Le poète

Le poète est souvent renfermé sur lui même,

Mais lorsqu'il est joyeux, qu'il rit, qu'il est tout vers,

Il fait chanter aux Cieux les feux de ses poèmes,

De son encre il repeint son petit monde en vers.

Et s'il semble soudain qu'il soit devenu triste,

Oubliez cet aspect, et voyez l'heureux vers!

Rarement malheureux, et jamais défaitiste,

Son sang bout constamment, en été, en hiver.

Il réfléchit toujours, dans sa quête de rimes;

Quelque peu étourdi, c'est son côté perd-vers!

Il est un peu absent, et, ce n'est pas un crime,

Laisse errer son esprit dans d'autres univers.

Il est parfois victime de forts mots de tête,

Lorsqu'il s'est enivré en alignant les vers.

Mais s'il veut achever le voilà qui s'entête

A verser son encre sur des sonnets divers.

Il lui arrive aussi quelques fois de douter,

De souffrir les malheurs qui accablent la terre;

Mais nulle maladie ne peut le dérouter,

Car il a dans son ventre le vers salutaire.