AURITHA TABAJARA (IPUEIRAS, CEARÁ,1980), É UMA ESCRITORA BRASILEIRA, POETA E CONTADORA DE HISTÓRIAS, CONHECIDA POR SER A PRIMEIRA CORDELISTA INDÍGENA DO BRASIL. O SEU LIVRO MAGISTÉRIO INDÍGENA EM VERSO E POESIA FOI CONSIDERADO COMO DE LEITURA OBRIGATÓRIA NAS ESCOLAS PÚBLICAS PELO O ESTADO DO CEARÁ. 

QUER SABER MAIS? Acesse:

https://diariodonordeste.verdesmares.com.br/verso/conheca-a-cearense-auritha-tabajara-primeira-mulher-indigena-a-publicar-livros-em-cordel-no-brasil-1.3063460 

https://www.youtube.com/watch?v=ibJ5j4b4zcY 

https://www.youtube.com/watch?v=7sf89Gx4qkY 

https://artebrasileiros.com.br/cultura/auritha-escritora-do-povo-tabajara-mulher-nordestina-pedra-de-luz/ 

https://www.pensador.com/autor/auritha_tabajara/ 

Ser nordestina

Fiz um poema quentinho,

Publiquei logo cedinho,

Saudosa do Ceará.

Um jeitinho diferente

De falar pra toda gente

O melhor que vem de lá.

O valor do meu Nordeste,

Água clara azul celeste,

Onde eu podia brincar.

Na aldeia, a criançada

Pode ficar na calçada,

Uma forma de educar.

Meu Nordeste tem riqueza;

Além de tanta beleza,

A poesia improvisada.

Meu Ceará tem cultura,

Tem tradição, tem bravura,

Tem dança pra garotada.

Tem toré pra festejar

Na aldeia com maracá

Pra nos trazer alegria.

Um povo muito animado

Com tabajara do lado

Tristeza lá não se cria.

Tem festa do que plantou,

Rito que se conservou,

Carne de sol com pirão.

Rapadura com farinha,

Baião de dois com galinha

E as frutas da região.

Saudade dentro do peito

É algo que não tem jeito,

Mas não priva de aprender.

Serei sempre nordestina,

Onde eu for, a vida ensina,

Só cresce mais o saber.

Nosso Deus da criação

Nos criou com inspiração,

Sem guerra sem preconceito.

O homem quer ser esperto,

Acha que em tudo está certo,

Destrói o que é mais perfeito.

A força da espiritualidade    

Ô grande espírito sadio,

Desperte sabedoria,

Para que, com autoria,

Possa versar e aprender,

E uma luz acender

No seio da humanidade,

Com muita simplicidade,

Sem ego no coração,

Somente a inspiração,

Com espiritualidade.

O Universo tem vida,

Tem vida no Universo.

Quando com ele converso,

Sinto me fortalecida

Com a mãe agradecida,

Floresce a diversidade,

Nos traga felicidade,

Em todos os movimentos.

Sejamos conhecimentos

Com espiritualidade.

A arte que foi criada,

Chamado planeta Terra,

Com alto, baixos e serra,

Entregue nas nossas mãos,

Da criança aos anciãos,

É pra continuidade;

Desmatar e fazer cidade,

Furando e queimando a terra,

Por dinheiro vira guerra,

Sem espiritualidade.

Quem ama a mãe natureza

Não joga lixo no chão,

Vive com a gratidão,

Respeita tudo ao redor,

E da criança ao maior,

Sabe fazer caridade,

Escuta a ancestralidade,

E espalha onde estiver,

Não define homem, mulher

A espiritualidade.

Somos povos diferentes,

Diferentes rituais,

Que respeitam os ancestrais,

Pra luta fortalecer

E frutos poder nascer

Em meio à diversidade,

Ser cultura e liberdade

Da raiz até a semente

E ser visto como gente

Nossa espiritualidade.

Pai Tupã nos fortaleça

No caminho e na missão,

Nos dê sempre inspiração

Nos momentos de cantar,

Com ervas poder curar

Com amor, simplicidade,

Para que a humanidade,

Saiba contar sua história,

Herança seja a memória

Da espiritualidade.

Iracema tabajara

Sou Auritha Tabajara,

Nascida longe da praia,

Fascinada pelas rimas

E melodia da jandaia.

No Ceará foi a festa,

Meu leito  foi a floresta

Nas folhas de samambaia.

A minha essência ancestral

Me encontra cordelizando,

Faz me existir resistindo,

Ao mundo eu vou contando;

Que minha forma de amar

Ninguém vai colonizar,

Da arte sempre vou me armando.

Filha da mãe Natureza,

Mulher guerreira eu sou,

Com a força feminina

Cinco séculos galgou.

Cada vez mais sábia e forte,

Meu medo é somente a morte

Que o preconceito gerou.

Hoje essa mulher levanta

Com letra e voz autoral

Contra toda violência

Por um amor ancestral

De um corpo ensanguentado,

Usado sem ser amado,

Com espírito imortal.

E baseado na Bíblia,

O homem veio ditar,

Sua fé diz que é pecado

O mesmo gênero amar,

E com massacre e doença,

Nossa língua, nossa crença,

Vem tentando assassinar.

