deseo. De ahí que uno pueda sacrificar incluso el amor, pero no pueda sacrificar la libertad, no forma parte de la naturaleza de las cosas. De ahí que la auténtica dicha sólo pueda ocurrir en tu soledad.
La soledad es un arte, todo el arte de la meditación. Estar completamente centrado en tu propio ser sin ansiar a la otra persona; estar en tal profundo reposo contigo mismo que no necesitas nada más, eso es la soledad. Te proporciona dicha eterna.
Si primero estás arraigado en tu ser y luego te diriges a una relación, el fenómeno es completamente distinto. En este caso puedes compartir, puedes amar y también puedes disfrutar este amor. Incluso cuando es momentáneo, puedes danzar, puedes bailar, y cuando desaparece, desaparece; no miras atrás. Eres capaz de crear otro amor, de modo que no hay necesidad de apegarse. Das gracias a tu amante, das gracias al amor que ya no está ahí porque te enriqueció y te proporcionó algunos atisbos de la vida, te hizo más maduro.
No obstante, esto sólo será posible si estás algo arraigado en tu ser. Si el amor es todo lo que tienes, sin ninguna base meditativa, sufrirás, cada relación amorosa tarde o temprano se convertirá en una pesadilla. Aprende el arte de estar solo, y dichosamente solo; entonces, todo será posible".
Pablo Neruda Agua sexual
Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones,
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del
alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.
Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.
Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.
Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.
Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.
Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma
en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro al mundo.
y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer un agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.
MORTALES LAS DAGAS
Todos los astros acechan al oeste en la batalla
los gigantes riegan maderas y vientos
el imperio amarillo alzado, déspota, caprichoso
sacude su piel de bestia y los incisivos asesinos.
La tierra sacudida en el temblor de rayos de ira
contraría los sueños en la marea de nenúfares
y el sándalo sagrado no perfuma el templo
y el rojo loto se revela contra los demonios.
Los falsos caudillos, son solo ninfas lloronas
En las aguas y los cielos danzan las tijeras de ira
El tigre blanco exaltado tiene las garras abiertas
lanzando espeluznantes rugidos de dolor.
Se alancean mortales las dagas de la muerte
desesperadas se clavan hasta el fragmento
en la garganta de los cazadores espeluznados
la espuma les asfixia hasta las estrellas.
En el cielo tiemblan las columnas
Las patas de la bestia se alzan amenazantes
Las flechas atraviesan alevosamente
llevando en la punta venenos de serpiente.
Las ocho mansiones caen desde los cimientos
La casa celeste invadida de espantos retumba
es la muerte anunciada por la tigresa acorralada
en benevolencia la bestia, no ataca la presa
no le interesa tragar carne descompuesta, ¡apesta!
Con dignidad ofrece su hermosa cabeza al firmamento.
Fanny Jem Wong
***************
“Agotadoras horas
oscilaciones constantes,
las bestias gritan
en la profundidad del abismo,
describen el infierno
la mano del poeta escribe”
Fanny Jem Wong
MITO DE CRISTAL I
CASCARON ROTO
Durante treinta estaciones
los puentes y senderos
de la vida nos separaron
y el viento soplo rabioso
sobre los azules sueños
convirtiéndonos
en entes insatisfechos.
Cubrí todos los espejos,
levante mi copa, bebí vino verde,
rojo dolor, purpureas penas…
y me arranque las pieles,
y desangre mi vientre.
Marche sin itinerario
ciega, loca, perdida…
Entre mis pequeñas manos
gotas de barro ,
un cascaron roto
y un abanico de paja…
Desfiguré mis noches
hasta la blanca aurora,
arañando muros,
sin tregua , sin pausa
creando un mito de cristal
con cada imagen,
con cada verso.
con cada uno de mis rostros.
Y selle las hendiduras
de mis todas mis heridas
con oscuras madreselvas.
Me revolqué en el dolor
mientras la muerte
arrancaba uno a uno mis cabellos.
Rompiéndome las memorias
descendí a los infiernos
suspendida hacia abajo
ataviada de sombras
caminando pesadamente
entre torres alineadas
cuyo significado solo yo conocía
buscando no dejar de ser humana…
FANNY JEM WONG
NIÑA ROTA
De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol
Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí,
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
Walter Faila
POEMA SOBRE UN ÁRBOL POR XUE TAO
Las ramas se encuentran con los pájaros
que se posan sobre ellas,
vienen del norte y del sur,
las hojas se mecen con cada compás del viento".
Manos descuidadas dejan flores rojas rotas por Xue Tao
Esta joven estación mágica destierra las nubes
y despierta la tierra para que florezca.
Los peces juegan en las piscinas del río
atrapando nuevas escamas de los pequeños pétalos en la superficie del agua.
Los mundanos no tienen conocimiento del delicado mensaje de las flores;
Las manos descuidadas dejan flores rojas desgarradas esparcidas por la orilla.
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos.
PARA FAN YEH*
Corté esta ramita de ciruelo
para enviártela a Lung-tou.
No poseo riquezas. Recibirás
un pedacito de la primavera.
Lu K'ai (c. 440)
* Fan Yeh (398-445) fue un historiador
muy reconocido en su tiempo, es famoso
su libro titulado Hou Hanshu. N. del T.
Un día despiertas,
al despertar estás cubierto
por las hojas secas de otra estación.
Un día levantas,
sacudes con cariño tus hombros,
tus brazos, tu pecho y tu alma.
Un día abriendo los ojos
observas que alrededor
creciendo miles de flores están.
Un día escuchando
el arrullo del río al atardecer,
descubres la belleza en tu corazón.
Al llegar ese día, me pregunto:
si caminando sobre el pasado
preferirás el polvo en tus ropas,
la luz abriendo el camino,
o, tal vez, la música de un sueño,
de una esperanza o de una realidad.
Me pregunto si llegado este día,
te amarás.
David G. Alemany
(...)¿Quise esperar este instante a solas, sin prisa exterior y sin testigos, para decirme, con todas las letras, que estoy, enamorado? ¿A los cuarenta y cuatro años?
Quizás solo semienamorado. Porque ella dice que no, que no me quiere. Y para estar total, completa, y absolutamente enamorado, hay que tener plena conciencia de que uno también es querido, que uno también inspira amor. De modo que semienamorado. Pero ¿en que forma?
No como en la adolescencia, por supuesto que no. Entonces era una especie de locura contenta, un frenesí, que llevaba en su propio énfasis el germen de la autodestrucción, una suma de juego más sexo. Ahora es otra cosa. El sexo está, claro, como no iba a estar. Dolores me atrae físicamente. Me toca apenas, apoya una mano sobre mi brazo, no como un gesto de amor sino como un simple acompañamiento de la conversación, y siento en mí un estremecimiento, acuso inmediatamente recibo de esa piel mansa, tibia, prometedora, que aplasta momentánea y suavemente los vellos de mi antebrazo o de mi muñeca.
Pero hay mucho más. Mi conmoción interior es más viva aun cuando me mira, que cuando me toca.
Mario Benedetti (Fragmento Gracias por el fuego)
PIEL DE ARMIÑO
El abrigo se cae a pedazos, lo contemplo noche tras noche
frente a los espejo rotos, esta raído, colmado de agujeros negros
trato de no ver, de no escuchar.
Podría curarlo, zurcirlo, me repito a cada minuto,
podría saciar su hambre hasta que broten
nuevas mieles, sobre la piel que suspira.
Cuento las monedas que guardo en sus alforjas,
insuficientes para repararlo, existen prioridades.
Qué más da ¡Púdrete, maldito traje!
Después de todo, no te llevaré a ningún lado,
nunca fuiste a ningún lado, solo lo soñaste.
Muérete frente al espejo entre caricaturas extrañas.
Deja que tus huesos fracturados, muestren sus causas
e ingresa firme a las oscuras galerías del tiempo.
Baja los brazos, incéndiate bajo la hoguera,
camina descuidadamente por las viejas cornisas,
acepta la única verdad que existe para la masa
solo eres un número más entre millones de monos desnudos
sin esperanza , sin mañana , sin futuro.
FANNY JEM WONG
-En extrañas cosas moro. Alejandra Pizarnik.
Simplemente no soy de este mundo… Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. No lo querré acaso.
Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.
VÍCTOR HUGO
ORACIÓN DEL HUÉRFANO DE FANNY JEM WONG.
Teos Mui, yo no he tenido
la desgracia de verme obligada
a una guerra para beneficio de otros
A hacer sufrir por mano propia
Ni ver los cuerpos destrozados,
rotos tal vez de personas más nobles que yo.
De seres oprimidos y sometidos
Ni siquiera sus gritos
de dolor he escuchado
Gritos que quizás provengan
por el desamparo de sus proles.
Pero !Juro, por la sangre de mis venas!
Negarme a participar en ellas.
Que semejante atrocidad
inspirada en caos será denunciada
Que lucharé, lucharé y lucharé
siquiera por entender.
Teos Mui
¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
Es necesario acaso para la civilidad
que todos pensemos igual que el tirano…
Insensibles al hedor de la materia
putrefacta como excremento,
de rico satisfecho con su gula.
Por qué , debo aceptar al hombre actuando
como el rey de los rapaces,
carroñero añejo, sagaz
devorador asesino a sueldo asolapado .
¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo?
¿Por qué empujar la marea humana?
Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas,
químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas .
Teos se me van las lágrimas
unos a otros se matan…
Lo cierto es que se empieza con los del mismo color
y terminamos siendo daltónicos.
La realidad es que el color solo es un detalle
Leer el Germinal de Zola, insignificante
Tragar, embutirse, poder, opresión,
oportunismo, traición, odio, venganza.
¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas?
El hedor, buscaban el hedor
que les transmita el aliento de la codicia,
El poder de matar, de ser únicos .
Hacerse dueño de la vida, de la materia
Poder para matar y celebrar la muerte
apoderándose de todo .
Es cierto que antes éramos pocos
Con el mundo a distancia hoy somos muchos
con el mundo encima en el juego de somos iguales.
Mentira, mentira el pobre si es uno
Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos,
de echarles las furias encima
exterminarlos previa sugerencia de Will Varne.
Primero engordarlos que estén fuertes,
luego les diremos que es necesario
defender el mundo.
Sirvan soldados de Dios,
luego los exterminamos
y los que no se sometan serán los primeros.
Para sentir el hedor derramado por la tierra
de la cueva ,a los continentes
Pero no dentro de ella, el estiércol embriagante
sino libremente el siniestro aroma de la mierda .
Como esencia de Dior o de la moda
Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño,
dueños del oráculo la ciencia a su servicio
Pero primero roeremos sus valores.
Misericordia, bondad.,
Hagámoslos deshonestos, sin juicios.
Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten
Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias
Démosles un lenguaje único .
LA VIDA ES LA VIDA
LA ÙNICA VERDAD LA NUESTRA
De seis mil millones, mil quinientos son islámicos
Tres mil son cristianos, los otros son escoria,
estos no quieren guerra ,también son los inútiles ,
los desadaptados.
La guerra es necesaria tenemos que consumir
los artefactos de la muerte ,
los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza,
de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos.
Vencedores y vencidos,
inversionistas y castos
que vendieron a las huestes.
Educadores, técnicos, sabios
y los dueños de la espuma.
Listos a contar los acontecimientos épicos
a los medios, claro está a los que mejor paguen,
a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes
como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta
y los sientan en mesas ,aparte de sus comedores,
los que pueden les dan despojos de comida.
FANNY JEM WONG
19.12.2004
Vivimos en un mundo hipócrita
en dónde lo correcto ,
no siempre es lo conveniente,
vestimos máscaras tras máscaras,
pintando lo negro con lustroso blanco ,
pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros ,
cuando no somos dueños , ni siquiera del propio.
Siempre lo conveniente…
Siempre sordos, mudos y ciegos...siempre...
FANNY JEM WONG.
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“Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA,
HA DE SONAR CUANDO YO MUERA,
SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA”
LUIS CERNUDA-ESPAÑA .
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"Te amaré siempre a pesar de que
solo fuiste una creación de mi mente"
FANNY JEM WONG.
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LA MUJER QUE SE RECONSTRUYÓ
La mujer que se reconstruyó asusta porque hoy elige su propia compañía
La mujer que ya ha sido triturada emocionalmente, y que fue capaz de rehacerse, no está preocupada por tener a alguien a su lado. Ella es libre porque rompió las ataduras de la aprobación ajena. Ella se pertenece a sí misma.
Encontró su propio camino para ser guiada por la brújula de su alma, y abandonó los caminos que no la inspiran. Sin embargo, lleva cicatrices de las espinas que pisó al caminar fuera de su propósito, pero sigue plena, notando estas marcas como símbolos de un aprendizaje convertido en sabiduría.
La mujer que salió del fondo del pozo entiende de humillación, pero optó por el perdón a los demás y, sobre todo, a sí misma.
Aprendió a abrazar, a ponerse en el regazo y a decirse a sí misma: “No te culpes, hiciste lo mejor que pudiste en esa época”…
Fue subestimada, criticada y alimentada con migajas, pero decidió levantarse del suelo, sacudir el polvo e iniciar un nuevo camino…
Ella probó la metamorfosis, extendió sus alas naciendo, y se dio cuenta de que la alcantarilla no es su lugar. No obstante, ella mantiene los pies en el suelo porque sabe que es fundamental saber dónde está pisando.
Esta mujer aprendió que ninguna compañía vale, si tiene que dejar de ser ella misma. La libertad de ser quién es, no le cayó del cielo, la conquistó al precio de su sangre, y este logro jamás será negociado.
Ella no quiere guerra con nadie, solo sabe lo que quiere y lo que se merece.
Si hay algo que esta mujer tiene de sobra, es alegría de ser auténtica y poder ser ella misma, así que no lo pensará dos veces antes de abandonar situaciones y personas que amenacen su yo más sagrado.
Ella tiene la claridad de lo que puede negociar y de lo que jamás va a abrir.
Una mujer que se reconstruyó no negocia su sagrado tiempo
* Del muro de: Medicina Ancestral ciudad Juárez
Jorge Luis Borges
AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
" tú triunfo sobre la muerte, no por vivir para siempre, sino por vivir atemporalmente, al estar presente al presente. No vas a derrotar a la muerte al identificar con el ego en la corriente del tiempo y luego tratar de hacer que ese ego siga para siempre en esa corriente temporal. Usted derrota la muerte al encontrar esa parte de su propia conciencia presente que nunca entra en la corriente del tiempo en el primer lugar y por lo tanto es verdaderamente nonato y eterno
- Ken Wilbur
A los 50 años de edad puedo afirmar que, conservo la sonrisa de la joven que fui, sumada a experiencia de los años y la sabiduría del camino recorrido.
FANNY JEM WONG
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no. //
Joaquín Sabina
Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
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No son las cosas las que atormentan a los hombres sino los principios y las opiniones que los hombres se forman acerca de ellas.
La muerte, por ejemplo, no estés terrible; si lo fuera, así le habría parecido a Sócrates. Lo que hace horrible a la muerte es el terror que sentimos por la opinión que de ella nos hemos formado.
En consecuencia, si nos hayamos impedidos, turbados o apenados nunca culpemos de ello a los demás sino a nuestras propias opiniones.
Un ignorante le echara la culpa a los demás por su propia miseria. Alguien que empieza a ser instruido le echara la culpa a sí mismo. Alguien perfectamente instruido ni se reprochara a sí mismo ni tampoco a los demás.
-Epicteto, Enquiridión.
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Para amar el placer se requiere de muy poco. Para amar verdaderamente se requiere de un héroe que pueda manejar su propio miedo.
Con miedo o no, es un acto del más profundo amor permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro. En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a "perder", hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos en lo luminoso de otra alma humana.
Clarissa Pinkola Estés Autora de "Mujeres que corren con lobos"
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Si alguna vez me suicido, será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo.
BENEDETTI.
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Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y ensueño, cómo la vida de todos los hombres que no quieren mentirse a sí mismos.
Demian (Hermann Hesse).
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"Las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma".
Julio Cortázar.
POEMA GOLOSINAS-LEALTAD CON UNO MISMO.
Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…Me siento como aquel niño que ganó un paquete de dulces: los primeros los comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a saborearlos profundamente.
Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.
Ya no tengo tiempo para soportar a personas absurdas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.
Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a manipuladores y oportunistas.
Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.
Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.
Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…Sin muchos dulces en el paquete…
Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.
Que sepa reír, de sus errores.
Que no se envanezca, con sus triunfos.
Que no se considere electa, antes de hora.
Que no huya, de sus responsabilidades.
Que defienda, la dignidad humana.
Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.
Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.
Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…
Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.
Sí… tengo prisa… por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan…
Estoy segura que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.
Mi meta es llegar al final satisfecha y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.
Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo tienes una.
Mário de Andarde (Sao Paulo 1893 – 1945)
Poeta, novelista, ensayista y musicólogo
Fue uno de los fundadores del modernismo brasileño
"Contra la poesía de las nubes nosotros oponemos la poesía de la tierra firme, cabeza fría, corazón caliente.”
Nicanor Parra
"Lo esencial es que en alguna parte permanezca aquello de lo cual sea vivido. Y las costumbres. Y la fiesta de la familia. Y la casa de los recuerdos. Lo esencial es vivir para el regreso..."
– Antoine de Saint-Exupéry
Una vez escuché a mi abuelo decir:
"En una relación siempre hay alguien que va a dar más. Siempre hay un sumiso y uno que domina, y generalmente el sumiso es el que termina queriendo más". En ese juego de palabras no entendí nada y le pedí que me explicara.
A lo que me cogió de la mano y me dijo: "Mirá hijo, en una relación siempre hay alguien que va a perdonar lo imperdonable, aguantar lo inaguantable, a aceptar lo inaceptable y lo peor de todo, a justificar lo que nunca tendría explicación.
A esa gente le toca amar el doble, y aunque muchos juzgan esa manera de amar que podría carecer de amor propio, es el amor que está más lleno de esperanza. Porque entre cada perdón, cada "yo voy a aguantar un poco más"
Hay una gota de esperanza que dice: "intenta otra vez más que en esta puede que la persona que tanto quieres cambie". De esto se habla mucho y quizá esto es lo que vayas a ver en la vida. Alguien queriendo por dos.
Y nunca te atrevas a juzgar a esa persona porque ella misma libra una batalla entre amarse así misma ó amar al otro. Porque algo que es muy difícil de encontrar es alguien que te permita amarlo sin dejar de amarte ".
A lo que yo respondí: " Ahhh, entiendo, pero ¿esa persona nunca se cansa de amar de esa manera tan cruel?, Recuerdo que él me sonrió y me dijo: "esa es la mejor parte, porque esa persona deja de amar y la otra persona se da cuenta que perdió la demostración de amor más grande que haya podido encontrar. Y créeme que eso es lo peor que le puede pasar a alguien, tener el amor más fiel en frente y distraerse mirando corazones pasajeros.
Me abrazo y me dijo: "le pido a Dios que nunca encuentres a alguien así, pero le imploró que nunca seas la que somete a la otra".
Tomado de JORGE BUCAY LAS MEJORES REFLEXIONES Y CUENTOS.
Para amar el placer se requiere de muy poco. Para amar verdaderamente se requiere de un héroe que pueda manejar su propio miedo.
Con miedo o no, es un acto del más profundo amor permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro. En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a "perder", hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos en lo luminoso de otra alma humana.
Clarissa Pinkola Estés Autora de "Mujeres que corren con lobos"
"Me produce un gran placer estar sola. Tal vez se deba a que, al hacerlo, elimino el dolor que me produce la gente. Quizás sea el placer más fuerte que conozco".
Virginia Woolf / Diarios.
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos...
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.
Fui sólo como un túnel. De mí huían los pájaros,
y en mí la noche entraba en su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡ Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue y el dolor infinito.
NERUDA.
No quiero contigo cama ni cena,
y no hay minuto del día
que estar contigo no quiera,
porque me arrastras y voy,
y me dices que me vuelva
y te sigo por el aire
como una brizna de hierba...
CARTA DE UN GATO DESDE EL CIELO
No llores por mí… Me has dado un hogar donde cobijarme, me has proporcionado alimento y sobre todo, me has dado tu amor y tu compañía. Lo último que querría es verte sufrir por mí. Aho…ra que no estoy contigo, no quiero verte triste.
Deseo que cuando pienses en mí sonrías, pues así sabré que mi recuerdo te hace feliz. Quiero que recuerdes los buenos momentos que compartimos, nuestras muestras de cariño, nuestros juegos…y si alguna vez te defraudé, o me porté mal, perdóname.
Y, por favor, no tires mis juguetes, ni mi cama, ni mis cosas, porque en este mundo hay muchos otros colegas que viven en soledad, tristes, sin cariño…muchos que darían su vida por compartir la tuya. No, no lo digas, no digas que no quieres tener más animales…eso me hace pensar que el tiempo que estuve contigo no te hice feliz. Por favor, que mi muerte no sea en vano, que sirva para que otro tenga la suerte de poder vivir y conocer lo maravillosa que es tu amistad, que conozca la verdadera vida de gato, que descubra el cariño. No estés triste…yo no lo estoy, porque sé que guardas ese rinconcito especial en tu corazón …para mí.
"...Yo no puedo ver y tú lo sabes todo.
Aun así, mi vida no será en vano
Porque sé que volveremos a encontrarnos
En alguna divina eternidad..."
Oscar Wilde
Incertidumbre
la katana espera
bien afilada
FANNY JEM WONG
CIERTO Y HERMOSO
TODO IMPORTA
Si cuidas una abeja, habrá más miel en el panal.
Si evitas una injusticia, habrá más justicia en el mundo.
Si cultivas un rosal, habrá más rosas en el jardín.
Si amas, Dios estará más presente en el mundo.
Si siembras un grano de trigo, habrá más humanidad en el mundo.
Si enciendes una vela, habrá más luz en la noche.
Si vives en la verdad, habrá menos mentira en el mundo.
Si cuidas un nido de golondrinas, habrá más golondrinas en primavera.
Si vives en libertad, habrá más libertad en el mundo.
Si enciendes un fuego, habrá más fuego en el invierno.
Si irradias en tu alegría, habrá menos tristezas en el mundo.
Si esperas cambiar tú cuando haya cambiado el mundo, morirás sin haber vivido;
Si comienzas cambiando tú, ya estas cambiando el mundo…
AUTOR :Rene Trossero
Una vez escuché a mi abuelo decir: "En una relación siempre hay alguien que va a dar más. Siempre hay un sumiso y uno que domina, y generalmente el sumiso es el que termina queriendo más". En ese juego de palabras no entendí nada y le pedí que me explicara.
A lo que me cogió de la mano y me dijo: "Mira hijo, en una relación siempre hay alguien que va a perdonar lo imperdonable, aguantar lo inaguantable, a aceptar lo inaceptable y lo peor de todo, a justificar lo que nunca tendría explicación.
A esa gente le toca amar el doble, y aunque muchos juzgan esa manera de amar que podría carecer de amor propio, es el amor que está más lleno de esperanza. Porque entre cada perdón, cada "yo voy a aguantar un poco más"
Hay una gota de esperanza que dice: "intenta otra vez más que en esta puede que la persona que tanto quieres cambie". De esto se habla mucho y quizá esto es lo que vayas a ver en la vida. Alguien queriendo por dos.
Y nunca te atrevas a juzgar a esa persona porque ella misma libra una batalla entre amarse así misma ó amar al otro. Porque algo que es muy difícil de encontrar es alguien que te permita amarlo sin dejar de amarte ".
A lo que yo respondí: " Ahhh, entiendo, pero ¿esa persona nunca se cansa de amar de esa manera tan cruel?, Recuerdo que él me sonrió y me dijo: "esa es la mejor parte, porque esa persona deja de amar y la otra persona se da cuenta que perdió la demostración de amor más grande que haya podido encontrar. Y créeme que eso es lo peor que le puede pasar a alguien, tener el amor más fiel en frente y distraerse mirando corazones pasajeros.
Me abrazo y me dijo: "le pido a Dios que nunca encuentres a alguien así, pero le imploró que nunca seas la que somete a la otra".
Tomado de JORGE BUCAY LAS MEJORES REFLEXIONES Y CUENTOS.
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"Cuando el amor te llame, síguelo": un poema de Kahlil Gibran
Incluso a través de sus calles extenuantes y empinadas.
Y cuando tus alas te envuelven, abandonadas.
No importa si la espada escondida entre sus plumas puede lastimarte.
Cree en él, aunque su voz puede hacer añicos los sueños y arrancar flores en el jardín de tu alma.
Cuando el amor te llame, síguelo.
Él sabe cómo acariciar los momentos más tiernos, incluso cuando tiemblan al sol.
Síguelo.
Te dará la bienvenida como el césped que crece la hierba, como el cielo que dora
las orejas, como el molino que blanquea el trigo.
Cuando el amor te llame, síguelo.
Conocerás todos los secretos de tu corazón, así como serás el dueño de cada
fragmento de la vida.
Nunca tengas miedo del amor.
Entra en su mundo.
Vive las temporadas de la sonrisa, así como las de llorar.
Descubrirás que no están amando sus lágrimas.
Cuando el amor te llame, síguelo.
Y déjate guiar.
Kahlil Gibran
¿«Escribir» existe por sí mismo? No. Es solo el reflejo de una cosa que pregunta. Yo trabajo con lo inesperado. Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz.
Mi timbre soy yo. Escribir es un interrogante. Es así?
Clarice Lispector
Un soplo de vida.
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LA MUJER QUE SE RECONSTRUYÓ
La mujer que se reconstruyó asusta porque hoy elige su propia compañía .
La mujer que ya ha sido triturada emocionalmente, y que fue capaz de rehacerse, no está preocupada por tener a alguien a su lado. Ella es libre porque rompió las ataduras de la aprobación ajena. Ella se pertenece a sí misma.
Encontró su propio camino para ser guiada por la brújula de su alma, y abandonó los caminos que no la inspiran. Sin embargo, lleva cicatrices de las espinas que pisó al caminar fuera de su propósito, pero sigue plena, notando estas marcas como símbolos de un aprendizaje convertido en sabiduría.
La mujer que salió del fondo del pozo entiende de humillación, pero optó por el perdón a los demás y, sobre todo, a sí misma.
Aprendió a abrazar, a ponerse en el regazo y a decirse a sí misma: “No te culpes, hiciste lo mejor que pudiste en esa época”…
Fue subestimada, criticada y alimentada con migajas, pero decidió levantarse del suelo, sacudir el polvo e iniciar un nuevo camino…
Ella probó la metamorfosis, extendió sus alas naciendo, y se dio cuenta de que la alcantarilla no es su lugar. No obstante, ella mantiene los pies en el suelo porque sabe que es fundamental saber dónde está pisando.
Esta mujer aprendió que ninguna compañía vale, si tiene que dejar de ser ella misma. La libertad de ser quién es, no le cayó del cielo, la conquistó al precio de su sangre, y este logro jamás será negociado.
Ella no quiere guerra con nadie, solo sabe lo que quiere y lo que se merece.
Si hay algo que esta mujer tiene de sobra, es alegría de ser auténtica y poder ser ella misma, así que no lo pensará dos veces antes de abandonar situaciones y personas que amenacen su yo más sagrado.
Ella tiene la claridad de lo que puede negociar y de lo que jamás va a abrir.
Una mujer que se reconstruyó no negocia su sagrado tiempo.
* Del muro de: Medicina Ancestral ciudad Juárez.
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No te voy a pedir que hagas nada.
Ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.
Porque si tengo que pedírtelo....
Ya no lo quiero
-Frida Kahlo-
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"De vez en cuando, me ponía muy triste por esa felicidad, porque sabía muy bien que no podía durar".
Hermann Hesse.
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POEMA GOLOSINAS-LEALTAD CON UNO MISMO.
Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…Me siento como aquel niño que ganó un paquete de dulces: los primeros los comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a saborearlos profundamente.
Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.
Ya no tengo tiempo para soportar a personas absurdas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.
Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a manipuladores y oportunistas.
Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.
Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.
Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…Sin muchos dulces en el paquete…
Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.
Que sepa reír, de sus errores.
Que no se envanezca, con sus triunfos.
Que no se considere electa, antes de hora.
Que no huya, de sus responsabilidades.
Que defienda, la dignidad humana.
Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.
Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.
Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…
Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.
Sí… tengo prisa… por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan…
Estoy segura que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.
Mi meta es llegar al final satisfecha y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.
Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo tienes una.
Mário de Andarde (Sao Paulo 1893 – 1945) Poeta, novelista, ensayista y musicólogo
Fue uno de los fundadores del modernismo brasileño
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La carta en el camino (de Pablo Neruda)
ADIÓS, pero conmigo
serás, irás adentro
de una gota de sangre que circule en mis venas
o fuera, beso que me abrasa el rostro
o cinturón de fuego en mi cintura.
Dulce mía, recibe
el gran amor que salió de mi vida
y que en ti no encontraba territorio
como el explorador perdido
en las islas del pan y de la miel.
Yo te encontré después
de la tormenta,
la lluvia lavó el aire
y en el agua
tus dulces pies brillaron como peces.
Adorada, me voy a mis combates.
Arañaré la tierra para hacerte una cueva
y allí tu Capitán
te esperará con flores en el lecho.
No pienses más, mi dulce,
en el tormento
que pasó entre nosotros
como un rayo de fósforo
dejándonos tal vez su quemadura.
La paz llegó también porque regreso.
a luchar a mi tierra,
y como tengo el corazón completo
con la parte de sangre que me diste
para siempre,
y como
llevo
las manos llenas de tu ser desnudo,
mírame,
mírame,
mírame por el mar, que voy radiante,
mírame por la noche que navego,
y mar y noche son los ojos tuyos.
No he salido de ti cuando me alejo.
Ahora voy a contarte:
mi tierra será tuya,
yo voy a conquistarla,
no sólo para dártela,
sino que para todos,
para todo mi pueblo.
Saldrá el ladrón de su torre algún día.
Y el invasor será expulsado.
Todos los frutos de la vida
crecerán en mis manos
acostumbrados antes a la pólvora.
Y sabré acariciar las nuevas flores
porque tú me enseñaste la ternura.
Dulce mía, adorada,
vendrás conmigo a luchar cuerpo a cuerpo
porque en mi corazón viven tus besos
como banderas rojas,
y si caigo, no sólo
me cubrirá la tierra
sino este gran amor que me trajiste
y que vivió circulando en mi sangre.
Vendrás conmigo,
en esa hora te espero,
en esa hora y en todas las horas,
en todas las horas te espero.
Y cuando venga la tristeza que odio
a golpear a tu puerta,
dile que yo te espero
y cuando la soledad quiera que cambies
la sortija en que está mi nombre escrito,
dile a la soledad que hable conmigo,
que yo debí marcharme
porque soy un soldado,
y que allí donde estoy,
bajo la lluvia o bajo
el fuego,
amor mío, te espero,
te espero en el desierto más duro
y junto al limonero florecido:
en todas partes donde esté la vida,
donde la primavera está naciendo,
amor mío, te espero.
Cuando te digan "Ese hombre
no te quiere", recuerda
que mis pies están solos en esa noche, y buscan
los dulces y pequeños pies que adoro.
Amor, cuando te digan
que te olvidé, y aun cuando
sea yo quien lo dice,
cuando yo te lo diga,
no me creas,
quién y cómo podrían
cortarte de mi pecho
y quién recibiría
mi sangre
cuando hacia ti me fuera desangrando?
Pero tampoco puedo
olvidar a mi pueblo.
Voy a luchar en cada calle,
detrás de cada piedra.
Tu amor también me ayuda:
es una flor cerrada
que cada vez me llena con su aroma
y que se abre de pronto
dentro de mí como una gran estrella.
*
Amor mío, es de noche.
*
El agua negra, el mundo
dormido, me rodean.
Vendrá luego la aurora
y yo mientras tanto te escribo
para decirte: "Te amo".
Para decirte "Te amo", cuida,
limpia, levanta,
defiende
nuestro amor, alma mía.
Yo te lo dejo como si dejara
un puñado de tierra con semillas.
De nuestro amor nacerán vidas.
En nuestro amor beberán agua.
Tal vez llegará un día
en que un hombre
y una mujer, iguales
a nosotros,
tocarán este amor, y aún tendrá fuerza
para quemar las manos que lo toquen.
Quiénes fuimos? Qué importa?
Tocarán este fuego
y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre
y el mío, el nombre
que tú sola supiste porque tú sola
sobre la tierra sabes
quién soy, y porque nadie me conoció como una,
como una sola de tus manos,
porque nadie
supo cómo, ni cuándo
mi corazón estuvo ardiendo:
tan sólo
tus grandes ojos pardos lo supieron,
tu ancha boca,
tu piel, tus pechos,
tu vientre, tus entrañas
y el alma tuya que yo desperté
para que se quedara
cantando hasta el fin de la vida.
Amor, te espero.
Adiós, amor, te espero.
Amor, amor, te espero.
Y así esta carta se termina
sin ninguna tristeza:
están firmes mis pies sobre la tierra,
mi mano escribe esta carta en el camino,
y en medio de la vida estaré
siempre
junto al amigo, frente al enemigo,
con tu nombre en la boca
y un beso que jamás
se apartó de la tuya.
Pablo Neruda
Temía estar solo...hasta que aprendí a quererme a mí mismo.
Temía fracasar... hasta que me di cuenta que únicamente fracaso cuando no lo intento.
Temía lo que la gente opinara de mí...hasta que me di cuenta que de todos modos opinan.
Temía me rechazaran... hasta que entendí que debía tener fe en mi mismo.
Temía al dolor...hasta que aprendí que éste es necesario para crecer.
Temía a la verdad...hasta que descubrí la fealdad de las mentiras.
Temía a la muerte... hasta que aprendí que no es el final... sino más bien el comienzo.
Temía al odio...hasta que me di cuenta que no es otra cosa más que ignorancia.
Temía al ridículo... hasta que aprendí a reírme de mí mismo.
Temía hacerme viejo...hasta que comprendí que ganaba sabiduría día a día.
Temía al pasado... hasta que comprendí que es sólo mi proyección mental y ya no puede herirme más.
Temía a la oscuridad... hasta que vi la belleza de la luz de una estrella.
Temía al cambio... hasta que vi que aún la mariposa más hermosa necesitaba pasar por una metamorfosis antes de volar.
Hagamos que nuestras vidas cada día tengan mas vida y si nos sentimos desfallecer no olvidemos que al final siempre hay algo más.
Hay que vivir plenamente porque la vida pasa pronto...."
Ernest Hemingway
La triste Carta de Amor de Alejandra Pizarnik a Silvina Ocampo
"Simplemente no soy de este mundo… Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un 'saber volver'. No lo querré acaso." Alejandra Pizarnik, diarios de 1955-1972.
Lobo estepario por Hermann Hesse
Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo.
¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.
Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.
Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.
Poema de los dones por Jorge Luis Borges
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
Escribir es darle sentido al sufrimiento.
Yo estaba predestinada a nombrar las cosas con nombres esenciales. Yo ya no existo y lo sé; lo que no sé es qué vive en lugar mío. Pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo. Un viento violento arrasó con todo. Y no haber podido hablar por todos aquellos que olvidaron el canto.
Alejandra Pizarnik
G.A.Bécquer
RIMA LIII
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!
G.A.Bécquer
RIMA XII
Porque son, niña, tus ojos
verdes como el mar, te quejas;
verdes los tienen las náyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las huríes del Profeta.
El verde es gala y ornato
del bosque en la primavera;
entre sus siete colores
brillante el Iris lo ostenta,
las esmeraldas son verdes;
verde el color del que espera,
y las ondas del océano
y el laurel de los poetas.
Es tu mejilla temprana
rosa de escarcha cubierta,
en que el carmín de los pétalos
se ve al través de las perlas.
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen sus pupilas
húmedas, verdes e inquietas,
tempranas hojas de almendro
que al soplo del aire tiemblan.
Es tu boca de rubíes
purpúrea granada abierta
que en el estío convida
a apagar la sed con ella,
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen, si enojada
tus pupilas centellean,
las olas del mar que rompen
en las cantábricas peñas.
Es tu frente que corona,
crespo el oro en ancha trenza,
nevada cumbre en que el día
su postrera luz refleja.
Y sin embargo,
sé que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean:
pues no lo creas.
Que entre las rubias pestañas,
junto a las sienes semejan
broches de esmeralda y oro
que un blanco armiño sujetan.
Porque son, niña, tus ojos
verdes como el mar te quejas;
quizás, si negros o azules
se tornasen, lo sintieras.
Cuando tenemos paz en nuestras mentes y corazones, atraemos paz hacia nuestras vidas.
" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."
- Lao Tzu
HOLA DESDE EL CALLAO PROVINCIA CONSTITUCIONAL DEL PERÚ.
