Professor Pedro Ivo Dias Secco (Ensino Médio)

Acordei de manhã. Abri os olhos estatelados no teto escuro. Inspirei forte o ar para dentro de mim. Levantei-me e me deparei comigo mesmo. Deparei-me com o profundo eu, sozinho, rondando meu quarto de quarentena. Deparei-me com fantasmas velhos que me habitam: Gracilianos, Cecílias, Clarices, Joões, Drummonds, Murilos e Jorges. E Gullares, vários deles. Continuei rondando e senti perfumes diferentes: Bias, Sofias, Takashis, Enzos, Ricardos, Giovannas, Luizas, Gabriéis... Turbilhões de nomes e essências, de letras e sentimentos. Não, já não me deparava comigo mesmo: deparava-me com a Literatura que nos habita e nos faz sermos mais nós mesmos!

Houve um tempo em que sabíamos olhar os insetos no chão, e inventávamos neles exércitos cavalgando rumo a batalhas. Houve um tempo em que sabíamos ver utensílios de cozinha na mesa, e inventávamos brinquedos dos mais mirabolantes. Houve um tempo em que escutávamos vozes internas, amigos imaginários, que nos puxavam para subir em árvores, para navegar riachos com barquinhos de papel, para voar os ares com aviões de papel. Houve um tempo em que éramos magia.

Mas, de repente, parece que perdemos o condão de inventar e nos prendemos ao chão dos afazeres diários. Metas, números, papéis, e-mails. Correrias, trânsitos, mensagens de whatsapp se acumulando para responder. Deveres, contas, somas, subtrações, aplicativos do banco nos lembrando os débitos. E foi aí que entramos em débito conosco mesmos. Já não tínhamos tempo de sorrir para insetos e passarinhos, para brincar com aviões e barquinhos, para ver o pôr-do-sol com olhos de inocência.

E, do nada, como um golpe inesperado pelas costas, nos vimos presos dentro de casa, tendo de lidar com um turbilhão de impossibilidades e limitações. Que bela oportunidade essa. Sim, oportunidade como nunca! Oportunidade de escutar vozes velhas que nos chamam. Graciliano chamou. Clarice chamou. Ferreira Gullar chamou. E a Literatura gritou velhos sonhos, velhas possibilidades de ser e de estar. E, mudando os nomes para Eduardos e Marianas, Marinas e Vítores, Vinícius e Laras, Gustavos e Júlias, nos puxou para dentro dela.

Sim, essa senhora tão velha e tão mágica olhou para nós e disse: “Hey, você aí de quarentena e cheio de turbilhões na cabeça, venha aqui reconhecer o que posso lhe dar!”. E fomos, e nos deixamos ir. E ela nos presenteou com possibilidades infinitas: ler, pensar, discutir, sentir. E depois escrever, reescrever, criar, colocar para fora o que somos. Tateando o universo dos livros, fomos compondo nossas próprias letras, cheias de experiências e sentimentos, cheias de sinceridade e paixão.

Ah, mas que jovens tão profundos que temos: leram, releram, sentiram, dividiram poemas entre si, banhados de lágrimas de amizade e amor. Expandiram o peito para depois escreverem os próprios poemas, os próprios textos, para se redescobrirem no meio dos desafios da quarentena. Ouviram a velha voz chamando a voar e navegar montados no papel, e ecoaram essa voz.

Agora, mais que acordado, agradeço a esses jovens por redescobrirem o mundo que nos permite sonhar e por me carregarem pela mão para dentro dele. Pois é minha vez de ecoar as vozes e dizer: “Hey, você que está lendo isso, venha ler os mundos desses jovens, e arrisque-se a se aventurar pelo seu próprio mundo, vivendo e produzindo essa velha arte dos sonhos: a literatura”.

Prisões

O ser humano sempre viveu em uma prisão. A nossa fisionomia nos prende ao chão, nos prende à terra, nos prende ao ar que nos mantém vivos. O tempo sempre prendeu o ser humano. “Que horas são?”, “Quanto tempo falta?”, “Quantos anos você tem?”, “Quanto tempo eu ainda tenho?”. O ser humano sempre prendeu a si próprio, e disfarçada com o nome de rotina, essa prisão cíclica nos impede de explorar o que tem no meio dos outros muros que já nos cercam. E, assim, criamos caixas dentro de caixas e alguém, que não é você, escolhe em qual você irá ficar.

Eu ouvi dizer que a verdadeira liberdade só vem quando a sua alma deixa o seu corpo. E eu nunca vi ninguém voltar de lá. Logo, só consigo pensar que a real liberdade ou é tão boa que me faça querer ficar, ou tão grande ao ponto de me perder e não conseguir voltar.

Vitor Critelli