Essa força feminina

Traz um sagrado poder,

Nascemos com a natureza,

Com ela vamos morrer,

A nossa ancestralidade,

E a nossa diversidade,

Nos fazem sobreviver.

Minha avó é referência,

Desde o tempo de menina,

Até me tornar mulher,

Das histórias que ela ensina,

Me ensinou a falar

Que a mulher tem seu lugar

É raiz que não termina.

Eu não sou como Iracema

A de José de Alencar,

Sou do povo TABAJARA

Onde canta o sabiá

Minha aldeia tem imburana

Minha terra é soberana

Pelo toque do maracá.

Dauá Silva etnia Puri – RJ. “Contador e Caçador de Histórias”. Natural do Rio de Janeiro, escritor, poeta e compositor, com formação em comunicação atuou nas radios Bandeirantes/ Guanabara, Manchete e outras. Técnico de Segurança do Trabalho. Licenciatura em Educação do Campo e Ciências da Natureza na Universidade de Federal Viçosa- MG, pesquisador da história e língua da etnia Puri, povo originário na região sudeste. Lançou o primeiro livro bi lingue Puri/Portugues Tempo de Escuta – Alkeh Poteh e Historias infantis, alem de outras publicações: Coletanea Brasil Conto por Conto – O Vagalume e a Estrela, poesias na Revista Legal e artigo Nà thamati – Cultura Indigena do Sudeste para Egal 2015 em Havana e Tcc Cultura indígena do sudeste, memória e sua guarda – Os Puri e sua Identidade. Dinamizador cultural e membro do Movimento Indígena do Rio de Janeiro. 

QUER SABER MAIS? Acesse:

https://www.facebook.com/daua.puri/ 

https://povopuri.wixsite.com/memoriapuri/post/dau%C3%A1-puri-a-voz-que-canta-conta-e-encanta 

https://www.youtube.com/watch?v=4F5eb0giPF4 

https://www.youtube.com/watch?v=0als6HjZSdE 

https://www.youtube.com/watch?v=g_GkquuSqAE 

https://www.youtube.com/watch?v=aHJhkn5SjD8 

https://www10.trf2.jus.br/ccjf/portfolio/o-conto-o-vagalume-e-estrela-historias-infantis-por-daua-puri/ 

https://m1newstv.com/movimento-de-ressurgencia-puri/ 

Eliane Potiguara é escritora, poeta, ativista, professora, empreendedora social de origem étnica potiguara de seus avós, migrantes nordestinos. É formada em Letras e Educação pela UFRJ e extensão em Educação e Meio ambiente pela UFOP. É contadora de histórias. Nasceu em 29/09/1950 na cidade do Rio de Janeiro. Recebeu o título de Cavaleiro da Ordem do Mérito Cultural do Brasil pelo Ministério da Cultura entregue em mãos pela Presidência da República. Fellow da organização internacional Ashoka (empreendedores sociais), fundadora do GRUMIN (Grupo Mulher - Educação Indígena) e Enlace Continental de Mujeres indígenas e Embaixadora da Paz pelo Círculo de Escritores da França. Participou da elaboração da Declaração Universal dos Povos Indígenas/ONU por 6 anos nas sessões em Genebra. Possui 7 livros publicados. Teve seus textos publicados em diversos sites, antologias e e-books nacional e internacional. Premiada pelo Pen Club da Inglaterra e Fundo Livre de Expressão (USA). 

QUER SABER MAIS? Acesse:

http://www.elianepotiguara.org.br/ 

https://revistacult.uol.com.br/home/eliane-potiguara-perfil/ 

https://www.ufjf.br/darandina/files/2018/12/Artigo-Aline-Guimar%C3%A3es.pdf 

https://portal.fiocruz.br/video/ciencia-letras-eliane-potiguara 

https://www.itaucultural.org.br/eliane-potiguara-culturas-indigenas 

                 Oração pela libertação dos povos indígenas

Parem de podar as minhas folhas e tirar a minha enxada

Basta de afogar as minhas crenças e tirar minha raiz.

Cessem de arrancar os meus pulmões e sufocar minha razão

Chega de matar minhas cantigas e calar a minha voz.

Não se seca a raiz de quem tem sementes

Espalhadas pela terra pra brotar.

Não se apaga dos avós – rica memória

Veia ancestral: rituais pra se lembrar

Não se aparam largas asas

Que o céu é liberdade

E a fé é encontrá-la.

Rogai por nós, meu Pai-Xamã

Pra que o espírito ruim da mata

Não provoque a fraqueza, a miséria e a morte

Rogai por nós – terra nossa mãe

Pra que essas roupas rotas

E esses homens maus

Se acabem ao toque dos maracás.

Afastai-nos das desgraças, da cachaça e da discórdia,

Ajudai a unidade entre nações.

Alumiai homens, mulheres e crianças,

Apagai entre os fortes a inveja e a ingratidão.

Dai-nos luz, fé, a vida nas pajelanças,

Evitai, ó Tupã, a violência e a matança.

Num lugar sagrado junto ao igarapé.

Nas noites de lua cheia, ó MARÇAL, chamai

Os espíritos das rochas pra dançarmos o Toré.

Trazei-nos nas festas da mandioca e pajés

Uma resistência de vida

Após bebermos nossa chicha com fé.

