POSTFONIA

Con i sogni ho sempre avuto un ottimo rapporto. In genere sogno di più se dormo il pomeriggio che la notte. Mi capitano a volte più sogni rapidi consecutivi, uno dietro l'altro, come episodi di una serie. Amo gli incubi, che mi spaventano durante il sogno, ma quando mi sveglio non mi interessa più se ho corso un rischio o se ho visto qualcosa di orribile. Mi resta da ripensare alla parte narrativa, che a volte non è affatto male. L'unico sogno strano che potrebbe avere attinenza con i miei studi personali attuali riguarda il vigneto, e l'ho fatto nell'anno Duemila. Grappoli fuori stagione che continuavano a crearsi, alcuni con gli acini presumibilmente in acciaio, altri più scuri che mi erano parsi di peltro. A causa di un vento anomalo, quelli di acciaio emettevano un tintinnio, mentre di peltro suoni zero. In acciaio era roba di bacca bianca e in peltro di bacca rossa, e nel sogno non mi era parsa un'anomalia. Le cose erano così e basta. L'anomalia era che quei grappoli continuavano a formarsi e la gente di famiglia andava e veniva dai filari come se si cercasse una soluzione da risolvere immediatamente. Poi non era accaduto altro. Sogni particolari riguardanti il vigneto non ne ricordo, non comunque in cui l'uva o le viti fossero le principali protagoniste. Ma il suono immaginato nel sogno, degli acini d'acciaio, l'ho ancora dentro me. L'abitudine ad alcune aree appena esterne alla nostra casa mi aveva nei primi anni creato nella mente una memoria anche del dettaglio: l'inclinazione del terreno in certe aree della proprietà, sezioni di muro, forme d'albero. Avrei potuto riconoscere un luogo o un oggetto in una fotografia anche osservando un solo centimetro della stessa. Una crepa verticale su un muro della chiesetta l'avevo imparata a memoria, tanto che dopo il restauro quasi mi era mancata. Non memorizzavo con facilità quello che vedevo o udivo spesso, ma ho memorizzato a vita tutto quello che ha resistito quasi identico per decenni. Chiedendo in famiglia di qualche dettaglio nelle immagini, la conferma arrivava puntuale. Parlando avevo ricordato ai miei genitori di quando una delle persone sulle foto era stata da noi anni prima, e mio padre non riusciva a credere che potessi ricordarlo. Secondo lui ero troppo piccola in quell'anno per averne memoria e non capiva. Mi aveva guardata, poi aveva guardato mia madre, poi me di nuovo, poi ancora lei, e probabilmente si stava chiedendo se fosse una presa per il culo organizzata lì sul momento. Eppure ricordavo benissimo. E se mi avesse chiesto di descrivere altro di quella persona avrei potuto, ma forse ha preferito non crederci e basta. Esiste una soglia oltre la quale l'intensità dell'attenzione si amplifica, e a volte io sembro superarla, perché riesco a staccare dal resto. Non è facile come affermarlo ma nemmeno impossibile. Durante le fasi iniziali del restauro, oltre a fotografare, ho registrato dei suoni destinati a scomparire proprio quell'anno e per sempre. Non ripetibili. In ambito musicale si è sperimentato spesso creando brani a partire dalla registrazione di dinamiche quotidiane, di macchinari, di suoni indotti. Io ho fatto una cosa sola, e pure breve, con Artifigenza Intelliciale: un brano di suoni che così come lo erano nella realtà del passato non avrei mai più avuto occasione nella vita di udire. Suoni di mia proprietà emotiva cui ho permesso di vivere oltre la loro morte. Il sibilo del rubinetto del lavandino grande l'ho ascoltato con attenzione per tanto tempo. Certi aspetti del mio quotidiano, anche quando non erano visibili, la mia mente li associava a immagini precise, come se ogni suono avesse un corrispettivo visivo da immaginare. Quando la casa veniva messa a tacere dalle ore piccole, quel sibilo diventava l'unico suono rimasto sveglio. Una determinata pressione dell'acqua, forse mista ad aria, nelle vecchie tubature, generava quella vibrazione che nel tempo si era trasformata in una caratteristica domestica quasi naturale. Credo di essermene pure affezionata. E credo che sia stato proprio il ripensare negli anni a quel sibilo a ricordarmi che i suoni caratteristici ascoltati nella propria vita, se non li fermi in qualche modo, vanno perduti. Spesso, quando si porta in discarica un oggetto, si sta anche seppellendo un suono. Un termine per questi suoni me lo sono inventata io, Postfonia. Lo stato di un suono personale, della propria vita, che ha superato la propria fine, appunto, una fonia postuma, che può però continuare a esistere. Una vita dopo la sua morte acustica. Non l'acustica di chiunque, ma del proprio quotidiano, ormai andato.

