Jorge Luis Borges - Un mañana

Loada sea la misericordia

de Quien, ya cumplidos mis setenta años

y sellados mis ojos,

me salva de la venerada vejez

y de las galerías de precisos espejos

de los días iguales

y de los protocolos, marcos y cátedras

y de la firma de incansables planillas

para los archivos del polvo

y de los libros, que son simulacros de la memoria,

y me prodiga el animoso destierro,

que es acaso la forma fundamental del destino argentino,

y el azar y la joven aventura

y la dignidad del peligro,

según dictaminó Samuel Johnson.

Yo, que padecí la vergüenza

de no haber sido aquel Francisco Borges que murió en 1874

o mi padre, que enseñó a sus discípulos

el amor de la psicología y no creyó en ella,

olvidaré las letras que me dieron alguna fama,

seré hombre de Austin, de Edimburgo, de España,

y buscaré la aurora en mi Occidente.

En la ubicua memoria serás mía,

patria, no en la fracción de cada día.