SOBRE MÍ:
"LA MENTE COMÚN PUEDE SER RUTINARIA... LA LOCURA NUNCA LO ES" 26-10-2009.
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PÁGINA DE FANS
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VISITA:
Wikipedia: Fanny Jem Wong
https://es.wikipedia.org/wiki/Fanny_Jem_Wong
Wikipedia: Haiku
https://es.wikipedia.org/wiki/Haiku
Enciclopedia General del Callao Digital
Fanny Wong Miñán, conocida como Jem Wong / Fanny Jem Wong (Nacida el 29 de julio de 1964 en Lima –Perú.
SOBRE MÍ:
Fanny Wong Miñán (Lima, 1964), conocida en los medios culturales como, Fanny Jem Wong. Mis padres Julio Víctor Wong Espinoza hijo emigrante chino y Esther Miñán Solís. Segunda generación Tusán por línea paterna y cuarta por línea materna.
Licenciada en Psicología en la UIGV. Magíster en Psicología Educativa de la UNMSM. Poeta Tusán , promotora cultural. Ponente capacitador en empresas privadas y estatales. Docente universitaria por más de dos décadas, en diversas universidades del país.
Casada, tengo dos hijos varones.
Dicen que para todo hay que tener suerte, creo que en verdad soy afortunada ,cuento con una familia que me ama y la que amo , a pesar de ello como cualquier otro ser humano poséo un mundo interior complejo y una forma particular de ver y de sentir la vida, cosa que se hace evidente en mis poemas.
Cada poema es único e irremplazable por las connotaciones emocionales que encierra como una expresión del alma y del arte. Alguna vez leí "La poesía se escribe cuando ella quiere”, creo en esta afirmación.
Mi mayor virtud es la responsabilidad. Soy organizada, puntual, locuaz, creativa, espontanea, flexible y audaz. Poseo una sensibilidad especial hacia las artes y el conocimiento en general, lo que me permite ser extremadamente empática, pero consciente de que no debo ser subjetiva en mis juicios o apreciaciones.
Con experiencia En Estrategias Metodologías En Educación Participativa E Interactiva en diversas instituciones educativas a nivel superior. Siendo capaz de identificar y resolver problemas por caminos eficientes. Capacitada para promover y manejar cambios en equipos de trabajo mediante la motivación y comunicación efectiva.
Me gusta investigar, soy hábil preparando materiales de presentación.
Honesta, leal y respetuosa del trabajo de los demás. Me gusta trabajar dentro de un clima organizacional favorable. Quizás lo más destacable de mí persona son mis ansias de seguir aprendiendo y mi vocación por la enseñanza.
Entre mis principales logros: obtuve el primer puesto de cuatro especialidades al culminar los estudios de Maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
Finalmente alumnos, maestros y empleadores pueden dar fe de mis competencias en el trabajo y mi calidad como ser humano y profesional, lo cual considero mi mayor logro.
“De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre, quizás así consiga que mis versos sean eternos”
Mi poesía soy yo
FANNY JEM WONG
"LA MENTE COMÚN PUEDE SER RUTINARIA, LA LOCURA NUNCA LO ES"
FANNY JEM WONG 26-10-2009.
@MalaFama1981
Se acabo pensar siempre en los demás antes que en ti
Se acabo decir siempre que sí a cosas que no te hacen feliz
Se acabo dejarte influir por personas que te culpan
de problemas que tendrían que haber eliminado ellos de raíz
¡Se acabo!
Te toca elegirte a ti para poder seguir.
"...quizás creas en mi credo antes de dormirte o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."
BENEDETTI
" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."
- Juan Crisóstomo.
Antoine de Saint-Exupéry.
“No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.”
La vida cual gota de rocío va haciendo el río que somos y el mar que seremos.
Tener un amigo es un verdadero privilegio y si uno se olvida de ellos se corre el riesgo de volverse como las personas mayores que solo se interesan por las cifras y los números.
Antoine de Saint-Exupéry.
Si alguien ama a una flor de la que sólo existe un ejemplar entre millones y millones de estrellas, es suficiente mirar al cielo para ser feliz pues puede decir satisfecho: «Mi flor está allí, en alguna parte…»
Antoine de Saint-Exupéry.
"No eres tú es lo que en ti inventa mi deseo"
Jacques Lacan
" tú triunfo sobre la muerte, no por vivir para siempre, sino por vivir atemporalmente, al estar presente al presente. No vas a derrotar a la muerte al identificar con el ego en la corriente del tiempo y luego tratar de hacer que ese ego siga para siempre en esa corriente temporal. Usted derrota la muerte al encontrar esa parte de su propia conciencia presente que nunca entra en la corriente del tiempo en el primer lugar y por lo tanto es verdaderamente nonato y eterno
- Ken Wilbur
Larissa Sarah Sacerdote
" la vida está llena de obstáculos para hacernos llegar y hacernos caer, para que podamos aprender a encontrar nuestra fuerza interior para volver a subir en nuestros pies, polvo a nosotros mismos y seguir adelante de nuevo."
ANTIGUO INSTANTE
LEOPOLDO CHARIARSE
Al acercarse el fin hay un instante
en que todo es posible todavía
y se ordena en un plácido semblante
que desde cuanto existe sonreía
y ay de quien pudo ayer hablar bastante
y calló pues decir no se atrevía
cuanto gritaba el pecho palpitante
por retener lo que era su alegría
quién me diera hoy volver a la transida
hora en que el cielo retornó a la nada
y contigo arrancárame la vida
si en mis brazos caías desmayada
casi y llorando como arrepentida
de ser tú mi locura enamorada
**************
Pinte una jaula
con la puerta abierta
algo agradable, simple,
hermoso, útil para el ave
coloque una banda contra un árbol
en un jardín , en una madera , en un bosque
escondido detrás del árbol
sin decir nada
sin moverme ...
A veces el pájaro llegaba rápidamente
pero también podía demorar años
antes de decidirse a llegar
No me desanime
esperar….esperar
si era necesario por años la llegada del ave
Cuando llega
observar en el más profundo silencio
esperar que entre en la jaula
cerrar suavemente la puerta con el pincel
entonces eliminar uno por uno todos ¿?
teniendo cuidado de no tocar ninguna de sus plumas
A continuación, hacer un retrato del árbol
elegir la más bella de sus ramas
pintar su verde follaje y el viento fresco
polvo del sol y el ruido de las bestias
de la hierba en el calor del verano
esperar hasta que el ave decide cantar
Si el pájaro no canta es mala señal
señal de que la mesa es mala
pero si canta es una buena señal
señal de que usted puede firmar
Tirar suavemente de una de las plumas del ave
y escribir su nombre en una esquina de la imagen
NO RECUERDO A LA AUTORA PERO ES BELLO
“La cárcel de muchos son los barrotes del miedo.”
FANNY JEM WONG
No te voy a pedir que me des un beso. Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado. Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.
No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de esa ciudad.
No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, aunque sea mentira, ni que me escribas nada bonito. Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal fue en el día, ni que me digas que me echas de menos.
No te voy a pedir que me des las gracias por todo lo que hago por ti, ni que te preocupes por mi cuando mis ánimos están por los suelos, y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones. Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte. No te voy a pedir que hagas nada, ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.
Porque si tengo que pedírtelo, ya no lo quiero.
Frida Kahlo
¡¡DISFRUTEMOS!! "EN LA VIDA TODOS TENEMOS UN SECRETO INCONFESABLE, UN ARREPENTIMIENTO IRREVERSIBLE, UN SUEÑO INALCANZABLE Y UN AMOR INOLVIDABLE."
Las mujeres y hombres maduros de ahora hemos llegado a una edad maravillosa en la que emprendemos el camino del desaprendizaje.
Fuimos criados con la creencia de que debíamos ser los mejores en todo: mejores estudiantes, mejores esposas, mejores esposos, mejores profesionales, mejores madres y padres, etc.
Fuimos educados con la creencia de que TODO es pecado.
Ha llegado la hora del desaprendizaje o lo que mi hija llama graciosamente, el importaculismo ("Todo me importa un culo"). Ha llegado la hora de decir NO en muchas ocasiones, de mandar al carajo los compromisos y las obligaciones.
Pasó la hora de las responsabilidades desvelantes.
Ahora nos gusta estar solos, disfrutar buenas conversaciones con gente que no nos insulta y que cree lo mismo que nosotros o que no le importa que opinemos diferente.
Es la hora de hablar de todo sin necesidad de sostenerlo como medio de defensa.
Es hora de ver películas, de estar en una finca durante la semana, de leer, de escuchar, de sonreír y de burlarse de la mayoría de los mortales que viven pendientes de las pendejadas.
Nosotros ya demostramos que las responsabilidades fueron bien atendidas por nosotros, que hicimos las cosas lo mejor posible, que dejamos huellas, que somos buenas personas.
Lo que nos queda de vida es para nosotros, para disfrutar, para cumplir el mandamiento divino de amarnos a nosotros mismos. Por eso vamos a hacer lo que nos da la gana.
Viajar al máximo, tomando café con amigas y amigos, conversando con todo el que nos encontremos.
Ya pasó la época de los roles. Lo que fuimos, fuimos; ahora somos para nosotros mismos sin tener que rendir cuentas a nadie.
Los demás seguirán su camino de responsabilidades y de afanes, de preocupaciones y nerviosismos. Nosotros ahora, estamos por encima del bien y del mal.
Vamos a museos, asistimos a conferencias y si no nos gusta nos salimos sin que nos importe, redescubrimos al Quijote.
Ahora asistimos con mayor frecuencia a entierros y nos damos cuenta de que se aproxima el nuestro, pero estamos preparados, pues al fin y al cabo vivir es mortal.
La vida es para nosotros una profunda experiencia interior, lejos de mitos, ritos, limosnas y pecados sin fin.
Es la hora de empezar a relajarnos y de conversar largas horas con uno mismo, que es el único que permanece siempre, ahora y después de que abandonemos la nave del cuerpo. Nos rodean pocos seres a quienes amamos profundamente y que seguirán viviendo sus propias experiencias, estemos nosotros o no.
Mandaremos para donde sabemos a la gente que nos molesta, la tóxica.
Quienes nos buscan sin egoísmos van a encontrar una sonrisa, una mirada tierna y comprensiva, un consejo acertado o no, afecto.
SOMOS, AHORA SÍ, LIBRES DE ATADURAS, DE PREJUICIOS, DE CREENCIAS.
SOMOS LIBRES SI NO LE TEMEMOS NI A LA VIDA NI A LA MUERTE.
HAROLD SCHLUMBERG
Y mi voz no escuchada o apenas escuchada, ha de sonar cuando yo muera, sola como el viento en los juncos sobre el agua
LUIS CERNUDA-ESPAÑA
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“CONTRA TODA OPINIÓN, NO SON LOS PINTORES SINO LOS ESPECTADORES QUIENES HACEN LOS CUADROS."
MARCEL DUCHAMP.
LA NEGRA CRUZ
La noche está inquieta
con su voz quebrada, rota.
Un moribundo corazón
yace triste, intranquilo,
la borrasca lo estrangula,
él quiere estar soñando.
¡Por Favor Dios, Te Pido!
No atices sus tormentos.
Por favor, desaparécele
la niebla, muy despacio.
que los fantasmas
no le sigan, no le alcancen.
En la noche putrefacta,
Múdale los delirios,
está opaco, está cansado
¡Déjalo vivir soñando!
El amor lo seca en polvo
y le roba la leve sonrisa.
Sus venas lilas yacen secas
en su anochecer muerto.
Su corazón gris no desea
perderse en cruel olvido.
está en su pecho dormido
llorando su fatal destino.
Mojándose como un bebe
el pañuelo de sus aguas,
oscuras, tristes, saladas.
Sueña tambor apagado,
sigue latiendole en el pecho
sobrevive al dolor cruento
al que un necio traicionero
lo encapulla y lo asesina.
Que el tiempo no exista
con su fuego milenario,
escápale Dios del paraje
de los molinos perdidos,
cobíjale en los braseros
donde se vuelve a ser amado.
y si no le hayas respuesta
Destile su figura sal oscura
y cárgale su dolor a cuestas
hasta el final... en sepultura.
La negra cruz del firmamento
sea al fin fosilizada en el recuerdo.
Fanny Jem Wong
De todo lo que llevas puesto, tu actitud es lo más importante
Tú no eres tus errores, ni aún menos las personas que te dejaron atrás. Tú eres quien afrontó todo ello y salió fortalecido. Eres tu actitud, y por ello ves ahora la vida con alegría y satisfacción. Nada te da miedo.
PATÉTICA MELODÍA
Agótense, desesperados
ahogados los cantos
Golpeen, las blancas sedas,
desgárrense una a una, todas
No resuenen, no vibren
No sientan, no nadano nada
Conviértanse tan solo
en sumatoria de puntos negros,
imprecisos, inertes
ciegas heridas,
sin precio, ni desprecio.
Patéticos y abatidos versos,
asesinados por la mano de su progenitor
Muertos a trinchazos
No lloren, cobardesno lloren
Tiñan de rojo las verdes praderas
Agítense las letras, búsquense,
báñense de azules y negros alcoholes.
Perdida, márchese la fe
en un tiempo de alucinaciones y ficciones
Desterradas sean por siempre,
las alegóricas figuras
Rujan los cielos, tiemblen,
aparatosos desplómense
No hay poder, ni esperanza,
ni deseo No se contengan.
Prismas de vacíos,
llenen de aterradoras negaciones
los estrechos pabellones
Sepulten los apócrifos libros,
nunca revelen la historia
Imperceptibles sean los aromas
de las sangrientas amapolas
Caminen una y otra vez
Eros y Thanatos en eterna pugna
Apunten certeros el filo de sus dagas
Siembren de abrojos sus pechos.
Pisen lento las inflamadas brasas,
disfruten el cómo les queman
y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse
en furiosos mares de espesas sangres
Levántense, altivos, orgullosos
Transgredan así, la fascinación del horror, la totalidad del no ser.
Rómpanse los anillos y los símbolos
que engarzaban las deformes esferas
Resbalen finalmente por las cornisas
los imperfectos espejos
en simbólico ritual y a la hora justa,
en el intervalo perfecto de esta patética melodía
Inmólese la materia que me resta,
para dar paso a la muerte del poeta.
FANNY JEM WONG
Julio Cortázar. "Libro de Manuel".
" 1) La realidad existe o no existe, en todo caso es incomprensible en su esencia, así como las esencias son incomprensibles en la realidad, y la comprensión es otro espejo para alondras, y la alondra es un pajarito, y un pajarito es el diminutivo de pájaro, y la palabra pájaro tiene tres sílabas, y cada sílaba tiene dos letras, y así es como se ve que la realidad existe (puesto que alondras y sílabas) pero que es incomprensible, porque además qué significa significar, o sea entre otras cosas decir que la realidad existe; 2) La realidad será incomprensible pero existe, o por lo menos es algo que nos ocurre o que cada uno hace ocurrir, de manera que una alegría, una necesidad elemental lleva a olvidar todo lo dicho (en 1) y pasar a 3) Acabamos de aceptar la realidad (en 2), sea lo que sea o como sea, y por consiguiente aceptamos estar instalados en ella, pero ahí mismo sabemos que, absurda o falsa o trucada, la realidad es un fracaso del hombre aunque no lo sea del pajarito que vuela sin hacerse preguntas y se muere sin saberlo. Así, fatalmente, si acabamos de aceptar lo dicho en 3), hay que pasar a 4) Esta realidad, a nivel de 3), es una estafa y hay que cambiarla. Aquí bifurcación, 5 a) y 5 b):
—Ufa —dice Marcos.
5 a) Cambiar la realidad para mí sólo —continúa el que te dije— es viejo y factible: Meister Eckart, Meister Zen, Meister Vedanta. Descubrir que el yo es ilusión, cultivar su jardín, ser santo, a la caza darle alcance, etcétera. No.
—Hacés bien —dice Marcos.
5 b) Cambiar la realidad para todos —continúa el que te dije— es aceptar que todos son (deberían ser) lo que yo, y de alguna manera fundar lo real como humanidad. Eso significa admitir la historia, es decir la carrera humana por una pista falsa, una realidad aceptada hasta ahora como real y así nos va. Consecuencia: hay un solo deber y es encontrar la buena pista."
Octavio paz-Piedra de sol
(...)los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...
(...)Un mundo nace cuando dos se besan...
Erich Fromm
Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar.
Es de una pena demoledora, ver esa gente que hace de la vida de los demás, su proyecto de vida.
Por eso opinan y no construyen.
Lamentablemte nadie aprende nada de esta vida, por medio de una cabeza ajena. Hay que romper las lupas y reemplazarlas por los espejos.
Al principio cuesta mucho. Pero no existe camino de autorrealización personal, comiendo de los mundos externos.
Lorena Pronsky
-Charles Dickens.
¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!
Es un privilegio estar vivo y debemos alegrarnos a cada momento.
Y mi frente, tu corazón y mi sangre, tu dolor y mis laureles. Antemuro de la nada esta vida me parece. Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene, y aquí estoy para morir, cuando la hora me llegue, en los veneros del pueblo desde ahora y desde siempre. Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte.
MIGUEL HERNÁNDEZ *
En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.
Emma Watson
Los justos / Jorge Luis Borges
Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.
ESTOY BUSCANDOME...YO SOY
Rostro de luna de plata en fases violentas
Leona salvaje acosando la entrada de la cueva
Naturaleza emocional destrozando oscuras rocas
La que derrama leche sobre el pan y despierta la gula
Sangre caliente pintando los muros más altos
Mirada altiva de un alma rebelde que nunca se esconde
Emoción y palabras que saltan y protestan con tinta de linfa
Descomunal bisonte corriendo por los verdes prados
Movimiento que todo quiebra bajo el pellejo desgarrado
Fuerza que destroza dulcemente cartílagos y huesos.
Explosión que arrasa bosques y enciende la paja
Manos inquietas que arrancan máscaras a su paso
Crepitar de hojas golpeadas por terribles vientos
Uñas desgarrando la piel de una espalda desnuda
Estrella juguetona saltando entre las grises nubes
Coche de fuego que rueda entre las llamas
Rumor del parpadeo de mis largas pestañas
Sangre que golpea el cofre de los sesos
Lealtad que nunca debiera ponerse a prueba
Canto solitario errante entre oscuros bosques
Impulso que revienta las grandes olas encrespadas
Instante y eternidad en cada furiosa embestida
Garras de una fiera que recorre el leño ardiente
Caminante entre las redes en donde agonizan cadáveres
Mar incandescente que despierta deseos escondidos
Placer, llanto, euforia, dolor, angustia y grito
Rumor del río, tormenta, huracán y tornado
Danza de unas caderas desesperadas
Mano certera e implacable que retumba y muele
Fuego que engulle, devora, arrasa y calcina
Palabras y cuerpo que se muestran desnudos
Cabezas de meteoros que nunca da tregua
Cantos de calma a las tormentas de la muerte
Niña caprichosa, mujer de fuego que doblega
Acopio de cantos y risas del cisne que envuelve
Dama de laberintos, espejos y eclipses
Desnudes de auroras, fornicar de estrellas
Verdades y llamados que nunca se tragan
Crepúsculos ardientes, amaneceres calientes
Trino de alboradas, mujer siempre amada
Bostezo, sueño de Dios, al viento elevando las alas
Sonrisas y carcajadas del demonio quemando las sienes.
Vendaval de valles de misterios infinitos
Laguna sagrada en donde se bañan los huesos
Bestia que amamanta con leche caliente
Alas de orquídeas clavándose en el pecho sangrante
Verdades que se gritan aunque la garganta queme
Locura que arrastra, domina y posee toda vereda
Mirada de frente, sin caretas, ni poses
Claridad en la mente, en las letras y en el vientre
Verdad que se enfrenta a pesar de condenársele a muerte
Identidad real que siempre marcha de frente
Defensa de utopías, de sueños y quimeras
Suicida en potencia que lucha contra fantasmas
Realidad vestida de piel y huesos que sangran
Ave herida y mutilada al pie de poderosas columnas
Confusión de sentimientos batiéndose entre escombros
Laberintos oscuros por donde se me corre la vida
Un Rey, un duende, mil príncipes poetas cerca del puente
en donde contemplo como van muriendo todas las estrellas
Certeza de que he de llegar al final del abismo
Verdad, siempre verdad que late, quema y arde
Intolerancia ante la hipocresía y las falsedades
Vómitos de dolor frente los falsos prejuicios
Asco de ver voluntades quebradas o dominadas.
Impalpables Humanos a los que se aman
Sentimientos ocultos afloran desde lo más profundo
Recuerdos que se alejan, te quieros que se pierden
Alondra herida, gorrión cantando versos mientras se muere
Herencia de poemas que se releen y el eco de una voz ausente
Otoños que llegan y siempre se van sin verme
Lucha desesperada por conservar la identidad
en un mundo lleno de cadáveres intermitentes
Letras que lloran sobre el blanco infinito
En donde perduraran mis versos como actos
de valor, templanza, señorío y dolor de muerte
¡Yo soy Fanny Jem Wong!
FANNY JEM WONG
09.03.2005
Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.
Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.
Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...
Un soplo de vida.
Clarice Lispector
" dulces son los usos de la adversidad que, al igual que el sapo, feo y venenoso, lleva todavía una joya preciosa en su cabeza."
- William Shakespeare.
Juan Crisóstomo.
" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."
“Otra estación corre de prisa y pienso
–Que lejos esta Roma…que lejos…“
JEM WONG
JulioCortazár. Modelo para armar.
(...)No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada puede dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy...
Distráete del dolor, de la indiferencia, de la traición, no permitas que te transformen en lo que no eres.
Fanny Jem Wong
Confía, mas sé prudente no te apresures en entregar tu fe y confianza a quienes no lo valoran. Recuerda que: El común de las gentes están acostumbrados a los reveces.
Fanny Jem Wong
PARECÍAS UN BUEN HOMBRE
Un hombre sencillo, todo sonrisas,
Trajo lienzo para cambiar por hilo,
No quería en verdad hacer negocios
Sino pedir mi mano.
Te acompañé al otro lado del Qihe
Hasta la altura de Dunqiu.
No fui yo quien lo pospuso,
No tenías un buen casamentero.
Te rogué no disgustarte
Y fije el otoño como fecha.
Subí a la muralla
A esperar tu regreso,
Y como no venías
Lloré a mares;
Luego te vi venir
Y ¡con cuanta alegría reí y conversé!
Consultaste conchas de tortuga y Milhojas;
Nada dijeron contra nuestra fortuna;
Entonces viniste con tu carro
Y junto con mis cosas, me llevaste contigo.
Antes que la morera mude sus hojas
¡Cuán verde y fresca es!
Ay, tórtola,
¡No te comas las moras!
Ay, chicas,
¡No conozcáis del amor con los hombres!
Un hombre ama y se marcha,
Pero una chica
Nunca podrá olvidar.
De la morera caen las hojas
Amarillas y secas.
Luego de irme contigo
Tres años cené en la pobreza.
Tan hondas son las aguas de Qihe
Que mojan las cortinas del carruaje.
Yo nada hice mal,
Es a ti a quien hay que culpar;
Fuiste desleal y cambiaste.
Tres años fui tu mujer,
Y nunca estuve ociosa,
Temprano me levantaba y tarde me acosté
Día tras día
Todo iba bien
Hasta que te volviste un patán;
Y mis hermanos, sin saberlo,
Reían y jugaban conmigo como antes.
Sola, pienso en mi destino,
Y apenas puedo lamentarme.
Quise envejecer a tu lado,
Ahora,
Los recuerdos del pasado
Hieren mi corazón.
El Qihe tiene sus playas,
El Shihe sus orillas,
Cuán felices fuimos,
Nuestras cabezas adornábamos con moños,
Con cuánta pasión conversábamos y reíamos,
¡que solemnes fueron los juramentos!
No debo pensar más en el ayer;
Lo pasado, pasó;
Mejor será que así termine.
-LIBRO DE LOS CANTOS
El tiempo nos ofrece a todos las mismas oportunidades. Cada uno de nosotros tenemos los mismos minutos y horas al día. Denis Waitley
" soy una parte de todo lo que he conocido."
Alfred Señor Tennyson
PIDO PERDÓN POR FANNY JEM WONG
Pido perdón, por romper reglas que en ocasiones me parecen estúpidas. El arte de vivir no tiene porque regirse en reglas que no siempre resultan universales y generalizables.
Pido perdón, por hablar alto, no siempre modulo mi voz, además soy medio sorda y es bueno que sepan que procuro no decir nada de lo que me pueda arrepentir.
Pido perdón, por pararme sobre las carpetas, hacer esto físicamente en ocasiones me permite ver el mundo desde otra óptica. Si pudiera ponerme de cabeza seguramente lo haría, el cielo quizás desde ese ángulo sería más azul.
Pido perdón, por ser boca sucia cuando me impaciento y dejar de lado las exquisiteces del lenguaje academicista y alturado que supuestamente debiera conservar siempre…
Pido perdón, por hacer mil cosas a la vez como un pulpo maniaco, solo canalizo mis energías a través de lo que me gusta, para que cuando no tenga ganas de hacer nada, pueda darme la pausa necesaria de meterme en mi caparazón.
Pido perdón, por todas las veces que me expulsaron de las bibliotecas por ser ruidosa. La verdad es que no todos podemos estudiar o leer en silencios de cementerios. El cerebro literalmente me hace corto circuito ante tanta aparente tranquilidad. Sinceramente me sentiría mejor acompañada por Mozart, Beethoven, Paganini y tantos otros y es más creo que las bibliotecas deberían tener jardines y fuentes.
Pido perdón, por NO CALLARME ante las cosas que no son muy claras o que me parecen injustas. El silencio solo me convertiría en cómplice y por lo tanto más culpable.
Pido perdón, por no tener alma de esclava como el 99.00% de la gente a la que se le considera “normal”. Prefiero hacer las cosas que amo y disfruto, en el momento exacto y con el tiempo necesario para gozar de ellas y no hacerlas solo por cumplir o por obligación.
Pido perdón, por las veces que expreso mis sentimientos hacia las personas con la efusividad de un “TE AMOOOOOOOOOOOOO AMIGA/O “, y también por las veces en que callo y solo dejo una carita feliz para que sepan que los leí.
Pido perdón, por todas las veces que mis jefes se desorientan ante mis actitudes excéntricas para ellos, no para mí, porque nunca dejo de ser “YO” a diferencia de muchos. Creo firmemente que quién no es leal con sus ideas, no puede ser leal con los demás.
Pido perdón, por no ser la esposa y la mamá más perfecta, pero si, la que les ama más que nadie en todo el universo. Y esto no son solo palabras al viento si Uds. están en mi mundo es porque fue mi elección y no una imposición.
Pido perdón, por creerme poeta, cuando solo escribo garabatos que conservan cierto orden para expresar mis complejos y disparatados mundos internos. Además el que quiere ser escritor lo aprende haciendo y quizás algún día lo consiga.
Pido perdón, por pretender que todos mis alumnos puedan superarme y por repetirles que si estoy en las aulas es porque me gusta lo que hago, que todos ellos serán mis pigmaliones.
Pido perdón, por ser una soñadora y creer que puedo cambiar un poquito este mundo, con las cosas que he hecho a lo largo de mi vida. No deseo vivir una vida sin sueños, sin sombras, sin ficciones porque quien vive así ya esta muerto.
Pido perdón, por mis locuras, por mis alucinaciones, por mis pesadillas, por mis sueños, por mis muertes, por resurrecciones, por hablar con mis otros yoes en voz alta tratando de buscar lo bueno de mi imperfecta humanidad.
FINALMENTE ME DOY CUENTA QUE JAMÁS PEDIRÉ PERDÓN POR SER YO.
FANNY JEM WONG
" El camino de ida hacia la libertad emocional está construido a partir de las piedras que vamos soltando; es decir, de sentimientos y personas tóxicas de las cuales nos vamos a deshacer.
No es más fuerte quien más soporta, sino quien es más capaz de "soltar"
Si no trae alegría a tu vida... Suelte
Si no lo ilumina ni edifica... Suelte
Si permanece pero no crece... Suelte
Si le da seguridad y así te evita el esfuerzo de desarrollarse... Suelte
Si no trae reconocimiento a tus talentos... Suelte
Si no acaricia tu ser... Suelte
Si no te impulsa a despegar... Suelte
Se habla, pero no hace... Suelte
Si no hay un lugar en su vida para usted... Suelte
Se trata de cambiarlo... Suelte
Si el "yo" se impone... Suelte
Si son más los desencuentros que los encuentros... Suelte
Si simplemente no agrega a su vida... Suelte
Suelta... La caída será mucho menos dolorosa que el dolor de mantener preso a lo que podría haber sido, pero no fue así.
“TIEMPO” en mi particular diccionario “VIDA”.
Fanny Jem Wong
" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."
- Taylor Swift
Pienso que, si pudiera convertir mis interconexiones neuronales en un ovillo de hilo, podría tejer un manto sobre muchos universos.
FANNY JEM WONG
LA NEGRA CRUZ
La noche está inquieta
con su voz quebrada, rota.
Un moribundo corazón
yace triste, intranquilo,
la borrasca lo estrangula,
él quiere estar soñando.
¡Por Favor Dios, Te Pido!
No atices sus tormentos.
Por favor, desaparécele
la niebla, muy despacio.
que los fantasmas
no le sigan, no le alcancen.
En la noche putrefacta,
Múdale los delirios,
está opaco, está cansado.
¡Déjalo vivir soñando!
El amor lo seca en polvo
y le roba la leve sonrisa.
Sus venas lilas yacen secas
en su anochecer muerto.
Su corazón gris no desea
perderse en cruel olvido.
está en su pecho dormido
llorando su fatal destino.
Mojándose como un bebe
el pañuelo de sus aguas,
oscuras, tristes, saladas.
Sueña tambor apagado,
sigue latiendole en el pecho
sobrevive al dolor cruento
al que un necio traicionero
lo encapulla y lo asesina.
Que el tiempo no exista
con su fuego milenario,
escápale Dios del paraje
de los molinos perdidos,
cobíjale en los braseros
donde se vuelve a ser amado.
y si no le hayas respuesta
Destile su figura sal oscura
y cárgale su dolor a cuestas
hasta el final... en sepultura.
La negra cruz del firmamento
sea al fin fosilizada en el recuerdo.
Fanny Jem Wong
“No se debe nunca escuchar a las flores. Solo se las debe contemplar y oler. La mía perfumaba mi planeta, pero yo no era capaz de alegrarme de ello.” Antoine Saint Exupery
No te asustes si me voy.
Necesito que entiendas que sos la propia estrella que va a guiar tus propios pasos.
Tu latido.
Que mí espada quedará clavada, aún cuando la arranques, para dejar la marca de mí historia sobre la tuya. Ya no estaré a tu lado para besar los triunfos ni tampoco las heridas. Es cierto.
La casa se hará un poco más grande. O más chica. O también las dos cosas. Eso lo verás con el paso del tiempo.
Te costará despertar un poco más sin mi mirada y entonces todo te va a parecer más pesado. Una rutina que te arrastra sin pedir permiso.
El mundo estará cambiado. Ya lo sé. Y está bien que así lo entiendas. Porque necesito dejarte dicho, que es absurda la idea de lo inalterable cuando alguien parte de nuestra vida hacia otro destino.
No tengas miedo de olvidar mi voz.
Mí perfume.
El sonido de mí risa.
No te culpes si cada vez las visitas hacia el pasado son más largas. Más distantes.
Yo entiendo el sentido de cada duelo. Y te libero de la prisión de la angustia a condición de que seas vos quien acepte mí partida como un nuevo nacimiento.
Viviré en todo lo que ya no pueda estar.
Pero viviré ahí. Por siempre.
Para siempre.
En las huellas que marcaron tus pisadas.
En el legado que mi vida pueda dejarte de manera inevitable.
En el silencio. En la nada. Y cada vez que respires hondo, mirando hacia adentro y mí vacío se transforme en sal hirviendo en tus fisuras aún abiertas.
No te apures en curarte.
Date tiempo.
No te acobardes cuando dejes de verme.
Sentime.
Cómo aprendimos a hacerlo juntos. Y acaso también cada uno en su mundo.
Separados.
No te asustes si me voy.
Quien ama de verdad, permanece como la tierra al suelo. De manera inevitable. Indestructible.
Y así seremos, mi amor.
Aunque ya no sea yo quien responda tu llamado y tus manos se apoyen en otros hombros. Siempre nuestro amor será eterno a pesar que yo me vaya y vos, de vez en cuando, te des el permiso de olvidarme.
*Lorena Pronsky
ANTONIO PORCHIA
Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.
Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.
Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.
Mi primer mundo lo hallé todo en mi escaso pan.
"Si algo no existe es el olvido "
Jorge Luis Borges
MI MUNDO DE MUÑECAS
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
-¿Quién eres tú?
-Ya no lo sé, señor, he cambiado tantas veces que ya no lo sé.
"(...) Las muñecas son terribles. ¿Y por qué no? Si lo es el animal, la piedra, el hombre. En el poema se desocultan las muñecas y otras cosas que son noche. El poema, la noche. ¿Conocés vos la noche? (...)".
Feb. 1970 (Fragmento)
Alejandra Pizarnik
En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta.
Pablo Neruda
Alicia en el pais de las maravillas
- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca
- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?
- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí.
Rob Cella.
" una relación es como una rosa, cuánto dura, nadie lo sabe. El amor puede borrar un pasado horrible, el amor puede ser tuyo, verás al fin. Para sentir que el amor, te hace suspirar, para que se vaya, prefieres morir. Espero que hayas encontrado esa rosa especial, porque te encanta y cuidar de la persona que elegiste."
Me apoderaré del destino agarrándolo por el cuello. No me dominará. Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán
Fernando Pessoa.
“Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos.”
Antoine Saint Exupery
“Cuando mires al cielo, por la noche, como yo habitaré en una de ellas, como yo reiré en una de ellas, será para ti como si rieran todas las estrellas. ¡Tú y solo tú tendrás estrellas que saben reír!”
Natalie Mercader
" la literatura nos da una ventana a las experiencias de otras personas en otros lugares, en otros tiempos."
Juan Crisóstomo.
" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."
Antoine Saint Exupery
Sólo puedes pedir a alguien, lo que puede dar.
Haz tu mejor esfuerzo por ser feliz.
John Lennon
Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora
EL SUEÑO DE UN HOMBRE
“La principal perfección del hombre consiste en tener libre arbitrio, que es lo que le hace digno de alabanza o censura”
René Descartes"
La vida es la que inspira
echar semillas de rosas.
En el sueño del ocaso
construye una choza de paja,
un camino de cipreses,
una mesa con dos sillas.
Tamiza el negro del alma
a otra esfera más corta
en donde quepa un templo
con una sola función,
con un solo tambor,
con el alma en armonía.
Donde la palabra sea canto
parado como abanico
en un uno y todo ser unido
con los versos coloridos
y los cantos poemados.
Mete las angustias en cajas,
dejarlas ir flotando por el rio.
Verte libar de mis aguas
y mis fragantes flores
produciéndote temblores
con mis cantos al oído.
El hombre, la palabra, el canto…
Cantante y público
vibrando juntos y unidos.
A solas no es descanso
a la ilusión llevarla atada
como alma prisionera.
Las tormentas izan velas
son espadas dobles y con penas.
Es la vida la que arrastra
como el mar arrecia olas,
como espuma navegando
es mejor vivir soñando.
A la fantasía amordazarla
morir llevándola de al lado,
como alma prisionera.
Abrir paso a la ola ardiente
y como el fuego que calcina
levar el ancla en que trepa
el corazón encadenado.
A cubierta la pasión respira,
en calma practica poesía
en convivencia y armonía.
el ser humano de pie presente
mira siendo pobre al firmamento
¡Siempre, libre! ¡Siempre, atento!
Fanny Jem Wong.
OJO DE OSIRIS
Arcaica esfera protectora
de las almas afligidas
Acusada diosa de la muerte
Musa y bella señora
venerada por los poetas,
eres símbolo viviente de Dios
aquel que da y quita la vida.
Hermosa media luna verde
Te rinden culto los lobos
Dama blanca de mil nombres.
Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,
observadora de la noche,
guía mi naturaleza salvaje
en esta sombra terrestre.
Persígueme en la tierra,
límpiame de tus aterradoras
fantasías fantasmales.
Con tu figura de Diosa Blanca
hazme estrella de tus versos
terrenales de amor,
en esta noche de otoño frío.
¡Así sea!
Fanny Jem Wong
DESDE QUE TE FUISTE
Desde que te fuiste
el oro y el verde de mis horquillas
han perdido su brillo
Mis deseos de tí, como el sol y la luna,
dan vueltas , día y noche.
