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Las gotas en la mesa
no son lágrimas. El solazo
las evapora al otro lado
de la tela que tejemos con
alguna desesperación. ¿Qué pasa
en estas tierras sin oír? El mar
en los dedos parece
un mineral que no se queda, una
hermana que fallece en
la mitad del corazón o la mañana
sin huellas que se va
a lo que enciende el sufrimiento.
Hay que estar atento a
las señales que fabrican
su propia sombra. Crecen
los pájaros detrás. Oír
oír que el río pasa
cada alma que pasa
encima de la sopa de
letras de hueso.
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