Этот миг

Я просыпаюсь вечером в своей кроватке с сеточной оградой. Видимо я болен. В комнате неяркий свет. Мама беседует с бабушкой. И мне покойно на душе, хорошо, безопасно.

Я засыпаю на полчаса на деревянной скамеечке во дворе как раз напротив нашего подъезда. Отпросился у папы на полчаса. Летний день, тепло. Мне ничего не нужно.

Я чувствую счастье. И ровно через полчаса я снова дома. Папа удивляется такой точности. Пора за уроки.

Теплый летний день в селе. Я иду по тропинке босиком, а вокруг все поет, пахнут травы. Чувство счастъя. И нет ни прошлого, ни будущего.

Я лежу под сосной в лесу. Нагретая хвоя пьянит, поют птицы. Я не чувствую себя чем-то отдельным от земли, деревьев, сонца.

Все это были случайно осознанные и почему-то запомнившиеся моменты настоящего. А ведь кроме них в моей жизни, пожалуй, ничего и не было - в остальное время я просто не жил, не осознавал, что существую.

Как уникален этот миг!

Его черты неповторимы.

Не упусти его, старик.

Смотри, вот он проходит мимо!

Ты не вернешься никогда

В свое безоблачное детство.

Твои последние года

Клен созерцает по соседству.

Ты был как все: работал, жил

Зимой морозной, жарким летом,

Дорог немало исходил.

А был ли ты, старик, поэтом?

А видел ты, как в январе

Деревья спали пред рассветом,

Как снег, лежавший во дворе,

Сиял преображенным светом?

А плакал ты, когда мятежный,

Собой пробивши толщу льда,

Тебя приветствовал подснежник?

Невероятный, как всегда.

Тому откроется окно,

Кто мог любить, себя отбросив,

Кто жизнь пил, как пьют вино,

Не задавая ей вопросов.

И этот миг вернется снова -

Его не потеряешь вновь.

Он будет светом, будет словом.

И это слово есть любовь.

май 2016