El seguidor de arcoiris

El seguidor de arcoiris se lava las manos

con agua de lluvia y, sin sacudirse

del polvo nocturno, remonta el camino

que hizo la muerte, que fue la primera

que abriera una trocha en la selva

que habría de alzarse la vida.

El seguidor bien lo sabe y respeta

su signo en la puerta —su puerta con signo.

Y no sabe de nada.

Y no sabe de nadie.

En el fondo y en la superficie está más

solo que un simple muerto.

Quizás los colores que busca los halle

en las alas de un ángel, o con los demonios

o en otro universo mejor.

Su pobre arco iris tiene dos colores:

el negro y el blanco,

y es triste la lluvia pintada con grises.

Qué cosa más triste —qué triste y qué cosa.

Y no sabe de nada.

Y no sabe de nadie.

El seguidor ha cargado los hijos ajenos

sobre sus rodillas gastadas pasando.

«Quien siembre semillas tendrá que velarlas».

Cuando lo recuerda vacía sus bolsillos al suelo,

bota los papeles el polvo, la hoja de afeitarse,

aunque son sólo escombros que halla

rodando en cunetas de cualquier camino.

de cualquier camino —qué miedo a quedarse.