Me retorcía las manos bajo mi oscuro velo.

—¿Por qué estás pálida, qué te intranquiliza?

—Porque hice de mi amado un borracho

con una recóndita tristeza.

Nunca lo olvidaré. Salió tambaleándose:

su boca torcida, desolada...

Corrí por las escaleras, sin tocar los barandales.

tras él, hasta la puerta.

Y le grité, conmocionada: —Todo lo decía

en broma, no me dejes, o moriré de pena.

Me sonrió, terriblemente despacio

y exclamó: —¿Por qué no te quitas de la lluvia?

 Anna Ajmátova [Kiev, 1911]