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Estoy en el centro
De una ciudad muerta
Y anudo las zapatillas rojas...
No son mías.
Son de mi madre.
Y de su madre.
Transmitidas como una herencia,
Pero escondidas como cartas vergonzosas.
La casa y la calle que le corresponden
Están escondidas y todas las mujeres también
Están escondidas...
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