Rogai por nós, ave-dos-céus

Pra que venham onças, caititus, seriemas e capivaras

Cingir rios Juruena, São Francisco ou Paraná.

Cingir até os mares do Atlântico

Porque pacíficos somos, no entanto.

Mostrai nosso caminho feito boto

Alumiai pro futuro nossa estrela.

Ajudai a tocar as flautas mágicas

Pra vos cantar uma cantiga de oferenda

Ou dançar num ritual lamaká.

Rogai por nós, Ave Xamã

No Nordeste, no Sul toda manhã.

No Amazonas, agreste ou no coração da cunhã.

Rogai por nós, araras, pintados ou tatus,

Vinde em nosso encontro

Meus Deus, NHENDIRU!

Fazei feliz nossa mintã

Que de barrigas índias vão renascer.

Dai-nos cada dia de esperança

Porque só pedimos terra e paz

Pra nossas pobres – essas ricas crianças.

   AGONIA DOS PATAXÓS

Às vezes

Me olho no espelho

E me vejo tão distante

Tão fora de contexto !

Parece que não sou daqui

Parece que não sou desse tempo.

PANKARARU

Sabem, meus filhos...

Nós somos marginais das famílias

Somos marginais das cidades

Marginais das palhoças...

E da história ?

Não somos daqui

Nem de acolá...

Estamos sempre ENTRE

Entre este ou aquele

Entre isto ou aquilo !

Até onde aguentaremos, meus filhos ?...

ESSÊNCIA INDÍGENA

Um dia

Esse corpo vai apodrecer

E eu vou ser verdade...

Então eu vou ser feliz.

NESTE SÉCULO DE DOR

Neste século já não teremos mais os sexos.

Porque ser mãe neste século de morte

É estar em febre pra subexistir

É ser fêmea na dor

Espoliada na condição de mulher

Eu repito

Que neste século não teremos mais os sexos

Tão pouco me importa que entendam

Possam só compreender em outro século besta

Não temos mais vagina, não mais procriamos

Nossos maridos morreram

E pra parir indígenas doentes

Pra que matem nossos filhos

E os joguem nas valas

Nas estradas obscuras da vida

Neste mundo sem gente

Basta um só mandante

Neste século não teremos mais peitos

Despeitos, olhos, bocas ou orelhas

Tanto faz sexos ou orelhas

Princípios, morais, preconceitos ou defeitos

Eu não quero mais a agonia dos séculos...

Neste século não teremos mais jeito

Trejeitos, beleza, amor ou dinheiro

Neste século, oh Deus (? !)

Não teremos mais jeito. 

UNI-ÃO*

O que tenho pra te oferecer amigo

Enquanto bebo tua fonte que me espera.

São palavras, são sentidos, são perigos

Ou são silêncios profundos de uma era

O que tenho pra te oferecer amigo

Enquanto sugo de teus olhos uma velha história.

São prazeres, são amores, roucos gritos

Ou sussurros de vencer até a vitória

O que tenho pra te oferecer amigo ?

Enquanto me aqueço no calor de tuas mãos

São lágrimas, são motivos, são juízos

Ou são faíscas conscientes da razão

Andaram a procurar por mim

E eu estava só, triste e doente

E você amigo me estendeu a mão

Mesmo com palavras duras que não mentem

Amigo, tu moras no fundo de minh’alma

E o que tenho pra te oferecer ?

Só muita garra

Muita luta

Uma grande gratidão.

Pra nunca desvanecer...

Pra nunca desmerecer...

Pois te amo com grande afeição !

DESILUSÃO

A mim me choca muito esse ambiente

Essa música, essa dança

Parece que todos dizem sim.

Sim a quê ?

Sim a quem ?

Porque concordar tanto

Se o que se tem que dizer agora

É NÃO !

NÃO  a morte da família

NÃO  a perda da terra

NÃO ao fim da identidade.

FANTASIAS DESERTAS

Não tenhas medo, IANUÍ

Que não vou-te enfeitiçar

O nada, eu quero de ti

Pro nada talvez vou partir.

Poema de Amor ?

Sei lá... se poema de amor !...

Só sei que me passa essa chama

E que me queima a alma errante.

Horas, mas dias, mil noites

Relembro teu corpo parado

Feito máscara imóvel ao vento

Doido a flutuar nos mares quentes.

Pássaro louco bicando os peixes

Engorda teu peito aberto

Inflama teu coração militante

É tua, essa paixão dos séculos

Mas te guardas feito tatu

Que não é chegada a hora

Enfia teus dedos na terra

Desafoga as dores nela !

Mira pros céus navegantes

De teu barco em flor e vela

E rouba todas as forças solares

E renasce Boto, amante, mais belo.

Engorda teu peito aberto

Aquece o coração nu noutras eras

Alimenta tuas veias em asas

Nas fantasias desertas

Corre pelos cajueiros  e  arrozais

Que te trago essa cana caiana

E outras limas pra melar nossas bocas

E relaxar no calor das manhãs

Eu não te quero mais puro

Entrega-te que te vejo criança

Amor pronto a explodir

Fogo eterno, quem sabe ?...

Ou vou partir, antes mesmo de vir

Num calor aberto semente...

Numa ilusão e sonho somente...

