381 ECOS - Cestus

El hombre caminaba sin apuro, como si aprovechase el tiempo entre cada zancada para afirmarse en un papel que todavía sentía reciente. Cuidaba sus movimientos, pero no los disimulaba. El escorpión de plata colgado de su cuello brilló brevemente cuando una ráfaga agitó su manto, antes de volver a ocultarse entre las sombras.

Al final de la avenida se alzaba la silueta irregular de la Carcer Vetus. Desde la distancia se asemejaba a una fortaleza modesta, con murallas bajas y torres recortadas, menos imponente que los castillos de guerra del norte pero cargada de una solidez que helaba la sangre. Según los cronistas, originalmente era una cantera de piedra caliza agotada, en donde encontraron unas grutas naturales sin salida a las que Ernestino el Loco ordenó colocar rejas de hierro forjado a martillazos para usarlas como celdas.

Con el paso de los siglos, los Pretores de Itálica habían erigido muros de ladrillo cocido a su alrededor, torres de vigilancia, pasadizos laterales y varias celdas pequeñas abovedadas. Pero estas ampliaciones se acumulaban unas sobre otras sin plan maestro, de modo que el resultado era un conjunto asimétrico, con bloques de distinta antigüedad encajados a la fuerza. Incluso a esa hora se podía notar que en la fachada había piedras más viejas mezclándose con parches más claros, marcas de ampliaciones y restauraciones que nunca borraron del todo la humedad que trepaba por las juntas. Era realmente una visión tétrica, especialmente en aquella hora.

El hombre se detuvo un instante antes de entrar, cerró la mano sobre el medallón y aspiró la humedad rancia que se escapaba de aquel horrendo edificio.

- Sí, realmente esta noche me ha tocado hacer un recorrido deprimente… Pero qué le vamos a hacer. ¡Es trabajo! - Susurró aquel hombre sonriendo irónicamente antes de continuar. Luego avanzó, tragándose la penumbra de la Cárcel Vieja como si, en el fondo, no supiera caminar hacia ninguna otra parte.

Un guardia dormitaba bajo un pórtico sostenido por columnas agrietadas. Ni siquiera levantó la vista al oír pasos, tal vez demasiado acostumbrado a visitas que preferían la discreción de la madrugada. El hombre intentó llamar su atención con un leve carraspeo, pero el soldado siguió roncando, ajeno a todo. Finalmente, perdió la paciencia y le propinó una patada en la canilla para obligarlo a despertar.

- Pero ¡¿quién mierda…?! -

El legionario se incorporó de un salto, furioso, y alcanzó a llevar la mano al cinto para desenvainar la espada. Sin embargo, se encontró con la mirada de aquel hombre, y un brillo inquietante en sus ojos bastó para que el guardia retrocediera de inmediato, como si una chispa invisible lo hubiese sacudido. Toda su agresividad se desvaneció de golpe y, en su lugar, se dibujó una sonrisa servil.

- ¿Necesita algo… mi señor? - Balbuceó, intentando parecer útil.

- Dile a tu Prefecto que Cestus ha venido a verlo. - Ordenó el hombre con voz firme. Luego acercó el rostro y añadió en un murmullo: - Hazlo rápido y quizá me olvide de contarle que el guardián de su prisión dormía en pleno turno. -

- ¡No, por favor, señor! ¡Me despellejaría vivo! -

- Entonces muévete y no me hagas perder más tiempo. -

El guardia no perdió tiempo en protestar. Se calzó el casco torcido, se ajustó el cinturón de cuero y se esfumó bajo la arcada sin atreverse a mirar atrás. El hombre llamado Cestus aguardó en la penumbra del pórtico, jugueteando con el medallón como quien palpa un recuerdo amargo. El rumor de pasos arrastrados volvió al cabo de unos minutos, acompañado por el tintinear de unas llaves y el sonido pesado de puertas que se abrían y cerraban en algún lugar profundo del recinto.

No tardaron en llevarlo a un despacho improvisado que ocupaba una galería abovedada, apenas decorada con tapices polvorientos y un brasero chisporroteante. El Prefecto, hombre ancho de hombros y voz áspera, lo recibió sentado tras un escritorio de roble que parecía demasiado grande para su función. Hubo un silencio incómodo mientras Cestus avanzaba. El Prefecto carraspeó, como si fuera a recitar uno de esos discursos llenos de amenazas veladas que tanto gustaba pronunciar para recordar a todos que era él quien mandaba allí, pero la perorata se deshizo en su garganta cuando sus ojos se cruzaron con los de su visitante.