LÍU JUN
Tomas Edison, afirmaba que el cuerpo del hombre, era una gran batería que se descargaba al morir, para después volverse a cargar en sucesivas reencarnaciones. Me pregunto cuántas reencarnaciones más tendré que pasar para por fin poder descansar.
FANNY JEM WONG
LA LLUVIA DE LOS HUERTOS
Abrir la puerta del amor, indispensable
como recibir el luminoso día de verano.
Silenciosa penetra la felicidad y la alegría
como las rosas, pintan al gris de la soledad.
Con timidez amarte sin poder, ni riqueza.
Amor, amor mi único medicamento
vivir amando el mundo que de pena bosteza
como un pedazo de bronce estruendoso.
Amar feliz caminando con un cariño natural
nacido porque sí, con devoción al prójimo
viéndolo con justicia, sin importarle cultura
abundándose más y más a sabiendas.
Cae, sencillo como la lluvia a los huertos
florece el espíritu con yerba y buena cosecha.
Enamorarse, sonrisa poderosa del universo
levantando el polvo y la basura del mundo.
Vivir libre en el entorno de las buenas obras
sin ser egoísta, violenta, ni pervertida, no falla,
no se hincha, sufre sola y no conoce de daños.
Las ansiedades son sus estrellas apagadas.
Es el amor hombre el que entro contigo
traes la felicidad y la alegría a esta vida
en estas horas de dolor, soledad y melancolía
cuando el amor dormido ríe y despierta.
Amar es sentir la piel del rostro al aire libre
y como la pastora abrazar la oveja en su seno
protegiéndole de los idos, lobos, hienas y leones
colocándolo tiernamente a su diestro costado.
Fanny Jem Wong
Quien se enamora de las flores y no de las raíces, cuando llegue el otoño no sabrá que hacer.
Antoine Saint Exupery
DANZA SACRÍLEGA
Tú, el eco sordo de mis cantos
mi amor, mi espejo, mi otro yo
clara y oscura, ruinosa pesadilla
desollándome los sueños.
Tú, en cada conexión de mi cerebro
el fuego que me calcina las venas.
danza sacrílega de mis manos.
Y que más da si quisiera matarte y no puedo
si te gestas a cada instante en las entrañas
y floreces batiéndote entre escombros
para encubrarte en las copas de los pinos
Tú, eterna maldición, vértigo, tormento y delirio
lo único verdadero, mío y eterno
la que nace y muere entre vómitos negros
Tú, mi odiada y bien amada poesía.
FANNY JEM WONG
19/08/08
FANNY JEM WONG
El Maestro dijo: «Aunque sólo se tenga poco arroz para comer, sólo agua para beber y el brazo doblado por una almohada, puedes ser feliz. Las riquezas y los honores sin justicia son para mí como nubes pasajeras.»
CONFUCIO
Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .
Frida Kalho
"Qué sería Perú sin las madres y las abuelas, qué sería nuestra vida sin ellas”.
Papa Francisco En Perú Celebración Mariana.
“Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Para mí, tú serás único en el mundo. Para ti, yo seré único en el mundo…”
Antoine Saint Exupery
GOLONDRINA DEL BANJÓ
Vestida de Plumas de Jade
Vuela la Princesita Amarilla
En los fríos Vientos del Norte, del Señor Oscuro.
Trae en la cintura un amuleto de rojo mandarín.
Ella lleva preciados papeles y tintas de humo.
Avanza Muchacha Pálida
Pequeña Mariposa del Qihe
Entre aroma de cerezo hacía los castillos dorados
Contempla con tus rasgados ojos la azul bóveda
y piensa en el tiempo que navega sin sufrimientos.
Pobre Pájaro del Bosque
¿Dime qué guardas en el pecho?
Muchacha enamorada de los ciruelos maduros.
Lleva a la muralla tus negros cabellos de guedejas
tus ricas y frescas moras. El sorgo esta retoñando.
Pequeña Ama de los Grillos
Ráfagas de hielo amenazan tus blandas aguas
No te niegues la luz clara, con el corazón confuso
camina lenta en las noches de fuegos artificiales.
Sé como el Sabio Escarabajo
Las hierbas aromáticas crecen en pico de montaña
Porque estas triste entre los extraños humanos
gris mira al capullo del gusano verde que le roe.
Flor de la Orquídea
Golondrina del Banjó
Acepta que la hiel mata la claridad de tus sueños
su humo espeso tiene pavoroso ser, giros ladrones.
La belleza a veces no es sensata y vanidosa mata.
Aroma del Oriente
Nu Wa, La Diosa
Tu sonrisa es pequeño arco del reflejo de la luna
escucha en tu pecho el tañer del viento volar
Begonia conságrate al sol luciendo tu hermosura.
Niña de mirada triste
Primavera Perfumada
La hora ha pasado a ellos les pusieron vendas
Que ciegos caminen los fantasmas de la seda
por las sendas que los conduzcan al infierno.
Fanny Jem Wong
MI CANAL DE YOUTUBE
http://www.youtube.com/user/fannyjemwong
VIENTOS DE OTOÑO POR JEM WONG
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http://fannyjemwong.wordpress.com/
“No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.
El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas.
Pablo Neruda
LA REINA
Yo te he nombrado reina.
Hay más altas que tú, más altas.
Hay más puras que tú, más puras.
Hay más bellas que tú, hay más bellas.
Pero tú eres la reina.
Cuando vas por las calles
nadie te reconoce.
Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira
la alfombra de oro rojo
que pisas donde pasas,
la alfombra que no existe.
Y cuando asomas
suenan todos los ríos
en mi cuerpo, sacuden
el cielo las campanas,
y un himno llena el mundo.
Sólo tú y Yo,
sólo tú y yo, amor mío,
lo escuchamos.
Ábrete a la posibilidad de maravillarte con lo que pueden ver todavía tus ojos...
FANNY JEM WONG
DE : Cosas que nunca te dije.
..Que difícil , pero me parece que aun es mas difícil quedármelo para mi sola y supongo que por eso lo hago , tu siempre me preguntabas en que momento había empezado a quererte , empecé a quererte exactamente cuando llamaste para decir que me dejabas , fue en ese… de hecho fue en ese preciso momento cuando me olvide del amor que sentía antes y me olvide de la ternura , del sexo, de tu lengua , me di cuenta que lo que había sentido antes no era mas que el simple reflejo de lo que es el amor , descubrí que no te había querido nunca , de repente pensé en aquella tortura que practicaban en Francia ¿Sabes que hacían? ataban las extremidades de una persona a cuatro caballos y los azuzaban en direcciones diferentes, púes así es como me sentí , así es como me siento ahora, ya se lo es amar.
Te amo con esa clase de amor que había rezado por sentir cuando era una adolescente y que ahora rezo por no volver a sentir nunca mas, no lo se, solo quiero que sepas como me siento y no quiero que creas que lo que busco es volver a intentarlo, solo quiero que sepas como me siento, no quiero que tu sigas con tu vida sin saber como me siento, no lo soporto, en fin, creo que ya esta.
Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación
BENEDETTI
Un hombre que no ha pasado a través del infierno de sus pasiones, no las ha superado nunca.
(Carl Gustav Jung)
“Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya.”
Antoine Saint Exupery
“No fuisteis criados para vivir como bestias sino para seguir en pos de la virtud y la sabiduría.”
Dante Alighieri.
LÁGRIMAS POR FANNY JEM WONG.
Desde una almohada bordada de celeste seda
en el firmamento: dos estrellas… Altair y Vega
fueron separadas por un rudo torrente de agua
y desde el amargo cielo fue cayendo la gota
en lágrimas de alegría y llanto de tristeza.
En los murmullos de los seres del cosmos
diez soles en lo alto del cielo abrasaron
al amor, al dolor, a los arboles de la tierra
queriendo secar, los mares, ríos y plantas
muriendo la gente hambrienta y sin sustento.
El amor lanzó un dardo y apago los soles.
De sus cuencas le brotaron las lágrimas
que apagaron los ardores de los muertos.
Como una estrella viva cantando desde allí
explotaron las aguas roseando el buen vivir.
Las lágrimas fueron cura; el elixir de la vida.
Viajando con agua, con la sal y con sangre
fueron el camino fluido del cielo a la tierra,
salvando a cuantas almas les fuese posible.
La gente ama, sufre y se muere de hambre
en una vida dolorosa, dura, cruel e incierta
y el cielo aprieta dialéctico con mano dura,
para que la fresca agua caiga y les alimente.
Las lágrimas son el fruto del amor eterno
que saltan de las verdes lámparas del cielo
y se reflejan en la alegría y el dolor humano
y mientras brotan se aman los seres como hermanos.
“El canto del amor es melodía, que no necesita ser traducida”
(Jemwong)
Los motivos del lobo
Rubén Darío
El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
el lobo de Gubbia, el terrible lobo,
rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertes y daños.
Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.
Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: ?¡Paz, hermano
lobo! El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: ?¡Está bien, hermano Francisco!
¡Cómo! ?exclamó el santo?. ¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?
Y el gran lobo, humilde: ?¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
Y no era por hambre, que iban a cazar.
Francisco responde: ?En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
?Está bien, hermano Francisco de Asís.
?Ante el Señor, que todo ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, baja la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.
Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: ?He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios. ?¡Así sea!,
contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.
Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba en las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintióse el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si tuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.
Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos lo buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.
Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote ?dijo?, ¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.
El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...
Papa Francisco En Perú.
"El amor a María nos tiene que ayudar a generar actitudes de reconocimiento y gratitud frente a la mujer, frente a nuestras madres y abuelas que son un bastión en las vidas de nuestras ciudades. Casi siempre silenciosas llevan la vida adelante".
*Fernando Pessoa - Diarios.
«Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».
No hay ser en la tierra que muestre más evidencia de mezquindad que aquel que tratando de engañar a los demás solo se engaña a sí mismo
Innegable resulta la existencia de un cúmulo de falsas posiciones y absurdas creencias, que han degenerado en el pasado en indecibles males y que persisten en el presente, causando inmensos sufrimientos.
FANNY JEM WONG
BRUMOSAS MEMORIAS
Sumergida en el más obstinado silencio
mirando letras que giran y se evaporan.
Símbolos tenebrosos, cambiantes,
mudas manchas, inservibles e indescifrables.
Nadando estoy entre mis sesos
desconectando brumosas memorias,
rompiendo esquemas , arrancando recuerdos,
destrozando imágenes de lienzos muertos
La mano estiro por debajo de mis vísceras
Nada…. nada…No dejaré nada…
Sombras que se expanden, letras agónicas,
tortuosos caracoles secos, harapientos versos.
Por fin comprendí que existe un borrador
para el ayer… para el mañana…
Catastrófico es el despertar cuando andas perdido
entre ruinosas callejuelas de indiferencia
y angostas avenidas de olvidos
He aquí lo que queda de tu fantasmal reino
He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos
Escucha por fin el grito de una boca ausente
Dígnate mirar mi ejercito de insectos,
fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,
tira con fuerza de sus riendas
¡Aplástalos!
FANNY JEM WONG
20/02/2009
“Otra estación corre de prisa y pienso
–Que lejos esta Roma…que lejos…“
"...quizás creas en mi credo antes de dormirte
o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."
BENEDETTI
TIERRA FÉRTIL
Dichoso aquel que siembra sobre tierra fértil y cosecha
Maternidad don divino, femenino y tierno que asombra
Aunque el tiempo corra de prisa y los frutos maduren
Siempre habrá amor del bueno para seguir adelante.
Pocas veces los pensamientos los visto de alegrías
Pocas veces mis cantos se engalanan de esperanzas
Cuando la muerte amenaza repetidamente la garganta
Y los cantaros de sales se apresuran cortando las mejillas.
Son sus voces,son sus manos las que dan calma a mi alma
Más esta noche solo quiero darles las gracias por ser mi familia
Dulce creación que adoro, la que cubre de amor hasta mi sombra
Aunque de las criaturas de este mundo, sea yo quizás la más imperfecta.
Jem wong
Nutre de luz papá la senda que todavía debo de recorrer.
Eduardo Galeano.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Cuando parece que falta poco para que todo esté tranquilo, la rueda de la vida gira, mis sesos estallan y me siento como Tántalo, quien sufría de rabiosa sed….
FNNY JEM WONG
Pablo Picasso
“Cada segundo de vida es un momento nuevo y único en el universo, un momento que nunca se repetirá. ¿Y qué les enseñamos a nuestros hijos? Les enseñamos que dos y dos son cuatro, y que París es la capital de Francia. ¿Cuándo les vamos a enseñar también lo que son? Deberíamos decirles a cada uno de ellos: ¿Sabes quién eres? Eres una maravilla. Eres único. En todos los años que han pasado, nunca ha habido otro niño como tú. Tus piernas, tus brazos, tus dedos, la forma en que te mueves. Quizá te conviertas en un Shakespeare, un Miguel Ángel o un Beethoven. Tienes la capacidad para hacer cualquier cosa. Sí, eres una maravilla. Debes trabajar, todos debemos trabajar, para hacer al mundo digno de sus niños”.
Actúa en vez de suplicar. Sacrifícate sin esperanza de gloria ni recompensa! Si quieres conocer los milagros, hazlos tú antes. Sólo así podrá cumplirse tu peculiar destino.
Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán
El mundo, de Eduardo Galeano / El libro de los Abrazos
Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
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Kafka y la Muñeca... la omnipresencia de la pérdida.
Un año antes de su muerte, Franz Kafka vivió una experiencia muy insólita. Paseando por el parque Steglitz, en Berlín, encontró a una niña llorando desconsolada: había perdido su muñeca.
Kafka se ofreció a ayudar a buscar a la muñeca y se dispuso a reunirse con ella al día siguiente en el mismo lugar.
Incapaz de encontrar a la muñeca compuso una carta “escrita” por la muñeca y se la leyó cuando se reencontraron:
- “Por favor no me llores, he salido de viaje para ver el mundo. Te voy a escribir sobre mis aventuras ...“
Este fue el comienzo de muchas cartas.
Cuando él y la niña se reunían, él le leía estas cartas cuidadosamente compuestas de aventuras imaginarias sobre la querida muñeca . La niña fue consolada. Cuando las reuniones llegaron a su fin, Kafka le regaló una muñeca. Ella obviamente se veía diferente de la muñeca original . Una carta adjunta explicó:
-" Mis viajes me han cambiado … "
Muchos años más tarde, la chica ahora crecida, encontró una carta metida en una grieta desapercibida dentro de la muñeca . En resumen, decía: -" Cada cosa que amas, es muy probable que la pierdas, pero al final, el amor volverá de una forma diferente“.
MarioBenedetti - Lovers go home
Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.
Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.
Julio Cortazar-Rayuela
(...)Que raro, verdad, que una mujer no pueda olerse como la huele el hombre. Aquí exactamente. No te muevas, déjame. Olés a jalea real, a miel en un pote de tabaco, a algas aunque sea tópico decirlo. Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma. Ciertos días el olor a algas se mezclaba con una cadencia más espesa, entonces yo tenía que apelar a la perversidad - pero era una perversidad palatina, entende, un lujo de bulgaroctono, de senescal rodeado de obediencia nocturna - para acercar los labios a los suyos, tocar con la lengua esa ligera llama rosa que titulaba rodeada de sombra, y después, como hago ahora con vos, le iba apartando muy despacio los muslos, la tendría un poco de lado, y la respiraba interminablemente, sintiendo como su mano, sin que yo se lo pidiera, empezaba a desgajarme de mí mismo como la llama empieza a arrancar sus topacios de un papel de diario arrugado ; entonces cesaban los perfumes, maravillosamente cesaban y todo era sabor, mordedura, jugos esenciales que corrían por la boca, la caída en esa sombra, the primaveral darkness, el cubo de la rueda de los orígenes...
Para mucha gente, el estado posterior a la muerte será más feliz que la vida sobre la tierra…
FANNY JEM WONG
LA MÉDULA NOCTURNA
I
La médula recogida
no aspira lozanía.
La tersura alivia,
no agiganta.
II
La carne avanza, se putrefacta,
el retorno no tiene lugar.
El pasado, el presente
son solo figuras etéreas.
III
Aún los sueños
son retroceso.
El tiempo anterior
una banalidad,
detestable y odiosa.
IV
La médula recoge
los instantes donde se aprende.
Lo aprendido no es el tiempo,
es atraso, fue presente, se marcha.
V
La noche, el día
la penumbra, la luz,
fugaces ilusiones
comparten el vacío,
lo intrascendente.
VI
La realidad vive ajena
no hay espacio, ni tiempo.
El tiempo, el espacio,
los instantes
pequeños universos.
Por las noches son aires,
son negras velas
que aquí se alimentan.
VII
Las sombras permanecen
detrás de cada puerta
no crecen, están quietas,
limitadas, solo reflejan
lo pasado, lo ido, lo muerto.
VIII
La vida…
todo lo que se mueve,
todo lo que hace el misterio
del espacio que aparece.
IX
Como templo vacío
que en realidad truena
marca el andar
de lo insignificante.
X
La vida…
lo aprehendido
el sonido del aire
lo onírico, lo material.
XI
La materia es y no existe.
¿Quién ve al astro rey?
¿Quién ve lo verde?
¿Quién ve, lo que nadie mira?
XII
La materia perniciosa
arrastra el lugar, el tiempo,
el espacio, son sombras extrañas.
Tiempo para el aprendizaje
XIII
¿Cómo se aprende la velocidad
que no se posee?
¿Hasta dónde se presume
de conocer, lo que no existe?
XIV
La velocidad de los elementos
terminará en lustroso ataúd.
Aire, fuego, tierra, ánima
son meras ilusiones.
XV
La existencia como azar,
el espacio como infinito,
el vacío como la nada.
La rueda es enorme,
el movimiento inútil.
XVI
La vuelta de la canica,
precisa y exacta;
o, como el azar,
océanos, montañas,
tentáculos y rocas.
XVII
La marea fría, valiente,
tibia, ilimitada.
Los fiordos pesados,
estrechos, complacientes.
Tarde o temprano, ceden.
XVIII
Hidrógeno, oxígeno
gases inocuos,
horadan al gigante
con sus enormes bocas
tornándolo polvo y arena.
XIX
La arena en mansa orilla,
la orilla mansa,
en descanso la tormenta.
La tormenta en aire que alivia.
Si entienden o no,
¡poco me importa!
XX
El alivio de la Tierra,
liberarse de sus horribles cargas,
de cemento, de plástico,
de enormes cadenas de átomos,
de posesiones, tituladas indebidamente.
XXI
La mole que gira,
no gira al libre albedrío,
da vueltas porque es parte
de otras moles
que se lo permiten.
XXII
La mole no giraría
si no hubiera un equilibrio
que se lo permitiera.
Si estuviera sola
sería, viento, fuego,
agua, otras moles.
XXIII
La mole sola, no tendría
los medios de su orgullo
para conocer la vida
si no existieran otras moles.
XXIV
La inercia de las bolas rodantes
despreciadas, insignificantes
como los operarios, los campesinos,
y los que limpian los desechos
XXV
La mole gira sin miramientos,
la máquina engulle la ciencia
pero de dónde traga la razón
sino del verde que se hace gris.
¿Qué haría sin la mole?
¿Qué haría sin el verde?
XXVI
La mole acosa abusivamente
lo que cree que es pequeño.
¿Por qué no acosa al poderoso,
al manipulador, al tirano, al opresor?
¿Por qué no aviva el fuego de la rosa?
XXVII
La mole inmensa,
la de los rayos dadores de vida,
la de las vitaminas,
la que alimenta
huesos, carne y espíritu.
Esa la que brilla para todos
sin hacer distinciones.
XXVIII
Acaso Marte, Urano y demás
son fuentes de vida,
no es el que brilla como un Dios
el que tiene la fuente.
XXIX
El astro que nutre y controla
todo el plano, el centro del poder...
¿Por qué no navega hacia el dador
sino a lo inerte, a lo banal?
XXX
¿Qué nos aporta la materia?
¿Qué suponemos semejante o inferior?
¿Por qué navegamos a los pies?
Si sabemos que la cabeza es la fuente
y también por dónde se pudre el pescado.
XXXI
¿Por qué no atrevernos
a la luz más cercana?
Al ánima que como el ánima crea.
¿Qué existiría sin la luz?
¿Qué seriamos sin ella?
¿Hasta cuándo podré avivarla?
XXXII
Avanzamos en sentido inverso
hacía la oscuridad,
aun cuando sabemos
que la luz está en otro lado.
La vida empieza allí.
XXXIII
Nosotros vamos más lejos,
donde solo son semejantes
o inferiores las moles,
nos alejamos de la luz
dadora de vida.
XXXIV
Umbral, instante, piedra, sombras,
¿A quién le interesa el orden
en que aparecen las palabras?
¿A quién le importa su real significado
cuando el sentido de la vida
permanece oculto bajo las botas
de abusivas y despreciables moles?
XXXV
En el portal del infierno
las moles empujan lenguas de azufre,
mientras las patas de las bestias
cuelgan de sucias cuerdas
esparciendo su roja miseria.
XXXVI
La soberbia se eleva purulenta
babeando excremento.
Caprichosas las ruedas del tiempo
van triturando sin tregua
millones de cuerpos.
Moles verdosas de rabia
cierran las sucias puertas.
XXXVII
Un martillo enfebrecido
golpea el obsesivo cerebro,
En el umbral, “Yo”,
vistiéndome de luces negras.
En un instante que se hace eterno,
pateando piedras y a la nada
tratando de alejarme de las sombras
que visten de héroes
a los monstruos del horror.
XXXVIII
Detestables realidades
disfrazadas por elocuentes lenguas,
ignorancia, esclavitud, injusticia,
sociedad, oriente, occidente,
arena, roca, inmensidad,
territorio, fronteras, destino,
guerras, políticas y medios.
Y finalmente, en el infinito tiempo,
¿Quién soy yo?
12-02-05.
"Lo que Ilamamos casualidad no es ni puede ser sino la causa ignorada de un efecto desconocido. "
Voltaire
Amoreto V
Quiero ver en tus ojos el destello,
la inquietud de mi fibra, el rocío
en tus manos asidas a mi río,
el recodo en que habita lo más bello.
Quiero ser en la sangre de tu sello
hoja hueva en el vaso antes vacío,
ser, amor, tu sabor en el estío,
la delicia en el pulso de tu cuello.
Quiero andar tu sudor y tu saliva,
atreverme a probar el agua viva
que en tu beso refleja la dulzura
del estanque aromado y su tersura;
agua rauda y ardiente que cautiva
brillo de agua que colma mi hendidura.
ETHEL KRAUZE
México, 1954
La ausencia disminuye las pequeñas pasiones y aumenta las grandes, lo mismo que el viento apaga las velas y aviva las hogueras. (François de la Rochefoucauld)
Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo.
PABLO NERUDA
Son los ímpetus de las pasiones deslizadores de la cordura, y allí es el riesgo de perderse. (Baltasar Gracián)
AMOR SALVAJE
¡Ah, qué nidada de caricias salvajes descubrí!
Guardadas en tu bosque, desde el alba del mundo,
esperaban la mano que llegara a arrancarlas,
la mirada que las volcara sobre tus venas todas,
el temblor que iniciara tu espasmo y tu locura.
Vaivén en tus pupilas despertadas,
ojos que danzan al ritmo de los hombros,
larga piel en su raíz estremecida,
la ansiosa estalactita del deseo,
caracol que se incrusta en las orejas;
tus ojos súbitos, terribles. ¡Ah tus ojos!
Y locura, embeleso y más locura.
Pantera que se escapa, cervatilla rendida,
la sierpe envolvente de tus brazos,
abrazo de mil lianas zapadoras,
largo césped donde los senos nacen,
ensenada candente de los muslos,
playa con la blanca tersura de tu vientre.
Y locura, ternura y más locura.
Cadencia resonante de músicas selváticas,
tambor noctambulario suena sobre tu espalda,
la flauta imperceptible del suspiro,
largos gemidos de destrozados labios,
y el grito sempiterno, tan guardado,
al fin la noche rompe en agudos pedazos.
Y locura, cadencia y más locura.
Cavernas, grutas, lagos, musgos leves;
hongos colgantes, zarzas en tu boca;
frutos ignotos, zumos descubiertos;
mieses en la alborada, sed que ya se apaga;
venas que se rebelan, sangre libertada;
yegua ululante, jinete que espolea.
Y locura, locura y más locura.
¡Ah qué nidada de caricias salvajes descubrí!
¡Y qué voces intactas en tus prístinos fondos!
¡Y qué flores que se abren al tacto de mis manosl
Salvaje mía: ¡ámame así, envuélveme en tu brumal
¡Y bebamos del manantial de esta locura primitiva!
Luis Zalamea Borda
“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”.
Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra.
FANNY JEM WONG
YA ES HORA DE DEJAR DE SER CORRECTO Y EMPEZAR A SER ARTISTA.
Puedo ser tan extraña y jugar tantos roles como nadie se atrevería. Unos días ser la catedrática universitaria apasionada, poco convencional que sorprende a sus alumnos rompiéndole los esquemas, tratando solo de dar lo mejor de mí ,para que se convenzan de que están en el camino correcto , porque solo a través del conocimiento y del trabajo arduo ,se pueden alcanzar los sueños para hacer de este mundo un lugar mejor.
A otras horas ser la consultora y capacitadora de alguna empresa importante, guardando la compostura que ello requiere, pero como no puedo con mi genio, siempre soy yo y termino haciendo o diciendo alguna locura inofensiva.
Más tarde la poetisa de ojos de cielo, la que enamora al lector con metáforas elaboradas, colmadas de sensualidad y pasión o quizás la poeta maldita que se desangra despiadadamente en cada letra.
Y es más puedo dejar todos esos vestidos, para ponerse una chaqueta blanca y vender jugo de naranja en la esquina de mi casa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa y esto no es broma.
He aprendido a lo largo de mi vida, que uno debe ser quién es, porque se vive solamente una vez.
Quizás nunca logre ocupar cargos importantes, ni tener fortuna, ni conocer los lugares que solo conozco a través de fotografías , porque esa nunca fue mi meta, lo único que siempre desee fue enfrentarme a mi propia imagen en el espejo y poder decirme “TE RECONOZCO FANNY JEM WONG, TÚ ERES TU POESÍA ” .
No te detengas
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
A MI MADRE LE DECIAN LOCA - MAX DEXTRE
A mi Madre le decían loca, pero no era loca, era profesora.
Hablaba diferente. Decía: "Los ojos sirven para escuchar".
Yo tenía diez años de edad. Un niño no comprende el lenguaje vertical y pensaba que quizá mi madre era loca. Cierta vez me armé de valor y le pregunté: ¿Con qué miramos? Mi madre me respondió: "Con el corazón".
Cuando mi madre se levantaba de buen humor cantaba: "Hoy me he puesto mi vestido de veinte años". Yo sabía que no tenía veinte años y la miraba,nada más. ¿Qué puede hacer un niño, sino escuchar?
Si mi madre estaba triste decía estar vestida de niebla. "Hoy tengo ochenta años" -dijo-, cuando desaprobé un curso. Al fin pude terminar la educación primaria. El día de la clausura llegó tarde. Se disculpó diciendo: "Hijito, me demoré porque estuve buscando mi vestido de Primera Comunión, ¿No ves mi vestido de Primera Comunión?". Miré a mi madre y no estaba vestida de Primera Comunión.
Después tuvo ese accidente fatal. Me llamó a su lado, cogió fuerte mis manos y dijo: "No tengas pena, la muerte no es para siempre". Pensé: mi madre no se da cuenta de lo que habla. Si uno muere es para siempre. Era niño y no entendía sus palabras. Ahora tengo cincuenta años y recién comprendo sus enseñanzas.
Sí, Madre. Podemos tener veinte años y al día siguiente ochenta. Todo depende de nuestro estado de ánimo. Los ojos sirven para escuchar porque debemos mirar con atención a quien nos habla.
Para conocer la realidad esencial de una persona, tenemos que mirarla con el corazón. La muerte no es para siempre, sólo muere lo que se olvida y a mi madre la recuerdo porque la quiero. Ahora -en sueños platicamos- nos reímos de su método de enseñanza.
Aprendí a mirar con el corazón.
Una noche me dijo: "He notado que te molestas si tus amigos te dicen loco y eso no está bien. Es natural que el hijo de una loca sea loco". Entonces -por primera vez- repliqué a mi madre y le dije: "Madre, te equivocas, no siempre el hijo de una loca tiene que ser loco; a veces es poeta".
Por eso puedo decir con orgullo: "A mi madre le decían loca, pero no era loca, era profesora. Me enseñó a descubrir la vida después de la muerte".
Paradójico, el tiempo, todo lo da y todo lo quita. Porque el reloj gobierna la rutina de los hombres, nada hay más objetivo que el tiempo, pero también nada hay más subjetivo que él cuando la espera lo paraliza y la emoción lo acelera. Nada más personal, nada más compartido. Nada más abundante, nada más escaso. El tiempo está en todas partes y en ninguna. Es la forma de ser y de no ser. El tiempo es puente, pero también abismo. Desechable, inmortal. La vida está hecha de tiempo, pero así mismo es una carrera contra el tiempo.
Julián Serna
Amada Inmortal
Todo lo que ame
bajo las hojas
bajo las flores
bajo los sauces
sobre las nubes
sobre las olas
sobre las altas montañas
entre capullos
entre lejanas llanuras
entre las sombras más profundas
lo eternice en versos.
Fanny Jem Wong
ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY, “EL PRINCIPITO” "DOMESTÍCAME"
Entonces apareció el zorro:
- ¡Buenos días! -dijo el zorro.
- ¡Buenos días! -respondió cortésmente el Principito que se volvió pero no vio nada.
- Estoy aquí, bajo el manzano -dijo la voz.
- ¿Quién eres tú? -preguntó el Principito-. ¡Qué bonito eres!
- Soy un zorro -dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo -le propuso el Principito-, ¡estoy tan triste!
- No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.
- ¡Ah, perdón! -dijo el Principito.
Pero después de una breve reflexión, añadió:
- ¿Qué significa "domesticar"?
-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?
- Busco a los hombres -le respondió el Principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
- Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?
- No -dijo el Principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el Principito.
- Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear vínculos".
- ¿Crear vínculos?
- Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo (...)
- Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sol. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.
El zorro se calló y miró un buen rato al Principito:
- Por favor... domestícame -le dijo.
- Bien quisiera -le respondió el Principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.
- Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
- ¿Qué debo hacer? -preguntó el Principito.
- Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
El Principito volvió al día siguiente.
- Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la felicidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunca sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios. (...)
De esta manera el Principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando el día de la partida:
- ¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.
- Tuya es la culpa -le dijo el Principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...
- Ciertamente -dijo el zorro.
-¡Y vas a llorar!, -dijo él Principito.
-¡Seguro!
- No ganas nada.
- Gano - dijo el zorro- he ganado a causa del color del trigo. (...)
- Adiós -le dijo.
- Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple: sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.
MUJER
Podría crecer en los campos
Mala hierba hasta asfixiarlo
Podría el sabor de los duraznos
Dulzura infinita ser hiel que atraganta
Podría el insensato desangrarse
En cristales rojos de furia e ira
Pero tú mujer con entereza
Mantener la serenidad y ser.
Podría ser una plaga la mala entraña
Envenenando el jardín de los rosales imperiales
Podrían nubes negras oscurecer
El tazón azul de las estrellas
Podría el odio de los hombres
Con sus miserias enturbiar los océanos
Pero tú mujer de mirada diáfana
Siempre mantendrás las esperanzas.
Podría el mono rojo enredar cola de codicia
En la garganta de los justos
Podrían los arboles del universo ser depredados,
Extirpados de raíz de la húmeda tierra
Podrían los majestuosos halcones
Perder sus fabulosas plumas
Pero tú mujer firme continuarás
Librando batallas por tus ideales.
Podrían llorar sangre de injusticia las camelias
Y ahogarse los tulipanes en fango mentiroso
Podría Dante pintar un nuevo infierno
Mientras Gretel sacrifica sus trenzas en el fuego
Podría apagarse el sol de tanto dolor que grita la tierra
Y desvanecerse en un segundo la linfa del pecho
Podrían remecerse las vigas de bambú que sostienen los cielos
Pero tú mujer invadirás de ambrosía la arteria del músculo amigo.
Podrían desfallecer los muros
De las más poderosas ciudades
Podrían los juncos incendiar sus enormes colas
Podrían mil rumores derivar murallas
Destruir quizás los más grandes imperios
Pero tú mujer nunca perderás las esperanzas
Ni las perlas que adornan tu franca y honesta sonrisa .
FANNY JEM WONG
"Me conoceréis por lo que he escrito..."
NERUDA
CANTO SUICIDA POR FANNY JEM WONG
Las ideas huyen en el viento, opalinas.
En soles oscurecidos, el loto llora
y el ruiseñor se clava en las espinas
con el pico destrozado en la entraña.
Reposa en el espeso boscaje, Luzbel
Tiñendo el lago de un color putrefacto
y el nevado parpadea en los cimientos
con la espada flameándole el cogote.
Marchitas las guirnaldas son pajas
Tétricas hebras , horrendas arpías,
no dejan ver el verde maravilla,
colisionando en esferas furiosas.
Los sueños fallecen en afligido infarto
Los fantasmas no tienen espíritus amables,
todos son pensamientos transgresores,
como crines de potros desbocados, turbios.
Giran las aspas degollando cabezas,
molinos tétricos, oscuros y peligrosos
Desgarrando carne ,huesos, medula gris,
incendiando las rosas azules.
En carbón, en nieve, en cenizas, agoniza
grita enojada la arpía maldiciéndose.
Con el rumor profundo del demonio
como el grito agudo del cisne empalado.
Cuatro caminos del horizonte son abismos
Peligrosas cornisas al borde de sepulcros
y la fe se muere y en el grito Orfeo se pierde
en el punto en que el alma muere.
Jem Wong
MELANCOLÍA POR FANNY JEM WONG
No cuestionaré el carácter del amor,
ni preguntaré lo que la razón aconseja.
Trato de encontrar mis estados más salvajes
para dejar fluir hasta sofocarme
ríos eternos de vino, lujuria y sangre.
Más no logro hallarme...No logro hallarme..
Tengo la cabeza colmada de millones imágenes,
se atropellan, me visten de negros mantos.
Son amorfas, huecas, frías, inservibles,
la improductividad es un demonio que acosa.
Entre los gentiles, el mono rojo observa.
Critica con la falsa moralidad de su cerebro,
con la objetividad ciega de sus congeladas emociones
e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga.
Hoy puedo decir que conozco el infierno.
Soy la novia de sus funestos vacios,
la que pare versos muertos en la plaza pública.
La vagabunda de sus paisajes ruinosos,
tras seis estaciones de espera, áridos tableros.
No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados,
solo colosales puertas y ventanas tapiadas,
inmundas escaleras y sordos corredores.
Soy la que vaga entre circunferencias abiertas,
la condenada a morar en sus reinos sombríos.
El resultado de sus falsas divagaciones espirituales.
Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo.
Un experimento de sus debilidades y flaquezas.
Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.
La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas.
El perfume prohibido de sus falsos templos.
La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos.
La emperatriz de sus pasiones desbocadas.
La espesa brea que corre por sus venas.
FANNY JEM WONG
JulioCortazar - Rayuela, capitulo 93.
...Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estas del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo mas profundo de la posesión no estas en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños.
Mario Benedetti - La Tregua
(...)Desde el dormitorio, ella me llamó. Se había levantado, así, envuelta en la frazada, y estaba junto a la ventana mirando llover. Me acerqué, yo también miré cómo llovía, no dijimos nada por un rato. De pronto tuve conciencia de que ese momento, de que esa rebanada de cotidianidad, era el grado máximo de bienestar, era la Dicha. Nunca había sido tan plenamente feliz como en ese momento, pero tenía la hiriente sensación de que nunca más volvería a serlo, por lo menos en ese grado, con esa intensidad. La cumbre es así, claro que es así. Además estoy seguro de que la cumbre es sólo un segundo, un breve segundo, un destello instantáneo, y no hay derecho a prórrogas. (…) Nos miramos a un tiempo y soltamos la risa. Me figuré que el hechizo se había roto, que la famosa cumbre había pasado… Pero ella estaba conmigo, podía sentirla, palparla, besarla...
