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La lujuria y la muerte son dos buenas chiquillas;
pródigas en sus besos, vigor inusitados,
el flanco siempre virgen, mostrando las rodillas,
en su eterno ejercicio jamás han fecundado.
Al poeta siniestro, terror de los hogares,
favorito del diablo, cortesano sin más,
le ofrecen una cama tumbas y lupanares
donde el remordimiento no ha dormido jamás.
Y el féretro y la alcoba, blasfemias soberanas,
ofrecen alternando como buenas hermanas,
los terribles placeres, el deleite al revés.
Lujuria inmunda, ¿cuándo lograrás enterrarme?
Muerte, ¿cuándo vendrás, su rival, a besarme,
sobre tus mirtos fúnebres, bajo un negro ciprés?
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