El lago es un espejo deslucido del cielo y la alegría del pájaro, fugaz.

Voy recorriendo las piedras del monasterio con los dedos, doy cuenta de su rugosidad

y pienso en la vida, en la existencia anfractuosa de cada uno.

Nada me traspasa, excepto el paso corrosivo de las horas y la crecida del hastío.

Si siempre nos ocupan los mismos pensamientos, (somos presos, como Segismundo), y cada día es casi idéntico al anterior,

¿cómo contener las expectativas y la llaga profunda, enlentecida del desencanto?

¿Qué de bueno trae la vida?