Mario Benedetti - La Tregua -
Domingo 8 de septiembre
Esta tarde hicimos el amor. Lo hemos hecho tantas veces y sin embargo no lo he registrado. Pero hoy fue algo maravilloso. Nunca en mi vida, ni con Isabel ni con nadie, me sentí tan cerca de la gloria. A veces pienso que Avellaneda es como una horma que se ha instalado en mi pecho y lo está agrandando, lo está poniendo en condiciones adecuadas para sentir cada día más. Lo cierto es que yo ignoraba que tenía en mí esas reservas de ternura. Y no me importa que ésta sea una palabra sin prestigio. Tengo ternura y me siento orgulloso de tenerla. Hasta el deseo se vuelve puro, hasta el acto más definitivamente consagrado al sexo se vuelve casi inmaculado. Pero esa pureza no es mojigatería, no es afectación, no es pretender que sólo apunto al alma. Esa pureza es querer cada centímetro de su piel, es aspirar su olor, es recorrer su vientre, poro a poro. Es llevar el deseo hasta la cumbre.
"No es valiente aquel que no tiene miedo sino el que sabe conquistarlo."
Nelson Mandela.
“Siempre se puede volver a empezar.”
FANNY JEM WONG
Alejandra Pizarnik - Tangible Ausencia
Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones. Ahora las maravillas emanan del nuevo centro (desdicha en el corazón de un poema a nadie destinado). Hablo con la voz que está detrás de la voz y con los mágicos sonidos del lenguaje de la endechadora.
A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano de la infancia. A mis palabras que avanzaban erguidas como el corcel del caballero de Bemberg. A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un espléndido palacio de papel.
Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de nombrar.
No sé dónde detenerme y morar. El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo muero en poemas muertos que no fluyen como yo, que son de piedra como yo, ruedan y no ruedan, un zozobrar lingüístico, un inscribir a sangre y fuego lo que libremente se va y no volvería. Digo esto porque nunca mas sabré destinar a nadie mis poemas.
Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?
Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.
Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.
La aurora gris para mi dolor infuso, me llaman de la habitación más cercana y del otro lado de todo espejo. Llamadas apresurándome a cubrir los agujeros de la ausencia que se multiplican mientras la noche se ofrece en bloques de dispersa oscuridad.
Luz extraña a todos nosotros, algo que no se ve sino que se oye, y no quisiera decir más porque todo en mí se dice con su sombra y cada yo y cada objeto con su doble.
OJOS ORIENTALES POR YET SEN LEE
Es irrelevante el color de tu mirada
cuando siento que miras dentro mío
con solo el denso y negro color de tus pupilas.
Que exquisita potestad contemporánea
de ser siempre femenina como quieras,
verde, negro, gris, marrón, eso que importa
si la forma de tus ojos siempre existe
en un redondo y chinísimo capricho.
Y mientras penetras mi ser ocularmente
yo solo puedo apreciarte externamente,
y me embeleso en tus formas adorables
e imagino la cadencia de tus pasos de gacela,
el sensual contonear de tus caderas...
Y el locuaz pero coqueto timbre de tu voz.
NUESTRO HIJO: CARLOS CASTRO
Para la vida de nuestro hijo
bella medida es tu cintura,
y bello el ritmo de tu pulso
para la sangre de nuestro hijo
En tu nostalgia atardecida
cabe el sollozo de nuestro niño,
y cabe el llanto de sus ojos
entre la red de tus pestañas.
Red que se llena de luceros
cuando la tiras en el agua.
Guarda el reposo de tus párpados
que allí está el sueño de nuestro infante,
y no te canses de mirarme
que nuestro pequeño está mirando
con esa luz de tu mirada.
Enhebra el hilo de tu canto
para sentir que está cantando
la voz de nuestro hijo entre tu voz,
como burbuja de los peces
entre los círculos del agua.
Cuando caminas me parece
que nuestro hijo avanza con tus pasos,
y si te quedas detenida,
entonces pienso que es nuestro hijo
el que se para con tus plantas.
Si vas en busca de los soles
del mediodía delirante,
pienso que nuestro hijo del alma
se está acercando lentamente
a la candela de una lámpara.
Tú eres la rama que sostiene
el alto fruto de mi carne,
y eres la vena que da música
al corazón de nuestro pequeño
que está siempre cercano.
Las golondrinas que tú sueñas
rayan el cielo de nuestro infante,
y vas cantando por la tierra
mientras nuestro hijo va cantando
por los caminos de tu sangre.
Tener miedo a la muerte es el resultado de tenerle miedo a la vida. Si vives intensamente cada momento estarás preparado para afrontar la muerte en cualquier momento.
Mark Twain
Escribir es darle sentido al sufrimiento.
Yo estaba predestinada a nombrar las cosas con nombres esenciales. Yo ya no existo y lo sé; lo que no sé es qué vive en lugar mío. Pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo. Un viento violento arrasó con todo. Y no haber podido hablar por todos aquellos que olvidaron el canto.
Alejandra Pizarnik
Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada. Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas. No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos.
Clarice Lispector
Aprendizaje o el libro de los placeres.
-Cuando yo muera ¿Quién me lo va a decir? (Esto lo dije, pero mis palabras eran como máscaras solitarias caminando a la altura de un rostro humano en una tarde de lluvia).
Alejandra Pizarnik
"Mi corazón es la suma de muchos guijarros, cada uno de ellos lleva grabado el nombre de las almas que conocí"
FANNY JEM WONG
Mi Casa por Ting Yu
Árbol, piedra, viento, flor, son mis cuatro vecinos, nadie cruza mi puerta y mi calle está sola. Hoy vuelven las golondrinas del año anterior. No creo más que en su amistad.
Hay muchos ruidos, demasiados quizás. Actúan como distractores voraces. No escuchamos lo que verdaderamente es valioso. Todo el universo vibra, canta, solloza, gime y hasta llora más los oidores permanecen sordos. Me tocó ver más allá de lo evidente y escuchar, más si soy sincera conmigo misma a veces ¡Duele!
FANNY JEM WONG
"Hazlo y si te da miedo hazlo con miedo"
Mario Benedetti - Piedritas en la ventana.
De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.
Gioconda Belli - Te veo como un temblor
Te veo como un temblor
en el agua.
Te vas,
te venís,
y dejás anillos en mi imaginación.
Cuando estoy con vos
quisiera tener varios yo,
invadir el aire que respirás,
transformarme en un amor caliente
para que me sudés
y poder entrar y salir de vos.
Acariciarte cerebralmente
o meterme en tu corazón y explotar
con cada uno de tus latidos.
Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo
y cuidar de tus hojas y tu tronco,
darte mi sangre de savia
y convertirme en tierra para vos.
Siento un viento cosquilloso
cuando estamos juntos,
quisiera convertirme en risa,
llena de gozo,
retozar en playas de ternuras
recién descubiertas,
pero que siempre presentí,
amarte, amarte
hasta que todos se nos olvide
y no sepamos quién es quién.
Gabriel García Marquez - Cien Años de Soledad
(...)Era tan apremiante la pasión restaurada, que en mas de una ocasión se miraron a los ojos cuando se disponían a comer, y sin decirse nada taparon los platos y se fueron a morirse de hambre y de amor en el dormitorio...
“El amor nunca muere por causas naturales.
Muere porque no sabemos rellenar su fuente.
Muere de ceguera emocional, de nuestros errores y traiciones.
Muere a causa de nuestras enfermedades y heridas del corazón,
De cansancio, por falta de riego.
Cuando se vuelve opaco y deja de brillar,
Entonces el amor muere.”
Anaïs Nin
Qué diferente eran nuestras posesiones,
creíamos poseerlo todo y no teníamos nada…
Fanny Jem Wong
El bambú en la ventana de li ts'e yu por Pai Chu Yi
No lo cortes para hacer una flauta,
no lo cortes para hacer una caña de pescar.
Cuando sus hojas y flores estén marchitas,
aún será hermoso bajo los copos de la nieve.
MI pequeño ratoncito, te imagino jugueteando en los Campos Elíseos…
Tu mamá
FNNY JEM WONG
Cien sonetos de amor
Tal vez no ser es ser sin que tú seas,
sin que vayas cortando el mediodía
como una flor azul, sin que camines
más tarde por la niebla y los ladrillos,
sin esa luz que llevas en la mano
que tal vez otros no verán dorada,
que tal vez nadie supo que crecía
como el origen rojo de la rosa,
sin que seas, en fin, sin que vinieras
brusca, incitante, a conocer mi vida,
ráfaga de rosal, trigo del viento,
y desde entonces soy porque tú eres,
y desde entonces eres, soy y somos,
y por amor seré, serás, seremos.
*Pablo Neruda /
"Una casa será fuerte e indestructible cuando esté sostenida por estas cuatro columnas: padre valiente, madre prudente, hijo obediente, hermano complaciente"
— Confucio
José Ángel Buesa - Balada del loco amor
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.
T.S. Elliot
A quién debo yo el deleite que salta
y aviva mis sentidos cuando despertamos
y el ritmo que gobierna el reposo de nuestro dormir,
el respirar a unísono.
de amantes cuyos cuerpos huelen el uno al otro
que piensan los mismos pensamientos sin necesidad de
lenguaje
y balbucean el mismo lenguaje sin necesidad de significado.
Ningún maligno viento invernal congelará
ningún torno sol tropical marchitará
las rosas de la rosaleda que es nuestra y sólo nuestra
pero esta dedicatoria es para que la lean los demás:
éstas son palabras privadas que te dirijo en público.
VIENTOS DE OTOÑO POR FANNY JEM WONG
Cuando los vientos otoñales,
soplen sobre los sueños
Y las ideas vibren,
en los planos más profundos.
Más allá de lo vivido,
en la simplicidad de la muerte,
podré rehacer los cielos rotos
y las hojas amarillas.
Cuando mi alma flote
más allá de mis huesos
Y mis muertes den origen
a nuevos nacimientos
Más allá de donde se inicia
la sinfonía de las esferas,
desnudaré todos mis rostros
finalmente seré libre
Cuando los rojos soles,
se oculten por siempre
Y avancen todos los muros
sobre las noches que se hunden,
Más allá de mis lechos de jade,
del musgo que vistió mis espejos
lograré aceptar la fortuna
de haber sido la Hija Del Fuego.
Cuando mi cuerpo
se consuma entre las llamas
Y de mis letras solo queden
lúgubres cenizas
Más allá de mis casas en ruinas,
del murmullo de las aguas
Renaceré salvaje
de entre mis flores mustias.
FANNY JEM WONG
Elvira Sastre - Yo no quiero ser recuerdo - Pequeña adaptación literaria.
A la mierda el conformismo:
Yo no quiero ser recuerdo
Quiero ser tu amor imposible,
Tu dolor no correspondido,
Tu musa más puta,
El nombre que escribas en todas las camas
Que no sean la mía,
Quien maldigas en tus insomnios
Quien ames con esa rabia que solo da el odio.
Yo no quiero
Que me digas que mueres por mí,
Quiero hacerte vivir de amor,
Sobre todo cuando llores,
Que es cuando más vivo eres.
Yo no quiero
Que tu mundo se dé la vuelta
Cada vez que yo me marche,
Quiero que darte la espalda
Solo signifique libertad
Para tus instintos más primarios.
Yo no quiero
Quitarte las penas y condenarte,
Quiero ser la única
De la que dependa
Tu tristeza
Porque esa sería
La manera más egoísta y valiente
De cuidar de ti.
Yo no quiero hacerte daño,
Quiero llenar
Tu cuerpo de heridas
Para poder lamerte después,
Y que no te cures
Para que no te escueza.
Yo no quiero
Dejar huella en tu vida,
Quiero ser tu camino,
Quiero que te pierdas,
Que te salgas,
Que te rebeles,
Que vayas a contracorriente,
Que no me elijas,
Pero que siempre regreses a mí para encontrarte.
Yo no quiero prometerte,
Quiero darte
Sin compromisos ni pactos,
Ponerte en la palma de la mano
El deseo que caiga de tu boca
Sin espera,
Ser tu aquí y ahora.
Yo no quiero
Que me eches de menos,
Quiero que me pienses tanto
Que no sepas lo que es tenerme ausente.
Yo no quiero ser tuya
Ni que tú seas mío,
Quiero que pudiendo ser con cualquiera
Nos resulte más fácil ser con nosotros.
Yo no quiero
Quitarte el frío,
Quiero darte motivos para que cuando lo tengas
Pienses en mi cara
Y se te llene el pelo de flores.
Yo no quiero
Viernes por la noche,
Quiero llenarte la semana entera de domingos
Y que pienses que todos los días
Son fiesta
Y están de oferta para ti.
Yo no quiero
Tener que estar a tu lado
Para no faltarte,
Quiero que cuando creas que no tienes nada
Te dejes caer,
Y notes mis manos en tu espalda
Sujetando los precipicios que te acechen,
Y te pongas de pie sobre los míos
Para bailar de puntillas en el cementerio
Y reírnos juntos de la muerte.
Yo no quiero
Que me necesites,
Quiero que cuentes conmigo
Hasta el infinito
Y que el más allá
Una tu casa y la mía.
Yo no quiero
Hacerte feliz,
Quiero darte mis lágrimas
Cuando quieras llorar
Y hacerlo contigo,
Regalarte un espejo
Cuando pidas un motivo para sonreír,
Adelantarme al estallido de tus carcajadas
Cuando la risa invada tu pecho,
Invadirlo yo
Cuando la pena atore tus ojos.
Yo no quiero
Que no me tengas miedo,
Quiero amar a tus monstruos
Para conseguir que ninguno
Lleve mi nombre.
Yo no quiero
Que sueñes conmigo,
Quiero que me soples
Y me cumplas.
Yo no quiero hacerte el amor,
Quiero deshacerte el desamor.
Yo no quiero ser recuerdo,
Mi amor,
Quiero que me mires
Y adivines el futuro.
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
(Del libro "Canto a mí mismo". Walt Whitman )
El cuerpo no es más que un medio de volverse temporalmente visible. Todo nacimiento es una aparición. (Amado Nervo)
Viajé en el tiempo y pude ver toda mi vida, quise cambiar al mundo y allí sigue igual ... Más lo que finalmente conseguí es cambiar mis circunstancias. De nada me arrepiento, viví como elegí hacerlo.
FANNY JEM WONG
CANCIÓN ESCRITA AL SUR DEL RIO AZUL
Estoy casada con un mercader del Gran lago,
Su regreso demora día tras día
Si hubiera sabido que las altas mareas eran tan frecuentes
Podría haber elegido un joven marino.
LI YI
AL CERRAR LA PUERTA
Al cerrar la puerta, golpean las grises interrogantes
Frenética persecución de una imagen que no mira
La tea se apago frente a frías y torcidas figuras
de una pantalla en busca de noticias….
Impavido, no voltea, metamorfosis violenta,
Duro témpano, resplandor que indiferente latiga
Hasta dónde debieron ser las tablas reveladas
Preguntas que en aparente calma, abruptas aparecen
Un diamante se abre, los infantes no saben de mentiras
No se esconde bajo criptas convenientemente cerradas
No declaran falsedades a pesar de condenar los sueños
¿Cuántos fueron los sellos? ¿Cuántas las llaves?
Uno….cinco…siete…diez….mil…quizás
Uno… solo uno… atípico sello…solo una extraña llave
Eso fue mientras, buscaba las huellas de unos zapatos
Ignorante del suicidio constante de una voz que no estudio
Alicia no quiere despertar busca al conejo de pascua
Al hombre de latón que la proteja colmándola de abrazos
Corresponsable es recuerda… la verdad a la verdad
de eso existe certeza ante los números descritos
Porque de la misma materia están hechas
¿Qué más da si hubieran sido mil? Entre tantas pesadillas
Intranscendente es la posesión que nunca fue reclamada
La catedral estaba olvidada, desterrada, desierta…
Condenada fue a silencios que giraban como pesadas esferas
Condenada a lazos finitos de un viejo reloj rodando como piedra
El corazón fue solo un fósil entre las manos ausentes
Oculto y amordazado permaneció intacto en cúpula secreta
Qué más da si fueron mil cuando se cierran todas las puertas
Convirtiérase el músculo en la imagen de un antiguo vetusto
Símbolo dormido esperando un “te amo” que nunca escucho
Abrigando en los ayeres, la esperanza de ser el sol
Mientras se inicia la pesada cuenta que marcará nuevamente el retorno
Un golpe seco, una llamada, un todo bien…
Mientras se aleja lentamente una sombra,
Los talones inseguros lloran, son pasos de piedra
La serpenteante avenida deja ver luces que ciegan
Las lunas no miran, la mente no piensa, el corazón explota
Un abrazo que sin llegar a serlo tiembla asustado, sonríe y se oculta
Al cerrar la puerta nuevamente la espera
FANNY JEM WONG
24.01.2007
“Lo único que quiero de ti…
Un oso, una muñeca, una caja sonora
Alicia siempre será Alicia, no desea crecer
Es más fácil lastimar a los adultos”
Mario Benedetti - Señales.
En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento
si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos
el azar nos ofrece
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo
tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro
no importa que el paisaje
cambie o se rompa
me alcanza con tus valles
y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo
de la costumbre
en mis manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento.
A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota.
(Madre Teresa de Calcuta)
El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto.
Charles Chaplin (1889-1977) Actor y director británico.
“A fuerza de hablar de amor, uno llega a enamorarse. Nada tan fácil. Esta es la pasión más natural del hombre”
Blaise Pascal
DESESPERANZA
Cabeza abajo,
con el dolor disperso
y las orbitas raídas .
Cuando la mañana se cierra
y la sordera de Dios es grito.
Atosigada bajo las negras botas
de un tiempo frenético
en donde todo resplandor es fuego ,
iluminando de enfermedad
este cuerpo.
Escalando hiedras,
arañando entrañas
la esperanza aquí
no levanta a los muertos.
Fanny Jem Wong
AL FINAL DEL PABELLÓN
Vestida de esmeraldas
y flores de sauces,
con la piel encendida,
más hermosa que nunca,
lo agasaja con tres presentes…
Primero
La luna danza desnuda
sobre los ardorosos bosques
tallando deliciosamente
con la punta juguetona de su lengua
una a una sus cincuenta y cinco hojas.
Segundo
Con el rubor en los ojos
tras las cortinas de sedas rojas
la garza dorada lo mirará de reojo
enterrará furiosamente el pico
debajo del palpitante ombligo
aspirando al fin las blanquecinas lluvias.
Tercero
Embriagada de placeres
con el corazón confundido
despeinados los sueños
agitadas las olas
con los ríos crecientes
y las almohadas calientes
la noche se rinde exhausta.
Al final del pabellón
fornican el tintero y la pluma.
FANNY JEM WONG
“Inquietos los pensamientos…
Van hacia ti.
SENTADO, SOLO, EN LA MONTAÑA DE JINGTING
Los pájaros han tornado a sus nidos en bandadas.
Perezosa, la última nube se aleja.
La montaña es mi única compañera.
Ni al uno ni al otro nos cansa mirarnos.
Poema de Li Po
Traducción: Guojian Chen
«El problema de la empatía es que, mientras nosotros podemos entender las luchas ajenas, los demás son incapaces de entender las nuestras. Y entonces uno es la eterna hoguera caliente donde nadie más coloca leña pero se acercan a calentar las manos».
—Ann Everestt
"Es la culpa, el miedo, la impotencia lo que hace crueles a los hombres"
Anaïs Nin
JorgeLuisBorges - El Congreso
(...)Algo de lo que entrevimos perdura, pero ninguna de esas cosas fugaces, que acaso fueron otras, importa. Importa haber sentido que nuestro plan, del cual más de una vez nos burlamos, existía realmente y secretamente y era el universo y nosotros. Sin mayor esperanza, he buscado a lo largo de los años el sabor de esa noche; alguna vez creí recuperarla en la música, en el amor, en la incierta memoria, pero no ha vuelto, salvo una sola madrugada, en un sueño...
Para encontrar paz, el deseo debería dejar de ser la prioridad, porque si este no cesará, la insatisfacción sería infinita.
El "yo" en sí mismo está completo, lo que sucede es que no lo conocemos del todo. La temporalidad es finita, el "yo" al no ser objeto es infinito.
Fanny Jem Wong
José Ángel Buesa - Canción del amor lejano.
Ella no fue, entre todas, la más bella,
pero me dio el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene más reflejos.
Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.
Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
Mario Benedetti - La droga del amor
La droga del amor
tiene sobre las otras la ventaja
de que con ella es mágico enviciarse
además en su rumbo
todo a todo se acerca
los ojos a los ojos
las manos a las manos
el tiempo de vivir
a la supuesta vida
una hoguera se enciende
sin pasarnos aviso
en los primeros besos no se piensa
cómo serán allá los besos últimos
los sentimientos lo dominan todo
o nos hacen creer que lo dominan
la droga del amor se evade y vuelve
y una vez que nos cerca es más difícil
quedarnos sin la droga del amor
si ésta concurre con el desconsuelo
vale la pena armarnos de bastiones
porque con la tristeza no se juega.
Julio Cortazar -Cap. 7, Rayuela
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Amamos la percepción particular y subjetiva del objeto.
Fanny Jem Wong
Entre Su Amor Y Su Olvido ¡Basta! ¡Basta!
Cojín De Las Melancolías
I
¿Por qué agonizas sobre el dorado cojín de las melancolías?
Esperando una señal para aflojar la seda del vestido,
Una maldita señal que nunca llega y esperas
Muriendo entre su amor y su olvido
Húmedos pétalos vencidos, intenso, amargo dolor
¿Por qué miran siempre al vacío?
Buscando por todas las sendas al Señor del Olvido
¡Basta! ¡Basta!
Despójate de los lánguidos sueños y alzate
¡Tú eres reina! ¡Siempre fuiste reina!
¿O es acaso que no notas que te dejo su carruaje en el camino?
Desata los cabellos a frescas brisas, a la vida
En la senda de los verdes bosques de un reino perdido
¡Libérate, Jade Imperial! Solo fue un sueño…un dulce sueño
De nada sirve el llanto, el dolor, la eterna espera
¡Basta ¡ ¡Basta!
Julio Cortázar-Aftermath
Dime por qué todavía te deseo, por qué tu nombre vuelve
como el hacha a la herida en una amarga visitación de la
medianoche,
a la vera de un campo funerario donde larvas se multiplican
húmedas babas, recuento interminable de torpezas,
dime desde esa nada donde ahora te atrincheras, dime
por qué me basta componer un mecanismo elemental de
sílabas,
discar en el cogollo de la niebla las cifras de tu nombre
para que solitariamente
me agobie la espranza de una menuda migración de dedos
por mi pelo,
de una fragancia donde habita el musgo.
De un silencio más fogoso que todas las vigilias.
Anaïs Nin
"Somos como escultores,
constantemente tallando en los demás imágenes que
anhelamos, necesitamos o deseamos,
a menudo en contra de la realidad,
contra su beneficio, y siempre, al final,
un desengaño,
porque no se ajusta a ellos"
José María Fonollosa-Tu cuerpo que deseo y que rechazo.
Tu cuerpo que deseo y que rechazo
mi voluntad domina. Como el vino
mi mente turba, excita y reconforta.
Después, saciado, siento oscuramente
vergüenza del placer así logrado.
Mas al cabo de un tiempo, tu apetencia
resurge en mí acuciante y desespero
y te busco si no te hallo cercana.
No eres joven ni hermosa, sin embargo.
Pero he de conseguirte nuevamente.
A ti, aunque se me ofrezcan las más bellas.
Y no me importa entonces el orgullo,
vileza, sumisión o servilismo.
Embriagarme en tu cuerpo es lo que importa.
Mi voluntad domina. Como el vino
que la garganta exige, imprescindible,
necesito obtener, poseer tu cuerpo:
esta dosis que viaja hacia mí mismo.
"En el corazón el tiempo no trascurre."
Fanny Jem Wong
Lanza De Lujuria
II
Entre sus fuertes brazos se quiebran huesos y cartílagos
Desesperados brazos recorriendo el universo de la piel.
Rozando tiernamente el rostro enrojecido y sudoroso
Respiración agitada, morbosa tortura de infinito placer
La sangre corre enfebrecida, las bocas se abren en besos profundos
Labios que se muerden, lenguas que se enredan, frutos en llamas
Besos que desbordan, mieles que asoman, brotan y corren
Bella flor humedecida, primorosa cueva roja de manantiales ardientes
Ligero escalofrío, entre sus labios pezones erguidos son bebidos
La dulce voz es grito lujurioso e intenso en cada arremetida
Los pétalos levantados hacia los cielos, coronan su cabeza completa
Inagotable cópula salvaje que enciende la punta del lustroso sable
En la profundidad de los valles contorsión y fricción de carnes encendidas
Lenguas inquietas, avanzan, retroceden, desbordando las corrientes
Dos causes, un mismo río, son remolinos bañándoles de mieles
La bola roja crece, danza incansable, frenética, abrupta, esplendorosa
Colisión infernal de cuerpos celestes, éxtasis, repeticiones sin fin
Las agujas del tiempo corren antihorarias a cada lúbrico empuje
Despacio, de prisa, el tiempo se detiene avergonzado, sonríe
Penetra hasta lo más profundo los canales, las manos se aprietan
Esplendoroso sable de plata, moja de aceite de castaños los sedientos pétalos
Derecha, izquierda, golpe tras golpe, socava salvaje todas las agonías
Íntimo deseo, corrompe los oídos con escarlatas cantos penétralos
Cabalga y reconoce a tu paso rostros placenteros y dolor que deleita
Embadurnada la boca de fruta melosa, devora la roja manzana y los ciruelos
Estrecha con el coraje de tu sable lujurioso lo que fuera antes su reino
Sé el invasor de sus tierras, devora sus amapolas, sus lotos y sus jades
Haz tuya su casa, su templo, los sueños olvidados de un fantasma frío y ausente
Dedos carnosos dibuja nuevos paisajes desde el otro lado de la faz de la luna.
Llevo en el pecho un nombre callado, una oración, un sueño, un fantasma.
No deseo agonizar sobre el dorado cojín de las melancolías ¡Basta ¡ ¡Basta!
No esperaré una señal para aflojar la seda del vestido que nunca llega.
FANNY JEM WONG
“Lo peor es creer que necesitamos a otro para sentirnos completos.”
FANNY JEM WONG
REY NEGRO POR FANNY JEM WONG
Trueno ensordecedor de mirada dormida
Es el eco que golpea cada fibra de mi cerebro
El tiempo se detiene, caen las odiosas cortinas
Y llegas real luz a mi alma vestido de negro.
Suave es el viento moldeando esta historia
en el desesperado abrazo de todos los sueños
Cuando la piel se enrojece y sonríe avergonzada
Mientras las manos temblorosas estrujan las sabanas.
La plenitud yace desnuda entre almohadones celestes
No espera promesas, flamea loca , delirante, enceguecida
Renace gloriosa rompiendo los cadmios calendarios
invadiendo silencios de fornicadores quejidos.
Azul es y será por siempre el ansiado abrazo,
Vida y muerte la sangre que mana de sus entrañas
Tormentosas las ansias, salvajes los deseos
En cada espasmo un rubí desgarrando ausencias.
Necesidad implacable de ser eterno fuego
Fracturando sin saberlo túnicas y espesas capas
Disfrutando del dolor de marcarle y hacerle mío
Ciega a la razón sin tratar de encontrar la orilla.
Aferrada con firmeza a su talle encendido, silenciando la voz
Conciente de que el placer habla sin prejuicios, ni miedos
En lenguas extrañas siglos de te amos resuenan
Cuando los labios arden, queman y se inflaman.
Saboreando una a una cada gota de su rigidez absoluta
Sobre el altar de espuma que vierte la sagrada savia
Ciega a malos y oscuros espejos, entregada a la muerte
Entre pases y compases convulsionando afanosos los huesos.
Recorriendo estoy cada cuadro del vasto tablero
En blanco y negro sin paragua, ni abrigo
Solo vestida por el ardor de sus desesperados besos.
FANNY JEM WONG
En blanco y negro plasmaré la tibia lluvia de sus fuegos .
Eduardo Galeano - Días y noches de amor y de guerra.
Buenos aires, mayo de 1976:
abro la puerta del cuarto donde dormiré esta noche
Estoy solo. Y me pregunto: ¿Existe una mitad de mí que me espera todavía? ¿Dónde está? ¿Qué hace mientras tanto?
¿Vendrá lastimada, la alegría? ¿Tendrá los ojos húmedos? Respuesta y misterio de todas las cosas: ¿Y si nos hemos cruzado ya y nos hemos perdido sin enterarnos siquiera?
Cosa curiosa: no la conozco y sin embargo la extraño. Tengo nostalgia de un país que no existe todavía en el mapa.
“Estoy seguro de que en verdad se vuelve a vivir de nuevo, de que la vida emerge de la muerte, y de que las almas de los muertos están vivas”
Sócrates.
"Amiga, óyeme, hay algo más allá de nuestros actos, atrás de nuestros gestos, en el fondo de nuestras palabras. Se llama silencio, olvido, cosas no dichas, intocables. Allí te tengo. Allí eres mía de siempre; irrevocable como un destino, dada como una voz y un juramento."
Jaime Sabines
«Sí, estoy enamorada de ella», se convenció Sumire. Sin duda alguna (el hielo es, al fin y al cabo, frío, y la rosa es, al fin y al cabo, roja). Y este amor me conducirá a algún sitio. No puedo impedir que esta fuerte corriente me arrastre. Ya no tengo elección. Tal vez me lleve a un mundo especial que jamás he conocido. A un lugar lleno de peligros, quizá. Donde se esconda algo que me inflija una herida profunda, mortal. Tal vez pierda todo lo que poseo. Pero ya no puedo volver atrás. Sólo puedo abandonarme a la corriente que discurre ante mis ojos. Aunque me consuma entre las llamas, aunque desaparezca para siempre.“
Haruki Murakami
RETANDO AL TIEMPO
Corre de prisa una nueva estación,
doce fueron las cadmias hojas,
que se marchitaron entre las manos.
El sendero interminable de naranjos
jamás, se cansó de hablarme de ti...
Las palabras nunca fueron confusas,
gobernaron mi mundo, marcaron mi ruta,
condujeron mis actos, inspiraron mi pluma...
Avance desde las cuevas, hacia los rascacielos
y colme las plateadas copas de infinitas fantasías.
Engendre con mi esencia, con mi sangre,
con carne de entraña, un imperio de cantos vivos
A pesar del tormento, el objetivo siempre fue Roma...
Las limitaciones de su silencio alevosamente implacables.
Aquí sigo, sobre la cresta de la ola de sus rojos mares
retando una y otra vez la ingratitud del tiempo.
La dicha resultase así un instante finito.
La espera una vieja barca que nunca llega a puerto
El silencio un océano de colas de hambrientos tiburones
Y en la imponente puerta del cielo, aburrido bosteza Dios
FANNY JEM WONG
05-05-08
ESTACIONES POR FANNY JEM WONG
I
Balanceándome en mis extremos
Intentando no perder mi centro
Integrando los ciclos cumplidos,
regresan en fila a la hora precisa
uno a uno los recibo con intenso placer.
II
Es difícil mirar entre tantas imágenes,
invaden mi cráneo sin compasión.
En libertad total, resuena su cálida voz,
su desnudez me arropa entera
y se hace aroma y se hace canto,
presa de sus grandes manos,
invoco a ese sol , a ese mar.
III
Escribo lento, como si fuese un rito.
El universo entero en largo cortejo,
va abriéndose paso entre los bosques
y las hojas palpitantes de las rosas.
Clara actitud de entrega reflejan
sus cansados y tristes ojos.
IV
Siglos de historia recorren veredas,
remecen cimientos, incendian ciudades.
Ante su vigorosa presencia
trémulas se abren las puertas,
en un tiempo sin tiempos,
reluce triunfal, portentoso corcel.
V
Convierte la noche en día y viceversa
Que los muertos se sonrojen en sus tumbas.
Mordisquea, lame, examina muros,
en prolongado vaivén desgárrame la piel
En libertad total el agua mane sobre los campos.
Amor mío, mi amor, amor hallado...
Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.
Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.
Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.
Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.
Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,
voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.
JAIME SABINES
"Cuando haces un mundo tolerable para vos,haces un mundo tolerable para otros"
Anaïs Nin.
Danzaré eternamente
sin perder el aliento.
Me inmunice a tu fuego,
por fin ya no me quemas.
Fanny Jem Wong
Cesar Cisneros CORAZÓN DE VERSOS.
Por CESAR CISNEROS DE LA HOZ.
© Copyright
Poetayescritordelanacion_delahoz@yahoo.com.ar
Santiago del Estero – Argentina
DEDICADO A FANNY JEM WONG, de Lima, Perú.
Cuando broten ababoles escarlatas en tus manos
y los necios se alegren de sus naderías torpes,
yo estaré para entregarte, en la púrpura de un ramo,
los despojos nauseabundos de los sandios sin nombre.
Serán las cenizas hediondas de quienes se rieron
de la suerte que marcara tu derrotero impetuoso,
que ni siquiera servirán para abono del veneno
con el que muriera Lugones, a la vera de un río majestuoso.
En tu estrella te acompañan tus dos hijos varones
y en cada amanecer sabes que amas y te aman;
y en tu interior complejo germinan ilusiones
que te llevan por el mundo, en poesías y cantatas.
Y sientes a la vida a tu infalibilidad y humorada…
y en la travesura de tus días va fantaseando el plectro,
es que la inspiración de tu musa lleva en sus alas
el soplo más audaz de tu corazón de versos.
Y tus poemas son la furia que, naciendo de tu seno,
montan vuelo por el éter, van en busca de otros soles,
atrevidos astronautas desafiando al universo,
en la nave de tus sueños, por un cielo de arreboles.
Son la expresión de tu alma y la gráfica de tu arte,
son la arábica escritura la que desandan tus quimeras
y el dibujo literario tiene el sabor de tu sangre
cuando las letras desgarran las utopías que sueñas.
Cuando pudiste entender que la poesía se escribe
si ella quiere, aprendiste que la espera no es el tiempo
que se pierde, sino aquello que se gana y se exhibe,
en la presea que significa la majestad del verbo.
Ah, mujer! Qué gran verdad y me atrevo a compartirla,
son los gansos los que vuelan con tus poemas de esperanza,
y, en la proa de la escuadra, es tu nombre el que ilumina,
más allá del horizonte, donde mora la pureza de tu alma.
Ah, poetisa! En tu alma viven ambas, sí, susceptiblemente,
por el vano de sus ojos cada una, a su manera, ve a la vida,
como madre, como artista. Toman la “pushcana”1, es una suerte
que la trama, en el telar, ambas diestramente dominan.
Artista! En tu sangre, aquende Perú, y allende China,
cabalmente, las dos culturas estallan en tu verbo apasionado,
y te admiran quienes leen en tus poemas cuanto dictan
las palabras que eslabonas lo que el mundo te ha otorgado.
1 Pushcana: voz quichua. Uso de hilar con el que tejían nuestros antepasados.
“Nos deleitamos en la belleza de la mariposa, pero rara vez admitimos los cambios que ha pasado por lograr su belleza.”
Maya Angelou
ÁRBOL SAGRADO: A MI PADRE
Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino
purpúreas penas y amargas soledades
Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos
y bajo tu copa celestial ,cúbreme de las tempestades
Dale a este corazón los símbolos de tu fortaleza y de tu aliento
Que tu tronco sea el eterno vínculo entre nuestras almas
Viste, con tus himnos sagrados de primavera, el campo santo
Cubre de oro y de sangre los cabellos de tu triste princesa
Borda de prisa el edredón de flores que le dé abrigo
Aleja los peligros y la funesta oscuridad que amenaza
Acaricia, entre melancólicos susurros, el entendimiento
Y sea tu veneno y fuego procesión de espantasombras
En cada piedra ordena que sea grabada una hoja con nuestros nombres
¡Guerrero! Levanta la espada en honor a la justicia…
¡Protégeme!
Oculta las frambuesas que me alimentan con tus hojas amarillas
y, bajo tu copa mullida, dame tranquilidad entre tus ramas
No pierdas jamás el grueso abrigo en invierno,
No dejes que me vean, cúbreme de encajes verdes
Sean tus tiernos brotes inspiración sabia de estas manos
Aleja, con tu aroma,a los demonios, serpientes y vacíos
Limpia, con la sabiduría de tus cantos, los estanques de fango
Neutraliza el olor de azufre que enferma el alma y la mente
Sé fuente eterna, sabio protector y espejo de mis letras
Mística plegaria, oración divina, cazador de demonios
Multiplica, entre tus bosques, fuentes de aguas límpidas
Enriquece las crecientes flores de loto. ¡Multiplícalas!
Revela, en cada escritura que inspiras, todas mis estaciones
Y, cuando la comprensión se aleje,
déjame dormir para siempre … a los pies … de tu sombra
Te amo, papá
Fanny Jem Wong
27.05.07
“Muchos pozos oscuros encontraré en el camino,
pero a cada paso que mis pies avancen… estos se secarán…¡Así sea!”