Nessa estrada longa, errante

Sendo meu caminho tão farto

Sendo teu peito tão forte 

Indígena potiguara, Graça Graúna (Maria das Graças Ferreira) nasceu em São José do Rio Campestre, RN. Escritora, poeta e crítica literária, é graduada, mestre e doutora em Letras pela UFPE e pós-doutora em Literatura, Educação e Direitos Indígenas pela UMESP. Publicou Canto mestizo (1999), Tessituras da terra (2000), Tear da palavra (2001), Flor da mata (haikais, 2014). Participa de várias antologias poéticas no Brasil e no exterior e é responsável pelo blog Tecido de Vozes. 

QUER SABER MAIS? ACESSE:

https://ggrauna.blogspot.com/

http://tecidodevozes.blogspot.com/

http://www.poesianaalma.com.br/2016/05/graca-grauna-escritora-indigena.html

https://tribunademinas.com.br/blogs/sala-de-leitura/06-08-2019/graca-grauna-ao-escrever-dou-conta-da-ancestralidade-do-caminho-de-volta-do-meu-lugar-no-mundo.html

http://www.elfikurten.com.br/2016/02/graca-grauna.html

https://periodicos.ufpel.edu.br/ojs2/index.php/interfaces/article/view/12569

Canção Peregrina

I

Eu canto a dor

desde o exílio

tecendo um colar

muitas histórias

e diferentes etnias

II

Em cada parto

e canção de partida,

à Mãe Terra peço refúgio

ao Irmão Sol, mais energia

e à Irmã Lua peço licença poética

para esquentar tambores

e tecer um colar

de muitas histórias

e diferentes etnias.

III

As pedras do meu colar

são história e memória

são fluxos de espírito

de montanhas e riachos

de lagos e cordilheiras

de irmãos e irmãs

nos desertos da cidade

ou no seio da floresta.

IV

São as contas do meu colar

e as cores dos meus guias:

amarela

vermelha

branco

negro

de Norte a Sul

de Leste a Oeste

de Ameríndia

ou de LatinoAmérica

povos excluídos.

V

Eu tenho um colar

de muitas histórias

e diferentes etnias.

Se não me reconhecem, paciência.

Haveremos de continuar gritando

a angústia acumulada

há mais de 500 anos.

VI

E se nos largarem ao vento?

Eu não temerei,

não temeremos,

pois antes do exílio

nosso irmão Vento

conduz nossas asas

ao círculo sagrado

onde o amálgama do saber

de velhos e crianças

faz eco nos sonhos

dos excluídos.

VII

Eu tenho um colar

de muitas histórias

e diferentes etnias.

Colheita

Num pedaço de terra

encabulada, mambembe

o caminho de volta

a colheita, o ritmo

o rio, a semente

Planta-se o inhame

e nove meses esperar

o parto da terra.

Planta-se o caldo

e docemente esperar

a cana da terra

Palavra: eis minha safra

de mão em mão

de boca em boca

um porção Campestre

Potiguara ser.

Geografia do Poema

O dia deu em chuvoso

na geografia do poema.

Um corpo virou cinza,

Um sonho foi desfeito

E mil povos clamaram:

_ Não à violência!

A terra está sentida

de tanto sofrimento!

[…]

O dia deu em chuvoso

na geografia do poema.

[…]

Pelas ruas

a tristeza dos tempos,

a impossibilidade do abraço.

Nos corredores da morte

meninos e meninas

nos becos da fome

consome a miséria: matéria prima

de nossa sobrevivência.

[…]

Nos quarteirões,

dobrando a esquina

homens e mulheres

idôneos, cansados

lastimam o destino

de esmolar o direito

nos tempos madrugados.

Se o medo se espalha

virá o silêncio

o espectro das horas

e as cores sombrias.

Se o medo se espalha

Amargo será sempre o poema

O dia deu em chuvoso

na geografia do poema:

um corpo virou cinzas,

um sonho foi desfeito.

A terra está sentida

de tanto sofrimento.

Julie Dorrico, escritora, pesquisadora e curadora de literatura indígena, descendente do povo Macuxi. Nascida nas terras da cachoeira pequena, conhecidas como Guajará-Mirim, em Rondônia, com passagem por Porto Alegre (RS) e vivendo atualmente em Porto Velho (RO). É doutora em Teoria da Literatura pela PUCRS e Mestre em Estudos Literários pela UNIR/RO. Pesquisa Literatura Indígena Brasileira Contemporânea.

Autora do livro "Eu sou macuxi e outras histórias", publicado pela Editora Caos e Letras (2019). 1º lugar no concurso FNLIJ/Tamoios de novos escritores indígenas. 

Dorrico, produziu e realizou a curadoria, juntamente com Paolla Andrade Vilela e Moara Brasil Tupinambá (coletivo @leiamulheresindigenas) da Websérie "Leia Autoras Indígenas", exibida no canal do Sesc Ipiranga no youtube, entre setembro e novembro de 2021. 

Foi curadora convidada da Balada Literária 2021. Idealizou e foi curadora do projeto I Mostra de Literatura Indígena: Território de palavras ancestrais, realizado em parceria com o Museu do Índio/UFU, em dezembro de 2021.

Idealizadora e uma das administradoras dos perfis de Instagram: @leiamulheresindigenas e @literaturaindigenaro; e do canal no YouTube Literatura Indígena Brasileira, o projeto visa mapear, indicar, fomentar a literatura de autoria indígena nos estados brasileiros. É colunista do ECOA/Uol.