- Cestus, supongo. - Trató de sonar firme, aunque la voz le salió más débil de lo que pretendía: - Espero que traigas… lo acordado. -

- ¿Lo dudas? - Respondió Cestus, sin molestarse en fingir cortesía.

El Prefecto tragó saliva y bajó la vista a unos pergaminos. Fingió reacomodar sellos y plumas para disimular el temblor de sus dedos.

- No es costumbre entregar nada sin… recordarte bajo quién queda esta cárcel - Balbució. Se aclaró la garganta con un carraspeo seco: - Aquí las decisiones pasan por mí. Nadie cruza estas puertas sin que yo… -

Cestus inclinó apenas la cabeza, lo suficiente para clavarle los ojos. El Prefecto calló de golpe, como si la lengua se le hubiera enredado. Abrió la mano en un gesto torpe. Cestus dejó caer la bolsa de cuero sobre la mesa. El golpeteo de las monedas llenó la galería con un sonido que parecía más pesado que el bronce de las lámparas.

- Cincuenta monedas de oro. - Murmuró el Prefecto, con un brillo codicioso apenas velado. Desató el cordón, echó un vistazo rápido a los bordes dorados y suspiró: - Perfecto. Muy bien. Te llevarán abajo. Mis hombres saben qué hacer. -

Chasqueó los dedos sin volver a levantar la vista. Un carcelero se materializó junto a la puerta, encorvado como un perro de mala raza.

- Sígueme. - Gruñó, sin atreverse a mirar a Cestus directamente.

Lo condujeron por un corredor angosto que descendía en espiral, iluminado por antorchas encajadas en nichos de piedra. El aire se volvía más húmedo y agrio a cada escalón, cargado de ese olor espeso que dejan los muros cuando rezuman el acre sudoroso de siglos. El carcelero se detuvo ante una puerta de roble reforzada con listones de hierro, hizo girar la llave y empujó el cerrojo con un crujido que reverberó por todo el pasillo.

- Aquí espera. No toques nada. No preguntes nada. - Masculló uno de los guardias, mirando de reojo el medallón que brillaba bajo la capa de aquel aterrador visitante.

La habitación era poco más que una celda de castigo reciclada. Los muros, de sillares toscos, lucían manchas de moho que trepaban desde el suelo, donde una vieja rejilla de drenaje apenas combatía el hedor rancio de agua estancada. Una lámpara de aceite descansaba sobre un banco de piedra. Las cadenas oxidadas colgaban todavía de un par de anillas empotradas en la pared, testimonio de otros usos más crudos. Allí no había camas ni mesas: solo un banco corrido, frío como un túmulo.

El hombre se sentó a esperar, con la espalda recta, tamborileando los dedos contra la rodaja de plata sobre su pecho. El chirrido de las bisagras volvió a quebrar la penumbra cuando la puerta se abrió de nuevo.

Tres figuras avanzaron bajo el empuje torpe de un par de carceleros. Llegaron arrastrando grilletes que resonaron sobre la piedra como un mal augurio. Sus tobillos y muñecas mostraban costras violáceas, la piel pegada al hueso, la mugre acumulada como una segunda costra que ni la lluvia de filtraciones había logrado arrancar del todo. Cabellos largos y enredados les caían sobre rostros demacrados, apenas sombras de lo que alguna vez fueron.

Aquellos reos respiraban con dificultad, como animales famélicos sacados de una fosa. Algunos parpadeaban con la mirada extraviada, otros parecían murmurar entre dientes una plegaria rota. Los guardias los soltaron allí, encorvados y atados, sin molestarse en ocultar su repugnancia. Antes de cerrar, uno de ellos murmuró con voz apagada:

- Grita cuando hayas terminado y volveremos. -

La puerta se cerró tras el golpe del cerrojo, dejándolo a solas con su nueva mercancía humana.

Cestus no se levantó de inmediato. Observó a los tres como si midiera su peso real, más allá de esos harapos que colgaban de sus cuerpos consumidos. Uno trató de sostenerle la mirada, pero terminó parpadeando, derrotado por el cansancio y la fiebre que le enturbiaba los ojos. Los otros dos se limitaron a respirar, si es que aquello podía llamarse respirar: un jadeo irregular, casi un estertor que se mezclaba con el goteo de la rejilla del suelo.