LA TUMBA
Robert Blair (1699-1746)
Mientras algunos sufren el sol, otros la sombra,
Unos huyen a la ciudad, otros a la eremita;
Sus objetivos son tantos como los caminos que toman
En la jornada de la vida; y esta tarea es la mía:
Pintar los sombríos horrores de la tumba;
El lugar designado para la cita,
Donde todos estos peregrinos se encuentran.
¡Tu socorro imploro, Rey Eterno! cuyo brazo
Fuerte sostiene las llaves del infierno y la muerte,
De aquella cosa temible, La Tumba.
Los hombres tiemblan cuando Tú los convocas:
La Naturaleza horrorizada se despoja de su firmeza
¡Ah, Cuán oscuros son tus extensos reinos,
Creciendo largo tiempo en deshechos pesarosos!
Donde sólo reina el silencio y la noche, la oscura noche,
Oscura como lo era el caos antes de que el sol
Comenzara a rodar, o de que sus rayos intentaran
Azotar la penumbra de tu profundidad.
La vela enferma, resplandeciendo tenuemente
A través de las bajas y brumosas bóvedas,
(Acariciando el lodo y la humedad mohosa)
Deja escapar un horror inabarcable,
Y sólo sirve para hacer tu noche más funesta.
Bien te conozco en la forma del Tejo,
¡Árbol triste y maligno! Que adora habitar
Entre los cráneos y ataúdes, epitafios y gusanos:
Donde rápidos fantasmas y sombras visionarias,
Bajo la pálida, fría luna (como es bien sabido)
Encapuchados realizan sus siniestras rondas,
¡Ninguna otra alegría tienes, árbol embotado!
Observad aquel santo templo, la piadosa labor
De nombres una vez célebres, ahora dudosos u olvidados,
Enterrados en la ruina de las cosas que fueron;
Allí yace sepultado el muerto más ilustre.
¡Escuchad, el viento se alza! ¡Escuchad cómo aulla!
Creo que nunca escuché un sonido tan triste:
Puertas que crujen, ventanas agitadas,
Y el pájaro hediondo de la noche,
Estafado en las espinas, gritando en los pasos sombríos
Su ronda negra y rígida, colgando
Con los fragmentos de escudos y armas andrajosas,
Enviando atrás sus sonidos, cargando el aire pesado
De los nichos bajos, las Mansiones de los muertos.
Despertados de sus sueños, las duras y severas filas
De espantosos espectros se movilizan,
Sonrisa horrible, obstinadamente malhumorados,
Pasan y vuelven a pasar, veloces como el paso de la noche.
¡Otra vez los chillidos del búho! ¡Canto sin gracia!
No escucharé más, pues hace que la sangre fluya helada.
Alrededor del túmulo, una fila de venerables olmos
Enseñan un espectáculo desigual,
Azotados por los rudos vientos; algunos
Desgarran sus grietas, sus troncos añejos,
Otros pierden vigor en sus copas, tanto
Que ni dos cuervos pueden habitar el mismo árbol.
Cosas extrañas, afirman los vecinos, han pasado aquí;
Gritos salvajes han brotado de las fosas huecas;
Los muertos han venido, han caminado por aquí;
Y la gran campana ha sonado: sorda, intacta.
(Tales historias se aclaman en la vigilia,
Cuando se acerca la encantada hora de la noche)
A menudo, en la oscuridad, he visto en el camposanto,
A través de la luz nocturna que se filtra por los árboles,
Al muchacho de la escuela, con sus libros en la mano,
Silbando fuerte para mantener el ánimo,
Apenas inclinándose sobre las largas piedras planas,
(Con el musgo creciendo apretado, con ortigas bordadas)
Que hablan de las virtudes de quien yace debajo.
Repentinamente él comienza, y escucha, o cree que escucha;
El sonido de algo murmurando en sus talones;
Rápido huye, sin atreverse a una mirada atrás,
Hasta que, sin aliento, alcanza a sus compañeros,
Que se reúnen para oír la maravillosa historia
De aquella horrible aparición, alta y pavorosa,
Que camina en la quietud de la noche, o se alza
Sobre alguna nueva tumba abierta; y huye (¡cosa asombrosa!)
Con la melodía evanescente del gallo.
También a la nueva viuda, oculto, he vislumbrado,
¡Triste visión! Moviéndose lenta sobre el postrado muerto:
Abatida, ella avanza enlutada en su pena negra,
Mientras mares de dolor borbotean de sus ojos,
Cayendo rápido por las mejillas frágiles,
Nutriendo la humilde tumba del hombre amado,
Mientras la atribulada memoria se atormenta,
En bárbara sucesión, reuniendo las palabras,
Las frases suaves de sus horas más cálidas,
Tenaces en su recuerdo: Todavía, todavía ella piensa
Que lo ve, y en la indulgencia de un pensamiento cariñoso
Se aferra aún más al césped insensato,
Sin observar a los caminantes que por allí pasan.
¡Tumba injusta! ¿cómo puedes separar, desgarrar
A quienes se han amado, a quienes el amor hizo uno?
Un lazo más obstinado que las cadenas de la Naturaleza.
¡Amistad! el cemento misterioso del alma,
Endulzador de la vida, unificador de la sociedad,
Grande es mi deuda. Tu me has otorgado
Mucho más de lo que puedo pagar.
A menudo he transitado los trabajos del amor,
Y los cálidos esfuerzos de un corazón apacible,
Ansioso por complacer. ¡Oh, cuándo mi amigo y yo,
Sobre alguna gruesa madera vaguemos desatentos,
Ocultos al ojo vulgar, sentados sobre el banco
Inclinado cubierto de prímulas,
Dónde la corriente límpida corre a lo largo
De aquella grata marea bajo los árboles,
Susurrando suave, se oye la voz aguda del tordo,
Reparando su canción de amor; el delicado mirlo
Endulza su flauta, ablandando cada nota:
El escaramujo olía más dulce, y la rosa
Asumía un tinte más profundo; mientras cada flor
Competía con su vecina por la lujuria de sus ropas;
¡Ah, entonces el día más largo del verano
Parece demasiado apresurado, y todavía el corazón pleno
No había impartido su mitad: era aquella una felicidad
Demasiado exquisita como para perdurar!
¡De las alegrías perdidas, aquellas que no volverán,
Cuán doloroso es su recuerdo!
“…Todos somos refugiados de "algo", o de "alguien", o de "algunos"...
Somos refugiados de cosas, de momentos, de ilusiones, o de esperanzas
saqueadas por avaricias de esas que asaltan los destinos ajenos...
Eso no te hace necesariamente descreído, pero te coloca en alerta
ante las confianzas débiles…”
El dispensador de las energías cósmicas (cuerdas y huecos)
Cerasale Morteo, Víctor Norberto | Salta | ARGENTINA
Usted nace. Usted sufre. Usted ama y Usted aprende.
Mario Benedetti
Li Po, extractados del libro
«Era tan bella como una flor pero las nubes nos separan»:
BEBIENDO SOLO BAJO LA LUNA
Rodeado de flores, libo solo,
ante un jarro de vino.
Alzando la copa, convido a la luna.
Con mi sombra, somos tres.
Aunque la luna no puede beber,
y mi sombra en vano me sigue,
las tomo por compañeras transitorias.
¡Divirtámonos antes de que pase la primavera!
Canto, mientras la luna pasea.
Bailo, mientras mi sombra vacila.
Antes de mi embriaguez nos solazamos juntos.
Cuando estoy ebrio, se deshace nuestra compañía.
¡Oh luna! ¡Oh sombra! Seréis mis inmortales amigas.
Ya nos reuniremos algún día
en el cristalino mundo de las estrellas.
Decidí que no sería una más, una desconocida en un mundo de ingratitudes y dolorosas desilusiones. Tenía demasiado cerebro e ira contenida para perderme en el anonimato y el pensamiento común.
FANNY JEM WONG
Y REGRESÓ…
Majestuoso, indiferente e inmenso océano
Fuiste lejano horizonte, tormenta de nostalgias
Nunca abrigaste el alma, ni la vestiste de azul calma
Fuiste esquivo, frío amor consumiéndose las aguas.
Egoísta navío atravesando mares de extremo a extremo
Diestro pintas los húmedos cristales de rojas ansiedades
Gotas de sangre deslizaronse sobre las pálidas mejillas
Y regresó…pidiendo a gritos encender brazas
Desesperado esta por recorrer la popa con encendido aliento
Traes amoroso timonel el arrebato de todas las ansias
Bordando estas sobre el impaciente vientre la marca de fuego
Clavando el ancla de tu naves una y otra vez en el húmedo centro
Retorciendo los cabos y el árbol de hélice cual eje enloquecido
Mar de tibia espuma blanca inundando la proa hasta la popa
Eres amor embriagadora brisa que arremete la popa de espejo
Puliendo esta tu afanosa lengua la lanzada y el puente
De estribor a babor haces tuya la cubierta y el entre puente
Flotando yacen los velas frente al altivo faro que irrumpe
Rompiéndome las olas y la espuma entre gritos y quejidos
Loco vas navío bajo el murmullo de las blancas olas
Besando hambriento, afanoso de placeres las trémulas olas
Flameando de amor estallas, no detienes los motores
Suspiras, suplicas, lloras, gritas
¡No deseas detener tu embriagador viaje hacia el Oriente!
Historia sin fin de tintas frescas sobre el cuaderno amarillo de bitácora
Y regresó…como tantas otras veces
FANNY JEM WONG
23.10.2006
“Mira vida mía las caracolas llenarse de besos sonoros
Que las olas en ardiente suspiro no quemen y nos ardan los quejidos”
LA DESTRUCCIÓN
Charles Baudelaire.
A mi lado sin pausa el Demonio se agita;
Ami lado flota como el aire impalpable;
Lo bebo y siento cómo abrasa mis pulmones
ahogándome en un deseo culpable y eterno.
Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
la apariencia de la mujer más seductora,
y acudiendo a especiosos pretextos cobardes,
acostumbra mis labios a sus depravados hechizos.
Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
Jadeante y deshecho por la fatiga, al centro
De las hondas y solitarias planicies del Hastío,
Y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
Vestiduras manchadas y entreabiertas heridas,
¡Y el sangriento artificio en donde habita la Destrucción!
"Destrozo mi cabeza buscando hasta en sus rincones, algún lugar donde no te quiera para sumergirme y olvidarte"
LberT
—Itaca
Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.
C. P. Cavafis. Antología poética.
Alianza Editorial, Madrid 1999.
Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña
El tiempo nos ofrece a todos las mismas oportunidades. Cada uno de nosotros tenemos los mismos minutos y horas al día.
DENIS WAITLEY
Acuérdate de Mí.
George Gordon Byron, sexto Lord Byron.
Llora en silencio mi alma solitaria,
excepto cuando esté mi corazón
unido al tuyo en celestial alianza
de mutuo suspirar y mutuo amor.
Es la llama de mi alma cual aurora,
brillando en el recinto sepulcral:
casi extinta, invisible, pero eterna...
ni la muerte la puede mancillar.
¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba
no pases, no, sin regalarme tu plegaria;
para mi alma no habrá mayor tortura
que el saber que has olvidado mi dolor.
Oye mi última voz. No es un delito
rogar por los que fueron. Yo jamás
te pedí nada: al expirar te exijo
que sobre mi tumba nunca derrames tus lágrimas.
EL ÁRBOL DE LOS AMIGOS POR JORGE LUIS BORGES.
Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.
Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,
mas otras apenas vemos entre un paso y otro.
A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos. Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos. El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá, que nos muestra lo que es la vida.
Después vienen los amigos hermanos, con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros. Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien. Más el destino nos presenta a otros amigos, los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino. A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón. Son sinceros, son verdaderos. Saben cuándo no estamos bien, saben lo que nos hace feliz.
Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón
y entonces es llamado un amigo enamorado. Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies. Más también hay de aquellos amigos por un tiempo, tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas. Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro, durante el tiempo que estamos cerca.
Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes, aquellos que están en la punta de las ramas y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.
El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas, algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones. Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca, alimentando nuestra raíz con alegría. Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.
Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad. Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única.
Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.
Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrán de los que no nos dejarán nada. Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.
PARA MI MUJER UNA NOCHE DE LLUVIA
Me preguntas cuando volveré
No lo sé.
Los estanques y las colinas
Están inundadas en otoño.
¿Quién sabe cuándo podremos
despabilar las velas, sentados, al pie de la ventana
y hablar de esta lúgubre e interminable
noche de lluvia?
LI SHANGYIN
"Trato siempre de hallar patrones recurrentes en miles de imágenes y encierro las palabras que ya no existen entre mis dedos"
JEM WONG
10-09-2016
PIDO PERDÓN POR FANNY JEM WONG
Pido perdón, por romper reglas que en ocasiones me parecen estúpidas. El arte de vivir no tiene porque regirse en reglas que no siempre resultan universales y generalizables.
Pido perdón, por hablar alto, no siempre modulo mi voz, además soy medio sorda y es bueno que sepan que procuro no decir nada de lo que me pueda arrepentir.
Pido perdón, por pararme sobre las carpetas, hacer esto físicamente en ocasiones me permite ver el mundo desde otra óptica. Si pudiera ponerme de cabeza seguramente lo haría, el cielo quizás desde ese ángulo sería más azul.
Pido perdón, por ser boca sucia cuando me impaciento y dejar de lado las exquisiteces del lenguaje academicista y alturado que supuestamente debiera conservar siempre…
Pido perdón, por hacer mil cosas a la vez como un pulpo maniaco, solo canalizo mis energías a través de lo que me gusta, para que cuando no tenga ganas de hacer nada, pueda darme la pausa necesaria de meterme en mi caparazón.
Pido perdón, por todas las veces que me expulsaron de las bibliotecas por ser ruidosa. La verdad es que no todos podemos estudiar o leer en silencios de cementerios. El cerebro literalmente me hace corto circuito ante tanta aparente tranquilidad.
Sinceramente me sentiría mejor acompañada por Mozart, Beethoven, Paganini y tantos otros y es más creo que las bibliotecas deberían tener jardines y fuentes.
Pido perdón, por NO CALLARME ante las cosas que no son muy claras o que me parecen injustas. El silencio solo me convertiría en cómplice y por lo tanto más culpable.
Pido perdón, por no tener alma de esclava como el 99.00% de la gente a la que se le considera “normal”. Prefiero hacer las cosas que amo y disfruto, en el momento exacto y con el tiempo necesario para gozar de ellas y no hacerlas solo por cumplir o por obligación.
Pido perdón, por las veces que expreso mis sentimientos hacia las personas con la efusividad de un “TE AMOOOOOOOOOOOOO AMIGA/O “, y también por las veces en que callo y solo dejo una carita feliz para que sepan que los leí.
Pido perdón, por todas las veces que mis jefes se desorientan ante mis actitudes excéntricas para ellos, no para mí, porque nunca dejo de ser “YO” a diferencia de muchos. Creo firmemente que quién no es leal con sus ideas, no puede ser leal con los demás.
Pido perdón, por no ser la esposa y la mamá más perfecta, pero si, la que les ama más que nadie en todo el universo. Y esto no son solo palabras al viento si Uds. están en mi mundo es porque fue mi elección y no una imposición.
Pido perdón, por creerme poeta, cuando solo escribo garabatos que conservan cierto orden para expresar mis complejos y disparatados mundos internos. Además el que quiere ser escritor lo aprende haciendo y quizás algún día lo consiga.
Pido perdón, por pretender que todos mis alumnos puedan superarme y por repetirles que si estoy en las aulas es porque me gusta lo que hago, que todos ellos serán mis pigmaliones.
Pido perdón, por ser una soñadora y creer que puedo cambiar un poquito este mundo, con las cosas que he hecho a lo largo de mi vida. No deseo vivir una vida sin sueños, sin sombras, sin ficciones porque quien vive así ya esta muerto.
Pido perdón, por mis locuras, por mis alucinaciones, por mis pesadillas, por mis sueños, por mis muertes, por resurrecciones, por hablar con mis otros yoes en voz alta tratando de buscar lo bueno de mi imperfecta humanidad.
FINALMENTE ME DOY CUENTA QUE JAMÁS PEDIRÉ PERDÓN POR SER YO
FANNY JEM WONG
Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.
Instantes
Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.
DEMONIOS
Hoy sus legiones me obedecen, en ocasiones se convierten en mis mejores aliados. No fueron fáciles de domesticar, de cuando en cuando se revelan…
FANNY JEM WONG
Leonard Cohen
Justamente después del crepúsculo
con olas que se arrastraban hasta los dedos de nuestros pies
mi esposa dijo: tengo todo lo que deseo.
bajé la mirada hacia su pelo
mientras ella se arrebujaba contra mi hombro como la culata de un rifle.
En dirección al horizonte
surgía bruma del agua transformándose claramente
en las formas eternas del consuelo y la ordalía.
Las derribaré, me dije,
ella me ha proporcionado la bala.
Walter Faila: Escultura de lujo ( Te amé)
Te amé desde el suburbio desollado de mis días,
en mis mares omitidos de playas y mareas.
Al costado de la vida programada por los jueces,
en el sótano del tiempo embotado de lirismo.
Te amé a pecho abierto en la batalla,
en las crisis urbanas del amor envejecido.
Me sostuve en el silencio amoral de tu castigo
cuando tu voz de sentencia se negaba a la palabra.
Te amé desde mis huesos de animal salvaje
cuando el sol se iba como un pájaro afligido
ha refugiarse cansado detrás de la alborada .
Cuando el diáfano derrumbe del crepúsculo
cabía anticipado en una nueva madrugada,
y eran conos oscuros de sombra y precipicio
las líneas paralelas de las huellas de tus ojos.
Te amé desde mi sangre como a un vicio
en la inquietud de mis anhelos presunciosos
Con el grito borracho de rebeldes gemidos,
y los iris azorados en la heredad de tu caldera.
Cuando siendo obrero y peón de tu cintura
intenté tallar tu corazón desde un poema.
Te amé mujer sin tiempo... ¿lo recuerdas?
Eras para entonces
solo piedra y cobre en la cantera.-
Walter Faila
Se aproximan épocas de alquiler de lealtades: Unas baratas, otras extremadamente caras. Las reales y valiosas, no tienen precio.
FANNY JEM WONG
"Las agujas que marcan mi tiempo, siguen girando"
FANNY JEM WONG
El hombre debería de tomar conciencia de que, no solo se forman buenos seres humanos en las escuelas, sino también en las salas de concierto en donde se les da la oportunidad de edificarse por medio de la música, cuando esto suceda quizás se rendirá culto a la música como la cosa más grande que existe en la vida.
FANNY JEM WONG
Me siento felizzzzzzzzzzzz, he amado, me han amado. He vivido intensamente alegrías y tristezas, de nada me arrepiento. Todo pasa por alguna extraña razón, a veces logramos comprender el por qué, en otras ocasionas no es tan fácil, más así es la vida. A todos los que están y a los que partieron les regale un trozo de mi corazón y aunque a veces tuve que remendarlo, me siento en paz.
Gracias a los que tocaron esta, mi pequeña existencia.
Fanny Jem Wong
QUEMÁNDOME DE A POCOS
Hoy escribo quemándome de a pocos,
mientras las cuerdas de la vieja guitarra
rompen con su llanto los silencios…
Con el pecho arponeado de recuerdos,
con las manos colmadas de ocasos.
Quemándome de a pocos,
a sabiendas de que he de morir
alejada de las ausentes flores
que adornaran alguna vez la mesa.
Quemándome de a pocos,
Con los pies cansados y cubiertos
hasta la absurda cabeza,
por estériles e inútiles semillas,
convertidas tantas veces en versos.
Sofocada hasta el hartazgo,
con la derrota a cuestas,
con los sueños carbonizados,
con las heridas secas...
Quemándome de frío
entre campanarios muertos,
con las verdades pintadas
sobre sábanas desvanecidas.
Hoy le escribo, a la sabiduría
de su almidonado cuello,
al corazón de su lustroso calzado
quemándome de a pocos
Porque para morirme esta noche
al son de las embrutecidas neuronas
de su colosal y palpitante armadura
lo que me sobra,lo que me sobra es tiempo
FANNY JEM WONG
19.04.2008
“Cíñete la corona y enciende de una vez por todas el pensamiento”
NO TENÍAMOS SALIDA
Penas, dolor, mentiras,
pueden tener muchos rostros....
Hubo tanta miseria alrededor,
no teníamos paraguas, ni salida...
Máscaras... Máscaras....
Solo fueron máscaras.
Al fin cayeron los velos.
Miro de reojo
el ojo que me cuida,
la verdad asoma
vestida de blanco.
Fanny Jem Wong
Lima Perú
26-10-2009
Nos sentaremos pacientemente a esperar ,veremos caer todas las mascaras….Por lo menos, eso no se nos fue negado.
Llevaré hasta el último día de mi existencia,
una piedra amarrada a mi corazón mi pequeño niño.
Mamá.
FANNY JEM WONG
"EL LEÓN Y EL PERRITO"
León Tolstói
Este es un cuento muy triste y muy bello. Hay un fondo de verdad en esta brevísima historia sobre la improbable amistad entre un león y un perro, escrita por quien es considerado uno de los grandes escritores rusos, León Tolstói. Es un relato de estilo seco y puntual. Nada le sobra. Algo dice sobre el corazón humano.
En una época lo usábamos en los talleres de escritura...
En un parque de Londres mostraban fieras salvajes, cobrando por ello dinero o tomando como pago perros y gatos que servían de alimento a las fieras.
Un hombre que quiso ver esa exhibición atrapó un perrito en la calle y lo llevó al parque. Lo dejaron pasar, y echaron al animalito al león para que se lo comiera.
El perrito se encogió en un ángulo de la jaula con el rabo entre las piernas. El león se acercó a él y lo olfateó. El can se tendió de espaldas, levantó las patitas y agitó la cola. El león le dio la vuelta con una pata. El perrito se levantó y se alzó ante el león. Éste miró al can, volvió la cabeza a un lado y a otro y no tocó al chucho. Cuando el dueño de las ferias echó carne al león, este arrancó un pedazo y dejó el resto al perrito.
Al anochecer, cuando el rey de la selva se acostó, su protegido se echó a su lado y descansó la cabeza en una pata del felino. Desde entonces, el perrito vivía en la jaula del león. Éste no tocaba al chucho; comían y dormían juntos y, a veces, jugaban.
En cierta ocasión un hombre fue al parque y reconoció a su perrito, explicó entonces al dueño del espectáculo que aquel animal era suyo y pidió que lo devolvieran. El dueño quiso hacerlo, pero cuando llamaron al perrito para sacarlo de la jaula, el león erizó la melena y rugió furioso.
En fin, el león y el perrito vivieron todo un año en la misma jaula. Al cabo de ese tiempo el can enfermó y murió. El león dejó de comer y no hacía más que oler a su compañerito, lamerlo y tocarlo con la pata. Cuando comprendió que el perrito estaba muerto, dio de pronto un salto y, erizado el pelo, se golpeó los costados con la cola, se arrojó contra la pared de la jaula y se puso a roer los cerrojos y el piso.
El león estuvo todo el día agitándose en la jaula rugiendo y luego se tendió al lado del perrito muerto y quedó inmóvil. El dueño del parque quiso retirar de la jaula el cadáver, pero el león no dejó que se le acercara nadie.
El dueño creyó que el león olvidaría su pena si se le daba otro camarada y metió en la jaula un chucho vivo, pero el león lo despedazó al instante. Luego, abrazó entre sus patas al perrito muerto y no se movió en cinco días. Al sexto día el león murió.
FIN
INDECOROSAS IMÁGENES
Los prados de mi vida fueron señalados
por senderos surcados rítmicamente
Entre rosas fragantes y cálidos claveles
entre fríos lirios y oscuros cartuchos.
Avanzando fui dejando las semillas
No sabiendo si germinen y se cosechen
Si al pasar mis pisadas de regreso
ven frutos, recogeré lo que he sembrado.
Demostraré lo que mi naturaleza ofrece
en indecorosas imágenes, transmutadas
He amado, deseado en linos acolchados
dibujando con mis piernas ensueños
He robado besos somnolientos
retorciendo embudos
He catado los embrujos de las pipas
entre hojas satinadas, me he bañado.
He clavado las uñas en sus espaldas.
Cosechando bellos rostros placenteros
Amores tempestuosos, transfigurados
en la máscara de sus pensamientos .
Me he cubierto de caricias ardientes
con besos profundos que aspiraron el aliento.
Entre cantos y alabanzas, me han amado
En guerras en donde los brazos son los prisioneros,
me he vertido en el infierno de los besos
llenándome la mente de las locuras de los sexos.
Mientras la misa duerme entre llamas de amor,
se han prendido viciosas las carpas ,
entre olores de incienso en el palacio de las auroras
Ardiente el rojo rubí, se ha iluminado
con ojos desorbitados por el deseo intenso.
He gozado como gata blanca, la música del cuerpo
En rítmica danza, el tango de las caderas
He sido el agua de la gruta viviente
donde la espiga de oro, se clava en el abismo
con la triunfal sonrisa azul, brindada en copa llena.
¡Ay ¡ De mí. Si habré gritado de placer
en sus jardines de cuerpos en todas direcciones
Aullaron a la Princesa De Las Mil Locuras
y Senos De Melocotones con la intensidad en los caminos
en donde hice que de las rocas
brotarán riquísimas mieles.
Jem Wong
Sed Sin Tiempo
Un viejo reloj
cuelga en el muro,
El tiempo
se ha detenido…
Las palabras vagan
imprecisas, perdidas
entre silencios
y sombras.
La habitación
fue saqueada,
las penas se mean
ella, abrió la puerta,
ahogo los llantos,
sonrío,
no quiso pedir auxilio.
No lleva vestido blanco,
ni azahares
entre las manos,
donde nacen sus cabellos,
no contemplan
primaveras,
las prostitutas
visten de fango
Tiene frio,
mucho frio….
Una antigua argolla
viste su pecho.
Mirada perdida,
purpuras lágrimas
Tiene sed
se muerde los labios
Y el vientre preñado
solo alumbrará
versos muertos.
Nadie responde….
FANNY JEM WONG
21-09-2009
"Agotadoras horas
oscilaciones constantes,
las bestias gritan
en la profundidad del abismo
describen el infierno
la mano del poeta escribe"
FANNY JEM WONG
Antes que tu me Moriré. Gustavo Adolfo Becquer.
Antes que tú me moriré: escondido
en las entrañas ya
el hierro llevo con que abrió tu mano
la ancha herida mortal.
Antes que tú me moriré: y mi espíritu,
en su empeño tenaz
se sentará a las puertas de la Muerte,
que llames a esperar.
Con las horas los días, con los días
los años volarán,
y a aquella puerta llamarás al cabo.
¿Quién deja de llamar?
Entonces que tu culpa y tus despojos
la tierra guardará,
lavándote en las ondas de la muerte
como en otro Jordán.
Allí, donde el murmullo de la vida
temblando a morir va,
como la ola que a la playa viene
silenciosa a expirar.
Allí donde el sepulcro que se cierra
abre una eternidad,
todo lo que los dos hemos callado
lo tenemos que hablar.
"Hoy quiero arrojar de los labios polvo de tristezas , para tan solo regalarte una sonrisa..."
Fragmento del poema: "Porque la vida devuelve" por Fanny Jem Wong
Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él.
Paulo Coelho
"En algún lugar del alma se extienden los desiertos de la pérdida, del dolor fermentado; oscuros páramos agazapados tras los parajes de los días"
Sealtiel Alatristre
Cuando los rojos soles, se oculten por siempre Y avancen todos los muros sobre las noches que se hunden. Más allá de mis lechos de jade, del musgo que vistió mis espejos lograré aceptar la fortuna de haber sido la Hija Del Fuego.
FANNY JEM WONG
Ir sin amor por la vida es como ir al combate sin música, como emprender un viaje sin un libro, como ir por el mar sin estrella que nos oriente.
(Stendhal)
Cuento mi historia para que algún día alguien nos recuerde hijo mío, falta poco para que volvamos a ser uno.
FANNY JEM WONG
No existe ningún pretexto para escapar de mis celdas Aunque se llene de sombras y la luz sea escasa. Hago lo imposible por imaginarme una posición que me agrade, pero el hastío y el tedio me invaden, la mente solo piensa en mis pies .
FANNY JEM WONG
“La envidia en los hombres muestra cuán desdichados se sienten, y su constante atención a lo que hacen o dejan de hacer los demás, muestran cuánto se aburren. El hombre es el lobo del hombre”
Arthur Schopenhauer
ENIGMAS POR FANNY JEM WONG
Hallar el punto justo arañando ocultas verdades,
con el pulso firme sobre el papel del destino…
Encontrando respuestas a través de los opuestos,
como esferas infernales que suben locas y bajan tristes,
nos marcaron la ruta, sin importar el destruirnos.
Unir la contradicción una y otra vez, venciendo límites,
ansiada locura recorriendo anillos de fuego, quemándonos.
Atormentadas almas, retorciéndose bajo mantos de roja linfa,
entre vómitos de rabia, manchamos nuestras manos,
ambos …cada cual a su manera….condenándonos
a voces extrañas que solo tú y yo escuchamos.
Con las creencias plagadas de incógnitas
y las memorias colmadas de enigmas inalcanzables.
Sintiéndonos falsos dioses, nos tragamos furiosos al mundo.
Lo masticamos, lo digerimos, lo vomitamos y lo escupimos,
reiteradas veces…nada parecía saciarnos….nada.
Escucho verdades muertas sin pestañear, sin inmutarme.
Conozco los pozos más profundos del dolor,
y los lados más oscuros de las almas
¿Qué puede sorprenderme ahora?
Creo que nada, si en la nada hemos vivido
¿Vivir o morir?
Nos convirtieron en entes, en cadáveres insatisfechos.
¿Sentir o no sentir?
No cabía en nuestros fracturados cerebros,
por siglos resonaron sus atroces carcajadas…
Nos cubrieron de mierda, de hiel, de esputo,
de coágulos descompuestos, consiguieron ahogarnos.
Danzaron salvajes las bestias y solo miramos.
Malditas brujas ataviadas de mentiras…
Sobre sus torcidos alambres graznaron cuervos,
cenaron buitres y hienas….
¡A nosotros!…. ¡A nosotros!
A los castrados…A los niños muertos….Muertos…
¿Vivir o morir? Qué más da, poco nos queda
Nuestras cabezas fueron coronadas por cipreses,
nunca olvides que los demonios nos mostraron rostros gentiles,
lograron engañarnos…No podemos confiarnos de nadie…
No podemos….No podemos… No podemos…
FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
20-12-2009
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“Al final del horizonte él nos espera…
Vivamos lo que nos resta,
nosotros los huidizos, los lobos solitarios.
Nadie puede sospechar los matices de esta historia,
ni atreverse siquiera a opinar o a juzgarla…
Aléjese la curiosa zorra... Estoy harta de sus alaridos,
de sus disfraces , de su falso cielo, de sus llamados en celo
Dejen que las furias descansen...No osen despertarlas”
¡Así sea!
A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD
Alejandra Pizarnik
Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos
A pesar de la vaguedad de cualquier cuestionamiento, el péndulo no se detiene, enfebrecido remece cimientos, y en un instante único y trascendental, los extremos por milésimas de segundos rompen los silencios, se tocan…l Al fin logro ser, el todo y la nada, cuando la conciencia grita y la nota emitida se hace polvo oscuro ,sobre las blancas hojas para perdurar eternamente.
FANNY JEM WONG
ROJO CAPULLO
Lejos del hogar ancestral
bajo las verdes hojas del olmo
entre almohadones de rojas fresas
la pulpa sabrosa de los frutos
consumiéronse gota a gota.
Despacio, de prisa
mirando y sin mirar al cielo
bajo una cálida lluvia
la rama del frutero se eleva,
cambiando de posición, airosa
entre placenteras semillas.
Encendiendo quejidos
corola y pistilo entre las piernas.
En la punta de la madura lengua
todas las estaciones florecen.
Lloran aceites los almendros
e inflamado el rojo capullo
reclama por su único ojo
la intimidad de los bosques florecidos.
Posesión absoluta de los ciclos,
transparente , sin coraza,
ofrendando corola y tornasol
convulsionando entre sus yemas,
las blanquecinas aguas, fluyen eternas.
FANNY JEM WONG
"...Miro en el reloj girar las agujas
Cada segundo es un crujir en mis manos
de las palmas escapa arena
mientras los sueños crecen
y el corazón palpita desbocado..."
FANNY JEM WONG
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Si tan solo entendiéramos que depende única y exclusivamente de nosotros conservar nuestro mundo.
FANNY JEM WONG
LEALTADES:
Unas baratas, otras extremadamente caras. Las reales y valiosas, no tienen precio.
FANNY JEM WONG
VIBRACIONES EL POEMA
Ritmo multicolor en las palabras
Ritmo y qué ritmo en las azules aguas
Ritmo en las esmeraldas campiñas
Ritmo en las doradas montañas
En el canto de las aves enamoradas
En el grácil batir de las alas de los pájaros
En el diestro vuelo de enormes mariposas.
Ritmo y qué ritmo tienen las hadas,
Los duendes, las sirenas, ondinas y ninfas
Ritmo en lo más pequeño y en lo más grande,
Ritmo en el aire, en la tierra, en los mares.
En la roja flama de una vela que no quiere apagarse
En los árboles que se balancean lentamente
En las hojas que se le agitan en un tiempo más rápido.
Ritmo sobre la verde hierba
Ritmo bajo la copa del rosado árbol
Ritmos desnudos, de fieros amantes
Ritmo salvaje, lujuriosa danza de caderas en llamas
Ritmo complejo de estrepitosas ondas marinas
Ritmo en lo oscuro y en lo claro.
Ritmo en el destino de mi real naturaleza.
Ritmo de las estaciones que mueren cada año
Ritmo y qué ritmo de décadas, siglos y milenios
En donde eres tú ritual, fuego descomunal y sagrado
Eres y serás siempre tú eterna, deslumbrante, mi mágica hechicera
El tronco de bambú que no se quiebra, la extrema tristeza del dolor
Las jubilosas risas que siempre huyen de prisa
en los armoniosos ecos de mi discordante vida.
Si eres tú, la poderosa e inmortal cuerda perdida
en donde enlazó por toda la eternidad miles de versos
en perfecta paz con todos sus perplejos significados.
Si eres tú, el temblor allá lejos en el silencio que se rompe
Mi amada música, melodía celestial de millones de esferas
destinada a nunca cesar recreando en luz dorada de éter
la manifestación magnificente de todo mi versar.
FANNY JEM WONG
Tus ojos Octavio Paz (1914-1991) México
Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.
SERÁ, CUANDO TENGA QUE SER…
Suena… suena…. diamante dormido,
que invitas al beso y huyes….
No hay punto de partida, ni punto de llegada,
no hay nada….ni sustancia desnuda,
ni presente, ni pasado, ni bien, ni mal,
solo ebria sangre, vestida de plegarias,
adornada de negaciones y blasfemias.
Solo, la ambigüedad de un tiempo
que asfixia entre silencios que pesan…
Solo el noble esclavo de un reloj…
de una agenda…y de los años que llegan
Un señor con las enormes alforjas
repletas de inconclusas figuras…
Un hacedor de sueños idos.
Un esclavo de un tiempo, sin tiempos,
escurriéndose como arena entre las manos.
Él que convierte el amor y la pasión en llanto…
En el renacimiento constante de todas mis muertes,
la voz siempre esperada, que no termina de llegar
e ingrata se marcha y no se compromete…
Desde el pescante, observa altivo,
no se inmuta, no siente, no expresa, no nada…
Olvidándose que el título, el poder…
y el tiempo… se lo he otorgado Yo…
Olvidándose que todo vaso tiene un tope,
un tiempo para ser bebido o derramado…
Olvidando que la rueda girará en el sentido inverso.
Nadie se alimenta de sus propias carnes y fluidos…
El ser es el físico, el no ser la esencia,
y todo se le fue otorgado sin precio, ni desprecio.
La represión, la indiferencia matan la fresca hierba.
Los manicomios están llenos de los que se creen “normales”
Fantasmales, fríos y tétricos entes,
recorriendo salas en donde nadie mira a nadie.
En su perplejidad contemplando yacen los dorados relojes
que marcan las horas reprimidas…la negación de sus instintos….
y los segundos de la vida que les resta.
FANNY JEM WONG
“Déjenme dormir las tonterías de la multitud aturde,
Déjenme soñar que danzo desnuda
sobre la grupa del más bello corcel y que soy libre”
BAILEMOS
Diosa blanca enciende los cantos antes que la noche acabe
Danza sobre los lienzos, agítate rítmicamente a los vientos
Se la invitación de Eros, vístete de tules, cúbrete de estrellas
Perfúmate de incienso de sándalo, canela y dulces almendros.
