Si os fijáis con atención, comprobaréis que la línea del horizonte no tiene continuidad en una y otra mitad de la imagen. El maestro, por tanto, nos indica que son dos mensajes distintos. En primer lugar nos encontramos con el paisaje representado a la izquierda. No sé si lo reconoceréis, pero lo podríais hallar cerca de tierras francesas, al sur. Está situado en la Corona de Aragón, en España. Se trata de una montaña, quizá el lugar más cercano al cielo. Las montañas son símbolos de pureza y eternidad. Es el macizo rocoso de Montserrat. Francisco I no salía de su asombro. Lo importante de la pintura era el fondo. Pero aun así, ardía en deseos por saber quién era la dama que ocupaba la parte central de la composición. Tiempo al tiempo. Aún había mucho que explicar. —Sin embargo —prosiguió Francesco—, en el lado de la derecha de la composición observamos un paisaje que poco o nada tiene que ver con el macizo de Montserrat. Esta vez Leonardo nos habla de un pasaje de su vida que sucedió en las tierras de Arezzo, una localidad a pocas jornadas de Florencia. En un largo paseo a caballo, pasando Quarata, llegamos al ponte Buriano, un puente de piedra realizado con siete arcos que data del año 1277 de Nuestro Señor. Leonardo llegó allí como parte de la comitiva de Cesare Borgia. Los puentes, a menudo, representan de una manera simbólica el camino entre el mundo terrenal y el mundo divino. Incluso se puede interpretar como la transformación del estado de un ser en otro. Francisco I había olvidado por un momento el elemento principal de la escena. La madonna que le seguía observando con una enigmática sonrisa. —Por último —añadió Melzi—, nos encontramos con la prueba definitiva del amor de Leonardo. Un amor jamás correspondido. Un amor despojado antes de tiempo. Un amor del que solo ahora podrá disfrutar, si Dios quiere. —¿Una amante? —preguntó Francisco I con ganas de llegar al final de la historia. Francesco Melzi no pudo evitar soltar una carcajada. El monarca había pasado poco tiempo con el maestro florentino. Pero Melzi, que acompañaba a Leonardo desde el año 1507 de Nuestro Señor, jamás había conocido dama ni mozo de compañía. Melzi se excusó como buenamente pudo, pues no podía olvidar que, frente a él, tenía a un rey. El rey se contagió de la sonrisa, pero la impaciencia no le abandonaba. Instó de nuevo a Francesco para que continuara. —Majestad, si tuvierais que retratar el rostro de una mujer que no fuera por encargo y no tuvierais esposa, ni amante, ni mucho menos descendencia, ¿de quién pintaríais vos un retrato que os acompañara toda vuestra vida? —preguntó Melzi. Francisco I se quedó pensativo. Sabía de primera mano que el retrato de la supuesta Gioconda había recibido su primer trazo de pigmentos en el año 1503 de Nuestro Señor. ¿Quién tardaría dieciséis años en pintar un retrato? Un genio no, nunca. «A no ser que el retrato estuviera terminado ya», pensó el monarca. —Si meser Leonardo tuvo consigo el retrato durante tanto tiempo, sería por algún motivo especial —acertó a pronunciar Francisco I. Francesco Melzi se limitó a afirmar con la cabeza. —Es el retrato de alguien importante para él. La imagen de alguien que no está a su lado. Que nunca más estará a su lado... —El rey de Francia pensaba en voz alta. Melzi sabía que el rey no tardaría mucho en reconocer la imagen de la tabla. —Pero... —titubeó Francisco I—. Leonardo querría esconder su identidad... —En parte, majestad, solo en parte —arrancó Melzi—. Leonardo quería su amor para él, pero se cuidó mucho de dejar un pequeño mensaje codificado en la pintura. —¿De qué se trata, amigo? —Los ojos del rey estaban más expectantes que nunca. —Leonardo enmascaró su firma y la identidad de la madonna con sus