Alejandra Pizarnik – Diarios

¿La poesía me ayuda? No. Ni escribirla ni leerla. Es esto lo que no quieres decirte desde hace años. Claro. La poesía produce una soledad tan bella… La verdad es otra: no hay que escribir. Siento náuseas. No. Siento miedo. Sé que debo suicidarme. ¿Lo haré? No. La muerte me asusta más que todo. Otra cosa: lo que me disgusta ahora es lo trágico. Las grandes palabras. Por eso mi impaciencia ante la poesía. Releí algunos poemas de Vallejo y tiré el libro. Cualquier expresión directa del sufrimiento me trae sensaciones viscosas, como si comiera ratas. Sólo deseo esto: ser fiel a mi rechazo. Ver en qué termina. Ver. Asistirme.