Píntate en los ojos dos grandes luceros, tan azules como el cielo
Esculpe en tu rostro con perlas de nácar la más dulce sonrisa
Bórdate en los labios de rojos rubíes besos ardientes e inmortales
Suéltate los dorados rizos, téjelos de pasionarias y fragantes
Amapolas
Diosa de pasiones que enceguecen luce tus mejores galas
Se huracán, tempestad y tormenta pero también se siempre humana
Desborda la copa de plata, rebásala con tu tibia y fiera sangre
Levántala muy alto y brinda por ellos, anuncia por fin el primer baile.
FANNY JEM WONG
La disciplina en los negocios. ¡VITAL!
Lo interesante es que todo debe ser en base a un PLAN OPERATIVO, que no solo permitirá mejorar los fallos del camino (metas a corto, mediano y largo plazo, ¡CIERTO!) Sino también, adelantarnos a las dificultades, es decir no solo tener un PLAN “A”.
Fanny Jem Wong
OH, MI YO! ¡OH, VIDA!
WALT WHITMAN
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida! de sus preguntas que vuelven, Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de necios, De mí mismo, que me reprocho siempre (pues, ¿quién es más necio que yo, ni más desleal?), De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha siempre renovada, De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que me rodean, De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás, La pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ? Respuesta Que estás aquí - que existe la vida y la identidad, Que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.
EL VIENTO SOPLA
LAS IMPERIALES FLORES
YO AGONIZO
FANNY JEM WONG
Una mujer sabia ...
Dicen que a cierta edad las mujeres nos hacemos invisibles... que nuestro protagonismo en la escena de la vida declina y que nos volvemos inexistentes para un mundo en el que sólo cabe el ímpetu de los años jóvenes... Yo no sé si me habré vuelto invisible para el mundo, es muy probable, pero nunca fui tan consciente de mi existencia como ahora, nunca me sentí tan protagonista de mi vida, y nunca disfruté tanto de cada momento de mi existencia...
Descubrí que no soy una princesa de cuento de hadas... descubrí al ser humano que sencillamente soy, con sus miserias y sus grandezas... Descubrí que puedo permitirme el lujo de no ser perfecta, de estar llena de defectos, de tener debilidades, de equivocarme, de hacer cosas indebidas, de no responder a las expectativas de los demás... Y a pesar de ello.... ¡quererme mucho!...
Cuando me miro al espejo ya no busco a la que fui... sonrió a la que soy.... Me alegro del camino andado, asumo mis contradicciones...
Siento que debo saludar a la joven que fui con cariño, pero dejarla a un lado porque ahora me estorba... Su mundo de ilusiones y fantasía, ya no me interesa...
¡Qué bien vivir sin la obsesión de la perfección !... ¡Qué bien no sentir ese desasosiego permanente que produce correr tras los sueños !...
La vida es tan corta y el oficio de vivirla es tan difícil, que cuando una comienza a aprenderlo, ya hay que morirse...
Maldita Oda De Tristeza
¡Malditas! Las flores que nacen de sus manos
¡Malditas! La estirpe de todos sus cantos
Tediosas sus lamentaciones, absurdos sus silencios
Incomprensibles letanías que conducen al hartazgo
Taladras el cráneo a picotazos, sofocas la mente, aturdes
¡Maldita! Es su sangre ensuciándome los zapatos
¡Malditos! Son sus pasos, su vida, su aliento
Y su voz ensordecedores graznidos de agónicos cuervos
Y sus llantos manantiales de espeso y negro fango
Y sus viseras carne despreciable para perros
¡Maldita! Mil veces maldita por no jalar del gatillo
Por la confusión de sus emociones, por su existencia
Por sus versos fatales, aburridos, difíciles, oscuros
Por sus tétricas alucinaciones, por sus gritos absurdos
Por su frío beso, por la defensa nunca pronunciada,
Por sus infortunados y transfigurados miedos
Maldita prostituta adornada de falsos oros y turquesas
Eres infinito dolor, asqueante concierto de blasfemias
A nadie le importan sus fétidos alaridos ¡Muérete!
Carga tu lápida, no las exhibas, es solo mala fotografía
¡Aléjate! Peste funesta, ráfaga criminal, emperadora del mal
¡Traidora! ¡Traidora! ¡Traidora!
Márchate de este mundo de ojos cristalinos
¡Aléjate! Vieja sórdida, engendro del cuarto infierno
No deseo ver tu desnudez, lastima tu féretro sobre la espalda
No corrompas con tu crueldad las altas murallas
¡No! No mutiles de quién nada te debe la ultima sonrisa
¡Aléjate! ¡Aléjate! Maldita Oda De Tristeza
FANNY JEM WONG
06.04.07
“Detrás del silencio se ocultan los crímenes más perfectos”.
"Estos millones de personas que no tienen necesidad de conocerse llevan tan similarmente la educación, el oficio y la vejez, que el transcurso de la vida debe de ser muchas veces menos largo de lo que una estadística loca halla para los pueblos del continente. Asimismo, desde mi ventana, veo espectros nuevos avanzando por la espesa y eterna humareda del carbón"
Rimbaud, Arthur
(1854-1891)
POETA FRANCÉS, UNO DE LOS MÁXIMOS REPRESENTANTES DEL SIMBOLISMO
UN EXTRAÑO SUEÑO POR FANNY JEM WONG
Llovían dentro del viejo armario
espesas gotas de sudores
y fieros deseos.
En su cobrizo espejo
la supersticiosa historia
de los naranjos cobraba vida.
Resbalando sobre la mullida hierba
iban desnudas dos jugosas naranjas.
Enlazadas como argollas
infernales se fusiona
lo cóncavo y lo convexo.
Inverosímiles y tentadoras imágenes
de frutos que se exprimen
hasta la sangre.
Fina y erguida
una rama explora ávida
la amarga y dulce almendra de fuego
Preciosa y esmaltada semilla rosada
que es devorada
ansiosamente completa
Una transparente y verde hoja
refleja la colosal penetración
del húmedo centro.
Entre gemidos desesperados
el tiempo que marca
el reloj se contrae y se expande
Tic tac, golpeteo de ecos
sobre el inestable y rojizo tejado
del mágico armario
La escena de la indócil danza
de los naranjos ondula
frenética con el viento.
Y un torcido cielo raso
frágil como una casa de juguete
sede, tiembla, se desploma
Sobre la madera rota,
clavo de olor, un trozo de canela
y una flor de naranjo.
Vaya...hola.es curioso
¿Sabes? Me quede dormida
tuve un extraño sueño.
FANNY JEM WONG
¡VEN! POR FANNY JEM WONG
¡Ven!
Atravesando de prisa los quejumbrosos valles,
marcando con paso firme, la ruta del no olvido.
Apartando a los odiosos buitres que destrozaron mi pecho
Recuerda que la nieve puede conservar huellas
a pesar de que el agua helada no tiene sentimientos.
¡Ven!
Cortando de una buena vez los cadmios tallos
Apagando el rostro lánguido de aquella luna traicionera
que nunca marco las horas vivas, por estar muerta
y quiebra con la luz de tu mirada las ideas oscuras
que arrugaron por siglos mi ceño.
¡Ven!
Borrando de mi mente sus amorfos rostros
Arrancándome de la piel el vestido de puta
que tatuaron sus manos y sus angostadas lenguas.
Destierra atardeceres nostálgicos, noches de infierno
Y al fin, aparta las aristas con las que vaciaron mi vientre
¡Ven!
Avanza por el viejo puente trayendo entre tus manos
mis virginales sueños ,cuando la angustia clama
y los abismos pronuncian sus elocuentes cantos.
Cuando me duelen las llagas y las heridas me sangran,
aunque parezca mentira nunca cerraron
solo les deje creer que eran cicatrices duras
y rebeldes como piedras…
JEM WONG
08.03.2010
¡Ven! Cuando todavía a pesar del tiempo puedas escuchar mi voz en el murmullo de las aguas.
"Todo es como una abeja sobre el florecer de la eternidad que comienza y acaba en cada parecer"
Martín Adan-Perú
Arquitectura De Tristezas
No existe ningún pretexto
para escapar de mis celdas
Aunque se llene de sombras
y la luz sea escasa.
Hago lo imposible por imaginarme
una posición que me agrade
Pero el hastío y el tedio me invaden
la mente solo piensa en mis pies.
Arquitectura de tristes
y monótonos pensamientos
El cuerpo satisfecho de placeres
y el alma hambrienta de afectos.
Quizás levante un nuevo imperio
cuando la luna se esconda tras las colinas
Cuando los vientos griten
y revienten todos los silencios.
Por ahora solo caminare desnuda
por los corredores del palacio
espantando a mi propia sombra
que juguetea escondida detrás de los arcos.
FANNY JEM WONG
QUE NO SE NOS VAYA EL TREN
Amor, no habremos de probar con ligereza,
el sabor ácido y amargo de la condena.
Detenida yace la razón sobre los verdes jades,
atosigada por figuras que amenazan día y noche.
¡Ven, aquí de prisa! Que no se nos vaya el tren,
tras los extraños tratados y la falsa moralidad
de los que a escondidas juzgan con ligereza
nuestras reales circunstancias: tu frustración y mi pena.
La espera un océano de gotas golpeando el reloj
Muere así de a pocos, tu perfume sobre el tibio lecho
Y el dolor enciende la verbosidad de mis cantos,
mientras mi corazón peregrino zigzagueando,
cabizbajo, marchito huye tras los cielos rotos
de un sueño , que inevitablemente se me agota.
Tiempos clandestinos de nobles y plebeyos
decapitando ansias… bajo las lilas sombrillas.
FANNY JEM WONG
Mario Benedetti - Enigmas
Todos tenemos un enigma
y como es lógico ignoramos
cuál es su clave su sigilo
rozamos los alrededores
coleccionamos los despojos
nos extraviamos en los ecos
y lo perdemos en el sueño
justo cuando iba a descifrarse
y vos también tenés el tuyo
un enigmita tan sencillo
que los postigos no lo ocultan
ni lo descartan los presagios
está en tus ojos y los cierras
está en tus manos y las quitas
está en tus pechos y los cubres
está en mi enigma y lo abandonas
Mario Benedetti
"ECOS ANCESTRALES"
Me sumerjo irremediable
hacia los vórtices profundos
que extraen la esencia de la noche más densa
que inmisericordes me absorben
hasta el profundo y mental celeste
de un intenso y delicado mirar felino.
Convulsiono atrapado en teóricas cadenas
que devienen la forma del más gélido dolor;
cuando de pronto el letargo se torna efervescente
saltando en el tiempo a una añeja realidad.
Y acuso el impulso que me lleva a presentirte
y sabiendo el instinto que podría no ser,
el otro yo geminiano me induce a ubicarte.
Se inician los pasos febriles en busca
de lagos lejanos,ignotos y ajenos
do yace el azul de tus ojos actuales
que difunde en sucesivas ondas primigenias
hasta el negro profundo de dos puntos suspensivos
que atraviesan la certeza en mi porfiada ortografía
Y desde ellos me miras en tanto se cimbra
el gong que transmite las líricas ondas
que sucesivas componen la enigmática escala
que en vaivén incansable,rebelde y sin fin;
pentafónicamente bañan la asiática costa
en el mágico tren de olas,
de un mar ancestral.
Difuminados ahora los rezagos caroténicos
el alba tersura de tu piel occidental,
se remecen extraños los adobes milenarios
en la ribera saliente de mi génesis...
y en el también poniente de mi vida...
donde mi psiquis espera...sentirte llegar.
YET SEN LEE.
DANZA SACRÍLEGA
Tú, el eco sordo de mis cantos
mi amor, mi espejo, mi otro yo
clara y oscura, ruinosa pesadilla
desollándome los sueños.
Tú, en cada conexión de mi cerebro
el fuego que me calcina las venas.
danza sacrílega de mis manos.
Y que más da si quisiera matarte y no puedo
si te gestas a cada instante en las entrañas
y floreces batiéndote entre escombros
para encubrarte en las copas de los pinos
Tú, eterna maldición, vértigo, tormento y delirio
lo único verdadero, mío y eterno
la que nace y muere entre vómitos negros
Tú, mi odiada y bien amada poesía.
FANNY JEM WONG
PRINCESITA DE BISCUIT
Amor de mis amores,
Princesita De Biscuit
criatura bondadosa
tienes alas de perdiz
Doncella de piel
de alabastro
y risa carmesí
Bella, esplendorosa
mi pequeñita
flor de Liz.
Risa contenida
en campanitas de cristal
Carcajadas de conciertos
de caracolas
Mariposa encantada
ojillos de olivos verdes
Azucena blanca
rodeada de champaña.
Tus mejillas
de melones
rojas plumas
Y en tus manitas,
una nena
la pequeña Marilú
un trapito rosa,
con patitas de avestruz.
Bella surca las nubes
piececillos de perdiz.
Tus rizos de champán
colmena de cariño
Flor de Azucena
dime qué quieres de mí
Ay mi pequeñita
¿Quieres galletitas imperiales?
Helados de vainilla...
O quizás un rico chocolate
relleno de dulce miel,
salpicado de ajonjolí.
Pequeña princesita
tu corazón de amor arde
con tu vestido de sedas
y tus alas de organza
Luce tu moñito de seda
sal a recibir a Giorgito
juega a la comidita
con tu lindo hermanito
Salta con tu más leal
y tierno amiguito.
Muñequita coqueta
de ojos de olivo verde
juega en tu palacio
de flores finas de oro
con las esmeraldas
del sauce
llorando alegría.
Juega princesita
con pasteles de crema chantilly
ricos antojitos
para las hadas madrinas
que vienen a visitarte.
Galopa sobre las setas rojas,
pequeña maremoto
que ni las bellas dríadas
te negaran nada
piececitos de pólvora
semejando terremotos
le pondrás a la humanidad
desconsolada
palabras de amor
bellas y apreciadas.
Jem Wong
Desde la Muerte al Amor. Through Death to Love, Dante Gabriel Rossetti.
Al igual que las manos arduas, las nubes débiles huyen
De los vientos que arrasan el invierno de las aéreas colinas,
Como multiformes e interminables esferas
Que inundan la noche en una súbita marea;
Terrores de ígneas lenguas, de inarticulado mar.
Incluso entonces, en algún sombrío cristal de nuestro aliento,
Nuestros corazones evocan la imagen salvaje de la Muerte,
Sombras y abismos que bordean la eternidad.
Sin embargo, junto a la inminente Sombra de la Muerte
Se alza un Poder, que se agita en el ave o fluye en la corriente,
Dulce al deslizarse, encantador al volar.
Dime, mi amor. ¿Qué ángel, cuyo Señor es el Amor,
Agitando la mano en la puerta,
O en el umbral donde yacen las trémulas alas,
Posee la esencia flamígera que tienes tú?
Alma desnuda. Alfonsina Storni (1892-1932)
Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
Con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia,
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega,
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
" Puede que lo que hacemos
no traiga siempre la felicidad,
pero si no hacemos nada,
no habrá felicidad."
Camus.
Hasta siempre Soledad.
**********
ESPEJOS DE ÉBANO POR FANNY JEM WONG
Ojos…mis ojos y los tuyos
círculos de oro que perforan
siempre la misma mirada…
todo lo que pude y no pude
describir en palabras, esta allí ,
encerrado en los espejos negros
de mi atormentada alma
bañados tan solo por la ilusión
de un mar en calma….
Los magos del imperio, no pudieron devolverle la salud, pero le enseñaron a disfrutar del canto del viento y de las aves el resto el camino.
Fanny Jem Wong
“Envejecen los carros diversamente adornados de los reyes, envejece también el cuerpo del hombre; solo la virtud de los hombres justos no envejece”.
A la memoria de mi amado abuelo Wong Lyón Angan y a mí padre Wong Wu Yong
PIEL AMARILLA
Mi pequeño grillo
de ojitos dormidos
trozo del cielo,
fabulosa nube de algodón,
luz eterna,
claro día,
sensible aurora,
lluvia de estrellas,
viento tibio,
Monarca… de todos mis sueños.
Mi danzarín en pañales,
no frunzas el ceño
tú eres motivo y fuerza,
mi lucero travieso,
mi ardiente esperanza.
Sonríe…. piel amarilla
que por fin llego la mañana
Y vuela amor…. Vuela…. vuela alto
con la certeza de ser
el inicio y el fin
de todos mis días
Te amo bebe… te amo.
Tu mamá
19/08/2009
FANNY JEM WONG
EL TAÑER DE LAS CAMPANAS
Socavar montañas
no fue nada fácil
Señor Oscuro.
no crees que sea tiempo
de detener la marcha,
los abanicos se duermen
sobre los luceros,
son pesadas piedras,
no logran contener
la espesa savia
de los ríos rojos,
ni el tañer de las campanas
del templo.
JEM WONG
Alejandra Pizarnik - Quien alumbra
Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante
Tormenta por Wu Kieng
Maldije a la lluvia que, azotando mi techo, no me dejaba dormir.
Maldije al viento que me robaba las flores de mis jardines.
Pero tú llegaste y alabé a la lluvia. La alabé cuando te quitaste la túnica empapada.
Pero tú llegaste y alabé al viento, lo alabé porque apagó la lámpara.
Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón.
GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
"Confieso que he vivido" Neruda
"Yo quiero vivir en un mundo sin excomulgados. No excomulgaré a nadie. Quiero vivir en un mundo en que los seres sean solamente humanos, sin más títulos que ése, sin darse en la cabeza con una regla , con una palabra, con una etiqueta. No quiero que nadie sea perseguido. Quiero que la gran mayoría , la única mayoría, todos, puedan hablar, leer, escuchar, florecer. No entendí nunca la lucha sino para que ésta termine. No entendí nunca el rigor, sino para que el rigor no exista. He tomado un camino porque creo que ese camino nos lleva a todos a esa amabilidad duradera. Lucho por esa bondad oblicua, extensa , inexhaustible. Me queda sin embargo una fe absoluta en el destino humano, una convicción cada vez más consciente de que nos acercamos a una gran ternura. Escribo conociendo que sobre nuestras cabezas, sobre todas las cabezas, existe el peligro de la bomba, de la catástrofe, pero esto no altera mi esperanza. En este minuto crítico , en este parpadeo de agonía, sabemos que entrará la luz definitiva por los ojos entreabiertos. Nos entenderemos todos. Progresaremos juntos. Y esta esperanza es irrevocable".
“No puedo evitar que te duela pero aquí estoy para acompañarte.”
Mamá
29-10-2014
PERÚ ¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!
Dantesca es la liberación del tiempo,
cruel y ensordecedora su llegada.
Millones de años atropellan furiosos,
en estallidos de cristales, asesinas espadas,
en campanadas furiosas, ruegos lapidados…
Llueve muerte, se convulsiona la tierra,
es danza macabra, de árboles quebrados.
El Perú llora sobre los féretros de sus hijos,
Carnicería voraz que le retuerce las entrañas.
Devastado… transpira linfa su Cristo Moreno.
Las placas crujen, el cielo yace encendido
No lo niega… ¡Sufre!
No lo acepta… ¡Lucha!
Enajenado, grita de ira... su impotencia el Imperio del Sol
Entre cuerpos quebrados, llora a los que se han ido.
entre fermentos de hambre, desolación y muerte….
Orgulloso y altivo, el Perú se eleva entre cenizas,
con el pecho henchido, abierto y sangrante,
con las manos unidas y a una sola voz,
en un canto que resuena, más allá de sus fronteras
En un grito de Libertad, valentía y entereza
para entonar:
PERÚ
¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!
FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
16.08.07
LA GRANDEZA DE UN PUEBLO ESTA EN SUS GENTES
PERÚ
¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!
"Jugar con el corazón es perverso, Jugar con la mente diabólico"
FANNY JEM WONG
REACCIÓN EN CADENA
Los silencios se agigantan,
son símbolos escapándose de las manos.
La bóveda celeste cruje, se estremece
y en su alucinada locura viste de fuego
las frondosas cabelleras de los sauces.
Enfebrecido yace el pensamiento,
desde su núcleo palpitante el ojo atento observa
cada partícula que masivamente invade,
la luz se hace negra, como sus enormes ojeras
descontrolada es así la reacción en cadena…
En un espacio atemporal o quizás inexistente,
recorriendo tableros que se expanden y estallan,
energías furiosa consumiendo raíz y cabeza,
en progresión creciente de átomos que colisionan…
Entre nebulosas memorias grabadas quedan
sus insignias, el lecho y el confesionario
Turgentes los pálidos picos asoman,
su vigorosa presencia, una nueva contracción
ritmo infernal desestabilizando los sentidos.
Convulsionando a cada arremetida de la esfera de fuego
Extinguiéndose hasta médula para volverse a encender.
FANNY JEM WONG
“Hay un conjunto de sucesos, una región del espacio-tiempo, de la que no es posible escapar…lo que se halla afirmado después a mí poco me importa. Tú encendiste la mecha”
"Caminé frente al muro, piedra tras piedra. Me alejaba unos pasos, lo contemplaba y volvía a acercarme. Toqué las piedras con mis manos; seguí la línea ondulante, imprevisible, como la de los ríos, en que se juntan los bloques de roca. En la oscura calle, en el silencio, el muro parecía vivo, sobre la palma de mis manos llameaba la juntura de las piedras que había tocado."
José María Arguedas.
Ir sin amor por la vida es como ir al combate sin música, como emprender un viaje sin un libro, como ir por el mar sin estrella que nos oriente.
(Stendhal)
"Brotes tempranos del ciruelo":
Nieve profunda en la siguiente aldea.
Varias ramas florecieron anoche.
Zheng Gu comentó: "si varias ramas" florecieron, no son
brotes tan "tempranos", así que es mejor decir "una rama".
Zai Ji lo saludó como a un maestro. Desde entonces, los
eruditos chinos se refirieron a Zheng Gu como el Maestro
de Una Sola Palabra.
De Suplementos a las cinco dinastías, por Tao Yue
"Solo veo ríos negros sobre papeles de arroz
y ocho dragones señalando el camino.
Nada importante que deba recordar"
Fanny Jem Wong.
Considero más valiente al que conquista sus deseos que al que conquista a sus enemigos, ya que la victoria más dura es la victoria sobre uno mismo.
- Aristóteles (384 AC-322 AC)
Sé como tú eres, de manera que puedas ver quién eres y cómo eres.
Deja por unos momentos lo que debes hacer y descubre lo que realmente haces. Arriesga un poco si puedes. Siente tus propios sentimientos. Di tus propias palabras. Piensa tus propios pensamientos. Sé tu propio Ser. Descubre....Deja que el plan para ti surja dentro de ti.”
Fritz Perls.
Tu Amistad Divino Bosque De Granados
Joven y hermosa diosa coronada por granadas
Llegas ofreciendo todos los frutos del alma
Con el pecho abierto, desnuda de rojas miserias
Otorgándome la vida sin esperar nunca nada
Sobre las blancas faldas bordadas en hilos de oro
Yacen eternos los veranos e inviernos vívidos
Cerca o lejos, en la vida y más allá de la muerte
Amiga, tú eres y serás creación fantástica, sublime
Generosa conocedora de mi mundo interior
De todos los afectos el amor más elevado
Piadoso corazón escarlata, consolación constante
Ávida lectora de miles de páginas azules y verdes
Tu verbo espanta soledades, miedos, angustias, desolación
Eres tú , el tibio sol que ilumina, la mano piadosa que sostiene
El músculo forjado en fuego que nunca ha de envejecer
El panorama celeste de cuidados, ardor y afección inmutables
Amiga, tú por siempre serás la mano abierta, franca, sincera
Quien aleje la cruel manifestación de todo dolor en mi pecho.
Una ingenua criatura desprovista de disfraces y egoísmos
Alegría y tristeza, nunca miserables disimulos, ni artificios
Eres amiga rotunda palabra que impulsa y detiene
El corazón inmortal, incondicionalmente fiel
El pensamiento viajando libre de toda negra duda
La leal semilla que madura y crece dentro de mí pecho
Amiga, el color legítimo de tu tierna y diáfana mirada
Es la luz que me guía hacia manantiales turquesas
Tu amistad es un eterno y divino bosque de granados
En donde el seco olmo venciendo a la muerte abraza la lozana vid
Amiga, eres de todos mis bienes el más preciado
Un macizo cántaro de inagotables gracias y honestidad
El universo que cobija dulcemente mi alma abatida
La valiosa estela dorada, consolación constante y virtud
Eres inmortal corazón celeste espantando amargas tristezas
La antorcha que ilumina las grises noches con verdes esperanzas
El alma bella que alegra y divierte el pensamiento inquieto
La legítima felicidad por la que mis lágrimas se visten de rojo acero
Eres amiga, quien se anticipa a las tormentas de mi alma
Laboriosa constructora de enormes puentes de abnegado afecto
La voz que acaricia, resurrección mística para mi alma
La diestra forjadora de sueños, de esperanzas, amor de hermanas
FANNY JEM WONG
08.03.2006
“Amistad un hermoso árbol en donde solo maduran verdades”.
FANNY JEM WONG
08.03.2006
CUÁNDO MI ALIENTO SE APAGUE QUEDARAN MIS VERSOS....
AUTOR FACUNDO CABRAL
"Nacemos para vivir, por eso el capital más importante que tenemos es el tiempo, es tan corto nuestro paso por este planeta que es una pésima idea no gozar cada paso y cada instante, con el favor de una mente que no tiene límites y un corazon que puede amar mucho más de lo que suponemos.
El hombre debe ascender constantemente en busca de la excelencia, tiene el deber de lo mejor para confirmar la bendita semejanza (no se ama, ni puede amar a nadie, el que se queda en lo peor).
Sacrificio es una tarea sagrada por que se hace por los otros, tarea que termina beneficiándolo a uno por que los otros son la continuación de uno y uno la de los otros, y cuando no se espera recompensa, cualquier tarea te ennoblece.
Alcanza el conocimiento y después sé caritativo por que la caridad sin conocimiento puede hacer mucho daño...Somos arquitectos de nuestro destino....
No hay comprensión total si hay control, una vida obediente es una vida de conformidad, y esto es solo una manera confortable de la muerte. La conformidad es miedo al cambio, es decir a la vida, y allí no puede haber libertad, todo hábito destruye a la libertad, hace que la vida sea artificial, insípida, inútil, todo hábito nos impide llegar a la vastedad de la mente, donde podemos crecer sin límites
Si es apego no es amor por que el amor no produce pesar y el apego sí. El amor no tiene afanes, sólo se entrega, y no produce conflictos por que es totalidad, por eso no hay esperanza pero tampoco desesperación, hay plenitud. El amor nos convoca, entonces el amor es el que ama.
Nacemos para el amor, es nuestra realización total. El amor es el único que nos llena, que nos completa, que nos libera de todos los escapes, es decir el poder, el dinero, el éxito, el alcohol, las drogas, el sexo indiscriminado, las ideologías y las creencias compulsivas....
El deseo siempre está en conflicto con la realidad, por eso cuanto más deseo más desdicha, y el deseo no tiene fin, por eso la eterna insatisfacción.
Hay que romper la barrera entre el yo y el tú, entre lo pasado y lo futuro, entre el observador y lo observado, porque todo ocurre ahora mismo y en todos. Armonizar diferencias es hacer de todas las mentes una, y esto mejoraría a la humanidad, salvaría al mundo, es decir seria la verdadera revolución
Los hombres crean o hacen la guerra, los hombres crecen o son burócratas. Los creadores tienden a juntarse en todo el mundo, los otros, es decir la mayoría, tienden a separarse, a matarse hasta en las canchas de fútbol, es decir que los inútiles quieren ganar con la violencia lo que no ganaron con la inteligencia (parece que al comunismo lo sustituye un nacionalismo rabioso, dictatorial).
Las viejas costumbres son un barco que se hunde, y lo aconsejable cuando un barco se hunde es abandonarlo. .."
- Chris Lawford
“La vida no es un cesto de cerezas y hay que hacer un montón de cosas que no deseas hacer y muchas veces no consigues hacer lo que quieres, cuando quieres. Y a menudo, hay que agachar la cabeza y pasar por el aro. Es cuestión de auto disciplina. Enseñar a cada uno a enseñarse a si mismo”
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No puedes evitar que el pájaro de la tristeza vuele sobre tu cabeza, pero sí puedes evitar que anide en tu cabellera.
- Proverbio chino
Ser feliz no significa que todo sea perfecto, quiere decir que has decidido ver más alla de las imperfecciones.
EL PADRE Y EL HIJO SON DOS. LA MADRE Y EL HIJO SON UNO. »
LAO TSE.
"Temo que si me quitan mis demonios se puedan morir mis ángeles."
Rainer Maria Rilke
Otros han visto lo que es y preguntaron por qué. Yo he visto qué podría ser y he preguntado por qué no.
Pablo Picasso.
“Lo que los hombres y las mujeres necesitan son estímulos. Sus poderes naturales de resistencia deben ser fortalecidos, no debilitados… En vez de insistir siempre en las fallas de un hombre, cuéntele sus virtudes. Intenta sacarlo de su rutina… Sostén en él su mejor yo, su ser real que puedas desafiar y hacer ganar… La gente irradia lo que está en sus mentes y en sus corazones.”
Eleanor H. Porter
Si no vas, no llegas.
Si no empiezas, no acabas.
Si no eres, no estas.
Si no sueñas, no creas.
si no observas, no ves.
Si no enseñas, no aprendes.
Si no sientes, no vives.
¿CÓMO HARÁ USTED HÉROES? Jean-Paul Sartre
"El existencialista cuando describe un cobarde, dice que el cobarde es responsable de su cobardía. No lo es porque tenga un corazón, un pulmón o un cerebro cobarde; no lo es debido a una organización fisiológica, sino que lo es porque se ha construido como hombre cobarde por sus actos. No hay temperamento cobarde; hay temperamentos nerviosos, hay sangre floja, como dicen, o temperamentos ricos; pero el hombre que tiene una sangre floja no por eso es cobarde, porque lo que hace la cobardía es el acto de renunciar o de ceder; un temperamento no es un acto; el cobarde está definido a partir del acto que realiza."
*Martín Heidegger Ser y Tiempo.
"Nadie puede tomarle al otro su morir […]. El morir debe asumirlo cada Dasein por sí mismo. La muerte, en la medida en que ella “es”, es por esencia cada vez la mía. Es decir, ella significa una peculiar posibilidad de ser, en la que está en juego simplemente el ser que es, en cada caso, propio del Dasein. En el morir se echa de ver que la muerte se constituye ontológicamente por medio del ser-cada-vez-mío y de la existencia"
.. Se copulaban verbalmente, se acariciaban con miradas, se estremecían entre suspiros, él le fecundaba las ideas, ella lo atrapaba con palabras, se enamoraban con esencia, no se daban sólo sexo, se daban vida ...
Alejandra Pizarnik
Recibe este rostro mío, mudo, mendigo. Recibe este amor que te pido. Recibe lo que hay en mí que eres tú.
"La vida nos regala todos los días, una nueva oportunidad para ser felices."
FANNY JEM WONG
Emily Dickinson Como si yo pidiera limosna
¡Como si yo pidiera limosna común
Y en mi suplicante mano
Un extraño pusiera un reino
Y yo perpleja quedara,
Como si hubiera pedido a Oriente
Que me mandara una mañana
Y que levantara su purpúrea barrera
Y destrozarme con el alba!
Me encantó...
LOU ANDREAS-SALOMÉ
"Cuando una mujer se completa a sí misma,
ya no atrae a su vida aquellos que vibran en su carencia.
Ella al fin ha dejado de necesitar
que alguien venga a iluminar sus días
Ella se vuelve luz de quienes la rodean
y más aún para sí misma."
ENTRE ESTATUAS MARIO BENEDETTI
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de gracia
no te arrepientas
cuando
alguien te lo aconseje
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te seques sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
y si después de todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y te quedas inmóvil
y te salvas
entonces
no te quedes
conmigo.
Me doy cuenta que si fuera estable, prudente y estática, viviría en la muerte, por consiguiente acepto la confusión. la incertidumbre, el miedo y los altibajos emocionales, porque ese es el precio que estoy dispuesta a pagar por una vida fluida, perpleja y excitante.
(Carl Rogers)
(...)La palabra es la perpetuidad novedosa de nuestro amor, el único recurso de la existencia que se fuga.
Romina N. Moreno.
¿«Escribir» existe por sí mismo? No. Es solo el reflejo de una cosa que pregunta. Yo trabajo con lo inesperado. Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz.
Mi timbre soy yo. Escribir es un interrogante. Es así?
Clarice Lispector
Un soplo de vida.
AMAPOLAS SANGRIENTAS POR FANNY JEM WONG
Rotas las pieles en jirones,
un saco de huesos quebrados,
deformes falanges dislocadas,
incapacitadas gimotean
les gana la muerte.
Sobre níveas y estériles hojas
entumecidas por el dolor, aturdidas
fracturadas por olvidos,
mueren las manos del poeta.
Secas yacen las inspiradoras fuentes
Inválidas entre rondas de locuras,
Sin razones, sin motivos, ciegas .
Sin silencios, sin sonidos
aturdidas por el crepitar de ecos sordos
Marchitándosele la musa y los himnos.
Jeroglíficos de negras sales
invisibles acentos, puntos ausentes,
queman al parirse uno a uno amorfos los versos,
enrojeciendo de linfa espesa los invisibles lienzos
frente a los espejos de su trágica mascara.
Débilmente, se tuercen y retuercen,
dibujándose por miles las amapolas sangrientas
con la certeza irrefutable
de que el momento de muerte ha llegado.
POESÍA CHINA : ESCRITO EN NOMBRE DE MUJER POR LI BAI.
Al cortar con una espada
La corriente de un río
Las aguas nunca podrán separarse.
Mis pensamientos, que te siguen en tu arrancia,
Son tan interminables como esa corriente.
Desde que nos separamos
La hierba, delante de nuestra puerta, en otoño,
Se ha tornado verde con la primavera.
La podo, pero vuelve a crecer
Tan densa, que cubre tus huellas.
Los fénix cantan juntos y felices;
Asustados, macho y hembra
Cada uno vuela por su lado.
¿En cuál pico se reúnen las nubes?
Una vez que se separan
No vuelven a juntarse.
Por un mercader que iba a Ta-lou
Supe que estás en la Cala de Otoño.
En el jardín de Liang duermo
En un lecho solitario;
En la terraza Yang tú sueñas con la lluvia.
Tres veces mi familia ha dado tres primeros ministros,
Caídos en desgracia nos fuimos a Chin
Todavía retenemos nuestras flautas y canciones,
Esas viejas tonadas se oyen aún en el vecindario.
Cuando la música alcanza las purpuradas nubes
Gimo por la ausencia de ti
Soy como un durazno al fondo de un pozo,
¿A quién podrían sus flores?
Tú eres la alta luna en el cielo,
¡Que no desea arrojar su luz sobre mí!
No me reconozco al mirarme al espejo,
He adelgazado desde que te fuiste.
Si al menos tuvieras un loro encantado
Que pudiera repetirte en dolor de mi corazón.
NIÑA ROTA
De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol
Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí,
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
Walter Faila
¿Qué soy, quién soy?
un punto bajo la luna
una despensa de su luz y la luna un punto verde
atrapado en el diminuto punto que soy yo.
Fragmento del poema "Diario de la mujer es ponja" de Doris Moromisato
"Un gran hombre es duro consigo mismo; un hombre pequeño es duro con los demás". - Confucio
Cuanto más sudas en paz, menos sangras en la guerra.
Proverbio Chino
Un día despiertas,
al despertar estás cubierto
por las hojas secas de otra estación.
Un día levantas,
sacudes con cariño tus hombros,
tus brazos, tu pecho y tu alma.
Un día abriendo los ojos
observas que alrededor
creciendo miles de flores están.
Un día escuchando
el arrullo del río al atardecer,
descubres la belleza en tu corazón.
Al llegar ese día, me pregunto:
si caminando sobre el pasado
preferirás el polvo en tus ropas,
la luz abriendo el camino,
o, tal vez, la música de un sueño,
de una esperanza o de una realidad.
Me pregunto si llegado este día,
te amarás.
David G. Alemany
Todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón
que nos espere ufano en los viejos desvanes
que desnude el pasado y desarme el dolor
prodigioso / sencillo / dueño de su silencio
alguien que esté en el barrio donde nacimos o
que por lo menos cargue nuestros remordimientos
hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón
cómplice del trasmundo nos defiende del mundo
del sablazo del rayo y las llamas del sol
todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón.