Integra a coordenação do Grupo de Estudo em Memória e Teoria Indígena (GEMTI). É membro da Academia Internacional de Literatura Brasileira, ocupando a cadeira nº 266.

QUER SABER MAIS? ACESSE:

https://www.em.com.br/app/noticia/cultura/2020/09/01/interna_cultura,1181199/autores-indigenas-conquistam-espaco-na-literatura-brasileira.shtml 

https://revistaacrobata.com.br/julie-dorrico/poesia/vo-madeira-poema-de-julie-dorrico/ 

http://www.mallarmargens.com/2020/03/2-poemas-de-julie-dorrico-do-livro-eu.html 

http://www.sermulherarte.com/2020/06/universo-de-mulheres-05-um-poema.html 

https://www.youtube.com/watch?v=1eCT8bQGPc8 

https://www.youtube.com/watch?v=nw_Icjj2MrI 

https://www.uol.com.br/ecoa/colunas/arte-fora-dos-centros/2020/06/04/quando-me-descobri-indigena-conheca-a-escritora-julie-dorrico.htm 

https://www.youtube.com/watch?v=hvpdnqgYC68 

https://www.youtube.com/watch?v=R8UCcneXdiI 

                  Vô Madeira

O vô correu correu

Com as piranhas e os botos,

Com as jatuaranas e os tambaquis,

Com as cobras e os jacarés,

Com todas as gentes não-humanas do rio;

O vô era um encantado

E por vezes trocava de pele pra ver como andava o mundo

Às vezes vinha de gente, outras de mangueira, algumas vezes perdida, de jaguatirica;

Um dia, num de seus passeios, o vô viu alguns de seus netos em cima de dragas no meio do rio:

Bêbados!

Jogando prato, prata, pano, plástico

Parem.

O vô chorou.

O dinheiro é o veneno da alma.

O vô achou que ia parar

Ouro, correntes, pulseirinhas, anéis, casamentos, filhos, netos, bisnetos, tataranetos,

Sem água.

O vô podia ser eterno

Mas fez a travessia jovem.

Só que ninguém sabia que quando ele se fosse

Todas as gentes iam também.

E foi assim que nós desaparecemos.

Feito fome

Feito sede

Feito noite

Feito morte.

Não há fronteiras para o pertencimento

De um porto a outro

De norte a sul

Karitiana, guarani e macuxi

De um gosto a outro

Cruzeiro-do-sul

Kaingang, omágua/kambeba, pankararu

De um porto a outro

De norte a sul

Do meu ponto de referência

Viva os munduruku!

De um gosto a outro

De norte a sul

Wapichana, mura e mara-guaçús

Baniwa, Kadiwel e Guaicurús

No silêncio dos olhos de meus parentes amarelos

Ouço os sons dos maracás

Vejo a cor do urucum e do jenipapo em suas peles

Sinto o orgulho do pertencimento que sempre exala em seus cabelos!

Em suas sombras toca o tambor:

Eu sou! Eu sou! Eu sou!

Indígena eu sou!

De um porto a outro

De norte a sul

Do meu ponto de referência

Viva os kai-gua-ya-xucu

De um porto a outro

De norte a sul

Povos indígenas

Nessa vida e em tantas outras

Eu sou.

As bananeiras do meu quintal

Quando menina-menina

gostava de brincar de esconde-esconde,

rouba-bandeira,

bets,

e subir nas árvores.

De todas essas brincadeiras, era o esconde-esconde que alardeava desde cedo minha mãe,

que corria pra me encontrar entre as bananeiras do nosso quintal.

Gritava, se exasperava, desesperava mais um pouco:

- cuidado com a cobra!

E centenas delas passeavam livremente por nós.

Entre as bananeiras, entre o coqueiral, entre os ingazeiros

eu cresci,

por isso mesmo me tornei uma planta que, com o tempo, floresce e morre,

como a vida

que se transforma diariamente em coisa melhor-pior-melhor-pior...

Eram árvores até o infinito,

eram plantas que cresciam amigas umas das outras,

era eu criança correndo pelo mato,

como agora corro no chão de minha memória.

Um dia meu irmão caiu e quebrou o pé,

embaixo do tronco cortado havia uma sucuri,

ela não pegou ele porque o achou minguado demais para dar um caldo.

- Sorte nossa!

Um dia meu irmão foi tomar banho e foi recepcionado por uma cobra,

chamando ele pra brincar no banheiro!

Ele não quis não,

deixou o banho de lado e foi correndo jogar bola.

- Sorte a dele!

Minha mãe não punha forro em casa

porque dizia que a gente ficava mais perto do céu blú.

Eu não gostava não!

Quando criança eu só queria correr na floresta do meu quintal,

comer banana, ingá, manga, lima, coco e goiaba.

Não gostava daquilo de céu não, lá longe...

O meu céu já era o colo de minha mãe,

a companhia de meus irmãos

e as gente-árvores que ouviam todas as minhas histórias de menina.

No chão da minha memória

corre a menina com as árvores.

As gentes são tudo aquilo que conversam com o seu coração.

O boto

                 Para Márcia Kambeba

Na ponta da canoa

O canto ecoa

Lá vem o boto!

