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¿En qué rincón de la vida
me estará esperando la felicidad?
En qué lugar de la tierra me será dada
la realización que espero, a la que no puedo renunciar
porque tengo la sangre intoxicada
y las palabras me buscan, me rondad
y los poemas ya me son necesarios para subsistir;
están sembrados en mis horas, inalterables, hermosos,
están en mí, dentro de mí, con toda la fuerza de la tierra,
del amor, con toda la angustia del hijo que debo parir y
esconder porque no me está dado enorgullecerme de él
sino agachar la cabeza y guardar estos papeles
en alguna gaveta donde el tiempo los amarille
mientras yo me voy convirtiendo en repollo, lechuga
o cualquier otro vegetal…
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