Фотография

Наверное, нам повезло родиться в нашей семье и жить в окружении близких людей в то, уже позабытое, время. Тогда мы не сомневались, что все будет так продолжаться и дальше. Но мы не оценили коварство времени. Сначала ушли бабушки и дедушки, потом поколение родителей, а потом и сами они завершили свой путь, заснув в своих детских кроватках под колыбельную песню их матери, матери всех матерей. Теперь наступила наша очередь, и пусть ветер за окном споет нам на прощанье свою весеннюю песню.

На старом снимке клен глядит в окно, звенит стекло бокалов, патефон играет.

Рука парит, дающая вино, все разом говорят, и жизнь вокруг витает.

Все молоды, полны мечтаний и надежд, а впереди луга и сердце дышит ими.

Как всем идет наряд из праздничных одежд, и как все заняты заботами своими.

Я снова в юности в кругу давно ушедших, как будто снова в лица их гляжу.

Мы шутим, говорим о днях прошедших ... Теперь я ничего им не скажу.

Их больше нет, как будто я проснулся, и память гонит потускневший сон.

А может быть, я просто не вернулся в тот дом, где все играет патефон?

На старой фотографии застыла жизнь: шумит в ветрах весна, в сережках мостовая,

А я себе шепчу: расстанься, не держись, в фиксаже смерти постепенно застывая.

сентябрь 2019