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Esta es la balada de una muerta
que de repente se alzó de la silla.
Compuesta con buena voluntad
escrita en el papel.
Con las ventanas descubiertas
todo ocurrió a la luz de una lámpara.
Todo el que quiso pudo verlo.
Cuando se cerró la puerta
y el asesino huyó por la escalera,
ella se levantó como los vivos
que el repentino silencio despierta.
Se levantó, mueve la cabeza
y con unos ojos duros como un anillo
mira por los rincones.
No se eleva en el aire
anda por el simple suelo
por las crujientes tablas.
Todas las huellas del asesino
las quema en un fuego. Hasta los restos
de la fotografía, hasta los residuos
de los cordones en el fondo del cajón.
No está asfixiada.
No está tiroteada.
Ha sufrido una muerte invisible.
Puede dar signos de vida,
llorar por distintos y pequeños motivos,
gritar incluso de pánico
al ver un ratón.
Tantas
son las debilidades y ridiculeces
fáciles de imitar.
Se ha levantado, como se levanta uno.
Anda, como se anda.
Incluso canta peinándose el cabello,
que crece.
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