El visitante dejó que el silencio se alargara, pesado como una piedra atada al cuello. Entre sus dedos, el medallón de plata con la efigie del escorpión giraba sin cesar, reflejando la luz amarillenta de la lámpara que chisporroteaba. Por un momento se preguntó si aquellos miserables lograrían siquiera ponerse en pie cuando llegara la orden. No importaba. Lo harían. Tenían que hacerlo, porque su única otra opción era la muerte.

Cestus se incorporó despacio, dejando que sus botas crujieran sobre la piedra húmeda. Dio un par de pasos a su alrededor, como un predador que evalúa una presa. Entonces se detuvo frente al primero de ellos, un hombre de hombros anchos que ahora se encorvaban bajo costras y llagas.

- Remus Arvina. Maestro grabador de sellos, falsificador de escrituras tan perfectas que ni un cónsul podría distinguirlas de un decreto imperial. ¿Cuántos plebeyos caminan hoy con orgullo entre los aristócratas gracias a las heráldicas y árboles genealógicos que inventaste? Pudiste volverte moderadamente rico trabajando tú solo, pero confiaste en el Conde Mondego, creíste en su oro, en su protección. Sin embargo, no contabas con su codicia: presentó documentos que todavía no habías terminado de preparar y lo descubrieron. Naturalmente, para salvar su reputación te sacrificó como a un perro sarnoso. Te mandó aquí a pudrirte, esperando que la Arena reclamara tu sangre para divertir a la plebe. -

Remus parpadeó, como si despertara de un sopor agrio. Las venas de su cuello se tensaron contra el grillete. Cestus no esperó su respuesta. Siguió hasta el segundo, un hombre más delgado, con dedos aún manchados de tinta pegada entre costras oscuras.

- Vercio Maecenus. Contador de los buenos. Sabías esconder fortunas donde ni el cuestor más voraz podría hallarlas. Demasiado bueno. Por eso Mondego quiso meterte en su telaraña y te ofreció un puesto privilegiado en su banco. Pero tú lo rechazaste, dijiste que no apoyarías la facción del Príncipe Lucio, que preferías dormir tranquilo. Al hacer esto lo ofendiste. Te acusó de fraude, fabricó testigos, y acabaste aquí: carne barata para un entreacto de media tarde. -

Vercio cerró los ojos con un murmullo, pero no pronunció palabra. Sus labios agrietados se movieron como si rezara o maldijera. Cestus apenas arqueó una ceja, satisfecho, y avanzó al tercero.

Se agachó frente a él. Draco Felicianus alzó el mentón con un hilo de orgullo que ni la piedra húmeda había logrado arrancarle a pesar de los años que había estado encerrado.

- Y claro… aquí estás tú. El más miserable de todos. ¿Quién en los barrios bajos de Itálica no conoce tu historia? El mejor contrabandista de la capital. Sabías cada ruta secreta para entrar o salir sin ser visto por la guardia. También tuviste la prudencia de no involucrarte en nada demasiado peligroso. Nunca comprometiste rutas clave ni traficabas con lo que pusiera en riesgo la seguridad del Imperio. Tenías la astucia justa para mantenerte lejos de miradas que no debías provocar. Por eso el Manto Oscuro te dejaba respirar, aunque te negaste a trabajar para ellos. Sabían que a veces resultabas útil y que tu cabeza era lo bastante fría para evitar problemas mayores.

Cestus soltó un leve resoplido, como si lamentara cada palabra antes de pronunciarla.

- Sin embargo, por fin llegó el día en que cometiste un error. No uno de cálculo, sino de instinto. Tenías un cargamento valioso y Mondego quiso comprarlo. Tú lo vendiste a otro noble que pagaba mejor. Nada más que un negocio, pero lo ofendiste. Así que ordenó quemar tu casa como escarmiento. Aun así, creo que ni siquiera pretendía matarte… porque lo hizo cuando sabía que no estarías. -

Su voz bajó, casi se volvió un susurro.

- Pero tu hermana enferma sí estaba adentro. No tuvo tiempo de huir. -

Draco apretó tanto la mandíbula que la cadena sobre su cuello pareció protestar. Cestus lo miró en silencio, sopesando la furia que hervía en sus pupilas. Dio unos pasos atrás, respiró hondo y continuó sin apartar la vista de ese odio latente.

