Soy aire y fuego...

Shakespeare

Ya ha besado los labios muertos de Antonio,

ha llorado de rodillas ante el César

y sus sirvientes la han traicionado. Cae la oscuridad.

Chillan las trompetas del águila romana.

Por ahí viene el último hombre arrebatado por su belleza,

—galán tan gallardo— con un murmullo vergonzante:

—Deberás caminar ante él, como una esclava, en el triunfo.

Pero la pendiente de su cuello de cisne está más tranquila

    que nunca.

Mañana encadenarán a sus hijos. Nada le resta

más que enloquecer a ese sujeto

y poner el negro áspid, como separación piadosa,

sobre su oscuro pecho, con mano indiferente.

Anna Ajmátova [1940]