* * *Мне забыть бы на день один о войнеи моей вине,что живу, дышу и не больно мне,что ребёнок мой не кричит во сне,пока смерть, веснев соловьиное горло залив свинца,всё поёт колыбельные без конца –свистом пуль и разрывом незрячих бомб,и один принимает молитвы Богза сошедшихся в схватке – к нему летят души жертв невинных, покинув адохвативший Харьков, Луганск, Донбасс,Мариуполь, Киев – и тьма до нас,может быть, докатится, но пока пишет строки эти моя рука,а рука другая – в другой странеприжимает сына к себе в огне –нет конца вине,что бессильно слово поэта вновь,что страшнее сновсамых чёрных явь, что погибший дедв сорок третьем – дважды убит, что нетбольше солнца, смеха, цветов, весныпосле ран войны,где опять ребёнок кричит в ночи:«Мама, больно!» – и гаснет огонь свечи.
03.2022