* * *
Уже ничего не исправишь,события борзо летят,как угнанный Боинг, Икар лишьлетящим над пропастью - брат.Он жив ли, убит из берданки,мы с братьями в разных мирах,одни ураганят на танке,другие вредятся в умах.
Мозг вылез, нарядно напудрен.Мир пьян - положение риз.И каждый по-своему мудр.И алчен. И катится вниз.А дальше - вставляется клизма,и пудра стекает со щек,не пучит от пудриотизма,и свой колосится шесток.
Мучительно длится паденьеРоссийской Империи – век,тут язвы и их прободеньелелеяли сменами вех.И раненый зверь поднималсянапудренным мозгом с колен,к Плутону летя или к Марсу,ждал Боинга и перемен.
В душе его бледные кониметались, и запах тайги,и пальмы, и детские пони –год лошади, Будды круги.В чем правда, брат – неинтересно,У каждого свой мифолёт.Взывающий к силам небесным,рулит ими аццкий пилот.
Уже ничего не попишешь,написан на стенке вердикт,как там, в Вавилоне, афишейявился в назначенный миг.
март 2014