Sylvia Plath - Búho

Las campanas dieron las doce. La Calle Mayor

No mostraba más que su suburbio arbóreo: nimbada

Pero vacía, sujetaba sus escaparates

De pasteles de boda,


Anillos de diamantes, macetas de rosas, pieles de zorro

Rojizas cubriendo los maniquíes de cera

Es un vidriado cuadro de opulencia.

Desde los más profundos sótanos,


¿Qué fue lo que movió entonces a la pálida

Rapaz a ulular por encima

De las farolas y los cables, extendiendo las alas

De una pared a otra, controlando


Las corrientes transportadoras, con su vientre

Tupido de plumas, pavorosamente suave,

Al acecho? Los dientes de las ratas destripan la ciudad

Temblando ante el cuchillo del búho.

26 de junio de 1958

Sylvia Plath en Poesía Completa: Sylvia Plath [1956] (Ed.Ted Hughes) [2009]