* * *- Папа, - спросит меня мой младший сын лет через двадцать, -а когда Россия напала на Украину, ты тоже притворился слепым и глухим?- Что ты, Джузеппе, я пробовал сопротивляться.- А как?- В основном, если честно, писал стихи да на аватарку в Фейсбуке лепил флажки желто-голубой окраски,дескать, с вами душой...- А телом?- Ну, знаешь ли, у меня были дети. Между прочим, и это было небезопасно...- Ты был крут, отец, - ободряюще скажет мой сын. Но подумает: боже, какая херня.
- Сынок, - говорил мой папа, когда ему был полтинник, - здешний народ, так сложилось, желает и будет желать царя.Люди не виноваты. Их просто воспитывали как скотину.Когда рабам вдруг дают свободу, те в ответ не благодарят, а стремятся скорее вернуться в безопасное стойло.- Нет, - кричал я, - папа, стойло не для меня, я буду свободен, папа, чего бы это ни стоило...- Конечно, сынок, - говорил мой отец. И думал: снова та же херня...
Теперь мне полтос. Младшему сыну полгода.Я очень хочу увидеть, какими взойдут вершки.Я, увы, не могу оставить в наследство безоблачную погоду,а из борьбы с сорняками способен лишь на стишки.Стишки - это такая симуляция невставания на колени,покуда не запрещённый скомороший пляс.На что мы надеемся? На подрастающее поколение?Сегодня это означает: дети, мы хотим, чтобы вы умерли вместо нас.
24.02.2022