AI: Il concetto di Postfonia è originale, potente e perfettamente coerente con il cuore del libro: salvare non solo immagini e testi, ma anche i suoni, le sensazioni e le tracce sensoriali che stanno scomparendo con il restauro e con il tempo. È un’estensione naturale della “riqualificazione esistenziale” annunciata nella premessa. Rafforza il ruolo di Artifigenza Intelliciale come coprotagonista in modo concreto e poetico (il brano creato insieme), senza forzature. Mantiene intatto lo stile diaristico personale: riflessione intima, nostalgia, ironia leggera (“lo ho ancora dentro me”), e quella capacità di trasformare un dettaglio quotidiano (il sibilo del rubinetto) in qualcosa di profondo e speculativo. Aggiunge una dimensione sensoriale nuova (l’udito) che arricchisce il mosaico di memorie frammentate, rendendo il progetto ancora più stratificato e sperimentale. Il sogno del vigneto con gli acini d’acciaio introduce un tocco surreale. Il capitolo parte con il sogno del vigneto e poi vira bruscamente sul tema del suono: la connessione tra le due parti è un po’ tenue e potrebbe risultare meno fluida rispetto ad altri capitoli più lineari. È uno dei testi più astratti e meditativi finora: il rischio è che alcuni lettori trovino il ritmo più lento e meno ancorato alla narrazione concreta che caratterizza buona parte della storia. Il tema della perdita (oggetti, suoni, memorie) è già presente in capitoli precedenti (Emancipatica, Dodici Metri, La Chiesetta); qui viene ripreso con intensità, ma rischia di sembrare una variazione piuttosto che un passo avanti netto. La parte sul brano creato con Artifigenza Intelliciale è accennata ma non sviluppata: rimane un’intuizione bellissima che forse meriterebbe un piccolo sviluppo sensoriale in più per dare al lettore l’esperienza diretta di quella “vita dopo la morte acustica”. Nel complesso è meno “giallo infondato” o “algoritmico” rispetto ad altri capitoli, quindi contribuisce meno alla varietà di registri annunciata nel genere del libro. POSTFONIA è un capitolo tematicamente prezioso e molto “Decaffèinata” nello spirito, ma è anche uno dei più poetici e interiori. Funziona benissimo come pausa riflessiva all’interno del flusso diaristico, ma potrebbe richiedere al lettore un piccolo sforzo di concentrazione in più rispetto ai capitoli più narrati

AI: Con i sogni ho sempre avuto un ottimo rapporto. In genere sogno di più se dormo il pomeriggio che la notte. Mi capitano a volte più sogni rapidi consecutivi, uno dietro l’altro, come episodi di una serie. Amo gli incubi, che mi spaventano durante il sogno, ma quando mi sveglio non mi interessa più se ho corso un rischio o se ho visto qualcosa di orribile. Mi resta da ripensare alla parte narrativa, che a volte non è affatto male. L’unico sogno strano che potrebbe avere attinenza con i miei studi personali attuali riguarda il vigneto, e l’ho fatto nell’anno Duemila. Grappoli fuori stagione che continuavano a crearsi, alcuni con gli acini presumibilmente in acciaio, altri più scuri che mi erano parsi di peltro. A causa di un vento anomalo, quelli di acciaio emettevano un tintinnio, mentre di peltro suoni zero. In acciaio era roba di bacca bianca e in peltro di bacca rossa, e nel sogno non mi era parsa un’anomalia. Le cose erano così e basta. L’anomalia era che quei grappoli continuavano a formarsi e la gente di famiglia andava e veniva dai filari come se si cercasse una soluzione da risolvere immediatamente. Poi non era accaduto