Da proa da canoa

Dá pra ver o boto

Brincando com o vô

Lá vem o boto

No pé do Apeú

Atrás do canto!

O boto gosta de canto!

Um encantado faz o quê?

Canta!

Por isso ele veio!

Por isso ele vem!

Às vezes homem

Às vezes criança

Às vezes mulher

Da ponta da canoa

Quem ele é?

Ô boto bonito

Me leva pra ver o teu mundo?

No balanço do maracá

O canto ecoa

Ecoa o canto!

Juan Gregorio Regino é um dos principais poetas das línguas indígenas nas Américas. Ele é Mazatec, nascido em 1962 em Chicicazapa, Solyaltepec, Oaxaca. Em 1987, ele recebeu seu diploma de bacharel em etnoliguística e um segundo grau do Centro de Pesquisa e Pós-Graduação em Antropologia Social. Foi presidente do Centro de Escritores em Línguas Indígenas durante os anos 1990. O trabalho de Regino segue dois caminhos distintos. Um é contemporâneo, o outro está mais baseado no mundo mesoamericano. Entre suas obras mais conhecidas está o poema frequentemente traduzido para Maria Sabina, a famosa xamã. 

QUER SABER MAIS? ACESSE:

http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/mexico/juan_gregorio_regino.html 

https://circulodepoesia.com/2018/06/xochitlajtoli-juan-gregorio-regino/ 

https://www.isliada.org/poetas/juan-gregorio-regino/ 

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/regino.html 

https://literaturaenlenguasindigenasmexicanas.wordpress.com/2018/04/03/poemas-de-juan-gregorio-regino/ 

https://pt-br.facebook.com/puicunam/videos/conversatorio-a-16-a%C3%B1os-del-festival-de-poes%C3%ADa-las-lenguas-de-am%C3%A9rica-carlos-mon/378560270169328/ 

https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Gregorio_Regino 

http://www.elem.mx/autor/datos/1618 

                        I                                              

Cuatrocientos zontles de distancia.

Cuatrocientas leguas al infinito,

luz, oscuridad, imágenes.

Hasta ahí llega la voz del sabio,

el cantor sobador de dolores.

Entre las imágenes divinas.

Entre las imágenes terrenales,

se escucha su voz suave,

su cantar divino, su plegaria piadosa.

Él cruza la senda de la vida,

llega hasta el ndoba isien

Allá platica,

allá discute,

allá aboga

con los dioses que rigen el destino del mundo.

La brisa lo arrulla,

el rayo dormido lo acecha,

retumba su voz piadosa

en el centro del universo.

                 II

Señor de los cerros, dice

señor de las cuevas, dice.

Duendes del arroyo, dice

padre de la tempestad, dice.

                   III

Así es como está tendido el día,

así es como está tendida la imagen,

siete leguas de distancia,

siete zontles al infinito.

Hasta aquí se escucha mi voz

hasta aquí se tiende mi espíritu,

casa de seres principales.

Soy yo quien hace su presencia,

el sabio, el guía, el adivinador.

Porque yo tengo el permiso,

porque yo tengo la licencia

de entrar al lugar sagrado

donde yacen los libros sabios.

Benditos sean ustedes

por vivir en la casa limpia.

Gracias por la luz que alumbra,

gracias por la noche que llega.

Hasta aquí llegan mis pasos,

hasta aquí llega mi presencia,

en esta casa que da sombra,

en esta casa que refresca.

                   LLÁMAME

 Llámame, cuando sientas que el susurro

de la noche fría y solitaria te desnuda

o cuando el silencio bese tu boca

llenándola de inquietud, llámame.

Yo sé desvestir la soledad

de mil formas bellas, llenar la noche

trémula de apasionadas caricias.

Acostarme con los sueños infieles

callados a la luz del día.

Llámame, bastará un instante de mi vida

para eternizar la dicha de saber que existes.

                  MI MUJER

Mi mujer tiene una fuerza extraña,

desde pequeña, creció con ella,

la trae en sus huesos y en sus venas.

Su rostro no pierde color

toma mayor fuerza con el sol.

Su corazón no se acongoja,

tiene vida de noche y de día.

Entre el fuego y el frío,

la llama de su ternura,

disipa mi tristeza,

cubre mi humanidad.

Mi mujer tiene una fuerza extraña,

en su sangre y en su piel se esconde,

como estatua la vuelve firme

y es como un roble en mi corazón.

QUE SIGA LLOVIENDO

Que no te dejo en paz,

que cada vez que te menciono interrumpo tu

viaje.

Que estás cansada de mí,

decepcionada, enfadada .

No me lo tomes a mal,

sólo quiero borrar tu silencio,

derramar tinta, sentimientos,

recuerdos.

Sólo deja que broten

y que siga lloviendo.

Habrá un espacio también para la noche,

entonces entre las sábanas

tendrán eco mis palabras.

DIAS Y NOCHES

Cuatro días y cuatro noches

has estado clavada en mi mente.

Allí has hecho tu casa,

enmedio de las imágenes

que cuelgan en las paredes.

Has borrado las ausencias,

los rostros y los demonios

que se ocultan en mi piel.

Hurgas mi inconsciente a cada instante

como si mi alma fuera tuya.