iniciales. —¿Dónde? —preguntó el rey. Francesco Melzi se levantó y se aproximó a la pintura. —Veréis, majestad, como sabréis, el maestro Leonardo dedicó gran parte de su trabajo a los estudios de la óptica. A través de sus escritos, podemos encontrar diferentes artilugios relacionados con los espejos curvos, y estaba sumergido de lleno en el ámbito de las lentes de aumento. Sin ellas, sería imposible descifrar el mensaje secreto del retrato. Pero no seáis impaciente, majestad, os sacaré de la ignorancia. En el ojo derecho del retrato, con la lente de aumento adecuada, encontraríais las iniciales LV, correspondientes sin lugar a duda a nuestro difunto amigo y maestro Leonardo da Vinci. Pero el ojo izquierdo contiene otro mensaje: CS. Por más que intentó combinar las iniciales con el fin de resolver el enigma, a Francisco I le resultó imposible desenmascarar el misterio. —Lo siento, amigo Francesco, pero no consigo ligar las iniciales con alguien cercano al maestro. —Vuestra majestad, ya lo habéis adelantado. Además, habéis tenido la solución en vuestras manos todo este tiempo. El libro que os entregó el maestro. Si os fijáis con atención, cada capítulo está encabezado por un extraño símbolo. Cada símbolo pertenece a una letra, un sistema simple de cifrado por sustitución. Si cambiáis los símbolos por las letras adecuadas, desvelaréis el misterio. Cuidado, majestad, pues cualquiera que tuviera el tesón necesario podría descifrarlo. Es un sistema básico, pero el maestro Leonardo jugaba con la escasez de perseverancia de las gentes. Volviendo al retrato, es y no es al mismo tiempo alguien cercano a nuestro querido amigo. Es pero no está. Partió, como Leonardo, del mundo de los vivos tiempo atrás. Las iniciales CS corresponden a Caterina Schiava de Vinci. —¿Caterina? ¿Esclava? —preguntó el rey frunciendo el ceño al no comprender su significado. —El rostro que tenéis ante vos es el de la madre de Leonardo da Vinci, Caterina. El único enigma verdadero de la pintura es el amor. La madre de Leonardo era una esclava a la que se le prohibió hacerse cargo de su hijo, de su salud y de su educación. El velo con la que la representa su hijo significa modestia. Gracias a Caterina, Leonardo comprendió en su totalidad los conceptos de competencia, lealtad y traición. Solo la perseverancia, el cariño y el calor de una madre, a pesar de la distancia, podría tirar de ella para alcanzar sus objetivos, que no eran otros que abrir los ojos de su hijo. Y lo consiguió. Bien por el azar o bien por el destino, Caterina alcanzó a Leonardo y este prometió convertirla en inmortal. Además, Leonardo nunca tuvo en consideración a la figura paterna. Supongo que le culpó de ser el responsable del alejamiento de su madre y, a través de su obra, Leonardo se encargó de eliminar al padre. Tomad como ejemplo la Adoración de los Magos o la Santa Ana, majestad. El único amor familiar que profesó en los últimos tiempos fue hacia su madre. Fijaos bien, majestad. Tiene rasgos parecidos al maestro. Una vez, incluso, Leonardo bromeó sobre el retrato cuando le preguntaron sobre la identidad de la dama. «Soy yo, en mi versión más femenina». Hay algo fascinante en el retrato, la enigmática sonrisa que no deja de embelesar. —¿Enigmática decís, majestad? Yo solo veo una sonrisa cansada por la fatiga, los años, el tiempo perdido. Pero una sonrisa que se esfuerza en reflejar el pequeño triunfo de una madre que, al fin, ha encontrado a su hijo para exprimir el poco tiempo que le queda en sus brazos. La sonrisa de un triste triunfo. O la sonrisa de una triunfal tristeza. Francisco I escuchaba a Francesco Melzi sin apartar la vista de la sonrisa de Caterina. Mucho menos enigmática ahora. Mucho más real. Más brillante.