Тимошин Владимир 1

Вечерний Томск

Зажигаются звезды над Томью,

И закончился день трудовой,

Я иду на свиданье с тобою,

Томск любимый, мой город родной!

Ты прекрасен вечерней порою:

Теплотой вековых площадей,

И крутой Воскресенской горою,

И сияньем ночных фонарей.

Светлячками развесил гирлянды

Твой волшебный, уютный Горсад,

А вокруг, как Атланты-гиганты,

Дружно храмы науки стоят.

На окраинах, в улочках тесных,

Свет неоновый глаз не слепил,

Здесь когда-то, в трущобах известных,

Сенька Козырь ночами шалил…

Твои улицы, дворики, скверы

Помнят всё, до единого дня,

И мне хочется в это поверить -

Не забудут, быть может, меня.

Как родитель заботливым сыном

Ты гордишься своими людьми,

И они благодарны взаимно,

Называя себя - «томичи».

Освежает мне душу прогулка,

Возвращаюсь неспешно домой,

Сердцу в такт повторяется гулко -

«До свиданья, мой Томск дорогой!»

Сапоги

Недалеко от Дома томской власти

Стоит в пальто, но босиком,

Отлитый в бронзе русский классик

(Не путать просто с босяком).

Вид сверху у него интеллигентный -

Пенсне и шляпа, зонтик за спиной,

Но низ приводит в шок мгновенный -

Натруженной огромною стопой.

Он в жизни здесь бывал проездом,

Не лестный отзыв написал про томичей:

«Что недоволен он остался местом,

Что поражён невежеством людей».

Извозчики в ту пору грязь мотали,

И знаменитый литератор не солгал,

А вот науку в Томске развивали,

И гость оценку явно занижал…

Побольше века скакуном промчалось

От тех событий и поездки той,

Обиды на Антона не осталось,

И помнится лишь с юмором, порой…

Нам оживить бы нашего героя,

С ним погулять по Томску не спеша,

Полюбоваться Воскресенскою горою,

Счастливой мамой карапуза-малыша.

Влюблённой парочкою в тихой роще,

Открытой синью с берега Томи,

Зайти туда, где жизнь попроще,

О том, о сём поговорить с людьми.

Потом бы к Усову нагрянуть в гости,

С душой обнять создателя-«отца»,

«Отец» сомлеет – «сын» попросит

Большие сапоги с опушкой из песца.

Тогда Леонтий гордо встрепенётся

И скажет, что к оценкам строг,

И кто о Томске плохо отзовётся -

Того всегда оставит без сапог!

Рассказ артиллериста

(по мотивам рассказа Ю.Бондарева «Чутьё»)

Был в полку у нас комбат,

Молодой и огневой,

И весь женский медсанбат

По нему страдал душой.

А комбат, смеясь, шутил:

« Всех люблю я вас, красавицы,

Но немецкие мне танки

Пока больше нравятся.

Я пушкарь - артиллерист,

Мне нельзя чутьё терять,

Будет вот разбит фашист -

Буду всех вас целовать»…

Он чутьём нас удивлял:

Ночью тёмной или днём -

Пушки верно расставлял,

Не накрыло чтоб огнём.

Мы без гибельной утраты

В адских бойнях устояли,

И заслуженно комбата

Крепко все зауважали.

Вместе с ним мы и прошли

По Европе, до Берлина,

Но предвидеть не смогли,

Как безжалостна чужбина.

И кончалась уж война,

И комбат Героем был -

Подлый выстрел из окна

Наповал его сразил.

А ему бы жить да жить,

А его вот нет, убили…

Не могу себе простить,

Что его не сохранили…

Сон бойца

В затишье, как-то перед боем,

Боец в окопе притулился, задремал.

И снится ему мирное, былое,

Как будто никуда не уезжал…

… Вот солнечное утро. Дом родной.

Жена у печки со стряпней хлопочет,

А в люльке сын, пострел смешной,

Пыхтит - пеленки сбросить хочет.

Распеленав, мать обнимает нежно сына,

К налившейся груди бутуз припал,

И две кровиночки слилися воедино-

Смотрел бы и смотрел, не уставал.

И гордость за красавицу жену

Теплом по телу разошлась:

"Люблю тебя, люблю одну",

Шептали губы в грозный час…

…Боец очнулся, сердце защемило:

"Ведь я же перед нею виноват",

И молотом в висках забило:

"Недолюбил. Недоласкал. Был грубоват".

"Вернусь домой, отдам сполна,

Всю нежность, что еще не знала",

Да будь ты трижды проклята, война:

"Тревога!!! К бою!" - хрипло прозвучало...