- Reconozco que al menos tuviste agallas para intentar vengarla. Otro habría huido de Itálica, se habría perdido en cualquier cloaca para seguir respirando. Tú no. Usaste cada contacto, cada corredor, cada traidor dispuesto a venderte una pista que te permitiese acercarte lo suficiente para clavarle un cuchillo en el corazón. Pero ni toda tu astucia sirvió de nada cuando chocaste contra un Conde bien sentado en la Alta Aristocracia. -

Cestus se detuvo. Sus dedos rozaron el medallón que pendía de su pecho. Dudó un instante, como si sopesara si valía la pena abrir la herida hasta el hueso. Bajó la mano y sostuvo la mirada de Draco, que ahora ardía como brasas húmedas. Los otros dos reos, que hasta entonces hervían en su propia rabia, parecieron encogerse ante la marea oscura que se condensaba en torno a ese hombre encadenado.

- ¿Sabes qué es lo peor? -

Al final Cestus volvió a levantar la vista. La voz le salió baja, contenida, pero con una dureza que no admitía réplica.

- No es que fallaras en vengar a tu hermana. Lo peor es que, al final, a Mondego ni siquiera le importaste lo suficiente como para ensuciarse las manos contigo. No envió asesinos, no planificó nada. Ni siquiera ordenó que te desaparecieran en secreto. Te arrojó aquí como se arroja un hueso a los perros. Sin pensarlo demasiado. No llegaste a ser ni siquiera una anécdota interesante para recordarte. -

Se inclinó apenas, lo justo para que su sombra cubriera a los tres prisioneros encadenados.

- Por eso estás aquí. Por eso los tres están aquí. Para morir sin rostro, sin nombre, con un casco que los ciega y una espada que no sabrán dónde clavar. Para que la plebe se ría mientras se matan entre ustedes. -

Draco soltó un escupitajo seco a sus pies. Pero Cestus apenas soltó una risa sin calor. Retrocedió solo lo necesario para verlos a todos: tres espectros encadenados, respirando odio con cada exhalación.

- Sí, los escuché. El entreacto. - Su voz se hizo más densa: - Ese lindo espectáculo donde los condenados se matan a ciegas para divertir a los espectadores mientras los verdaderos héroes que quieren ver pelear se preparan. Espadas cortas. Cascos sin visera. La plebe ríe mientras ustedes se destripan entre sí… por si acaso alguno logra sobrevivir para limpiar la arena después. Aunque todos saben que en realidad ninguno va a salir vivo. Es solo un engaño, para que luchen con más furia. -

Los ojos hundidos de Remus brillaron húmedos. Vercio apretó los dientes. Draco encajó las cadenas en la pared como si quisiera arrancarlas de cuajo. La ira subía como un vapor oscuro, llenando cada grieta de la celda.

- Bastardo… - Escupió Remus, con voz ronca: - ¿Acaso Mondego te envió? ¿Vienes a burlarte de nosotros? ¿Qué más quieres? ¿Ver cómo suplicamos? ¡Pues adelante! Pero recuerda esto: A mí me traicionó, aunque le era útil. Reza a todos los dioses para que nunca compartas mi destino. -

Vercio soltó un bufido que parecía un gruñido de animal herido. Draco lo miró con los dientes apretados, listo para morderlo hasta la muerte si no fuera por las cadenas.

Cestus dejó que la furia brotara, alimentándola, examinando cada chispa de odio en sus miradas hundidas para ver si era lo bastante fuerte. Finalmente dio un paso atrás, satisfecho.

- Regodearme… - Repitió con un dejo seco en la voz: - No. Es imposible que venga de parte de Mondego. Ya les dije que ese bastardo ni siquiera recuerda que existen. Vuestra vida o muerte no tienen importancia para él. -

Hizo una pausa, respiró hondo, como si probara la hiel que flotaba en la penumbra.

- He venido a ofrecerles algo que no merecen: una oportunidad de vivir… y tal vez arrastrar a ese bastardo al mismo fango donde los dejó pudrir. - Cestus aguardó a que sus palabras calaran, y entonces añadió: - El amo al que sirvo tiene el poder de hacerlo posible. Pero a cambio deberán entregarle sus vidas. Sin condiciones. Hasta el último aliento. -

El goteo de la rejilla se detuvo por un instante. Los tres hombres se miraron de reojo, dudando entre creer o reírse en su cara. Draco fue el más rápido en recuperar la voz y habló por todos.