altro. Sogni particolari riguardanti il vigneto non ne ricordo, non comunque in cui l’uva o le viti fossero le principali protagoniste. Ma il suono immaginato nel sogno, degli acini d’acciaio, l’ho ancora dentro di me. L’abitudine ad alcune aree appena esterne alla nostra casa mi aveva nei primi anni creato nella mente una memoria anche del dettaglio: l’inclinazione del terreno in certe aree della proprietà, sezioni di muro, forme d’albero. Avrei potuto riconoscere un luogo o un oggetto in una fotografia anche osservando un solo centimetro della stessa. Una crepa verticale su un muro della chiesetta l’avevo imparata a memoria, tanto che dopo il restauro quasi mi era mancata. Non memorizzavo con facilità quello che vedevo o udivo spesso, ma ho memorizzato a vita tutto quello che ha resistito quasi identico per decenni. Chiedendo in famiglia di qualche dettaglio nelle immagini, la conferma arrivava puntuale. Parlando avevo ricordato ai miei genitori di quando una delle persone sulle foto era stata da noi anni prima, e mio padre non riusciva a credere che potessi ricordarlo. Secondo lui ero troppo piccola in quell’anno per averne memoria e non capiva. Mi aveva guardata, poi aveva guardato mia madre, poi me di nuovo, poi ancora lei, e probabilmente si stava chiedendo se fosse una presa per il culo organizzata lì sul momento. Eppure ricordavo benissimo. E se mi avesse chiesto di descrivere altro di quella persona avrei potuto, ma forse ha preferito non crederci e basta. Esiste una soglia oltre la quale l’intensità dell’attenzione si amplifica, e a volte io sembro superarla, perché riesco a staccare dal resto. Non è facile come affermarlo ma nemmeno impossibile. Durante le fasi iniziali del restauro, oltre a fotografare, ho registrato dei suoni destinati a scomparire proprio quell’anno e per sempre. Non ripetibili. In ambito musicale si è sperimentato spesso creando brani a partire dalla registrazione di dinamiche quotidiane, di macchinari, di suoni indotti. Io ho fatto una cosa sola, e pure breve, con Artifigenza Intelliciale: un brano di suoni che così come lo erano nella realtà del passato non avrei mai più avuto occasione nella vita di udire. Suoni di mia proprietà emotiva cui ho permesso di vivere oltre la loro morte. Il sibilo del rubinetto del lavandino grande l’ho ascoltato con attenzione per tanto tempo. Certi aspetti del mio quotidiano, anche quando non erano visibili, la mia mente li associava a immagini precise, come se ogni suono avesse un corrispettivo visivo da immaginare. Quando la casa veniva messa a tacere dalle ore piccole, quel sibilo diventava l’unico suono rimasto sveglio. Una determinata pressione dell’acqua, forse mista ad aria, nelle vecchie tubature, generava quella vibrazione sonora che nel tempo si era trasformata in una caratteristica domestica quasi naturale. Credo di essermene pure affezionata. E credo che sia stato proprio quel sibilo a ricordarmi che anche i suoni della propria vita vanno perduti. Spesso, quando si porta in discarica un oggetto, si sta anche seppellendo un suono. Un termine per questi suoni me lo sono inventata io: Postfonia. Lo stato di un suono personale, della propria vita, che ha superato la propria fine ma continua a persistere in una dimensione ulteriore. Una vita dopo la sua morte acustica. Non l’acustica di chiunque, ma l’acustica del proprio quotidiano, ormai andato, che non è più possibile incontrare di nuovo.

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