Gavetas

Havia um país que possuía três classes: os famintos, os saciados e os insaciáveis. Veio a Peste e os insaciáveis se esconderam em palácios colossais, os saciados se refugiaram em casas confortáveis e os famintos ficaram à mercê da Morte. 

Dentre os insaciáveis, havia um Soberano. E este regente planejou uma festa para remover o tédio. Convidou outros cidadãos insaciáveis, prometendo muita comida, bebida e uma hilariante apresentação teatral. A comida e a bebida ficariam a cargo dos funcionários do palácio, mas para a comédia era necessário contratar artistas. Um alto funcionário do reino foi encarregado de acertar os detalhes com uma companhia teatral. 

O funcionário foi até a parte da cidade em que os artistas viviam. Constatou uma grande pobreza em todos os cantos. Casebres deploráveis, pessoas com vestes esfarrapadas, ratos disputando comida com humanos. Em toda parte o luto e o temor de ser a próxima vítima da Peste. Em um galpão decadente, estava instalada a companhia teatral. O funcionário dirigiu a palavra a um sujeito com uma aparência horrenda:

"Nobre cidadão, saudações. Gostaria de conversar com o líder desta respeitável organização artística."

"Penso que o senhor poderia ser mais econômico com os adjetivos, caro senhor. Não sou nobre, porque sou apenas um pobre artista. E nem minha companhia é respeitável, uma vez que o mundo respeita apenas aqueles cujos cofres estão cheios de ouro."

"A arte merece respeito e o artista ainda mais. Não é o desprezo do vulgo que anula a importância da missão artística e de seus sublimes missionários."

"Vejo que o visitante aprecia a retórica, ao contrário de mim. Mas para não alongar o instrutivo colóquio, sou o que pode se chamar de líder desse grupo decadente. Estou à disposição..."

O emissário do Soberano olhou o interlocutor de alto a baixo. Aquele homem não se parecia nada com um líder. Trajava roupas miseráveis, cheirava à bebida barata e usava um tapa-olho. O retrato de um vagabundo repugnante. Mas também não era de se esperar que um venerável cavalheiro liderasse um chiqueiro execrável como esse.

O empregado do Regente retomou a palavra:

"O Divino Soberano deseja uma hilariante representação teatral a ser realizada no Grande Palácio. Precisa ser algo muito bem elaborado, à altura dos mais sofisticados cavaleiros do reino."

“O que pode ser hilariante com a Morte reinando nos bairros pobres?”

“O Soberano paga bem e creio que os senhores, talentosos como são, sabem trabalhar por encomenda, não tenho razão?” 

“Somos a única companhia teatral restante nesta cidade miserável. Estamos do lado dos famintos, pois os saciados e os insaciáveis nos ignoram. Estamos do lado dos fragilizados, queremos justiça...”

“Todavia não é possível que os senhores não tenham dívidas e compromissos financeiros de todo tipo. Todos temos nossos ideais, mas também precisamos trabalhar por dinheiro. O Soberano pagará bem e depois vocês poderão usar parte do dinheiro com caridade. Pense bem, excelentíssimo artista.”

“Caridade, caridade... não resolve nada...

Neste intervalo, uma menina de cabelos longos e roupas gastas se aproximou dos interlocutores. Ela vinha com um gato preto nas mãos e olhava o visitante com olhos grandes e atentos. O diretor observou a filha e decidiu aceitar a oferta.

Era preciso montar uma comédia, engraçada, nada sutil e sem a menor sombra de crítica aos privilégios da elite. O dramaturgo tinha que trabalhar duro no texto, precisava entregar uma peça completa com uma semana de prazo. O diretor da companhia teatral o auxiliou no desenvolvimento da história, dos personagens e na criação dos diálogos. 

Pronto o texto escrito, o diretor de atores começou a trabalhar com os artistas. Muitos profissionais faleceram com a doença ou se afastaram por perderem entes queridos. Então, mendigos, loucos, bêbados e meretrizes foram contratados, aprenderam diversos ofícios teatrais e se engajaram no projeto. Pela primeira vez, o Soberano, ou qualquer insaciável, investia no teatro. Ele queria uma apresentação maravilhosa e não pouparia investimento financeiro.

Passados quarenta dias, o funcionário responsável pela contratação da companhia apareceu para se inteirar do andamento dos preparativos e ter algum adiantamento do tema ou de qualquer outro pormenor de interesse da obra. O diretor geral alegou que qualquer informação estragaria a surpresa da apresentação e que não era necessário haver preocupação, pois dentro de três semanas o Soberano e convidados seriam recompensados pelo desfrute de uma  extraordinária comédia.

Na data marcada, o palácio do Soberano estava abarrotado de mulheres e homens elegantes com vestimentas caríssimas e almas nem tanto. Bebidas e iguarias finas, conversações fúteis, alguns poucos genuinamente interessados em teatro. O grande momento da comédia, enfim, chegava. As cortinas se abrem. Um homem esfarrapado e com um repulsivo tapa-olho surge no palco. Recebe aplausos. Mas fica em silêncio, durante vários minutos, gerando desconforto na refinada plateia. Quando as primeiras vaias surgiram, o ator finalmente falou:

“O meu silêncio incomodou vocês? Pense como seria pior se em vez de deixar de ouvir saborosas anedotas, o problema fosse não ter o que comer, ou morrer de doença quando os médicos são tão caros que só trabalham para os ricos? Veja este magnífico palácio. Quanto dinheiro gasto num prédio, com tantos morando em casebres miseráveis ou ao relento. O vestido desta bela dama na primeira fila poderia construir um hospital para atender os mais pobres. São duras verdades, mas...”