Mario Benedetti - Cómplice
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"Todavía creo que nuestro mejor diálogo ha sido el de las miradas. Las palabras, consciente o inconscientemente, a menudo mienten, pero los ojos nunca dejan de ser veraces. Si alguna vez he pretendido mentir a alguien con la mirada, los párpados se me caen, bajan espontáneamente su cortina protectora, y ahí se quedan hasta que yo y mis ojos recuperamos la obligación de la verdad. Con las palabras todo es más complejo, pero aún así, si las palabras tratan de engañar, los ojos suelen desmentir a la boca."
*Mario Benedetti. (Terapia de soledad)
“Tus visiones se aclararán sólo cuando puedes ver en tu propio corazón. Quien ve hacia afuera, sueña; quien ve hacia adentro, despierta”.
Carl Jung
“En realidad usted fue siempre una imagen. La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos incumplidos, de pequeños fracasos. Así ingresó usted a mis insomnios.”
Benedetti
EL ALACRAN
Un maestro oriental que vio como un alacrán se estaba ahogando, decidido sacarlo del agua, pero cuando lo hizo, el alacrán lo picó.
Por la reacción al dolor, el maestro intento sacarlo otra vez, y otra vez el alacrán lo picó.
Alguien que había observado todo, se acercó al maestro y le dijo:
“Perdone, ¡pero usted es terco! ¿No entiendo que cada vez que intente sacarlo del agua lo picará?”.
El maestro le respondió: “La naturaleza del alacrán es picar, y eso no va a cambiar la mía, que es ayudar”
Y entonces, ayúdense de una hoja, al maestro sacó al animalito del agua y le salvo la vida. No cambies tu naturaleza si alguien te hace daño; sólo toma precauciones.
…Algunos persiguen la felicidad; otros la crean.
Antropología Del Sexo
Varón erguido mi femenina fragancia te espera
Armoniza orgulloso tus ansias de sabiduría, no temas
Primor no te guardo secretos, no palidezcas
Lánguido tu huerta ansiosa espera en el sueño bucólico de la tierra .
Deseosa y pródiga me maravillo ante tus estaciones
No hay tormenta ni ventisca que te perturbe
No rechaces tus nutridos impulsos,
renace en los deseos el fuego.
Dibuja tus formas dichosas, abraza el cielo infinito.
La tierra húmeda se embruja de todos tus momentos
escucha, olfatea, paladea, toca mis frutos
complácete vida de las cosechas.
Son tuyas las regaste con esmero varón erguido, felicítate
Amor, entre delicias celestes y terrenas consume los frutos
y repite las faenas, arroja de nuevo tus semillas al huerto
en majestuosa danza milenaria fecúndala
En ternura estimula la antropología del sexo
Haz de los días recuerdos memorables
rompe las piedras, hazla engendrar con el azadón.
Enciende las lámparas en anaranjados intensos
Despójate de todas las hojas, adornos de los polvos
Desplega el rollo de grabados sobre los pétalos
Se tú amor el sembrador y yo seré la cosecha
Crece dentro de mí como las plantas en el centro de la tierra.
Practiquemos amor las bellas y raras posturas
durante la siembra, que nadie iguale a nuestra huerta
Otórgale a los frutos un significado diferente
nada será entonces como cuando el arado de jade surque
y toda actitud occidental será ajena a nuestra tierra.
Que todos los ciclos se cumplan entre hembra y macho
disfrutando del placer de sembrarse en curvatura eterna
Se fuego quemando la hierba
Se maestro del arte de amar
Se fantasía y tierra milenaria
Se memoria esforzada, placentera y longeva.
Fanny Jem Wong
(De Bodas de Sangre. Federico García Lorca)
Porque yo quise olvidar
y puse un marco de piedra
entre tu casa y la mía.
Es verdad. ¿No lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena.
Pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta.
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra.
Y el sueño me fue llenando
las carnes de mala hierba.
Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra
y de olor que te sale
de los pechos y las trenzas.
BASES ERGUIDAS POR FANNY JEM WONG
Existe el amor compartido en la propia ilusión.
Nadie alcanza el alma del niño, del leal amigo
todos los dioses: cuidan su juguete preferido
con obsesión de tiranos que enjaulan y raptan,
al amor que envilece la condición del amante
quién entiende el alma y es el abrigo del bebé.
Desean los reyes se les ame, con el amor libre
apoyando la triste condición del tirano invisible
Que enjaula, tortura, somete y entristece
a las núbiles princesas callándole el privilegio
de versar de muñecas, de fantasear y ser ellas
las que regalen sonrisas en las horas inciertas.
Gritan cantando en la Roma de las Siete Colinas
Allí Mesalina flamante lucía sus cinco abrigos
con Claudio, alegre testigo en el Vicus coronado.
Mesalina comía y bebía con sus cinco ahijados
mientras iban y venían los feos Patricios cornados
Ella se lavaba la boca de la lejía del útil amado.
Seguía en un carro al vencedor; los demás al oro
del ornamento, revestidos con la roja pretexta.
Ella, montaba a caballo con traje de dos palmas,
la Patricia abastecía el incendio de toda ínsula,
sin poder contenerse en las Noches De Los Fuegos,
abrumaba a los ahijados con húmedas caricias.
Parada en un curul ,alcanzaba los muros romanos
mientras que por Roma a otros dos ella acariciaba
Los reemplazos; aprestos y enhiestos aguardaban
en la roja sensualidad del palacio; sus manos
se iban excitando y entraban en el lindero de ellos
hasta lo más hondo, sus delicadas manos les araba
Haciendo vibrar sus cimientos y las bases erguidas
En el cielo los labios de Roma entera de sed ardían
enloquecida la bella Patricia bebía a todos
hasta dejar mustios los pozos secos
danzando incansable sus manos cambian de camino
y ella sonríe sola.
Al mirarlos la tierra vibra desesperada ¡Reclama!
Estar sedienta y se echa sobre un altar de rosas
Jóvenes cuerpos se alborotan tocando su mano
Le recorren recreando todas las formar de amar
La van libando una y cinco lenguas, no hablan
Solo dibujan sobre la piel sus ropas de las cien figuras.
Ella fantasea, gime, araña pide más... todo siente.
Revisa que las colmenas sean colmadas de miel
Es dulce y amado el tibio licor que le inunda la piel.
Danzan los ahijados cual abejas libadoras, rotan,
se arropan, todos comen de los panales del César.
Ella esta sedienta desea una copa,
beber elixires de embrujos, reclamándoles:
Tomarlos uno a uno o todos a la vez.
- Total , estoy de fiesta pónganme al revés,
tomen con fuerza, cójanlo todo, sírvanse,
nada dejen hasta quedarse vacíos y embriagados
-Total, Claudio por ahora solo se conforma con ver.
-Fuera ahijados: Venid a mi Petina, traigan también
a la ardiente Paulina quiero danzar con vosotras
-Hoy tengo hambre, luz y ganas de reír esta noche
-Prepárenme para Claudio dejémoslo se atragante
y termine de comer sus setas y beba de este vino.
Espantaré sus desconfianzas recorran cada lugar
aunque muchos lo hayan hecho antes, ¡Embárrense!
Coman los manjares y pieles de bestias hambrientas
al derecho, al revés hasta que la luna se nos ponga
muy alta y refleje todas mis ansias de fiera mujer,
De placer ábranme completa que Claudio se incite.
Que el César ingrese en el Capitolio, que esta noche
será un esclavo a mis pies; total yo al él lo tomo
desde la pared alta del edificio hasta las plantas,
Sacrificándolo a los dioses en asamblea silenciosa
jugando a los juegos que nadie ha visto, ni hecho
aunque todos lo sepan Mesalina era solo su mujer.
Y el coliseo lo sabía... y aplaudían todos de pie.
FANNY JEM WONG
OJO DE OSIRIS
Arcaica esfera protectora
de las almas afligidas
Acusada diosa de la muerte
Musa y bella señora
venerada por los poetas,
eres símbolo viviente de Dios
aquel que da y quita la vida.
Hermosa media luna verde
Te rinden culto los lobos
Dama blanca de mil nombres.
Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,
observadora de la noche,
guía mi naturaleza salvaje
en esta sombra terrestre.
Persígueme en la tierra,
límpiame de tus aterradoras
fantasías fantasmales.
Con tu figura de Diosa Blanca
hazme estrella de tus versos
terrenales de amor,
en esta noche de otoño frío.
¡Así sea!
Fanny Jem Wong
LA NEGRA CRUZ
La noche está inquieta
con su voz quebrada, rota.
Un moribundo corazón
yace triste, intranquilo,
la borrasca lo estrangula,
él quiere estar soñando.
¡Por Favor Dios, Te Pido!
No atices sus tormentos.
Por favor, desaparécele
la niebla, muy despacio.
que los fantasmas
no le sigan, no le alcancen.
En la noche putrefacta,
Múdale los delirios,
está opaco, está cansado
¡Déjalo vivir soñando!
El amor lo seca en polvo
y le roba la leve sonrisa.
Sus venas lilas yacen secas
en su anochecer muerto.
Su corazón gris no desea
perderse en cruel olvido.
está en su pecho dormido
llorando su fatal destino.
Mojándose como un bebe
el pañuelo de sus aguas,
oscuras, tristes, saladas.
Sueña tambor apagado,
sigue latiendole en el pecho
sobrevive al dolor cruento
al que un necio traicionero
lo encapulla y lo asesina.
Que el tiempo no exista
con su fuego milenario,
escápale Dios del paraje
de los molinos perdidos,
cobíjale en los braseros
donde se vuelve a ser amado.
y si no le hayas respuesta
Destile su figura sal oscura
y cárgale su dolor a cuestas
hasta el final... en sepultura.
La negra cruz del firmamento
sea al fin fosilizada en el recuerdo.
Fanny Jem Wong
Haruki Murakami
"El odio es una sombra negra y alargada. En muchos casos, ni siquiera quien lo siente sabe de dónde le viene. Es un arma de doble filo. Al mismo tiempo que herimos al contrincante nos herimos a nosotros mismos. Cuanto mas grave es la herida que le infligimos, mas grave es la nuestra. El odio es muy peligroso. Y, una vez que ha arraigado en nuestro corazón, extirparlo es una tarea titánica."
Cuando yo muera ¿quién me lo va a decir? (Esto lo dije, pero mis palabras eran como máscaras solitarias caminando a la altura de un rostro humano en una tarde de lluvia).
Alejandra Pizarnik
"Hiperion" de Friedrich Hölderlin
A ser uno con todo lo viviente, volver en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza. A menudo alcanzo esa cumbre...pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo enteramente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como ante un extraño, y no la comprendo. Ojala no hubiera ido nunca a vuestras escuelas, pues en ellas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía. Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona. "
Hiperión: "Ser uno con todo, esa es la vida de la divinidad, ese es el cielo del hombre."
Ramas de lirio
aferradas a mis pies.
¡Cordones para sandalias!
Matsuo Bashō
(1644 - 1694) Japón
Una noche de primavera.
En la sombra del templo
un misterioso hombre suplica.
Matsuo Bashō
(1644 - 1694) Japón
PATÉTICA MELODÍA
Agótense, desesperados
ahogados los cantos
Golpeen, las blancas sedas,
desgárrense una a una, todas
No resuenen, no vibren
No sientan, no nadano nada
Conviértanse tan solo
en sumatoria de puntos negros,
imprecisos, inertes
ciegas heridas,
sin precio, ni desprecio.
Patéticos y abatidos versos,
asesinados por la mano de su progenitor
Muertos a trinchazos
No lloren, cobardesno lloren
Tiñan de rojo las verdes praderas
Agítense las letras, búsquense,
báñense de azules y negros alcoholes.
Perdida, márchese la fe
en un tiempo de alucinaciones y ficciones
Desterradas sean por siempre,
las alegóricas figuras
Rujan los cielos, tiemblen,
aparatosos desplómense
No hay poder, ni esperanza,
ni deseo No se contengan.
Prismas de vacíos,
llenen de aterradoras negaciones
los estrechos pabellones
Sepulten los apócrifos libros,
nunca revelen la historia
Imperceptibles sean los aromas
de las sangrientas amapolas
Caminen una y otra vez
Eros y Thanatos en eterna pugna
Apunten certeros el filo de sus dagas
Siembren de abrojos sus pechos.
Pisen lento las inflamadas brasas,
disfruten el cómo les queman
y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse
en furiosos mares de espesas sangres
Levántense, altivos, orgullosos
Transgredan así, la fascinación del horror,
la totalidad del no ser.
Rómpanse los anillos y los símbolos
que engarzaban las deformes esferas
Resbalen finalmente por las cornisas
los imperfectos espejos
en simbólico ritual y a la hora justa,
en el intervalo perfecto de esta patética melodía
Inmólese la materia que me resta,
para dar paso a la muerte del poeta.
FANNY JEM WONG
29.06.07
Hasta el fin de mis dias y aún después, pintaré de rubíes las carreteras que marcaron todas mis vidas.
(Jemwong)
Poema La Oruga de José Watanabe
Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente, trabajosamente,
pero sé que mañana serás del aire.
Hace mucho supe que no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles
serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación
y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?
Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras renunciar,
pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.
Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.
Haz que te vea,
quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra.
Ausencia - J.L.Borges
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
Alejandra Pizarnik
LA ENAMORADA
esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues
hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado
oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!
“Donde haya un árbol que plantar, plántalo tú. Donde haya un error que enmendar, enmiéndalo tú. Donde haya un esfuerzo que todos esquivan, hazlo tú. Sé tú el que aparta la piedra del camino.”
Gabriela Mistral
Disfruta solo los placeres del momento.
Proverbio Chino
A UNA MUJER
¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino,
mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado,
mi corona de oro, mis piscinas de pórfido,
y mis flotas, para las que no bastaría el mar,
por una mirada tuya.
Si yo fuera Dios, la tierra y las olas,
los ángeles, los demonios sujetos a mi ley.
Y el profundo caos de profunda entraña,
la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos
¡daría por un beso tuyo!
Víctor-Marie Hugo.
Antonin Artaud
"Cuando se habla hoy de cultura, los gobiernos piensan en abrir escuelas, en poner a funcionar las rotativas, en hacer correr la tinta de imprenta; sin embargo, para hacer madurar la cultura sería necesario cerrar las escuelas, quemar los museos, destruir los libros, romper las rotativas de las imprentas. Cultivarse es comer el propio destino, asimilarlo por el conocimiento, saber que los libros mienten cuando hablan de Dios, de la naturaleza, del hombre, de la muerte, del destino."
"A UNA MUJER"
¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino, mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado, mi corona de oro, mis piscinas de pórfido, y mis flotas, para las que no bastaría el mar, por una mirada tuya. Si yo fuera Dios, la tierra y las olas, los ángeles, los demonios sujetos a mi ley. Y el profundo caos de profunda entraña, la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos ¡daría por un beso tuyo!
Victor-Marie Hugo. Versió n de L. S
EL ALMA DEL ARPA
Llora el arpa dorada y ardiente
las melodías de hondas tristezas.
Los lamentos de la pobre alma
detrás de un espejo quemado.
La carga en sus notas grises
de todo el dolor del misterio,
una falsa tentativa de alejarse
de las sombras y de los llantos,
de las alas grises de la muerte
que la acarician ya sin límites.
II
Desbarata los paisajes insípidos
que sus tensas cuerdas ahora
dibujan en sus oníricas nubes
llorando arpa dorada, truena fuerte
que él está dormido y no escucha,
no siente, no se inmuta, no nada.
en la constelación, vibraciones
angustiosas y frías de la muerte.
toca hoy toda tu fúnebre música
entre fuegos y ritos milenarios.
III
¿Qué te quema y qué te arrastra?
Es un solo de notas quebrantadas
comparte con él ausencia y la nada
llorando arpa de ensueño y de hadas
todo el canto hecho hiel fermentada.
Gime arpa lenta, suena pesada
los mares muertos de su olvido.
Haz que de tus cuerdas escapen
el crepitar de tus hilos muertos
y de todas tus notas adoloridas.
IV
Sujétate esta noche fría en hebras
sobre su cadera, sin inocencia.
Apóyate al hombro muy suavemente,
con pulsaciones que te exijan
poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.
Que cada cuerda sea apagada
antes de excitarte en la siguiente.
crea entre sus manos el poema
y suene él entre agudos y graves.
regálale las notas del amor que nace.
V
Que sus uñas ágiles saquen de ti
la belleza de tu voz y de tu timbre.
En ríos de melodía líquida y alba
muere coagulada, ahí desgárrate.
Rompe el silencio del que ya yace
entre las sabanas como dormido.
llora en la melodía del arpa de oro
todas las piezas de sus espejos
que idos formaron los caídos sueños
en los campos de los vencidos.
VI
Desnuda las notas hoy patéticas,
ofrécele los acordes a tu amado
el mejor de todos los conciertos
haz que tu vibrar mueva las hojas
entre los escombros de su cuerpo.
Adormécele las aguas, la tierra,
el polvo, las rocas… y el viento.
Llorando en el firmamento esta noche
la armonía de todos tus versos
en ausencia de su cuerpo ardiente.
VII
eca las fuentes de miel naciente
los vientos de los mares, las olas
con poderosa furia de la espuma roja
que todas las ciudades de la muerte
y sus fantasmas ¡despierten ahora!
como en un principio las nubes alzadas
reinen solas y grises en las tinieblas.
Sumérgete en onírico mundo pasmado
inhóspito , frío, sin los colores de la vida
sin amor esperando el camino de nada.
VIII
Llora arpa mutilada por arte de Apolo,
que el firmamento sea un lienzo oscuro
en donde se esconda la risa que fornica
en las estrellas y las orgías de la luna.
Vibra sonora para que tu amado sienta
como tú lo incitas al amor, quebrándole
de placer hasta el último de sus huesos
Apodérate de su desnudo y dulce cetro
el concierto de las verdades ignoradas
flagrante canto de amor que ensordece.
IX
El sonido de un corazón grita herido
la etérea melodía de un arpa de amor
que se encuentra entre las roja llama
en la tristeza de un fugaz romance
que corto asesino sus alas doradas.
Vibra fuerte en la eternidad del tiempo
desgasta las aguas que lloran los montes
en torrentes de sangre hasta sus faldas
Que el amante dormido sienta su fuerza
y sepa que vives preñada de tristezas.
X
Arpa de oro, fúndete entre las flamas
navega entre las nubes del infierno
suena fuerte, envuélvelo en humo hasta
que tus cuerdas de celos, revienten.
Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto
del celo de una hambrienta loba herida
y en el vaso ceremonial del desesperado
él absorba la última gota de tus fluidos
relamiendo el amor entre tus cuerdas
que alzan sus notas floridas al viento.
XI
Suena arpa de los ensueños celestes
rompe los silencios detrás del espejo
quémalo, y él se despierte sabiéndolo
como rey y dueño de todos tus sueños.
¿Que te condena a vivir entre muertos?
Un sótano de ilusión que se desgasta
en el tiempo, en el jardín, en la pradera,
en las cuevas y las heladas montañas.
Atravesando la penumbra de las sombras
se recueste en las avenidas quebradas.
XII
Con voz furiosa lanza sostenidas notas
consúmala con un fuego que le abrase
demuéstrale tu poderío, toda tu realeza
sublévate a su terrible e ingrato olvido.
Revienta las lunas rojas y el viejo espejo
que todas sus riveras se viertan sobre ti
Arpa transmutada en carne y hueso hueco
ahógate en el etéreo teatro de delirios
con los llantos absurdos echa tu sangre
para que se escuchen ágiles los sonidos.
Por el camino de los años que ya nacen
y muere insaciable amándolo en sueños.
FANNY JEM WONG
No corras... No tengas prisa. Estás en esta vida de visita.Merece la pena que te detengas a oler las flores
(W. C. Hagen)
Concierto De Amor "In crescendo"
Vibra el amor en melodías cadenciosas
Danzan las cumbres, elevadse candentes
Notas enloquecidas, pentagramas intensos,
Lúbrica naturaleza brotando del centro de la tierra
Concierto interminable…Profundos deseos
Tiempos "In crescendo”… Pulsos enfebrecidos
Eres esencia mágica, tensa y rabiosa que invade
Preciosas piezas que como esferas se estrellan, explotan
Buen concierto y buen sabor de boca
Sudoración elevada, expectación desmedida
Inédita versión del acto sublime de amar
"In crescendo" de pupilas dilatadas devorando imágenes
Rozagantes de deseos en entrega confiada
Rama altiva elévate desde las bases húmedas
Sobre el tapete azul consagrado a la lujuria de su lengua
En sucesivos ritmos y provocadoras ondulaciones
Deliciosa faena de cuerpos en fricciones sudorosas
Poco a poco engarzados como argollas de fuego
Penetrantes y suaves oleadas"In crescendo"
Tsunami de sensaciones, extremas brisas de llanto y júbilo
Vida y muerte son cubiertas de polen y miel, pintan las sábanas
Destierra tristezas en frenéticas subidas y bajadas
La más profunda oscuridad se ilumina, resplandece
Es paisaje impresionista de contorciones insólitas
Sonríe la mente a la pasión que no acaba, pende de un hilo
Hambrientos pliegues envolviendo la fuerte corteza
Olores de sándalos, sabores dulces, amarga canela
Ágiles manos inmovilizando las muñecas
Fuerza que aprisione bajo el peso del deseo
Hierves amor "In crescendo" entre carnosidades irresistibles
Satisfaciendo la necesidad de succionar los pezones… hambriento
Deseos del hombre galopando salvaje entre estrechos parajes
Dimensión erótica prohibida en el delicioso dolor de tragarnos
Los sentidos se enervan, las lenguas se clavan en picada
Las arremetidas corren enloquecidas unas tras otras
Lo innombrable acontece en arrebatos que embriagan
Crujen los huesos de los pórticos perlados, no esperan
Vibran desde el inicio hasta el fin la piel confiada
El universo entero pulsa e impulsa sabrosos antojos
Fecundándolo todo de la cabeza a los pies, nada se resiste, nada se niega
Sumidos en el más sublime y contradictorio concierto de amor y placer
FANNY JEM WONG
“Danza perpetua de loco arrebato que desgarra la piel”
"Nadie mira , nadie escucha , nadie comprende, las luces del mundo se van apagando , los gritos son alaridos y nadie se percata de nada"
FANNY JEM WONG
Créeme, en tu corazón brilla la estrella de tu destino. Friedrich Schiller (1759-1805) Poeta y dramaturgo alemán
"El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas. Eso es lo que la sostiene"
Victor Hugo
YO SOY YO Y TÚ ERES TÚ
Yo soy Yo
Tú eres Tú.
Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas
Tú no estás en este mundo para cumplir las mías.
Tú eres Tú
Yo soy Yo.
Si en algún momento o en algún punto nos encontramos
Será maravilloso
Si no, no puede remediarse.
Falto de amor a Mí mismo
Cuando en el intento de complacerte me traiciono.
Falto de amor a Ti
Cuando intento que seas como yo quiero
En vez de aceptarte como realmente eres.
Tú eres Tú y Yo soy Yo.
******************
Molina Monroy escribió :
1. YO SOY YO Y TÚ ERES TÚ = principio de identidad, de diferenciación y definición de las fronteras de contacto.
2. YO NO ESTOY EN ESTE MUNDO PARA CUMPLIR TUS EXPECTATIVAS Y TÚ NO ESTÁS EN ESTE MUNDO PARA CUMPLIR LAS MÍAS= Trabaja bajo la norma de no depositar en otros la responsabilidad de su propias necesidades fundamentales (básicas) y significativas (desarrollo y de auto trascendencia).
3. TÚ ERES TÚ Y YO SOY YO= Establece que cada persona es una entidad única e irrepetible.
4. SI EN ALGÚN MOMENTO O EN ALGÚN PUNTO NOS ENCONTRAMOS SERÁ MARAVILLOSO Y SI NO, NO PUEDE REMEDIARSE= El contacto plantea la posibilidad de atenderse y comprenderse aun estando en desacuerdo, bajo tres principios:
a) Consideración positiva incondicional.
b) Comprensión empática.
c) Autenticidad.
5. FALTO AL AMOR A MÍ MISMO, CUANDO EN EL INTENTO DE COMPLACERTE ME TRAICIONO=
a. Mi nivel de autenticidad disminuye.
b. Me desensibilizo.
c. Pierdo capacidad de auto apoyo (madurez).
d. La relación deja de nutrir, se intoxica por el apego.
e. Mi conciencia se vuelve adictiva…
f. Sacrifico mi autorrealización.
g. El cliente es su propio instrumento de sanación o de morbilidad.
6. FALTO AL AMOR A TI CUANDO INTENTO QUE SEAS COMO YO QUIERO: EN VEZ DE ACEPTARTE COMO REALMENTE ERES=
a. Me vuelvo controlador, no hay empatía…
b. No tengo consideración positiva incondicional.
c. Hay Inautenticidad, hay desconfianza e insensibilidad, proyección y extrañamiento.
d. Hay un rechazo tácito a lo que no me gusta de ti e. La relación se vuelve sado masoquista.
f. Se interrumpe el proceso de autorrealización de cada quien.
g. No me veo realizado en ti, no reconozco tus logros.
h. La relación se vuelve tóxica y se estanca.
i. Se han roto las fronteras de contacto…; se duerme con el enemigo…
7. TÚ ERES TÚ Y YO SOY YO=
a. LA PSICOTERAPIA GESTALT PROMUEVE CONCIENCIA CON RESPONSABILIDAD.
Blaise Pascal - Pensamientos
“Imaginemos una cantidad de hombres encadenados y todos condenados a muerte; cada día unos son degollados a la vista de los otros, los que quedan ven su propia condición en la de sus semejantes y, mirándose unos a otros con dolor y sin esperanza, esperan su turno. Es la imagen de la condición de los hombres.”
La vida es muy rápida; hace que la gente pase del cielo al infierno en cuestión de segundos.
Paulo Coelho
Siembra un acto y cosecharás un hábito. Siembra un hábito y cosecharás un carácter. Siembra un carácter y cosecharás un destino.
Charles Reade (1814-1884) Escritor inglés
El poeta no necesita héroes/
El poeta no necesita poetas/
Como siempre, querellas de palabras:/
Héroe y poeta son lo mismo, el Che o Rimbaud,/
Su tarea es la ola de la vida en el instante/
En que rompe contra el dique del tiempo/
Y lo destroza”.
Julio Cortazar
05-10-2014
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"Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto." Alejandra Pizarnik
PIEL DE ARMIÑO POR FANNY JEM WONG
El abrigo se cae a pedazos, lo contemplo noche tras noche
frente a los espejo rotos, esta raído, colmado de agujeros negros
trato de no ver, de no escuchar.
Podría curarlo, zurcirlo, me repito a cada minuto,
podría saciar su hambre hasta que broten
nuevas mieles, sobre la piel que suspira.
Cuento las monedas que guardo en sus alforjas,
insuficientes para repararlo, existen prioridades.
Qué más da ¡Púdrete, maldito traje!
Después de todo, no te llevaré a ningún lado,
nunca fuiste a ningún lado, solo lo soñaste.
Muérete frente al espejo entre caricaturas extrañas.
Deja que tus huesos fracturados, muestren sus causas
e ingresa firme a las oscuras galerías del tiempo.
Baja los brazos, incéndiate bajo la hoguera,
camina descuidadamente por las viejas cornisas,
acepta la única verdad que existe para la masa,
solo eres un número más entre millones de monos desnudos,
sin esperanza , sin mañana , sin futuro.
"En tu interior hay un silencio y un santuario al que puedes retirarte en cualquier momento y ser tú mismo".
— Hermann Hesse.
DATOS BIO –BIBLIOGRÁFICOS DE FANNY JEM WONG.
Fanny Wong Miñán (Lima, 1964), conocida en los medios culturales como, Fanny Jem Wong. Segunda generación Tusán por línea paterna, cuarta por línea materna. Magíster en Psicología Educativa de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Poeta, promotora cultural. Ponente capacitador en empresas privadas y estatales.
Docente universitaria por más de dos décadas, en diversas universidades del país entre las que figuran la Universidad San Ignacio De Loyola, Universidad Científica Del Sur, Universidad Tecnológica Del Perú, Universidad César Vallejo, Universidad Nacional Mayor De San Marcos e Institutos Superiores.
Ha sido antologada en Argentina, España, Canadá y Perú. Publicada en la revista “De Sur a Sur” (España), en la revista Asociación Salvadoreña Palestina “Usul – Raíces”, y en las revistas peruanas, “Estación Com-Partida, “Palabra en Libertad”, “Bambú” Pliego peruano de Haiku. En el presente año ha sido, seleccionada en俳句/ Haiku PERUANO (muestra) de José Beltrán Peña. Sus poemas han sido grabados por el declamador, Mario H. Russo (México)
Realizó el trabajo de recopilación y corrección en el libro, “Mahmoud Darwish, la leyenda palestina” Selección de Yassin Kaoud; coordinando con Siman Safadi Kury Past Presidente Y Vocero De La Asociación Salvadoreña Palestina, Mismo que fue publicado con el apoyo de la Secretaría de Cultura de la Presidencia de El Salvador. Y respaldado por la Embajada del Estado Palestino en la República de Perú.
ISSA HANNA BANDAK, Presidente de la Asociación Palestina Salvadoreña y SIMAN SAFADI KHOURY Past Presidente de La Asociación Salvadoreña Palestina y del Club Árabe Salvadoreño, extendieron su agradecimiento por su valiosa colaboración a cargo de la recopilación de los textos y por su gran amistad y apoyo sincero e incondicional para con el desarrollo y la divulgación de su cultura.
Su poema titulado “EL LLANTO DEL PAYASO” inspiro la obra de teatro “DELIRANDO”. ATO Teatro (Cuba) y Axioma Teatro (España). XXXIV Festival de Teatro de El Ejido, organizado por la concejalía de Cultura del Ayuntamiento de El Ejido, provincia de Almería y comunidad autónoma de Andalucía, España.
Participó en el XXII Festival Internacional De Poesía en todas partes por la paz (2018) organizado por la Sociedad Literaria Amantes Del País en la Casa Museo Ricardo Palma. Lima-Perú.
Su poemario “Haikus” (2018) publicado en la Revista Peruana De Literatura “Palabra en Libertad” N° 196, fue elegido como uno de los mejores del año en recuento realizado el Dr. Ricardo González Vigil considerado mejor crítico literario del Perú y con renombre internacional el cual fue publicado en la revista “Caretas” y en el blog la mulacom.pe
Fue distinguida por la Cámara Internacional de Escritores y Artistas - Sede Barcelona (España) CIESART, En el Centro Cultural de la Municipalidad de Jesús María, representado por Francisco Heredia por su destacada e importante trayectoria literaria.
Fue distinguida (2019) por Capulí Vallejo y su Tierra y la Asociación de Escritores y Artistas del Orbe (AEADO) como EMBAJADORA UNIVERSAL DE LA CULTURA Y LA PAZ, y nombrada MIEMBROS HONORARIO, por la excelencia de su gestoría practicada durante muchos años de labor creadora, así por su valiosa contribución a la educación y a la literatura universal.
Obtuvo el reconocimiento del poemario, (2019). “PÉNDULO AMARILLO” (HAIKUS). Gaviota Azul Editores. Lima. 123 págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-12337.
ISBN:978-612-46663-7-7. "2019: Año MVLI". Año de conmemoraciones y homenajes. El Nobel volvió a obsequiarnos la mejor novela del año: Tiempos recios. (Rev. Caretas N° 2622, p. 50. Lima, 27 / 12 / 2019), Ricardo González Vigil. https://caretas.pe/cultura/2019-ano-mvll/ y en el blog la mulacom.pe
https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2020/01/04/los-mejores-libros/rgonzalezvigil/
Su poemario “La médula Nocturna” (2021), lleva palabras de presentación de los escritores peruanos Winston Orrillo y José Beltrán Peña.
En el año (2021), fue distinguida y reconocida por el Congreso de la República del Perú, como "Ciudadana Honorable", en el marco del Bicentenario de la Independencia del Perú en Homenaje a Lima en su 486 Aniversario de Fundación Española como “Ciudad de Los Reyes”.
Es incluía da en la ENCICLOPEDIA GENERAL DEL CALLAO publicada por el GOBIERNO REGIONAL CALLAO. (2021) Fanny Wong Miñán (Fanny Jem) pages. 594-595. https://www.gob.pe/es/i/2546081 Enciclopedia General del Callao Digital #GobPe https://cdn.www.gob.pe/uploads/document/file/2606572/Enciclopedia%20General%20del%20Callao%20Digital.pdf
Es antologada por HÉLARD FUENTES PASTOR, en «VOCES DE LA POESÍA PERUANA.»—septiembre del 2021, Arequipa. La antología cuenta con la aprobación del Sello Bicentenario Perú 2021, en la categoría de ‘iniciativa ciudadana’ del Gobierno del Perú. ISBN: 978-612-48686-0-3. Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú N° 2021-09811.
(2021) FANNY JEM WONG, forma parte de los 200 tusanes del bicentenario. El centro cultural digital Tusanaje-秘从中来, la biblioteca digital IdenTusanes y los miembros del colectivo presentamos 200 peruanos de ascendencia china. Esta campaña es parte de un objetivo central para Tusanaje: la inclusión de nuestra gente en la memoria colectiva ciudadana, en la Historia formal y en el discurso de la nación.
Obtiene el reconocimiento del poemario, «La Médula Nocturna», en el Recuento Literario de lo mejor del 2021 Por: Ricardo González Vigil | ¡SOMOS LIBROS, SEÁMOSLO SIEMPRE! Lo mejor del año en poesía, novela, ensayo, cuento… (Rev. Caretas N° 2657, p. 60. Lima, 16 – 12 – 2021) https://caretas.pe/cultura/somos-libros-seamoslo-siempre-recuento-de-las-publicaciones-peruanas-mas-destacadas-de-2021/
Los mejores libros del 2021 Segundo año de lucha para liberarnos de un virus con corona. https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2021/12/30/los-mejores-libros-durante-el-segundo-ano-de-la-pandemia/rgonzalezvigil/?fbclid=IwAR0iJgHml3CAzOTKvua8krPZ3fio15HVhVNsTNETp4-XT-j2W7-v1eKMPTI
Publicada (2021) “俳句/ HAIKU PERUANO” Selección de José Beltrán Peña. Con participación de varios autores. Lima, Ediciones, Gaviota Azul. 2021. 95. págs. Haiku de Fanny Jem Wong: p. 37.
Publicada en LA MANZANA MORDIDA No. 124. Lima, 20 febrero 2022. Año 47, fundada el 23 de setiembre de 1975. Director Carlos Zúñiga Segura. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú No. 2000- 2346. Poemas de Fanny Jem Wong. El Piano I, II, III, IV pág. 7, V, VI, VII, VIII pág. 8; IX, X, XI, XII, XIII, pág. 9; XIV y XV pág. 10 que incluye sus referencias literarias.
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MARÍA JOSE ACUÑA BELAUSTEGUI ENTREVISTA A FANNY JEM WONG
Nota para el lector : Fue la primera entrevista que me hicieron hace varios años.
Fanny Jem Wong es una poetisa peruana de ascendencia china, cuya historia podremos conocer a través de la entrevista, Fanny tiene una larga trayectoria literaria, de una gran sensibilidad poética e inteligencia, dueña de una gran simpatía, bienvenida Fanny a este espacio donde podremos conocer más de tu encantadora personalidad.
Fanny es un honor para nosotros tenerte aquí, ¿Cómo te presentarías a tu público?
– No podría estar aquí con Uds., si no reconociera antes que quizás sea uno de los seres más imperfectos que existen en este mundo. Si tuviera que describirme diría que soy por lo general observadora, comunicativa, locuaz, cordial, súper puntual, responsable. Mi temperamento muy fuerte, intenso, apasionado, loco, no me gustan las cosas a medias. Mi carácter… Una bomba… pero cuando me dan motivos, por ejemplo cuando no respetan mi trabajo, cuando invaden mis espacios o cuando en mi presencia hablan mal de alguien que no lo merece…. Soy vehemente pero no demente jaaaaaaa bueno a veces eso también.
Amo mi soledad, en cierta forma se puede estar rodeado de mucha gente y estar solo en nuestro mundo interior a veces bello, a veces tortuoso y despiadado. No existe peor juez que uno mismo, ni existen peores pesadillas que las que uno mismo se inventa, despierto o dormido.
Mi casa interior es así compleja, repleta de espejos, laberintos, muros, escaleras, sótanos y circunferencias.
¿Desde cuando escribes?