- ¿Y por qué habríamos de confiar en otro perro con sonrisa de amo? ¿Encima afirmas que ni siquiera es tuya esta supuesta “oportunidad”? ¿Hablas por un desconocido? -

Cestus dejó que el medallón con la efigie del escorpión rozara la punta de sus dedos. Una chispa oscura se encendió en su mirada.

- Porque la única opción que les queda es morir como entretenimiento… o vivir lo bastante para convertirse en la pesadilla de quien os arrojó en esta fosa. - Sentenció sin miramientos, señalando la entrada de la celda: - Mi señor puede darles una nueva identidad y una vida fuera de aquí. Pero si quieren esta oportunidad, tendrán que demostrar que aún son hombres útiles y no carroña. -

Su mano soltó el medallón, que se balanceó sobre el cuero como un aguijón listo para hundirse.

- Decidan ahora. No repetiré esta oferta. Recuérdenlo bien: la cárcel aún tiene puertas. La tumba no. -

Por un momento nadie dijo nada. Los tres permanecieron encorvados, cada uno tragándose su propia furia, midiendo la sombra de ese hombre y el brillo mortal que destellaba en el escorpión de plata. El goteo de la rejilla retomó su ritmo, como si la humedad misma quisiera acallar cualquier respuesta.

Fue Remus, el falsificador, quien primero rompió el silencio, escupiendo a un lado, aunque la saliva apenas le alcanzó para un hilo turbio.

- Palabras… - Murmuró, con voz rasposa: - Todos tienen palabras. Promesas. Ya oímos promesas de Mondego, y míranos ahora. ¿Por qué esta vez sería distinto? -

El contable Vercio soltó una risa hueca que terminó en tos. El eco rebotó contra los muros toscos de la celda como un graznido enfermo.

- Fuera de aquí no somos nada. Carne barata. Si escapamos, seremos ratas. Si nos atrapan, nos colgarán. - Desvió la mirada hacia Draco, buscando en su silencio la fuerza para morder de vuelta, pero el contrabandista solo mantenía los ojos fijos en Cestus.

Draco respiró hondo. El aire le raspó los pulmones como una cuchilla. La cadena vibró cuando la sujetó entre los dedos.

- ¿Qué clase de amo es tan poderoso como dices… que puede limpiar nuestro nombre y darnos uno nuevo? - Escupió la pregunta como si le quemara la lengua: - Si te creemos, ¿qué nos garantiza que no seremos otra moneda de cambio, otra herramienta desechable para el mismo tipo de bastardo que nos puso aquí? -

Cestus dio un paso adelante. Bajó la vista hacia Draco, luego recorrió con la mirada a los otros dos, uno por uno, antes de sonreír apenas.

- Nada - Respondió, seco: - Nadie les garantiza nada. Solo tienen la fe de que su odio pese más que su miedo. Su única garantía es esta: si sirven bien, su amo los mantendrá con vida. Y si cumplen, tal vez un día verán la cabeza de Mondego desprenderse de su cuello. -

El silencio se hizo más espeso. Remus tragó saliva, carraspeó una maldición que le salió torcida. Vercio bajó la cabeza, apretando los puños como si se aferrase a la idea de vivir un día más solo para ver arder a su traidor. Draco cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, su voz sonó ronca pero firme.

- Si hubieras prometido algo mejor, habría motivos para sospechar. - Admitió finalmente el contrabandista: - Pero el pacto que propones es tan jodidamente despiadado que tiene que ser cierto. Solo quiero saber algo. La persona a la que sirves… ¿no terminará aliándose con el Conde Mondego si le conviene? -

La pregunta tenía sentido y era algo que todos se planteaban. Incluso si esta misteriosa figura realmente quería usarlos para fastidiar a Mondego, eso podría ser algo temporal. ¿Quién sabría si nuevas alianzas podrían forjarse mañana?

Pero la respuesta de Cestus no se hizo esperar y lo hizo con una seguridad que los sorprendió.

