БУЧА
Не надо слова подбирать поточней,Чтоб дать описанье всему.Слов нету среди обгоревших камней,Которые я обниму.Их нет в глубине этих братских могил,Присыпанных желтым песком, Я жив, но слова мои кто-то убил,Ракетою, пулей, штыком.Тех слов не сложить и следов не найти,Рассеяно их вещество.Есть только ошметки, обрубки, культи,А целого нет ничего.Так сделали люди. Сумели. Смогли.Не буря, не мор, не чума.Кого-то убили, кого-то сожгли.Кого-то лишили ума.А я всё стою и молчу, и смотрю Туда, где светает едва,И я не заплачу, не заговорю,Я просто забуду слова.Уйду и, оставив вдали города,Как будто навек одичал,Я буду рычать… как никто никогдаНад этой землей не рычал.