– Desde los ocho o diez años no recuerdo bien. Empecé con un cuento en los juegos florales de mi escuela. Nos dieron una postal a cada participante. La verdad nunca entendí por qué ganó, para mí era un horror o un desastre, como quieras llamarlo. El estímulo visual fue un tren, creé toda una familia como personajes y al final no quedaba nadie vivo, solo un solitario y destartalado tren.
Cosa de locos ¿Verdad?
Luego seguí escribiendo lo que pensaba, sentía y demás cosas pero debía esconderlas, para que nadie supiera lo que había en mi cabeza. Escribí varios diarios, hasta que mi madre descubrió uno de ellos y me dio una paliza. Creo que a partir de allí, empecé a escribir caricaturas de poemas esporádicamente más por catarsis que por arte.
¿Qué es lo que más te satisface de escribir?
-Me satisface poder transmitir imágenes mentales como una ráfaga de flashes que producen emociones intensas. Pienso que aprendí algo en estos años y es que la poesía es una noble arma, que debe ser usada con destreza pero también con sabiduría. Una hoja en blanco, un espacio vacío para el escritor es toda una invitación a la creación.
¿Qué te ha dado la poesía, en que te ha enriquecido tanto a nivel personal como literario?
– La poesía me dio estabilidad en sus inicios, más tarde reconocimiento. Pero la verdad es que no me lo creo. Cuando leo a otros que si han sido formados en literatura me siento avergonzada por ser tan atrevida ¿Qué le vamos a hacer? Así soy.
¿En qué páginas escribes?
-Uyyyyyyyyyyyyy en más de cincuenta lugares, tengo muchos blogs, participo en varias comunidades poéticas, aunque últimamente me he alejado de ellas.
Publico exageradamente pero existe una razón, los lugares de alojamiento gratuito en ocasiones, alegando que han cambiado de objetivos desaparecen todo en un segundo, apretando un botón y no se puede hacer nada para que sea diferente. Como resultado, todo el trabajo se va al vació. Eso es lo malo de escribir en internet y del mundo real a veces no se toma en cuenta el esfuerzo.
¿Has publicado libros?
– La verdad no. Tendría que invertir en ello, a sabiendas de que no se recupera la inversión y mi familia necesita de ese dinero. Quizás lo haga más adelante. He participado en algunas Antologías grupales que están impresas pero no en mi país.
La primera fue con Poeta Latino, siguió Punto y Aparte, Escritorio 1, Escritorio 2 , Piernas Cruzadas 1, Piernas cruzadas 2.
¿Si tuvieras que crear una frase para la posteridad que dirías?
– Simplemente lo que siempre he escrito “Si del dolor nacen mis versos bienvenido seas dolor”
¿Qué opinas de internet como medio de difundir la poesía?
– El internet si se sabe usar adecuadamente es un eficaz medio de comunicación, información y difusión.
¿Además de poesía, cultivas otros géneros literarios?
-Escribo de todo pero ¿Qué sé yo? Si lo que hago podría clasificarse como lírica, dramática o narrativa, simplemente escribo.
¿Qué otras cosas has escrito además de poesía, en cual te encuentra más a gusto?
-Algunos artículos y ensayos.
-En cualquiera creo, todo requiere de esfuerzo, me gusta investigar, hacer análisis extra textual. No se puede escribir en vació, sería irresponsable. Me gustaría algún día escribir una novela, pero no sé cómo hacerlo.
¿Para ti que poeta vivo o muerto es el abanderado de la poesía?
-Ayyyyyyyyyy…. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡No me pidas elegir a uno!!!!!!!!!!!!! Nooooooooo.…sería un sacrilegio. Rimbaud, Baudelaire, Pizarnik, Neruda, Varela, Watanabe, Borges, Benedetti, Sabines, Storni, Alberti, Hernández y cuantos más.
¿Admiras a algún poeta de Internet?
– Me encanta Faila y es más tengo la certeza que su obra será trascendente Como alguna vez dijo un periodista sobre él: -Llegará el día en que se hable de la poesía Failiana.
¿Cuál piensas que es la mayor virtud del hombre?
-¿La mayor virtud? –Ummmmmmmmmmmmm Para mí es la capacidad de ser justo a pesar de todo lo que se encuentre en juego, es decir poder distinguir lo que es valioso de lo que no lo es.
¿Cuál es la peor?
-La falta de voluntad para hacer que las cosas sucedan, sin ella todo estaría perdido.
-¿Cuál es la virtud más sobre valorada socialmente?
-El reconocimiento y la fama, a pesar de que no son precisamente virtudes, pero las gentes creen que eso es importante y termina siéndolo.
¿Cuáles son tus escritores favoritos?
-A mí me gusta Leadbeater, Blavatsky, eran teósofos
¿Qué talento desearías tener?
– Me atrae todo lo que está relacionado con el arte: la danza, tocar un instrumento musical de preferencia el piano, actuar pero no he desarrollado dichos talentos. Siempre me he dedicado a mi desarrollo académico.
¿Qué te desagrada más?
-La ingratitud es lo más detestable que puede existir, lo triste es que es un defecto frecuente entre los seres humanos.
La mentira, soy capaz de comprender una omisión pero no una mentira, para mí son cosas totalmente distintas.
¿Cuándo y dónde has sido más feliz?
-En los brazos de mí padre, cuando tuve a mis hijos y cuando descubrí ciertas verdades que no me dejaron vivir por años.
Si pudieras, ¿Qué cambiaría del mundo?
– Sí pudiera hacerlo sería a través de la educación, porque esta nos posibilita el decidir en nuestras vidas con conocimiento de causa.
La repartición de la riqueza y el poder en este mundo, no es equitativa aunque quienes nos gobiernan nos digan lo contrario. Lo más triste es que quienes poseen todo, ambicionan más y más. Se convierten en verdaderos vampiros, en bestias con apetitos voraces y terminan tragándose todo.
La riqueza no es que sea mala por el contrario, es la recompensa por un esfuerzo realizado, pero no todos los que se esfuerzan reciben lo que merecen.
¿Cuál es tu mayor logro?
-¿Mi mayor logro? La sumatoria de los pequeños que hacen un todo, pero que al final resultan ser nada y empieza todo de nuevo. Como todo el mundo necesito trabajar, ganar dinero, de poesía no se vive al contrario se muere y yo vivo para morir.
¿Cuál es tu posesión más atesorada?
– Tengo muchas cosas materiales que he atesorado a lo largo de mi vida, cuyo valor era básicamente sentimental. Siempre supe que lo más valioso está dentro de cada uno de nosotros y no fuera.
¿Cuál es la manifestación más clara de la miseria?
-El matar los sueños de un individuo y dejarlo vivo sin el más mínimo remordimiento. Esa es la miseria más grande que existe y conozco bien su rostro.
¿Dónde desearías vivir?
– En medio de un bosque, en la playa o en el País De Las Maravillas, alejada del mundo pero eso no es posible. Pero si te soy sincera en este instante ya me cambio el estado de ánimo y desearía estar en un cráter de la luna.
¿Cuál es tu pasatiempo favorito?
-Me gusta nadar, bailar, hacer pesas, montar bicicleta pero en los últimos dos años no hago nada de lo mencionado. Tengo demasiadas responsabilidades académicas y laborales es más, por lo que supe hoy, este año creo que será igual, por eso te decía que me quiero ir a la luna jaaaa…
A pesar de que solo trabajo por horas el tiempo nunca alcanza, siempre hay nuevas exigencias y sobre exigencias que debes cumplir.
Aquí no considero como pasatiempo ni la lectura, ni la música porque estos elementos forman parte de mis hábitos.
Me olvidaba de algo importante, colecciono muñecas y miniaturas de porcelana.
Fanny háblanos un poco de tu vida.
– Mi padre se llamaba Julio Víctor Wong Espinoza (1932-1998). Mi madre Esther Miñán Solís. Soy la mayor de dos hermanas, nací en Lima un 29 de Julio de 1964. Así que si ya sacaste la cuenta ...Me voy acercando lento pero seguro al medio siglo.
Mi corazón es totalmente chalaco, vivo en el la Provincia Constitucional Del Callao desde siempre. Mis padres son también del puerto, al igual que mis abuelos maternos y mi abuela paterna.
En el caso de mi abuelo paterno, él era harina de otro costal… Made in China.
De profesión Psicóloga egresada de la Universidad Inca Garcilaso De La Vega.
Estudié el Post Grado en la Universidad Nacional de San Marcos. Estoy casada. Tengo dos hijos Arturo Víctor Marco Mariano de 17 años y Giorgio Romildo de 15. Trabajo como docente universitaria.
Contar sobre la historia familiar en mi particular caso tiene tantos matices y tantos capítulos que no terminaríamos nunca pero intentaré bosquejar algunos que por su contenido histórico pueden resultar interesantes para el lector.
Mi padre contaba que cuando él era niño , mi abuelo Ricardo Wong León, natural de Guangzhou provincia de Cantón en China (24 12 1901 ) cuyo nombre en chino fuera Wong Angán Lyon , lo llevaba al cine para que viera a Anna May Wong y siempre le repetía ella “Es mi hermana….recuérdalo… ella es mi hermana.
Hace unos años , cuando buscaba mis raíces orientales, llegué a una empresa de cine llamada Rodo Film aquí en Lima, allí existían todavía películas del año 45 protagonizadas por Anna May .
En esos años “El Pájaro Rojo” fue una de las más famosas. Conversé con muchos amigos chinos ya viejos para ese entonces. Ellos decían:
– La historia por lo general cuenta lo que conviene y no lo real, porque hay muchos intereses de por medio.
Te preguntarás ¿Quién fue Anna May Wong? ¿Por qué la menciono? Tengo dos respuestas: Para el mundo, ella fue la primera diva Oriental de Hollywood. Antes de ella las protagonistas de personajes chinos eran norteamericanas caracterizadas.
Pero prefiero la segunda respuesta : Ella fue mi tía abuela; hasta donde sé, mi abuelo emigró de China a los 14 años, luego le siguió su hermano Vicente. Ambos salieron por el puerto de Cantón hacia Sudamérica. Tiempo más tarde le siguieron dos hermanos más, uno hacia Chile el otro a California de ellos perdieron el rastro. La hermana actriz supuestamente es Anna May Wong.
El hermano mayor permaneció en el Asia porque era un alto jefe militar del Gobierno de Sun Yat-sen . En esos años mi abuelo, según contaba mi padre escuchaba las noticias de su nación por la radio y lloraba por su familia y por su hermano mayor.
El abuelo llegó a Perú teniendo 14 años de edad, y ¿Sabes? Era alfabetizado, cosa rara para un emigrante chino en esas épocas, en dónde solo recibían educación ciertas élites.
Mi abuelo Ricardo Wong se casó con una peruana, natural del Callao, cuyo nombre fue Julia Josefa Espinoza Smith (1907) a quién todos sus nietos llamábamos abuelita “Chepa”, poeta de corazón, locuaz declamadora y ferviente admiradora de Vallejo.
Nieta de Don Juan Bautista Espinoza Grijalva nacido en Venezuela en el año 1789. Miembro Del Ejército Libertador de Don Simón Bolívar como capitán de Lanceros de Venezuela. Miembro fundador de la “Sociedad de Fundadores de la Independencia” en el Perú y miembro del ejército durante el Combate del 2 de Mayo de 1866. Razón por la cual el Presidente de la República Don Ignacio Prado le otorgó el diploma y medalla de Benemérito de la Patria.
Mis abuelos al casarse tuvieron diez hijos: Ricardo, Fidelia, Luisa, Miguel, Juan Modesto, Isabel, Fernando, Zoraida, Alberto y Julio Víctor mi padre, como verás todo un batallón.
A pesar de que mi abuelo se dedicó a ser cocinero cuando fue adulto , tenía maneras muy delicadas y refinadas ajenas a un campesino, quienes eran los que normalmente llegaban al país en esas épocas. Amaba el arte sobre todo el Teatro Chino, cuentan que de joven, actuaba con la gente de la Beneficencia China, en esas épocas las mujeres orientales no actuaban allí y él por su refinamiento protagonizaba roles femeninos, era altivo y dominaba al mundo con solo mirarlo.
En algún momento conversé con mi tío Pedro Wong Pujada , hijo de Vicente Wong León y él tenía una versión parecida a la que aquí manifiesto, solo discrepaba en que Anna May era prima hermana. Él tampoco estaba seguro, ya que como manifestó mi padre, cuando ellos estaban niños la prioridad de las familias por ser tan numerosa era sobrevivir y no contar historias o conservar tradiciones.
No debemos olvidar un detalle importante, la esperanza de vida entre la década de los 30 y 40 era de menos de 50 años. Además, en esos tiempos había que cuidarse de las enfermedades que por contagio mataban a familias enteras. Una de ellas era la tuberculosis, pensar que ahora se cura tan fácilmente, pero fue la causa del fallecimiento de las dos hermanas menores de mi padre Isabel y Luisa, quienes se contagiaron de un paisano de mi abuelo.
Por cierto mi papá siempre contaba que mis abuelos eran tan caritativos que tuvieron diez hijos, pero criaron como a veinte y que eso era bonito porque siempre la mesa era enorme.
Hace algunos años se me dio por asistir a clases de chino con una maestra de la Universidad de Beijing, ella se llamaba Li Duo. Al poco tiempo me di cuenta que no podía aprender el idioma en el corto tiempo que ella permanecería en Perú. Así que le pedí que diera clases sobre su cultura. En esas largas conversaciones le conté sobre mis inquietudes y todo lo que había logrado averiguar sobre mi familia paterna, ella dijo que era una tarea difícil pero no imposible y empecé de nuevo. Visite la Beneficencia China en Paruro y no habían registros. Me enviaron a la Sociedad Chung Shan, pero la verdad esta cambió de local y me cansé de buscar a ciegas.
Mi maestra me ofreció averiguar a través de su gobierno, pero necesitaba la tarjeta verde del abuelo, que era algo así como un carnet de extranjería, pero nadie me daba razón de dónde quedo después de fallecido el abuelo. Como comprenderás, llego un momento en que me cansé y quedè con los retazos que comparto.
Fanny es interesantísima la historia de tus abuelos, nos encantó conocerla, te agradecemos mucho que la hayas compartido. Continuemos con las preguntas:
¿Cuál es la cualidad que aprecias más en una mujer?
-La discreción, el no ser envidiosa y la empatía. Las mujeres en general son proclives a fallar en las dos primeras.
¿Cuál es la cualidad que aprecias más en un hombre?
– En el hombre “una es ninguna”, para mí son importantes la caballerosidad, la pulcritud, la inteligencia, la capacidad de comunicarse, la constancia y la pasión.
¿Cuál es tu héroe de ficción favorito?
-El Conde de Montecristo
¿Crees que existen héroes en la vida real? Nombra uno
– Sí existen y seguramente serán muchos, lo que sucede es que lo bueno y valioso generalmente solo se da a conocer cuando la noticia vende o si el héroe muere.
¿Eres creyente?
– Creo en la existencia de una fuerza más evolucionada y superior a nosotros los simples mortales.
¿Qué le dirías a Dios al llegar al paraíso?
– Fue muy larga la antesala Señor, te demoraste demasiado para recibirme.
Gracias querida Fanny por tu grata presencia compartiendo con nosotros. Al despedirse nos dejó uno de sus más bellos poemas.”Vientos de Otoño.”
VIENTOS DE OTOÑO
Cuando los vientos otoñales,
Soplen sobre los sueños
Y las ideas vibren,
en los planos más profundos.
más allá de lo vivido,
en la simplicidad de la muerte,
podré rehacer los cielos rotos
y las hojas amarillas.
Cuando mi alma flote
más allá de mis huesos
y mis muertes den origen
a nuevos nacimientos
Más allá de donde se inicia
la sinfonía de las esferas,
desnudaré todos mis rostros
Finalmente seré libre…
cuando los rojos soles,
se oculten por siempre
y avancen todos los muros
sobre las noches que se hunden,
más allá de mis lechos de jade,
del musgo que vistió mis espejos
lograré aceptar la fortuna
de haber sido la Hija del Fuego.
Cuando mi cuerpo
se consuma entre las llamas
y de mis letras solo queden
lúgubres cenizas
Más allá de mis casas en ruinas,
del murmullo de las aguas
renaceré salvaje
de entre mis flores mustias.
POEMARIOS
Revista Peruana De Literatura (Edición especial) PALABRA EN LIBERTAD N° 196. Año 20. Poemario “HAIKUS” . Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 79. págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
Wong Miñán, F. (2019). Péndulo amarillo. Lima, Perú: Gaviota Azul Editores de Víctor Raúl Ataucuri García. ISBN: 978-612-46663-7-7I
WONG M, Fanny Jem (2021). “LA MÉDULA NOCTURNA” Gaviota Azul Editores. Lima. 52 págs. ISBN:978-612-48569-4-5
-WONG M, Fanny Jem (2022). “Retazos Amarillos” y “El Piano Negro” Gaviota Azul Editores. Lima. 48 págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº2022-12294
PUBLICACIONES LITERARIAS : REVISTAS , MUESTRAS Y ANTOLOGÍAS NACIONALES Y EXTRANJERAS
ANTOLOGÍA POÉTICA “POETA LATINO”. Con participación de varios autores hispanos en el mundo. Editorial Dunken, 2005 Buenos Aires. 152 P.Poema de Fanny Jem Wong : “Telaraña Anchas De Mentiras”.pp. 82.
ANTOLOGÍA POÉTICA “UN MUNDO Y APARTE”. Con participación de varios autores. 2008. España. 59 Págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Danza Sacrílega”pp. 57. Enhttps://es.scribd.com/doc/28765014/Antologia-Poetica-Un-Mundo-y-Aparte
ANTOLOGÍA POÉTICA PIERNAS CRUZADAS TOMO I. Con participación de varios autores. Ediciones Monsieur James. 2010. Quebec. Canadá. 170 Págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Reacción en cadena”. Pág. 43.” Danza del sexo” Pág. 44.“Tinta Fresca”. Pág. 45. “Rey Negro” Pág. 47. “Al final del Pabellón” . Pág. 48. EN: HTTP://ISSUU.COM/EDICIONESMONSIEURJAMES/DOCS/PIERNASCRUZADASTOMOI
Antología Poética Femenina Erótica y Sensual “PIERNAS CRUZADAS II”. Con participación de varios autores, 2010. Quebec. Canadá. Poemas de Fanny Jem Wong:“La Novia de la oscuridad”. Pág. 64.” Escombros” PÁG. 66. “Sacrificio”. PÁG. 67. “Tinta Fresca” PÁG. 68. “Fiesta Lujuriosa” .pp. 70. Registro: 1006076536985 . En https://www.amazon.com/s?k=9781435737532&i=stripbooks&linkCode=qs
“ESCRITORIO POÉTICO” ANTOLOGÍA VOLUMEN I. CON PARTICIPACIÓN DE VARIOS AUTORES. COMPILADOR MONSIEUR JAMES. 2008. QUEBEC. CANADÁ. 204 PÁGS.
“ESCRITORIO POÉTICO” ANTOLOGÍA VOLUMEN II. Con participación de varios autores. Compilador y editor Jaime León Cuadra. 2011. Quebec. Canadá. 374 Págs. ISBN 9781435737532
ANTOLOGÍA POÉTICA ÁREA RESERVADA. Alonso de Molina, Jorge Carroll y otros autores. Compilador Alonso de Molina. 2007. Andalucía. España. Poema de Fanny Jem Wong: “Estoy Buscándome…Yo Soy” . pp. 18.
En: http://es.scribd.com/doc/28588059/Antologia-Poetica-Area-Reservada
ANTOLOGÍA POÉTICA VOLUMEN I. “SELECCIONES DE MONSIEUR JAMES "Con participación de varios autores. Compilador Monsieur James. 2016. Quebec. Canadá. Págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Mito De Cristal”.pp. 19. ISBN 978-1-365-49935-7.
REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR. Año I- N 001. Agosto 2017. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional. 2017. 130. págs. Almería. España. Poemas de Fanny Jem Wong:“ Vientos de otoño”. Pág. 63.” Árbol sagrado” Pág. 64. “Danza del Sexo”.Pág. 65. Poema :“¡Levántate Lázaro!”. pp. 66-67. Registro: 1707273152182.En: https://www.slideshare.net/DeSuraSurPoesia/revista-de-poesa-de-sur-a-sur-ao-i-n-001-agosto-2017
«LA PALABRA VIBRA DESPUÉS DEL FESTIVAL». Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Gaviota Azul Editores, 2017 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "La Novia De La Oscuridad”. pp. 28-29.
«LA PALABRA BRINDA EN LIBERTAD.» / Muestra de literatura peruana (poesía y narrativa). Con participación de varios autores. Ediciones Amantes del País & Gaviota Azul Editores, Lima. 2017. 91 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía” . pp. 31-32.
«EL MUNDO MÁGICO DE LA PALABRA.» Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Mortales Las Dagas”. pp. 37-38.
Revista de poesía peruana ESTACIÓN COM-PARTIDA. “¿OCHO POETAS PERUANAS, PARA QUÉ MÁS?”. Año XXVI. N° 259. Lima, 2017. Perú. 8 págs. Con participación de varias poetas. Poema de Fanny Jem Wong: "Culto a la muerte” . p. 8
“MAHMOUD DARWISH, LA LEYENDA PALESTINA”. Selección poética Yassin Kaoud; coordinación Siman Safadi Kury; Recopilación Fanny Wong Miñán; diseño de portada Renato Mira. – 1.a ed. – San Salvador, El Salvador.: DPI, 2017. 76 p.; 23 cm. ISBN 978-99923-0-310-8. Poesía palestina. 2. Literatura Palestina. I.
«LA PALABRA DE FIESTA». Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima. 120. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Enigmas”. pp. 32-33.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 190. Año 20. Con participación de varios autores. “EL PAPA FRANCISCO EN EL PERÚ” Versos y prosas. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 104. págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Árbol Sagrado”: A mi Padre”, “Levántate Lázaro» .pp. 60-63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
“BIENVENIDOS” Versos y prosas. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Piel De Serpiente» .pp. 32-33.
“¡¡PALABRA DE AMOR!!”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Hipocresía el Rictus Sarcástico” . pp. 23-24.
Revista Peruana De Literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 197. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País, 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Melancolía” . pp. 65.Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
“Y SOY YO Y EXISTO” . Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Rompiendo Mitos”. pp. 28.
“LAS PALABRAS VAN DESNUDAS A LA DUCHA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Quién Escribe La Partitura…Quién Es El Director “. pp. 25-26.
“REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR.” Año II- N 004. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional. 2018. 130. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Jazz” . Pág. 69. ID GGKEY: A67F5NQ297J Registro Safe Creative Código ético En: https://es.slideshare.net/DeSuraSurPoesia/de-sur-a-sur-revista-de-poesa-y-artes-literarias-ao-ii-n-004-mayo-2018
“GRITA LA CUERDA QUE AJUSTA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 100. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Tú Egoísmo” . pp. 26.
Revista Peruana De Literatura (Edición especial) PALABRA EN LIBERTAD N° 196. Año 20. Poemario “HAIKUS” . Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 79. págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú :REG Nº 1998/2005
REVISTA OFICIAL / ASOCIACIÓN SALVADOREÑA PALESTINA “USUL- RAÍCES” N° 35. Año 9. Director Siman Safadi Kury. Poema de Fanny Jem Wong: "El Piano”. pp. 34. San Salvador, Ediciones, Asociación Salvadoreña Palestina 2018. 40. págs.
¿Y AHORA QUE HACEMOS CON TANTO AMOR? ¿imansunmi kunan kayna chika kuyaywan? Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 69. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Aún Eres Tú” . pp.20.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 210. Año 20. “XII EDICIÓN FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA EN TODAS PARTES”. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 74. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “La Oración Del Huérfano” . pp. 22- 25. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: “Flores De Cenizas” . Año XXVIII. N° 308. Lima, 2018. Perú. 8 págs.
¡SALUD EN LIBERTAD!” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima.88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “La Casa Fría” . pp.30.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 195. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 80. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “El Círculo Mágico” .pp.78- 79. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 205. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 78. págs. Poema de Fanny Jem Wong:“Bases Erguidas” . pp.54 -57. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú :REG Nº 1998/2005
Revista Peruana De Literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 211. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Aún Eres Tú” pp. 61 -63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005
“DE SUR A SUR EN VERBO Y VERSO”: Poesía Erótica Escrita por Mujeres de España y Latinoamérica. Colección Poetas De Hoy. Createspace Independent. 2018. España. 186. págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Violonchelo”, “Escombros”, “Reacción En Cadena” y “Jazz”.pp. 53-56. ISBN-13: 978-1720941453, ASIN: 1720941459
En: https://www.antigonebooks.com/book/9781720941453
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 212. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Aún Eres Tú” . pp.62- 63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú:REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 213. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía” . pp.73- 74. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 214. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción En Cadena” . pp.76-77. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
“PALABRA SIMPLEMENTE EN LIBERTAD!” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018. Lima. 87. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción en cadena” .pp. 20-21.
“SED DE TROTAMUNDOS” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Sacrificio”. pp. 24-25.
“¿CÓMO NO HE DE AMARTE? SEÑORA POESÍA…” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 92. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción En Cadena”. pp. 26-27.
“EL CENTRO DE LOS SUEÑOS DEL POETA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 95. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Golondrina del Banjo”. pp. 21-22.
“SOCIEDAD LITERARIA EN FELICIDAD”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “La Lluvia De Los Huertos”. pp . Pág. 28-29.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 215. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “¡Levántate Lázaro!”. pp.55 -57. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 216. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 76. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Retando Al Tiempo”. pp.71. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 217. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Sonata”. . pp.66. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 219. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "El círculo mágico” . pp.80-81. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 220. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84. págs. Artículo de Fanny Jem Wong: "La música: una magia inagotable” por Fanny Jem Wong. Pág.5-29; «Vibraciones el poema “. pp.29-30. Depósito Legal: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 221. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 90. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Cargada De Mieles” . pp.73-74. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 222. Año 21. HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 112. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Hebras De Amor”. pp.27-28. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 223. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 87. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción En Cadena”. pp.68. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 224. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 80. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Concierto De Amor “In Crescendo” . pp.70-72. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 228. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Eterna Niña” . pp. 72. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
“AL ABRIRSE UNA FLOR ESTALLÓ UN POEMA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019, Lima. 98 págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Mortales Dagas”.pp. 21-22.
“AGUARDA…NO DESPIERTES AL ROCÍO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 74 págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “El Tuétano Del Asco” .pp. 23-24.
“ANTOLOGÍA POÉTICA “PALABRAS SIN FRONTERAS / FRONTERAS SIN PALABRAS: XIV RECITAL DE POESÍA”. Editora y compiladora, Rosario Valdivia Paz Soldán. Universidad Ricardo Palma, 2019. Lima. 204 págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Melancolía” y “Haikus” , págs., 92-94. Datos bio-bibliográficos, pág. 188. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-12337.
“AMOR LIBRE”.Con participación de varios autores. Ediciones, Sociedad Peruana de Poetas. 2019 Lima. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Mortales Dagas” . pp. 22. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-13391
“PRIMAVERA DE VERSOS”. Con participación de varios autores. Ediciones, Sociedad Peruana de Poetas. 2019 Lima. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Delfín Azul” . pp. 30-31. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-13391
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 229. Año 21. “PÉNDULO AMARILLO” (Haikus) . Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 123. págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO POR LOS 100 AÑOS DE «LOS HERALDOS NEGROS”. (muestra poética ) Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 95. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Danza sacrílega” . pp. 33.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 231. Año 21. “LA MÉDULA NOCTURNA”. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "La médula Nocturna “. pp. 5-40. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 233. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Hipocresía el rictus sarcástico”. pp.69-70. Depósito Legal: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 234. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Rompiendo mitos” . pp. 72-73. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 240. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 87 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Trampas Extrañas» . pp.. 73 . Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
“He aprendido a bajar de espaldas las escaleras…”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “El beso de los espíritus “. pp. 32.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 242. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "ASTURIAS “. pp. 71. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 243. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 90 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "LA CASA FRIA “. pp. 85. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
“EL SOL BRILLA EN LA OSCURIDAD DE LA MEDIA NOCHE”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 99 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “ENIGMAS “. Pág. 30-31.
“LA VICTORIA DEL TIEMPO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020. Lima. 91 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Quién escribe la partitura …Quién es el director “. Pág. 33-34.
“VERBO Y PIEDRA, VENCEDORES DEL TIEMPO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “LABIOS QUE ASESINAN». Pág. 31.
POEMAS DE AMOR UNIVERSALES Y PERUANOS (Breve Antología Poética) Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020 Lima. 66 págs. Poema de Fanny Jem Wong: Concierto de amor “in crescendo “. pp. 34-36.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 246. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 83 págs. Artículo de Fanny Jem Wong: Corrección, propiedad y variedades dialectales en el lenguaje . Pág. 14-25. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
–Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: “Flores De Cenizas”. Año XXX. N° 447. Lima, 2020. Perú. 8 págs. Depósito Legal, Ley Nº26905 / Registro Nº 2000-0367
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 251.Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2021. 82 págs. Construir un reino. Pág. 15-16. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
–REVISTA DUVALIER (Edición especial de Haikus) Con participación de varios autores. N°17. Año 4, agosto 2021.San Cristóbal de las Casas. Chiapa, México.
Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 252. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2021. 88 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía”. pág. 70-71. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.
–Revista “BAMBÚ” Pliego Peruano del Haiku. “ESTE MUNDO ES ROCÍO”. Edición especial Bicentenario Con participación de varios autores. Año V. N° 07. Lima, 2021. Perú. 8 págs. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú, Ley Nº26905 / Registro Nº 2017-10517
Fuentes, Hélard. Voces de la poesía peruana. Arequipa, Parihuana Editores, 2021. Poemas de Fanny Jem Wong: El círculo mágico, Levántate Lázaro y Haikus, pág. 174-176 ISBN: 978-612-48686-0-3.
Beltrán Peña, José. Haiku peruano / muestra. Lima, Gaviota Azul Editores, 2021. Haiku de Fanny Jem Wong. p. 37. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2021-09776
Revista peruana de literatura “La manzana mordida "No. 124. Lima, 20 febrero 2022. Año 47, fundada el 23 de setiembre de 1975. Director Carlos Zúñiga Segura. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú No. 2000- 2346. Poemas de Fanny Jem Wong. El Piano I, II, III, IV pág. 7, V, VI, VII, VIII pág. 8; IX, X, XI, XII, XIII, pág. 9; XIV y XV pág. 10 que incluye sus referencias literarias.
–Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: “EL PIANO ”. Año XXXII. N° 502. Lima, 2022. Perú. 8 págs. Depósito Legal, Ley Nº26905 / Registro Nº 2000-0367 .
-REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR. Año VI. Octubre 2022. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional. 2022. 108 págs. ISSN 2660-7239. Almería. España. Entrevista a Fanny Jem Wong. pp. 57-67. Registro Safe Creative 2203310833766. En: file:///D:/Descargas/_De-Sur-a-Sur-Revista-De-Poes%C3%ADa-Artes-Literarias-16-OCTUBRE-2022_-FINAL%20PDF-.pdf
- Ignacio López-Calvo, Rodrigo P. Campos, compiladores HOJAS SOBRE LAS RAÍCES: ANTOLOGÍA LITERARIA DE AUTORES TUSANES PERUANOS. México, Palabra de Clío, historiadores mexicanos, 2022. 316 págs. ISBN: 978-612-48686-0-3. Poemas de Fanny Jem Wong, pág. 228-243. En : https://www.palabradeclio.com.mx/
(2022) Reconocimiento del poemario, “Retazos amarillos y El piano negro” de Fanny Jem Wong. Gaviota Azul Editores. Lima, noviembre 2022.) (Rev. Caretas N° 2673, p. 48. Lima, 19 / 01 / 2023), Ricardo González Vigil. EN : https://caretas.pe/cultura/recuento-literario-2022-en-los-libros-somos-libres/
(2022) Reconocimiento del poemario, WONG M, Fanny Jem. “Retazos amarillos y El piano negro” Gaviota Azul Editores. En los libros somos libres. Recuento de los libros que nos dejó el 2022. (Blog. lamula.pe / Lima, 31 / 01 / 2023), Ricardo González Vigil. En : https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2023/01/31/en-los-libros/rgonzalezvigil/
Oh capitán, mi capitán
Walt Whitman
Oh Capitán, mi Capitán:
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue ganado.
Ya el puerto se halla próximo,
ya se oye la campana
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
con la mirada sigue la nao soberana.
Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?
Oh Capitán, mi Capitán:
levántate aguerrido y escucha cual te llaman
tropeles de campanas.
Por ti se izan banderas y los clarines claman.
Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.
Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.
Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Es sólo una ilusión que en este puente
te encuentres extendido, helado y muerto.
Mi padre no responde.
Sus labios no se mueven.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas
en tanto que camino con paso triste, incierto,
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.
Versión de Nicolás Bayona Posada.
Guardar rencor es como sujetar un carbón caliente con la intención de lanzárselo a alguien más; es uno el que se quema . Buda
¿Amas la vida? Pues si amas la vida no malgastes el tiempo, porque el tiempo es el bien del que está hecha la vida (Benjamin Franklin)
" Cuando pienso en el arte pienso en la belleza. La belleza es el misterio de la vida. No está en el ojo, está en la mente. En nuestras mentes hay conciencia de la perfección."
- Agnes Martín.
De la película Más allá de los sueños
Hay cosas que tengo que decirte:
Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...
Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...
Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...
Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.
DE LA PELÍCULA : Más allá de los sueños.
«Creo que debería haber una regla para que todos sean ovacionados al menos una vez en sus vidas». (Cita De la película "Extraordinario")
LA ESCRITURA AZUL
Preciado Hermes silente, arcano
la verdad la conoces ¡No sufras!
La vida solo es una fugaz religión,
un paso adelante, una aparición.
Organitos ocultos y dialécticos
Una llavecita pequeña y maestra
regresa a las puertas internas
a buscar el áspid dueña del alma.
Es la escritura azul de los dioses
vientos en alas desde la infancia.
Solo ábrete en un gran y bello sol
no hay nada desconocido de Dios.
La semilla de la verdad es clara
Todo dominio es insana y puta tiranía
Aun sea, la de la lámpara perpetua
nada, nada, tan bello como tus alas.
Despójate de toda corona Varón
Escarcela en trocitos alegres y ricos
de par en par a todos los oídos
Déjate besar por muerte y la tortura.
En los tupidos ojos del conocimiento
barro piramidal, culo siniestro.
Justicia, misericordia y amor
son los claros místicos primeros.
Conocimiento, mente, pensamiento
efusión, absorción…Y…Ya…Ya
Vibra, baila, gira y ponte en fila
Solo hay una ley ahora reconocida
Amor…mi amor…tu amor…Amor
¡Que así sea!
FANNY JEM WONG.
Solo y en silencio asciendo a la cámara oeste
Donde cuelga una enfermiza luna.
Abajo, las paulonias padecen el frío otoño.
Córtalo, así no se separe,
Ponlo en su lugar para que o confunda
Este dolor tan hondo, que no puedo expresar.
Li Yu
Queda prohibido no sonreír a los problemas, no luchar por lo que quieres, abandonarlo todo por miedo, no convertir en realidad tus sueños.
-Pablo Neruda
EL ARQUITECTO DE MI CASA
Tú imagen blanca, mística, llena de Amor
Cautiva las garras de mi tierna memoria
el pueblo sosegado de tu mirada amadora,
atrapa mi pálida y leve estructura oriental.
Reflejada en tus verdes ojos encantados
espejos de mis pelambres amarillos
ronroneando entre tus poderosos muslos,
almohadas en que me acurrucas
cobijando este corazón de locas fantasías.
Tú imagen de amor; siembra en mi memoria
la estructura cálida de tus manos sosegadas.
Refleja en tu rostro mi imagen, simplemente
como un lago de agua tibia y entrañable.
Entre tus muslos de varón entusiasmado
ociosamente me abandono entretenida
tejes, cobijas mi corazón en piel lustrada
con amor Alta Torre de ágatas incrustadas.
Entre tus muros se cocina el pan caliente.
La casa vibra en los cantos de los niños,
meces la cuna tibia entre tus fuertes brazos
y en tus arcos protección de frío y niebla.
Querido regresa pronto, no dejes de venir
son indispensables tus vigas, tus columnas,
las seguras sienes protectoras de la lluvia,
tu sonrisa de sol caliente, calor sin condición
Abraza y sirve la mesa con tu ciencia amorosa
que es el celeste sueño que gira y noble espera.
Para mi esposo por amarme tal y como soy
FANNY JEM WONG.
“Somos el resultado de la suma de todos los momentos de nuestra vida”.
Fanny Jem Wong