- Puedes estar tranquilo respecto a eso. Mi amo y el Conde Mondego son enemigos irreconciliables. Es cierto que su enemistad empezó por cuestiones políticas, pero la verdadera raíz es más simple: ese hombre ya hizo el primer movimiento para arruinar a mi señor. Desde ese momento, su muerte está decidida, ocurra lo que ocurra con la situación de Itálica. -

Cestus los miró a todos con intensidad al añadir las siguientes palabras:

- Sepan que mi amo puede ser muy generoso cuando se le trata con respeto. Pero si alguien se atreve a traicionarlo, estará muerto. Olviden normas o procedimientos. Ni la autoridad imperial, ni todas las legiones, ni siquiera los dioses podrían protegerlos de su venganza. -

Aquella última declaración parecía demasiado extrema para ser cierta, y sin embargo había algo en el brillo de las pupilas de Cestus que les provocó un miedo terrible. De algún modo sentían que decía la verdad. El primero en entenderlo fue Draco, el más curtido de ellos en cuestiones de supervivencia.

- Que los dioses nos devoren si mentimos… - Escupió entre dientes, mirando de reojo a los otros dos: - Si es servir o morir como perros, entonces serviremos. Lo juro por todos los altares. -

Remus asintió, derrotado pero encendido por dentro.

- Que me parta un rayo si vuelvo a traicionar este voto. - Gruñó, apenas un hilo de voz.

Vercio, el último en hablar, clavó las uñas en la piedra para no dejar temblar sus manos.

- Que mi sangre se pudra si rompo la palabra… Lo juro también. -

Cestus permitió que esas palabras fluyeran, como un pacto maldito. Luego se giró despacio, golpeó la puerta con la parte plana del puño, dejando que el eco retumbara más de lo necesario. La cerradura se abrió rechinando, y los guardias al otro lado lo miraron como si esperaran una orden oficial.

- Quiten esas cadenas - Ordenó, sin levantar la voz. Se volvió hacia los prisioneros encorvados: - Sáquenlos al patio trasero. -

Los guardias se acercaron, vacilantes, mirando a Cestus más de lo que miraban a los reos. Uno de ellos tiró de un manojo de llaves, las cerraduras se abrieron con un chasquido agrio. Los grilletes cayeron al suelo, dejando anillos rojizos sobre piel y carne amoratada.

El trío fue conducido hasta una puerta trasera, tan antigua como la cantera donde nació la prisión. Más allá se abría un patio lúgubre, cercado por muros manchados de musgo, apenas iluminado por lámparas de aceite. El aire olía a barro removido y a estiércol de mulas, un hedor más propio de establo que de cárcel. Era la zona de carga y descarga donde se apilaban suministros o se enterraban secretos.

Ahí aguardaba un carro cubierto con lonas raídas. De él descendieron cuatro figuras vestidas como simples peones de limpieza, pero ninguno olía a mugre ni se movía como un barrendero común. Uno levantó la lona: debajo yacían tres cuerpos, ya rígidos, con las manos atadas y las cabezas envueltas en capuchas.

Uno de los guardias tragó saliva, pero el más viejo de los que cargaban los cadáveres se le acercó y le pasó una bolsa pequeña. El tintineo de las monedas fue más persuasivo que cualquier amenaza. Los legionarios se hicieron a un lado. Dos de los falsos peones avanzaron, sosteniendo cada cuerpo como sacos de harina podrida y los depositaron junto a la pared, mientras Cestus observaba sin parpadear.

Un leve silbido llegó desde la penumbra. Era apenas un rumor, pero bastó para tensar los hombros del más joven de los peones. Poco después, un niño mendigo, cubierto hasta el cuello con vendas sucias, salió de entre las sombras y se acercó a Cestus. Era uno de los ojos de su red de espías, un enjambre de parásitos sin nombre que vigilaban cada calle para llevarle información de primera mano. El pequeño murmuró apenas, con un silbido entre dientes mellados.

- No hay patrullas. Todo limpio. -

Cestus ni siquiera le respondió e inmediatamente le entregó una moneda de plata como pago. El mendigo sonrió agradecido y desapareció tan rápido como había llegado. Luego Cestus hizo un gesto para ordenar el siguiente paso. Los hombres disfrazados de peones se encargaron de intercambiar los cuerpos: desvistieron a los cadáveres hasta dejarlos tan harapientos como los tres condenados, luego hicieron pasar a Draco, Remus y Vercio por un carro de carga estacionado bajo un cobertizo abandonado. Para cualquiera que hiciera una ronda de madrugada, aquellos que dormían tras los barrotes serían solo más escoria muerta por disentería o frío. Nadie perdería tiempo verificando su identidad.