Desde que vine a vivir aquí

nadie me había arrebatado el tiempo:

mueves mi mundo, robas mi silencio

LAS MUJERES DE DON JUAN

Don Juan tiene tres mujeres,

tres buenas mujeres.

Una es la mayor y es la mujer principal.

Ella inicia el día,

rompe la noche y

aleja el sueño.

Ella es el tiempo.

Ella es la guía.

Ella  es la embajadora fiel

de los amores de don Juan.

La segunda es la mediana,

su pecho es un inagotable

manantial de amor.

Amamanta al hijo de las otras

con el mismo que el hijo suyo.

Ella es la mujer tortilla.

Ella es la mujer pozol.

Ella es la mujer metate.

La tercera es la más joven,

la que habla y canta

como una  niña.

Ella es la mujer de los brillosos listones.

Ella es la mujer de los huipiles de gala.

Ella es la mujer  de las soguillas de piedra.

Ella es la mujer electa

para velar el cuerpo de don Juan.

AMAR EN MAZATECO

Me dejo querer en mazateco;

levanto la falda del cerro,

sus senos se endulzan en mi boca.

Abro sus venas, me baña de placer,

la penetro, estoy adentro,

gozo, de pasión grito.

Me quiere, es un amor extraño

dificil de entender en castellano

¿QUÉ HARÁS TÚ?

¿Qué harás tú cuando yo me vaya?

Cuando yo me vaya y no aparezca más

ante la sombra del sol y de la luna.

Cuando el mundo se apague

y vengan los terremotos y relámpagos.

¿Qué harás tú?

¿A quién abrazarás?

Si después de todo, en otro cielo o infierno.

¿Tendrás las fuerzas para dormir con mi recuerdo

y que mis palabras te abracen y te toquen?

Yo no sé en ese mundo, ¿qué harás tú?

PIENSO EN TI

Hace frío, gruesas gotas de rocío

resbalan por las mejillas

frescas de las flores.

El fuego del fogón te alumbra

y te guía. Te dan su calor

las brazas que se encienden

al amanecer.

La leña seca se diluye

en nuestro espacio.

Tus manos diligentes apuran al comal

para que al abrir la puerta al día

no quede un solo rastro de tus huellas.

Yo voy silbando entre gaviotas.

Deshaciendo los nudos de la noche.

Dirigiendo el bongo hacia

la profundidad del río,

y allá, indefenso y sólo,

a merced de la luna,

pienso en ti.

HAN MUERTO TODOS

Estoy solo;

en la sombra los descarnados pululan.

Ya no hay vida en la mirada.

El barro conjura llagas.

Todas las veredas llegan

al único camino que existe.

El misterio

sólo en la obscuridad es transparente.

Nadie responde.

El silencio también

es una forma de gritar

y yo me voy gritando;

estoy solo, en la casa de plumas de quetzal

descansan todos.

CONOZCO LA LENGUA DEL MUNDO

El mundo ya gira conmigo,

ya me va abriendo sus puertas.

Puedo escuchar a quienes hablan,

a quienes ríen, a quienes lloran.

Voy descubriendo el misterio del mundo.

El mundo ya gira conmigo,

me enseña y me habla.

Porque yo conozco la lengua del mundo.

Porque yo conozco la lengua del cerro,

del trueno, del árbol y del día.

Porque yo conozco la lengua del sol.

Porque yo conozco la lengua de la piedra,

de la tierra, de la flor y de la noche.

Porque yo conozco la lengua de la estrella.

Porque yo conozco la lengua de la luna,

de la nube, del mar y de la muerte.

Que vengan ahora las flores.

Que vengan ahora los pájaros.

Que vengan ahora los gallos.

Que canten conmigo.

Que llegue ahora el copal.

Que llegue ahora el tabaco.

Que llegue ahora el cacao,

que me escuchen.

Ellos serán mis guardias.

Ellos serán las llaves

que me abrirán las puertas.

Ellos me vigilarán

en lo nítido, en lo visible,

en lo oscuro y las sombras.

Ellos serán mis guardias.

VEINTE DÍAS

Guardemos nuestro amor por veinte días.

Veinte días de paz para iniciar la limpia.

Guadermos nuestro sexo en el petate

para aliviarnos, y así detener nuestra vida

para viajar al futuro.

Guardemos nuestra inquietud de madrugada,

en las noches hagamos oraciones que la alejen,

y que nada entre o salga de esta casa,

ni siquiera el suspiro del humo

o la brisa que cachetea el viento

Matemos nuestra carne con incienso,

detengamos la pasión que nos consume,

porque la carne es una hoguera que quema.

Condenemos así la carne frágil y

que nuestra alma vuele y llegue

adonde no hay límites ni abismos.

Allá donde sólo nosotros conocemos la puerta,

como si fuera nuestra casa.

Allá donde únicamente caben

los que son parte del mundo;

los que cuidan y llenan de luz el universo.

Los que pueden sostener una vela durante

veinte días,

mientras menstrúa la luna.

NUESTRA INFANCIA

Nuestra infancia es sólo un recuerdo

demasiado vago.

Qué lejos quedó aquella tierra

que nos vio crecer.

Salieron los primeros suspiros

sin darnos tiempo de madurar.

Despertamos apenas

y ya somos hombres,

y ya somos padres

sin darnos tiempo de mirar el futuro.