Neste momento, o Soberano revoltado começou a vociferar:

“Que palhaçada execrável. Paguei por uma peça teatral divertida e não por toda essa baboseira ressentida que questiona a ordem natural das coisas. O mundo se divide entre os que devem servir e os que devem ser servidos. É assim que as coisas sempre funcionaram e sempre devem funcionar.”

A plateia aplaudiu com vivacidade. Mas como se essa fosse a deixa para o próximo número, artistas voando com cordas começaram a despejar baldes de fezes sobre toda aquela gente fina que só queria participar de uma bela festa e assistir a uma relaxante peça teatral. 

Foi um pandemônio, roupas e cabelos tão chiques dessa forma emporcalhados. Entretanto, a justiça não tardaria. Todos os artistas foram presos. Os diretores e o dramaturgo condenados à forca e os outros artistas condenados à prisão perpétua. O teatro e a arte em geral foram proibidos por serem essencialmente subversivos. Assim os palácios ficariam seguros.

Mas nos becos escuros e paupérrimos da cidade, uma menina crescia. Órfã de pai e mãe, apaixonada por gatos, desejosa de justiça, com longos cabelos e olhos grande e atentos, ela escrevia, clandestinamente, versos de luta e revolução e os ensinava a artistas do povo. Assim o sangue e a liberdade dos artistas que afrontaram o Soberano e convidados não haveria de ser em vão.

Talvez o leitor se pergunte se a Peste terminou. A doença infecciosa desapareceu, mas a outra doença, a enfermidade social, a miséria do povo, ainda precisa ser combatida.

O cenário é uma mesa em que um pincel, um cartão de ônibus e um celular conversam. Há também um violão calado e esquecido sobre um sofá.

Dizia o cartão de ônibus:

"Eu sou o objeto mais importante da professora. Sem mim, ela não iria até o trabalho cumprir as obrigações dela como educadora. Vocês são meramente acessórios."

"Eu, indiscutivelmente, sou o mais importante. É comigo que ela escreve no quadro e apresenta aos estudantes o maravilhoso universo dos números, das quantidades e das fórmulas geométricas. Comigo ela ensina e inspira vidas, sonhos, realizações."

" Quanta tolice! É comigo que ela faz pesquisas, organiza a agenda e se comunica. Sou mais importante, mas admito que vocês também têm lá o seu valor. Não são como aquele instrumento musical inútil. Afinal, para que serve um violão?"

"Para nada" responderam em uníssono os outros dois objetos orgulhosos. 

Apenas o violão permaneceu mudo, pois, até no mundo encantado das histórias, o violão só se expressa quando alguém o usa como meio de expressão.

Eis que veio a Pandemia e a suspensão das aulas. O cartão de ônibus e o pincel ficaram esquecidos. Agora o celular reinava. Era usado para reuniões, cursos, justificativas de cartão de ponto, mensagens de colegas e alunos. O celular estava com o ego infladíssimo, mas a professora ficou estressada e , cansada de trabalhar, resolveu desligar o aparelho.

Sentiu saudade de algo indefinível e reparou no violão. Começou a se lembrar de antigas canções ensinadas pelo pai quando ela era criança. E também músicas cantadas com amigos na adolescência e na faculdade. Sentiu-se conectada com algo mais brilhante e colorido do que o cotidiano cinza que era obrigada a suportar. Assim o violão, sem servir para nada de útil, fez com que a alma da professora renascesse.

Era uma vez um menino que tinha medo de si mesmo. Ele vivia fugindo. Sempre estava rodeado de pessoas em festas e eventos. Até que um dia tudo parou. Ele teve que lidar com seu reflexo no espelho, seu peso nesse mundo, sua existência. No início ele evitou ao máximo, mas com o tempo não teve saída. Quando o mundo voltou, ele tinha se encontrado, vivia em paz em sua própria casa e companhia.

– Que a pandemia te faça ir ao seu encontro.

O que há entre uma meia-noite e um meio-dia? Um intervalo de doze horas? O esplendor de uma festa? O arrebatamento de uma paixão? A mágoa de um coração partido? Um plantão?

O que há nesse abismo de ponteiros. Um buraco de coelho? Um país sem maravilhas? Uma psicose? Um sono profundo, sem sonhos?

Há os que procuram algo onde nada colocaram. Certos de que um sentido para a vida e uma alegria razoável são acontecimentos naturais. Não são.

Há os que acreditam que é preciso guerrear, e empunham espadas com as quais ferem a si próprios, em primeiro lugar. Voltam machucados, convencidos de que ousaram demais. Não ousaram o suficiente.

Há também os que se esquecem de si em frente à televisão e respiram lentamente, como que hibernados. Juram que viver é não pensar. Não pensar é estar morto.

De uma forma ou de outra, todo mundo necessita sobrepor algo ao abismo dos dias, a fim de não resvalar completamente ao absurdo. Ah, essa fraqueza, esse cansaço, essa carência, essa solidão...

Todo mundo precisa estender uma narrativa qualquer sobre o precipício do tempo a fim de não ser tragado, definitivamente, pelo vão que há entre a meia-noite e o meio-dia.