No volveremos a jugar

aunque salte nuestra mente buscando juguetes;

ya somos padres

y el tiempo no nos da tregua

para pensar;

tropezamos y nos desmayamos,

no hay tiempo para curarnos;

no existen nuestros sueños en ningún cielo,

no existe nuestra edad

en ningún calendario.

Apenas ayer salieron nuestros primeros suspiros

y ya somos padres.

No hay tiempo de madurar, no lo hay.

Márcia Wayna Kambeba é indígena, do povo Omágua/Kambeba no Alto Solimões (AM). Nasceu na aldeia Belém Solimões, do povo Tikuna. Mora hoje em Belém /PA e é mestra em Geografia pela Universidade Federal do Amazonas (UFAM). Poeta, cantora, compositora, fotógrafa e ativista, aborda em seus trabalhos a identidade dos povos indígenas, a questão da territorialidade e do espaço das mulheres nas aldeias. É autora do livro  “Ay Kakyri Tama – Eu Moro na Cidade”, publicado pela editora Pólen, em 2018. 

QUER SABER MAIS? ACESSE:

https://www.youtube.com/watch?v=maZLixWP4Yw

https://revistacult.uol.com.br/home/marcia-wayna-kambeba/

https://almaacreana.blogspot.com/2018/06/poemas-de-marcia-wayna-kambeba.html

http://www.casaleiria.com.br/acervo/olma/olugardosaber/12/

https://catracalivre.com.br/cidadania/poeta-indigena-que-luta-pelos-direitos-da-mulher-nas-aldeias/

Silêncio Guerreiro

No território indígena

O silêncio é sabedoria milenar

Aprendemos com os mais velhos

A ouvir, mais que falar.

No silêncio da minha flecha

Resisti, não fui vencido

Fiz do silêncio a minha arma

Pra lutar contra o inimigo.

Silêncio é preciso,

Para ouvir o coração,

A voz da natureza

O choro do nosso chão.

O canto da mãe d’água

Que na dança com o vento

Pede que a respeite

Pois é fonte de sustento.

É preciso silenciar

Para pensar na solução

De frear o homem branco

E defender o nosso lar

Fonte de vida e beleza

Para nós, para a nação!

Ser indígena - Ser omágua

Sou filha da selva, minha fala é Tupi.

Trago em meu peito,

as dores e as alegrias do povo Kambeba

e na alma, a força de reafirmar a

nossa identidade

que há tempo fico esquecida,

diluída na história

Mas hoje, revivo e resgato a chama

ancestral de nossa memória.

Sou Kambeba e existo sim:

No toque de todos os tambores,

na força de todos os arcos,

no sangue derramado que ainda colore

essa terra que é nossa.

Nossa dança guerreira tem começo,

mas não tem fim!

Foi a partir de uma gota d’água

que o sopro da vida

gerou o povo Omágua.

E na dança dos tempos

pajés e curacas

mantêm a palavra

dos espíritos da mata,

refúgio e morada

do povo cabeça-chata.

Que o nosso canto ecoe pelos ares

como um grito de clamor a Tupã,

em ritos sagrados,

em templos erguidos,

em todas as manhãs!

Tana Kumuera Ymimiua

[nossa língua ancestral]

 Não se pode dizer que os Kambeba

Esqueceram a língua Tupi

Ainda existem falantes

Que não a deixam sumir

No ensinamento dos que sabem

Memorizo o que aprendi.

Kumiça yuria! Kumiça ypaçu!

[Fala, mata! Fala, lago!]

May-tini na sua grandeza

Por não conseguir entender

Viu nossa fala com estranheza

Português fez o povo aprender.

Mas os Kambeba com esperteza

Ensinavam em segredo

Superando o que seria

O fantasma do seu medo.

A língua não é determinante

Para se poder dizer

Que um indígena não é Kambeba

Por não saber escrever

Na língua do seu povo

A afirmação está no seu ser.

[Tradução de May-tini: homem branco]

Ay kakuyri tama

[Eu moro na cidade]

Ay kakuyri tama.

Ynua tama verano y tana rytama.

Ruaia manuta tana cultura ymimiua,

Sany may-tini, iapã iapuraxi tanu ritual.

Tradução:

Eu moro na cidade

Esta cidade também é nossa aldeia,

Não apagamos nossa cultura ancestral,

Vem homem branco, vamos dançar nosso ritual.

Nasci na Uka sagrada,

Na mata por tempos vivi,

Na terra dos povos indígenas,

Sou Wayna, filha da mãe Aracy.

Minha casa era feita de palha,

Simples, na aldeia cresci

Na lembrança que trago agora,

De um lugar que eu nunca esqueci.

Meu canto era bem diferente,

Cantava na língua Tupi,

Hoje, meu canto guerreiro,

Se une aos Kambeba, aos Tembé, aos Guarani.

Hoje, no mundo em que vivo,

Minha selva, em pedra se tornou,

Não tenho a calma de outrora,

Minha rotina também já mudou.

Em convívio com a sociedade,

Minha cara de “índia” não se transformou,

Posso ser quem tu és,

Sem perder a essência que sou,

Mantenho meu ser indígena,

Na minha Identidade,

Falando da importância do meu povo,

Mesmo vivendo na cidade.